Nothing is as it seems ☽☾ Ian

10 décembre 2019

« Tu dois faire confiance à personne, sauf à toi-même. Sinon les gens profitent, te plument à la première occasion. Moi, j’me laisse pas faire parce que j’ai pas l’temps d’me laisser faire et puis les gens osent pas parce que quand ils m’voient, ils font d’mi tour de toute manière. Toi, c’est pareil, faut que tu t’blindes à fond, tu vois ? »
Au bout d’une demi-heure ponctuées des mêmes questions-réponses et d’un monde dessiné en noir par Felix, l’adjoint du motel, Sage retient un soupir agacé, lorgnant son supérieur du coin de l’œil, le manche d’un aspirateur impossible à mettre en marche entre les mains. Il ne fallait jamais perturber le discours de Felix aux risques de le voir vous bouder un jour ou l’autre. Si ce n’était pas demain, ce serait dans trois ou quatre jours et pour le voir vous  pardonner, il fallait une bonne grosse dispute inutile. Elle ne voulait pas d’emmerdes ici, tentant de se faire la plus petite possible. Mais Felix l’appréciait et même s’il lui engorgeait les oreilles d’une histoire entendue tant de fois qu’elle en connaissait tous les détails, elle refusait de se le mettre à dos. Ses yeux doux, sa blondeur, son nez cabossé, ses mains dont les poings avaient certainement connues des écorchures terribles, sa haute taille la dominant d’une vingtaine de centimètres de plus, tout chez lui aurait pu l’effrayer comme la rassurer et c’était le cas. Non, Sage n’était pas de celles qui avaient peur. Elle n’avait tout simplement pas le temps d’avoir peur. Mettre de l’argent sur son compte, payer son loyer, rire avec les quelques amis fait dans les parages, aller à la fac, manger de bons plats, fumer, flirter, dormir, glander. Elle aimait les choses simples et elle prenait en pitié ceux qui, comme Felix, avaient l’air de se compliquer la vie pour des choses sorties tout droit d’un lourd passé, hantés par leurs démons, prisonniers de hantises que tous avaient à porter, finalement. Elle ne voulait simplement pas en faire un fardeau ni une excuse pour ne rien faire d’autres que se plaindre et pleurer.
« Ouais, ouais, je vois. T’inquiète pas pour moi, va. »
Il fronce les sourcils, ses yeux clairs décrivant un aller-retour sur sa tenue des plus simples, ses cheveux bruns attachés en queue de cheval avant de revenir croiser l’érable de son immense regard.
« T’es l’genre de fille qu’une ville comme Shreveport mangerait toute crue. T’habites où déjà ? »
« Western Hill … Pourquoi ? »
Un rire sec lui échappe, soufflé dans l’air d’une chambre à peine abandonnée par un couple dont les draps du lit sont encore froissés.
« Et t’y habites seule ? »
« Tes questions deviennent creepy là. Mais oui, seule et ça me va comme ça. »
« Non, non ! T’emballes pas, j’veux pas … ‘Fin j’veux dire, c’est juste … Rah laisse tomber. »
Elle sourcille face à ces balbutiements sortis de nul part, l’observant se gratter la nuque d’une main, le front baissé, ses propres mains faisant doucement danser le manche de l’aspirateur de droite à gauche, comme le tic-tac inconscient d’une horloge.
« Bah non, dis moi. »
« Fais gaffe à toi, c’est tout. Tout ce que je t’ai dit avant, c’est pas du flan, tu comprends. Et après la nuit d’merde que y’a eu y’a presque deux mois je m’inquiète, c’est tout … »
Elle se fige, arrêtant son manège avec l’aspirateur. Pour la première fois, elle sent revenir un vent de panique, l’affreux sentiment de se faire happer par ses souvenirs. Sans qu’il ne le voit, elle blêmit et abaisse un peu la tête.
« Ouais c’est … c’est clair. »
Elle n’ose toujours pas l’interrompre, peut-être trop timide, ses yeux perdus sur les chaussures noires de Felix et ses vieilles converses où persistent encore les dessins idiots d’amis perdus de vue depuis longtemps, son jean noir cachant ses chaussettes montantes et dépareillées. Prête à prendre son courage à deux mains pour interrompre une conversation qui s’allonge et prend un chemin trop dangereux pour elle, elle relève la tête, les lèvres prêtes à laisser échapper une excuse bidon quand elle se fait interrompre.
« Felix, y’a quelqu’un pour toi en bas. »
Comme chaque fois qu’elle apparait, Sage voit le visage de l’adjoint se couvrir d’ombres et de froideur. D’un seul coup, il perd toute envie de discuter, sa langue s’assèche et son regard se fond dans la glace pour lorgner bien au-delà d’elle. Elle n’a pas besoin de se retourner pour savoir à qui appartient cette voix blasée mais elle le fait tout de même pour voir apparaître la silhouette élancée d’Astaad. Là encore, comme à son arrivée ce matin, elle perçoit les cernes qui bordent les yeux étranges de celle qu’elle pense, parfois, être bien plus qu’une collègue de travail.
« Ouais, ok. »
Felix la dépasse en coup de vent, n’accordant pas plus de paroles à Astaad qui a à peine le temps de reculer d’un ou deux pas pour laisser passer la haute silhouette de l’ancien agent de sécurité. Il laisse derrière lui un étrange silence mais Sage reporte bien vite toute son attention sur Astaad qui est prête à repartir, la mine grise et pâle, la bouche presque cernée d’un pli amer, la mâchoire contractée. Là elle lâche rapidement l’aspirateur, abandonnant l’idée d’être productive tout de suite pour se lancer hors de la chambre à la moquette usée.
« Hey ! T’es sûre que ça va ? »
Elle se retourne, quelques mèches de ses cheveux balayant reins et épaules, un sourcil haussé, l’air de rien.
« Oui, tout va bien. »
« J’sais pas, t’as l’air … euh … »
« Quoi ? »
« Fatiguée ? Et depuis plusieurs jours j’ai l’impression. Tu devrais prendre quelques cong… »
« Ca ira, t’en fais pas pour moi. Mais je devais m’en aller là, j’ai un truc à faire en ville. »

Elle n’apprécie pas le ton distant, l’air absent, cette impression qu’à chaque pas, elle trébuchera pour ne pas se relever. Un pas en avant qui semble faire se raidir Astaad dont les yeux manquent de la fusiller.
« T’es malade ? »
Là, le regard la fusille franchement, un tic nerveux agitant ses lèvres.
« Non, arrête de t’inquiéter, tout va très bien, bon sang ! »
L’écho de sa voix résonne entre elles comme un couperet sauvage abattu et Sage se crispe, prête à s’excuser alors qu’elle remarque déjà Astaad secouer la tête, les yeux fermés, une main rôdant tout près de son front avant qu’elle ne rouvre les paupières, un éclat étrange dans les  prunelles.
« Excuse moi. On s’parle plus tard, là j’suis pas … Je t’envoie un message ce soir, ok ? »
« Ok … »
Peut-être que sa timide réponse n’est même pas attendue car la jeune femme s’écarte déjà pour reprendre le chemin des escaliers menant à la réception où des voix bruissent encore un instant. La gorge serrée par l’inquiétude, elle fixe encore un temps l’endroit où Astaad a disparue, unique silhouette dans le couloir désert et à peine illuminée par une lumière tamisée avant qu’elle ne soupire, mettant de côté ses soucis pour mieux se laisser avaler par la chambre, le sifflement de l’aspirateur finissant enfin par encombrer le silence.


Le soleil est encore haut dans un ciel azuré lorsque son dos percute le flanc d’une bagnole dans le parking faisant face au Shreveport Hospital. La danse des passants et des voitures non loin l’apaise à peine. Tout est étrange, comme si Shreveport s’était fait timide, tremblant, ayant peur de faire le moindre bruit aux risques d’éveiller à nouveau un courroux mystique et mesquin. La lueur impitoyable de l’astre d’or souligne la pâleur de son visage, la nervosité de ses mains menant jusqu’à ses lèvres une énième cigarette qu’une flamme langoureuse vient lécher pour mieux l’allumer. Premier soupir, une nuée grise traversant ses lèvres loin d’être peintes pour l’occasion. Voilà longtemps qu’elle n’a pas eu à foutre ne serait-ce que la pointe d’une botte dans le hall d’un hôpital. Au Caire, on la soignait toujours depuis le Temple, sauf pour les cas les plus graves, bien qu’elle soupçonne toujours Youssef d’avoir laissé volontairement crever quelques uns de ses adeptes, prêchant éternellement ce mantra : L’extérieur est un éternel Enfer, ne vous fiez jamais. Ses phalanges dont les ongles sont vernis d’un mauve profond entourent de nouveau la clope prise au piège de ses lèvres, ses yeux aux pupilles semblables à des lunes noires observant le bâtiment dans lequel elle devra se lancer bientôt. Il le faut. C’est habillée plus de désespoir que d’autre chose qu’elle se prépare à débarquer. La veille a été une horreur et les nuits d’avant aussi. Tout lui soupir que la pleine lune est proche. Nejma et Nadja la voient déjà forcer sur la moindre bouteille dormant tant dans le frigo que dans les placards. Et si l’ivresse est là, elle n’apaise en rien les frissons de douleurs, ni les murmures incessants de la Bête grondant au loin, comme cachée dans une crevasse de son esprit détruit, promettant l’horreur.

Le Mal est proche.
Prépare toi à te faire embrasser par lui.
Par eux. Par nous. Par Moi.

Elle tremble de hâte de la voir encore hurler, elle le sait plus que quiconque. Ses propres membres vibrent sous l’onde incessante de la terreur, ses genoux s’entrechoquant presque derrière le comptoir du motel et même ici alors qu’elle s’appuie un peu plus fort contre la voiture qui n’est même pas à elle, sa veste en jean imprimée révélant à peine l’audace d’un haut rouge à bretelle, offrant entre l’ourlet et la ceinture de son jean la peau d’ambre de son ventre. La cendre tombe dans un claquement de pouce automatique contre le filtre, le goût amer planant sur sa langue et l’impression de sentir glisser un affreux poison dans ses poumons l’apaisant à peine. Son pied botté de cuir tamponne fiévreusement le béton dont les lignes blanches de peintures séparant les places de parking s’effacent presque. Une brise à peine perceptible, chaude, moite, terrible, bouscule un temps les mèches de ses cheveux rattachés en queue de cheval, épousant la ligne d’une mâchoire toujours trop serrée, comme pour retenir un cri de douleur ou une salve de mots enragés et désespérés. Il faut que ça cesse, que la Bête se taise, que la douleur cesse de l’achever comme elle le fait chaque fois. Un long frisson remonte de ses reins à son échine jusqu’à ses épaules, l’air expiré se faisant presque irrégulier. Elle se souvient de tout, des moindres détails, de ses os cassés, fondus, disparus, de ses muscles crispés, brûlés, ouverts et à vif, de son crâne se brisant en mille morceaux pour mieux prendre la forme d’un animal auquel on l’a toujours comparé. Vipérine, insatiable, toxique. « Tu n’es qu’une immonde salope, Astaad. » crachaient des hommes et des femmes frustrés de son comportement. Elle acceptait sans ciller, ne pensant qu’à une chose : Survivre. Le reste n’a jamais plus importé. Survivre, oublier, aimer, juste un peu, la vie qui lui avait été offerte, prier les bons dieux, s’occuper les mains, l’esprit et le corps. Il fallait tout vivre et faire mal, parfois, oui. Faire mal et se faire mal surtout. Faire mal au point de laisser mourir … Elle cille, soupir encore et se décale de la voiture squattée, écrasant le mégot sous son pied comme elle écrase ses pensées qui s’égarent un peu trop.

En chemin, elle prend le temps de répondre à l’unique message de Nejma réclamant quelques gourmandises pour le soir-même. Levant les yeux au ciel, elle manque d’esquisser un sourire que la tendresse laisse toujours éclore, heureuse de la voir reprendre un peu goût à l’envie de boire et de manger, même si sortir demeure difficile pour elle. Les rues ne ressemblent plus qu’à un champ de bataille un peu étrange, une sorte de photo d’après-guerre où on remarque toujours des bandelettes interdisants l’accès à certains lieux, un tronc d’arbre calciné non loin de là rappelant l’affreuse nuit où tant de gens ont trouvés la mort et fait face à des chimères effrayantes. Détournant les yeux de ce détail sombre et macabre, elle traverse la rue pour mieux accéder à un hall en pleine effervescence. Cà et là les blouses blanches de médecins, le vert des chirurgiens, le rose pâle des aides-soignantes et les simples tenues des patients se confondent en un kaléidoscope de couleurs toujours aussi déprimant, à peine mis en valeur par les lumières du plafond, blafardes, blanches et banales.

Un instant, elle reste sonnée par les bruits qui perlent de toute part, cherchant l’endroit où elle doit se diriger. Quelques mots échangés à l’accueil suffisent à l’aiguiller, croisant à peine le regard d’une infirmière à l’air avenant mais ouvertement épuisée. Elle ne sait pas grand chose du médecin qu’elle s’apprête à voir si ce n’est son prénom et son nom : Dr. Ian Calloway. Les lettres et leurs consonances se répètent inlassablement dans sa tête. Lorsqu’elle a appelé, elle a simplement espéré qu’il soit son coup de chance. Celui qui, peut-être, pourra l’aider à adoucir les transformations, à les briser peut-être ? Mais elle n’est pas assez naïve pour espérer qu’un simple humain pourra la sauver du baiser mortel d’une chamane dont la rage et la jalousie sont désormais ancrées en elle. Sous la peau, dans les veines, dans le néant de ses yeux, parfois derrière ses lèvres aux sourires dérangeants, la Bête est partout et ne lui laisse aucun répit. Dans l’ascenseur, elle se laisse aller à à peine fredonner un air sorti de nul part, sa main remontant jusqu’à sa gorge où elle trouve un pouls paniqué. Elle se met à prier que l’attente ne soit pas trop longue, que l’homme qui lui fera face ne pose pas trop de questions et qu’il lui délivre quelques cachets sans faire la moue.

Son chant cesse et ses pas crissent dans le couloir en une musique agaçante et ridicule jusqu’à ce qu’elle parvienne jusqu’au comptoir où une femme ayant peut-être un peu plus que son âge discute déjà au téléphone. Si celle-ci lui offre un sourire avenant, elle ne parvient qu’à en esquisser un maigre qui sombre bien vite pour retrouver son dessin amer. Étrangement, elle se sent toujours plus nerveuse et déteste cette phrase qui l’invite bien gentiment à patienter dans une salle d’attente. Brèves salutations disséminées aux trois personnes ayant bien mérités le nom de « patients » quand elle-même brûle d’une impatience qui se sent dans ses moindres mouvements. Dans la danse qui voit entrer puis sortir des silhouettes parfois secouées par une toux sèche ou grasse ou par des gens ayant l’air d’aller plus que bien, elle s’essaie à s’occuper de bien des façons, chipant un magazine de mode absolument soporifique, fouillant son sac pour y trouver un stylo l’aidant à faire un test déjà souillé par des traces d’encre noire et d’affreux gribouillis. Une fois le test terminé, elle balance à nouveau le magazine sur la table basse, écoutant à peine les conversations à voix basses, le ventre noué. Une trentaine de minutes plus tard, ses jambes largement allongées devant elle, redessinnant les pourtours d’un bracelet, elle manque de sursauter quand la porte se rouvre sur le visage de la secrétaire l’invitant enfin à entrer dans le cabinet. Le cœur rate un battement alors qu’elle se relève, fonçant vers la pièce dans laquelle elle finit par s’arrêter. Ses yeux tournent un temps avant de tomber sur un visage auquel elle ne s’attendait pas réellement. Les traits sont moins marqués par la vieillesse qu’elle ne l’imaginait, pas de barbe blanche, de lunettes à doubles foyers, de mains tremblotantes, de dos courb ou d’odeurs désagréables comme elle pouvait parfois en sentir lorsque sa mère l’emmenait chez le pédiatre. Face à lui, elle demeure muette avant qu’un bref « Bonjour. » ne lui échappe. La voix s’étrangle, la peur arrivant enfin à laisser remonter son lierre le long de son ventre et de sa poitrine jusqu’à trouver sa gorge serrée. Une belle connerie qu’elle a initiée. Ce n’est pas une solution. Elle devrait repartir, s’ouvrir une énième bouteille et attendre que les choses passent, comme d’habitude.

Mais elle n’est pas lâche et se refuse à fuir une conversation où elle devra chanter quelques mensonges. Ce n’est rien. Ce n’est pas grand chose. Détournant le regard pour observer les lieux, elle s’éclaircit la gorge, chaque mouvement se remplissant de raideur alors qu’elle échoue sur l’une des chaises qui fait face au bureau. Son sac glisse bien vite de son épaule jusqu’à ses pieds, étudiant encore et toujours l’homme qu’elle a face à elle sans savoir comment l’aborder, comment lui avouer le plus convenablement possible qu’elle a besoin de se shooter au plus vite. Se giflant intérieurement, elle broie la moindre trace de peur pour lui offrir son plus charmant sourire, laissant son dos trouver le dossier de la chaise grinçant à peine, ses jambes se croiser entre elles dans un bruissement que son jean pâle laisse venir dans  le silence à peine perturbé. Comme on revêt une armure, elle s’enroule dans le drap d’une nonchalance incassable, se jouant de ceux dont elle doit se jouer. Malgré sa mine épuisée, malgré ses muscles gémissants et sa peau trop sensible, elle ne fléchit pas, tombant dans le ruisseau bleu clair d’un regard qu’elle peine à déchiffrer.

« J’dois avouer que je m’attendais à une sorte de vieux croulant proche de la retraite. Mais là … Vous me donnez presque envie de reprendre tout de suite rendez-vous. »

Du velours plein la langue et du bout des lèvres, elle se tend vers lui comme elle se tendrait à quelqu’un à qui on devrait offrir un verre sans pourtant le promettre. Rester prudente, ne pas tomber dans le bain du charme lourd et inutile, elle tente de trouver son équilibre. Lentement, dans un suintement terrible mais inaudible, elle tentera de lui arracher ce qu’elle veut de la plus douce des manières. Il ne faut plus qu’elle souffre. Plus de cris, plus d’os brisés, plus de nuits de cauchemars, plus d’endroits déserts où elle se retrouve prise au piège et plus nue que jamais, plus d’ivresses pleine désespoirs, plus de solitude, plus de Bête. Il faut cesser de souffrir, à présent.  

Nerveuse, elle s’agite sur le siège sur lequel elle a prit place. Elle découvre que son charme laisse froid celui qui lui fait face et son erreur lui revient en pleine face, la faisant se tendre bien davantage. Ses phalanges se resserrent peu à peu sur son sac, faisant grincer le cuir et la peau, abaissant un instant son regard comme pour trouver entre là et le sol, un résidu de courage pour ce qu’elle s’apprête à demander. Était-ce idiot de venir ici ? De venir à lui ? L’homme aux yeux cernés de quelques ridules ne lui offre que ce regard froid et médical, indifférent à sa bêtise maladive lorsque la nervosité la surprend, qu’elle se sait obligée de se mettre rien qu’un peu à nu. Le seul médecin qu’elle n’ait jamais vu était celui de l’Ordre. Vieux croulant aux mains rêches la forçant trop souvent à se dévêtir, faisant fi de sa pudeur et de son intimité, la criblant d’œillades perfides. Elle se retenait chaque fois d’envoyer valser son pied dans son visage pour lui faire regretter ses gestes abjectes qu’il disait être fait pour s’assurer qu’elle demeurait pure et saine pour le grand Maître. Hathor se devait d'être adulée de bien des façons, disait-il. Des conneries qui délaissent leurs traces dans son esprit strié de malheurs, se souvenant bien trop de l'adolescente aux traits juvéniles, aux formes encore timides, ne comprenant pas que l'on ose laisser filer ses doigts sur les ergs de ses seins ou descendant plus bas qu'il ne le fallait par-delà son nombril. Revenant au moment présent, elle demeure silencieuse, cillant face à la réponse déchirant ce silence stérile, le fixant avec davantage de sérieux, le masque du charme fondant comme la cire d’un masque qu’elle aurait voulu continuer de porter pour protéger ses secrets et son orgueil piqué. Le dos se détend peu à peu contre le dossier tandis que ses jambes se croisent et se décroisent. Enfin, l’Astaad antipathique remonte peu à peu à la surface, comme la Bête le ferait, persifflant de son ruban noir ceux qui oseraient l’attaquer.

Elle retient elle-même l’acide qui s’étale au bout de sa langue humaine, la mordant à peine d’une incisive d’ivoire, inspirant lentement avant de détourner un instant son visage vers l’une des fenêtres donnant sur la ville qu’elle vient de quitter. Un Shreveport encore plein de ses stigmates et la nuit de chaos hante encore ses prunelles qui finissent par lentement revenir vers lui. « Veuillez m’excuser. C’est vrai que j’suis un peu nerveuse. C’est pas simple… Tout ce… truc de rendez-vous médicaux. De venir ici, devant vous. Même si c’est pas vous particulièrement qui me rendait nerveuse, rassurez-vous, Docteur. » S’élève à peine la commissure d’une lèvre en un sourire jaunie à l’amertume « J’suis pas une habituée de vos cabinets, j’préfère être honnête. » Voilà longtemps qu’elle n’a plus souffert d’aucun maux et il lui vient parfois à l’idée que l’élixir impudent fondant sous sa peau en est le coupable. Rien qui ne la fasse réellement frissonner de fièvre si ce n’est lorsque la lune se renouvelle et que le froid l’accapare dans un giron glaçant.

La questionne la ramène à ce long périple, exode épuisante faite de sables, de tempêtes et de douleurs, des blessures de Raphael, des murmures craintifs de Nejma et Nadja, de sa propre haine tenace. De mauvais souvenirs qui la laisse plonger de nouveau son regard dans le vide, comme pour revivre, rien qu’un petit instant, ce qui l’a mené jusqu’ici. « J’y suis depuis quelques années déjà. Mais j’ai jamais eu trop besoin de voir de médecins. J’suis plutôt bien portante. » Elle ne parvient plus à sourire, plongeant l’iris dans celle plus bleutée de l’homme qui lui fait face et la toise avec un sérieux qui la met davantage mal à l’aise. Elle aurait aimé, bêtement, faire meilleure impression, ne passant pas pour l’idiote tentant naïvement de le charmer. La question sur ses papelards la laissent un instant muette, plissant à peine les yeux, comme pour le défier de porter un quelconque jugement sur elle. Qu’il n’ose pas car le charme ne sera plus son arme cette fois. « Que je le sois ou pas, ça changera votre manière d’me soigner ? » Elle se veut calme et dilapide ses mots d’une voix sans timbre, comme pour ne pas se faire attaquer en retour. Elle a deviné dans cette réserve glaciale, un acide aussi puissant que le sien s’il le voulait. Sa parure de médecin n’est qu’une lisière les séparant d’un respect bon à être violenté par leurs mots violents. Elle cille encore, plus nerveuse au fil du temps, replace une mèche derrière une oreille, frotte sa gorge dégagée et masse sa nuque aux muscles crispés. Ses dernières palabres arrivent à la faire se tendre plus encore qu’elle n’aurait pu l’imaginer, guettant à peine la porte par laquelle elle est passée. Il lui semble être une camée venue demander une dose plus forte à un dealer dans sa haute tour d’ivoire. N’ête pas plus à sa place qu’elle n’est l’est dans les rues d’un Shreveport éventré par un Halloween sordide. « Tout hein ? » L’esquisse de son sourire est sans joie, le soleil ayant quitté les terres de son visage pour irradier dans sa poitrine où tremble son cœur. « Ca va pas être long. J’ai… Je souffre énormément. Souvent, en fait. J’ai des douleurs musculaires, osseuses, très importantes. » Elle le fixe, essayant de tisser la toile d’un mensonge qui n’en est pas vraiment un. Peindre un tableau avec quelques aquarelles de vérité et laisser l’illusion faire son œuvre. « J’ai essayé beaucoup d’choses, j’vous avoue. Que ça aille des anti-inflammatoires jusqu’à… » Un rire lui échappe, se moquant d’elle-même. « Jusqu’à l’alcool. Beaucoup d’alcool. » C’est invraisemblable. La voilà réellement en train de confier une partie de son existence qu’elle aurait aimé laissée dans l’obscur coin de sa psyché. Qu’elle soit la seule à savoir. Un simple inconnu peut-il seulement l’aider ? Qu’il soit médecin ou non.

« Faut comprendre que je souffre de ça depuis un paquet d’années. Que j’ai espéré que ça me passerait, que ça irait. Que la souffrance… disparaîtrait, un jour, comme ça. J’ai prié, moi qui ne priait plus vraiment. » Les mots semblent vouloir s’échapper aussi sûrement qu’un filet d’eau à travers une brèche, son timbre s'adoucissant peu à peu sous les ombres de la souffrance profondément enfouie dans ses entrailles. Maintenant que la brèche est ouverte, il lui semble impossible de cesser de parler et qu’importe ce qu’il fera de ce secret cachant sa malédiction… Il ne pourra pas davantage la faire souffrir que la haine de Favashi qui grouille en elle. « Mais j’dois me rendre à l’évidence… J’aurais mal toute ma vie. » Ses yeux ne le sondent plus, perdu dans l’invisible, hanté par les nuits lunaires l’ayant vu se fondre en chimère pour revêtir la peau du monstre. S’il savait, il ne voudrait que la chasser de son cabinet en vociférant de basses insultes et elle ne pourrait le lui reprocher.   Un léger sursaut la voit redresser l’échine pour le fixer un instant dans un bref silence où le tic-tac d’une horloge semble se moquer d’elle, où les bruits de la ville sont étouffés par les murs, comme s’ils étaient enfermés dans du coton, si loin de la civilisation. Si loin de son mal. « A moins que vous puissiez m’aider ? » Une épaule se hausse en un mouvement du corps presque timide « Vous êtes un peu mon dernier espoir. Et je le dis pas pour... blaguer, cette fois. » Traquant encore le vide, elle finit par poser les yeux sur la table d’auscultation, déglutissant pour désaltérer sa gorge sèche « Je… Est-ce que je vais devoir me déshabiller ? » Et ce n’est pas la pudeur qui la fait frissonner mais bien la non-envie de lui exposer les gravures de son corps, comme un mur fait de hiéroglyphes laissés par les Hommes pour les Hommes. Et la brûlure au creux des rives qui séparent ses omoplates semble irradier d’une chaleur toujours plus puissante, comme si elle aussi, craignait d’être révélé aux yeux de ce docteur qui, malheureusement, a eu le malheur de croiser son chemin.    

La peur s’invite sous sa peau alors qu’elle écoute ses mots sans savoir comment elle pourra se désembourber du marécage dans lequel elle s’est elle-même invitée. Il lui fallait trouver de quoi se sortir de l’ardeur pestilentielle d’un mal-être qui la ronge depuis trop d’années. Mais alors comment avouer que le mal qui sillonne en elle est née d’une magie rougeoyante qui dissémine en son être un fléau qu’il lui est impossible à contrôler ? Comment lui dire que les nuits où la lune est pleine, ce n’est plus elle qui se présente aux yeux des Hommes mais un vil serpent à la bouche venimeuse ? Que sous sa langue persiffle un venin immonde dont ses mots sont parfois teintés ? Elle le mire sans savoir, laissant s’écouler de longues secondes sans pouvoir trouver les bons mots, s’emmêlant entre sa langue natale et l’anglais qu’il lui faut bien sortir pour se faire comprendre de congénères dont elle se sent pourtant si éloigné parfois. Le corps est nerveux, s’agite, fait grincer la chaise, le regard s’égare vers la rive du vide pour mieux revenir jusqu’à lui, pour mieux avouer « Depuis 2014. Ca a commencé en pleine nuit, j’étais rongée par des douleurs ignobles dans tous les os, dans tous les muscles. C’était impossible pour moi de faire quoi que ce soit pour soulager la douleur. » Et alors, Astaad Sayegh choisit d’enjoliver la vérité d’un mensonge éhonté. La jambe gauche s’agite en aller et venues angoissées tandis qu’elle poursuit, crevant le ciel azuré des prunelles qui lui font face, un rire sans joie lui échappant, sourire jaune s’esquissant sur des lèvres pleines « Disons que j’ai pas eu le temps de venir consulter quiconque jusqu’ici. » Elle ferme les yeux, un bref instant, les rouvrant quand un autre rire se souffle, aride et dénudé de bonheur. « En fait, non. J’avais peur. J’avais peur de venir voir un toubib pour ce genre de choses. » Les souvenirs lui écharpent l’esprit, la mémoire plein des maux qu’on lui infligea de toucher non voulus, de caresses ignobles, de yeux lubriques lorgnant son corps d’adolescente en pleine puberté. Plus les secondes passent et plus le malaise s’installe, lui donnant l’impression d’une stupide erreur qu’elle est en train de commettre. Comment expliquer à un médecin toute la noirceur qui se cache derrière ce qui la lamine ?

Les sourcils se froncent à peine, tentant autant de déchiffrer le sens de tout ce qu’il lui dit que de chercher des mots qui seront les bons. « J’ai pas d’assurance. Désolée. » Elle hausse les épaules, presque honteuse, avouant là qu’elle n’est pas tout à fait en règle, qu’elle n’a jamais eu à venir jusqu’au Shreveport Hospital. Son corps est robuste et elle le sent de plus en plus, ne tombant jamais malade même quand le froid se fait avide de la percuter de son givre, même quand Nejma ou Nadja attrapent quelques microbes, elle, se voit totalement épargné. Elle ne se brise jamais rien, plus depuis que l’enfant a laissé place à une adulte moins maladroite et intrépide qu’elle ne l’était dans des temps plus anciens. Sa dernière réflexion laisse venir un haussement de sourcil, la langue se tordant contre l’ivoire d’une incisive « Qui j’ai consulté ? Pas de vrais médecins, si vous voulez tout savoir. » Elle n’osera lui parler de Mohammed, de ce vieux rabougri aux sourcils broussailleux et à la moustache mal rasée, de ses mains baladeuses et curieuses, de ses yeux sournois, de ses mots aux consonances graveleuses. « Et j’viens d’Égypte, du Caire. J’vois pas en quoi ça peut vous aider mais voilà. » Les épaules se haussent encore, aussi tendue qu’une adolescente face à un directeur là pour la réprimander au moindre mot de travers. Il l’intimide, elle doit l’avouer, sa prestance et son charisme l’étouffent sans qu’elle ne comprenne pourquoi. Peut-être est-ce la blouse blanche qui ne fait que lui rappeler de mauvais souvenirs.

Ses yeux suivent ses moindres mouvements, le regardant s’élever, posture détendue qu’elle ne peut se vanter d’avoir adoptée, ses jambes se croisant et se décroisant sans cesse, élevant son visage vers lui tandis qu’elle écoute, attentive plus que jamais à ce qu’il pourra lui dire car il demeure sa seule solution en cet instant. Elle hoche lentement la tête, un « Ouais, j’vois. » répondant à ses recommandations, sachant parfaitement que les médicaments qu’elle a pu ingérer n’étaient pas les bons, que l’alcool ne l’a jamais sauvé de quoi que ce soit, pas même d’une affreuse gueule de bois le lendemain. Le sourire qu'il lui renvoie, elle y répond du sien qui ne tient pas bien longtemps, trop anxieuse pour parvenir à esquisser la joie sur son visage.

A son tour, elle se relève, délaissant son sac sur la chaise pour le suivre jusqu’à la table d’auscultation. Là, elle hésite. Elle hésite trop longuement sûrement. Quelque chose tremble en elle, lui criant de déguerpir, de ne rien révéler de ce qui se cache sous sa veste en jean. Elle se maudit d’avoir mis un haut ne cachant pas son dos ni le creux entre ses deux seins. Sans le regarder, dos à lui, elle se décide à faire glisser la veste de ses épaules, à délivrer ses bras des manches pour lui dévoiler les stigmates d’Hathor boursoufflant la peau de son dos. « C’est moche, j’sais. » dit-elle, détournant à peine la tête vers lui. S’asseyant sur le papier protégeant la table, elle semble se revoir comme cette fois où elle débarqua dans le laboratoire d’Eoghan Underwood, sans être pourtant aussi nue que ce jour-là, elle se sent tout autant vulnérable, incapable de se détendre. Gardant sa veste chiffonnée contre ses cuisses, elle s’éclaircit la gorge, gênée, le cœur pouvant presque se gerber tant elle en sent les battements jusque dans sa bouche sèche. La question survenant la fait se figer, se tendre. Le ventre se rentre comme s'il venait de lui asséner un coup de phalanges, le cœur se sert et se tord comme s'il venait de tenter de le lui arracher. Elle détourne les yeux vers lui par-dessus son épaule, rencontrant son corps détourné avant que son regard ne se détourne à nouveau, ramenant sa queue de cheval sur une épaule puissante mais gracile. « Ca s’voit tant que ça ? » La question lui semble ridicule, un rire lui échappant à nouveau. « Enfin ouais, ça doit s’voir. J’ai l’air aussi tendue que si j’étais dans une salle de torture. » Elle ignore pourquoi elle parle, pourquoi elle ose lui répondre. Peut-être est-ce lui, peut-être est-ce la franchise dont il ne l’épargne pas, peut-être est-ce ce qu’il dégage qui la pousse à parler. « J’viens pas d’un milieu très conventionnel. Là-bas, les "médecins" … » recrachée comme une insulte « … ont la main trop leste, trop baladeuse. Ils aiment bien les gosses, si vous voyez c’que je veux dire. » Et il a dû en entendre trop d’histoires de ce genre alors elle sait qu’elle ne le choquera peut-être même pas. « 'Fin est-ce qu’on peut dire que j’étais une gosse quand j’avais quoi ? 14-15 ans ? Ouais. J’ressemblais déjà à une femme mais j’avais toujours l’esprit d’une enfant alors on peut dire que oui. » Sa main vient frotter contre son nez en un geste nerveux et habituel, rampant contre sa nuque pour en détendre les cervicales, ses paupières battant lentement, ses yeux dans le vide revivant l’enfer d’une enfant n’ayant rien demandé. « Désolée, j’parle beaucoup. C’est juste… J’ai pas été touchée par un toubib depuis un bail. Et comme vous comprenez, j’en garde pas d’bons souvenirs. Même si j’sais que vous êtes pas tous pareils. C’est totalement con de réagir comme ça. » Un rire se moque d’elle-même, se redressant à peine, secouant la tête tandis qu’elle poursuit « Vous… Vous pouvez y aller. J’suis prête. » Et la tête se hoche comme pour se convaincre elle-même que c’est le cas, comme pour s’enraciner à cette table et ne pas sortir en courant, tuant sa dernière chance de survivre à la prochaine pleine lune.