Orgueil et Préjugés | Ian & Elinor

Il remonte les longues avenues du Downtown de Shreveport, les mains enfoncées dans les poches d’une gabardine noire, longue, abritant sa silhouette du vent d’automne. Il peut sentir les pans du manteau fouetter l’arrière de ses cuisses, parfois. La promenade aurait pu être agréable, mais comme systématiquement dans cette foutue ville, tout est prétexte à lui pourrir l’existence, à le rappeler sans cesse au moindre danger qui guette, qui rôde dans l’ombre. Il n’aime pas s’exposer de nuit, dans ces rues. L’expérience lui a appris que la Louisiane est encore moins tendre avec les chasseurs comme lui que tout autre État du territoire. Il humecte ses lèvres minces et sèches, ressassant continuellement l’objet mystérieux d’une convocation à laquelle il ne se rend que par prudence, rien d’autre. Presque un an et demi s’est écoulé, depuis qu’il a croisé la route d’Elinor Lanuit. Le souvenir de ce jour atroce le hante encore régulièrement. Il gâche son sommeil, le goût des aliments dans son assiette, et vient immanquablement tâcher tout moment trop plaisant pour s’avérer réel. Il éprouve toujours dans son être les chocs, la course de toit en toit, les chutes, les bâches de plastique, le ciment, l’odeur de produits chimiques omniprésente lui permettant de camoufler son odeur au nez des immortels… L’appréhension, isolé. L’horreur, quand il s’était retourné. Le coup au coeur, lorsqu’il avait vu le corps défenestré. Ça ne s’oubliait pas. Et elle. Elle, apparaissant comme l’héroïne sublime de cette nuit immonde. Il devrait se sentir reconnaissant, envers sa personne. Il n’en est rien, toutefois. Elle ne lui inspire rien d’autre qu’un sentiment de méfiance poisseux qu’il ne compte pas laisser filer. À l’inverse, il se fie uniquement à ce que son âme de Vertueux lui professe. On ne peut pas faire confiance à une Morte qui Marche. Surtout quand le scénario, étrangement alambiqué et établi sans anicroche, s’est déroulé avec une exactitude répondant parfaitement aux attentes de la Longue-Vie. Depuis, oui, il ne peut s’arrêter de tourner l’énigme dans tous les sens : il n’y a aucune raison, aucun sens à ce que lui seul ait survécu. À ce que lui seul ait pu attirer l’attention de l’immortelle. Il a attendu, décompté les semaines, les mois. Aucun message n’est venu. Aucune nouvelle. Il a même cru, espéré, prié pour que les événements d’Halloween 2019 soient venus à bout de la vampire.  

Jusqu’à cette nuit.
Il ralentit en parvenant près de la devanture du Voodoo Cafe. Sans pouvoir s’imaginer que Serguey Diatlov s’y était lui-même trouvé en des circonstances tout aussi détestables quelques mois plus tôt seulement, le docteur pousse la porte, la moue dubitative. Il n’a jamais été sensible aux mythes ni à la culture vaudou. Tout cela est bien trop éloigné de son propre folklore, de la culture familiale puisant ses racines en Europe de l’Est, dans les forêts tchécoslovaques d’autrefois. Le jazz, il ne l’apprécie que modérément. Il n’a jamais fait partie de ces cuistres prétendant y connaître quoi que ce soit. Non. Il n’y connaît rien en la matière. Tous les airs de trompette se ressemblent, pour lui. Excepté quelques variations trop reconnaissables pour prétendre à une fausse modestie. Le cadre, tellement typique, est cependant parfaitement cohérent avec le peu qu’il a pu apercevoir d’Elinor Lanuit. Excessif. Travaillé. Caricatural, et artificiel. Il se sent mal à l’aise dans un tel univers. Pourtant, il parvient à éviter le regard scrutateur des serveurs qui l’aperçoivent, et balaye la salle des yeux rapidement, habitué qu’il est à juger d’un terrain potentiellement risqué. Il ne s’est armé que d’un flingue lambda. Un endroit public aussi enfoncé dans l’hyper-centre ne l’affole pas autant que des chantiers inachevés sans âme qui-vive dans les parages immédiats. Lorsqu’il la repère, l’animosité qu’il ressent à son égard est intacte, voire décuplée. Il ne la gratifie pas d’un coup d'oeil haineux, mais ne la salue guère mieux que d’un hochement de tête d’une sécheresse à toute épreuve. Ses phalanges se dégagent de leur écrin de tissu, et le voilà qui s’approche, slalomant avec une souplesse révélatrice entre les tables, les chaises, les clients et le personnel. Il ne s’attarde qu’à peine sur sa mise. Cette démone est belle et en a parfaitement conscience, mais il a passé l’âge de succomber au charisme terrassant des Antiques comme elle.

« J’espère que c’est important. Je ne suis venu que par politesse, mais vous en avez largement conscience, je suppose ? »

Il abandonne son manteau d'un mouvement d'épaules impatient, puis s’installe face à elle, le corps raidi par la tension mais prêt à l’écouter.

Ce n’est pas la première fois qu’il coopère avec un vampire. Au cours de sa longue carrière de chasseur, il lui est arrivé plus d’une fois d’échanger avec cette race complexe, fascinante à bien des égards mais dont l’avenir, de préférence proche, ne lui convient qu’une fois réduit en poussière, répondant ainsi aux commandements du divin. Il n’y a pas de futur possible, envisageable, pour les squelettes persistant à trimballer leur chair figée, leurs expressions désincarnées qui déambulent dans les rues à l’image des vivants. Il lui est arrivé, lors de certaines nuits de cauchemar – des nuits qui ressemblaient désagréablement à celle des chantiers – de ressentir cette sensation d’à-pic, cette terreur vertigineuse de penser réellement ce qu’étaient les immortels, jusqu’à envisager d'entrevoir les rouages de leur fonctionnement inconcevable, ne serait-ce que sur le plan biologique. Une aberration, qu’il n’intégrait pas au faisceau pourtant vaste des miracles et autres surprises étonnantes que la Terre, la nature et Dieu lui-même provoquaient pourtant, depuis qu’il était en âge d’en constater la réalité.
Toutefois, cette alliance de façade est différente, ce soir. D’ordinaire, sa main n’est pas tordue de la même façon. D’ordinaire, il conserve une force, un avantage quel qu’il soit ; le terrain, le nombre, la connaissance, les certitudes. Trop vulnérable pour son bien, chaque rencontre avec ce genre de créature, en une telle conjoncture, lui fait prendre des risques qu’il considère comme injustifiables, uniquement destinés à parer, d’une manière ou d’une autre, la prochaine catastrophe inadmissible. Elinor Lanuit a au moins l’intelligence de ne pas donner dans les simagrées. Rapidement, elle commence à exposer les raisons de cette « invitation ». Plus concentré que jamais, il prête une attention toute honorable à ses propos, cherchant à y déceler il ne sait quoi comme indice, comme s’il craignait que derrière une conversation pas si badine, d’autres éléments de mystères ne lui échappent.

« Mon avis… » Allons bon. Le voici devenu consultant en matière de chasse aux Dents-Longues. Mettant tout d’abord de côté la question d’une consommation quelconque, il ne perd pas de temps lui non plus, la dévisageant muni d’un air un rien goguenard. « Vous plaisantez ? Ça a toujours existé. Les spécialistes, les experts créent, s’essayent à de nouvelles armes et techniques pour décimer les vôtres. Il arrive que ce genre de matériel fuite, et arrive plus tôt que prévu entre les mains des… abrutis mentaux qui nettoieront cette ville de leur présence au moins suffisamment vite, à défaut de se prendre pour des cadors. » Il ne les pleurera pas. Il n’a jamais eu pitié des imbéciles. « Je ne sais pas ce qui vous a alarmé au point de vous demander ça maintenant, mais je peux vous garantir que dans la plupart des grandes villes où des groupes de chasseurs pratiquent, c’est malheureusement monnaie courante. Mais dans une ville comme Shreveport, ça ne devait pas arriver si souvent que ça, avant. »

Cette conclusion ne l’empêche pas de cogiter. Il réfléchit, sait-on jamais. À sa dernière conversation téléphonique avec Sasha, à ses échanges avec Jake Hamilton… Trop vague. Rien de concret. Un serveur s’approche enfin, et c’est avec humeur qu’il commande un verre de bourbon, presque au hasard. Une fois l’homme reparti, le regard perçant du médecin fouille celui, plus sombre, de son interlocutrice.

« Soyez claire, si vous souhaitez que je vous aide un tant soit peu. Qu’est-ce qui vous amène à penser que la situation est inhabituelle ? Sans aller jusqu’à vous demander votre âge, vous n’êtes pas née de la dernière pluie. Alors qu’est-ce qui a changé ? »

Qu’est-ce que tu ne me dis pas ?

Il n’arrive pas à déceler le taux d’hypocrisie de son sourire. Elle pourrait prendre un plaisir réel (bien qu’étrange à son goût), à se tenir là à la même table que lui, qu’en songeant à la façon dont elle le dépiautera, le tuera comme les Gregson l’ont été. Lui, ne ressent aucune amabilité envers elle. Son attitude polie, ses manières de grande dame, ne la sauveront pas, à ses yeux. Il a trop bourlingué. A trop vu des jeunes chasseurs naïfs se faire attraper, se faire avoir, littéralement charmer par ceux qu’ils avaient pourtant juré de faire leurs ennemis. Le venin dort souvent dans des écrins d’une beauté surprenante. Les Immortels n’échappent pas à cette règle. Elle ne l’aurait pas. Ni avec du chit-chat, ni avec des compliments, et encore moins avec cette posture presque nonchalante, contrastant durement avec l’objet de leur rencontre. Cependant, l’attitude de la Longue-Vie paraît troublée par un courant d’humeurs tortueuses, qu’elle-même semble avoir du mal à canaliser. Elle ne se traduit que par des signes discrets qui, cependant, n’échappent pas à l’œil aiguisé du chasseur. Très légère agitation, geste témoignant de son impatience… Intéressant. Il soutient son regard sans faillir, affrontant les lasers propulsés par deux billes inquisitrices. Soudain, la belle dame ne semble plus si sûre d’elle. Et il doit s’avouer que cela n’est pas pour lui déplaire.

« Oh, je vois. Vous cherchez à vous venger ? Parce qu’on a touché à l’une de vos possessions humaines ? » Il la provoque, il le sait. Mais c’est plus fort que lui. La manière avec laquelle de telles créatures s’arrogent un droit de propriété sur les mortels le débecte. « Vous m’excuserez si je manque singulièrement d’empathie. Je ne suis pas du genre à plaindre ceux qui intègrent les vampires à leurs mœurs quotidiennes. Quand on joue avec le feu, on finit par se brûler. Vous serez d’accord avec moi, n’est-ce pas ? » Une part de lui, la moins avouable, aimerait presque recueillir des détails sordides. Ta protégée a-t-elle souffert ? De quelle violence parle-t-on ?

« En effet, je connais les erreurs des vôtres. Elles sont différentes selon votre âge. C’est assez fascinant, à bien y penser. Cette insouciance de la « jeunesse », et cette inconscience qui vous prend, passé un certain cap. Comme une volonté de marcher vers votre mort. La vraie. Un suicide programmé, mais qui ne se dit pas. » Il ne se moque guère. Il y a même une certaine gravité, dans les vibrations profondes de sa voix faite pour surnager entre les trémolos du jazz. Il ne se tait que lorsqu’on dépose son verre d’alcool près de lui, et attend que le serveur s’éloigne à nouveau, pour reprendre. « Vous avez raison d’éviter la flatterie. Je n’y suis pas sensible d’ordinaire, et encore moins venant de femmes comme vous. » Il trempe ses lèvres dans l’ambre, sans la quitter des yeux. « Néanmoins… ne me faites pas croire que l’avenir du pays, les fusillades et la violence de cette ville vous importent réellement. Je n’y crois pas. Encore une fois, vous n’êtes pas née de la dernière pluie. Vous êtes censée savoir où vous avez mis les pieds. » Ses doigts se crispent contre son verre frais. « L’Amérique est un pays violent, madame. La violence est partout ici, où que vous regardiez. Elle ne se résume pas au canon d’une arme. La nature d’Amérique, les hommes d’Amérique, les villes, la faune… Tout est violence. La Révélation n’a fait que souffler sur les braises, et vous seriez bien avisée de prendre conscience de l’importance du dit brasier. On ne parle pas là d’un simple feu de broussailles. »

Une autre gorgée, pour canaliser l’intensité d’un discours auquel lui-même ne s’attendait pas. « Tout ce que je peux vous dire, c’est que nombre de réseaux de chasseurs se sont réveillés, un peu partout sur le continent. Ils fonctionnent parfois sur la base d’une coopérative. Chaque homme doit verser une cotisation, permettant le financement d’armes à destination d’opérations collectives, de missions de sauvetage, de cible plus complexe à abattre. Les financeurs sont nombreux. De San Francisco à New York, de la Floride à l’Arizona… Vous ne pourriez les lister, les retrouver tous. Croyez bien que ces groupes sont régis par la loi du secret, une omerta quasi-parfaite. Les dernières années ont rendu leur paranoïa plus terrible encore. Ne les sous-estimez pas, eux. Mais ne me surestimez pas, moi. Je ne suis qu’un combattant parmi tant d’autres. Et j’ai tendance à préférer faire cavalier seul. »

Un dernier sourire. Infime. « Par ailleurs... vous croyez vraiment que je possède une haute opinion de vous ? Je vous en prie. Ne faites pas l’ingénue. Pas avec moi. »

Il en faut plus au toubib pour s’émouvoir d’une énième attaque quant au genre humain et sa propension à l’autodestruction. C’est une vérité acquise depuis des plombes, au point qu’il s’agace presque de ceux qui, encore aujourd’hui, s’en servent comme d’un argument qu’ils désirent solide et convaincant. Il semble qu’Elinor cherche à établir une conversation presque trop lisse, réveillant sa méfiance plus belle. Il ne fait pas confiance à l’eau qui dort, à cette posture sage de façade, tranchant avec ce qui sommeille au fond d’elle. Le luxe, l’élégance et la richesse ne peuvent anesthésier pour toujours l’essence profonde des immortels. Comme ses semblables, elle ne peut échapper à son destin, aux composantes qu’elle paraît dominer avec une certaine poigne, mais qu’on ne tente pas de la lui faire. Qu’on ne tente pas de lui faire croire qu’elle n’a jamais cédé. Il souhaiterait presque se trouver là, pour assister à une cassure en elle, pour voir cette colonne droite et fière s’avachir sur elle-même. Pour lire la fièvre et le besoin de sang au fond des prunelles sombres. Il doit prendre garde à ce genre de vœux. Bien trop de héros ont espéré assister à la chute de leurs ennemis, sans pouvoir prédire que l’avenir les en récompenserait en les changeant en proies désignées. Boucle bouclée, Œdipe consommé, Pythie éclairée.

Ils n’en sont pas là. Ils se tâtent, comme des insectes se tourneraient autour pour évaluer les intentions de leur étrange jumeau. Ils dessinent un arc-de-cercle invisible dans une poussière translucide. Au premier qui baissera les yeux. À celui qui dévoilera son flanc. Les paroles de l’immortelle ne valent rien pour lui, de même que ses promesses. Aucun contrat, aucune signature ne lui permettraient de dormir sur ses deux oreilles. Si elle peut s’affranchir d’honorer ses déclarations par un simple revers arbitraire, il s’autorisera alors à faire de même.

Il n’a pas immédiatement saisi l’avertissement, la menace comprise par son corps avant lui-même. Elinor Lanuit parle, et une tension progressive le saisit, le rend plus inconfortable sur son siège pourtant de bon acabit. Une douleur dans son dos, l’impression qu’on lui verse tour à tour un seau d’eau glacé sur la tête, pour mieux le faire pencher au bord d’un abysse dont les émanations brûlantes proviennent. Lave en fusion, tout en bas. Masquant son trouble comme il le peut, il croit d’abord aux prémisses d’un malaise (vagal, peut-être ?), s’auto-analyse à toute vitesse en usant de sa science de médecin. Il baisse l’intensité de sa concentration sur elle pour préférer une introspection payante, rapidement. Des pics de glace cherchent à percer sa chair, ou bien est-ce le venin absorbé suite à la morsure d’un reptile dangereux ? La pluie de ressentis qui s’abat sur son râble l’aide à comprendre, autant que la façon dont elle le contemple.

Sous le choc, il bat des paupières, avant qu’un sourire presqu’étonné n’éclaire ses traits demeurés sombres, jusqu’alors. Son cœur bat fort, mais pas seulement. Autre chose pulse, le protégeant de cette inquisition malveillante, malvenue. C’est un rire qui perce depuis la poitrine du chasseur. Un rire à la victoire humble, modeste. Un rire qu’on n’attendait pas, aussi bref qu’éclatant. Il se mord brièvement la lèvre inférieure, cultivant la joie du croyant béni pour sa constance, sa loyauté.

« Vous êtes incapable de me le faire dire. » Ses épaules en frémissent d’une excitation née de l’adrénaline, de la peur aussi, peut-être, d’avoir frôlé une manipulation mentale qu’il ne peut considérer comme autrement que terrifiante. « Les démons comme vous ne peuvent entrer dans ma tête et me faire cracher ce qu’ils veulent bien entendre. » Il récupère son verre pour en vider le contenu, et l’alcool ne lui a jamais semblé aussi bon qu’en cet instant. « Ce genre de tentatives malhonnête vient de solder la dette, ma chère. Définitivement. Et ce sera également la dernière fois que je vous verrai. » Il se lève, et d’un bruissement de tissu, récupère le manteau dont il s’enveloppe de nouveau. Il l’observe d’en haut, son sourire indécrochable ; promesse de mort, hilarité rentrée, sarcasme contenu, moquerie à portée. « Pour m’avoir facilité la tâche, je vous remercie, Madame. » Quelques billets verts balancés sur la table, près du contenant vide. « Personne ne chercherait à convaincre un Calloway de rejoindre sa cause. Les autres nous rejoignent. Pas l’inverse. » Il se condamne sûrement. Mais l’instant lui paraît trop beau. Aucun regret ne point, quand sa silhouette se détourne enfin, prêt à rebrousser chemin vers la sortie. Seulement, alors, la colère point le bout de son nez, surgit jusqu'à manquer de le faire trembler sous la stupeur, le tournoiement de pensées affolées.

« Faites-moi la grâce de m’effacer de votre mémoire, à l’avenir. Ce ne devrait pas être très compliqué. »