A huis clos - Nouvelle Orléans [Ft Yago - Salâh]

Septembre 2020.

D'un geste trahissant l'habitude, le pouce d'Ashkan glisse contre son écran que son iris sombre jamais ne quitte, happé par les informations numériques qui défilent sous son regard attentif. Nullement gêné par le silence de l'atelier de l'ancien horloger, l'Iranien paraît au contraire trouver le repos parmi toutes ces horloges tantôt éventrées, tantôt fonctionnelles. Une telle obsession l'avait toujours fasciné chez cet Infant étrange, auquel il s'était attaché avec le temps, malgré certaines manies qu'il avait encore du mal à appréhender. Fidèle depuis le premier jour à Salâh ad-Dîn, il s'était vite pris d'affection pour l'Israélite, qu'il couvait la plupart du temps d'un œil aussi curieux que fraternel. Et avoir échappé de justesse au massacre perpétré par Aliénor les avait considérablement rapprochés. Rare survivant des rangs désormais décimés, il s'estimait heureux d'être encore en vie et dans l'adversité, sa dévotion envers les deux Orientaux s'en était renforcée.
Confortablement installé dans la méridienne de l'Infant, le sorcier noir profite de cette accalmie bienvenue. Les nécroses qu'il s'était lui-même infligées pour échapper à la vigilance des traîtres avaient entièrement disparu. Il était redevenu lui-même, et c'est un Ashkan enjoué et sûr de lui qui se prélasse, attentif à la moindre réaction de son compagnon silencieux. Car malgré son attitude nonchalante et son apparente addiction à la technologie, en réalité, l'arcaniste guette. Car il sait que la missive qu'il a remis à l'Immortel troublera bientôt la sérénité ambiante.

Les minutes se décomposent, le mutisme perdure. De plus en plus souvent, le sorcier lève les yeux de son occupation factice, abasourdi par l'immobilisme de la silhouette installée de l'autre côté du sofa. Lorsqu'il étudie son faciès imperturbable, c'est tout juste s'il croit discerner le moindre mouvement oculaire. L'espace d'un instant, il en vient à se demander si l'Immortel a compris la teneur du message codé adressé par son Sire.
Enfin, la main amputée remue, les orbes d'ambre s'arrachent au papier soigné et à l'écriture appliquée et élégante de Salâh ad-Dîn. Feignant la décontraction et le détachement, Ashkan patiente, de plus en plus nerveux face à l'imprévisibilité du Caïnite. La bouche s'entrouvre lorsque les prunelles se croisent.
« Je crois que je devrais m'abstenir d'y aller. »
Il s'attendait à beaucoup de choses, mais certainement pas à cela.
Étonné, l'arcaniste repose lentement son téléphone sur l'accoudoir et se redresse pour se rapprocher du vampire.
« Pourquoi ? Pourquoi dis-tu cela ? »
Avec sollicitude, il encourage son compagnon à la confession, craignant l'impact d'une telle décision sur les humeurs du Sire comme sur la relation du binôme. Et le faciès tourmenté de l'Hébreu ne lui dit rien qui vaille.
« C'est juste que… »
L'enfant de Jérusalem baisse des yeux penauds, et Ashkan y perçoit avec certitude une honte indicible qui, il le sait, pourrait être le vecteur d'une énième fuite dévastatrice. De sa voix calme, il tâche de le rassurer, comme l'Infant l'avait rassuré lorsqu'il avait lui-même douté de la réaction de Salâh ad-Dîn, après le putsch d'Aliénor Bellovaque.
« Yago, tu… »
« Et s'il était déçu ? Et s'il m'annonçait que je n'ai pas été à la hauteur ? Que je ne le serai jamais ? Et s'il avait pris la décision de trouver un autre Infant, digne de lui ? Je ne sais pas si je… »
« Yago. »
Cette fois le timbre s'affirme davantage, enrobe les craintes de l'Immortel et s'efforce d'apaiser son anxiété. Même s'il entend ses arguments, il sait que Salâh ad-Dîn éprouve une réelle affection à l'encontre de son Infant.
« Tu m'as affirmé cette nuit-là que je pouvais dormir sur mes deux oreilles, car Salâh ad-Dîn ne me jugerait jamais coupable de trahison. Il en sera de même pour toi. Tu ne pouvais pas prévoir un tel renversement. Et même si tu l'avais deviné, elle avait déjà placé ses pions. Les tentacules souterraines de la rébellion ont été déroulées depuis longtemps, Yago. Et tu le sais tout aussi bien que moi. Alors n'aie crainte. Tu lui manques, c'est tout. »
Les dernières paroles sont articulées plus bas, presque un murmure. Une certitude. Une promesse.


Bercé par la musique locale et attiré par l'odeur des épices cajun, il regrette de ne pouvoir flâner à loisir dans cette ville étourdissante aux couleurs bariolées. L’œil attiré par les façades atypiques du centre-ville, l'Ombre ne résiste pas à l'envie de poursuivre sa progression à la verticale, une fois à l'écart de l'agitation du cœur citadin. Le jazz et les rires s'évanouissent peu à peu derrière lui tandis qu'il étudie ce terrain nouveau, arpente les toits inconnus, prend de la hauteur sur cet environnement à conquérir. La jungle urbaine l'appelle, mais la proximité de son Sire surpasse sa curiosité et son désir d'escapade. Concentré sur le dédale des ruelles, il cartographie la zone, s'enfonce dans le Quartier Français en suivant les instructions délivrées par Ashkan quant au chemin menant jusqu'à l'hôtel où Salâh ad-Dîn avait trouvé refuge. Le sorcier, arrivé la veille – l'Immortel le devinait, pour profiter de l'ambiance de la métropole – s'était probablement déjà entretenu avec le Renégat.
La façade de l'hôtel lui apparaît enfin. Nerveux, il tente de se remémorer les paroles rassurantes d'Ashkan tandis qu'il approche à pas feutrés, agile comme un chat. La présence de son Sire et l'imminence de la rencontre pulse en ses veines. Il le sait, il le sent tout proche, et l'immédiateté des retrouvailles le grise, après toutes ces semaines d'absence. Malgré l'appréhension quant à la réaction de son Sire, il n'hésite pas à franchir les derniers mètres qui les séparent encore, pour se hisser enfin sur la balustrade de ce qu'il sait être le refuge temporaire de son Créateur.

Les barreaux de fer forgé grincent à peine sous son poids, mais il sait qu'il est attendu de l'autre côté des rideaux tirés.
Sa silhouette se redresse lentement dans la pénombre, le faciès à peine éclairé par un réverbère faiblard, un peu plus loin dans la ruelle. Le silence est presque palpable, seule une brise légère allège la moiteur de la fin de l'été et agite la cime des arbres. Les lourds tissus qui le séparent de son Sire, en revanche, ne paraissent pas être incommodés par le vent. Immuables.
Les secondes s'écoulent à l'intérieur de son crâne d'horloger. Il en connaît la mesure exacte, et la perfection résonne pendant un court instant à l'orée de sa conscience. Attendre davantage serait un affront. Fuir révèlerait une lâcheté inacceptable. Il n'a pas le choix.
Le menton droit, les prunelles vives, tous ses sens sur le qui-vive, il entre.

La silhouette immobile de Salâh ad-Dîn le frappe aussitôt, lorsque la pièce l'avale à son tour et qu'ils se retrouvent face à face, après plus de trois mois de séparation. Un éloignement que l'Infant peine à supporter lorsqu'il n'en est pas l'initiateur. Subjugué par cette aura déstabilisante, il se fige, et ses doigts s'enroulent dans un pan de rideau derrière lui tandis qu'il étudie les traits qu'il connaît par cœur, tiraillé entre le ravissement et l'inquiétude grandissante de l'avoir déçu une fois de trop. Paralysé, son corps se pétrifie à cette distance encore respectable, et seules ses orbes sablonneuses osent affronter le regard de Salâh ad-Dîn. Puis, mues par une habitude tenace, les prunelles se surprennent à vagabonder, d'abord autour de la silhouette de son Sire, puis dans toute la chambrée qu'il inspecte avec prudence, éternellement surpris par les goûts raffinés de son Créateur.
De sa voix grave et mélodieuse, il s'adresse à lui dans leur langue commune, heureux de délaisser l'anglais pour épouser les phonèmes de l'arabe.
« Je constate que, comme à ton habitude, tu n'as pas fait les choses qu'à moitié… »
Son regard épouse l'armoire massive taillée dans le style colonial, l'élégance du lit à baldaquin, avant de revenir vers le sofa qu'occupe majestueusement son Autre. Il remarque le veston abandonné un peu plus loin, s'amuse sans mal à imaginer Salâh ad-Dîn le réajuster maintes et maintes fois, par coquetterie. C'est cet attendrissement qui l'ensorcèle finalement et abat les dernières réticences qu'il éprouvait encore.

Doucement, ses phalanges se décrochent du rideau et sa silhouette s'arrache enfin à l'immobilisme pour déambuler dans la pièce, de sa démarche aérienne. La pulpe de ses doigts explore, à l'instar de ses prunelles quelques instants auparavant, la texture des meubles, la qualité du bois, l'étoffe des tissus ; tout est analysé par ses dextres curieuses et aventurières.
Cette inspection silencieuse le conduit derrière le siège de son Sire dont il approche désormais, irrémédiablement happé par ce magnétisme qui l'avait déjà bouleversé dès les prémisses de leur relation, lors de leurs nombreuses rencontres à Jérusalem. Moins intimidé que sous le regard multicentenaire, il cède alors à cette pulsion primitive de le toucher, d'initier le premier contact si souvent désiré, parfois craint, et les phalanges halées frôlent la chevelure soignée, caressent la barbe sombre et impeccablement taillée. Il penche le visage vers la nuque de son Aîné, hume son parfum ambré ; sa main amputée se loge sur un pectoral tandis que la voix murmure, émue de l'avoir enfin à sa portée. Pour lui, rien que pour lui.
« Salâh ad-Dîn… »
Il le respire tout en articulant son prénom, éprouve un plaisir véritable à invoquer les syllabes orientales ; il n'y a qu'en sa présence qu'elles prennent consistance. Il voudrait pouvoir se fondre en lui, oublier jusqu'à son nom, jusqu'à colmater cette béance qui lui troue la poitrine.
Lentement, il se redresse et les mains refluent vers leur propriétaire, délaissent le corps de son Sire. La douleur de la déchirure se ravive dans sa mémoire sensorielle.
« Pourquoi…? Pourquoi être parti, sans rien me dire ? Tout ce temps… j'étais si inquiet. »
Avais-je fait quelque chose de mal ? Quelque chose qui t'ait porté préjudice ? Ou avais-tu seulement besoin de prendre le large ?
Silhouette spectrale, l'Ombre contourne le Maître et échoue à son tour dans le moelleux d'un fauteuil, un peu plus loin. Malgré la crainte qui tapisse son être, son regard se glisse dans celui de son Sire pour exiger des réponses.
« S'il te plaît, ne le fais plus. C'est insoutenable. »
Confession murmurée, presque suppliée, tandis que ses ongles s'enfoncent dans les accoudoirs, encore animés par la douleur de l'absence.

Attentif aux réactions de Salâh ad-Dîn, il s'efforce d'anticiper toute imprévisibilité de sa part. Il sait que la moindre parole, le moindre geste – ou absence de geste – peut être une étincelle suffisante pour alimenter le brasier d'une colère sempiternelle. Curieusement, la proximité de la porte-fenêtre le rassure, éternel fuyard, bercé par cette possibilité de battre en retraite si la situation venait à tourner en sa défaveur. Mais c'était sans compter sur la paranoïa de son Sire, dont le manège fait lever les yeux au ciel à l'Infant susceptible, qui ne manque pas d'exprimer ses pensées à haute voix.
« Je n'ai pas été suivi, tu sais. »
Il s'en vexerait presque, dérangé par l'idée que son Créateur puisse douter de sa discrétion. Même si Ashkan lui avait expliqué la nécessité des précautions dont son Sire usait, de tels excès de prudence dépassaient l'entendement de l'Israélite. Et les raisons qui conduisaient Salâh ad-Dîn à agir de la sorte n'allaient sûrement pas lui plaire.
Les sens aux aguets, il ne tourne pourtant pas le visage pour suivre les déambulations spectrales. En l'absence de sons, étouffés par un énième caprice, il se concentre sur le parfum ambré qui se répand autour de lui et l'encercle, sursaute lorsque les phalanges le frôlent et gravent dans la chair son appartenance. Plusieurs dizaines d'années auparavant, il aurait rentré la tête entre ses épaules, par crainte d'une tempête, de la transformation d'un geste possessif en une bourrasque inattendue. Mais il n'est plus ce néonate farouche, même si sa vigilance demeure. Et ses prunelles ne vacillent pas lorsque, enfin, la silhouette du Perse réapparaît dans son champ de vision.

La défiance vrille ses orbes ambrés, lorsque sonnent les remontrances justifiées, et la réplique lui griffe les lèvres mais il se garde bien de répondre, désireux de ne pas s'aventurer sur ce terrain scabreux où il a peu de chance d'être couronné victorieux. Alors il patiente, à l'écoute d'une tirade dont il peine à démêler la vérité de la paranoïa. Les attentats se multiplient depuis des décennies, dans cette partie du monde sinistrée par des conflits qui parfois les dépassent, berceau de leur éternité. Le visage impassible, il s'imprègne calmement des informations délivrées par son Sire, et arque légèrement un sourcil sous les accusations qu'il devine déjà.
« Es-tu certain de ce que tu avances ? »
Il mesure l'étendue du mépris et de la haine qu'Aliénor voue à Salâh ad-Dîn, mais il a du mal à imaginer sa figure maternelle manigancer à ce point.
« Je pense qu'elle a surtout attendu que tu t'absentes, ce qui arrive régulièrement. »
La prise de ses phalanges contre l'accoudoir se raffermit un peu plus, et il hésite un instant à poursuivre, mais il sait qu'il doit faire preuve d'honnêteté, et se montrer transparent avec Salâh ad-Dîn. Lui dissimuler des informations aggraverait la situation déjà critique.
« Personne ne m'a conseillé de partir. Je suis allé chez mon ami de mon plein gré. »
Il plisse légèrement le nez, mal à l'aise avec l'idée de se confier pleinement à lui, mais il n'a pas le choix.
« Et, en général, lorsque je lui rends visite… j'en informe Aliénor. »
Ses iris se voilent légèrement, d'une peine tangible, surtout pour celui qui le connaît depuis près d'un siècle. La fatalité l'écrase mais il se démène, abat toutes ses cartes pour tenter de retarder voire d'éviter l'éclatement.
« Elle a simplement attendu, Salâh ad-Dîn. Elle a attendu le bon moment, le soir où ceux qu'elle voulait épargner seraient absents : Serguey, toi, moi. Concernant les autres… Ashkan t'a probablement déjà dressé la liste de ceux qu'il avait vus tomber. J'ai réussi à reprendre contact avec quelques vampires qui avaient fui, de mon côté. Seulement une poignée »

Il sait qu'Ashkan et lui n'ont pas à rougir des preuves de leur loyauté envers le Maître, mais il ne peut s'empêcher de regretter son manque de lucidité, à l'aube de la Révolte, et ce même si les paroles doucereuses de son Sire l'enrobent de chaleur. Avec confiance, il glisse ses mains dans celles de son Autre ; ses pouces roulent contre les paumes de glace, impriment des mouvements circulaires sur la chair fine. Suspendu à ses lèvres, il baisse les yeux vers lui, transpercé par sa sincérité. L'une de ses dextres s'échappe pour oser frôler sa barbe, du dos de ses phalanges. Il prend le temps d'assimiler cette promesse, d'en étudier la portée, et les conséquences d'une réciprocité. C'est tout bas qu'il murmure à son tour, alors qu'il se penche vers lui, pour placer son visage au niveau du sien. D'égal à égal.
« Je te le promets. »
Un instant infini, durant lesquels les regards se mélangent, les êtres se fondent l'un dans l'autre, promesse d'un lendemain éternellement renouvelé. Tendrement, ses doigts caressent la mâchoire retrouvée, sa tempe, les ondulations de sa chevelure.
Jusqu'à ce qu'il ne se redresse pour reculer, lentement, et retrouver le fond de l'assise.
« A condition que tu ne commettes rien d'insensé. »
Prostré contre la banquette, toute possibilité de retraite définitivement annihilée, il le défie du regard, conscient des extrêmes de son Sire. Il sait jusqu'où la colère pourrait mener cet homme, s'il se décidait à l'écouter. Et à en croire la lueur démente et vengeresse de ses pupilles, il devine que la fin justifiera les moyens.

Alors, il décide d'accepter sa part de responsabilité, de s'ériger entre les deux principales figures de son Éternité pour espérer, naïvement, éviter un affrontement létal.  
« Je suis navré. Je sais que j'ai échoué. Je sentais qu'un soulèvement se produirait… et je n'ai pas su l'en empêcher. J'ai accusé Dillon. Je ne pensais pas qu'Aliénor… »
Les mots se meurent, il craint que la répétition du prénom rebelle n'invoque la colère de son Sire. Prudemment, il écarte son visage et détourne le regard, car il sait qu'oser prononcer ces mots le mènerait au-delà de la limite tangible. La mâchoire serrée, ses yeux s'obstinent à fixer un point invisible quelque part au-dessus du lit, tandis qu'il tâche de ne pas vaciller. Pour éviter le désastre, il se doit d'être solide. Et audacieux.
« Ne la tue pas, s'il te plaît. »
Ses lèvres remuent à peine lorsqu'il ose quémander l'impensable. La tête droite, il lui expose un profil fier, malgré ce regard déviant.
« Je sais qu'elle t'a provoqué. Qu'elle a tué certains de tes hommes. Je reconnais qu'elle a honteusement profité de ton absence, de notre absence, pour engendrer le soulèvement. Mais la rébellion ne s'est pas constituée en une nuit. Certains t'avaient probablement déjà tourné le dos avant. Alors oublie-la. Laissons-lui le motel – tu ne l'as jamais aimé, de toute façon. Et bâtissons autre chose. Toi et moi. »
Péniblement, il pivote et baisse les yeux pour le regarder, observer sa réaction, espérer avoir endormi ses pulsions vengeresses. Car il se sait incapable de supporter l'affrontement titanesque. Trop jeune, trop friable, trop attaché à chacune des nations qui revendique le titre et espère régner en solitaire.
« Ne perdez pas votre temps dans cette guerre éternelle… »
Ne me faites pas perdre le mien dans des conflits insolubles.
D'un geste lent mais déterminé, il lui tend les doigts, espérant saisir les siens, et insiste dans un murmure, dans cette promesse tacite mais solennelle qu'ils pourraient tout reconstruire, autrement, rien que tous les deux, sans s'abrutir et s'enliser dans de sempiternels conflits, qui s'achèveraient immanquablement sur la destruction de l'un d'entre eux.
« Oublie-la… »

Le refus des phalanges tendues annonce la tempête à venir. Et même s'il connaît son Sire mieux que quiconque, il demeure sans cesse surpris par l'imprévisibilité de certaines de ses réactions. Le dégoût qui vrille alors ses prunelles sombres ne lui échappe pas, avant qu'il ne s'éloigne pour se réfugier dans les ombres, pour se dérober à la traque visuelle de celui qui le réclame, malgré les heurts. Mal à l'aise, les sens désagréablement amputés de toute perception, il baisse le visage par réflexe lorsque les rafales redoublent, lorsque la brise cesse de le caresser pour murmurer l'avertissement évident. S'il continue sur cette voie, s'il ose affirmer l'inacceptable, alors il se retrouvera au cœur de la tourmente, prisonnier de l’œil du cyclone, dont son Aîné ne le libérerait pas, pas avant qu'il ait compris la leçon. Les grains de sable le percutent avec violence, lui arrachent des grimaces d'une douleur qu'il sait factice mais qu'il ne cessera jamais de craindre. Pour sa psyché érodée, illusion et réalité n'étaient souvent que de vagues synonymes, deux entités qui se mêlaient depuis des décennies, et dont il ne parvenait que difficilement à distinguer les contours. Les chimères avaient depuis longtemps remplacé les certitudes, bousculé les convictions et ébranlé le socle du réel. Depuis près d'un siècle, l'Infant avait l'habitude de naviguer dans la brume, sans repère, avec pour seul phare la présence parfois aussi rassurante qu'effrayante de son Sire. Trop longtemps, il n'avait eu que lui auquel s'accrocher. Et malgré les fuites, malgré les déchirements et les disputes, il ne l'avait jamais renié. Il ne pouvait s'arracher à cette figure de proue de son existence, à Celui qui l'avait façonné de ses mains, à ce qu'il avait peut-être espéré à son image. Et malgré l'horreur qui découlait parfois de leurs heurts, l'Infant se surprenait encore à aspirer à son éternel credo : ne jamais décevoir le Créateur.

Machinalement, sa main amputée se porte à sa joue pour la débarrasser du liquide carmin, croyant barbouiller sa peau de tout ce sang récurrent dans leurs affrontements. La menace de la colère qui rugissait tout autour de lui était bien réelle. Les tourbillons sablonneux et les grains qui éraflaient sa chair n'en étaient que les expressions tangibles, annonciatrices du chaos à venir s'il s'obstinait à lui tenir tête. Et après trois mois d'absence, après le renversement du motel et la culpabilité qui en avait découlé, l'Israélite n'avait nullement le cœur à provoquer une énième dispute.
L'apparition de la silhouette de son Aîné parmi les ombres ne constitue que l'ersatz d'un soulagement. Si les épaules du plus jeune retombent à la disparition des bourrasques et de la colère de sable, la raideur ne déloge pas pour autant de sa silhouette. Il demeure tendu, sur le qui-vive, ses billes fixées sur Salâh ad-Dîn qu'il observe traverser la pièce pour reprendre sa posture initiale. Prudemment, il détourne légèrement les yeux, afin d'évaluer les dégâts environnants. La pièce est évidemment intacte, et ne ressemble nullement à un désert en proie au soulèvement des éléments. Mais l'Infant passe tout de même quelques secondes à inspecter les murs et le sol, tout comme l'état du mobilier, comme s'il pouvait subsister un risque que cette chambre constitue la véritable illusion, tandis qu'eux se tiendraient en réalité entre deux dunes, quelque part dans l'Empire d'Orient.

Ce sentiment de malaise et d'étrangeté ne le quitte pas lorsqu'il l'écoute à son tour, avec la même attention et la même ferveur avec lesquelles il avait écouté Aliénor argumenter elle aussi, le lendemain de la nuit sanglante. Face au poids des paroles de son Sire, face au prisme de vérité qu'il lui offre, il sait qu'il ne pourra pas lutter. Les événements relatés ne le surprennent nullement, trouvent même grâce dans sa conscience et contribuent à assembler les pièces manquantes du puzzle. Malgré l'adoration qu'il porte à sa figure maternelle, il ne serait pas surpris qu'elle ait éloigné le Maître avec si peu de scrupules. Après tout, elle l'avait affirmé, tout comme son Sire lui-même le pensait : il comprenait encore trop peu de choses aux mouvements politiques et à leurs bassesses, comme à leurs desseins. Même s'il fournissait de temps à autre l'effort de s'y intéresser un tant soit peu, ce monde demeurait obscur à sa conscience encore trop juvénile. Et pour ce vaste échiquier, il n'éprouvait qu'une curiosité limitée, préférant observer de loin les coups de stratège que d'y participer lui-même.

La prunelle attentive, l'oreille tournée vers celui qu'il glorifie trop au goût de la Reine Rouge, il se contente de l'observer en silence lorsque les paroles se meurent, d'assimiler les affirmations qu'il n'oserait guère remettre en cause. Car il ne doute nullement des propos de son Sire ; le berceau de ses craintes se situe plutôt dans l'anticipation de ce qui pourrait découler des évènements relatés. Il connaît la rancune du Perse, tout comme les affres extrêmes auxquels il est capable de céder.
Légèrement, un sourcil se hausse en l'entendant achever sa sentence à la mémoire des alliés disparus.
« Je ne te savais pas si sentimental. »
Habitué aux manigances politiques de son Sire, il savait que son affection était rarement sincère, même s'il éprouvait un réel attachement pour quelques rares figures de son existence. Toutefois, il ne souhaitait nullement raviver la colère qui dormait à nouveau, mais clapotait toujours entre eux, éternelle menace d'un équilibre illusoire.

Alors il se lève et s'approche prudemment, bien qu'intimidé par l'insistance des iris qui le dévorent, pour obéir à la main tendue. Il soutient son regard, tout comme cette dextre qu'il recueille entre les siennes. Il ne s'assied pas immédiatement à l'emplacement désigné. Sans rompre le contact visuel, il se baisse et pose un genou à terre, face à lui, et porte les doigts multicentenaires à ses lèvres pour les baiser avec dévotion. Puis, animé par cette volonté évidente de le rejoindre et de siéger à ses côtés, il se redresse, sans relâcher ses phalanges, et s'installe alors à son tour sur la banquette, le buste tourné vers son Sire.
« Je n'ai pas d'autre question. »
Il enfouit la vengeance de Salâh ad-Dîn dans un recoin de sa mémoire, conscient qu'il serait fou et insensé de poursuivre son plaidoyer maintenant. Plus tard, lorsqu'il serait dans de meilleures dispositions, peut-être parviendrait-il à argumenter davantage pour sauver la tête mise à prix d'Aliénor. Pour l'heure, il aspirait lui-même à la fusion des retrouvailles, à la proximité des corps et à l'entièreté de la nuit consacrée uniquement à eux deux.
« Tu m'as manqué. »
Un murmure, tandis que ses pupilles se détachent du visage du Perse pour étudier plus attentivement son accoutrement, admiratif de l'élégance de sa mise. Lui-même n'avait opté que pour une tenue de voyage plus confortable, aux teintes beige et ocre en hommage à leurs origines.

Avec ferveur, ses doigts curieux s'élèvent jusqu'au visage de son Autre, dont ils caressent lentement le derme hâlé. Les phalanges redessinent les traits qu'il connaît pourtant par cœur, prennent le temps de redécouvrir la forme des pommettes, l'angle de la mâchoire, la barbe dans laquelle il s'amuse à fourrager pour en désordonner l'aspect impeccable. Puis la main s'égare contre la gorge, glisse jusqu'aux premiers boutons de sa chemise avec lesquels elle joue sans les ouvrir, se posant finalement à plat contre un pectoral tandis que son regard retrouve le sien.
« Rentre avec moi. »
Il le connaît suffisamment pour savoir qu'il s'entêtera à se draper de paranoïa et à se tenir à distance de la ville où la trahison a éclaté. Mais il tente tout de même de l'amadouer, la voix douce, presque suave, lorsqu'il réclame sa présence.
« Quoi que tu aies en tête pour l'avenir, accompagne-moi. Je sais que tu as probablement déjà tout planifié. Mais je veux jouer un rôle dans ce futur. Et je voudrais que tu sois là-bas avec moi. »
Il détourne le visage, son regard s'accroche un court instant à cet épais rideau qui les sépare du monde extérieur. Un soupir lourd et factice s'arrache de sa poitrine, à la pensée que son Sire refusera probablement de quitter prématurément sa tour d'ivoire. Il aurait aimé chasser à ses côtés, parcourir la ville en sa compagnie, s'approprier pour une nuit un nouveau territoire éphémère.

Sa main frôle la petite montre dorée qui dépasse de sa poche, l'air pensif. Comme s'il anticipait déjà l'idée d'un potentiel refus.
« Combien de temps avant que tu ne me rejoignes ? »
D'un geste attentionné, il soupèse l'objet, comme si cela l'aidait à demeurer ancré à la réalité. A compter les heures, les jours, peut-être même les semaines d'une nouvelle privation.
« Qu'attends-tu de moi ? »
Sans brusquerie, il délaisse la montre pour s'asseoir un peu plus contre l'assise du sofa, repliant les jambes sous lui, les mains posées contre ses cuisses. De ses prunelles curieuses et lucides, il décortique le faciès de son Sire, désireux de se racheter auprès de celui qui ne lui avait pourtant adressé nul reproche. Mais la simple idée que son Créateur puisse verbaliser la moindre déception à son égard ravage ce qu'il lui reste d'humanité. Il le veut fier, il le veut triomphant, et il veut que ce soit en partie grâce à lui.
Pour ne jamais être abandonné, et remplacé par un autre.

L'attente.
La menace d'un énième reproche, déguisé ou non. L'imminence d'un recadrage, l'anticipation de nouvelles règles qui édicteraient son avenir et l'enfermeraient dans une prison dorée. Si Salâh ad-Dîn ne semblait pas particulièrement courroucé de l'échec de son Infant, il n'en demeurait pas moins stratège quant à la construction d'un futur imminent. L'Israélite savait qu'il leur faudrait rebâtir un empire sur des ruines, qu'il avait un rôle à jouer, peut-être pour prouver que l'erreur ne serait pas réitérée, même si les mots n'étaient pas prononcés. Sous les regards tendres et les caresses, il savait que le monstrueux conquérant ne dormait jamais totalement. Et si les attentions tactiles endormaient quelque peu sa vigilance, il ne baissait lui-même jamais totalement sa garde – sauf peut-être lorsqu'ils s'éprenaient pleinement l'un de l'autre, lorsque les corps s'enchevêtraient et les âmes se mêlaient. Oui, dans ces moments-là, il oubliait le danger pourtant toujours latent, lorsque les cuisses s'ouvraient et acceptaient d'être conquises par Lui, dans une forme d'abdication qui demeurait encore aujourd'hui sa faiblesse. Après tout ce temps, toutes ces années, il s'étonnait lui-même de s'éroder encore si facilement au contact de ces mains multicentenaires. Chaque caresse recelait la promesse de la suivante, et même dans la retenue, il comprenait que ces phalanges le connaissaient par cœur, et pouvaient tout aussi bien le détruire que le toucher bien plus intimement qu'un amant de passage.

La requête, tout comme l'esquisse d'un avenir similaire, manque de peu d'être noyée parmi les attentions habilement disséminées par petites touches, mais de plus en plus enveloppantes. Juché par-dessus lui, il écoute le silence les avaler, frotte sa mâchoire contre celle de son Autre, creuse les reins sous les gestes de plus en plus possessifs. C'est la main impérieuse glissée sous son menton qui le raccroche à la réalité et à la menace tangible. Avec Lui, il sait que tout n'est toujours qu'une question de temps. Lui qui veille à soigneusement orchestrer la partition de leur futur, proche ou repoussé au-delà des temporalités des mortels, avait visiblement décidé que l'amour interviendrait avant les heurts, ce soir. Un schéma qu'il reconnaissait, rôdé par des décennies d'expérience.

Reste ici avec moi.

Blotti contre son parfum ambré, la gorge offerte aux premiers baisers – annonciateurs d'une étreinte bien plus fusionnelle – il s'immobilise contre cette idée irréelle, anesthésié par cette promesse de ne plus jamais se séparer. Besoin primitif de se fondre en lui. Orgueil piétiné et identité morcelée. Il le serre à son tour, baise ses lèvres avec ferveur, exige qu'Il lui rende cet amour au centuple, pour étouffer tout le reste. Mais il le sait, l'amour ne dure qu'un temps. L'amour enferme et brise les singularités. Si tant est que deux êtres aussi abjects qu'eux soient capables d'éprouver un tel sentiment l'un envers l'autre.

Ton futur sera le mien et je serai le tien.

Une sentence qu'il entendait depuis sa mort charnelle, trop souvent éludée par ses fuites incessantes. Peut-être parce qu'il avait toujours craint ce piétinement de liberté que de telles promesses induisaient. Lui qui était paradoxalement devenu si sauvage, depuis qu'il avait été arraché à sa Jérusalem natale. Lui qui errait désormais de par le monde, sans jamais pouvoir retourner au berceau originel. Une douleur béante qui ne guérirait jamais. Une déchirure que son Sire n'avait jamais accepté.
Peut-être était-ce également ce qui le raccrochait à une infime parcelle d'humanité, cette part de lui foncièrement enfantine et authentique qu'Eoghan appréciait tant, qu'Aliénor regrettait encore.

« Si je restais ici avec toi… mon absence serait remarquée, là-bas. »
Une première remarque, l'introduction d'une dissonance. Légère. Suffisante à ce qu'il se soustraie, à peine, aux baisers de velours dont il raffole pourtant. Ses mains demeurent contre les épaules de Salâh ad-Dîn lorsqu'il baisse les yeux vers lui, tiraillé entre l'inquiétude et le désir.
« Et puis, tu refuserais de sortir. Combien de temps nous cacherions-nous ? Tu ne peux pas te terrer éternellement ici. Et moi, je ne veux pas être enfermé. Même avec toi. »
Surtout pas avec toi.
Toi et moi, nous ne nous supportons qu'avec le monde entier pour terrain de jeu.
« Je ne vivrai pas entre quatre murs. Même temporairement. »
Il le défie d'un regard déterminé, en contraste avec la caresse qu'il appose entre ses pectoraux ; ses phalanges glissent jusqu'à l'abdomen de glace qu'elles frôlent, descendent sous la ceinture d'Apollon pour inscrire des promesses intimes contre le manque. Un dernier baiser est déposé contre la mâchoire du Perse, puis les doigts refluent et emportent avec eux les caresses lubriques qu'il avait vaguement commencé à lui dispenser. L'instant suivant, il s'est levé et s'est échappé.

Sitôt arraché à Lui, la frustration enfle sous son derme, et la culpabilité le ronge de s'être soustrait prématurément aux prémisses d'une étreinte ardemment souhaitée. Mais il refuse de céder si aisément aux aspirations de son Sire, de s'enliser dans cet alcôve illusoire, aussi luxueux soit-il. Il a besoin d'espace, de liberté. Aussi, un énième caprice le pousse à explorer de nouveau la zone tant évitée par son Sire, et d'un geste provocant, d'ouvrir tout grand les rideaux qui les dissimulaient jusqu'alors d'éventuels regards trop curieux. Sans attendre le sermon ou la protestation, il déverrouille la baie vitrée et s'échappe sur le balcon, chevauche souplement la balustrade avant de se retourner vers Salâh ad-Dîn, resté dans l'ombre de la suite.
« Si tu m'accompagnes chasser, je resterai… peut-être. Et seulement quelques nuits. »
Une illusion souffle comme le khamsin dans le désert, contre la peau délaissée du Sire. Un toucher évanescent, là, sous la chemise, quelque part contre son cœur à l'arrêt. Entre ses bras se loge un corps invisible et factice, exacte reproduction de celui que le Perse avait désiré dès la première nuit. Terreau d'argile, façonné de ses mains ; la silhouette indétectable se cambre sous les paumes puissantes, s'offre dans un soupir, irradie le vampire de son parfum musqué, abreuve ses lèvres du goût des baisers pour le moment refusés. Puis, aussi soudainement qu'il n'avait pris vie contre le corps multicentenaire, l'amant spectral s'évapore, ne laissant à l'Ancien que l'arrière-goût amer de l'étreinte morte-née, trop vite interrompue.

Là, dehors, perché comme un chat par-dessus le vide, l'Infant l'attend.
A toi, seulement si nous chassons ensemble.

Il savait qu'il était allé trop loin.
A la manière dont l'ordre mental avait claqué, cinglant, et résonné dans son esprit. A la froideur qui s'était emparé des traits du Sire qui le toisait de loin, demeuré dans l'ombre de la chambre. A son immobilisme, à ce qu'il se figurait déjà comme un refus de le suivre, une énième déchirure avant même de s'être retrouvés. A ce qu'il avait lui-même provoqué, Infant détestablement trop ambitieux, trop changeant, ou peut-être seulement trop impatient de retrouver le flanc idolâtré lors d'une chasse orchestrée rien que pour eux deux.
Penaud, il baisse légèrement le front, perché sur le rebord de la balustrade. L'appel du vide démange ses entrailles. Il n'aurait peut-être pas dû venir. Ses doutes verbalisés auprès d'Ashkan avant son départ trouvaient enfin leur fondement : le Créateur éprouvait une déception grandissante à son égard. Il ne ferait plus long feu. Le mettrait-il à mort sans douleur ? Le remplacerait-il immédiatement, ou profiterait-il de sa solitude retrouvée pendant quelques temps, avant d'infanter à nouveau ? Regretterait-il sa première tentative de descendance ?

Ses pensées le tourmentent lorsque la voix grave l'arrache à ses divagations. Le corps, déjà prêt à anticiper les remontrances, peine à se dépêtrer de la tension accumulée dans les muscles bandés. L’œil perplexe suit les mouvements de son Aîné à travers la pièce, l'observe se dévêtir pour adopter une tenue plus confortable. Alors, il avait accepté ?
Lorsque le Perse le rejoint, il s'est débarrassé de ses inquiétudes et l'accueille avec enthousiasme, et une caresse sincèrement reconnaissante vient frôler l'épaule robuste de l'Oriental.
« Merci. »
Le murmure est un écho au timbre discret de son interlocuteur, et ne froisse qu'à peine l'atmosphère autour d'eux. S'il désapprouve les précautions démesurées de son Autre, il se garde toutefois de le lui faire remarquer. Tous deux savent qu'ils n'évoluent pas toujours dans la même réalité, et le Sire n'avait que trop conscience des lacunes de son Infant, lorsqu'il s'agissait de comprendre certains enjeux fondamentaux.

Suspendu à ses paroles et soulagé du revirement de situation, il en oublie presque son désir initial, énième caprice esquissé précédemment. C'est lorsque l'Immortel s'arrache à sa posture statique et accepte de quitter la protection de son cocon que le plus jeune comprend : Il avait cédé. Pour lui. Pour le plaisir de chasser en ta compagnie. Ainsi, il n'avait peut-être pas été si insensible à la proposition qu'il ne pourrait le laisser croire par orgueil.
Qu'importe, il avait finalement obtenu ce qu'il désirait.

Retrouver les hauteurs et se jouer de l'architecture urbaine le galvanise de plaisir. Malgré sa méconnaissance du terrain, il jubile d'arpenter les toitures, de défier la gravité et de dénicher les meilleures prises pour se déplacer avec agilité par-dessus les habitations. En contrebas, la masse humaine grouille de sons et d'odeurs qui guident le parcours des deux noctambules, invisibles chasseurs drapés du manteau de la nuit. La soirée tiède accueille bon nombre de mortels, insouciants de la menace qui plane, quelque part au-dessus d'eux. Revitalisé par les activités humaines qui s'articulent sous lui, il perd quelques précieuses minutes à contempler la foule, à étudier les teintes et les odeurs de son nouvel environnement. Eoghan lui avait parlé de cet endroit, de cette ville aux mille couleurs, et il était tiraillé entre son envie d'explorer la cité de fond en comble lors de son séjour actuel, ou bien de l'attendre pour arpenter la ville en sa compagnie. Pour l'heure, le manque de Salâh ad-Dîn occupait une place trop importante pour qu'il ne désire s'adonner à une visite plus poussée de la Nouvelle-Orléans, ce qui repoussait le dilemme auquel il se confronterait à nouveau bien vite, probablement le lendemain.

Gargouille pétrifiée, seules ses prunelles se promènent contre les silhouettes en contrebas, les marquent d'un sceau indéfectible. Tapi dans l'ombre, flanc contre flanc avec son Sire, il guette, comme un oiseau de proie. Les diverses possibilités sont analysées et étudiées avec le sang-froid de l'assassin, sans que même le vent ne paraisse troubler leur stature. Ils sont inhumains, ainsi perchés sur le toit du monde, à comparer et à décider de la mise à mort d'un individu, par nécessité de prolonger leur maudite existence. Un acte auquel ils éprouveraient un plaisir indicible. Avec les années, il s'était habitué à tuer sans état d'âme, généralement peu ému d'arracher la vie à une innocente créature. Ainsi était l'ordre des choses, les plus faibles nourrissaient les plus forts, les malchanceux tombaient entre les mains des plus stratèges. Salâh ad-Dîn lui avait appris à ne pas s'empêtrer de sentiments trop humains. La chasse était une activité primitive, instinctive ; elle n'accueillait nul regret ou compassion.
Et il avait, depuis longtemps, passé l'âge de la culpabilité.

Un mouvement infime l'arrache à son immobilisme : légèrement, il se penche vers le vide, l'équilibre parfaitement assuré par ses dextres recourbées en serres contre le rebord. Le corps enroulé sur lui-même se balance à peine, se pétrifie de nouveau lorsqu'il verrouille la cible désignée ce soir. L'une de celles que son Sire avait remarquée le premier, assise sur un banc, passablement ivre. Fallait-il se débarrasser de son acolyte, ou se contenteraient-ils de les attirer toutes deux dans une impasse adjacente ?
« Celle-là. »
La brise susurre à l'oreille de l'Aîné, tandis que l'Israélite s'approche prudemment de sa proie, jusqu'à se suspendre dangereusement à l'extrémité de la toiture sur laquelle ils avaient temporairement élu refuge.
« Si tu arrives à t'emparer d'elle, et seulement d'elle, je resterai quatre nuits avec toi. Et je ne bouderai pas la mission que tu souhaites me confier, quelle qu'elle soit. »
Dos à lui, son buste pivote lentement pour lui adresser une dernière promesse sulfureuse, lorsqu'une illusoire lueur de fièvre danse dans ses iris sablonneux.
« Et je ne ferai plus de caprice. Juste toi et moi. Comme tu l'avais imaginé. »
Le souvenir des cuisses conquises et des reins offerts se dessine sur la rétine du Perse.
Il le désirait autant que lui, mais parfois, il aimait dispenser un peu de frustration au creux du ventre du Sire. Il savait que les fusions n'en étaient que plus intenses. Et l'excitation de la chasse constituait également d'excellents préliminaires à des retrouvailles corporelles.

Patiemment, il assure sa prise sur le socle situé à peine plus bas que le sommet du toit, afin d'élargir son champ de vision immédiat. Il ne veut rien perdre des mouvements de la jeune fille qu'il convoite, désireux de connaître lui aussi l'ivresse passagère à travers elle. Un mensonge, pour ceux condamnés à errer sur la Terre, privés de ses plaisirs immédiats. Mais s'abreuver à la gorge de la jouvencelle lui offrirait un répit provisoire, un ersatz de sensation divine et d'explosion des saveurs. Il s'en pourlèche d'ores et déjà les babines et, impatient, il se concentre pour dessiner le leurre qui, il l'espère, arrachera l'ingénue à sa discussion anodine et l'appâtera jusqu'à l'impasse mal éclairée que les Immortels surplombaient.

« Abby… »
Le prénom de la mortelle, glané au détour d'un échange entre les deux amies et porté par le vent jusqu'à l'oreille du prédateur, souffle comme une brise légère. Susurré avec précaution, il étourdit l'esprit embrumé par l'alcool.
« … Aaaabbyyyy… »
La répétition déclenche une première réaction chez la mortelle, qui détourne alors la tête vers la provenance présumée du son, les sourcils froncés. Son interlocutrice poursuit ce qui s'apparente désormais à un monologue, elle semble n'avoir rien remarqué.
« Abby, tu sais qui je suis, n'est-ce pas ? »
La voix n'est ni chaleureuse, ni antipathique. Elle se contente d'employer cette douceur, qui lui confère une familiarité rassurante. Un écho se creuse dans l'esprit de la mortelle, la vigilance amoindrie par l'absorption d'éthanol. Elle pose son gobelet entre deux lattes du banc et se redresse, attirée par l'appel invisible.
« Je sais ce que tu veux, Abby. Je l'ai toujours su… ce soir, je peux enfin te l'offrir. »
Au coin de la ruelle, là où la voix attire l'inconsciente vers les derniers instants de son existence, elle aperçoit une ombre se mouvoir. De petite taille, la silhouette féminine évanescente s'appuie contre le mur, puis glisse dans les ombres de l'impasse pour disparaître du champ de vision de l'humaine. Sœur ? Amante ? Fantasme ? Qui sait ce que l'esprit désespéré imagine, en lieu et place de l'illusion odieusement créée ?
Les yeux enfoncés dans le brouillard de la nuit, la tête étourdie par la promesse de l'ombre, Abby délaisse sa camarade et marche jusqu'à son trépas, à quelques mètres sous les Immortels.
Tue-la.

L'interdiction s'abat sur son avant-bras en un geste impérieux, et manque de peu de le déséquilibrer. Mais la poigne du Sire l'empêche de vaciller et si le corps se rajuste aussitôt autour de son centre de gravité, son esprit s'arrache à l'élaboration du piège mensonger. Dans la ruelle sombre, la voix se meurt et la silhouette s'évapore, ne laissant qu'une désagréable impression de mauvaise hallucination à la jeune fille, dont les paupières battent frénétiquement, comme pour se dépêtrer d'un rêve gluant. Son amie la rejoint et, ensemble, elles quittent leur champ de vision, hébétées par ce qu'elles mettront sur le compte d'une soirée un peu trop arrosée. Le silence conquiert à nouveau leur royaume d'ombre, les enveloppe à l'abri d'éventuelles oreilles trop curieuses. Habitué aux précautions du Perse, il ne réagit ni au dôme invisible qui les protège, ni au visage brouillé dont il s'efforce pourtant de maintenir le regard.
Attentif à ses dires, il finit par hocher la tête avec entendement. Salâh ad-Dîn a raison : il avait manqué de prudence et, dans sa hâte de retrouver son partenaire de chasse, en avait oublié de raisonner intelligemment. Les doigts qui exercent une pression dans sa chair ne le font même pas grimacer : la honte surpasse la douleur, et il finit par baisser les yeux et marmonner quelque excuse, et accepter fatalement de reconnaître son erreur.

Cela ne suffira pas à enrayer les sombres humeurs de son Aîné, et il se sent malgré lui entraîné dans une spirale infernale, dont il avait lui-même initié les premières bourrasques. Tiraillé entre l'excitation de la traque et la crainte d'un retournement de situation en sa défaveur, il suit habilement son Sire d'un quartier à l'autre, cavalcade sur les toits tant que l'environnement urbain le leur permet, puis quitte les hauteurs pour finalement retrouver la dureté du macadam. Moins à l'aise que lorsqu'il se juche sur les corniches, il en redouble de prudence, désireux de ne plus risquer de dissiper la couverture que Salâh bataillait tant à mettre en place. Même s'il ne comprenait pas toujours les excès de prudence imposés par son Sire, il en respectait néanmoins les exigences, tout éclat capricieux désormais endigué dans les limbes de son inconscient.

La volonté de son Aîné les entraîne vers un quartier plus poisseux, vers des ruelles plus crasseuses, sur des trottoirs qu'il ne rechigne pourtant pas à fouler, habitué à l'ambiance de Stoner Hill et à ses mauvaises fréquentations. Le terrain de chasse idéal. Salâh ad-Dîn avait peut-être, malgré sa paranoïa, pris le temps d'explorer suffisamment la ville pour avoir repéré ce vivier grouillant de proies potentielles. Ici, il serait aisé d'arracher une vie sans craindre d'être démasqué : peu s'en soucieraient, et les morts brutales ou disparitions seraient probablement mises sur le compte de règlements de comptes entre gangs rivaux. Dans une époque post-Révélation, où les faits et gestes vampiriques étaient scrutés à la loupe, bénis étaient les prolétaires et les strates les plus pauvres de la population. Lorsque la loi se faisait dans la rue, les Nocturnes n'avaient pas à craindre le couperet de la guillotine. Un terrain de choix pour lui qui, éreinté par le voyage et par l'utilisation de ses pouvoirs, n'aspirait qu'à se nourrir à une gorge viciée.

Comme l'une de celles que lui propose son Sire, sans aucun d'état d'âme. L'Infant n'en éprouve pas davantage de sentiment, délesté de toute empathie depuis bien longtemps. Les inquiétudes des débuts de son existence vampirique avaient laissé place à une froide indifférence, animée par une fatale nécessité. Survivre. Les plus faibles néonates périssaient les premières années. Son humanité avait manqué de peu de jouer en sa défaveur, mais les instincts primitifs avaient toujours pris le dessus dans les moments les plus cruciaux. Les instants où la lucidité fendillait sa psyché malade se faisaient rares, désormais.

L'ordre et la proximité de son Sire lui arrachent un frémissement d'excitation. Il sait que Salâh ad-Dîn cèdera probablement à ses excès habituels, et risque de n'en épargner aucun. Silencieusement, il observe la bande se rapprocher et tente une ultime injonction à l'encontre de son Créateur, sans toutefois y croire. Un seul suffira. Une cause probablement perdue d'avance, mais s'il lui propose cette clémence incongrue, ce n'est que pour mieux se couvrir et redoubler de prudence, suite aux remontrances de son Aîné. La leçon avait été mémorisée et assimilée par le derme encore douloureux, et cette fois, il ne voulait pas le décevoir ou risquer de provoquer un énième désaccord. En cette nuit de retrouvailles, ils avaient encore tant à partager.

Les relents d'alcool bon marché, beaucoup plus marqués que chez les jeunes filles qu'il avait envisagées précédemment, le font froncer le nez malgré lui. Mais la nécessité de s'abreuver, tout comme le désir de sentir une vie volée s'écouler en lui, surpassent le dégoût initial. Soigneusement dissimulée dans l'ombre d'une impasse, sous un lampadaire défectueux, il guette le passage du groupe qui s'esclaffe en injures et dans un argot qu'il peine à comprendre. Ses muscles se bandent et ses articulations se rétractent ; il est prêt à bondir, mais pas sans une ultime précaution qui assureront leur salut. Couvre-moi. Ce n'est que lorsque la bulle de silence l'entoure de nouveau qu'il s'élance à la poursuite de la bande, sans craindre d'éveiller le moindre soupçon. C'est le plus jeune qui subira la convoitise de l'Immortel : sa démarche plus traînante le relègue parfois légèrement à l'arrière du reste du groupe. Son visage sombre, encore juvénile, trahit une sortie prématurée de l'adolescence : probablement mineur, il suit ses compères en roulant des mécaniques, tâchant visiblement d'impressionner ses semblables et de se creuser une place parmi eux.
Il n'en aura plus l'occasion. Jamais.

Les serres fendent l'air et agrippent l'imprudent aux épaules, puis le traînent vigoureusement jusqu'à l'impasse quittée l'instant précédent. De surprise, puis de panique, le jeune homme se débat vigoureusement, insulte et glapit à l'intention de ses compères, sans comprendre pourquoi ces derniers ne rappliquent pas l'aider et paraissent ignorer la scène. Leurs silhouettes s'éloignent puis disparaissent lorsqu'il se retrouve plaqué contre les briques sales d'un mur en mauvais état, et un angle irrégulier s'enfonce entre ses omoplates et lui arrache un grognement furieux. Un couteau à cran d'arrêt est extirpé d'une poche à la va-vite et la lame fend l'air, égratignant la joue de l'Immortel et manquant de peu de lui crever l’œil. Le vampire n'attend pas pour riposter : avec une célérité surhumaine, il s'empare de l'arme d'un geste vif et, sans que le moindre tressaillement ne perturbe son faciès d'une ondée fautive, il lui tranche la gorge d'un mouvement sec et net.

Le sang jaillit de la plaie et l'homme porte les deux mains à sa carotide, dans un cri étranglé de stupeur, lorsqu'il comprend, trop tardivement, que le précieux liquide carmin se déverse déjà entre ses doigts. Le dos contre le mur, il glisse pitoyablement contre la paroi, lorsqu'il tente à nouveau d'alerter les autres. Le sang macule les ombres d'une traînée écarlate, dont la puissance de l'odeur éveille aussitôt l'appétit de l'Infant. Mais malgré la tentation, il s'écarte du corps agonisant et des doigts qui se tendent pour supplier ; sa main jette le couteau à quelques mètres, dans une bouche d'égout. Puis il entreprend de lever une nouvelle illusion : à la lisière de l'impasse où ils se trouvent, se dresse un mur semblable à ceux des habitations alentours, les enfermant dans la ruelle où désormais ni les sons, ni l'image de ce corps qui se vide ne sauraient s'en échapper.
Imperturbable, l'Infant lève des yeux dévoués vers son Sire et renonce à se nourrir le premier, en guise d'offrande à son Créateur.
Toi d'abord. Avant qu'il ne trépasse.

Que la nuit soit Rouge.
Un avant-goût de trop peu contre les lèvres de l'amant, tout comme à la gorge du mourant dont il s'abreuve en dernier. Quelques secondes à peine suffisent à laisser le corps exsangue, déjà presque vidé en intégralité par son Sire. Toi d'abord. Toujours. Il ne lui en tient pas rigueur, animé par cette inconscient sens de la hiérarchie, cette fidélité inconditionnelle qu'il lui vouera probablement jusqu'à son trépas. Sommes-nous réellement éternels ? Il espère que non. N'importe quel individu deviendrait fou à cette simple pensée. La finitude est nécessaire pour la psyché, un garde-fou inévitable. Sinon… Suis-je un aliéné ? A n'en point douter, à les voir tous les deux courir telles deux ombres, fendre la nuit, le menton maculé de sang avant d'effacer d'un geste trahissant l'habitude les traces de leur méfait. Deux bandits qui partagent le butin. Deux brigands qui brisent les règles et s'approprient sans vergogne les âmes d'autrui. Que leur restait-il d'humain, à ces deux abominations ?

Il n'a aucune difficulté à se glisser dans l'obscurité pour se dissimuler aux yeux du groupe turbulent, imitant son Sire, les ombres comme amantes. Elles dansent autour de lui et effacent sa discrète silhouette de la réalité. Je n'existe pas. C'est l'Aîné qui s'avance le premier et déclenche les hostilités, suffisamment sûr de lui pour provoquer délibérément les jeunes qui les dépassent en nombre. Une information qui ne l'inquiète nullement, conscient de ses propres capacités comme des talents ravageurs de son Sire. D'éphémères créatures qui vivaient, sans le savoir, leurs derniers instants. Son esprit monstrueux anticipe déjà la manière dont ils recouvriront les corps, une fois la chasse achevée.

La provocation de l'insolent lance l'assaut des deux caïnites.
D'un mouvement unique, comme s'ils n'étaient qu'un seul homme, ils se jettent sur leurs assaillants. Crocs et griffes n'ont pas besoin de luire sous la lune pour intimider leurs adversaires. Déjà, son Sire fauche les silhouettes qui chutent, les unes après les autres. Le cadet s'élance de son côté, ne s'affairant qu'à briser la vie d'un seul homme sans état d'âme : un simple craquement avertit ses compères de la brisure de sa nuque, et la poupée sans vie tombe à ses pieds. Il se penche, s'abreuve mécaniquement : en réalité, il est bien trop happé par le spectacle que lui offre Salâh ad-Dîn pour se concentrer sur sa proie, avec laquelle il ne s'est même pas donné la peine de jouer. Vivre la chasse à ses côtés, puis par procuration, lui fournit une bien plus grande excitation que s'abreuver lui-même. Malgré les protestations initiales puis précautions démesurées de son Sire, il ne regrette nullement d'avoir insisté pour l'attirer dehors et vivre ce moment avec lui. Cette fusion. La vie qui pulse dans leurs veines au rythme de celle qu'ils ont arraché. Boire à travers lui. L'admirer sous son meilleur angle, celui du conquérant qui établit son Empire et abat les dissidents. Un frisson d'excitation le parcourt tandis qu'il abandonne le cadavre sous lui, marionnette désarticulée en de sinistres angles. J'ai envie de toi. La Traque comme préliminaires. La Mort donnée pour mieux se retrouver. Combler le vide qui les avait séparés pendant toutes ces semaines où il avait attendu le retour du Créateur. Tu es là, désormais.

Si les consignes de son Sire n'avaient pas été si fermes, il aurait exigé une union charnelle là, immédiatement. Tant pis pour les risques. Tant pis pour le lieu inadapté. Ils n'avaient pas besoin du confort de la civilisation pour se fondre l'un dans l'autre. Ils étaient plus que cela. Mais il se borne à ne formuler aucun caprice supplémentaire et se contente de tirer le cadavre pour l'amener près des autres. La tête penchée sur le côté, il observe l'homme agonisant cracher la mousse du poison qui coule désormais dans ses veines. Vais-je une nuit périr ainsi ? Ce venin qu'il craint malgré la protection assurée de son Sire, toxine létale qu'il a tant de fois vue à l’œuvre. Emplissons-les de pierres et jetons-les dans le lac. L'eau effacerait les traces, et la masse des corps les emprisonnerait par le fond. On les retrouvera probablement un jour, mais d'ici là, les deux Noctambules seront loin. A jamais liés dans les ténèbres.

Ensemble, ils s'affairent à dissimuler les preuves, fourrent les corps et les vêtements de lourdes pierres dénichées ça et là, puis traînent les innocents vers l'étendue aqueuse. Sans craindre l'élément, l'Israélite brave les flots pour emmener les silhouettes sans vie jusqu'à une certaine profondeur, sans avoir à s'inquiéter de la température de l'eau ou de l'oxygène qui viendrait à lui manquer. Il abhorre toutefois l'humidité, bien plus familier des climats arides et des déserts infinis que de la flore verdoyante des zones humides. Légèrement courroucé de sa piteuse apparence à sa sortie du lac, il s'ébroue comme il le peut, éclabousse l'Aîné de gouttelettes avant de s'approcher pour se lover contre sa silhouette, humer son odeur, s'emplir de cette Mort qu'il a offerte. Son poing se resserre sur le bord du pull qu'il remonte, glisse les doigts contre sa peau revigorée par la Chasse, envieux. Occupons-nous du dernier et rentrons. A contrecœur, il s'écarte de lui pour ne pas céder à la tentation, craignant d'être rabroué s'ils ne retrouvent pas bien vite la sécurité de la chambre d'hôtel.

Détaché de lui, il rebrousse chemin le premier, comme pour lui prouver sa hâte de retrouver leur nid provisoire, de s'y fondre avec lui sans songer au lendemain. La Chasse l'avait stimulé, mais elle avait également apaisé ses remous. Désormais repu et satisfait, il ne désirait plus que s'adonner à lui, tout entier. Jusqu'à l'aube ce que l'aube n'interrompe leur fusion.

Que la nuit soit rouge et inoubliable.