Une tempête peut en cacher une autre ~Sanford~

Fin janvier 2021

En quittant la maison dont elle est la nouvelle propriétaire depuis moins de trois semaines, Medea laisse traîner un regard entre le dépit et la résignation sur les quelques cartons qui parsèment le sol dans les différentes pièces. Elle n’a pris le temps d’installer que le minimum pour vivre confortablement. Heureusement, elle s’est assurée de meubler au minimum la maison avant d’en prendre possession, n’ayant plus qu’à remplir une ou deux commodes dans sa chambre, quelques étagères de livres un peu partout pour meubler le vide. Elle a tout à fait conscience que ce n’est pas suffisant pour créer un foyer, cette sacralité indispensable qui forme un seuil impénétrable pour les parasites morts vivants. Entre l’intrusion de l’Enfant du Chaos dans son hotel précédent et la réalisation que l’un de ses cauchemars est l’un des vampires les plus puissant de Shreveport, il devient nécessaire de contacter le tatoueur arcaniste que lui a recommandé mademoiselle O’Callaghan lors de l’une de leurs discussions. L’argent n’est pas une protection suffisante… et la Foi…. Elle ne l’a pas. Ne l’a jamais eu. Prendre rendez vous. Une pointe d’agacement à son propre égard. Traquer un Lycan ne lui suffisait pas, il lui faut s’ajouter des intérêts malveillants de la part de certains vampires?

Le vent a forci dans la nuit et elle doit resserrer les pans de son manteau vert bouteille pour éviter que les pans ne s’égarent dans tous les sens. Cela n’inquiète guère l’italienne qui commence à s’habituer à ce temps capricieux. Pas de sortie sur le terrain n’est prévu pour la journée, elle va se plonger dans des rendus d'interrogatoires, des informations recueillies par Duncan et Wayne plus tôt dans la semaine pour établir des corrélations qui leur permettront d’établir si il y a bien un lien entre trois morts déchiquetés en moins de deux mois dont le seul point commun pour le moment était de sortir du même bowling à des soirs différents. Trop léger pour partir du principe qu’il s’agit d’un prédateur commun sans que l’hypothèse ne puisse être rejetée d’un revers de main.

Un café, une cigarette avant de rejoindre la berline, toujours de location, pour les bureaux de la Nrd qu’elle ne quittera pas de la journée sauf pour se rendre à l’institut médico-légal de manière à s’entretenir avec le légiste concernant l’autopsie des trois corps. Rapports des équipes scientifiques. Plongée dans la vie des victimes. De celles de leurs proches. Ce sont des études préliminaires qu’elle adore. Le temps lui file entre les mains alors qu’elle est pleinement absorbée par sa tâche. Une vague pause à midi qui lui permet de constater que non seulement le ciel s’est complètement assombri mais que la pluie s’abat en un rideau discontinu. Évidemment. L’un des seuls matins où Medea a decidé d’égayer le violine de sa robe, dont le col en V et les manches longues en font une pièce aussi élégante que confortable grâce à sa coupe portefeuille, avec l’une de ses paires d’escarpins Jimmy Choo, il faut que le déluge s’invite.  Escarpins qui ne sont absolument pas adaptés pour un temps aussi désastreux que celui-ci. Avec un peu de chance, lorsqu’elle va quitter le bureau, l’orage sera passé. Ce premier hiver en Louisiane s’avère absolument lamentable pour ses nerfs, elle doit l’admettre.

Repoussant ce genre de considérations, elle achève de grignoter une vague salade dont la saveur lui échappe totalement, les pensées déjà tournées vers les éléments qu’elle veut étudier dans l'après-midi. Entre plusieurs coups de téléphone, des visites de certains collègues,  ses recherches annexes, il est plus de 21h30 quand Medea se décide à éteindre les lumières de son bureau. Immédiatement giflée par une rafale de vent et de pluie dès qu’elle s’éloigne du porche du bâtiment, à peine un pied sur le parking. Évitant autant que possible les flaques qui se forment sur le macadam, elle est presque trempée par les énormes gouttes le temps de déverrouiller sa voiture et se jeter dans l’habitacle. Retenant de justesse une litanie de jurons en italien, elle préfère allumer connecter son téléphone au haut parleur de sa voiture, remplaçant le staccato de l’eau par celui d’un rock des années 90.  Les essuies glaces fonctionnent  à plein régime alors qu’elle accorde un regard inquiet à la ligne haute tension qui tangue. Décision prise de manière quasiment inconsciente. Heureusement le target le plus proche est encore ouvert.  En moins d'une demi heure, elle fait un plein de bougies, de lampes tempêtes, Elle a fait réviser la cheminée par l’ancien propriétaire et le magasin vend un peu de bois à barbecue. Un peu léger pour une soirée complète mais avec un peu de chance, elle n’en aura pas besoin du tout. Il n’y a pas eu d’avis de tempête officiel. Une citadine qui panique pour rien probablement. Elle complète ses courses par des provisions faciles à réchauffer ou qui peuvent se manger froid. Le traiteur est encore ouvert et elle n’hésite pas devant les différents plats chinois. Comptant sur les boîtes isothermes pour conserver la chaleur. De fréquentes actualisations sur les nouvelles locales ne lui apportent aucun changement, ses précautions sont probablement inutiles. Mais elle ne connaît pas assez bien sa nouvelle maison située en plein bois de Pinecrest pour être parfaitement assurée. Elle n’ignorait pas les inconvénients à choisir un terrain aussi isolé sans que cela influe sur ses choix.

Medea est ruisselante le temps de charger ses courses, les lumières électriques sont fantomatiques, à peine des halos qui ne percent qu’à peine la nuit tant la pluie tombe drue. Frissonnante de froid, elle s’éloigne du centre ville, risquant de peu un aquaplaning mal avisé à une intersection sans perdre le contrôle pour autant. Elle se détend un peu en constatant qu’il ya peu de circulation. Sentiment de calme qui ne perdure pas à mesure qu’elle s’enfonce dans les hauteurs de Pinecrest. Des branches d’arbres sont tombées en bordure de chaussée et les craquements, grincements de certains cyprès lui sont de mauvais augure. Ses phares éclairent la bifurcation qu’elle aurait dû prendre pour gagner l’accès privé à quelques miles de distances. Freinement sans accoup cette fois pour éviter de se prendre le tronc déraciné en choc frontal.  Elle recule sur une dizaine de mètres, fait demi-tour en direction de la ville et se gare le long de l’axe principal. Elle n’éteint pas le moteur, pas quand l’italienne n’a pas la certitude qu’elle pourra redémarrer.  Saisissant l’une des lampes qu’elle vient d'acquérir, elle se contraint à sortir de l’habitacle bien trop tiède. Son souffle est instantanément volé par le vent et l’eau. Son ouïe est saturée par des sons étrangers, aux connotations boisées torturées.  Ce n’est que maintenant qu’elle se souvient qu’elle n’apprécie plus tellement ce genre de milieu depuis la course d’orientation à l’issue funeste.

Son idée originale était d’inspecter l’obstacle qui barre la voie pour qu’elle puisse rentrer chez elle mais dans un fracas qui la fait sursauter, retenant à peine cri d’effroi et de surprise. A une centaine de mètres, devant les phares allumés de la berline s’abat un de ces géants centenaire qui avait dû être fragilisé par un grain précédent. Le tronc et ses branches viennent de couper l’axe principal. Empêchant tout retour en ville par ce chemin. A moins de parvenir à dégager l’une des voies de circulation, la seule option est de continuer dans Pinecrest, risquant d’autres désagréments encore inconnus. Ses mèches sombres sont plaquées sur son visage dont le maquillage a été détruit par les assauts liquides, son manteau n’est pas fait pour supporter ces hallebardes et la robe en dessous n’est plus qu’une loque détrempée qui la gèle jusqu’aux os. Medea est au bord de la crise de nerf. Chat de goutière au bord de la noyade. Fatiguée par sa journée, épuisée par ses luttes incessantes. Elle perd son calme. Et balance un grand coup de pied dans l’une des branches arrachées qui a roulé non loin d’elle. Ne réussissant qu’à se faire mal aux orteils et à péter son talon en reposant sa jambe trop sèchement. Un cri de rage, de frustration qui lui échappe.

Un cri de rage trop longtemps contenu s’arrache de ses tripes et aussitôt avalé par le vent. Un cri de désillusion et de fatigue. Un cri d’épuisement et d’échec. Les mois écoulés deviennent le reflet d’un temps perdu. Du gâchis stupide qu’elle a fait de ces dernières années. Elle aurait dû rester à Chicago. Retourner à New-York. N’importe où plutôt que de s'enterrer dans ce coin de Louisiane où les chimères s’accumulent. Les ennemis aussi. Excepté la Californie, jamais elle ne reviendra vaincue dans le giron fraternel, pas après les formidables querelles qu’elle a eu avec ses deux aînés. Que son père soit mort ne change rien. Il serait insupportable à Medea d’entendre Cesare lui claquer un Je te l’avais bien dit victorieux. De plus, le risque d’apporter ses emmerdes aux portes de ses neveux et de sa nièce est impensable. Les vampires ont la mémoire longue et sa première rencontre avec Lanuit était déjà sur le sol californien.

Même la nature choisit de la vexer. Sur le bitume, le talon de son escarpin disparaît dans un rivelet de boue. L’une de ses paires préférées. Évidemment. C’est foutu pour ce soir. La route pour aller en ville est coupée, s’aventurer dans le dédale de Pinecrest ne garantie pas de trouver une voie de secours et les abords du lac doivent être particulièrement dangereux cette nuit, avec les vents violents et les bateaux s'entre choquants contre les quais et tirant sur leurs amarres.

Medea prend une grande inspiration dont le souffle hachuré n’est en rien aussi contrôlé qu’elle le voudrait. Une minute après etre revenue près de sa voiture, elle pose son front contre le haut de sa portière, la nuque et les épaules légèrement incurvées vers l’avant. Idée idiote. Qu’elle réalise bien vite lorsque les doigts glacés de la pluie s’insinuent entre le col de son manteau trop léger et contre son cou. Tombée verticale le long de sa colonne vertébrale jusqu'au bas de ses reins. La sensation est abominable. Elle sursaute brutalement au moment où la trouée de phares se reflètent sur la carrosserie mate. Déséquilibrée par sa chaussure mutilée, la profiler se retourne pour observer le véhicule qui se profile. Réalisant qu’elle a laissé son arme dans la boîte à gants. Carrant les épaules, la couleuvre attend que la silhouette masculine s’approche. Dès ses premières paroles, il désarme sa tension naissante. Il fait simplement preuve de bon sens et de civilité. Machinalement, elle passe une main sur son visage, accentuant son apparence de raton-laveur ou de panda tant son maquillage a été ravagé par les trombes d’eau. Cependant, son apparence n’est pas sa préoccupation première. Un maigre, très maigre sourire. -Ma voiture, ca va, c’est la route qui est en panne, précise-t-elle, dans une vague tentative d’humour qu’elle est loin de ressentir. La situation ne l’amuse pas et elle est gelée.

Le sourire. Le sourire qu’il lui offre et qui n’est ni cruel, ni mesquin, qui se veut simplement réconfortant, elle lui en est reconnaissante. Il calme un peu son irritation et apaise son sentiment que cette nuit coincée par les éléments n’est qu’une allégorie pour ces dernières années. Juste un petit grain. Rien de grave. Elle perçoit dans son regard sombre le moment où il prend la mesure de l’obstacle qui entrave la chaussée. Cette fois, c’est elle qui sourit. Le sourire un peu penaud, un peu complice de deux inconnus qui se retrouvent coincés dans une même galère par des événements dont ils ne sont pas responsables. La brune hoche la tête. Le sourire disparaît au profit de la grimace. -Oui, j’ai acheté depuis peu une maison dont l'accès est bloqué par un autre arbre déraciné, à une centaine de mètres. Visiblement retourner en ville est tout aussi exclu. Et vous? vous habitez loin?

Une proposition pleine de bon sens à laquelle elle acquiesce. Un geste souple du poignet- Je ne suis pas certaine qu’il y ait du réseau ou qu’ils puissent se déplacer rapidement, mais cela vaut le coup d'essayer. -Ce qu’il fait ensuite, Medea n’aurait jamais pu le prédire. Ses prunelles s’agrandissent sous la surprise. Il lui rend le talon de sa chaussure et stupidement, elle se sent au bord des larmes devant la gentillesse profonde et l’attention dont il fait preuve. Quel genre de personne pense à un tel détail en plein  milieu d’une tempête. Rapidement, elle bat des paupières pour chasser le sel de son regard. Elle ne pleure pas. Elle ne pleure jamais. Et encore moins pour un motif aussi trivial que celui-ci. -Grazie mille. Sei un angelo. -murmure rapide, alors qu’elle reprend d’un ton plus assuré. -Merci beaucoup, c’est l’une de mes paires préférées.

Medea n’est jamais plus à son aise que dans l’opposition, la confrontation. Elle en connaît toutes les mesures, toutes les nuances et sait en jouer sur toute la partition. La gentillesse désintéressée, une préoccupation sincère à son égard d’un parfait inconnu, ça, elle ne sait pas le gérer. Un autre soir, elle l’aurait simplement remercié d’un sourire courtois et de surface. Là, elle a froid, elle est trempée, elle commence à avoir mal aux mains, ses pieds gainés de nylon se transforment peu à peu en une masse pulsante et douloureuse. Vulnérabilité stupide qu’elle ne parvient pas à repousser. Alors quand il poursuit avec une pointe d’inquiétude pour elle, il tape dans quelque chose de fragile et dont elle ignorait la présence. Certaine qu’elle en avait éradiqué l’existence quelques mois après avoir quitté New-york. Question de survie. Un bref instant, dans le regard obsidien, le masque s’effrite et implose. Un océan de combat stérile qui l’abandonne au bord d’un précipice dont elle doit chaque nuit lutter consciemment pour s’en éloigner, pour ne pas simplement sombrer. Une tristesse insondable qui ouvre la gueule pour la dévorer si elle lui accorde la moindre attention. Le manque du Loup qu’elle n’a pas su exciser malgré la rage, la haine et la rancœur. Elle ferme les yeux, renverse la tête en arrière. Patetiche stronzate. Rouvre les paupières, redresse la tête. A de nouveau scellé l'abîme. -Ça va aller. Je ne veux pas que vous gachiez complètement votre soirée. Je suis juste fatiguée. -Elle secoue la tête, projetant une fine brume autour d'elle dans le mouvement- Non, je me suis installée récemment à Shreveport, je ne vais pas déranger un de mes collègues. -Elle sort de son sac une cigarette dont le fin papier ne tarde pas à se consteller de tâches à la rondeur humide. Aucune importance à ce stade. Un éternuement qu’elle étouffe, puis un second. Nettement moins discret. La flamme de son briquet qui tremblote vaillamment. Goutte à goutte pénible dans son cou et le long de ses épaules. -Ils ne pourraient pas venir me dépanner, de toute manière : ils sont plutôt en ville. Il y a un ou deux hôtels, un peu plus loin. Avec un peu de chance, ils auront encore des chambres.  -Sinon, elle dormira dans sa voiture. Pas la première fois, pas la dernière fois. Le confort n’est pas une garantie selon les opérations. -Et vous? Vous n'êtes pas bloqués?

Il est clairement habillé pour affronter les éléments qui ne donnent pas l’impression de vouloir se calmer. Ce qui ne signifie pas qu’il doive se retrouver trempé à cause d’elle.  Le vent dans les branchages, les rafales qui emmêlent ses cheveux et raisonnent dans les frondaisons l'inquiètent plus que de raison. -Merci pour votre gentillesse et pour avoir pris le temps de vous assurer que je n’étais pas trop en difficulté. Laissez tomber la municipalité pour ce soir : le temps qu’ils arrivent, cela peut être dans plusieurs heures. Je les appellerais demain matin. Obligatoire pour que la route jusqu’à chez moi soit débloquée. Vous en avez déjà fait beaucoup en vous arrêtant. On ne devrait pas rester ici, on n’est pas à l’abri qu’un autre arbre ne tombe sur la chaussée  et que nous soyons coincés un long moment.

Cette rencontre est tellement improbable qu’elle en devient évidente. Malgré les frissons de froid qui ne cessent de l’agiter, les gouttes de pluie glaciales qui se faufilent dans le creux de sa nuque pour dévaler le long de sa colonne vertébrale en autant de virgules assassines, le sourire naturel, rassurant de l'inconnu tempère l’humeur assombrie de la profiler. La gentillesse anodine de lui rendre son talon n’est pas de ce genre de geste que l’on peut calculer à l’avance. Pour autant, il ne lui vient pas à l’esprit de lui demander de l’aide. Ils ne se connaissent pas, il a ses propres problèmes, il s’est arrêté pour vérifier comment elle allait, en vouloir davantage ne lui vient pas en tête. Et surtout, même dans des circonstances sur lesquelles elle n’a absolument aucun controle, elle est incapable de faire ce pas là, de demander de l’assistance. Une ombre de sourire, à la taquinerie légère dont il fait preuve à son égard. -Je crois que vous aurez l'excuse la plus parfaite à présenter, si on vous pose des questions.

Des affaires du côté de Stoner Hill. Elle enregistre machinalement l’information. C’est rarement légal, ce qui se trame du côté de ce quartier. Cepedant, ce n’est pas son problème et encore moins cette nuit, c’est celui de la shreveport PD.

Habituée à gérer seule depuis trop longtemps ses problèmes, qu’une personne anonyme lui propose un coup de main, sans rien attendre d’elle en retour, ça la prend au dépourvu. L’obscurité relative ne lui permet pas de dissimuler la surprise qui peint ses traits. En règle générale, la profiler a un bon contrôle de ses émotions, là, elle est à bout. Fatiguée, gelée, elle commence à avoir faim, coincée sur ce bout de route désolée, sa maîtrise d'elle-même déjà bien entamée, son masque social est bien fendillé.

Vainement, elle chasse les trombes d’eau de son visage, écarte les mèches pendouillantes de ses joues. La cigarette s’est désagrégée sous l’assaut et elle n’en rallume pas une autre, la tentative avortée lui suffit. Les prunelles charbons détaille l’homme qui se tient devant elle, cherche à lire derrière les apparences mais son intuition a la même valeur qu’une mèche de dynamite détrempée. Inutile. Il a un visage avenant, probablement séduisant, difficile à déterminer dans ces conditions ce qui pourrait mal tourner, un sourire ouvert, sincère. Capable de lui inspirer une dose de confiance prudente. Douche, chili et une maison chaude. La simplicité de son offre la touche plus qu’elle n’est capable de l'exprimer. Rien dans son ton n’indique que c’était une proposition de convenance, et surtout, rien ne l'y obligeait. Bien sûr qu’elle va refuser. C’est la suite logique. Est ce qu’il est capable de déceler sa réticence? Peut être. Il poursuit sur sa lancée, avec la logique et la prévenance de ceux pour qui l’hospitalité est une seconde nature. Medea referme les mains sur elle-même, pour tenter de se réchauffer un peu. Un sourire un peu grimaçant, alors qu’elle admet. -Douche et chilli, vous êtes dur en affaires, c’est difficile de refuser, mais, vous êtes sûr que…

Oui, il a l’air d’être absolument sûr de lui, il n’écoute pas réellement sa tentative d’objection. Elle secoue la tête, ébrouant une bruine de gouttelettes prises par le vent, une partie de sa tension se dénoue en même temps. Une soirée, loin de son quotidien et de ses embrouilles habituelles, pourquoi pas. Il n’admet pas vraiment le refus, d’ailleurs, sans pour autant que son insistance ne lui soit désagréable ou dégage quelque chose de prédateur. Il se détourne, et elle réalise qu’elle ne connait même pas son nom. Est ce que son identité est si essentielle, sinon pour le canevas social habituel dont cette nuit de tempête ouvre le carcan. Une ou deux secondes pendant lesquelles Medea hésite encore, avant de pivoter sur ses talons -cassés- pour rejoindre sa voiture. Rien ne prédit qu’un arbre ne va pas s’abattre à nouveau sur la chaussée, les vents n’ont en rien décéléré, paraissant forcir encore à son oreille néophyte. L’habitacle est délicieusement tiède mais le pare-brise s’embue aussitôt de l’humidité qu’elle ramène avec elle. Il faut quelques contorsions dénuées de grâce pour se débarrasser de son manteau gorgé d’eau qu’elle balance sur la banquette arrière. Lancer le moteur, faire un demi-tour pour s’engager derrière la voiture de son samaritain de la nuit ne demande que peu de temps, pas assez pour qu’elle se questionne sur le bien-fondé de sa décision. La maison qu’elle découvre entre deux éclairs est un élégant mélange d’architecture classique et de modernité et les jardins qui se dévoilent à peine doivent être particulièrement agréables au printemps. Au moment de se garer, la profiler hésite. santa merda. Ouverture de la boîte à gant. Glisse dans son sac, un pistolet définitivement féminin, au calibre moindre que celui qu’elle utilise en opération, dont la taille est aussi moins importante. Elle franchit la distance entre l’allée et le porche sans tenter de se protéger de l’eau, les dégâts sont déjà irrattrapables. Elle ne vient qu’avec son sac à main à la fermeture éclaire close, sur l’épaule.

La pièce dans laquelle il la guide, après qu’elle ait retiré automatiquement ses chaussures, ses bas ruinés ne sont plus à ça prêt. Le violet de sa robe a triste allure et la coupe de celle-ci lui colle désagréablement à la peau. La chaleur de la maison est un délice et elle ne peut retenir un soupir appréciateur alors qu’elle se tourne vers, trop consciente qu’elle est en train de tout mouiller à chaque pas. Pourtant, ça ne paraît pas l’inquiéter alors qu’il les dirige vers l’étage. Elle reste au bas des marches, craignant les empreintes humides qu’elle abandonnerait derrière elle. Un sourire amusé, un peu plus détendu flirte à ses lèvres quand elle l'aperçoit ramasser quelques affaires féminines éparpillées. L’atmosphère de la maison est chaleureuse et le désordre trahit quelque chose de brouillon et d'accueillant. Elle a l’impression que ce n’est pas juste un assemblage de briques et d’ardoises, c’est une Maison, un foyer. -Ne vous inquiétez pas pour cela, c’est déjà -Elle commence à grimper l’escalier à son tour plutôt que de devoir échanger avec un étage de différence entre eux. -très généreux de votre part de m'accueillir ce soir!

Il lui propose des vêtements secs et cette fois, elle ne peut pas faire la fine bouche. Détestant la manière dont le tissu de sa robe grince sur elle à chaque mouvement, le froid qui ne cesse de s’infiltrer par ce contact. Elle a eu un aperçu de son visage avec son maquillage délavé dans sa voiture et de ça aussi, elle ne peut faire totalement abstraction. Avoir une apparence parfaitement contrôlée et choisie dans toutes les situations est une seconde nature chez elle. Pas seulement une vanité superficielle causée par un âge qui s’avance. -Oui, pour les vêtements. Est ce que vous pensez que je peux prendre aussi une douche rapide?

En espérant que le courant ne leur fasse pas défaut. Électricité qui vacille un bref instant avant de se rétablir, mais le doute s’installe devant la précarité des heures à venir. -Merci encore pour votre hospitalité, sans votre présence sur la route, cela aurait sans doute été plus compliqué. -Ce n’est pas un aveu qui lui coûte, la fierté de l’italienne n’est pas si grande.-. Je m’appelle Medea. Je vous rendrais les vêtements demain ou après-demain après le pressing, bien sûr. Vous êtes certain que cela ne dérangera pas vos colocataires si vous me prêtez leurs affaires? -Pas assez pour refuser. L’idée d’habits secs, quelques qu’ils puissent être, est un mirage trop tentant. Dans la lumière de l’étage, il est difficile de ne pas voir à quel point cet homme est beau. Pas seulement séduisant, ce qu’il est, mais beau. D’une beauté masculine classique accentuée par ses traits découpés à la lame d’un couteau, son menton parfaitement dessiné. D’une ascendance probablement hispanique si elle se fie au teint mate de sa peau et à la noirceur de ses prunelles, regard qui n’a rien perdu de sa prévenance maintenant qu’ils sont chez lui. Il est parfaitement à l’aise et tente de lui rendre la pareille. Attention à laquelle elle est sensible, bien qu’il lui faudra encore un peu de temps.

L'odeur d'épices dans la maison qui se mêle à divers parfums féminins, la chaleur qui se diffuse dans ses muscles transit par la violence de la pluie forment un ensemble qui la fait frissonner. Et réveille une faim grondante dont elle n’avait pas conscience avant d’être au chaud. Lui rappelant qu’elle n’a pas beaucoup mangé de la journée, absorbée par ses divers rendez-vous. Medea étouffe maladroitement un bâillement alors qu'elle emboîte le pas à son hôte dans l'escalier menant à l'étage. Un sourire malgré la fatigue qui s'abat sur elle maintenant qu'elle est à l'abri. L'oreille bercée par un espagnol dont elle ne saisit que les sonorités chantantes, parfois si semblable à son italien natal.

Un regard de dépit devant les traces de pas mouillés qu'elle abandonne derrière elle bien que son hôte ne semble pas y attacher la moindre attention. Medea, elle, semble entendre chaque goutte d'eau qui se détache de ses cheveux ou de sa robe détrempée pour s'écraser sur le sol poli. La salle de bain s'ouvre à sa droite alors qu'il l'invite à entrer. Son prénom, un instant, ravive le souffle d'un quelque chose ancien et qui s'échappe dans les profondeurs de son esprit, insaisissable sous le regard attentif qu'il lui adresse. Son naturel, la manière sans complication avec laquelle il l'accueille chez lui et dissipe ses préoccupations ne lui est plus familière. Il n'y a pas de traces d'artifices quand elle lui répond, contenant un frisson. -Je ferais comme ça alors. Vous avez beaucoup de colocataires? Elles sont absentes ce soir? J’espère qu’elles ne sont pas sur la route

Préoccupation passagère mais réelle. Pour le moment, il n’y a pas de moyen de s’assurer que ces femmes vont bien, et le grain ne paraît pas sur le point de faiblir. Il lui indique les diverses commodités de la salle de bain et cette fois, le regard de Medea s’éclaire d’amusement en constatant de visu la quantité astronomique de produits divers qui sont installés sur plusieurs étagères. -Vous êtes bien équipés! Mais c’est parfait, je n’ai pas besoin de plus. Merci beaucoup. -Il quitte la salle de bain sur ses mots et Medea en profite pour sortir une serviette éponge au moelleux luxurieux. Soupire de soulagement en retirant ses habits mouillés et déjà elle pénètre dans la cabine spacieuse. Elle dirige l’eau sur sa nuque, aussi chaude qu’elle peut le supporter pendant quelques minutes. Juste pour chasser cette sensation de froid glacé qui s’accroche à sa peau, à ses os. Enfin, l’eau chaude agit, miraculeuse. Un gel douche. Le choix dans les parfums, les textures, les différentes hydratations ou gommages n’a rien d’aisé. Elle finit par arrêter son attention sur un gel douche rouge vif au nom évocateur de Tentation, plus, il sent la cannelle. Amusée, elle trouve une petite boîte métallique, curieuse, elle ne se retient pas de l’ouvrir. Un shampoing solide de la même teinte carminée et dont la même épice est prédominante. Ce sera donc une explosion de cannelle.

Refusant d’abuser plus longtemps de son temps dans la douche, elle l’éteint, s’enveloppe dans l'épaisse serviette. La grande vitre est embuée et elle l’essuie avec un pan de tissu. Impossible de masquer les grands cernes qui lui mangent le regard. Ceux qu’elle camoufle chaque matin avec une application adroite et consommée de fond de teint. Ceux qui ne peuvent résulter que d’une nuit ou deux de fatigue trop accrue. Non. Ces cernes-là sont inscrits dans sa peau à long terme. Comme les ridules au bord de sa bouche et les lignes qui se creusent au coin de ses yeux. Plus de masque. Plus d’artifice. Le regard que son reflet lui adresse est peu amène. Désillusionné et vieux. Medea se détourne d'elle-même, agacée par sa vanité et sa jeunesse, beauté qui se fane plus vite qu’elle ne l'accepte. N’est pas à l’aise avec l’idée de piocher dans le maquillage d’une autre femme meme si elle devine que Sanford n’y verrai pas d’inconvenient. Sauf que non. C’est personnel, le maquillage.

Elle se sèche sommairement les cheveux et rajuste la serviette autour de son corps, avant de passer une tête hors de la salle de bain, laissant s’échapper un nuage de vapeur. Immédiatement, elle avise les vêtements que Sanford a laissé à son attention. Retournant dans la salle de bain, elle passe le jean et le débardeur, surprise de voir combien le pantalon s’ajuste parfaitement à sa taille et ses fesses. Mélange de confort et d’une pointe de sexy qui n’a rien de désagréable. Le pull blanc est tout aussi bien taillé, et se révèle etre exactement le cocon de douceur qui lui manquait. Elle suspend sa robe sur l’un des étendages de manière à lui donner une chance de sécher un peu avant de descendre.

L’odeur des épices se précise, accompagnée par un fond musical léger qu’elle n’identifie pas immédiatement. Qui se fond parfaitement avec l’atmosphère accueillante de la maison. La table est déjà mise, joliment mise, dans le salon quand elle s’encadre dans la porte qui donne sur la grande pièce. La baie vitrée ne cache rien de la violence de la pluie, des branches qui oscillent sous les vents qui les malmènent, mais ils sont dans un îlot protecteur, protégé. Medea s’entend prononcer, le timbre un peu bas. -C’est facile de se sentir bien chez vous. Vous avez une maison très agréable. -Et il en est l’un des éléments indispensable, elle le pressent. C’est lui qui en est le chef d’orchestre.

La nourriture chaude est déjà sur la table et ce serait un crime de la laisser refroidir. -J’ai super faim, n’a t’elle pas peur d’admettre. Et vu les portions généreuses, elle n’est pas la seule. La bouteille de vin est l’élément parfait pour compléter le repas déjà servi. Medea a un léger rire alors qu’elle se laisse gagner par l’ambiance détendue et informelle qui s’établit entre eux. -Vous m’avez parfaitement cerné. Une douche, du vin et du chili qui sent divinement bon! C’est la meilleure raison possible pour se retrouver coincés en pleine tempête. A la prochaine, vous viendrez chez moi, vos colocataires sont tout autant les bienvenues. -Medea plaisante, mais pas tout à fait. Si les circonstances se reproduisent, sa maison leur sera ouverte. Elle s’installe en face de lui, son dos épousant le dossier de sa chaise, sans rigidité. -Le vin n’a pas besoin d’occasion spéciale, sourit-elle. Le vin Est une occasion! -Dès qu’il commence à manger, Medea n’hésite pas longtemps, après avoir pris deux grosses cuillères de riz. Le mélange de haricots rouges, de viande hachée, de chili, de tomate, associé au riz est juste parfait. Un grognement de bliss qui lui échappe alors qu’elle avale une seconde bouchée. -C’est vous qui l’avez préparé? Il est juste… excellent!

Parce qu’elle commence à se sentir moins engoncée dans les conventions sociales, l’italienne n’hésite pas à déboucher elle-même la bouteille de vin avec une facilité qui trahit une certaine habitude. Versant à Sanford le premier verre avant de remplir le sien. Un léger mouvement du menton alors qu’elle repose, très momentanément, sa fourchette. -La soirée aurait été désastreuse si vous ne vous étiez pas arrêté. Pour mes chaussures aussi, d’ailleurs! Un sauvetage sur tous les plans! Je n’avais pas prévu un tel déluge ce matin et je ne pensais pas non plus finir aussi tard ce soir.

Au moment où il désigne l’extérieur, les lumières vacillent. S’éteignent une fraction de seconde avant de se rétablir. Ce qui n’est pas du plus bon augure. -Oui, j’ai acheté une maison il y a quelques mois. J’ai commencé par être quelque temps à l'hôtel mais cela ne me convenait plus. Et vous? Vous êtes là depuis longtemps? -La question suivante, par contre, éteint la détente fragile chez Medea. Son visage se ferme imperceptiblement. Elle est face à une décision. Soit elle continue avec son camouflage habituel, soit elle s’ouvre sur une partie de la vérité et s’expose à plusieurs réactions. Allant de la curiosité morbide au rejet le plus intransigeant. Sauf que ce soir, elle est fatiguée. Lasse de ses échecs. Marre de ces dernières années gaspillées. Ras le bol de devoir marcher sur la pointe des pieds à propos d’un métier qu’elle adore et d’une institution dans laquelle elle ne se reconnaît plus tout à fait mais qui lui a offert des opportunités passionnantes. Blasée de ses semi-mensonges ou de ses omissions. Sans compter la réaction de Tyler quand il a compris la nature de ses occupations. Elle n'a pas d'attente avec Sanford, mais commencer leur échange avec un mensonge ne lui sied pas.

Medea boit une gorgée de vin qu’elle accompagne d’une autre bouchée de chili. Avant d’annoncer d’une voix aussi calme que posée, cherchant les prunelles aussi sombres que les siennes. -Je suis une profileuse du FBI et consultante pour la Nrd pour les plusieurs mois à venir.

Quoique, la réaction de son hôte sera intéressante, quelle qu’elle soit. Ses instincts ne lui hurlent pas criminel en cavale, et franchement, elle n’a pas envie, mais alors pas du tout envie que la soirée dégénère. Si son arme est dans son sac à main, hors de portée, son filigrane d’argent et sa croix, eux, sont bien en place. Mais sérieusement, une soirée de repos avec un voisin, ce serait trop demandé? Dans le léger silence qui suit, l’italienne allait poursuivre quand les ampoules clignotent à nouveau et il lui semble qu’elles mettent plus de temps avant de se rétablir. La coupure de courant menace sérieusement. -J’ai acheté tout à l’heure plusieurs paquets de bougies et des lampes tempêtes, si il y a besoin. C’est dans le coffre de ma voiture.

Le staccato de la pluie qui fouette les vitres et le toit, les branches qui ploient vers les carreaux sous les rafales de vent. La tempête ne semble pas faiblir, contrairement à l'électricité de la confortable villa. Est-ce vraiment si grave, maintenant qu’ils sont au chaud, avec un merveilleux chili dans leurs assiettes et un bon vin dans leurs verres? Medea souffle, bien que son humeur reste aussi chahutée que le temps extérieur. Son hôte n’est pas coupable des ombres qui peinent à relâcher leurs tenailles sur la profiler. Ils se servent, commencent à manger dans un silence et une conversation éclectique, au gré du hasard de leurs mots. Il n’y a rien de tendu, rien de malaisant et le corps de l’italienne, après la violence de la l’orage, la chaleur de la douche dérive vers un bien-être cotonneux. Deux verres. Pas plus. Elle se le promet. Quoique, la compagnie est excellente.

Son esprit pragmatique, ses habitudes trop ancrées de se débrouiller seule sont mises à mal devant la logique de Sanford. Évidemment qu’ils n’ont pas besoin de ressortir pour quelques fournitures. Le chili lui réchauffe le ventre de ses épices et éloigne le souvenir de l’eau se brisant en trombe contre ses os. Elle devrait probablement lui poser plus de questions sur ses activités. mais ce serait surtout de la curiosité sociale. Elle n’a pas de besoin réel de les connaître. -È una tempesta infernale* -Murmure t’elle en buvant une nouvelle gorgée de vin. En Louisiane depuis 2016, il a eu le temps d’en voir de toutes les couleurs. -J’ai pris l’habitude d’hivers tellement rudes à Chicago que je suis toujours un peu surprise de voir que les températures restent douces. C’est à la fois agréable et déstabilisant. L’humidité, en revanche, en particulier dans les Bayous, c’est… -Elle a un léger sourire et un mouvement circulaire du poignet tout méditéranéen en désignant le déluge dont les murs les protègent.

Six colocataires. L’air de surprise de Medea n’est pas exagéré, elle n’ose pas imaginer le remue-ménage quand elles sont toutes là. Avoir vécu avec quatre frères doit ressembler un peu à cela. En plus de chicanes et messes basses. L’italienne avait quasiment oublié l’atmosphère de ces années chahutées. Dans ce cocon chaleureux, accueillant, elle en ressent l’absence avec un pincement douloureux. Cependant. Medea n’est pas de celle qui réecrive le passé. Certainement pas le sien. Si la maison était bruyante quand ils étaient adolescents, elle n’a jamais été aussi ouverte, accueillante et agréable. Son géniteur était une ombre trop cruelle.

Medea repose sa fourchette. La proposition, non, la décision unilatérale de son hôte, elle ne l’avait pas présagé. Le regard cendré cherche celui de son compagnon d’infortune, jaugeant à quel point il est sérieux. Ni doute, ni hésitation. Ce n’est pas une offre destinée à être civile. Il ouvre sa maison, son toit, avec un naturel qui continue à la désarmer. Elle ouvre la bouche. Sans doute pour lui demander si elle ne serait pas un dérangement. Voit dans les lignes de son visage que toute protestation serait inutile. La raison n’encourage pas non plus à repousser ce refuge impromptu. -Merci, Sanford. J’accepte avec plaisir, je ne suis pas certaine que l'électricité ne soit pas coupée chez moi, avec les arbres qui sont tombés. Je partirai tôt pour vous permettre de ne pas bousculer votre journée de demain pour moi.


Partir pour rentrer dans une maison glacée est un non sens. Elle vit seule mais ne voit pas l'intérêt de le souligner. Il n’a pas de réaction désagréable quand elle précise son occupation professionnelle. C’est rare. Shreveport est une ville profondément clivée et la réputation de la NRD d’être institutionnellement anti-cess laisse rarement ses interlocuteurs indifférents. Que ce soit pour professer une méfiance hostile ou au contraire l’envie d’en savoir davantage sur son tableau de chasse. Medea se recule sur son siège, ses épaules relâchées, le verre de vin tournant doucement entre ses doigts. Elle réprime, de justesse, l’envie de s’étirer comme un chat. Un sourire amusé, sans moquerie, étire les lèvres dépouillées de tout rouge. -C’est à la fois exact et pas tout à fait juste. C’est beaucoup moins glamour que le donne à penser l’univers de fiction. Je passe énormément de temps dans la paperasse, à envoyer des e-mails, à compulser des données de tout ordre pour essayer d’avoir une idée, pas forcément juste d’ailleurs, de personnes que je ne connais pas. C’est souvent long, frustrant et pas très passionnant. Mais quand les connexions se font, quand les éléments s'emboîtent et que j’ai une vision claire d’une personne que je n’ai encore jamais rencontrée, c’est satisfaisant, oui. -Bien sûr qu’il y a de la passion dans son ton, de l’engouement, de l'enthousiasme. Qu’elle le veuille ou non, son travail est toute sa vie. Que ce soit au sein du Fbi, qu’elle n’a jamais quitté, ou de ses missions pour la Nrd. -Ce n’est pas seulement pour les criminels. C’est souvent pour aider les victimes ou les civils. Chercher les points communs dans des affaires, ce qui peut les relier quand ce n’est pas une évidence et permettre ainsi d'appréhender ceux qui les ont lésés. -Les missions du Pasua sont un peu plus complexes, plus flottantes. Elle prend le temps de réfléchir à ce qu’elle veut partager ou non. Elle ne sait rien de Sanford, rien de ses affinités ou non avec les Cess ou avec la Presse. L’italienne a un rapport compliqué avec les médias, parfois servant ses buts, parfois l’épinglant sous des projecteurs dont elle n’a pas besoin. Elle temporise. -Plus ou moins. Pour mon poste personnel, c’est le cas. Je suis chargée avec mon équipe de mettre la main sur les Cess qui ont commis des crimes avérés et qui sont passés entre les mailles de la justice.

Il a une écoute attentive, intéressée. Il ne pose pas ces questions par simple politesse. Il donne l’impression d’avoir réellement envie d’entendre les réponses. C’est une qualité utile et dangereuse entre les bonnes mains. Medea mange encore quelques bouchées  avant de repousser légèrement son assiette, l’estomac rassasié pour le moment. Sanford continue de manger avec un bel appétit. Une portion généreuse dont il semble n’avoir aucun problème pour venir à bout. Par faim après l’avoir aidé sur la route? Pour ne rien gâcher du chili? Ou pour satisfaire un métabolisme qui exige des quantités importantes de nourriture?  Elle s’en veut, de ces ombres fantomatiques, obsédantes et douloureuses qui renaissent dans un coin de sa tête et qui ne lui permette aucune paix, même pour quelques heures. La haine sourde et inépuisable qu’elle porte au lycan corrompt tout, pourri tout. Ce simple dîner compris. Le visage de la profiler est las et se referme. Épuisée par des années de lutte contre les ailes d’un moulin. La Dom Quichotte du Monde Surnaturel. Elle n’ignore pas les railleries, les moqueries, les rumeurs qui courent dans les coursives de l’antenne de Shreveport et qu’elle fait taire, dossiers après dossiers.

Soudain, rester lui paraît une mauvaise idée. Imposer plus longtemps sa présence maussade et vidée de toutes substances en est plus qu’elle ne peut supporter. Elle secoue la tête et repose son verre quand il lui demande, bien innocemment, quelques détails légers sur les aspects encore méconnus de son métier. -Mi dispiace*. Je crains d’être de mauvaise compagnie ce soir. Les affaires dont je m’occupe sont rarement agréables à entendre. -Elle n’a plus que les regrets, les erreurs et les échecs qui se pressent aux portes de ses lèvres. Il serait de mauvais ton de les partager. De faire entrer les horreurs qu’elle n’a pas su entraver ou les victimes qu’elle n’a pas pu sauver dans cette maison colorée et pleine de vie. Obscène. -Je pense que je vais tenter ma chance, je n’habite pas si loin que cela, la pluie a l’air de se calmer.

Il doit lui rester du rhum ou du whisky, au moins une bouteille ou deux. Elle n’a pas fait l’inventaire des bouteilles vides. Après tout, elle a aussi une cheminée dans son salon. Elle devrait pouvoir faire partir un feu dans l’âtre oublié. Elle se lève et repousse sa chaise quand le grondement de tonnerre, juste au-dessus de leur tête, la fait sursauter. Medea a de nouveau les nerfs à vif et ce n’est pas non plus un spectacle qu’elle a envie d’offrir à Sanford. Sa bouche s’ouvre à nouveau pour le remercier de son hospitalité quand les lumières vacillent. Reviennent. S’éteignent. Ne se rallument pas. Une seconde. Cinq secondes. Quinze secondes. Elle abandonne. -Vous avez des bougies, vous disiez? Elle rend les armes. Parce que là, c’est trop.



*C'est une tempete infernale
** Je suis désolée