Résurgences | ft Ian

Vendredi 17 juillet 2020.
Laboratoire Exxa BioPharma
5118 Hilry Huckaby III Avenue, Shreveport, LA 71107

Une portière de voiture claque et résonne dans le silence d’un soir d’été.
Sur le parking désert, il n’y a que lui. Pour le moment.
Le silence règne, ou presque : la ville ne l’est jamais véritablement, silencieuse.
L’orage arrive. En cette nuit prochaine d’un été qu’il n’a pas vu venir, l’atmosphère est recouverte de nuages sombres et grumeleux, au travers desquelles la clarté lunaire se faufilera à peine. Il entend le tonnerre rouler : la pluie ne tardera pas. Les lourdes averses propres à la Louisiane s’apprêtent à noyer les terres asséchées, à faire gonfler les bras de la rivière et des cours d’eau du bayou. Déjà, dans l’air, on peut respirer une odeur de pluie et d’humidité.

Ian Calloway rajuste machinalement sa montre ainsi que les manches de son blazer impeccable. Une nouvelle fin du monde personnelle s’apprête à lui tomber sur le râble. Il lève les yeux vers le firmament, espérant presque que quelques gouttes viennent saluer son front, bénédiction d’une église à ciel ouvert. Il voudrait voir les nuées se déchirer, espérant voir son Dieu l’arracher, par sa clémence, à la catastrophe qui se profile encore. Il pense aux morts. A tous les morts. Deux ans. Cela fait deux ans maintenant que le cimetière de sa psyché ne cesse de grandir, et le nombre de tombes qui y fleurissent en permanence n'en finit plus de croître. Même les visages les plus doux, les plus aidants, ceux qui viennent l’aider à colorer de nuances plus chaudes les teintes givrées de son existence, ne suffisent pas à lui retirer sa peine, et le poids de responsabilités qui lui cisaillent le ventre et les épaules.

Il attend, donc.
Mais l’eau venue du ciel ne tombe pas.
Le dévot attend encore.
Son destin peut bien patienter encore quelques minutes. Lui a toujours été à l’heure. Pour tout.
Tandis que Shreveport s’apprête à connaître un nouveau week-end de débauche, lui ressent jusqu’au fond des tripes ce sentiment de solitude nouvelle. Il a le sentiment qu’il s’agit de sa dernière occasion de respirer l’air faussement pur du dehors. Près de lui se dressent les locaux eux aussi faussement séduisants d’un laboratoire comme d’autres qu’il n’aurait jamais voulu voir, que son pied n’aurait jamais dû fouler.

Ils l’ont retrouvé.
Deux ans.
Deux ans de fausse cavale, peu dupe concernant les traces qu’il laissait forcément dans son sillage. Il est longtemps resté sage, n’a pas ouvert sa bouche ni joué les leaksmen auprès de médias probablement avides de recueillir les révélations qu’il leur aurait vendu sans mal.
Deux ans, pendant lesquels il s’est débattu comme un beau diable entre les hommes et les monstres, entre les flingues et les crocs.
Comme une envie d’abandonner. De lâcher prise. Comme toujours lorsque le danger menace, Nova est partie deux jours plus tôt passer quelque temps chez ses parents à New York. Et comme toujours, c’est à sa moue contrariée qu’il a dit au revoir, à l’aéroport.
Il ne se demande pas quand, comment ni même s'il reverra sa nièce ou quiconque, d’ailleurs. Un rendez-vous pareil, il ne l’honore que parce qu’il se sent bien trop las pour fuir encore. Et puis fuir où, de toute manière ? Il n’y a plus nulle part où courir. Chassé comme du gibier, lapin de garenne trop reconnaissable, il préfère choisir comment aller à la rencontre de la mort qui se profile. Il voit déjà le mercenaire chargé de lui foutre une balle dans la tête sans préavis. Costard aussi net que sa propre veste sans doute (plus pour longtemps), chaussures rutilantes, à l’égard des siennes. Un silencieux histoire de, même si personne ne l’entendrait se faire exploser la cervelle dans la bâtisse gigantesque.

Il se met en marche vers l’entrée de son four crématoire, vers la potence, l’échafaud, prison toute neuve, mais la peinture fraîche et l’entretien sans faille ne changent rien à ce qui peut se tramer entre de telles parois. Il a appris depuis longtemps à se méfier de ce qui brille trop pour être honnête. La seule chose qui l’interpelle, c’est la tournure du fameux courrier reçu chez lui, un matin ensoleillé où il ne redoutait rien d’autre que des températures un peu trop étouffantes. Il a senti la volonté de jouer avec ses nerfs. Il ne s’agit pas d’une convocation officielle, sans concession, telle que celles que ses anciens cadres aimaient invoquer. Il réside là-dedans un mystère autrement plus complexe. Et, surtout, il n’a aucune idée de pourquoi ce n’est pas le Pasua lui-même qui l’a sommé de se rendre dans ses headquarters. Il ne connaît que de nom le laboratoire Exxa Biopharma. En revanche, celui de Jake Hamilton, lui, ne lui est pas inconnu. Sénateur. C’est à Washington D.C., du temps où il n’avait pas à se soucier de déménager à Shreveport et où l’argent coulait à flots, que l’homme politique a commencé à lui sembler plus familier, plus intégré dans son paysage médiatique personnel. Il ne s’est jamais intéressé plus que cela à la manière dont les États-Unis sont régentés, mais le discours sensiblement orienté du « congressman » ne le laisse pas indifférent. C’est donc pour cette seule et unique raison que son esprit reste fort, et l’incite à penser qu’une fois de plus, Dieu a lancé les dés pour lui épargner le pire. Il ne mourra pas ce soir. Il n’y aura pas de silencieux chargé prêt à lui envoyer de la chevrotine dans la nuque. Il ressortira d’ici sur ses deux jambes. Et alors, peut-être que l’averse qui s’annonce lui semblera être l’une des plus belles choses de ce monde devenu cinglé. C’est toujours sous cet œil revigoré que son environnement lui apparaît. Après avoir croisé le fer avec Satan.

Néanmoins, cette vision positive ne l’empêche pas de s’angoisser au fur et à mesure de son approche : on l’a retrouvé. On sait qui il il est, et ce qu’il a fait au Waverly Falls Center. Il s’apprête à se voir cuisiné, et donc à garder ses lèvres closes. S’il n’est pas quémandé par les pontes, alors c’est qu’Hamilton, mis au parfum par il ne sait quel moyen (et si c’était lui, l’un des financeurs ?), a laissé parler sa curiosité et espère en attendre plus. Perdu dans cette multitude de théories, de la plus inquiétante à la moins complotiste, il sent son crâne bourdonner d’interrogations et c’est presque avec soulagement qu’il entre dans le hall fait pour impressionner le visiteur comme le futur collaborateur qui passe en ces lieux. Une fille fait le planton, derrière un comptoir. Elle aussi est soignée jusqu’au bout des ongles. Elle aussi sonne faux. Faux, faux, complètement faux. La gorge sèche et nouée, il s’approche, s’annonce sobrement. Son patronyme ne lui a jamais paru aussi difficile à prononcer, semble-t-il. Un coup de téléphone plus tard, et l’hôtesse se lève et le précède, tandis qu’il la suit comme un automate. Il se déplace en silence, ne se déparant jamais totalement de son allure habituée à sinuer dans les couloirs sans se montrer tape-à-l’œil ni m’as-tu vu. Ce genre d’attitudes, il les réserve (réservait) aux soirées de débauche à Baltimore ou dans la capitale. Il ne porte aucune attention aux jambes divines ni aux lèvres pulpeuses de la femme qu’il suit, la mine sombre. Pas même dans l’ascenseur, où il se contente de regarder les chiffres défiler calmement, éprouvant désagréablement la gravité contrariée qui pousse la cabine à grimper, grimper et grimper encore.

Les portes s’ouvrent.

C’est d’abord la surprise, qui ne se lit pas sur le visage du chasseur. Jake Hamilton est immense, et il marque un temps d’arrêt, remarquant aisément que l’homme est plus grand encore que Sasha, son aîné. S’il avait déjà noté sur les écrans de télévision la stature impressionnante du sénateur, l’avoir en face de lui bouleverse ses perceptions, et le rend instinctivement méfiant. Il scrute avec un réflexe professionnel la silhouette de son interlocuteur à venir, de la tête aux pieds, notant déjà quelques détails particulier, qu’il engrange et se réserve pour plus tard. Une chose lui est déjà sûre, cependant : il n’aime pas l’aura qui l’entoure. Incapable d’en voir les contours comme les arcanistes (n’imaginant même pas, d’ailleurs, qu’une telle chose est possible), ses instincts lui hurlent, le supplient de se montrer prudent. Le PDG est à l’image de sa boîte, ou plutôt l’inverse. Trop propre sur lui pour être honnête. Trop souriant pour qu’il puisse y croire. Il ne prend pas la peine de faire la conversation. Ian Calloway vient d’un milieu aisé. Il sait quand une question appelle une réponse ou non. La forfanterie, les flatteries et les entretiens de politesse l’horripilent, et il n’attend que de passer aux choses sérieuses. Oh, et d'ailleurs : il se fout parfaitement de boire un thé ou un putain de café. Lui aussi, se met à sourire. Un sourire plus insultant qu’autre chose. Il se contente de secouer la tête, plongeant ses prunelles marines dans celles d’un bleu plus torve, qu’il devine aussi perçantes que les siennes. « Non. Non, merci. »

Il ne se détache que quelques instants de ce visage presque asymétrique concernant quelques traits bien précis, faisant mine de contempler le couloir, les murs, le cadre impeccable qui ne le rassure en rien. Pas de mercenaire. Pas de silencieux. Pas d’assemblée constituée des hommes qui le payaient autrefois. Comme pour confirmer son refus, il dénègue du chef une seconde fois, puis se force à le regarder de nouveau fixement. Il articule, d’une voix au-dessus de laquelle le calme règne, se voulant intouchée. Intouchable. « Je préfère commencer dès maintenant, si cela ne vous ennuie pas. »

Joute sanglante à venir, ou conflit de connards embourgeoisés, il n’est prêt en rien, s’attend à tout, et s'impatiente de connaître la teneur du poison destiné à anéantir ses entrailles une fois de plus.

Jake Hamilton aurait tout aussi bien pu s’entendre avec Gilbert Donahue.
Ils sont pourvus de la même « race », de la même habilité innée à revêtir n’importe quel costard allant taper au-dessus des trois mille dollars l’unité.
Ils ont appris à esquisser les mêmes sourires : rassurants pour les petites gens naïves, inquiétants pour ceux qui connaissent les ruses et fourberies des grands de ce monde.
Ils manigancent, flattent et caressent, savent comment s’adresser à n’importe quel public, pourvu qu’ils soient dotés de cette formidable capacité d’adaptation les aidant à parler au bas peuple comme à un sénateur. Ils endorment. Ils tapissent le fond de leurs discours d’une ouate dorlotante, au creux de laquelle on pourrait se voir tenter de s’abîmer sans méfiance.

Sans méfiance.

Deux mots qui ont disparu du vocabulaire du médecin. Il ne se voit plus accorder sa confiance instantanée à un politicien ni à un homme ainsi vêtu d’ici à la fin de ses jours. Alors il se tient là, sinon fermé, du moins sur une réserve remarquable, pas décidé à dévoiler son flanc pour se laisser frapper, déjà, d’une estocade conditionnant le reste d’un entretien délicat. Et puis, il n’a de toute manière pas l’habitude qu’on l’accueille avec un si grand enthousiasme. En tant que docteur, les visites sont bien souvent teintées de l’inquiétude, de la peur panique, du mécontentement. Ça, c’est du côté de ses patients. Mais même Sasha ne manifeste plus si fort sa joie de revoir son cadet. Même son père se voit toujours pourvu des rides plissant son front désormais ancien, miné par l’appréhension de voir son deuxième fils pris dans les tourments. Nova qui s’attend à la mauvaise nouvelle de plus, à l’ordre de trop. Miles qui craint la réprimande. Qui fait-il réellement sourire, aujourd’hui ? Il se rend compte de l’aura nauséabonde qui l’entoure en permanence, et cela lui procure un choc qu’il se doit d’absorber en silence, stupéfait de comprendre ce qui le met donc aussi mal à l’aise devant son hôte. Il n’est pas dupe : ce dernier le décortique déjà. Il voit comme son regard perçant s’attarde, décrypte, glisse et s’écoule comme un liquide gluant, poisseux, dont il ne se déparerait plus de l’impression désagréable que sous une douche brûlante.

Bien vite, ils ne sont plus que tous les deux, et c’est résigné mais déterminé que Ian Calloway se remet en marche, vers ce bureau prévoyant leur étrange affrontement. Le calme des lieux l’habite et le transporte, loin, très loin vers les profondeurs d’un calme méditatif qui l’aide à ne pas s’affoler, et il tourne la tête autrement que vers son interlocuteur. Il est pénétré par le silence relatif de l’endroit – troublé par leurs semelles dans un rythme étrangement semblable – , aidé par la nuit. Il a toujours aimé le calme qui régnait dans les couloirs des bâtiments urbains, surtout en hauteur. Cette sensation de se sentir si près des centre-villes, du cœur bourdonnant, tout en demeurant élevé au-dessus de la masse, recueillant uniquement les remuements de la rumeur bruissant et montant vers la stratosphère jusqu’à eux. C’est ce qui lui avait toujours déplu au WFC ; le calme, là-bas, était non seulement une vaste illusion, mais comportait cette menace réelle : dehors, rien que les bois. Pas de vie, ou du moins aucune vie humaine. Un entre-soi détestable, que seule la présence de Carl Weiss parvenait à atténuer. Il pouvait comprendre donc, comment les employés d’ici pouvaient s’épanouir dans de tels locaux. Autrefois, ils lui auraient fait grande impression. Mais il n’avait plus trente ans. Il n’était plus aussi influençable, et avait compris à ses dépens le malheur qui pouvait attendre ceux qui se laissaient étourdir par des paillettes aussi bon marché, malgré les millions investis dans le cadre.

Le bureau ne dénote pas avec le reste. Il pose ses iris froids sur le décor. Il s’éprend aussitôt des baies vitrées livrant une vue agréable sur l’extérieur. Le parquet sous ses pieds, le goût certain pour l’agencement, trahissent le maître des lieux plus sûrement qu’il ne s’en doute, se dit-il. Il n’y a que l’éclairage des leds qui l’agace. Il n’a jamais été épris des lumières artificielles trop vivaces, trop criardes. Il préfère le tamisé. Il préfère la nuit presque noire, lorsqu’il ne s’agit pas de chasse. Ici, Jake Hamilton doit passer un temps conséquent. Tout est aménagé de sorte à recréer le confort d’un chez-soi luxueux, d’un appartement dans les hauteurs, un nid perché parfait pour un oiseau de proie dans son genre. Le blanc le dérange le plus. Cette blancheur trop superficielle crie au mensonge en permanence. Tout est trop propre, trop net. Lorsqu’on l’invite à s’asseoir, c’est avec une lenteur féline qu’il s’exécute, sans jamais le quitter des yeux. Le verre qui lui est servi, il n’y répond que d’un battement de paupières témoignant de sa politesse ordinaire. Il sait que tout s’apprête à basculer, d’un moment à l’autre. Bientôt, la représentation sera terminée.

Et en effet, peu à peu, c’est un autre visage qui se dévoile et s’offre à lui. Du sourire de commercial parfait, c’est un rictus plus amer, une expression bien plus dure qui modèlent et façonnent différemment les traits de l’homme au teint blême, aux cheveux blonds. Il aurait fait un parfait vampire scandinave. Pourtant, le chasseur sait trop bien quelle politique acharnée l’homme mène avec verve, faconde et une certaine grâce brute, afin de détrôner les créatures surnaturelles du piédestal sur lequel la plèbe les a installées. La colère. C’est bien une colère sourde qui habite l’être immense assis de l’autre côté de ce bureau trop impeccable. Quant à lui, son souffle presque imperceptible, il n’a pas bougé de la position qui l’a vu se poser sur ce siège sans défaut. Les jambes à peine écartées, une main posée sur sa cuisse, le bras effleurant l’accoudoir. Il écoute, absolument concentré. Il attend. Il attend le clic de la grenade qu’on dégoupille. Un parallèle dérangeant s’immisce, entre eux deux ; invisible. Elinor Lanuit. Elinor et ses propositions qui le consacraient, lui, épargné de cette nuit l’ayant vu perdre ses compagnons. Cela commençait à devenir une habitude. Et, surtout, cela commençait à l’interpeller sérieusement. Si son parcours de vie n’était évidemment pas des plus banals, le voilà qui, à tort ou à raison, consciemment ou pas, volontairement ou non, attire les esprits stratèges, mauvais ou pugnaces. Pourquoi ? Qu’y a-t-il chez lui que Sasha ne possède pas ?

Le silence retombe. Il ne peut plus se taire. Il faut parler. Jake Hamilton se lève, sortant des friandises dont il ne voudra pas. Un vague roulement de tambour, synonyme d’orage dans le lointain, ponctue ses premiers mots, enfin : « Bien qu’admirable et reconnu par la profession… Au moins cela, oui. » Un rire bref couronne un mouvement de tête, sublimé à son tour par un sourire d’une amertume sans pareille. « Pas de doute. Vous êtes un politique. Vous savez parler. Vous aimez ça, même. » Ses lèvres se bouffent l’une l’autre un instant, ne dessinant qu’une ligne infime, le temps de reprendre un sérieux qui n’est pas dur à adopter : « Je suis médecin généraliste. Pas chirurgien. Il n’y a aucun « talent » m’appartenant que ne possèdent pas des milliers d’autres docteurs à travers le pays. Je doute par ailleurs être déjà aussi connu en Louisiane. »

Arrête de me prendre pour un con deux minutes.

« Si vous parliez vraiment ? Pas… juste pour établir un terrain amical. Je ne sais pas à qui vous avez affaire en général, mais je peux tout entendre, personnellement. Vraiment tout. Et je ne parle pas des pseudo-compliments sur mes soi-disant compétences. » Un autre mot le hante pour de bon, en revanche. De ce fait, il se relève, non pas uniquement pour se sentir d’égal à égal, mais bien parce qu’il ne supporterait pas l’immobilisme. Sans gestes brusques, le voici qui se détourne, dessinant un bref arc-de-cercle autour des sièges immaculés. « De quelle expérience parlez-vous ? » Connaît-il ses activités de chasse ? Ou se contente-t-il de frôler du bout du doigt ses dix ans de carrière dans le centre d’expérimentation ? Le Vertueux en sait trop peu. Et cela ne lui plaît pas. « Je sais ce que vous faites, et ce que vous… promouvez. Je suis des alentours de D.C., j’ai suivi votre carrière de loin grâce aux médias. Pour autant, je ne me mêle pas de politique. » Il le regarde, martelant ses propos avec une assurance née de générations entières d’hommes et de femmes parmi les siens, mus par la tradition nécessaire, la protection des villages et des bourgs vulnérables. Rien d'autre. Pas la gloire. Pas d'aspiration autre. Tuer les monstres. « Je ne vois pas ce que mes qualités de toubib peuvent apporter à vos ambitions. Et je ne comprends pas ce que vous attendez de moi. » Il ne lâchera pas en premier, il se le jure. Il tiendra. Même enfermé dans ce carcan d’incertitudes qui le plonge dans un malaise grandissant.

« Je n’ai pas de temps à perdre, monsieur Hamilton. Et je crois que vous non plus, n’est-ce pas ? » Il balaye l’espace de la main. « Tout ceci est formidable, mais… Cela n’explique en rien pourquoi j’ai reçu une invitation douteuse, promettant un chèque douteux pour des recherches que je n’ai pas menées. Vous avez cherché à me mettre la pression. Soit. Je peux entendre. Maintenant, allez au bout. »

Vais-je crever ce soir par ta faute, connard ?

« Quel savoir pourrais-je vous apporter que vous ne possédez pas déjà ? Comment m’avez-vous trouvé et que voulez-vous qu’un autre de vos collaborateurs ne pourrait vous fournir directement ? »

Plus les minutes s’écoulent, plus il se sent en danger, dans ce grand bureau très froid. Il sait d’office que la posture près d’un toit en attente du prédateur qu’il traquerait en retour lui conférerait une impression plus salvatrice. Rien ne va. Ni son pouls pulsant trop vite, ni sa nervosité encore rentrée, et encore moins les contractions de son estomac. Réminiscences de cuites prises à jeun, de verres de whisky descendus à même pas midi, passé lointain. C’est le même état un peu boueux qui lui encombre l’esprit, ralentit son organisme et rend plus pénible ses réflexions à l’égard du sénateur qui cache encore bien son jeu. Il ne peut pas se permettre la moindre faiblesse, et cependant il est plus vulnérable que jamais, seul au monde. Il préfère ses adversaires à découvert, les canines sorties et leur force décuplée. Il n’a pas été élevé pour débattre aux côtés de sophistes dans son genre.
Ils sont en train de franchir la deuxième étape. Les présentations sont terminées. Jake Hamilton a fait un pas, d’une extraordinaire politesse sous le couvert d’une roublardise qu’il devine à toute épreuve. Déjà, il a manifesté sa volonté de ne pas se laisser prendre au jeu. À présent, une autre phase se met en branle, comme l’indique cette mise en scène, et ses yeux se posent tout naturellement sur le tube arboré par le PDG. Il assiste, mutique et dubitatif, à cette leçon de marketing douteuse. Il a toujours détesté les gens bossant dans le marketing. Il a toujours détesté le concept même de vendre quelque chose. Il fait partie de ces vieux cons particulièrement attentifs à des préceptes éternels : si un service que vous utilisez est gratuit, alors vous êtes le produit. Il n’utilise pas les réseaux sociaux. Son compte Facebook se réduit à un nom, un prénom, aucune information affichée, trois photos ne le représentant pas. Il ne se connecte jamais sur ce foutu Messenger, n’aurait absolument aucun intérêt à divaguer sur Twitter, Instagram, et que Dieu emporte toutes ces autres plateformes stupides. Call him boomer, si ça vous chante. Il s’en moque. Vendre. Le monde entier est vendu. Il ne cède aux tentations du capitalisme que par un amour du confort qui le fait grimacer, l’obligeant à participer à cette mascarade bien pire que celle promulguée par les cercles vampiriques. Alors imaginer un quidam médiocre passer trois semaines à s’échiner sur le nom d’une crème cicatrisante débile a de quoi attiser au mieux son désintérêt, au pire son agacement. Il ne comprend pas tout de suite là où l’autre veut en venir. Cependant, il croit déceler de l’ironie, chez Hamilton. Comme si ce dernier avait conscience de la crétinerie du bousin. Le chasseur en retient de justesse un frêle sourire, sa commissure tiquant, mais reprenant bien vite un faciès impassible. Il ne doit pas tomber dans le piège de la séduction dont sont friands les politicards dans son genre. Il doit rester maître de lui, ne pas prêter le flanc à une conversation aussi badine soit-elle. Car il n’y a rien de badin, dans cette invitation dont la vraie raison demeure un mystère.
Le geste leste attire son attention. Il attrape au vol le remède, dosant la force de ses phalanges pour ne pas le comprimer outre-mesure. Sasha n’en a jamais été capable, lui. Mais le toubib, habitué à manipuler les chairs les plus fragiles, s’avère bien plus délicat que son enveloppe ne le laisse paraître la plupart du temps. La menace voilée ne lui échappe évidemment pas, et ses mâchoires ne s’en contractent que plus solidement. Il l’écoute encore déblatérer, puis le fixe se rapprocher avec une méfiance grandissante. Il ne bouge pas d’un cil, hormis son pouce qui flatte le plastique parfaitement lisse d’un produit qu’il foutrait au feu dès que possible.

Et puis, enfin.
En dépit de la gravité de la situation qui lui apparaît enfin clairement, un soulagement palpable lui tombe sur les épaules. Jake Hamilton vient en effet de révéler le point faible de sa démarche, du moins l’espère-t-il. Son attitude dénote un manque de connaissances aberrant, et Ian Calloway se demande s’il ne peut pas s’en tirer par une porte de sortie imprévue. Il peut jouer sur l’aspect flou d’un monde dont il n’a plus quêté de nouvelles depuis plus d’un an. Il s’en est assuré. Il baisse la tête, comme s’il faisait mine de réfléchir, fixant les pompes d’une propreté inquiétante elle aussi, de l’homme dont il se demande un instant quelle est sa pointure. Pas de problème de dos, avec une taille pareille, d'ailleurs ? Il s’amuse d’écouter son esprit divaguer, relâcher un peu de pression par un auto-sabordage, par une réflexion/déformation professionnelle parfaitement consciente, lucide. Il humecte ses lèvres pour la dernière fois.

« Je vois. Vos intérêts sont donc purement économiques. » Il ne ressent aucune amertume particulière. Il ne le connaît pas, après tout. Il n’attend rien d’un sénateur américain adulé par des millions d’admirateurs suspendus à ses mots séduisants. Il a compris depuis des lustres à quel point la politique n’est qu’un puits sans fond de corruption, de magouilles en tout genre que des citoyens comme lui n’entendront jamais. Ne comprendront jamais. Il pousse un soupir discret, relève la tête et plante ses prunelles océanes dans celles, grisâtres, de l’avidité incarnée. « Vous n’êtes donc pas fatigué ? Ce doit être pesant. De toujours… pousser plus haut les désirs d’ambition. Votre succès en politique ne vous suffit donc pas que vous cherchez encore à faire grimper les fruits d’un chiffre d’affaires qui représente… quoi, on joue dans les milliards à ce stade, je me trompe ? » Sans pouvoir dérouler le moindre nombre cumulant une certaine quantité de zéros, c’est le médecin qui s’exprime, à présent. Le médecin parfaitement au fait des trafics d’influences, du poids démentiel de l’industrie pharmaceutique sur la population. Il songe à la crise des opioïdes qui ravage ce pays de part en part, sans exception. Un peu de haine menace de percer. Il la renvoie aisément. La haine n’est pas un sentiment qu’il laisse s’installer trop facilement, chez lui. On lui a souvent reproché cet aspect de sa personnalité. On lui a souvent parlé de sa froideur, de son inamovibilité décourageante. Jake Hamilton, lui, laisse-t-il la porte ouverte à la haine aussi souvent qu’il le suppose ?

« Je vous ai dit que je ne me mêlais pas de politique. Je n’y comprends pas davantage en matière d’affaires ou d’économie. Je suis médecin. Je soigne les gens. »  Je tue les monstres. « Je ne suis pas chirurgien, ni psychiatre. Je ne suis qu’un généraliste. Et je ne comprends pas de quoi vous parlez. Connais pas. » Il lui offre son regard le plus vide, le plus imperturbable. « J’ignore qui vous a conduit sur cette piste monsieur Hamilton, mais je crois qu’il y a méprise sur la personne. Je ne peux vous être d’aucune utilité. Viendriez-vous fouiller à mon domicile que vous ne trouveriez rien de tel. Je ne conduis pas d’expérimentations. Je ne détiens aucun résultat. Je soigne les gens. » Dana. Oh, Dana. S’il pouvait serrer la jeune femme dans ses bras pour la remercier une énième fois de ses services héroïques, il le ferait sans hésiter. Il songe aux millions de lignes protégées par un coffre-fort numérique à toute épreuve. Pas de traces. Pas de preuve.

À son tour, il s’approche et tend la main jusqu’à ce que l’extrémité du tube de crème frôle le costume hors de prix de son interlocuteur. Pour un peu, il en hurlerait de rire. Il sait qu’il est absolument scandaleux de mauvaise foi, d’hypocrisie. Il sait qu’il ne fait même pas l’effort d’arborer un jeu de comédien convainquant. Pas de preuve. Pas d’aveu. Ce sont là les règles, n’est-ce pas ? C’est bien ainsi que les hommes dans leur genre s’en sortaient face à des commissions dûment mandatées et qui, à défaut d’avoir su faire craquer l’accusé, le témoin, le toubib, l’élu, doivent relâcher, impuissantes, ces suspects aux mains salies, bras-dessus bras-dessous avec un énième avocat de génie pour s’en aller parader devant une volée de caméras.

Il joue quitte ou double. Peut-être Hamilton n’a-t-il en effet pas d’autres arguments à lui apposer. S’il s’agit de bluff, alors il a une chance de s’en sortir. Mais si une autre carte avantageuse se planque dans la main adverse, alors… alors tout basculera de nouveau. En attendant, il module sa voix, la rend charmeuse à son tour, jouant d’un grave posé et serein, tandis qu’il lui rend officiellement cette petite merveille de cosmétique.

« Je vous remercie pour votre sollicitude. Mais je crois bien que je saurais me passer de ses prodigieux services. »  

Le silence ne le dérange pas le moins du monde. Il se sent plus à l’aise dans les silences que via les palabres. L’ensevelir de discours et autres semonces l’aurait déstabilisé bien davantage que cette froideur de glace arborée par le politicien. Ian Calloway tient bon. Tient droit. Il ne regrette pas ses propos : il ne les pèse dans aucune balance, ne s’angoisse pas d’avoir prononcé celui de trop. Il attend. Il teste l’effet du vide entre ces murs étrangers. Il veille à ce que son humeur demeure moins électrique que celle qui règne au-dehors. Il a hâte de sortir de là. Il ressent le besoin de laisser l’averse lui tomber dessus. Les averses nocturnes, comme autant de souvenirs de chasse, d’un avant anxiogène, d’un après sanguinolent. L’eau nettoie toujours, efface les traces. Le ciel s’ouvre, et c’est Dieu qui absout des crimes commis en son nom. Comme un baptême titanesque, l’homme remis à sa place, seul face à l’immensité du monde, des cieux sous lequel il s’offre, le front haut touché par l’onde froide, telle celle des fonts baptismaux.
Il n’aime le confort qu’en se confrontant régulièrement aux éléments, au genre de rugosité qu’il fait sienne, lorsque sa vie l’exige. Forgé par des mains calleuses, par des regards exigeants, sculpté par la force d’une discipline chaque jour mise en exergue. Il n’est pas soft. Il redoute les hommes trop aveuglés par leur convoitise, mais fréquenter des monstres, les vrais, le rend plus conciliant avec ceux de son espèce. Jake Hamilton met ses nerfs à rude épreuve, mais il lui offrira tout de même cette sainte patience. Aussi retors qu’un curé de village, aussi sévère qu’un évêque de Rome, mais la ferveur d’un pasteur ferrée au corps. Jake Hamilton, ce membre de paroisse impatient, ce fidèle à mater, cette ouaille à rassurer.

Que me présenterez-vous ?
Colère, passion ou menaces ?
Les trois auront leur réponse.
Si c’est au Malin qu’il fait face, alors Bernanos aurait justement pu noircir de lignes nombre de pages blanches.
Si ce n’est sous le soleil, c’est dans cette nuit éclairée d’ampoules artificielles qu’il se tient près d’un autre Satan.
Comme l’homme d’église s’est égaré dans le brouillard, trouvant sur son chemin le visage du Diable, il affrontera ce qui n’est rien d’autre qu’une énième mise à l’épreuve : celle de sa Foi. Il poursuivra sa route, affrontant sa propre conscience, les conséquences de ses péchés déjà confiés, mais guère encore expiés. Il ne retrouvera la lumière plus maigre mais plus vraie de la lune obscurcie qu’une fois les griffes des démons disparues. Les stigmates marquant son corps et son esprit, il les porterait avec une humilité similaire à celle de son Seigneur, veillant à conserver les relents de fierté immanquables cadenassés au plus loin de lui, gardant sa vanité humaine au plus réduit.

Ce silence n’est pas une insulte.
Ce silence lui permet de rassembler ses forces, de maintenir en place l’armure, de recentrer son attention sur le combat livré qu’il ne surmontera qu’au prix de quelques révélations, sacrifices ou pistes jetées en pâture au sénateur. Et s’il lui est plus aisé de combattre en livrant le tribut du sang aux immortels tués de sa main, il accepte volontiers de se soumettre à une joute dont il n’aurait pu s’échapper. Il le savait déjà, dès le moment où les mots de l’homme face à lui ont brisé ses espoirs de discrétion.

La voix revient, porteuse des mêmes imprécations en sourdine que le Serpent du Premier Livre. Un hochement de tête modeste mais entendu le salue en guise d’approbation, qui n’en est pas vraiment une. Il composera avec les objections opposées. Il ne les craint pas. Même si ce sourire lui glace le sang, tant il n’ose imaginer toutes les horreurs qu’il dissimule. Ces sourires, il se rappelle en avoir compté beaucoup, dans les couloirs du Waverly Falls Center. Sourires égoïstes, orgueilleux, au détour d’une chambre opératoire, d’une manipulation sadique, d’un rapport gonflé d’immondices, de détails graveleux et sordides, extirpés par le scalpel ou la torture mentale, sous les commandements de psychiatres tordus, de chirurgiens ignobles, de médecins comme lui, ayant trahi tous leurs serments d’autrefois. Ces sourires, il ne voulait plus les voir. Même sur les traits de son propre amant, ils lui devenaient insupportables. Il ne se rappelle pas avoir émis ces sourires-là. Il avait pris l’argent, avec cet empressement un peu honteux, se contentant de faire ses heures, d’en connaître le moins possible pour tout ce qui ne concernait pas son rayon, et une fois l’enceinte du centre franchie, se contentait d’effacer de sa mémoire immédiate – réflexe presque inné – tout ce qui aurait pu lui rendre plus compliqué de trouver le sommeil ou de creuser la tombe de son éthique définitivement. Il se trompe peut-être quant au sentiment que lui inspire Hamilton, mais ce dernier se fourre le doigt dans l’œil à son tour, s’il croit pouvoir éveiller sa fibre émotionnelle en le ramenant à son métier de médecin. Car il sait qu’il ne mérite plus d’exercer. Il a perdu le droit de s’offusquer et de réagir en tant que pur soignant depuis deux ans.

La vaste paume qui s’abat sur son épaule est une transgression qu’il ne cautionne qu’à grand-peine. Il en perçoit le poids avec une acuité terriblement dérangeante. Il est récompensé de son stoïcisme par la brièveté du contact, et s’octroie une pause via une expiration ténue, sans le quitter des yeux. Il profite que son interlocuteur lui tourne le dos pour se livrer à une nouvelle observation de sa stature, impressionnante. Son tempérament méthodique et calculateur ne l’empêche pas de reconnaître la beauté et la grandeur là où elles se trouvent. Or, il doit reconnaître qu’en dépit de leur échange d’une gravité rare – si l’on en observe les enjeux dissimulés – , le tableau de Jake Hamilton dans son office superbe, sur fond de tempête à venir, dégage une aura certaine qu’il aurait aimé pouvoir peindre ou photographier. La ligne de ses épaules se dessine à merveille, et la coupe parfaite de son costume taille cette silhouette de colosse à la fois massif et gracile à l’image des statues antiques. Il se demande soudain ce que cela fait, d’être Jake Hamilton. Sasha l’aurait réprimandé, lui reprochant de se laisser aller à penser à des inepties pareilles. Ça ne fait rien. Il a toujours été très différent de son frère aîné. Deux approches radicalement opposées, et il ne s’en est jamais plaint. Toutefois, ce conseil fantôme a au moins le mérite de le ramener sur terre, et c’est presque à regret qu’il s’arrache à cette bulle contemplative. À temps. Il découvre que ses activités de chasse sont elles aussi percées à jour. Le Républicain lui facilite la tâche. En dévoilant peu à peu toute l’étendue de ses connaissances à son sujet, elles lui permettent de mieux concevoir jusqu’où il peut s’avancer, quelles limites ne pas dépasser. Ce constat atténue la peur que lui inspire cette fouille de sa vie privée, dûment protégée. Lentement, la teneur des paroles du sénateur s’altère. Le mépris se voit remplacé par un intérêt réel. Il veut croire en la sincérité de cette fougue soudaine, de ce discours idéologique qu’il comprend, sans adhérer totalement à sa forme et au fond, qu’il devine motivé par d’autres sources que les siennes. Néanmoins, cette posture nouvelle rend plus humaine la bouche de ce businessman sans pitié. Au moins un peu. Il est même stupéfait de distinguer la précision de ses connaissances, et la grandeur de ses ambitions. Folie, songe-t-il. Le magnat ignore dans quoi il s’aventure, et même s’il doit reconnaître que ses premières propositions sont largement séduisantes, même lui envisage la possible faillite de la science toute puissante. Au fil de ses expositions, l’aspect agréable de ses confidences retombe, drastiquement. La folie n’est plus une hypothèse, mais une conviction certaine, quand il ose envisager l’application de ces plans dignes du pire des savants égarés.

Il s’approche, et le docteur n’a pas effectué un seul pas, depuis. Un premier soupir, dont l’intensité égale celle de la scène, résonne en même temps que le verset biblique.

« L’orgueil précède la ruine de l’âme. Et l’esprit s’élève avant la chute. »

Il ne dissimule qu’à peine la pitié qu’il éprouve. En dépit de son habituelle mesure, il ne ressent pas l’envie ni le besoin de tamiser le fond de sa pensée, exprimée librement : « Vous êtes fou. Vous êtes complètement fou. » Ses paupières battent, plusieurs fois, comme s’il commençait enfin à ressentir en plein ventre l’impact de sa détermination. Et s’il réussissait… s’il réussissait… Non. Il se refuse à plonger aussi loin dans la fantasmagorie. Le monde serait si profondément changé, par les délires d’un tel Frankeinstein, qu’il ne peut l’imaginer.

« Vous faites erreur. Vous n’imaginez pas à quel point. » Il le contourne, acceptant difficilement de lui tourner le dos à son tour pour se rapprocher de la baie vitrée, trouvant un certain réconfort dans la vision de cette nature indomptable. « Ce dont vous parlez laisse les projets absurdes et pharaoniques des rois du pétrole qataris inoffensifs en comparaison… Je ne peux pas comprendre qu’un homme aussi intelligent puisse être tombé dans un abîme pareil. » Effaré, effrayé, il poursuit et surtout, corrige ce qu’il considère être une dangereuse inexactitude : « Je ne sais pas comment vous avez fait vos recherches, à mon sujet. Je ne sais pas qui vous a renseigné sur moi. Mais je ne suis pas psychiatre. Mon binôme l’était, lui. J’ai travaillé près d’une décennie à ses côtés, ce qui m’a permis de progresser dans un domaine qui n’est à l’origine pas le mien, mais ce n’est pas ma discipline. Je lisais ses théories, mais je n’en étais pas à l’origine. Tout juste lui servais-je d’objecteur de conscience… Et pour ce que ça a servi… » Il se sent encore responsable de cette errance. S’il avait réagi plus rapidement, peut-être que Carl Weiss aurait compris là où était son erreur, avant de provoquer sa mort, à plus ou moins brève échéance. « Ce qu’il s’est passé devrait servir de leçon à tous ceux qui, comme vous, désirent se jeter à corps perdu dans ce genre d'aberrations. Nous avons été détruits. Par notre propre et prétendue supériorité. Juste pour une banale erreur de sécurité technologique. Tout le savoir, le génie humain, resteront toujours confrontés aux mêmes risques, aux mêmes failles. Et gare à nous, si la contre-attaque n’est pas assez vive… »

Il se retourne, mais son dos reste tout près de la vitre, ne souhaitant pas se rapprocher de lui, sans que la dureté de sa voix n’en soit diminuée : « Ai-je besoin de vous faire la liste de toutes les catastrophes en série, tout ce pourquoi l’humanité pleure encore ses morts et ses territoires perdus, juste pour quelques secondes d’inattention ? Juste parce qu’elle voulait voir ce qu’il se passerait en appuyant sur un bouton de plus ? Pourquoi insister ? Pourquoi ne pas accepter que le monde ne changera pas simplement parce que vous l’avez décidé ? »

« Vous avez raison sur un point. Je suis un homme de terrain. Je me sens effectivement plus à l’aise perdu dans la nuit avec ces créatures comme cibles que là, à devoir converser avec vous, qui n’entendrez jamais mes arguments. Je sais que je parle en vain. Vous ne changerez pas d’objectif, quoi que je dise. Mais laissez-moi au moins vous raconter pourquoi je ne souscrirai jamais à une telle entreprise. » Son poing fermé, cognant doucement le sternum. « Vous avez évoqué ma famille. Nous sommes des hommes de tradition. Nous respectons un code. Un véritable crédo. Nous n’avons pas pour habitude de nous jeter aux trousses du premier vampire ou garou venu. Nous tuons les monstres. Nous tuons ceux qui s’en prennent aux humains par vice, qui tuent et sèment les cadavres depuis les premières tueries originelles jusqu’aux meurtres perpétrés dans les ruelles des mégalopoles d’aujourd’hui. Nous répondons aux appels à l’aide de nos frères et sœurs saignés par leur cruauté et leur faim. Nous ciblons nos proies. Nous sommes des soldats de Dieu, mais il n’a jamais été question de génocide. » Les mots de son père, prégnants. La sagesse des anciens, s’écoulant par ses lèvres et ses chuchotements apaisants, tard le soir, au moment de coucher ses garçons, de leur proférer les dernières prières, promesses et préceptes.

« Je suis un fils d’Abraham. Comme il n’a jamais été question d’éradiquer chaque émanation démoniaque sur cette terre, jamais vous ne pourrez éradiquer toutes les créatures surnaturelles qui marchent parmi les hommes. Si vous vous entêtez, c’est un sort pire que la mort qui vous sera réservé. Vous n’y arriverez pas, monsieur Hamilton. » Il n’y a pas de colère. Au contraire, il s’agit presque là d’un avertissement destiné à le protéger, lui, cet inconnu maudit venu briser son semblant de quiétude. « Je vous soutiendrai toujours dans la démarche de limiter les droits de certaines races issues du surnaturel, et de privilégier les mœurs humaines, pour protéger nos concitoyens. Mais je ne pourrai vous apporter davantage. » Il reprend son souffle, affolé de découvrir une partie seulement de ce qui se trame, dans les cerveaux des nantis. Lui, un défenseur des vampires et autres forces de la nature ? L’ironie est mordante. Il ne se serait jamais attendu à devoir tenir une telle posture philosophique. « Il n’y a pas de prolifération. Nous vivons une époque troublée par la Révélation. Elle a rebattu les cartes, et il faudra plusieurs décennies pour qu’un nouvel équilibre soit trouvé, pour que l’affolement et l’excitation retombent. Ce qu’il s’est passé il y a moins d’un an le prouve. Toutefois, répondre à la destruction par la destruction n’a jamais servi les intérêts de quiconque. La force que vous invoquez se retournera contre vous. Elle vous arrachera tout ce dont vous êtes maître aujourd’hui. C’est l’Histoire qui nous l’a appris, et je serais étonné que vous n’ayez jamais envisagé les retombées d’un tel échec. »

Une profonde tristesse s’ancre à ses pieds. La certitude d’assister aux prémisses d’une dégringolade fatale au politicien. Elle rend le constat douloureux plus pénible encore à supporter. « Vous avez tort de croire que les Calloway sont une exception dans notre monde. Chaque jour, des familles de chasseurs s’élèvent contre l’infamie, combattent et tuent les erreurs de la nature cherchant à nous pousser trop loin dans nos retranchements. Ils rétablissent le fil de la balance, luttent pour limiter la propagation du Mal tel que nous le définissons. Des réseaux entiers existent, partout. Aux États-Unis, mais également en Europe et, j’en suis certain, bien au-delà, sur chaque continent. Nos ambitions sont modestes, à la hauteur de nos capacités. Comme une chaîne alimentaire, comme certains prédateurs se doivent de réguler les populations dont ils se nourrissent, nous prenons les armes, et nous faisons notre devoir. Certains des nôtres, comme instruits par la voix divine elle-même, sans oublier que rien n’existe sans qu’Il ne l’ait conçu, ni accepté. Si les pires abominations existent sous l’égide de Dieu, alors comment nous, simples créatures façonnés par lui pourrions-nous nous prétendre supérieurs et décider à Sa place de ce qui doit être ou non ? » Son timbre, gonflé et porté par l’acoustique de la pièce, emporté par un prêche aussi rare que spontané, venant de sa part. Et plus il ramenait l’Éternel en son sein, plus il sentait les sèmes vibrer, son courage lui revenir, la certitude qu’Hamilton se verrait crucifié pour ne pas avoir su s’en tenir au raisonnable. « Je doute que vous croyiez en Dieu comme je crois en Lui. Mais vous m’avez posé la question. Et ceci est ma réponse. Il est la seule voie que j’ai toujours suivie, et que nous suivrons toujours. »

L’orage au loin, gronde. Se rappelle aux deux hommes, discutant de l’avenir du monde, tandis que la pluie se fait plus forte, commençant à frapper le verre avec plus d’agressivité. « Le sacrifice que vous êtes prêt à faire… il n’en vaut pas la peine. J’entends votre colère, et je reconnais la force de votre conviction, mais je ne peux décemment pas embrayer sur votre proposition. Je me trahirais moi-même, ainsi que les miens, bien sûr. »

Il frotte un instant son menton, rendu nerveux, mais toujours en contrôle. « Vous sous-estimez la puissance des êtres que vous affrontez. La magie dont vous parlez, notamment… vous l’avez dit vous-même. Les prouesses que les arcanistes déploient, leur façon de réorganiser la matière, de déclencher des prodiges… Mon frère pourrait aisément vous en parler. » Même s’il préfèrerait se couper la langue que de laisser Miles entre les pattes de Jake Hamilton. Il martèle de nouveau. « Vous n’y arriverez pas. Abandonnez. Ne vous entêtez pas, ou vous affronterez une ruine bien pire que celle de votre compte en banque. » Il connaît la cruauté de certains sorciers. S’estimant presqu’inculte en la matière à côté de son cadet, certains récits avaient réussi à le terrifier, le marquant pendant plusieurs jours consécutifs. Il n’avait jamais aussi bien dormi, mangé, vécu après cela, de la même manière.

« Les armes à grande échelle… nous savons tous quels désastres elles induisent. Je ne peux pas, monsieur. Non pas pour vous défier, ni pour m’opposer à vous. Mais je ne peux pas vous aider. » Il humecte ses lèvres trop sèches pour espérer conclure : « Le WFC… tous leurs objets d’étude sont souillés. Je me suis sali à jamais, en y plongeant les mains. Touchez à leurs conclusions brouillonnes, et vous serez contaminé à votre tour. Je refuse de croire qu’un homme comme vous soit aveugle au point d’éluder tout sens moral, un tant soit peu. Qu’avez-vous subi dans votre existence passée qui vous pousse ainsi à courir contre des vents pareils ? » La question est sincère. « Je n’ai pas la prétention de marcher au côté de géants comme vous. Je préfère que l’Histoire m’oublie. Mais Elle ne vous oubliera pas, vous, si vous persistez dans ce delirium qui vous mènera à votre Apocalypse personnelle. On se rappellera de votre nom. Mais pas comme vous le souhaitez. L’on parlera de Jake Hamilton comme l’homme fou qui crut un jour pouvoir défier les forces de Dieu et de la Nature mêlées. Toute votre énergie, tout votre courage, tout ce que vous aurez déployé afin de parvenir à vos fins, auront été anéantis pour rien. »

Il ne se veut guère prophète. Pourtant, il tremble presque en déclamant enfin : « Abandonnez. Abandonnez, avant qu’il ne soit trop tard. Vous courez à votre perte. Et cela me terrifie pour vous. »

C’est le goût de l’échec qui se répand sur sa langue.
Il ne parviendra pas à convaincre Jake Hamilton. Il le savait déjà, avant même d’ouvrir la bouche. Mais le constat reste amer.
Depuis combien de temps, depuis la dernière avancée victorieuse ? Depuis combien de temps, ce sentiment jouissif d’arracher à un ennemi, à un perturbateur, un succès retentissant capable de rendre un peu de lumière à son existence ?

Il commence à se fatiguer.
Il ne supporte plus le monde qui l’entoure. Le sénateur a raison : Ian Calloway puise nombre de ses raisonnements, de ses inflexions et de ses valeurs dans une époque fanée, détruite. Il n’est plus sûr de comprendre son époque. Il n’est pas sûr de l’avoir jamais comprise. À dix ans, à vingt ans, à trente… systématiquement, chaque nouvelle décennie ouverte ne lui a jamais apporté que les mêmes questions, enrichies de l’expérience, de ses piques acerbes, d’un cynisme de famille. La logique de ce système de pensées ne s’inversera pas. On ne retourne pas en arrière. L’étendue du massacre à venir le hante et l’assassine lentement, bien plus sûrement que des cellules cancéreuses. Né dans une époque florissante, le déclin ne cesse de progresser, recouvrant de son ombre les villes américaines, européennes, jusqu’à l’ensemble de l’Occident. Les projets sociétaux et scientifiques ne lui apparaissent plus que comme autant de rêves pétris par des savants fous ou des propagandistes acharnés. Les hommes de bien et de raison ont commencé à disparaître. Bientôt, ce sera son tour. Génération extinction, vouée à mourir rapidement, corps, âme, et esprit. Quelque part, malgré la mélancolie incommensurable qui le frappe, une part d’euphorie perdure. Une pensée infecte : il est heureux de savoir qu’il n’aura peut-être plus encore longtemps à assister à cette déliquescence.
L’averse dehors n’épargne plus rien ni personne. La nuit noyée n’offre plus qu’un spectacle d’une désolation étonnante, qui trouve toutefois toujours l’écho d’un réconfort, dans sa poitrine.

« Oui, vous avez besoin d’aide. Mais pas de la mienne, de toute évidence. » Sa voix s’est faite rauque, empreinte de cette lassitude pesante, lui donnant envie de faire demi-tour, de repartir par là d’où il est venu. Rouler vers Western Hill, remettre ses œillères, et tâcher d’oublier l’échange ubuesque qui vient d’avoir lieu. « Vous me convoquez, ici. Vous… choisissez cette date précise, pour m’étaler sous les yeux les premiers fruits de vos recherches, et tous vos désirs encore en suspens. Vous prenez par-dessus la jambe mes avertissements. » Lorsqu’il redresse la tête, la façon dont il le dévisage a changé. À l’incompréhension se joint une sorte de stupéfaction à peine révoltée. Comment oses-tu, espèce de connard ? « Pourquoi avez-vous tant besoin de moi ? Tout a brûlé. Tout est parti en fumée. Je n’ai… rien à vous proposer autre que mon expérience personnelle en matière de chasse vampirique. Rien de plus. Je n’ai pas ma place dans vos laboratoires, et je ne dispose certainement pas de la capacité intellectuelle qu’exigent vos études. Alors pourquoi vous donner tant de mal ? » Ses mains s’écartent, paumes vers le ciel. « Je n’ai rien à vous donner. Je n’ai rien à vous offrir. De fait, vous avez une bien étrange manière de chercher à vous arroger un soutien dans ce genre-là. » Il commence à se sentir bouillonner à l’intérieur. La colère revient, encore invisible sous la surface, mais le Doc, lui, en perçoit déjà la masse sournoise qui s’élève. « J’ai vu mes collègues mourir, cette nuit-là. Non, même pas mourir. Crever. Avez-vous déjà assisté à ça, Monsieur Hamilton ? » Il se rapproche, s’extrait de sa gangue d’immobilisme pour retrouver une distance plus conventionnelle avec son interlocuteur. Il se fiche bien de la contamination risquée ; il n’est plus à ça près. Il cherche par ailleurs moins à le provoquer qu’à le ramener à un semblant de bon sens. « Avez-vous souvent entendu le gasp d’un mourant ? Oh, je suis sûr que le récit vous plairait. Si je vous énonçais tous les corps, les cadavres, le résultat d’autopsies pratiquées à l’œil nu qui n’ont bien évidemment jamais été ordonnées. Pas besoin. Certains crimes parlent d’eux-mêmes. Et eux… eux, vous donneraient plus d’aplomb, encore. Vous vous en serviriez pour m’inciter à rentrer dans votre rang. Ils vous convaincraient de l’utilité de votre grand programme pour exploiter chimiquement les faiblesses du monde surnaturel. Vous m’excuserez donc de vous épargner une narration superflue. Vos armes sont déjà bien affutées : de nouvelles non plus, vous n’avez pas besoin. » Crispation de la mâchoire. « Vous trouvez ça amusant ? De me rappeler à cette date d’anniversaire sordide ? »

Il ne les respectait pas tous.
Il ne les appréciait pas tous.
Pour beaucoup, ils n’étaient rien d’autre qu’une foule d’inconnus en blouse blanche. Et pourtant… En y réfléchissant un peu, juste un peu, une foule de détails lui reviennent aisément en mémoire. Les mines joviales de quelques gardes à l’entrée, discutant du dernier week-end, du prochain match à D.C.. Les bureaux d’accueil en charge de l’administratif, et dont le personnel au sourire impeccable rivalisait de professionnalisme avec les plus grandes firmes spécialisées en matière de réception de public. Les agents d’entretien, presque invisibles, courbant l’échine avec une déférence gênante, lorsqu’on les surprenait en train de terminer de balayer une salle à toute vitesse, de vider les poubelles des bureaux, de passer la serpillère dans les chiottes impeccables. Les patients humains. Tous ceux qui s’étaient retrouvés là, à défaut de pouvoir se payer des soins décents. Les sans-familles, les délaissés, les condamnés. Certains étaient agréables. Certains étaient adorables. Tous, restaient touchants. Qu’il s’agisse des plus calmes, cantonnés à leurs chambres partagées, ou des excités confinés dans les cellules de « la prison », il se rappelait encore d’une ribambelle d’hommes au regard tantôt doux, tantôt perdu, parfois absent. Et puis, il y avait toujours la poignée d’indétrônables, ceux qui le laisseraient marqués jusqu’à son dernier souffle.

Samuel.

« J’ai tourné la page. Ce n’est plus ma vie. J’ai payé trop cher ces dix ans passés à l’intérieur de ce temple à la Mengele. Je refuse de retourner dans cet engrenage. Je ne suis peut-être pas un philanthrope comme vous, mais ça me convient parfaitement, à moi. Je saurai rester à ma place. Je sais quand il faut arrêter les frais. Pour moi, c’était il y a précisément deux ans. Jour pour jour. » Il se détourne le temps de récupérer le verre d’eau précédemment servi. Il manque de froncer le nez, trouvant ridicule de payer une eau aussi chère, au même titre que de la boire dans une coupe en cristal. Il le vide en deux gorgées, brièvement soulagé. « Si vous aviez vu la même chose que moi, je ne suis pas sûr que vous vous entêteriez de cette façon… ou peut-être que si, finalement. Et cela me terrifie. » Le pied du contenant retrouve sa place, et le chasseur glisse une main dans ses cheveux blonds, luttant contre une bouffée d’angoisse, tout le sentiment de rejet qui le tenaille, qui l’incite au fond de lui à quitter les locaux le plus rapidement possible. « Je ne compte pas me creuser la cervelle à faire des hypothèses, à courir après des « Et si… ». Je ne sais pas combien de vies nous aurions pu sauver. Peut-être beaucoup. Peut-être aucune. Personne ne pourra jamais le savoir. Alors à quoi bon ? » Verrouillant sa pose, ses paumes finissent par retrouver leur place dans les poches de son pantalon, offrant presque la vision de son profil au sénateur. Il fixe ce foutu plancher à la couleur soigneusement choisie, comme l’ensemble du mobilier de cet office, dans lequel il étouffe. « Vous savez quel genre de politicards adore le genre de saillies comme celles que vous venez de m’offrir ? » Les billes céruléennes retrouvent les siennes. Un sourire presque narquois également. « J’étais là. J’étais là, à New York, quelques jours seulement après le 11 septembre 2001. J’étais là pour soutenir mon frère de service, ce matin-là. Je me rappelle encore de Georges W. Bush, bouffi de ses putains de discours à la con sur la guerre à venir. C’est marrant. Tout à l’heure, vous avez déjà employé les mêmes mots que lui. Je serai avec vous ou contre vous, c’est cela ? We’ll make no distinctions… ». Il se mordit la lèvre inférieure l’espace d’une seconde, la rancœur encore collée aux viscères. « Vingt ans plus tard, et malgré les promesses de soins, de dons de la part du gouvernement américain, tous les hommes et femmes ayant œuvré sur le terrain sans masques, à fouiller dans les décombres et à respirer toute la merde en suspension dans l’air, sont en train de crever la gueule ouverte. »  

Bande de salopards. Tous autant qu’ils sont. Les hommes gainés de leur costume hors de prix, le micro toujours au bord des lèvres, les sourires savamment étudiés… « J’ai déjà prêté le flanc trop souvent au jeu des discours et des promesses, Monsieur Hamilton. Malheureusement, j’ai passé l’âge de croire aux balivernes. Une guerre se prépare ? Parfait. Je continuerai de mener la mienne en sourdine, et j’espère assister le plus tard possible à une nouvelle débâcle, tout en comprenant déjà que si cette fameuse guerre éclate, elle aura été préparée, planifiée puis perpétrée par des hommes dans votre genre. Rien d’autre. Alors continuez de marcher sur la voie des Enfers pavés de vos si louables intentions. Moi, je n’ai pas votre grandeur d’âme, monsieur. Moi, je ne compte pas m’ériger comme sauveur de notre humanité décadente. Je continuerai de faire ce que je sais faire de mieux, et je ne pourrai que vous souhaiter bonne chance dans votre entreprise faramineuse. »

Vas-y. Continue de me servir la complainte de la riposte nécessaire. Ça ne marche pas.

« Oh, et puis vous savez quoi ? Vous me rendez curieux. De quelle guerre parlez-vous ? Entre qui et qui ? » Une moue circonspecte passe, le temps d’un soupir. « Toutes les créatures surnaturelles s’allieraient contre le genre humain ? Ou bien pensez-vous à une race en particulier ? Sur quoi s’appuient vos convictions, pour croire qu’Halloween 2019 ne sera pas juste un phénomène isolé ? »

Il n’est pas dupe.
Il ne restera rien de très réjouissant de leur échange. Ian Calloway a la désagréable sensation de s’être trouvé confronté à un interlocuteur incapable de comprendre les sous-entendus de son discours, de la même façon avec laquelle il n’a pas su percer à jour suffisamment tôt les intentions du sénateur. Bien incapable de deviner toutes les considérations trompeuses qui rampent sous le crâne du géant face à lui, il pressent cependant que cette incompréhension mutuelle lui pèsera longtemps sur le râble. Il ressassera cette conversation tout le reste de la soirée qu’il passera à son domicile, s’il parvient à rentrer vivant et à franchir l’enceinte de ces locaux sans encombre. Il passera des heures, un verre de vin à portée de main, à s’étonner d’être encore en un seul morceau, et entreprendra probablement de faire le tour de ses manies paranoïaques destinées à assurer sa propre sécurité comme celle de Nova. Après seulement, il s’autorisera à se laisser tomber au fond du canapé trop confortable, trop dangereux et au fond duquel, une autre nuit, il aurait pu risquer de s’endormir. Nul sommeil à venir, dans sa tête, pour l’heure. Il s’imagine parfaitement attendre jusqu’à l’aube, attendre jusqu’à ce qu’il soit raisonnable d’entreprendre la préparation d’un petit-déjeuner, la prise d’une douche glacée, puis le départ vers le Shreveport Hospital. Et pendant tout ce temps-là, le visage de Jake Hamilton continuera d’obséder ses pensées. Seul ses occupations professionnelles sauront suffisamment le distraire de ce souvenir fantoche, déjà trop bien imprégné dans sa mémoire immédiate.

Quelque chose a changé, subitement. Hamilton se détourne, repart s’asseoir. Comme s’il… capitulait ? Non. Ça ne ressemble pas à l’homme qu’il vient d’affronter pendant il ne sait combien de longues, très longues minutes. Incertain, il conserve sa pleine attention sur lui, guettant le moindre indice capable de l’éclairer sur ce mouvement de recul, ce repli peut-être stratégique, ou peut-être juste témoin d’un abattement qu’il n’avait pas vu venir. Le politicien semble épris d’une bouffée de malaise qu’il ne peut apercevoir que par la plissure provoquée par ses sourcils, et dont la vision n’échappe pas au médecin. Ah. Peut-être qu’il ne sortira même pas du bureau, en fin de compte. Ou du moins, pas en position debout. Sa bouche s’assèche légèrement, tandis qu’il ne se demande même pas si ses diatribes sont allées trop loin. On ne peut pas regretter la vérité professée avec une passion véritable. Il prie en son for intérieur pour ne pas avoir laissé parler l’orgueil plus que la raison. Bien que naviguant en eaux troubles, protégé par un brouillard qu’il espère toujours épais, il a pensé chaque mot prononcé à son endroit. Ses avertissements sont réels. Et malgré toute l’antipathie qui n’a cessé de le remuer face à Hamilton, sa sollicitude est réelle, mue par le fond du message chrétien qui a toujours accompagné son enfance comme son éducation. Il ne profiterait d’aucune satisfaction à voir Jake Hamilton chuter. À quoi bon ? Il n’y a que des monstres dont il se réjouit de la défaite. Il veut croire que l’humain assis devant lui n’a pas encore poussé trop loin la porte du jardin du diable.

Il reprend la parole, et cette fois la ligne des épaules de Ian Calloway se détend indubitablement. Il entend ce qui s’annonce ressembler à un semblant d’excuses. Des excuses dont il n’aurait même pas attendu l’ombre, si on l’avait questionné plus tôt à ce sujet. La suite reste elle aussi intéressante. Il écoute. Il écoute sans juger, cherchant déjà à voir jusqu’où les mènera ce qui ressemble presque à une confession, à un autre voile levé par l’homme d’affaires, comme pour révéler une scène cachée, un pan de décor rarement visible. Il tient à ne pas se laisser emberlificoter, mais sa curiosité est déjà piquée. Lorsqu’il comprend les enjeux du discours qui lui est tenu, une expression lasse bien que sans hostilité passe sur les traits du chasseur. Une fois de plus, Jake Hamilton se trompe. Il ne lui en veut pas. La tension qui les a plongés tous les deux dans ce tête-à-tête oppressant avait largement de quoi brouiller les ondes de l’intuition. Toutefois, si l’autre n’attend pas de réponse, lui sait d’office qu’il lui en fournira une. Incapable de le laisser se fourvoyer ainsi, il se redresse en le voyant se relever et s’approcher, main tendue vers lui.

Il n’effectue pas un geste jumeau. Il regarde cette paume immense et pourtant déliée, signe imparable qu’il n’a pas à faire à un homme de la terre ou à un ouvrier d’usine. Les ongles impeccables, la paume nette, l’absence de cals… Il s’octroie le luxe de laisser passer un silence. Il devine que son vis-à-vis ne s’en formalisera pas. Il prend le temps de poser sa voix, au moment de formuler enfin : « Ce qu’il s’est passé là-bas ne mérite d’être consigné dans aucun carnet, ni retranscrit par aucune caméra vidéo. De cela, je peux vous en certifier. » Les images le démangent, l’assaillent de stimuli qu’il croit sans cesse avoir remisé au placard. Le Doc, cordonnier mal chaussé, naïf au point de s’imaginer suffisamment solide pour repousser les effets d’un syndrome post-traumatique dont il subit encore les conséquences. Et toujours, lorsque la catastrophe est évoquée, les odeurs terribles qui hantent ses narines, la douleur dans les reins, le dos, la trouille collée au corps comme la sueur et la poussière. Jamais. Il ne s’en débarrassera jamais. « Je ne peux vous en vouloir de ne pas prendre la pleine mesure de ce qu’il nous est arrivé. Même moi, parfois, il m’arrive d’en douter. De ne pas bien réaliser ce que nous avons laissé derrière nous. » Même après y être revenu. Même après avoir regardé de nouveau cet endroit dans les yeux. Conjointement à cette idée, les siens se relèvent pour plonger dans ce gris métallique presque dérangeant, affrontant le regard d’Hamilton. « J’ignore ce à quoi vous faites référence, quand vous parlez de votre lâcheté, à New York. Je ne tiens pas à vous forcer à en parler, bien sûr. Simplement… si je peux me permettre monsieur, et quoi qu’il se soit passé, je vous déconseille de vous attribuer ce genre de qualificatifs. Personne n’était prêt, non. Comme vous dites. Personne n’était prêt ni paré à supporter ce qu’il s’est passé en 2001. Et si tout ce que vous avez fait pour les traumatisés de 2019 est vrai, alors je crois que vous avez largement payé la moindre dette contractée il y a vingt ans. »

Il ne pouvait le nier. En tant que médecin, il savait que ces aides, vitales et subsidiaires, avaient soutenu une foule de patients en détresse. Au vu du système de santé américain, elles se transformaient en atouts capitaux, providentiels, et il n’était pas idiot au point de sous-estimer l’importance des grandes fortunes de ce pays. « Ce que vous avez fait était très noble. Personne ne pourrait nier ça. Ne croyez pas que je sois du genre à manifester en permanence contre les mouvements politiques effectués par les personnes en charge. J’ai toujours préféré prendre du recul, ne pas me mêler d’un domaine dans lequel je ne me reconnais pas, dont je ne maîtrise pas les subtilités et encore moins les fondements. Je n’ai pas de haine envers vous comme vos semblables. Je suis simplement en colère, parfois. En colère contre ceux qui provoquent des catastrophes susceptibles d’être évitées. C’est tout à fait différent. » Son œil se fait plus perçant. « Je ne vous connais pas. Seulement de loin en loin, via les médias que je consulte à peine, ces temps-ci. Les circonstances de notre rencontre s’avérant plus que particulières, je suppose que vous ne vous attendiez pas à ma complète euphorie sur la question, n’est-ce pas ? »

Il aurait dû s’enfuir. Profiter de la brèche ouverte. Tourner les talons sans demander son reste. Il ignore ce qui le pousse à prolonger de quelques secondes encore l’entretien aux allures de fiasco. C’est pourtant plus fort que lui. « Monsieur… Croyez-moi. Il n’y a plus rien à sauver du WFC. Ce n’est pas souhaitable. Orgueil, crimes et châtiment. C’est tout ce qu’il y a glaner, dans ces ruines. » D’un geste vif et franc, il accepte enfin d’empoigner la paume du sénateur. Ses phalanges serrent avec honnêteté leurs pareilles. « Je suppose que vous n’abandonnerez pas, cependant. Il ne me reste plus qu’à vous souhaiter bonne chance. God bless you, congressman. »