Le Pacte des loups • Daphné

Le son léger de son rire semble, à la fois, fuser jusqu’aux étoiles par-delà les frondaisons et s’enfoncer dans la terre, jusqu’aux racines des arbres qui les entourent. Sa main s’abat, plus pour rire que pour blesser, sur le bras du jeune homme qui s’adresse à elle et elle secoue la tête en le regardant avec tendresse. « Esteban, non seulement, j’ai presque l’âge d’être ta mère, mais en plus, tu connais mon avis. » Elle arque un sourcil, une hanche cambrée vers la gauche, la paume de sa main droite reposant sur l’angle de celle-ci. « J’vous ai tous trop vu à poil, dans tous les sens du terme, pour avoir envie de vous. Et, s’il te plaît, ne me force pas à te rappeler la fois où j’ai dû te recoudre l’aine. » Il ne s’agit que d’une demi-vérité, la forme lupine des membres de la meute ne l’ayant jamais réellement dérangée, mais il n’a pas besoin de le savoir. Le gamin, même pas encore vraiment majeur, baisse la tête en ronchonnant. La main de Daphné se fait douce sur son bras, tendre, maternelle. « Pourquoi tu n’essaies pas avec une des louves, tu sais qu’elle te trouve mignon pourtant, j’suis bien trop vieille pour toi, mon chat. » Il hausse les épaules, remuant la terre d’un coup de pied, pas vraiment rageur, surtout dépité. « Elles sont pas comme toi. » La Vargamor fronce légèrement les sourcils et incline la tête sur la gauche le vent léger, maintenant que la pluie s’est enfuie, agitant quelques mèches autour de ses traits. « Comment ça ? » Elle souffle sur la mèche qui vient recouvrir son œil gauche en l’écoutant déblatérer une explication qui lui tire un sourire. « Bah… Toi t’es une femme, déjà. Une vraie. » Le regard de l’adolescent roule, appréciateur, sur la petite silhouette couverte d’une robe légère en coton crême. « Pis, t’es puissante. Pour de vraie, j’t’ai vu soigner, et faire tous tes trucs de chamanes, c’est cool. Et c’est encore plus cool quand tu pshiouuu et que tu fais pousser des trucs. » Il s’agite, l’adolescent presque adulte, ses mains faisant de grands gestes, imitant maladroitement les mouvements accompagnant les incantations de l’arcaniste durant ses rituels. Elle pouffe derrière sa main, Daphné, ne voulant pas le vexer outre mesure. « C’est peut-être cool, mais je suis désolée de t’annoncer que je ne suis pas intéressée et qu’en plus ce serait parfaitement illégal. Maintenant file, j’pense que ta mère doit t’attendre, zou ! » Elle le renvoie vers le foyer maternel d’un petit mouvement de main, le regard énamouré du jeune homme lui assurant un remake de la conversation présente.

Elle se retourne en soupirant, ses pieds nus s’enfonçant dans l’humus humide. Elle va devoir en discuter avec Luisa, sa mère, et avec Joaquin. Esteban est un bon garçon, un Bêta tout ce qu’il y a de plus sain au cœur de la Meute, mais ses avances commencent à se faire de plus en plus récurrente et s’il refuse d’entendre raison, l’Ulfric devra s’en charger. Une main se glisse dans ses cheveux, repoussant les mèches chocolat en arrière avant qu’elle n’avance, poursuivant son exploration. Cette nuit, elle a décidé de s’assurer de la sécurité des barrières qui entourent le territoire de la meute. Régulièrement, elle s’accroupit et récupère au creux de sa paume un gland, une jeune pousse, une fougère dont elle utilise l’énergie pour renforcer le dôme d’enchantement qui se tisse autour de la zone, protégeant les loups des intrusions et les visiteurs de la forêt des attaques lors des pleines lunes. Le bout de ses doigts semble vibrer légèrement quand elle murmure les paroles en comanche, qui vienne lier sa magie à celle déjà présente. Le crissement de ses paumes se frottant l’une contre l’autre pour en retirer la poussière qui s’y est accumulée résonnerait presque dans la quiétude.

Elle tend l’oreille en percevant quelques brindilles craquer et tourne la tête pour croiser le regard d’un de ses loups. Alma. La fourrure de la louve semble briller d’une lueur interne sous celle des étoiles et Daphné incline la tête dans sa direction. La louve s’approche lentement, frottant sa grande tête contre la cuisse nue et l’avant-bras de la chamane avant de lui lécher la paume. Elle rit doucement et lui offre une caresse sur le dessus du museau avant qu’elle ne caracole vers le cœur du territoire. La scène est familière, mais Daphné a l’impression qu’elle n’en prendra jamais l’habitude. Il y aura toujours quelque chose de magique dans la vision d’un garou sous sa forme férus. Elle ne les craint plus, plus depuis qu’elle fait partie de la meute, mais les autres formes restent toutes plus ou moins impressionnantes, tandis qu’il y a un petit quelque chose de magique dans la vision d’un loup ne la fuyant ou ne l’attaquant pas. Les Bêtes la connaissent désormais aussi bien que ceux qui partagent leurs corps et aucun accident n’a eu lieu depuis longtemps. Son cœur se serre en repensant à Thomas, tué peu de temps après les événements d’Halloween quand, malgré l’état d’épuisement dans lequel elle s’était plongée pour tenter de les protéger, ses efforts n’avait pas été suffisant. La pleine Lune suivante avait été violente, bien plus que d’ordinaire et ils avaient perdu un des leurs, un jeune. Elle déglutit, la pulpe de ses doigts venant reposer contre sa gorge dans un geste réflexe et rassurant. Une prière silencieuse est offerte aux Anciens, priant une fois de plus pour assurer la libération complète des deux esprits perdus cette nuit-là. C’est dans ce pseudo silence, dans cette fausse quiétude mêlée du poids du deuil que le premier cri retentit. Elle sursaute et tend l’oreille, cherchant à percevoir l’origine du bruit, aux aguets. Est-ce l’un des leurs ? Un renard ? Elle se crispe, le corps tendu à l’extrême, les oreilles grandes ouvertes.

Quand le premier hurlement retentit, elle fonce, plonge de l’autre côté de la barrière de protection et s’enfonce dans les bois sans réfléchir. Pieds nus, elle cavale sur les branches, les feuilles et la terre encore humide. Elle renifle, s’arrête et tend l’oreille, comme si ses sens, purement humains, avait la moindre chance de l’orienter. Il s’agit d’un loup, clairement. Elle fait demi-tour en courant, cherchant le visage familier de Joaquin au cœur du groupe qui l’entoure. Le feu brûle haut et fort, juste assez pour que le crépitement ne la fasse serrer les dents. « Joaquin ! Un des nôtres ? » L’Alpha tend l’oreille, observe la foule autour de lui. « Alma ?» « Non, elle est revenue juste à l’instant. » Il tend une main vers elle, certainement dans le but de l’empêcher d’aller à la poursuite de l’animal blessé qui hurle à la mort, appelant à l’aide. « J’y vais. » Son ton n’accepte aucun refus et l’Ulfric fronce les sourcils, mais accepte sa décision. Elle est des leurs, mais contrairement au reste d’entre eux, elle ne dépend pas de son autorité directe, ses décisions sont les siennes. « Fais attention à toi. » « Toujours. » Elle reprend sa cavalcade et s’arrête à nouveau une fois la frontière du territoire passée. Inspirant profondément, elle allume un flambeau de sauge qu’elle plante près d’elle, inspirant à plusieurs reprises l’odeur entêtante de la plante séchée. Ses paumes s’enfoncent dans la terre, ses doigts aussi et presque instantanément, elle perçoit la plainte du sol. Sale. Répugnant. Terrible. Intrus. Avec un haut-le-cœur, elle s’extirpe de son engourdissement et court sans réfléchir en direction du bruit. Ce n’est pas la créature qui écœure la Mère de Tout, c’est la raison de sa souffrance.

Elle pile en jaillissant d’un buisson, s’arrêtant net devant la scène qui lui fait face. Sa main se porte à ses lèvres et elle retient le cri de douleur qui menace de s’échapper de sa gorge. À environ cinq mètres d’elle, un magnifique loup gris se tord de douleur, la gueule levée haut vers le ciel, le souffle court entre deux hurlements à la mort. Sa fourrure, souillée d’écarlate au niveau de la cuisse, frémit sous les spasmes qui agitent ses muscles et Daphné ne retient pas l’exclamation de colère qui lui échappe en posant les yeux sur le piège. Un piège à loups. En argent, probablement. Il n’y a pas de loups dans la région, si on omet les siens. Elle s’approche davantage, jusqu’à ne laisser que deux mètres entre elle et la bête. Elle s’accroupit, les mains ouvertes, paume vers le haut, en évidence et elle parle. « Eh… Je peux t’aider. Je sais que ça fait mal, je sais. Mais je peux t’aider, j’ai de quoi faire, là-dedans. » D’un petit geste de la tête, elle indique la sacoche qui pend contre sa hanche. « Je peux retirer le piège et je peux te soigner, d’accord ? Je sais le faire. » Elle ne sait pas s’il connaît les traditions, s’il a déjà fait partie d’une meute, s’il a déjà été protégé par un arcaniste avant. « Je suis chamane, c’est moi qui aide la Meute. Si tu ne me mords pas, je promets de te guérir. Mais si tu me mords, je ne pourrai plus rien faire pour toi. » Sa voix n’est qu’un chuchotis dans l’obscurité, mais elle sait que l’ouïe de l’animal lui permet de l’entendre. Elle sait que derrière ses yeux à l’intelligence brillante, l’esprit de la Bête est capable de discerner l’ennemie de l’amie. Elle sait aussi, qu’elle sent le loup. Alma l’a marqué un peu plus tôt et elle les côtoie suffisamment souvent sous leurs formes animales pour savoir qu’elle doit puer le lupin à des kilomètres à la ronde. Elle se tord les mains en le regardant, l’implorant du regard. « Laisse-moi t’aider. »

( Pando )

Il tremble sous ses yeux, le grand canidé. L’animal des légendes, des cauchemars enfantins, celui à qui on demande s’il est là avant d’aller cueillir des cerises. Celui qui dévore les petites filles égarées dans les bois, les grand-mères et qui chasse les moutons des bergers. Canis Lupus. La bête repose sur le sol, le corps secoué de spasme et Daphné sent son cœur se serrer. Une inquiétude puissante s’empare d’elle, terrassant les relents de peur qui s’accrochait encore à sa fragrance, dévoilant son âme de chamane aussi puissamment qu’un sort le ferait. Un Loup est blessé. Peu importe qu’il soit de sa meute ou qu’il appartienne aux quelques solitaires de la région, sa foi la poussera toujours à prendre soin de ceux qui cohabitent de force ou de bonne grâce avec les esprits des bêtes. L’acquiescement animal lui ôte un poids des épaules et elle se laisse tomber à genoux, faisant fi des brindilles qui s’enfoncent dans la peau délicate de ses genoux. Elle rampe dans la terre, les branchettes et les gravillons, salissant le coton de sa robe pour mieux s’approcher du loup.

Sa main légère s’enfonce dans la fourrure au-dessus de la hanche, encore loin de la plaie, loin des dents de métal qui s’enfonce dans la chair, emplissant l’endroit de l’odeur ferreuse du sang. Le musc de l’animal lui parvient néanmoins aux narines, odeur familière, odeur rassurante. Distraitement, comme elle le ferait avec un des membres de la meute, elle effleure la fourrure en une caresse apaisante, chuchotant à mi-voix des paroles encourageantes tandis que ses yeux observent. Les dents du piège sont profondément enfouies dans le muscle, transperçant sa cuisse, déchirant la chair profondément. Tant que le piège reste en place, les risques d’hémorragie sont faibles et c’est pourquoi elle n’y touche pas tout de suite, elle veut s’assurer des dégâts avant d’entreprendre la douloureuse opération. Elle effleure du bout des doigts, caresse papillon, les dents du piège, portant à ses narines l’hémoglobine qui vient les recouvrir. Elle perçoit l’odeur caractéristique de l’aconit, effleurant la pulpe de son index du bout de la langue, la saveur amère et âcre de la plante explose sur ses papilles, effaçant celle du sang sain.

Elle jure en crachant derrière elle, ses yeux se posant sur le loup. « Ok. On va s’en sortir, j’te le promets. J’vais te sortir de là. » Elle recule de quelques centimètres, assez pour attraper sa sacoche et en sortir rapidement les graines et plantes dont elle aura besoin. « J’vais pas avoir le temps de t’endormir avec quoi que ce soit avant de retirer le piège. » Elle s’approche de la tête du loup, les yeux baissés sur le bout de son museau, ne croisant pas son regard dans un signe de soumission cherchant à le rassurer. « Ça va faire mal. Très , très mal, d’accord ? Mais ça ira vite et après, je pourrais te soigner. » Elle attend silencieusement le signe d’assentiment du loup avant d’inspirer profondément et de s’emparer du mécanisme du piège. Ses bras sont fluets et l’objet de torture à clairement été installé et pensé pour être utilisé par ceux plus puissant d’un homme. « Quand je te dis de tirer sur ta patte, tu tires, vite, j’vais pas être capable de maintenir le piège ouvert longtemps. » Une nouvelle inspiration et elle bande tous ses muscles, tirant de toutes ses forces, la voix tendue par l’effort, elle s’adresse à nouveau au loup. « Maintenant ! » Le piège s’ouvre, assez pour permettre au lupin d’extraire son membre blessé.

Elle ignore les geignements de douleur et laisse le piège se refermer dans un claquement sonore qui résonne dans les bois, faisant s’agiter une volée d’oiseaux diurnes. Elle essuie ses mains, couvertes du sang du loup, sur sa poitrine et s’empresse de ramper jusqu’à lui, attrapant au passage les essences nécessaires. Elle s’empare de la poudre de charbon et s’approche du Loup. « Ouvre. C’est pour lutter contre l’aconit. » Elle regretterait presque l’absence d’Anaïs dont le don aurait été utile afin d’extirper le sang souillé hors du corps de l’animal, mais le charbon, conjugué à ses dons devrait faire effet pour l’instant. Elle verse délicatement la poudre sur la langue de l’animal et fouille dans son sac pour en extraire sa gourde, elle utilise le bouchon pour y verser de l’eau, laissant son patient la laper s’il en ressent le besoin avant de s’approcher de la plaie.

Son nez se plisse et ses sourcils se froncent quand elle observe le carnage, la fourrure rend sa tâche compliquée et elle hésite avant de tourner à nouveau la tête vers le Loup. « Je vais appliquer un onguent qui devrait permettre de calmer l’hémorragie, d’accord ? » Elle s’empare de ses plantes qu’elle écrase prestement entre ses doigts, entaillant comme elle le fait souvent, la peau entre chacun de ses doigts, laissant sa propre énergie se mêler à celle des plantes, renforçant leurs pouvoir, les faisant passer de simple remède de grand-mère à puissant onguent. Elle applique la pâte dans la plaie avec autant de douceur que possible, son visage s’agitant de tics à chacun des gémissements du loup. « Je sais, je sais, je suis désolée… » Elle sursaute et recule légèrement quand la large tête se redresse, un grondement s’en échappant. « Je sais ! Je fais de mon mieux, ok ! » Elle se frotte la joue du dos de la main, marquant sa peau d’une trace rougeâtre qu’elle ignore pour mieux finir son office. Ses doigts repoussant la peau à sa place, forçant la pâte collante à s’enfoncer dans les fibres musculaires, coagulant les vaisseaux, encourageant la peau à se recoudre naturellement. Elle déchire violemment le bas de sa robe, formant une bande de tissus propre qu’elle enroule fermement à plusieurs reprise autour de la plaie en psalmodiant rythmiquement, sa magie continuant de s’écouler afin d’encourager les dons de cicatrisations des garous.

Avec un soupir lourd de fatigue, elle se laisse retomber, les fesses sur les talons, le dos de sa paume essuyant son front humide de sueur. « Voilà… Reste plus qu’à attendre quelques heures, que ton corps fasse le travail pour traiter le poison avec le charbon et refermer la blessure. » Elle lui sourit doucement, avant de lui offrir un minuscule baluchon, une feuille de framboisier entourant un cocktail détonnant d’anti-douleurs, anti-inflammatoires et antibactériens naturels. « Avale ça, tu me remercieras… C’est pour empêcher les infections et aider avec la douleur.» Elle avale une longue gorgée de sa gourde avant de s’installer plus confortablement, repliant ses jambes en tailleurs, ses yeux ne quittant pas son patient. Elle ne peut pour l’instant rien faire de plus, elle risquerait de s’épuiser à encourager la nature lyncanthropique à accélérer son travail. Elle l’a déjà vu en action, la magie naturelle qui court au creux des garous et qui force les plaies à disparaître en un temps record. « Je vais rester avec toi jusqu’à ce que tu puisses te transformer, j’veux m’assurer que tout se remet bien. » Elle baisse les yeux sur ses mains couvertes de sang qu’elle frotte distraitement, consciente qu’elle ne pourra rien faire sans une bonne dose de savon. Elle se comporte avec lui comme avec les siens, ignorant la pointe de peur qui reste nichée au creux de ses reins. « Je m’appelle Daphné d’ailleurs, si jamais ça t’intéresse. » Son regard est attiré par l’éclat du reflet de la lune sur le métal du piège. « On va trouver qui a fait ça. » Sa mâchoire se crispe et elle fixe l’objet avec une haine non contenue, se retenant de justesse de forcer les racines de l’arbre le plus proche à l’engloutir dans la terre.

( Pando )

Elle tortille entre ses doigts l’ourlet détruit de sa robe, en observant la bête qui se repose devant elle. Rien, jamais, ne saura battre la sensation qu’elle ressent en ces instants. La fierté du travail accompli, la joie d’avoir soigné, d’avoir sauvé, et l’émerveillement que lui procure toujours les loups. Fascinée depuis l’enfance par ces immenses canidés sauvages, elle ne saura jamais exprimer sa reconnaissance d’avoir sa place au sein de la Meute. De pouvoir les observer vivre. Plus encore quand ils viennent à elle, laissant leurs larges têtes reposer contre elle, marquant sa peau et ses vêtements de leurs odeurs, la réclamant comme faisant partie des leurs. Son cœur enfle dans sa poitrine alors qu’il se laisse emporter par un demi-sommeil réparateur. Elle aimerait effleurer sa fourrure, gratter derrière ses oreilles comme elle le fait régulièrement avec ses patients, un geste apaisant qu’elle offre sans problèmes aux membres de la Meute dans leurs moments de souffrance. Elle est bien plus affectueuse avec eux sous cette forme-là que sous tout autre, essayant du mieux qu’elle peut de conserver des relations saines avec chacun des Loups. Elle est incapable de s’endormir, elle, l’observant avec acuité, notant le va-et-vient de sa poitrine, sa respiration qui reste calme. Elle n’ose pas s’assurer de sa température, craignant une réaction violente de la part de celui qu’elle ne connaît pas, mais ses doigts la démangent d’effleurer le bout de sa truffe, afin de s’assurer qu’aucune fièvre ne s’empare de lui.

Alors, elle reste, vigile silencieux à ses côtés, extirpant du sac la pelote de fil qu’elle trimbale partout avec elle. Elle profite du calme de l’instant pour continuer le tissage de ses bracelets, ceux qu’elle veut offrir aux membres de la Meute pour la fête de l’équinoxe. Régulièrement, elle profite de la lumière de la Lune pour observer son patient, ses petites mains retombant sur ses cuisses alors qu’elle s’incline légèrement, laissant ses dons lécher la vaste silhouette étendue près d’elle. Elle sursaute légèrement quand il se redresse et elle l’observe quelques secondes pour chercher à comprendre ce qu’il fait avant que la réalisation ne la frappe. Oh. Rapidement, froissant sous genoux la mousse et l’herbe, elle se retourne. Elle sait. Elle sait à quel point la transformation est douloureuse, à quel point c’est un moment de grande vulnérabilité pour eux. Elle tend l’oreille cependant, cherchant à percevoir une quelconque complication, ses doigts fermement serrés autour du fil qu’elle est désormais incapable de tisser. Un courant électrique traverse son corps, comme toujours quand ils se transforment et elle se questionne silencieusement. Elle se demande à quoi ressemble sa forme humaine. Dans son esprit, des visages se dessinent et s’évaporent durant le quart d’heure que nécessite la transformation. C’est long. Surtout quand ses oreilles perçoivent chacun des craquements et des geignements de son corps qui lutte pour reprendre forme humaine. Elle se tord les doigts, regrettant presque de lui avoir demandé de reprendre forme humaine. Le son, sourd, de sa chute sur le sol, lui fait tourner la tête et elle l’observe rapidement.

Son regard court sur la silhouette longiligne qui s’étend dans la mousse, il est grand. Non, même allongé, elle est capable de voir qu’il est immense. Ses jambes sont si longues que s’en est ridicule. Il repose, sa poitrine s’abaissant et se relevant comme un soufflet de forge et elle fronce les sourcils en notant les doigts crispés sur sa cuisse. Elle remonte lentement jusqu’à son visage, marqué par la souffrance, ses paupières sont closes et sa bouche entrouverte. Un voile de transpiration couvre son torse qui luit légèrement sous les rayons de la Lune et son inquiétude se fait grandissante alors qu’elle s’apprête à s’approcher. Pourtant, elle s’arrête en plein mouvement quand il tourne la tête vers elle. Un sourire étire ses lèvres et il commence à rire avant de s’arrêter prestement et elle laisse sa propre bouche s’entrouvrir sous le choc. Quel genre d’homme rit alors qu’il est gravement blessé, probablement en grande souffrance et totalement nue face à une étrangère ? Ses sourcils se froncent légèrement et entament son approche en rampant à quatre pattes jusqu’à lui. Elle l’entend tousser quand il commence à parler et sa main s’empare rapidement de la gourde qu’elle lui apporte. « Tsk, tsk, tsk. Silence et bois ça pour le moment. On discutera après.» Elle glisse une main légère derrière sa tête, apprécie la douceur des mèches brunes entre ses doigts avant de verser quelques gorgées entre ses lèvres. Le tutoiement vient naturellement et elle laisse sa tête retomber avec douceur dans la mousse, apposant une main fraîche sur son front brûlant avec de lâcher un juron. Elle se jette en arrière, traînant la besace en cuir jusqu’à ses côtés avant de fouiller dans ses profondeurs. Elle en extrait un sachet, contenant une fois de plus les petits baluchons qu’elle confectionne. « Tiens, avale ça, s’il te plaît, ça aidera la fièvre à descendre. » Elle ne s’arrête pas sur ce qu’il vient de dire, trop concentrée sur la tâche de s’assurer que ces soins ont porté leurs fruits. Elle s’approche de sa cuisse lentement, ignorant sa nudité. L’ignorer, quelque chose qu’elle a appris à la dure. Il est difficile de ne pas voir des hommes nus quand on travaille de près avec une Meute. La pudeur leur est un concept quasiment inconnu et il n’est pas rare qu’elle doive engueuler certains de ses membres après certains de leur rituel. Elle secoue la tête en jetant un œil à ses doigts sale, le sang ayant séché sur sa peau s’y mêlant à la terre. « Merde. » Elle s’empare de l’ourlet de sa robe et en déchire une nouvelle bande, l’amenant plus haut sur ses cuisses sans s’en formaliser. Elle attrape la gourde et imbibe le tissu d’eau, frottant ses mains avec application pour en décoller la gangue de crasse. Ce n’est pas parfait, mais c’est mieux que rien.

« Je vais jeter un œil à ta cuisse, d’accord ? » Elle s’approche à nouveau de son pansement de fortune qu’elle détache avec délicatesse avant d’observer son travail, utilisant le pansement avec douceur, elle essuie la couche d’onguent qui l’empêche d’y voir clair avant de hocher la tête doucement. « J’vais appliquer une nouvelle couche et un nouveau pansement et tu devrais être comme neuf d’ici à deux jours. » Rapidement, elle récupère la concoction préparée plus tôt, avant de l’appliquer avec toute la délicatesse possible contre la plaie, serrant les dents en entendant les sifflements qui s’échappe des lèvres du garou. Une fois fait, elle déchire encore un pan de sa robe, qu’elle enroule fermement autour de la plaie avant de reposer son regard sur lui. Une cicatrice se dessine sur sa cuisse droite, une autre sur son flanc et elle fronce les sourcils en les observant. Elle rampe, ses genoux râpant contre la terre pour s’approcher de son visage. « Bois encore un peu, s’il te plaît. » Elle se laisse retomber, les jambes repliées sur le côté, le visage tourné vers le ciel. Un solitaire qui croit avoir fait une erreur en s’approchant. Elle secoue légèrement la tête en reposant son regard sur lui. « C’est pas nous. » Elle hoche la tête en direction du piège qui brille toujours légèrement sous la lune. « C’est pas un piège posé par la Meute. C’est moi qui m’assure de la protection du territoire et c’est certainement pas mes méthodes. » Ses dents se serrent et son regard se charge d’une lueur sombre avant qu’elle ne lâche dans un crachat plein de rage. « C’est sûrement Eux. Ces connards cherchent à choper l’un des membres depuis des mois maintenant. » Elle laisse échapper un juron comanche avant de pincer l’arrête de son nez entre ses doigts. « T’as effectivement pas dépassé la frontière, elle est plus haut, à environ 600 ou 700m et de toute façon, ce n'est pas notre genre de punir comme ça ceux qui s’approchent. Par contre… J’vais être obligée de parler de toi à notre Ulfric… Déjà juste pour le prévenir de ce qu’il se passe, s’ils sont aussi proches, c’est pas bon signe. Joaquin voudra sûrement te rencontrer… » Elle secoue la tête en l’observant avec un soupir, mordillant l’intérieur de sa joue avec véhémence. S’ils ont réussi à déposer un piège aussi proche, ça veut dire qu’il se rapproche dangereusement de leur but. D’autres pièges doivent souiller le sol de la forêt, il faudra qu’elle aille regarder demain. « Comment tu t’appelles ? Moi c’est Daphné, je sais pas si t’as entendu tout à l’heure. »

( Pando )

Elle hausse un sourcil dans sa direction, son visage s’inclinant vers le sien avec un sourire qui aurait pu paraître timide sans l’éclat qui traverse le bleu de ses prunelles. « Tu s’ras pas le premier à m’faire la réflexion et ce serait de bonne guerre. » Un son, à cheval entre le rire et le soupir, s’échappe d’entre ses lèvres tandis qu’elle enroule la bande de tissu propre autour de la plaie déjà en bonne voie de cicatrisation. Elle est bien loin, la gosse pudique qui s’émouvait, dont les joues se teintaient de rose, à la vue d’un corps nu. Elle s’est perdue quelque part chez les Natifs, ou en Amazonie, et ce qu’il en restait à fini de s’évaporer au contact de la meute. Ils sont si nombreux à ne pas s’offusquer de leur nudité, à ne couvrir les corps de leurs frères et sœurs que d’un regard clinique, afin d’assurer l’absence de plaie au retour de la Lune. Elle a arrêté de baisser les yeux depuis longtemps. Le sien fait partie des leurs, exposé sans gêne durant les rituels, ou les bains qu’elle prend parfois avec eux dans l’onde de la rivière qui court à l’arrière du territoire. Elle ne craint plus les regards sur ce corps qu’elle considère plus souvent comme un outil de travail qu’autre chose.

Son travail effectué, elle s’alanguit près de lui, savourant la fraîcheur de l’humus et de la mousse contre ses cuisses nues, contre ses paumes brûlante d’avoir usé de ses dons. Elle l’observe, l’œil du médecin se mêlant à celui de la femme quand ses prunelles effleurent la silhouette étendue devant elle. Son souffle s’est apaisé, ses membres se sont relâchés, elle perçoit encore du coin de l’œil les tressautements qui agitent de façon presque imperceptible le muscle de sa cuisse blessée, la douleur qui s’attarde et excite encore pour un temps les ramifications nerveuses. Comme toujours face à cet ennemi retors, elle voudrait d’un aplat de sa paume la chasser, la faire disparaître aussi sûrement qu’elle ferait voler les aigrettes d’un pissenlit d’un souffle, mais elle ne peut que l’apaiser afin d’aider le corps à faire sereinement son travail. Elle fait partie du cycle de la guérison. Ses yeux remontent sur la grande main qui repose sur son torse, qui monte et descend au rythme de sa respiration puis sur son visage, qui se ferme légèrement après sa question. Une mèche s’évade de derrière son oreille et elle la chasse d’un soupir forcé, qui l’envoie voler pour atterrir quelques centimètres plus loin, hors de son champ de vision, mais toujours fermement arrimée à sa tempe humide.

Elle le voit réfléchir, hésiter, peser le pour et le contre et elle attend patiemment. Gautièr. Le nom roule dans son esprit, les sonorités s’approchant vaguement de celle de l’Italien natal, elle tente une première fois de le prononcer, puis une seconde, à mi-voix avant d’incliner légèrement la tête. Elle n’a pas le temps de s’entraîner davantage que déjà, il s’exprime et dans le vert de ses prunelles elle perçoit le trouble qui l’agite. Elle fronce légèrement les sourcils, enfermant entre ses incisives le moelleux de sa lèvre inférieure pour s’empêcher de l’interrompre. Elle grimace légèrement quand il parle de son choix de vie. Les Loups, qu’ils soient magiques ou non, ne sont pas fait pour être seul. L’instinct de la Meute est fort, le besoin de se nicher auprès des siens, puissant. Lutter contre, par peur, orgueil ou choix, est rarement aisé et jamais sain. Nombreux sont ceux qui meurent seuls, avec la Lune pour seul linceul. Elle le laisse s’exprimer pourtant. Il a raison, elle ne sait rien de lui, de ses habitudes, de son passé. Lui faire rejoindre la Meute sur la simple compassion qu’elle porte à chaque créature qu’elle croise serait une erreur, qu’elle ne pourrait pas se pardonner, s’il s’avérait nocif pour ceux qu’elle considère comme sa famille. Il se détourne, la privant de l’éclat verdoyant de ses prunelles, les perdant dans les constellations, seulement légèrement perturbées par les lueurs d’une Shreveport éloignée. Son regard se fixe sur le profil du garou, sur ses traits fins et l’arc de son nez. Elle hoche silencieusement la tête, laissant le silence s’installer, ne sachant pas comment répondre. Ses mâchoires se crispent quand ses yeux abandonnent le visage du Loup pour retrouver la source de leur rencontre. L’objet de son courroux capte les rayons de la lune et renvoie un éclat lumineux tout sauf naturel dans ces lieux sauvages. Elle grince des dents pour juguler la rage qui bout en elle. Ils ont mis en danger les siens. Ils devront payer. Elle imagine des racines jaillissant de terre pour s’enrouler autour de leurs ennemis, les arrimant au sol avec fermeté, s’infiltrant sous la peau, transperçant les muscles. Elle imagine des mâchoires acérées se refermant sur des membres incapables de résister à la pression infligée, le craquement des os et le son des cris dans la nuit. L’odeur du sang et celle du musc des bêtes, les chants scandés pour abattre sur les fous la fureur de la Meute. Sous ses paumes, une poussée, un chatouillis et elle baisse rapidement le regard, surprise de voir les quelques jeunes pousses qu’elle vient d’inciter à sortir de terre dans sa rage. Elle souffle par le nez, les effleurant du bout des doigts avec une surprise qui suffit à repousser sa rage en arrière-plan.

La voix de Gautièr résonne à nouveau dans l’obscurité et elle relève le nez vers lui. Elle ne peut retenir le petit éclat de rire qui lui échappe en l’entendant. « Si tu savais à quoi je pensais à l’instant, je pense que tu réviserais ton avis sur moi. » Elle secoue doucement la tête en ricanant à moitié. Il propose de la laisser rentrer chez elle et il n’a pas le temps de finir sa phrase qu’elle s’approche, les feuilles se collant contre ses cuisses nues, déjà maculées d’un mélange de terre et de sang, le sien et celui de son patient. « Hors de question. » Après une seconde d’hésitation, elle s’empare de sa main. De la droite, elle fait mine de prendre son pouls, déposant délicatement l’index et le majeur sur le réseau de veines bleuâtres qui se dessine sous la peau fine. La gauche se contente simplement de tenir sa paume dans la sienne, son avant-bras reposant sur ses cuisses. « J’vais pas te laisser tout seul, j’ai besoin de rentrer nulle part, j’appellerai l’Ulfric plus tard, mais pour le moment, tu es ma priorité. On va attendre que tu sois un peu mieux, et je t’accompagnerai jusqu’à ma bagnole, j’te ramènerai chez toi, ou pas trop loin si tu préfères que je sache pas où t’habite. » Elle soupire une fois de plus, laissant sa paume reposer sur l’intérieur de l’avant-bras du garou. « Si tu ne veux pas, je ne lui donnerai pas ton nom, mais je vais devoir expliquer ce qu’il s’est passé à mon Ulfric. C’est un homme bon et un bon meneur, si tu cherches un endroit où tu seras en sécurité, la Meute sera là pour toi. Les nôtres passent avant tout. » Sans s’en rendre compte, elle dessine du bout du doigt sur son bras des symboles de protection. « Je sais que les solitaires ont du mal à comprendre jusqu’où s’étend la loyauté de la Meute, mais… » Elle souffle une fois de plus avant de croiser son regard sa paume serrant fermement la sienne. « Peu importe qui tu es, ce que tu as fait et la raison qui te fera venir jusqu’à nous, la Meute sera là. Tu sembles croire que j’aurais des scrupules à t’accueillir au sein de mon troupeau… » Un petit rire lui échappe. «Mais chaque Loup mérite d’être accueilli et protéger par sa meute et son Vargamor. Quant à eux… » Un vague hochement de tête indique le piège qui repose à quelques mètres d’eux. « Ils paieront. » Son regard s’embrase de la rage qu’elle contient et elle hoche la tête de façon définitive. Elle inspire et expire à plusieurs reprises profondément pour apaiser sa colère. « Et si tu veux me remercier… » Elle laisse un petit silence retomber, un sourire mutin étirant ses lèvres et plissant ses yeux avant qu’elle ne termine sa phrase. « Tu me tiendras au courant de l’évolution de ta plaie et tu accepteras de venir me chercher en cas de besoin. » Elle agite vaguement une main. « Je passe la moitié de mon temps ici et l’autre au camp gitan, a Mooringsport, je sais pas si tu vois où c’est ? »

Elle baisse à nouveau les yeux sur lui et relâche sa main et son avant-bras, les laissant simplement reposer sur ses cuisses. D’une main, elle s’empare de la gourde qu’elle lui tend une fois de plus. « Bois encore un peu, je suis sûre que t’es assoiffé. » Tandis qu’il avale encore quelques gorgées, elle observe le roulement de sa pomme d’Adam et la contraction des muscles de son cou, les tendons rigides qui maintiennent sa position. « Gautièr… Ça vient d’où ? Ça sonne plutôt latin comme prénom. » Elle penche légèrement la tête sur le côté en souriant. « J’suis d’origine Italienne, j’espère que j’le prononce pas trop mal. » Une légère grimace vient froncer son nez et déformer ses lèvres.

( Pando )

Les doigts de Gautièr – le prénom étranger est si doux à ses oreilles qu’elle le laisse encore tourner un peu dans son esprit – sont étonnement doux contre sa peau. Elle garde ses yeux posés sur l’herbe et la mousse et observe le mouvement dans sa vision périphérique. Il y a une douceur et une tendresse presque douloureuse dans la façon dont il effleure la peau et la dévêt des restants terreux qui s'attardaient encore. Le gras de son pouce vient laver les traces carmines de son propre sang et elle sourit légèrement en le regardant faire. De ses doigts, il fait ce que les loups ont si souvent fait pour elle d’un coup de langue humide. Un contact qu’elle a appris à apprécier et à comprendre. Une tendresse toute animale qu’elle accepte pour ce qu’elle est : un remerciement silencieux.

Un début de sourire narquois étire les lèvres de Daphné quand il parle de cette femme italienne qu’il a connu. Elle enfonce une canine dans sa lèvre inférieure pour le juguler et secoue doucement la tête avant d’hausser une épaule faussement repentante. Elle marmonne dans sa barbe. “Hmm… Ça doit venir du sang…” Elle mentirait si elle disait qu’elle n’était pas prompte à s’énerver.

Ses colère étaient rares, mais dévastatrices et gare à celui ou celle qui tenterait de se dresser entre elle et la source de son ire. Elle avait dû se battre avec une force étonnante contre elle-même depuis Halloween pour ne pas perdre son sang froid et demander réparation. Mais à qui ? À qui ? Qui lui rendra les pertes de cette nuit-là ? Qui pourrait réparer ce qui avait été brisé ? C’est la voix de Gautièr qui la traîne hors de ses pensées mortifères et elle repose sur lui ses yeux clairs.

Il semble déjà en meilleur forme, son teint n’est plus crayeux et ses joues ont repris des couleurs, son souffle s’est apaisé et ses traits se sont détendus. Elle est surprise par ce qu’elle lit dans son regard quand leurs yeux se croisent et elle sourit en l’entendant rire. Un vrai sourire franc. Un petit ricanement lui échappe et elle secoue très légèrement son avant-bras toujours niché sur ses cuisses. “Pour trois pièces d’or, j’te raconterai tout ce que tu voudra entendre, mon grand !” Elle force sur l’accent italien et laisse ses paupières s’abaisser pour rendre son regard plus mystérieux. Elle les as vu les Vendeuses de Rêves, qu’elles soient réelles ou de simples arnaqueuses. Elle connaît leurs tours et la façon dont elles attirent les gadjo dans leur caravanes pour leur conter sornettes ou leurs tirer réellement les cartes. Elle n’en a jamais été capable. Elle peut lire certaines choses dans les arcanes du tarot, mais ses dons sont ailleurs et elle ne s’est jamais vraiment penché sur cette facette des traditions gitanes.

L’histoire qu’il lui raconte pousse le sourire sur ses lèvres à s’élargir. Il dévoile ses dents pâles et elle hoche la tête en l’écoutant parler. Sa voix est calme, douce, apaisante presque. Elle dessine pour Daphné des images qui s'étirent sur l’écran de sa psychée. “Tu es chanceux, c’est rare de tomber sur une vraie Diseuse. J’ai du respect pour les miens, mais la plupart du temps, il ne s’agit que d’un spectacle pour renflouer les caisses des camps. C’est rare de se faire réellement tirer les cartes, j’espère que ce qu’elle t’a dit t’as été utile en temps voulu, ou te le sera.”

Le silence retombe entre eux, confortable et troublé par les bruissements sans fin de la vie qui habite la Forêt. Daphné se perd quelques temps dans la quiétude, elle s’ouvre à l’Univers et laisse l’énergie ancestrale des arbres laver sa colère, sa peur et l’amertume qui s’attarde encore dans le fond de sa gorge quand elle pense aux Hommes et à la façon dont il traite la Nature. Elle s’apprête à parler quand Gautièr la devance. Elle l’écoute patiemment et sursaute quand la douleur la prend par surprise. Elle inspire violemment et fronce les sourcils sous l’assaut de ses terminaisons nerveuses qui hurlent au scandale. Il s’excuse avec précipitation et sur sa peau pâle des croissants écarlates se dessinent rapidement. Elle ne saigne pas mais gardera la marque pendant de longues minutes, peut-être même quelques heures.

Une fois de plus, il rejette l’idée de rejoindre la meute, d’accepter une aide qui lui sera pourtant offerte de bon cœur. Elle ne pousse pas, ne cherche pas à en savoir davantage bien que la curiosité lui tiraille l’esprit. Il a droit à ses secrets, comme elle, comme tous, mais qu’a-t-il bien pu faire de si grave pour croire qu’il mettrait en danger une meute entière, aussi bien installée et sécurisée que la leur, en se contentant de la rejoindre ? “On va s’occuper de trouver qui ose s’aventurer aussi près de nos frontières et on va s’assurer que ça ne se reproduise plus. Tu es le bienvenue pour chasser dans cette zone, personne ne t'embêtera et une fois que Joaquin sera prévenu qu’un solitaire est dans le secteur tu ne devrais avoir aucun problème avec nous.”

Elle lui offre une grimace pleine de compassion quand il s’avoue vaincu et jette un coup d'œil autour d’elle. Il semble grand, même allongé sur le sol et elle n’est ni bien haute, ni bien épaisse. “Je vais te raccompagner, j’comptais pas te laisser rentrer tout seul de toute façon, y a un sacré bout de route jusqu’à Shreveport. Laisse moi approcher ma voiture aussi près que possible et je reviens te chercher, je te le promet.”

Elle se redresse souplement et lui rend son bras, glisse sa gourde presque vide entre ses mains et hoche la tête avant de filer à toute allure entre les branches. Elle court jusqu’au campement et croise quelques-uns des jeunes qui l’observent avec de grands yeux en voyant sa tenue. Elle se faufile dans l’un des baraquements et s’empare d’un vieux jogging défraîchis, d’un t-shirt abîmé et de sa paire de basket. Elle sautille sur un pied en glissant le second dans la chaussure et cherche des yeux ses clefs de voiture. Elles trônent sur une table dans un coin et elle referme la main dessus avant de rouler son petit paquet sous son coude. Elle s'empare aussi d’une bouteille d’eau et jette un rapide coup d'œil autour d’elle pour s’assurer qu’elle n’a rien oublié. Quand elle repasse devant les trois adolescents, elle leur offre un sourire rassurant. Le plus âgé prend son courage à deux mains et l’interpelle.

“Ça va, Daphné ?”
“Tout va bien, si Joaquin revient avant moi dites lui que je fais un aller-retour en ville et que je dois lui parler en rentrant ?”
“Ok…”
Avant qu’elle ne puisse reprendre sa route une main se referme sur son poignet et le gamin lui tend la veste qu’il portait jusqu’alors.
“Il fait froid et euh.. t’es plus beaucoup habillé.”
Son regard fait un rapide aller-retour entre ses cuisses dénudées et son visage et Daphné rit doucement en lui ébouriffant les cheveux.
“Will, tu m’as déjà vu bien moins habillée que ça, et je grimpe dans ma voiture tout de suite, garde ta veste et t’en fais pas pour moi. Retourne avec les autres.”

À contrecoeur, il obéit à l’ordre de la jeune femme et rejoint ses amis. Daphné s’éloignent sous les ricanements amusés de deux garçons qui se moquent gentiment du troisième.

Elle grimpe dans son vieux pick-up défoncé et lentement, elle s’avance dans la forêt jusqu'à ce que la route ne devienne impraticable pour le vieux véhicule. Elle se mordille les lèvres en claquant la portière et trottine jusqu’à la zone où elle à laissé Gautièr. “Me revoilà” annonce-t-elle en laissant tomber près de lui les vêtements et l’eau qu’elle a pris pour lui. “Je ne sais pas si les fringues t’iront, mais j’allais pas te ramener tout nus en ville.” Elle sourit doucement et l’aide à enfiler le t-shirt et le pantalon avec des gestes rapides mais doux. “La voiture est à deux ou trois cents mètres, tu vas devoir t’appuyer sur moi, je veux pas que tu forces sur ta jambes, je suis pas bien grande mais on devrait pouvoir se débrouiller, non ?”

Elle l’aide à se relever et lève le nez vers lui avec un froncement de sourcils excédé, elle marmonne entre ses dents. “Ils foutent quoi dans la flotte qui fait pousser les garous ? J’te jure, c’est pas possible.” Elle soupire et le regarde les mains sur les hanches. “Allez, en route.”

( Pando )

Elle croise le regard de Gautier quand elle revient. Allongé sur la mousse, baigné de la lumière bleutée de la lune, il a presque l’air d’être là par choix. Il se redresse sur les coudes et elle le scanne d’un regard professionnel. Il est grand. Trop grand pour qu’elle puisse lui être d’une vraie aide jusqu’à la voiture. Elle tourne la tête vers le chemin qu’elle vient de prendre en se mordillant la lèvre inférieure. La voiture ne passera pas, c’est définitif, les arbres sont trop serrés ici. Elle le guide de son mieux, éloignant d’une main ou d’une poussée magique, les racines et les plantes qui risqueraient d'entraver son avancée jusqu’au véhicule. Il la remercie une fois de plus et elle secoue la tête. Elle aurait presque envie de le serrer contre elle. Il semble tellement surpris par la façon dont elle le traite qu’elle commence à se demander à quel point la vie l’a maltraitée pour qu’il réagisse de la sorte.

Elle l’observe d’un œil attentif tandis qu’il prend place dans sa vieille bagnole. Il y grimpe avec une aisance ridicule pour quelqu’un de blessé alors qu'elle est toujours obligée de prendre son élan pour réussir à s’installer derrière le volant. Il est encore très pâle, mais ses joues ne sont plus aussi crayeuses et, malgré ses paupières rendues tombantes par les propriétés somnifères de certaines de ses plantes, il semble alerte.  Elle prie l’Univers tout entier de lui éviter une énième panne. Après s’être assurée qu’il est bien installé dans l'habitacle, elle contourne le véhicule et tapote d’une main distraite le capot. Elle menace dans sa barbe et en italien la vieille voiture avant de grimper à sa place. Juchée sur le petit coussin qu’elle a placé sur le siège conducteur du pick-up, afin de s’assurer d’en voir le bout du capot, elle garde les yeux braqués sur la route. Elle s’extirpe du chemin cahoteux pour rejoindre la terre battue qui traverse la forêt avant de rejoindre l’asphalte bien plus loin.

Ils sont enfouis profondément au creux des arbres, à l'abri du monde et de ses bourdonnements mécaniques. Rares sont ceux qui s’enfoncent assez profondément dans la Kisatchie pour venir effleurer les pourtours du territoire de la Meute. Si c’est le Caern qui les a poussés à s’installer là, des générations plus tôt, c’est aussi le secret qu’offre une forêt de cette envergure. Ils sont rares les lieux aussi vastes encore intouchés par la modernité et ses miasmes.

Du coin de l'œil, elle observe le garou inconnu qui trône sur son siège passager. Gautièr. Gautièr comment ? Elle ne demandera pas. Moins d'informations sur lui elle possède, moins elle aura à cacher à Joaquin. L’idée de ne pas révéler l’identité du solitaire lui ronge déjà le ventre et elle passe une main impatiente dans ses cheveux pour repousser les quelques mèches qui s'accrochent à son front. Dans le creux de sa poitrine, près de son cœur, la chaleur habituelle qu’elle ressent après avoir soigné l’un des siens lui réchauffe le ventre. Elle a voué sa vie à protéger la Meute, et cette dernière passera toujours avant tout, mais chaque vie est précieuse, plus encore quand elle porte en son sein un éclat de Mère Nature. Qu’il soit né ou créé, qu’il vive en paix avec sa Bête ou qu’il s’agisse d’un combat quotidien, chaque garou est précieux.

La voix rocailleuse qui résonne dans l’habitacle la fait légèrement sursauter et elle laisse fuser un reniflement amusé en prenant conscience qu’elle s’était à nouveau perdue dans ses pensées. Elle s’empare de la manivelle contre sa portière et abaisse la fenêtre avec une grimace en entendant le mécanisme couiner sous l’effort. Il faut vraiment qu’elle fasse quelque chose. Changer de voiture serait une solution envisageable, mais abandonner le dernier vestige de son frère lui pince le cœur et elle ne s’y sent pas encore prête. Malgré les moqueries d’Anaïs, les propositions d’Enoch et les inquiétudes de Samuel, elle continue à traverser Shreveport dans une bagnole à la limite de la ruine. Comme pour tout, elle avance cahin-caha et jure quand les choses ne fonctionnent pas comme elle le souhaite.

L’air tiède de la nuit s'engouffre par l’ouverture et elle inspire profondément les odeurs d’humus, de verdure et de nuit. Sa forêt. « Surement oui, la végétation est prête pour une dernière poussée et l’humidité fait toujours du bien à la forêt. J’ai, personnellement, moins hâte. » Elle a l’impression qu’on ne se fait jamais réellement à la chape de plomb que représente l’été en Louisiane. Elle a vécu en Amazonie un temps mais rien n’arrive à la cheville de la touffeur de Shreveport en plein cœur de l’été. Il boit et elle se laisse distraire quelques secondes par le mouvement rythmique de sa gorge, sa pomme d’Adam qui monte et descend régulièrement. C’est bien. Il faut qu’il s’hydrate pour aider son corps à lutter contre le poison et l’infection. Elle l'écoute vanter les mérites de la Kisatchie et elle ne fait rien pour lutter contre le sourire plein de fierté qui vient étirer ses lèvres. Elle tapote du bout des doigts sur le volant avant de répondre. « C’est mon endroit préféré. J’y passe une bonne partie de mon temps, mais je suis incapable de m’en lasser.  »

Elle observe, sous les phares jaunâtres de son pick-up, les troncs qui défilent le long de la route. Elle connaît intimement les lieux, elle les parcourt chaque jour et chaque jour elle s’émeut un peu plus de la beauté d’un tel endroit, de sa rareté aussi, si près d’une ville aussi vaste. Les Hommes ont laissé la forêt en paix et les loups s’en sont emparés. L’endroit pulse continuellement au rythme des multiples flux magiques qui viennent s’enrouler sous le Caern. Elle ne se sent jamais aussi bien que lorsque ses pieds nus s’enfoncent dans sa terre meuble, qu’elle en sent l’énergie jusque dans ses orteils et qu’elle s’en gorge comme un lézard en plein soleil. « C’est pas pour rien que la Meute s’y est installée, les bois sont accueillants, la forêt est contente de veiller sur eux. Tu y sera le bienvenue aussi. Elle ne discrimine pas, la forêt.  »

Elle perçoit son regard sur elle comme s’il était tangible. La façon dont il glisse de son visage à ses jambes nues. Sa pudeur, longtemps oubliée, se réveille l’espace de quelques secondes et elle se retient de croiser les jambes. Elle roule intérieurement des yeux et garde le regard sur la route, un demi-sourire aux lèvres en l’entendant. «  Pas toujours non. Mais si je trouve un loup blessé dans ma forêt, par un piège clairement pensé pour blesser l’un des miens, ça me semble logique de pas le laisser crever comme ça. Je serais quelle genre de chamane si je laissais mourir une créature qui n’a rien demandé quand j’ai la possibilité d'intervenir ? » Elle se penche légèrement en avant pour observer des deux côtés de l’intersection avant de rejoindre la grande route goudronnée qui mène jusqu’à Shreveport et reprend, une fois engagée sur la piste complètement vide à cette heure tardive. Les cahots de la route de terre sont remplacés par le ronronnement sourd d’un chemin lisse et elle s’enfonce plus profondément dans son siège avant de croiser le regard du loup de l’autre côté de l’habitacle. «  Je suis navrée que tu aies été confronté à des pratiquantes moins… ouverte que moi. Je sais que certaines meutes ont subi tant d’horreurs qu’elles en deviennent méfiantes à l’extrême mais ce n’est pas le cas de la nôtre. Ce n’est pas mon cas. » Elle hausse une épaule et plante son coude contre le rebord de fenêtre et sa tempe contre son poing refermé. « C’est pas comme ça qu’on m’a formé et c’est pas comme ça que je procède. Si quelqu’un se trouve sur mon territoire, blessé ou perdu, il obtiendra mon aide, si je peux la lui donner.  »

L’idée d’une Vargamor refusant d’aider un garou sous prétexte qu’il ne fait pas partie de sa meute lui retourne l’estomac. L’instinct de protection, le besoin de servir est si profondément ancré en elle que la simple idée de refuser son aide à qui que ce soit lui broie les tripes. « Elles t’ont donné des raisons pour te refuser ainsi leur aide ? C’est…  Ça va à l’encontre de tous les préceptes qui m’ont été inculqués durant mon apprentissage, que ce soit par ma mentor ou par la Meute auprès de laquelle j’ai été formée.  » L’expression sur le visage de Gautièr quand il reporte ses yeux sur la route lui serre la gorge, il y a dans ses prunelles pâles une nostalgie qui parle d’une vie trop longue au quotidien solitaire. Une nostalgie qui parle d’un temps où la vie était plus douce pour lui, où il n’était peut-être pas aussi seul. Par réflexe, ou simplement par envie et compassion elle ne sait pas vraiment, Daphné replace sa main gauche sur le volant et de la droite pose les doigts sur son avant-bras avec douceur. Elle ne dit rien de plus, consciente qu’il n’a très certainement pas envie de parler des fantômes qu’elle ne devine qu’à peine dans ses yeux bleus.

( Pando )