Carnage • Groupe 3 : Elias, Elinor, Jean, Myrtle, January, Stanislas, Blanche

Cette mélancolie qui te frappe, Myrtle, Sainte Lucie la ressent également. Un vide, un espace perdu qui bée là comme une cicatrice aveugle et pas tout à fait refermée. Une faille dissimulée dans l'esprit et la chair qui semble contenir tout le silence du monde. Un quelque chose d'un peu triste, un peu désespéré. Tu avais en ta possession ce qui s'apparentait au cœur de Sainte Lucie, vraiment ?, aussi incongru cela puisse paraître. Et pourtant, tu le lui avais rendu, sans trêve, sans malice, sans négociations. Était-ce là l'acte qui allait achever de faire éclater la réalité autour de toi ? De rendre la vue à cet artifice immatériel devenu hors de contrôle ?

Peut-être.
Peut-être pas.

Quand les petits moignons boudinés servant d'appendices à l'entité se posèrent sur le cuir de l'attaché-case, ils suspendirent leur geste, un instant pris par la curiosité, avant de lancer plus avant cette exploration à tâtons. Bien vite, une frénésie certaine s'empara de ces ersatz de mains : celles sur les murs se tendirent dans les airs dans la direction de la petite mallette, hors de portée néanmoins de celle-ci, tandis que de nouvelles se mettaient à fleurir à foison un peu partout autour du cœur, autour de toi, dans toute la pièce, Myrtle. Fouillant, attrapant, dévorant fragment par fragment la matière dans une proximité immédiate, on eut bientôt dit une forêt d'algues suspendues sous l'eau. Seul l'attaché-case se voyait relativement épargné, alors que plongeaient à l'intérieur, dans cet espace boursouflé qu'il contenait, de plus en plus de ces appendices avides.

Au contact de la première de ces mains à toucher la relique, c'est comme une onde électrique qui parcourt le cœur, le tentacule, toutes les tentacules, et qui remonte jusqu'à toi, January, jusqu'à Sainte Lucie elle-même, alors que c'est comme un électrochoc qui te parcourt et qui rend sa complétude à cette figure sainte.

Tout autour, le Voile, cette surface distendue de sphère devenue un patatoïde de plus en plus déformé, semble se cristalliser, se fêler en plusieurs endroits et parfois casser, comme deux plaques tectoniques fracturant la terre dans deux sens contraires. Ici et là, c'est une partie du sol des étages qui se fracture en même temps, comme si une partie du théâtre s'était élevée d'une dizaine de centimètres ; ailleurs, c'est verticalement que la fissure se propage, faisant trembler les murs et les fondations, alors que de la poussière suinte des jointures de murs et du contreplacage des cloisons. Presque instantanément, des filaments de matières en forme de petites mains sortent de ces plaies du bâti pour tenter de coudre ces blessures et de les combler, dans un spectacle à la fois fascinant et inquiétant, veines de matériaux bruts ne charriant aucun sang. Une seconde, le Capri glisse, s'enfonce comme s'il venait de décrocher d'une quinzaine de centimètres avant de se stabiliser de nouveau. Chaque manifestation alchimique, après tout, enlevait un peu de matière ici et là pour pouvoir en former quelque chose de nouveau, fragilisant chaque fois un peu plus l'édifice.

En cet instant, le poids de la Torpeur bascule brutalement, ôtant une partie de la pression exercée sur les impies piégés à l'intérieur du théâtre.

Myrtle, tu assistes au spectacle d'une marée croissante de ces appendices-mains qui plongent à l'intérieur de l'attaché-case pour s'emparer du reliquaire, crépitant à chaque contact, comme de petites ancres envoyées pour harponner leur cible. Petit à petit, tu aperçois la silhouette de l'artefact sortir lentement de son sac magique, comme un naufrage inversé, alors que chaque main désintègre une poignée de sa matière. Déjà, la structure contenant l'organe n'est presque plus et les mains s'emparent de cette chair morte qui pulse encore, de plus en plus lumineuse, soleil miniature d'énergie aux reflets bleutés. C'est une fournaise de Foi qui te frappe au visage, même éloignée de quelques mètres, difficilement supportable. Pourtant, aucune hostilité n'est dirigée contre toi, personne ne tente de te désintégrer.

C'est là que tu l'aperçois.

Cet œil sorti du mur et fixé sur toi. Un œil construit à partir de la matière ambiante, qui n'a rien d'organique ni de vivant, mais qui pourtant bouge et se tourne vers toi.

Puis là, un autre au plafond, qui apparaît par le miracle de l'Alchimie, fixé sur toi à son tour. Puis un autre, sur la hampe d'un lustre ; un autre sur la poignée d'une porte ; un autre au sein du reliquat gargouillant de fluides de Georges ; un autre, né de la moquette rouge synthétique ; et ainsi de suite, jusqu'à ce que des centaines d'yeux ne s'ouvrent, en un instant.

Une constellation d'yeux qui jaillissent, créés ex-nihilo, pour te regarder toi et uniquement toi. Tu sens, en cet instant, la communication silencieuse d'un quelque chose de plus grand, d'inconnu, un quelque chose qui dépasse l'entendement et le possible, dont la conscience affleurant à la surface de la réalité se pose - peut-être un peu trop prématurément - sur toi.

Au sein de cette mer de brins de bras qui dansent au rythme d'une brise inexistante, levés vers le ciel, arrivant à hauteur de mi-cuisse, tu perçois un changement, un frémissement, alors qu'une partie de ceux-ci se replient, un peu à la manière d'une anémone qui implose pour protéger son centre, les petites mains se concentrant en un point unique juste devant toi, quasiment à portée de ton bras.

Au début, tu ne vois pas ce dont il s'agit vraiment, mais tu perçois les crépitements, les mouvements qui agitent cette mer d'algues singulières, les lueurs bleutés qui témoignent d'une activité intense de création. Il y a, là, la masse de quelque chose qui grossit, encore et encore, au point de devenir aussi gros que deux formes de tailles moyennes nouées sous les flots filandreux.

Alors, de cette masse, jaillit une petite main fragile à la chair rosâtre encore en train de se composer, parcourue à l'intérieur et à l'extérieur de ces éclats bleutés. Une main qui se veut humaine, une main d'enfant, mais qui est grossière et mal dessinée. Un quelque chose de brutal qui tient plus du brouillon que de la finesse des sculptures antiques, une mécanique mal câblée où les veines et les tendons ne sont pas très bien exécutés. Une main au bout d'un bras mal proportionné, bientôt suivis par l'émergence d'une tête à la peau claire, déformée, aux deux yeux bien trop grands et pas tout à fait correctement positionnés. Un nez, un visage, une bouche qui bée sans qu'aucun son n'en sorte encore et aux dents trop peu nombreuse qui tentent de se positionner sur la gencive, comme si la chair était encore modelée avec hésitation. Il y a là le grotesque d'une tentative de construction humaine, l'ébauche de quelqu'un qui n'a pas les savoirs suffisants pour achever une telle œuvre mais qui s'y essaie quand même en une première fois inédite. Là, c'est une deuxième tête qui émerge des petites mains noire, tout aussi mal formée, ses cheveux se mettant à pousser et à changer de couleur sans jamais se décider sur la teinte définitive. Plus les formes se définissent et plus tu comprends qu'il s'agit de corps d'enfants. Et quelque chose en eux semble t'évoquer un sentiment lointain. Un souvenir, une blessure, un espoir perdu. Deux formes que tu ne pensais plus jamais revoir, et qu'il semble que tu n'aurais jamais vraiment reconnues sans les revoir. Mais même maintenant, arrive-tu seulement à saisir ce dont il s'agit vraiment ?

Ces deux homoncules sont poussés lentement vers toi, avec insistance mais aussi avec presque douceur par les appendices alchimiques en formes de mains. Tu les vois, ces ébauches grossières d'êtres vivants, qui bougent vaguement des muscles pas encore terminés, inconscients. C'est comme une nouvelle naissance, mais réalisée au sein d'un cauchemar. Deux copies grotesques, deux pantomimes mal dégrossis de ce que fut la réalité, deux noms perdus sacrifiés il y a peu, et qu'une tentative maladroite de compassion tente de rendre à la vie : Hailey et Elizabeth. Deux noms lointains qui semblent évoquer quelque chose, derrière un Voile, opaque.

Si opaque.


Guidé par la voix d'Oscar, Stanislas, tu tentes tant bien que mal de mettre du sens dans les indications qu'il te transmet pour t'aider à t'enfuir. Autour de toi, le chaos se révèle un peu plus alors que tu aperçois sur les murs, le sol, les objets, les moquettes, ces déconstructions-reconstructions qui ôtent une partie de la matière à un endroit et la changent, la remodèlent, brisent les lois d'une réalité qu'on voudrait de nouveau immuable.

Tu tentes de t'enfuir, le cœur fendu par la faiblesse de la torpeur, de tes blessures, de cette expérience de souffrance vécue il y a quelques instants à peine. Que se passe-t-il vraiment au Capri ? Plus personne ne saurait exactement le dire, mais tu files dans les couloirs, guidé par la voix intérieur de ton amant encore miraculeusement épargné, tandis que là, au détour d'un angle, tu aperçois le Voile de Sainte-Lucie, ce construct translucide et immatériel qui dans le flash d'un éclat violent et colossal se brise en deux au même moment, fendant le Capri dans un grondement qui te fait craindre une seconde que le bâtiment entier ne s'effondre. En cet instant, une partie de la Torpeur semble disparaître.

Alors, auras-tu la chance de ta vie, Stanislas ?

[Rendez-vous dans la roulette russe]


Elias, te voilà seul désormais, abandonné par ton agresseur mystérieux qui s'enfuit, te laissant bien en mal au milieu de cette pièce visiblement maudite. Là, juste à l'extérieur, tout le bar est en train de prendre feu, une flambée qui devrait rapidement s'étendre à tout le théâtre si rien n'est fait. Il y a bien, ici et là, quelques buses du système anti-incendie qui se sont allumées et qui déversent leur eau en une pluie intense, mais la majeure partie du système semble trop ancienne pour s'être efficacement déclenchée, ou a été endommagée par les transformations en cours du Capri. Pire encore, l'une des buses a été touchées par une altération alchimique, et se met maintenant à faire pleuvoir non plus de l'eau, mais une substance métallique suspecte, dont les projections dégagent de la fumée et rongent lentement le synthétique de la moquette, le faisant fondre. Qui sait ce qu'il adviendrait, si le feu parvenait jusqu'à cette flaque en formation ?

Malheureusement, tu n'as pas beaucoup d'espace mental pour réfléchir à tout ça, encore imprégné de la douleur de ton corps meurtri et qui se reconstitue sans ménagement, bien trop de fois en deux minutes à peine pour rester sain d'esprit. Et si la douleur te paralyse, quand tu reviens plus ou moins à un niveau de conscience te permettant d'agir à nouveau, tu découvres avec horreur que la pièce est presque complètement envahie de ces petits appendices-mains qui tâtonnent, ici, partout autour de toi, et qui se posent sur toi, sur tes vêtements, sur ta chair, entamant des transformations alchimiques en boucle, tandis que chacun de ces contacts semble t'envoyer une micro décharge, leurs doigts boudinés tentant de fusionner avec les veinules de ta peau. Ton esprit se crispe, ton corps également. Te voilà toi aussi connecté directement à l'esprit de Sainte Lucie au travers de ce lien mental initié par ses mains informes, mais en le subissant plus qu'autre chose. Et tu comprends alors ce qu'elle cherche, tandis qu'une multitude d'yeux émergent de la matière ici et là, sur les murs, le plafond, le sol, les objets, sur toi, partout.

C'est toi qu'elle veut.

Ou plutôt ce qui vit en toi. Cette connaissance, cette force, celle que tu lui as partagée partiellement : elle en veut plus. Il lui en faut plus. Tu le sens, comme un besoin urgent, un impératif vital. Sainte Lucie veut tes savoirs avancés en alchimie, pour maîtriser le réel à un niveau qui ne soit plus aussi brouillon, et l'abnégation de martyr dont fait preuve sa volonté est proprement terrifiante. Tu sens, au travers des connections qu'elle établit via la multitudes de petites mains, qu'elle commence à aspirer cette force vitale dorée de Panacée qui pulse en toi. Ce n'est pas mal, non. C'est juste ce qu'elle désire et ses désirs ne connaissent pas la raison.

Seras-tu prêt, toi aussi, à endurer les pires outrages pour conserver ce trésor d'apprentissage, ou bien accepterais-tu de lui céder quelque chose ? Peut-elle seulement comprendre ce que tu ressens ? Ce que tu penses ? Ce que tu souhaites ?

Trouve une solution Elias, et vite, ou dans quelques secondes ses mains auront terminé de fouiller en toi et t'auront arraché cette précieuse connaissance de l'intérieur. Déjà, tu vois sur le sol juste à côté de toi, une forme émerger de la moquette. Une masse informe qui s'affine par itérations successives alors que des sceaux alchimiques se font, se défont, s'entremêlent tout autour et tentent de percer le plafond de verre d'un enseignement qui n'a pas été dispensé. Petit à petit, on dirait les formes grossières d'un visage.


January, tu sens ce choc, celui d'un cœur retrouvé, d'une incomplétude douloureuse qui finit par se combler finalement, petit à petit, à l'image d'une plaie dont les bords se refermeraient avec la lenteur d'un rideau de théâtre. C'est douloureux et triste, terriblement, à en mourir. À l'image des lamentations d'une mère qui tient dans ses bras les corps sans vie de ses enfants. Tu te sens perdre le contrôle, l'aisance, l'ampleur d'action qui étaient tiennes en cet instant, alors que tu flottais au sein de cette entité, que tu pouvais agir comme si ta volonté était la sienne propre. Et ça fait mal, car Sainte Lucie naît, enfin, ouvrant les yeux sur cette réalité qu'elle explorait à tâtons, écrasant l'espace creux dans lequel tu avais pris place, écrasant ta propre existence, écrasant ta propre conscience pour la remplacer par la sienne.

Pendant quelques secondes, tu perçois le Voile qui te-vous retient prisonnières se fissurer, éclater à quelques endroits, mais pas partout, pas complètement. Tu la sens qui lentement commence à filtrer au-dehors de cette prison de magie et de Foi qui lui avait été imposée, petit à petit, comme une mécanique défaillante verrait son huile jaillir et quitter son corps.

Quelque chose cloche, mais tu n'arrives pas à comprendre quoi, soudainement assaillie par un millier d'angles de vues différents, percevant en même temps ce que chaque œil s'ouvrant dans le théâtre pouvait voir. Et, en ton propre sein, le lien avec Myrtle te brûle, comme un tison ardent plongé dans la poitrine, un bûcher, une épée en travers de la nuque, tu ne sais plus.

Tu sens le lien de Marqué se faire atomiser par la Foi pure issue de la simple existence de Sainte Lucie. Il est sur le point de disparaître, tu es sur le point de perdre Myrtle, et peut être de te dissoudre toi-même dans la Sainte si tu ne fais rien très vite.


Blanche, tu sens que le vent tourne salement alors que du côté du couloir où les assaillants sont venus le feu fait désormais rage, embrasant le couloir dans une fournaise mortelle sur une dizaine de mètres de profondeur et débordant dans le salon Lounge depuis l'embrasure, commençant à mettre le feu à la moquette des murs et aux divers accessoires décoratifs suspendus depuis le plafond. Des flammes qui font déjà plusieurs mètres de haut en cet endroit. De l'autre côté, l'entrée du couloir où s'est enfuit Stanislas est également en train de flamber. C'est à peine si tu aperçois, au travers, la silhouette d'Elias plus ou moins agonisante au sol, plus ou moins morte, difficile à dire, engloutie petit à petit par une marée de... Mains-tentacules ? Tu ne sais pas trop, peut-être est-ce un mirage liée à la fournaise des flammes mais traverser celles-ci de ce côté-là risque d'être très douloureux, sans garantie de succès.

Au moment où tu te rends compte que les tirs ont cessé, tu comprends que les assaillants ont levé le camp, contraint d'abandonner dans les flammes le corps de leur soldat tombé au combat. Pourtant, pourtant, là dans le cœur de la fournaise, entre les deux battants de portes en train de noircir à grande vitesse, tu jurerais apercevoir ces éclats d'éclairs alchimiques jaillir du corps du défunt et, tu en mettrais ta mains à couper, voir celui-ci bouger. Es-tu finalement en train de débloquer complètement ?

Mais réfléchir est un luxe que tu ne peux te permettre alors qu'une sorte de secousse agite l'édifice tout entier, causant ça et là fissures et craquèlements, te faisant perdre l'équilibre une nouvelle fois. Un fracas titanesque retentit alors que tu comprends que tu es coincée entre deux départs de feu et qu'entre toi et le seul couloir encore viable - celui par lequel vient de partir Ken - le sol s'est effondré sur une grande largeur, emportant ses débris à l'étage inférieur dans la promesse d'une chute semi mortelle.

Ça sent le roussi, Blanche. Sauras-tu traverser les flammes sans t'immoler ? Sauras-tu sauter par-dessus ce gouffre à l'abîme menaçant ? Ou n'abandonnerais-tu pas simplement, laissant ton corps partir dans les flammes ? Il reste bien les toilettes mais elles sont sûrement un cul-de-sac. Peut-être peux-tu grimper dans la cuvette pour rester humide et te protéger des flammes ? Quoi qu'il en soit, dépêche-toi si tu tiens à survivre.

C'est à ce moment-là que tu remarques, sur les lustres, les murs, le métal en fusion des portes - partout en fait - ces dizaines d'yeux qui s'ouvrent et qui observent tout autour. Qui t'observent toi, et qui te regardent sans rien dire. Un cauchemar.

Un véritable cauchemar.


Elinor, la tension est à son comble alors que ta question reste en suspens dans l'atmosphère perturbée et lourde du Capri. Qu'êtes-vous ? Peut-être est-ce bien cette interrogation que tu aurais dû poser à la manifestation de la force qui faisait trembler le corps de Joseph.

Il n'y a pas de réponse, rien d'autre que cette brusque désarticulation d'un corps qui tente coûte que coûte de fonctionner correctement. Ses yeux sont douloureusement fixés sur toi, exorbités presque, tandis que le corps ne sait toujours pas comment faire pour tourner simplement son cou. Pourtant, elle te voit, Elinor, cette force, quelle qu'elle soit. Elle te voit, et elle tente d'agir.

Pour qui ? Contre qui ? Personne ne saurait vraiment encore le dire alors que le corps de Joseph émet un râle baveux où les mots tentent de sortir sans succès, se heurtent les uns aux autres, s'encombrent et s'agglutinent en une mélasse incohérente. Ça ne dure que quelques instants terriblement longs, Elinor, durant lesquels tu te dis que tu aurais peut-être mieux fait de fuir ou d'utiliser ton pistolet.

Néanmoins, c'est une toute autre distraction qui parvint à tes oreilles tandis que le grésillement de l'oreillette en ta possession vint se rappeler à ton bon plaisir.

< Georges à tout le monde.
   Sainte Lucie est hors de contrôle, les clones aussi.
   Abandon de la mission. Équipe 1 dirigez-vous vers l'issue 2.
   Équipe Sainte Bénédicte soyez prête à décoller.
   Mettez les reliques sous quarantaine dès que possible.
   Georges terminé. >

Soudain, un brusque décrochage dans la pesanteur de la Torpeur, une montagne russe du cœur qui semble aspirer l'âme avant que celle-ci ne s'écrase violemment sur son siège. Une fraction de seconde qui suffit à Joseph pour enfin réussir à tourner la tête, à aspirer l'air, à expulser ces centaines de mots restés muets au moment même où le Capri semble se fendre en deux.

Des mots qui prononcent tous la même chose, en deux cent langues différentes, chuchotées, hurlées, implorées, apaisées, pleurantes... Toutes, condensées en une parole si dense de subtilités et de vérités qu'elle en devient atrocement douloureuse, manquant de fracturer l'esprit des plus faibles. Une parole pourtant prononcée si délicatement, ciselée et définie d'une manière si riche qu'elle en acquiert toutes les variations de sens en ce seul nom prononcé par Joseph : Sainte-Lucie de Syracuse. C'est un titre, un mythe, une identité, un archétype, un espoir, un poids, un rôle, un outil, un pouvoir, un rituel. Tout ceci à la fois, tu le devines, Elinor, alors que sa réponse te définit exactement ce qu'elle est, t'apportant la connaissance intégrale de son mythe et de toutes ses variantes, presque comme si tu venais d'asssister intégralement à toutes ces vies racontées à la foi.

Un flash, tandis qu'un éclair alchimique extrêmement fin et lumineux jaillit pour relier le front de Joseph au tiens, Elinor, qui t'arrache brutalement à cette salle de surveillance. Car tu n'es plus vraiment dans le monde physique en cet instant, non, mais dans un espace mental parallèle où les concepts se passent de mots. Devant toi se dresse la masse informe et lumineuse d'une chose qui se forme et se reforme, qui tente, essaie, expérimente à mesure qu'elle arrache des fragments de réalité autour d'elle pour apporter de la matière à sa propre construction. Des fragments physiques comme des mémoires, des souvenirs, des deuils, des joies et des espoirs. Toutes ces choses qui portent la conscience, elle tente de les expérimenter à mesure qu'elles surviennent. Et, au centre, un cœur de Foi qui bat, subtilement plus rapidement à chaque battement, subtilement plus fort, irradiant d'une force inédite.

Il y a là une grande souffrance, mais aussi l'habitude d'endurer- par définition - un tel poids et bien plus encore. C'est un éveil, une existence en pleine naissance, à la puissance brute, mal canalisée, tâtonnante et radiant autour d'elle ces forces surnaturelles contradictoires qui font mal sans même qu'elle ne s'en rende compte. Ton esprit est éblouit par un tel amas de possibilités et de chaos, Elinor, mais en ce non-lieu tu ne ressens ni la Torpeur ni la morsure de la Foi.

Et, tout autour de ce soleil miniature qu'est Sainte Lucie, tu perçois ces filaments d'énergie qu'elle jette à droite et à gauche, ici et là, des éclairs comme autant d'ancres dans le vaste océan du réel. Tu perçois également cette multitudes de points de vue différents, jetés sur le monde du théâtre, qui sont les yeux par lesquels elle voit et regarde, désormais. De nouveaux s'ouvrent à chaque seconde, étendant son emprise et sa compréhension, et bientôt c'est le théâtre entier qui semble se dévoiler, sous tous les angles, toutes les facettes, toutes les vérités. Cet univers paraît presque vierge, un canvas qui se forme, sur la base de ce qui lui a été donné, de ce qui l'a construit. Un potentiel sincère mais terriblement cruel dans son manque de compréhension.

Il y a Stanislas qui tente de fuir et de franchir la frontière qui le sépare de son amant, son corps parcouru d'une énergie surnaturelle qui oscille entre agir tantôt comme un poison, tantôt comme un remède, et n'arrive pas tout à fait à le tuer ni à le réparer.
Il y a la fausse Myrtle qui appuie sur la gâchette contre Jean et César, qui pulse d'auras complexes, comme un halo mêlant plusieurs des énergies surnaturelles primordiales.
Il y a le groupe d'assaillants du Lounge qui s'enfuient en direction de l'entrée principale du théâtre, auréolés des mêmes sortes d'auras complexes que la fausse Myrtle.
Il y a Blanche, coincée entre deux feux et un éboulement, dans une situation difficile.
Il y a Elias, dans lequel Sainte Lucie plonge ses tentacules, fouillant avec avidité, à la recherche de ce qui sonne comme un espoir, une lueur de compassion et de chaleur.
Il y a Myrtle, et cette gratitude éprouvée en silence alors qu'une tentative de lui rendre ses enfants perdus est en cours.
Il y a January, en train d'être écrasée pour devenir une sorte de conduit de pouvoir, un tuyau à embranchements multiples pour canaliser l'énergie, sorte de robinetterie vivante.
Il y a aussi tous ces autres vivants et morts : l'assaillant mort englouti par les flammes dont Sainte Lucie commence à sauvegarder le template physique, désintégrant son corps au passage ; l'homme aux crocs dorées assommé au sol auquel des dizaines de petites mains se sont connectées, aspirant sa conscient au-dehors de son enveloppe pour en explorer les possibilités ; il y a cet homme armé qui vient de quitter Blanche et qui hurle le nom Curtis avec la résolution touchante d'un ami prêt à tout ; il y a le directeur du théâtre, Georges, recroquevillé sous une chaise et qui hurle face aux multiples yeux qui l'entourent et l'examinent, une auréole différente et aux désagréables relents de fumets acides l'entourant ; il y a cet employé électricien que tu as déjà vu dans les caméras se métamorphoser physiquement, Elinor, tenant sa petite mallette à outils, courant en direction de l'avant du théâtre. Eux, et quelques trois ou quatre dernières âmes égarées dans les tréfonds du Capri.

L'entité t'observe, Elinor, émane une attente confuse qui te perce le cœur pendant qu'elle continue d'agir au travers de ses sens qui s'éveillent peu à peu. Elle est comme transpercée de l'intérieur, rendue folle par le manque de ce qui lui a été arraché, et laboure la réalité pour le retrouver. Et, en cet instant, son attention a été en grande partie détournée sur toi, qui as tenté d'entrer en communication avec elle. Pour le meilleur, comme pour le pire.

Sainte-Lucie ne comprend pas : son cœur vient de lui être rendu. D'où vient-il, alors, que cette souffrance n'ait pas cessé, comme elle aurait dû ? Qu'elle sente toujours cet appel hurler la béance dans sa poitrine ? Qu'elle perçoive le To-toum infernal qui l'obsède, résonner en plusieurs échos dans cette prison ?
Cette interrogation flotte en suspens, dévorant toute autre chose.
Elle t'est adressée, Elinor.

Qu'as-tu a lui répondre ?
Qu'as-tu pour la soulager ?


Il y avait eu, à un moment donné, quelque chose qui était parti en live. Quelque chose qui avait fait déraper un plan qui aurait dû fonctionner. Là, dans ce couloir où fleurissaient des phénomènes de transmutation tous plus étranges les uns que les autres, Michael Adamson ⇗ se tenait prêt. Prêt à ouvrir le feu sur sa cible, prêt à tenter de semer la zizanie pour monter les engeances non-mortes les unes contre les autres et saper leurs forces internes. Prêt à aller jusqu'où il faudrait et avec la violence qui serait nécessaire.

Car il avait perdu toute communication avec son autre soi-même, celui qui affrontait la vampire dont il portait les traits actuellement et dont les dernières paroles avaient été des menaces qu'il s'efforçait de saboter. Voilà qui était particulièrement perturbant. Son autre corps aurait dû se contenter de disparaître sous les balles de Mrs Blackstone mais, à son grand étonnement, il avait saigné et était mort d'une manière tout à fait usuelle. Jamais son don d'ubiquité n'avait ainsi réagi, et il en venait à la conclusion que la débauche de perturbations surnaturelles inédites entrait en conflit avec ses propres capacités. Lui-même se sentait différent de d'habitude et avait la sensation d'être devenu une copie autonome et différenciée. Qu'allait-il advenir de lui ? Il n'en savait rien, mais il sentait, au fond de sa psyché, les autres exemplaires de lui-même se poser l'exacte même question, tandis que sa première itération envoyait des ordres de repli au travers de la radio. À la fois présent dans le théâtre et à la fois présent en dehors de celui-ci, dans la petite ambulance qui était stationnée devant le Capri, il pouvait suivre ce qu'il s'y passait en direct sans pour autant être perturbé par la division de son attention. L'escouade de Sainte Bénédicte, armée jusqu'aux dents dans le faux véhicule de secours, était prête à décoller.

Car les Purificateurs qui maintenaient le rituel du Voile de Sainte Lucie étaient formels : le construct de Foi qu'ils avaient établi avait dégénéré. Les liens entres la chose et ses maîtres avaient été rompus au moment où son cœur avait été rendu. Cette assertion soulevait beaucoup de questions sans réponses, considérant le To-toum géant et assourdissant qui se dégageait tout autour de lui, de plus en plus vite.

Oh, il n'avait pas peur de la mort, il était prêt à affronter toute épreuve qui lui serait imposée, mais il ne pouvait s'empêcher de se demander quelle sorcellerie était à l’œuvre en cet instant, qui faisait fleurir de plus en plus de petites mains tâtonnant à l'aveugle un peu partout.

Devant lui se tenaient, accompagné d'un autre vampire, Cesar Nieves, le traître qui avait déclenché une partie de cette apocalypse, et si sa capture était un trésor convoité pour la somme de connaissances qu'il possédait sur deux Essaims, sa mort serait nécessaire en dernier recours.

Michael Adamson, sous les traits de Myrtle Blackstone, leva donc son arme en direction des deux non-morts et tira quatre fois. Il aurait pu leur infliger l'ordalie du feu, il aurait pu leur envoyer l'aube sur le coin de la figure ou tout simplement leur faire face à nu, armé uniquement de sa Foi, mais le Purificateur tentait ici très précisément de transformer Mrs Blackstone en un danger public à abattre.

DONNE-MOI CESAR ET JE TE LAISSE LA VIE SAUVE.

Une chance, pour Jean et Cesar.
Vraiment ?

En cet instant, une vague brutale secoue la Torpeur imposée qui devient d'un coup beaucoup moins lourde, libérant d'un poids colossal, tandis que le Capri se fissure dangereusement, s'ébranlant avant de se stabiliser de nouveau, des yeux artificiels se mettant à fleurir un peu partout.

[Rendez-vous dans la roulette russe]

Résumé et précisions: