Spending your whole life folded between the page of books - Elian

Les rayons du soleil qui mouchettent ses mains, l’herbe et ses petites jambes nues et pâles. L’odeur des fleurs de pommier entêtante et les rires de ses sœurs qui courent à toute allure vers la grande bâtisse de pierre grise. Le chant d’une mésange qui s’envole précipitamment, les mèches blondes qui se soulèvent dans la brise de cette fin d’été, se mêlant à l’odeur florale qui couvre le verger. La petite mare où les têtards se développent lentement en grenouille expliquant à eux seuls, le long cycle de la vie. La sensation rugueuse du vieux papier sous la pulpe de ses doigts et ses yeux qui se plissent, sous la lumière et sous les rires. L’été dans la maison des Reed.

Elian se secoue, en regardant la bâtisse qui lui fait face. Le vieux manoir de style Tudor, accueille sa famille sur les terres du comté de Newport depuis près de six générations. Elle n’est pas rentrée au bercail depuis trop longtemps et elle pousse un soupir en sortant de sa voiture de location pour pousser le large portail en fer rouillé qui donne accès à l’allée. Elle inspire profondément l’odeur de l’automne. La terre humide, les feuilles pourrissante, l’air frais portant avec lui les senteurs marines de la côte. Tant de souvenirs, ici. Les soirées où de nombreux représentants de l’Église venaient rejoindre sa famille, former des cercles de pouvoirs dans le verger qui s’étendait derrière la maison. Mais aussi des soirées mondaines, où se jouait des jeux de pouvoirs et d’apparat qui ne cessait de l’intriguer enfants. À l’adolescente, elle s’était mêlée avec plaisir à la haute société de Providence, liant amitié et inimitiés parmi les nantis de l’état de Rhode Island. Sa place au sein de la société sorcière étant déjà assise de par son nom, la tâche s’était avérée plus ardues, mais également plus intéressante, dans la société humaine.

Elle soupire et s’avance, l’âme en peine. Armand est mort. Emporté par ses expérimentations et la main de Richardson. D’une main tremblante, elle effleure son ventre creux. Vide. Mort. Les larmes aux yeux, elle abandonne le véhicule devant le portail et s’avance à pas lent vers la demeure. Elle souffle, libre. Pour quelques jours, elle a fui l’Amérique, Uther, l’Église, Artemis et l’Irae. Elle a fui le silence qui règne dans la maison de Cross Lake. D’un pas lourd, elle grimpe l’escalier qui mène à la porte d’entrée.

Huit ans. La petite Elian trébuche sur la dernière marche du perron et vacille en arrière, les bras battant le vide, le corps tendu en un arc étrange. La gravité l’attire finalement en arrière et elle s’abat sur Siobhan qui montait l’escalier derrière elle. Sa sœur ainée s’effondre et dévale les marches avant que sa tête ne heurte le sol dans un petit craquement. Elian se tourne pour observer sa sœur, dont le visage se crispe de douleur. « Ça va ? » Siobhan grimace, mais quand son regard croise les billes bleues pleines d’effroi de la petite, elle s’empresse de répondre. « C’est rien, t’inquiète. » La voix d’ordinaire si claire de sa sœur sonne étrangement aux oreilles d’Elian, et elle fronce les sourcils, perdue. Mais la jeunesse est vive et l’ainée et sa cadette repartent en courant, la voix étrange, perçue par la plus jeune, déjà oubliée.

Treize ans. Elle passe le perron et laisse tomber son sac dans le couloir, afin de retirer son manteau et ses chaussures. Les voix, étouffées, de sa mère et d’une de ses sœurs, percent à travers la porte entrouverte et elle tend l’oreille, s’avançant à petit pas sur le parquet qui craque. « Mais mamaaaan… » « Assez, Siobhan. Ton père a dit non. » « Mais maman, il n’y aura pas de garçon, j’te le promets ! » La voix de son ainée se distord à nouveau et Elian fronce le nez. Menteuse. Elle tient sa langue et s’approche distraitement du salon en souriant d’un air malicieux. « Coucou, maman ! » Sa mère l’embrasse, l’enveloppant de son parfum, mélange délicieux d’herbes et de plantes. Siobhan jette un regard implorant à sa sœur quand leur mère quitte la pièce. « Tu diras rien, hein ? » « Chais pas, faut que tu promettes de m’accompagner à la soirée des Edwards dans deux semaines. Je veux trop y aller et Maman dit que j’suis trop petite pour faire le voyage. » « Deal. » Une poignée de main signe l’accord des deux sœurs avant qu’elles ne se dirigent toutes les deux vers leur mère. Elian plaide pour sa sœur et l’affaire est dans le sac.

Elian sourit en effleurant le porte manteau dans l’entrée, sur lequel elle pose sa veste. Elle se déchausse et s’avance dans la maison, retrouvant dans le salon ses sœurs et sa mère. Aoife se redresse d’un coup pour serrer son ainée dans ses bras tandis que Siobhan pose une main délicate sur son épaule. Saoirse s’approche de ses trois filles, les yeux brillants d’émotion et ses deux mains encadrent le visage d’Elian. Elle embrasse le front de sa fille avec tendresse et lui offre un sourire compréhensif. Veuves. La fille comprend enfin la peine de la mère et elle se niche dans l’étreinte maternelle avec emphase, reprenant sa place d’enfant contre le sein nourricier pour quelques secondes. Elle ne dit rien, sa famille ne sait pas. Personne ne sait. Elle conserve derrière sa façade bravache les sombres secrets d’Armand. Sans un mot, avec un sourire triste et un signe de dénégation pour ses sœurs et sa mère, elle quitte la pièce et se réfugie dans la bibliothèque. Ses doigts effleurent les couvertures, cuir, carton ou papier. Peu lui importe. Elle laisse sa paume glisser sur le bois poli de l’échelle qui donne accès aux étages les plus haut et pousse un profond soupir. D’un geste las, sa main retombe, la paume claquant presque silencieusement contre sa cuisse couverte de jean. Son corps s’abat dans le fauteuil le plus proche et elle remonte ses genoux contre sa poitrine, laissant les souvenirs des jours meilleurs l’emporter.

Quinze ans. Des heures qu’elle est assise sur le petit bureau dans le coin de la pièce, l’énorme ouvrage ouvert devant elle, les yeux plissés et un bout de langue dépassant d’entre ses lèvres. Elle trace, trace et trace encore, sans relâche les symboles étranges qu’elle doit apprendre. Si l’ancien gaélique n’a pas été un problème, sa famille l’utilisant régulièrement que ce soit pour les prières, les rituels ou encore au quotidien, le runique lui pose plus de soucis. Elle confond les runes, les mélanges et n’arrive pas encore à correctement déchiffrer les écrits. Elle calle distraitement une longue mèche blonde derrière son oreille et lève enfin le nez de son grimoire, croisant par la fenêtre le regard de Thomas. Un coup d’œil m’apprend que ma grand-mère est endormie et je lui indique d’un geste du bras, la porte de derrière. Je me lève discrètement et sur la pointe des pieds, quitte la bibliothèque. Meilleur ami et voisin, le grand brun habite la ferme "voisine" de la demeure des Reed. Elle ouvre la porte et se jette dans les bras du gaillard qui la fait tournoyer. Un baiser léger se dépose sur ses lèvres et elle sourit largement quand ses pieds nus se posent dans l’herbe. Sa main dans la sienne, elle court, l’entraîne à sa suite dans le verger et sous les fleurs de pommier. Bientôt, la voix de sa grand-mère les surprendra et il faudra courir encore. La famille Reed apprécie Thomas, en tant qu’ami de leur fille. Ils ne voient néanmoins pas d’un bon œil le fait qu’elle se soit entiché de lui. Venant d’une famille moins aisée et surtout, d’une famille d’humain. Bien que sa nature d’Éveillé se soit révélée il y a quelques années maintenant, Hadrian considère toujours le jeune homme comme étant indigne de sa fille.

Elle relève la tête et ses yeux se perdent au plafond l’espace d’un instant avant qu’elle ne les ferme de nouveau, un pli amer déformant sa bouche. Elle aurait dû l’écouter. Il avait raison. Il a toujours raison de toute façon. Elle coince ses mains sous ses cuisses, cherchant à réchauffer son corps rendu gourd par la fatigue et le choc qu’elle peine encore à évacuer. Elle soupire, encore, et niche sa tête contre le cuir usé du fauteuils, inspirant l’odeur caractéristique qu’elle a si longtemps associé à son père.

« Va-t’en. » De sa place, derrière la porte, elle espionne la conversation. « Je t’ai dit qu’elle ne voulait plus te voir, Thomas. De toute façon, elle est déjà partie. » Un temps. Elle n’entend pas ce qu’il dit. « En Europe. » À nouveau elle n’arrive pas à comprendre ce qu’on répond à Aoife. « Je sais pas, plusieurs mois. Tu peux toujours lui écrire. Chez les Edwards. Voilà. Va-t’en maintenant. » Sa cadette ferme la porte et jette un regard réprobateur à sa sœur. « Je sais pas ce qu’il t’a fait, mais tu pourrais gérer ça toute seule, hein. » Non, elle ne peut pas. Elle n’a pas la force de le gérer elle-même. Alors elle fuit.

L’Europe. Ses pieds touchent la terre de ses ancêtres et avec un sourire jusqu’aux oreilles, elle aperçoit la tignasse blonde de sa meilleure amie. Entre échange de lettres, appel téléphonique et visite chez les Reed, une amitié solide s’est formée entre Artemis et Elian. Elle se jette dans les bras de son amie en soupirant de bonheur, prête à passer de long mois en sa compagnie. Un peu inquiète, également, de vivre pendant si longtemps entouré de sorciers blancs, mais, elle connaît bien la famille Edwards, et l’accueil qu’ils lui font à son arrivée dans leur grande maison de Belfast lui réchauffe le cœur. Elle y vivra pendant quelques années, ne s’éloignant de l’Irlande du Nord que pour ses voyages scolaire, qui la formeront à parler parfaitement le français, l’allemand, l’espagnol, l’italien et le russe. Des années d’une douceur tendre, la fougue de la jeunesse plein l’esprit, elle se lance à corps perdus dans ses études, apprenant pour le plaisir d’apprendre, celui d’étaler ses connaissances, et celui de se sentir à sa place. Elle se lie à la société mondaine de Paris, y développe un sens certains de la mode en même temps qu’un Français quasiment parfait. À Berlin, elle découvre la joie des soirées endiablés dont les allemands ont le secret. Madrid l’enivre de sa fièvre de vivre et elle se découvre une passion pour l’architecture en visitant les rues de Barcelone. Florence la fascine, musée à ciel ouvert où l’histoire, qu’elle soit humaine ou magique, suinte par tous les pores de la cité. Moscou, la glace jusqu’à l’os avec son hiver glacé, mais elle découvre une langue, une histoire et un peuple riche de mille savoir.

À chacun de ses retours en Irlande du Nord, elle ramène un souvenir pour Artemis et des histoires qui les tiennent éveiller jusqu’au point du jour. Son amie n’est pas en reste, voyageant elle aussi à travers l’Europe, elles partagent leurs expériences, renforçant ainsi une amitié déjà bien installée. Ses études terminées, sa place acquise dans la société. Elian prend ses valises et retrouve les terres américaines. Sa famille, ses proches, l’Eglise.

Elle sursaute et tourne la tête, les yeux fous vers sa sœur. Aoife, fait un pas en arrière, terrorisée par le regard de son ainée. « Le repas est près. » « J’arrive. » « Elian… » « J’ai pas envie de parler, Aoife. Désolée. » Elle se frotte les yeux, tirée de son sommeil agité et rejoint la table familiale d’un pas lourd. À table, le rôti fume sur la table, les pommes de terre sont parfaitement dorées et la sauce dégage une odeur à faire saliver. Pourtant, elle n’a pas faim. La tête basse, elle plante couteau et fourchette dans la tranche de viande, soudain dégoûtée par le sang qui s’étale lentement dans son assiette. Elle se force pourtant à manger, consciente que son corps en a besoin, qu’il faut qu’elle reste en forme si elle espère mener à bien sa mission. Elle mange en silence, écoutant d’une oreille distraite les conversations de sa mère et de ses sœurs. Ignorant, le tiraillement qui s’illumine dans sa poitrine en entendant le nom du père de Thomas, toujours installé dans la maison familiale. Elle répond d’une voix basse quand on s’adresse directement à elle, mais reste étrangère à la conversation, pourtant banale et agréable, qui se déroule devant elle. Une fois son repas terminé. Elle s’éloigne sans un mot. Sa mère et ses sœurs respectant son deuil. Elle renâcle un rire en passant la porte de la salle à manger. Son deuil, la bonne blague. Elle l’a fait, il y a des mois son deuil. Quand Armand a commencé à disparaître sous l’emprise d’une force qu’elle était incapable de comprendre. Son décès, aussi horrible que cela puisse paraître, est comme un baume sur la plaie béante dans son cœur. Enfin, elle est débarrassée de la peur. La peur d’être découverte, la peur de l’opprobre, la peur de mourir à son tour. Enfin, Armand est libre. Elle inspire profondément, l’odeur familière de la cire à bois qu’utilise sa mère depuis son enfance et elle chausse ses pieds de bottes avant de sortir sur le perron une fois de plus. Le froid la saisit et elle s’entoure de ses bras avant de s’avancer lentement vers le verger.

Il était si beau. Son visage avenant lui avait plu tout de suite, mais c’est sa conversation qui avait volé son cœur. Ils avaient partagé une soirée d’un intérêt nouveau pour l’arcaniste, qui n’avait que rarement l’occasion de discuter de sujet aussi profond. Elle avait souri sans discontinuer, charmant autant qu’elle était charmée, acceptant avec plaisir la demande d’un rendez-vous prochain. Il lui avait fait une cour attentive, l’emmenant dans des endroits époustouflant, l’entrainant dans ses secrets et ses expérimentations. Elle avait été impressionnée par l’ampleur de son talent, ses capacités qu’il tiraillait dans des directions nouvelles et étranges. Les heures de discussions avaient peu à peu continué, évoluant en partage des corps autant que des esprits. Il avait partagé avec elle ses secrets, ses rêves et ses expérimentations, la poussant sans cesse à questionner ce qu’elle savait, ce qu’elle connaissait. Il était un renouveau délicieux dans un train-train qu’elle appréciait pourtant.

Avec un sourire, elle observe les arbres, dévêtus de leurs feuilles, de leurs fleurs et de leurs fruits.

Les fleurs de pommier embaument tout le verger et elle sourit en admirant les petites lanternes que ses sœurs ont installées entre les branches des arbres. Les chaises sont bien alignées, blanches, couvertes de fleurs, elles aussi. À l’étage Siobhan, l’attend pour prendre en charge son maquillage et sa coiffure. Sur un cintre, la robe trône et bientôt, elle l’enfilera, bientôt, elle sera sienne. Elle sautille sur place, le cœur si plein de joie qu’elle craint qu’il n’éclate. La cérémonie mélange certaines traditions humaines qu’elle apprécie, plus pour le décorum qu’autre chose. Les vœux seront échangés en ancien gaélique et la magie les liera pour l’éternité. Elle remonte les marches en courant, accueillit par ses sœurs qui poussent des pépiements de joie. Elles s’affairent autour d’elle, maquillant, coiffant, serrant délicatement le corset qui enserre sa poitrine. Les yeux brillants, Elian croise son reflet dans le miroir et l’espace d’une seconde, elle est persuadée d’être la femme la plus chanceuse du monde. Sous sa robe, la rondeur que dessine le ventre de Siobhan promet des lendemains plein de joie, en bas, dans le salon, les rires des hommes résonnent dans les vieilles pierres de la bâtisse. Elle s’avance, lentement, le bras de son père sous le sien. Son regard se perd dans les yeux sombre d’Hadrian qui pose un regard plein de tendresse et de fierté sur sa fille. Il a déjà marié Siobhan deux ans plus tôt, le sentiment ne s’affaiblit pas, offrir ses filles est un déchirement sans égal. Mais il a foi en Armand, le jeune homme veille jalousement sur sa compagne depuis plusieurs années maintenant. Quand il pose la main de sa seconde fille dans celle de son gendre, il pousse un profond soupir avant d’embrasser tendrement la tempe de la jeune femme. Il adresse un signe de tête en direction d’Armand et va prendre place dans le cercle.

« Elian ?! » La voix de sa mère la tire de sa rêverie et elle ravale ses larmes, essuyant du bout des doigts ses joues humides. « Je suis là, maman. » La matriarche des Reed rejoint sa cadette et pose une main contre son dos. « Rentre ma puce, tu vas geler ici. » Elian pose sur sa mère un regard plein d’une tristesse incommensurable et hoche la tête silencieusement. Elle s’avance lentement jusqu’à la demeure familiale. « Je ne vais pas rester longtemps, maman, j’ai un tas de choses à gérer à Shreveport. » Sa mère lui jette un regard triste avant d’acquiescer d’un signe de tête. Elle comprend. Elle croit comprendre. Il faudra bien sûr gérer tous les papiers lié au décès d’Armand, mais après tout ça, elle devra gérer la mission que lui a donné Uther.

Elle embrasse ses sœurs et sa mère, promet de revenir bientôt et de donner des nouvelles plus souvent. Enfin, elle s’enferme dans la voiture, le silence l’enveloppant avant qu’elle ne démarre. Elle roule, roule, roule. Elle traverse le pont Mount Hope et atterrie à Bristol. Elle pense à Artemis, à qui elle doit tant cacher, à qui elle voudrait tout dire. L’avion l’emporte jusqu’à Shreveport et elle rejoint dans le silence de sa voiture de luxe, sa maison de Cross Lake. Une fois de plus, le silence l’accueille et un frisson court le long de son échine quand elle pose les yeux sur la porte menant à la cave. Un jour, elle se chargera de nettoyer la pièce, à moins qu’Uther ne s’en soit déjà chargé. Elle n’ira pas vérifier. Pas tout de suite, pas ce soir. Un jour. Lasse, elle se couche et trouve le sommeil, demain commence son périple pour rejoindre l’Irae. Un goût amer dans la bouche, elle pleure, le corps secoué de sanglot silencieux, jusqu’à ce que le sommeil l’emporte.

« Armand ? » « En bas, chérie ! » Elle frissonne sur le pas de la porte qui mène à l’antre de son mari. La pièce lui fait froid dans le dos, mais plus encore, ce sont les expériences qu’y mène l’arcaniste qui la terrifie. D’innocente, parfois intéressante, mais toujours impressionnante, elles sont devenues effrayantes et elle a l’impression de perdre son époux. Elle pose une main protectrice sur son ventre et marmonne une formule de protection en serrant fermement son amulette avant de descendre les marches. Elle l’observe en silence quelques secondes avant de s’avancer. De dos, les cheveux hirsutes, il marmonne des phrases sans queue ni tête, le nez plongé dans un grimoire abîmé. « Tout va bien ? » Sa voix n’est qu’un souffle et quand il se retourne, elle recule d’un pas. De larges cernes marquent le dessous de ses yeux et le bas de son visage est dévoré par une barbe informe. Il hoche la tête, le regard plein d’une folie qu’elle ne comprend pas. Elle déglutit et tend la main, la posant doucement sur sa joue. Elle lutte contre la terreur et parle d’une voix douce. « Le repas est prêt, tu viens manger ? » Il secoue la tête en signe de dénégation. « Non, non, je sens que je vais faire une découverte d’une minute à l’autre. » Elle soupire et s’éloigne, grimpant les escaliers d’un pas lourd.

Deux jours plus tard, le craquement sinistre qui s’échappe du sous-sol la tire du sommeil et elle trouve le lit vide et froid. Elle sort de sous la couette, difficilement et se dirige à pas lent vers l’escalier. Elle retrouve Armand dans son atelier et fronce les sourcils. Quelque chose cloche. Elle s’avance lentement et quand il se tourne vers elle, elle retient un cri, plaquant une main contre ses lèvres blanchies par la frayeur. La main qu’il pose sur son bras est noircie, la peau craquelée suinte d’un liquide étrange et puant qui tire un haut-le-cœur à Elian. Quand elle lève les yeux vers lui, le regard qu’il lui renvoie est fou, vide de tout ce qu’elle connaissait. Elle recule de deux pas, repoussant sa main d’un geste vif. Soudain, la lumière semble revenir dans le regard d’Armand et il s’approche, les mains tremblantes. « J’ai compris. » Elle recule à nouveau, le dos contre le mur de l’atelier, le souffle court. « Compris, quoi ? » « Comment faire. » Il passe sa main, dans ses cheveux et siffle entre ses dents face à la douleur. « Ah… » « Armand, qu’est-ce qu’il se passe ? » « C’était… Possible. » Il hausse les épaules et se tourne à nouveau vers son atelier, oublieux de sa femme, qui se laisse glisser jusqu’à la première marche de l’escalier, une main désespérément crispée sur son ventre.

Une semaine plus tard, le cauchemar devenait complet. Le cœur au bord des lèvres, la nausée tirant sans répit sur son estomac, elle s’appuie contre la porte, le souffle court. En bas, elle entend un bruit sourd et elle s’appuie davantage contre le battant. Objet lourd ou corps qui s’abat contre un mur, elle ne sait pas duquel il s’agit, mais préfère conserver le secret. Elle laisse les larmes rouler sur ses joues, les mains sur les genoux, le corps secoué de sanglot. Armand… Elle savait. Elle savait depuis longtemps que les choses lui échappaient, mais elle avait cru pouvoir lui venir en aide. Elle avait cru pouvoir le ramener sur le chemin de la raison. Elle scelle la porte d’une suite de runes puissante et fuit la maison, la main crispée sur son bas-ventre.

Elle se réveille en sursaut le corps transit de froid, les draps humides de sueurs enrouler autour de ses membres. Une main lasse vient couvrir ses yeux et elle inspire profondément. Les semaines qui avaient suivi avaient été un enfer. L’avortement. La perte de ce petit être qu’elle sentait grandir en elle, le risque insoutenable que son père l’ait souillé de ses expériences. Elle avait dû abandonner, dire adieu à ses rêves de maternité. Elle avait tout essayé pour ramener Armand, s’épuisant des nuits durant sur des grimoires en langue ancienne, elle avait cherché et cherché. Jusqu’à ce qu’Uther débarque. Il était venu s’assurer qu’ils allaient bien, eux d’ordinaire si présent au sein de la congrégation ne s’était pas montré depuis des semaines. Il avait découvert son secret et avait proposé son aide. Un pli amer dessine ses lèvres en souvenir de la demande de Richardson. Son secret resterait enfoui, les expériences de son mari disparaîtraient et lui avec, mais, en échange, elle avait accepté l’innommable.

Avec un frisson, elle se souvient de Sebastian. Le chemin avait été long jusqu'à lui. De contact en contact, elle avait d'abord obtenu le nom de Morgan Leroy, le sénateur, qu'elle connaissait d'abord de nom, mais surtout de par sa réputation d'homme politique hors normes. Elle avait eu l'occasion de le croiser à de multiple reprise. Une fois son nom évoqué lors de ses fouilles, elle avait cherché à se faire remarquer par lui, se renseignant avec attention sur ses déplacements, cherchant à toujours se trouver là où il fallait quand il le fallait. Elle avait tissé sa toile contactant plusieurs de ses "amis" intéressés par les arts obscurs et qu’elle savait en contact avec Leroy. Elle avait rendu quelques services, tiré quelques-unes des ficelles qu’elle tenait entre ses doigts délicat, s’assurant que son nom arrive aux oreilles du dirigeant de la Secte Noire. Plusieurs de ses contact avait placé un bon mots sur elle auprès du sorcier, tant et si bien que Morgan avait fini par envoyer Sebastian vers elle, après des mois d’une campagne épuisante.

Quand elle l’avait rencontré, il lui avait immédiatement donné froid dans le dos, mais elle s’était nimbée de son don, son visage conservant une expression neutre d’intérêt mêlée d’une petite dose d’effroi. Elle avait posé ses questions, avait montrer ses capacités, s’était vendues encore mieux qu’à un entretien d’embauche, exprimant son envie d'accéder à de nouvelles formes de magies, des choses qu'on lui avait toujours refusé et qu'elle mourrait d'envie d'explorer, elle avait parlé d'ambition, d'avoir été retenue toute sa vie par des parents trop frileux pour s'intéresser réellement à une quête de pouvoir qu’ils jugeaient malsaine mais qu’elle avait toujours souhaité explorer, de ces carcans dans lesquels s’enfermaient les sorciers alors qu’ils étaient des êtres d’une puissance supérieur, qu’ils étaient en droit d’avoir ce pouvoir sur autrui, elle avait parlé d'émancipation, de désir de puissance, consciente qu'elle ne mentait pas totalement. Elle avait profondément envie de reprendre le contrôle de sa vie et l'obtention d'une plus grande quantité de pouvoir n'était qu'un premier pas sur ce chemin, elle avait simplement omis qu'elle n'avait jamais eu envie de ce type de pouvoir précis. Elle avait également offert une somme rondelette au recruteur, qui lui avait finalement donné ce qu’elle voulait. Elle avait rejoint la secte. La souris au milieu des chats. Elle obéissait au doigt et à l’œil, absorbait les informations avec attention, reportant le tout dans des carnets qu’elle cachait soigneusement chez elle, qu’elle ne partageait qu’a Uther, mais pour l’instant rien n’avait attiré son attention. Elle avait rejoint chacun des rituels ou on avait demandé sa présence, n’avait raté aucune réunion, aucun rassemblement, avait effectué toutes les tâche qu’on lui avait données, de la traduction d’un essai sur les arts sombres en russe ancien, à la préparation d’une potion dont elle n’avait vraiment pas envie de savoir contre qui elle serait utilisée. Elle obéissait sagement, parfaite novice d’une secte terrifiante. Jusqu’au jour ou… Dans un frisson, elle se redresse et fonce prendre une douche. La sensation de l’eau tiède sur sa peau la ramène à la réalité et elle caresse distraitement les cicatrices qui parsèment son bras. Les lignes nettes des scarifications, et les bords ondulés des cloques ayant cicatrisé. Elle ferme les yeux, la tête sous l’eau.


Le feu. L’odeur âcre de la fumée qui emplit ses poumons et les narines. Les cris. Les flammes qui dévorent les corps, qui se repaissent des chairs carbonisées. Et son bras, son avant-bras roussi sur lesquels se dessine des cloques épaisse, gorgée d’une lymphe qui ne peut rien pour protéger une peau trop abîmée. Elle geint en bougeant, appuyant son épaule opposée contre le mur. Elle va crever ici. Entourée par les membres d’une secte horrible, sans avoir pu dire au revoir à ses sœurs, à sa mère, sans avoir pu cracher à la gueule d’Uther Richardson. Elle va crever ici, pour avoir voulu protéger un homme aveuglé par la puissance de sa propre magie. Un rire sans joie s’échappe de sa gorge parcheminée et résonne en passant ses lèvres craquelées. Assoiffée, affamée, la folie la guette et elle sait qu’elle va y passer. Sous les flammes d’une Église en qui elle croit profondément. Ils trouveront son cadavre entre ceux de deux mages noirs, et la traiteront en paria, se serviront d’elle comme d’un exemple. « Regardez, regardez tous, la fille des Reed, qui s’est laissé entraîner par la secte noire ! » Elle pose sa tête contre le mur, tiédit par les flammes qui font toujours rage à l’extérieur. Trois jours. Trois jours qu’elle n’a pas senti la fraîcheur de l’air sur sa peau. Trois jours. Elle entrouvre un œil en entendant quelqu’un s’approcher. Crowe. Une grimace étire ses lèvres quand il s’approche. Et elle hausse les sourcils dans sa direction. « Hmm ? » Elle n’a pas la force de parler. Il lui demande pourquoi elle rit, et un nouveau rire lui échappe. Puisqu’elle va crever là, pourquoi mentirait-elle encore ? « Parce que je trouve l’idée de crever avec vous hilarante. » Il la soulève, éclatant au passage les cloques qui couvre son bras. Elle pousse un cri, mêlant douleur et colère. « Lâche moi ! » Elle se débat, mais il la pousse contre le mur. « J’t’ai jamais fait confiance Reed ! » La respiration sifflante, elle berce contre son sein son avant-bras désormais humide, elle souffle doucement sur ses plaies, les yeux plissés par la fumée. « Qu’est-ce que je m’en fiche, tu m’as laissé entrer, c’est tout ce dont j’avais besoin. » Il l’observe de loin, le menton jeté vers l’avant d’un air agressif. « Jamais compris pourquoi tu nous avais rejoint de toute façon. » Elle sourit, ses lèvres craquant sous la pression, d’un coup de langue, elle lèche la plaie, lapant son propre sang. « Parce que… » Elle s'apprête à lui répondre quand un cri d'alarme, provenant de la zone où un groupe s'acharne, depuis des jours, à tenter de percer une brèche, résonne, annonçant une porte de sortie inespérée. Crowe tourne la tête et les yeux écarquillés, fuit vers les étages, il redescend quelques secondes plus tard, Eoghan à ses trousses, mais Elian est déjà en train de s’avancer, la chaleur est suffocante et elle tousse, vomissant les restes de biles que contient son estomac trop vide. Elle trébuche et se raccroche comme elle peut à ce qu’elle trouve continuant d’avancer. Elle fuit sous le ronflement des flammes et les cris des damnés qui brûlent derrière eux.

L’eau, devenu froide, la ramène à la réalité et en frissonnant elle s’enroule dans une serviette. Elle n’arrivera plus à dormir, autant descendre. Par la fenêtre de sa chambre, elle voit passer une voiture de police, ses gyrophares dessinant des ombres étranges sur les hautes herbes. Elle soupire et s’avance lentement vers la cuisine, se faisant couler une tasse de café. La tête entre les mains, elle contemple ce qu’elle a dû faire depuis la fin de son cauchemar, plus de deux ans plus tôt. Elle a menti, participer à des sacrifices indicibles, vu des enfants rejoindre les rangs d’une secte, voler, créer des filtres d’une puissance néfaste horrible. Rien, en comparaison de ce qu’il s’est passé à Halloween. Un nouveau frisson parcourt son dos tandis qu’elle se laisse emporter par le souvenir.

Circé se tient à ses côtés, Saul aussi. Ils vibrent pratiquement d’excitation et elle reste impassible, le visage neutre, le regard calme. Elle devrait être avec les siens, parmi le cercle, fêtant le solstice en famille. Et pourtant, elle se trouve au pied d’un immeuble et elle sent, la puissance déployer par l’Irae à l’étage. Le cœur au bord des lèvres, elle lève le nez, et observe le toit du bâtiment, du moins, ce qu’elle en voit de son poste. Le cercle est en place, elle l’a senti. Elle sursaute quand Alessio descend un sourire fier étirant ses lèvres. Il s’échappe en suivant les ordres de Circé, Eoghan et Sebastian sur ses talons. L’espace d’un instant, son regard croise celui du sorcier rouge et elle érige un mur inébranlable entre son esprit et celui du sorcier. Ne rien laisser transparaître. Elle les suit du regard, la gorge serrée. Ils vont tuer les siens. Ils réclament vengeance, le sang pour le sang. Elle tourne la tête vers Circé qui s’adresse à elle et grimpe les escaliers quatre à quatre, consciente qu’elle se doit d’obéir aux ordres. Elle s’arrête derrière la porte menant au toit, les mains tremblantes. Elle s’appuie, quelques secondes contre le mur, inspirant et expirant profondément à plusieurs reprise avant d’ouvrir la porte, sa façade de calme remise en place. Avant de passer le seuil, elle prie une dernière fois pour la survie de ses sœurs, implorant tous les dieux de veiller sur les membres de la famille Reed. Elle s'approche du cercle et reste en arrière-plan, observant la scène avec une expression de contentement factice. A l'intérieur, elle hurle, elle appelle à l'aide, crie pour la survie des sorciers blanc et pleure ceux dont la vie cessera ce soir. Elle s'effraie aussi d'être capable de rester de marbre devant ce qui se passe. Elle devient de plus en plus insensible aux horreurs de la secte, chaque jour, détourner le regard devient plus simple. Plus le temps avance, plus elle craint de se perdre dans la noirceur de la secte.

Elle sursaute quand son chat saute sur ses genoux et caresse distraitement sa fourrure épaisse. Les dieux ont entendu ses prières. Ses sœurs et sa mère ont survécu, mais tant d’autre ont péri. Elle avale une gorgée de café en priant pour les âmes ayant trouvé le repos éternel sous les doigts de l’Irae. Elle prie pour sa survie aussi. Un coup d’œil à l’horloge lui indique qu’elle doit se trouver au Government Plaza dans deux heures pour accueillir un haut-dirigeant. Les visites s’enchaînent depuis Halloween et elle ne manque pas de travail. Elle renifle un rire, une bonne chose semble être née de la folie des sorciers noirs. Le monde semble être tout à fait d’accord pour dire que les CESS, comme ils les appellent, sont un danger.