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Twist & Shout • Medea

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ADMIN ۰ Se faire péter la vitrine : bien plus qu'un métier, une passion. Featuring : Dramaking
Eoghan Underwood
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"This is not the right way."

En un mot : Sorcier venimeux ondulé de la toiture. Gosse du bayou.
Qui es-tu ? :
"Let it spread like a disease."

⛤ Maître des arcanes, sorcier à l'essence écarlate. 37 ans de vice (et râles) et de chair corrompue. Manipulateur d'hormones, télépathe patenté.
⛤ Second, bras droit de Circé van derr Ven dans la secte de l'Irae. S'y démarque pour sa loyauté ciselée par les griffes de Morgan Leroy (missing). Mais les failles perlent.
⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
⛤ Commerçant du Downtown (Crawling life), antre de ses serpents vénérés, lézards et autres reptiles, dont il cède les corps, les soins et les cages de verre.
⛤ Pratique à l'arrière de sa boutique, dans un laboratoire farouchement défendu et protégé par les runes. Recèle secrets et savoirs, expérimentations douteuses et dangereuses.
⛤ Mauvais mentor. L'une de ses apprenties en a subi les conséquences. Guide de Morgane Wuntherson et d'Halina Meyer. Meilleur ami indigne de Vinzent Henkermann et cousin de Shannon Mulligan.
⛤ Pacte tissé avec Scox : Prince démon s'étant dissimulé derrière les brumes de Baal. Immortalité odieusement acquise, âme vouée à obéir et marcher aux côtés des Antiques.
38 ans d'âge réel ; 36 ans d'apparence.

⛤ ENAE VOLARE MEZZO ⛤

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"I put a spell on you."

Facultés : ⛤ La Rougeoyante s'infiltre dans les corps et y bouleverse les hormones ; flèche apollonide : distille poison, fléau, mort, mais aussi fièvre rouge saphique. Chaos total.
⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
⛤ Chercheur d'artefacts, quémandé des Longue-Vies : détisseur de leurs malédictions et autres mauvais sorts.
Thème : The Way ⛤ Zack Hemsey.
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Célébrité : Ian Somerhalder.
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Dim 24 Avr 2022 - 5:16 (#)


Stranger on the shore
Janvier 2021.

Du Booker T. & the M.G.’s résonnait gentiment dans la cahute des pêcheurs. Le début d’après-midi venait d’éclore. Un soleil d’hiver chaud et amical inondait de lumière les abords du ponton de l’embarcadère. Les branches des saules ondulaient paisiblement, protégeant de leur ombre le toit mille fois rafistolé, sous lequel une poignée de locaux avait déjeuné là. On pouvait encore sentir la bonne odeur de steak grillé préparé saignant ou à point planer dans le plus célèbre QG de ce coin du South. La radio sans âge laissait filtrer la mélodie sirupeuse de l’album Green Onions, l’un des préférés d’Eoghan Underwood. Affalé au fond de son siège, les pieds sur la table et la clope au bec, il écoutait Bob et Kenny deviser sur leurs amours de jeunesse, sur les soirées dansantes passées et autres discours de vieux con qui ne manquaient pas de faire sourire leur cadet. Il n’était pas dupe : il y avait là-dedans beaucoup de mythes, de légendes bâties au fil des âges, à grand renfort de soirées alcoolisées, d’ego un peu meurtri et d’envie de rouler des mécaniques auprès des uns ou des autres. Mais ce n’était pas méchant. Il n’y avait pas de mal à mentir, pour ce genre de choses. Enjoliver cette réalité-là, c’était contribuer à la distribution d'une paix bienvenue sur cette terre régulièrement bousillée par le tourment. L’estomac plein, les stocks de nicotine impeccables, en paix avec le monde, rien n’aurait donc pu faire plus plaisir à l’arcaniste que d’écouter les deux pipelettes qui n’en finissaient pas de bavasser au sujet du bon vieux temps. Quelques anecdotes évoquaient au Louisianais des images tangibles, quand il se contentait de rêver de celles qui lui demeuraient inaccessibles. Il était trop jeune, né dans un monde trop vieux, songeait-il avec une pointe de regret.

« Hé les gars ! V’nez voir qui s’ramène ! »

C’était Sam. Sam et son chapeau ringard de traviole, qui pointait du doigt dans la direction du parking où leurs propres pick-up stationnaient. Ameutés comme autant de souris curieuses, les trois hommes abandonnèrent aussitôt leurs positions respectives afin de sortir et déboucher sur le perron aux lattes plus ou moins branlantes. Ainsi alignés, les poings sur les hanches pour les uns, les bras croisés pour les autres, les quatre natifs purent assister de loin à l’arrivée d’une femme qui jurait plus que jamais dans le paysage. Trop jeune. Trop raffinée. Quelque chose dans son attitude, rien qu’à la façon dont elle avait ouvert la portière de sa bagnole pour se mettre debout, parlait instantanément à leur instinct, et à leur facilité pour ce qui était de repérer du touriste.

Kenny s’empressa de refiler un coup de coude dans les côtes d’Underwood. « Hé. Ça m’a l’air d’être pour toi ! Encore une minette que tu t’es mise à dos, c’est ça ? T’sais comme celle qui avait jeté un truc sur ta caisse. »
« T’es con, j’la connaissais pas l’autre, et j’la connais pas non plus celle-là. »
« En tout cas l'a pas l’air commode. »

Elle ne souriait pas, en effet. Quant à ses comparses masculins, l’Éveillé comprit qu’aucun ne bougerait, rétifs à dialoguer avec ce genre d’interlocuteurs. Il soupira de bonne grâce, levant les paumes en signe de reddition. « Okay, okay, j’me dévoue. »

Il sauta à bas des marches et, d’une démarche typiquement louisianaise, s’avança à la rencontre de la femme aux yeux comme aux cheveux sombres. Il ne fit aucun effort pour moduler son accent, la désignant cependant sans hostilité de la pointe du menton.  

« M’dame ? V’s’êtes perdue ou v’s’avez besoin d’un renseignement, p’t’être ? »  

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Louisiana Burning

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Sugar Mommy, la randonnée c'est ma vie (et mes collines ne demandent qu'à être explorées)
Medea Comucci
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I will stop at Nothing

En un mot : Humaine. Profiler pour le FBI et consultante pour la NRD
Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
Thème : https://www.youtube.com/watch?v=EUY2kJE0AZE
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Lun 25 Avr 2022 - 13:59 (#)

Une semaine.

Il lui a fallu attendre une semaine avant de retrouver le chemin menant aux différents quais où se rassemblent tant les embarcations de pêcheurs que celles permettant aux touristes d’explorer les merveilles verdoyantes des différents bayous. Guide conseillé. Medea avait sur le bout de la langue de demander à Wayne de l’accompagner cette fois. Avant de décider de ne rien en faire. Ho nul doute que le grand brun aurait été ravi de ce changement de scène mais elle sait d’instinct que la raclure qui l’a abandonnée sur l'île en plein cœur du Bayou Carouge serait plus à l’aise avec un homme. Force de l’ordre ou non. Devoir considérer l’avis d’une femme, dont il pense s’être débarrassé qui plus est va le mettre d’autant dans l’embarras. Décision facile à prendre. Elle a l’intention de lui rendre l’existence la plus désagréable possible le temps de leur courte et violente mise au point. 

Ces quelques jours n’ont été complètement oisifs. Une rapide visite au commissariat du secteur lui a fourni quelques précisions intéressantes. Le charmant individu répondant au nom de Donald Diego a un casier, rien de très inquiétant. Un peu de braconnage, mise en danger d'espèces protégées. Plus intéressant, un refus de payer la pension alimentaire à son ex : infraction fédérale. Dissimulation de son cousin aux autorités après le braquage raté d’une station service : infraction fédérale. Qui lui a valu quelques semaines au frais. Récidive avérée. Il lui suffit d’une dernière infraction pour qu’un juge puisse choisir de le condamner à perpétuité. Peu probable. Il n’est qu’un menu fretin considérant la surpopulation carcérale. Ce qui ne signifie pas que Medea va se priver du plaisir de le voir ramper pour éviter un tel sort. Il la mise de très mauvaise humeur. Elle a été obligée de nager. Dans le Bayou. Sans l’aide de l’étrange Inna, elle aurait pu être dans une situation bien pire. Elle n’a pas un caractère fondamentalement tourné vers le pardon.

L’italienne est armée cette fois. Pas deux fois sans. Le pistolet repose sagement dans un holster ventral dissimulé dans les fronces amples de sa chemise légèrement asymétrique dont les motifs à la géométrique abstraite retombent sur un jean bleu clair. Une paire de bottines à talon plat enserre ses chevilles. Le regard protégé par une large paire de lunettes de soleil qu’elle retire en refermant la portière de la berline, elle attrape un sac à main élimé non griffé. Son arrivée n’est pas passée inaperçue si elle en croit le comité d'accueil de quelques hommes alignés à quelque mettre de de distance, derrière la protection relative de la rambarde. Pas de trace de sa cible. Évidemment. Rien n’est jamais  simple! Verrouillant la voiture d’une pression centralisée,  elle se dirige vers les marches sans hâte. Avec un temps de retard, elle accroche à ses lèvres un sourire engageant, courtois. L’un des quatre devient son interlocuteur, qu’il soit volontaire ou désigné d’office. En se rapprochant, elle arrange sur sa chevelure une capeline en feutre bordeaux qui dissimule dans l’ombre une partie de ses traits. Il ne s’agirait pas que ce cher Donald prenne peur. 

De grands yeux d’un bleu profond et liquide. Une masse indomptée de cheveux sombres qui mériterait quelques coups de ciseaux. Il est beau, cet homme. Et il doit le savoir.  La démarche aussi languide et nonchalante que son phrasé. Un natif de la Louisiane. -Je ne suis pas perdue, mais peut être que vous allez pouvoir m’aider oui. - Le sourire devient plus large, trahissant malgré tout une pointe d’hésitation. Peur de déranger, peut-être? -Mon frère a fait une excursion hier ou avant-hier avec l’un des guides dont le tour démarre d’ici. Donald Diégo? Il s’est rendu compte qu’il avait échangé sans faire attention son portefeuille avec celui de Donald. Il a dû rentrer  pour ses affaires mais m’a chargé de faire l’échange. Seulement, je ne sais absolument pas où trouver ce Donald. Pourriez vous m’indiquer le chemin de son bureau ou de chez lui? J’ai tenté de le joindre par téléphone sans succès. 

Rien n’est menaçant ou déplaisant dans son timbre. Il n’est certainement pas pris de haut. Cependant, durant leur échange, le regard de Medea a pris en compte l’espace, la disposition des bâtiments, les postures des trois hommes à quelques mètres, tout en observant le langage muet qu’exprime son interlocuteur.
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⛤ Second, bras droit de Circé van derr Ven dans la secte de l'Irae. S'y démarque pour sa loyauté ciselée par les griffes de Morgan Leroy (missing). Mais les failles perlent.
⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
⛤ Commerçant du Downtown (Crawling life), antre de ses serpents vénérés, lézards et autres reptiles, dont il cède les corps, les soins et les cages de verre.
⛤ Pratique à l'arrière de sa boutique, dans un laboratoire farouchement défendu et protégé par les runes. Recèle secrets et savoirs, expérimentations douteuses et dangereuses.
⛤ Mauvais mentor. L'une de ses apprenties en a subi les conséquences. Guide de Morgane Wuntherson et d'Halina Meyer. Meilleur ami indigne de Vinzent Henkermann et cousin de Shannon Mulligan.
⛤ Pacte tissé avec Scox : Prince démon s'étant dissimulé derrière les brumes de Baal. Immortalité odieusement acquise, âme vouée à obéir et marcher aux côtés des Antiques.
38 ans d'âge réel ; 36 ans d'apparence.

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Facultés : ⛤ La Rougeoyante s'infiltre dans les corps et y bouleverse les hormones ; flèche apollonide : distille poison, fléau, mort, mais aussi fièvre rouge saphique. Chaos total.
⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
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Mer 27 Avr 2022 - 6:22 (#)


Stranger on the shore
Il comprit leur bévue rapidement, une fois à distance réduite de la femme qu’il venait d’accoster. Elle n’était pas si jeune que ça. Bien conservée certes, mais elle n’avait plus vingt ans, ni même trente ans depuis un moment. Pourvue d’une présence certaine, il ne tarda pas à jeter un coup d’œil aussi bref qu’efficace sur l’aura qui l’entourait. Humaine. Définitivement humaine. Pas dénuée d’un certain charisme, aidée par le chapeau à bords larges qui lui donnait un air de grande dame, elle ne pouvait toutefois pas tromper son monde : elle n’appartenait pas à ce monde de verdure et de boue. Elle venait de la ville. Elle venait d’ailleurs. Il ne changea pas d’attitude pour autant. Sauf lorsqu’elle se mit à parler. Alors seulement, une lueur de méfiance s’alluma dans son esprit. Tout puait le mensonge, une sorte de fausseté qu’il ne s’expliquait pas, ou, au contraire, ne se justifiait que trop bien. La grande dame croyait-elle pouvoir prendre les locaux pour de parfaits ignares ? Des abrutis tous gavés de couenne de porc ou d’alcool frelaté, comme on considérait les gens du Sud dans un passé pas si lointain ? Le sorcier cerna le mental inconscient de l’Italienne, et il n’eut même pas à pénétrer plus avant dans ses pensées pour repérer aussitôt les pigments noirs du mensonge. Il en éprouva une pointe de contrariété, mais par-dessus tout une curiosité dont il lui serait difficile de faire abstraction. Il lui offrit un sourire de canaille. Le genre de sourire que les gars de Louisiane avaient toujours gardé, traînant aux commissures. Presque charmeur. Il se retourna brièvement vers ses compagnons, qui eux n’avaient pas bougé d’un cil, leur envoyant un clin d’œil entendu avant d’en revenir à la femme devant lui. Ses paumes se perchèrent contre ses hanches, le bassin aussi campé que ses jambes sur la terre sèche de la rive du South.

« J’suis désolé. On vous a mal renseigné. Y’a pas d’tour qui parte d’ici, M’dame. » Il lui désigna le cadre : le parking qui n’en était pas un, dépourvu de lignes, du moindre marquage officiel. L’absence de pancartes tape-à-l’œil. Les quelques bateaux et canots visiblement consacrés au ramassage des crustacés bien plus qu’au trimballage des touristes. « L’embarcadère pour le tour dont vous parlez s’trouve pas ici. C’est plus haut. Faut remonter de dix kilomètres au nord d’ici. Quant à Donald Diego… » Derrière lui, les trois loustics se mirent à ricaner. Eoghan, quant à lui, se contenta de pencher la tête sur le côté, la mirant sous les cils d’un air amusé. « … s’il avait un bureau ça s’saurait. L’est pas joignable par téléphone, M’dame. » Il se retint de lever les yeux au ciel. Certains cowans vivaient définitivement dans un autre univers que le sien. Il la jaugea cependant avec intérêt, grignota un peu sa lèvre inférieure, pensif, avant de tenter le coup. « Mais si vous tenez à tout prix à l’contacter… Moi j’sais où il habite. Oh, bien sûr vous pourrez pas vous y rendre en bagnole. C’bizarre quand même cette histoire de portefeuille. J’savais pas qu’en plus il s’était lancé dans l’business touristique. »   

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Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
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Mer 27 Avr 2022 - 21:52 (#)

Il n’y a pas besoin d’avoir un doctorat en psychologie pour comprendre que Medea n’est pas dans son élément. Elle a volontairement forcé le trait, appuyant sur les caractéristiques d’une touriste un peu trop riche et qui ne dépense pas son argent à bon escient. Un peu ridicule, mais surtout, désarmante. Elle obtient son renseignement, elle disparait et ne revient plus jamais de ce côté- là de la Louisiane, ne laissant derrière elle que le vague souvenir d’une nana un peu paumée. Rien de plus.

Un sourire, un peu à ses dépends, mais dont elle ne s’ombrage pas. Offrant à la clique des spectateurs un regard sans dureté. Acceptant que son frère ait pu se comporter comme un parfait idiot. L’homme qui est le porte parole se campe sur le parking, comme s’enracinant sur le sol de terre tassée de trop de passage. Medea ajuste consciencieusement la lanière de son sac sur son épaule, attendant le verdict. Pas de tour… -J’ai dû mal comprendre les explications -reconnaît- elle en balayant du regard le lieu désolé. Avisant avec un temps de retard les rangées de boîtes aux lettres, cabossées par les intempéries et les jets de gravillons, qui se tiennent de guingois sur l’un des côtés de la route. Probablement le plus simple pour la Poste, plutôt que de devoir s’enfoncer dans les embranchements compliqués et mouvants. Et la raison pour laquelle elle s’est trompée.

Parce qu’un mensonge est toujours plus crédible lorsqu’il s’appuie sur une part de vérité vérifiable, l’italienne sort de sa poche le prospectus un peu froissé et un peu jauni sur lequel elle a trouvé les informations concernant Donald une semaine plus tôt. Annonçant en termes fleuris que ce dernier était un guide connu pour ses excursions loin des circuits classiques et promettant un aperçu de la Faune sans artifices. C’était surtout le seul à avoir accepté de la conduire au coeur du Bayou Carouge, essuyant des refus de la part d’autres guides à l’allure plus respectable.- Je crois que c’est une femme qui a confirmé le rendez vous pour mon frère hier. Je n’étais pas avec lui, je ne connais pas les détails exacts. Quand au portefeuille, -pour la première fois, elle permet à l’acier de poindre dans son ton.- j’ai bien l’intention que cette erreur -accentuation délibérée - soit réparée.

ll se propose. Précisant que la voiture est inutile. Les prunelles charbons filent vers les embarcations qui se soulèvent et chantent doucement contre l'embarcadère sous l’action des brises paresseuses. -Vous feriez cela? -Première émotion sincère, la surprise. La proposition la prend au dépourvu. -Cela ne serait pas trop de dérangement pour vous? Je vous dédommagerai pour votre temps, bien sur. - son regard revient sur lui. Elle ne le connaît pas, cependant, est ce que l’inverse est vraie? Elle n’a pas l’arrogance de croire qu’elle commence à être une figure incontournable de la Nrd mais elle s’est attirée des inimitiés puissantes. En tendant la main vers lui, elle s’arrange pour que quelques fins maillons d’argent s’attardent. Non. Elle n’a plus confiance et sa paranoïa aussi épuisante soit elle ne peut être complètement ignorée. Attentive à tout signe de reconnaissance, elle poursuit, un sourire de sucre à la bouche. -Medea Comucci. J’accepte votre aide avec plaisir, Monsieur?
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Facultés : ⛤ La Rougeoyante s'infiltre dans les corps et y bouleverse les hormones ; flèche apollonide : distille poison, fléau, mort, mais aussi fièvre rouge saphique. Chaos total.
⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
⛤ Chercheur d'artefacts, quémandé des Longue-Vies : détisseur de leurs malédictions et autres mauvais sorts.
Thème : The Way ⛤ Zack Hemsey.
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Sam 4 Juin 2022 - 17:47 (#)


Stranger on the shore
La suite était à l’image du reste : brouillonne. Il y avait définitivement quelque chose qui n’allait pas, dans ce récit cousu de fil blanc. Pourtant, son absence d’impératif et sa curiosité légendaire ne l’incitaient qu’à s’accrocher encore plus à une issue peut-être révélatrice de tout ce mystère. Tout ce qu'il se passait dans les bayous l’intéressait. Il se voulait devenir l’un des veilleurs éternels des marais. Il aurait tout fait pour protéger ce pan de nature des manigances obscures des touristes, étrangers, gens de la ville. Alors, pouvoir se tenir comme témoin distancié d’une histoire abracadabrante, inquiétante ou purement anecdotique, lui convenait parfaitement. Il baissa les yeux sur le prospectus fatigué qu’elle avait sorti, telle une preuve éclatante. Ça ne valait rien, pour le sorcier. Il ne changea pas d’attitude avant qu’elle ne réponde favorablement à la proposition implicitement faite quelques instants plus tôt.

« Vous inquiétez pas, M’dame. Si j’pouvais pas et si j’voulais pas le faire, j’me s’rais même pas embêté à vous répondre. Et c’est pas d’refus pour le dédommagement. Les temps sont durs pour tout l’monde, hein ? » Il n’était pas vénal, mais il ne rechignait jamais à gagner quelques dollars de plus. Travailleur, prêt à se salir les mains comme à donner de son temps, il était l’image de cette Amérique débrouillarde. Parfois, comme beaucoup, il utilisait les combines les plus astucieuses pour arrondir ses fins de mois, capable d’enchaîner les boulots ingrats, fatigants, pourvu qu’il n’ait de compte à rendre à personne, que son crédit soit payé, et que son frigo reste plein. C’était au prix de toute cette énergie dépensée qu’il était capable de conserver un train de vie certes guère luxueux, mais suffisant pour lui permettre de se payer ses bières, quelques paquets de clopes et son essence sans avoir à scruter avec angoisse son compte en banque. Et puis, la dame n’avait pas l’air d’une casse-burnes. Ça irait vite. Juste un petit aller retour, qu’elle puisse récupérer ce portefeuille – ou quoi que ce soit, pour ce que ça pouvait en être – et on n’en parlerait plus. Sans réfléchir, ni même remarquer l’argent qui luisait entre eux deux, il tendit sa main pour serrer spontanément celle de Medea Comucci. Il la regardait dans les yeux, avec une franchise propre à son tempérament comme à sa réputation.

« Enchanté. Eoghan Underwood. Vous pouvez m’appeler Eoghan, ça ira très bien, pas de chichis. » Il observa rapidement la façon dont elle s’était habillée, soulagé de voir que son accoutrement conviendrait parfaitement à une sortie sur la rivière. Comme un signal, sans qu’ils ne se soient concertés, les hommes restants comprirent qu’un accord s’était scellé, qui ne les concernait plus. Ils adressèrent un signe de la main à leur cadet et rentrèrent s’abriter dans la cahute, quand l’arcaniste, quant à lui, prit plutôt la direction du ponton, vers l’un des canots disponibles. Comme il l’avait fait pour Serguey, il éviterait d’opter pour la pirogue, trop instable. « V’s’avez pas peur, ça ira ? D’toute façon vous risquez rien. » Il saisit la corde servant d’amarre et tira pour accoler la coque de l’embarcation à l’un des piliers de bois de l’embarcadère. De sa paume droite, dont le cœur était à peine moins couturée que la gauche, il se servit pour l’inciter à renouer avec leurs phalanges. « Montez. J’vous tiens. »

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En un mot : Humaine. Profiler pour le FBI et consultante pour la NRD
Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
Thème : https://www.youtube.com/watch?v=EUY2kJE0AZE
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Ven 1 Juil 2022 - 10:07 (#)

Medea n’a pas l’impression de perdre son temps. Peut être que ce n’est pas le meilleur usage de ses heures oisives, elle en a si peu, entre ses missions pour la Nrd et celles qu’elle continue d’effectuer pour le FBI. Possiblement que poursuivre une querelle futile en ce dimanche ensoleillé est un gâchis cruel quand elle pourrait profiter de ce soleil hivernal d’une toute autre manière. Pour l’italienne, c’est absolument satisfaisant de démolir très directement le connard qui l’a abandonné sur une bande de terre dont il connaissait parfaitement la dangerosité. Avec son sac en prime. C’est la présence inattendue d’Inna qui lui a évité de finir comme une nouvelle victime du Bayou Carrouge. Qu’elle prenne le risque de se faire accompagner par une personne inconnue qui pourrait être un acolyte direct ne la dérange pas plus que cela. Que son guide se range du côté de Connard 1er est une possibilité qu’elle se sent prête à affronter.

Pour le moment, elle ne ressent pas de vague hostile de la part de l’homme qui se tient devant elle. Il ne dégage pas les saveurs d’un arnaqueur, ne dissimule pas qu’une compensation monétaire serait la bienvenue. Le regard sombre de l’italienne s’attarde quelques secondes dans les vagues bleu argentées. Il ne s’agit pas de confiance mais de compréhension. Une transaction franche. Presque franche. Il accepte de la conduire jusqu'à l'individu peu recommandable qu’elle cherche et de la ramener.

Une main tendue qu’elle serre comme on scelle un contrat. Les callus de ses doigts et de sa paume trahissent un homme travailleur, manuel. Des mains usées par l'extérieur. Les ongles sont propres. Poignée de main qu’elle relâche après une pression franche mais sans ostentation. Les doigts fuselés de la profiler sont dépourvus de marques des violences, épiderme à la douceur satinée qui a été protégé des traumatismes. Du moins, ses mains. Le reste de son corps est loin d’être aussi virginal. -Eoghan ira très bien, Medea aussi, d’ailleurs.

Ce n’est pas un problème qu’il utilise son prénom, pressentant que des conventions sociales trop poussées seraient un fardeau dans leurs échanges. Dans sa vision périphérique, elle capte les salues de leurs observateurs et se détourne quelques secondes d’Eoghan pour leur adresser un sourire éphémère avant d’emboiter le pas à son hôte pour quelques heures. La question qu’il lui adresse, cette préoccupation dont il n’avait pas vraiment besoin de faire preuve la touche et sa sévérité s’adoucit, éclairant les traits de son visage -Non, je n’ai pas peur, ne vous inquiétez pas pour moi. -Aucune arrogance déplacée. Elle n'a pas peur d'une pièce de bois et de metal flottant sur l'eau. Pas plus que de suivre un homme dont elle ne sait rien. A vrai dire, elle ne sait pas vraiment ce qui lui fait réellement peur. Déjà sa réserve reprend le dessus, nuage qui retrouve sa place naturelle devant le soleil. La serpentine étreint la main offerte à nouveau et l’use comme nouveau point d’ancrage quand il l’invite à embarquer. Le canot tangue sous le mouvement, sans que cela ne la déséquilibre outre mesure. -Merci. -Rouvre les doigts, liberté rendue alors qu’elle s’assoie sur l’un des bancs qui longe le flanc de l’embarcation, plaçant ses affaires entre ses pieds, rien qui craint l’eau, de toute manière. Il s’installe non loin devant elle, lançant le moteur. Ronronnement en sourdine permettant de continuer à faire connaissance. Medea croise les jambes au niveau des chevilles, à l’aise, paupières à demi-closes et l’ombre de la capeline dissimulant le haut de son visage, une main prête à la rattraper si le vent devait s’en emparer. Les fronces du holster ventral mordent légèrement sa ceinture ventrale sans qu’elle ne s’attarde dessus, habituée à cette sensation.

C’est étrange. Lorsqu’elle contemple le profil de son guide, selon la manière dont le soleil joue sur son visage, elle a presque l’impression de le reconnaître. D’avoir déjà croisé cet homme. Dès qu’elle fixe son attention plus délibérément, l’impression s’évanouit farouchement. Il lui est inconnu. Un déjà-vu flottant et éphémère. Insaisissable.

Dans le silence du moteur et des fines vaguelettes de l’eau frappant la coque, elle ne ressent pas le besoin immédiat de converser. Ce n’est qu’après quelques minutes confortables qu’elle reprend la parole, observant la manière dont il sinue dans les bras liquides, retrouvant son chemin par des marqueurs qui lui sont invisibles. -Dites moi, Eoghan, si je me fie à votre accent traînant, vous êtes natif de la Louisiane? Vous paraissez bien connaître les bayous? Je m'intéresse beaucoup à toutes les légendes, les mythes et le folklore local. -Parce qu’au final… Elle n’a pas eu ses réponses sur les disparitions qui s’éparpillent autour du Bayou Carouge. Tout comme Medea est sincèrement intéressée par les histoires qui se murmurent au coin du feu.
.
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En un mot : Sorcier venimeux ondulé de la toiture. Gosse du bayou.
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⛤ Maître des arcanes, sorcier à l'essence écarlate. 37 ans de vice (et râles) et de chair corrompue. Manipulateur d'hormones, télépathe patenté.
⛤ Second, bras droit de Circé van derr Ven dans la secte de l'Irae. S'y démarque pour sa loyauté ciselée par les griffes de Morgan Leroy (missing). Mais les failles perlent.
⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
⛤ Commerçant du Downtown (Crawling life), antre de ses serpents vénérés, lézards et autres reptiles, dont il cède les corps, les soins et les cages de verre.
⛤ Pratique à l'arrière de sa boutique, dans un laboratoire farouchement défendu et protégé par les runes. Recèle secrets et savoirs, expérimentations douteuses et dangereuses.
⛤ Mauvais mentor. L'une de ses apprenties en a subi les conséquences. Guide de Morgane Wuntherson et d'Halina Meyer. Meilleur ami indigne de Vinzent Henkermann et cousin de Shannon Mulligan.
⛤ Pacte tissé avec Scox : Prince démon s'étant dissimulé derrière les brumes de Baal. Immortalité odieusement acquise, âme vouée à obéir et marcher aux côtés des Antiques.
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Lun 4 Juil 2022 - 20:53 (#)


Stranger on the shore
Il avait rentré les griffes. Un sourire léger flottait, presque mélancolique, au coin de ses lèvres minces et qui n’attendaient qu’une chose : pouvoir béqueter à nouveau la tige d’une cigarette pour remplacer la précédente, brutalement avortée. Il ne lui était jamais une corvée que de missionner sur les eaux calmes : qu’il s’agisse de rendre service à l’un de ses proches, de servir de paire de bras supplémentaires aux pêcheurs, de se laisser flotter pour son bien-être personnel, de rendre visite à Evangeline ou de se livrer à sa cueillette-maison. Alors si quelques billets verts se profilaient à la clef en plus, que demander de mieux ? Il la regarda prendre place, agréablement surpris de l’équilibre dont elle fit montre. Elle n’avait pas l’air manchot, encore moins d’une gourdasse. Pourtant, elle ressemblait définitivement à une vraie dame. Et ce n’était pas qu’une question de chapeau. Il se dégageait quelque chose de cette silhouette mince qui ne manquait pourtant pas de pêchu, de ce regard déterminé, et au fond duquel bouillonnait certainement une nasse pleine à ras-bord d’intelligence et d’observations sur son environnement. Elle paraissait attentive, à lui comme au reste. Cette précision dans sa contemplation tranchait d’autant plus avec cette histoire servant à justifier ses intentions, et qui ne tenait pas debout, pour le moment. Et puis elle aussi avait cette façon de sourire qui était intemporelle, illuminant un joli visage semblable à celui d’une poupée à peine fatiguée par le temps. Il fallait se montrer insistant pour repérer les premières pattes d’oie discrète au coin de ses yeux, les rides infimes aux commissures, et l’attitude incomparable de celle qui n’en est plus à sa première jeunesse. Il ne la connaissait guère, mais il pouvait être certain d’une chose : Medea Comucci était une femme qui avait vécu.

Ils s’élancèrent à une vitesse raisonnable, lui guidant la barre navigable d’une main légère, les faisant accélérer une fois en plein cœur du tronçon de rivière le plus large. Elle lui avait dit ne pas avoir peur, alors il ne la surveillerait pas comme du lait sur le feu, et il se rendait encore moins compte de l’examen dont il était l’objet. Il était bien plus concentré sur le paysage autour d’eux, mû par un hiver particulièrement doux et serein. Au moins le bayou s’était-il dépourvu de sa gangue de moiteur. Il aurait presque pu faire frais, mais un soleil revigorant réchauffait leur carne, et notamment ses avant-bras nus. Il les fit délicatement pivoter en direction du sud-ouest, étouffant un bâillement, quand elle l’apostropha amicalement. Il ricana, et ralentit légèrement l’allure, afin de pouvoir se faire entendre plus aisément par-dessus les vrombissements. « Yep, M’dame, on peut rien vous cacher. J’suis quasiment né, ici. » Il haussa les épaules, la taquinant sans méchanceté. « Sûr qu’vous êtes pas la première touriste qu’ça intéresse. Vous v’nez d’où exactement ? C’est quoi qu’vous voudriez savoir ? C’pas souvent qu’on voit des femmes seules dans vot’genre s’aventurer dans l'coin. Normalement, on les r’trouve dans les groupes à touristes… Pas près d’notre embarcadère… » Une petite œillade à peine accentuée. Elle n’avait rien à faire ici, non. Et certainement pas pour venir chercher un soi-disant portefeuille qui ne lui appartenait même pas.

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Dim 13 Nov 2022 - 20:56 (#)

Elle se sent bien et c’est la surprise de ce dimanche. Medea s’attendait à rester sur ses gardes et découvre qu’elle n’a pas besoin. L’homme en face d’elle respire la nonchalance. Pas l’indolence. Il est attentif à ce canal qui se fait plus étroit à chaque empan d’eau que la coque avale. A elle, aussi, elle peut le sentir. Sans que cela ne soit trop, sans que ces regards discrets n’engluent sa peau de pensées insalubres. Déjà, il se concentre sur sa navigation. Il la met à l’aise et l’arc de ses épaules, l’acier de sa colonne se détendent à mesure qu’ils abandonnent le ponton branlant derrière eux. L’italienne a un rapport contradictoire avec la nature. Pour le moment, elle apprécie cette solitude verdoyante aux pépiements moqueurs des oiseaux qu’elle ne voit pas dans l'enchevêtrement étroit des branches. D’un geste délié du poignet, elle hote le couvre-chef lie de vin qu’elle coince sous le plat d’une paume, elle le remettra quand ils s’approcheront de sa proie.

Bien sûr qu’elle grave dans sa mémoire le labyrinthe de cet homme qu’elle ne connaît pas. Medea ne pense pas qu’elle croisera sa route une nouvelle fois mais veut être certaine de pouvoir l’identifier si jamais le hasard en décide autrement. Cet accent traînant, languide des natifs de la Louisiane qui donne l’impression que leurs neurones sont aussi lents que leur phrasé ne lui est pas désagréable à l’oreille. Ce n’est pas celui de l’aristocratie sudiste mais celui des voyelles qui s’étirent sous la langue.

Elle ne fait pas l’originalité en le questionnant sur les légendes locales, ce qui est parfait, elle ne marquera pas ses souvenirs. Enfin… pour le moment. Il risque d'être témoin de ses retrouvailles chaleureuses avec son si aimable guide. -J’arrive de Chicago. Je ne suis en Louisiane que depuis quelques mois. -Ce n’est pas un mensonge, ce n’est pas la vérité complete. L’Essence de la profiler. Elle n’est plus vraiment New-Yorkaise, certainement pas Californienne. Chicago lui a convenu. -Ho, justement, je m’en suis lassée de ces groupes de touristes! ce sont toujours les mêmes histoires, les mêmes légendes. C’est ennuyeux! Et les contes classiques sont trop dilués. Je m'intéresse aux folklores moins main -stream -termine t-elle avec un sourire accroché aux lèvres, ayant parfaitement conscience que le simple fait d'énoncer ces quelques mots la place dans cette catégorie même. La brune pioche dans son sac son paquet de cigarette et le pousse vers lui après en avoir attrapé une pour elle. Le temps que son zippo s’enflamme, une bouffée de tabac et elle reprend. -A Chicago, il existe une île au large du lac Michigan qui n’existe sur aucune carte bien qu’elle soit traversée par plusieurs ley lines. -une pause. Est ce qu’elle doit expliquer ce que sont les ley lines? Peut-être pas. -Quand on met le pied sur cette île, il y a un très fort sentiment de présence, d’une intelligence omnisciente. Pas forcément malveillante, mais dont la bienveillance est.. -un léger claquement de langue au palais- conditionnelle. On raconte que certains touristes ne sont jamais revenus de telles explorations. -En parlant, elle s’est légèrement penchée vers l’avant, le visage animée par le sujet. - Certains récits font état d’une incarnation sous la forme d’une toute jeune femme, presque encore une adolescente. Vous avez ce genre de choses dans le Bayou? Des ondines, des esprits de l’eau?

Évidemment qu’elle n’a pas oublié l’étrange Inna. Pas plus que les morts qui entourent et découragent de s’aventurer dans le Bayou Carouge. Si elle a l’occasion d’en apprendre plus sur ce sujet, ce n’est pas une opportunité qu’elle va gâcher. Si ses contes n’ont pas de rapports, ce ne sera pas non plus une perte de temps, ce seront d’autres récits qu’elle pourra ajouter à sa collection mentale.
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Mer 23 Nov 2022 - 6:06 (#)


Stranger on the shore
Chicago. Il ne connaissait rien de Chicago, ou presque, si ce n’était le nom de l’équipe de basket, et les paysages aperçus dans telle ou telle série ici ou là. Il la considéra sans moquerie, mais elle pourrait sentir planer un regard qui ne trompait pas : celui du Louisianais qui voyait débarquer une citadine étrangère de plus, et qui venait récolter, à son tour, un peu de la mystique ayant déserté le nord du pays, la plupart du temps. Il nota cependant qu’elle était plus qu’une simple touriste.

« Quelques mois, hein… Vous comptez rester longtemps ? Vous installer définitivement, p’t’être ? Vous faites quoi, dans la vie ? » Ce n’était ni une bonne, ni une mauvaise nouvelle. Il n’avait pas encore eu l’occasion et les informations nécessaires pour se faire une opinion définitive de la femme installée face à lui. Il déclina poliment l’offre de fumer ; il tenait à garder sa main sur la barre de navigation, reprenant parfois de l’allure en fonction des bras de rivière lorsqu’ils s’élargissaient. Cartographiant mentalement les lieux connus depuis l’enfance, il ne perdait pas de vue l’objectif de leur déplacement un seul instant, réfléchissant sans cesse aux embranchements les plus judicieux pour la faire parvenir à bon port.  

« Pour c’qui est d’vous répondre… On a tout un tas d’choses dans l’bayou. J’sais pas à quoi vous vous attendez, quand vous parlez de mainstream ou pas. J’peux juste vous dire qu’on a effectivement notre ratio de sorcières des temps passés ou présents. Que c’qui nage dans ces eaux a souvent eu l’occasion d’engloutir des embarcations trois fois plus grandes que la nôtre… Qu'y’a des cimetières paumés en plein milieu des marais. Pour certains, c’sont ceux des esclaves d’une plantation. » Il précisa, fixant Medea dans les yeux. « Les noirs qui vivaient en servitude habitaient dans des sortes de baraquements, à l’écart de la maison des maîtres. C’était déjà suffisamment "généreux" de la part de ces derniers de les laisser vivre à une distance raisonnable, alors l’était pas question d’voir leur tombe. Pas question d’se rappeler qu’ils avaient ne serait-ce qu’existé, même pour mener une vie pareille. Alors les esclaves enterraient leurs morts ici. Dans l’bayou. Fait pas bon traîner dans certains coins des marais. Les sauriens et les arachnides c’est que dalle, à côté d’ça. » Il fit une pause, la laissant digérer son bref récit, avant de reprendre, toujours sur le même ton : posé, calme, prudent. « Le bayou est vivant, m’dame. L’intelligence omnisciente, pas forcément malveillante comme vous dites, mais à la bienveillance conditionnelle, c’est lui tout entier. Le grand tout. Vous pigez, ça ? »

Il ne la clouait pas au pilori. C’était surtout une façon de l’éprouver. De tester les limites de son ouverture d’esprit, de faire la part entre fantaisie, et réel intérêt pour les traditions locales. « L’existe autant de créatures, de légendes et de mythes que d’âmes qui ont foulé ces berges depuis deux ou trois siècles, avec ou sans retour. Vous aurez pas d’mal à trouver toutes sortes d’histoires, par chez nous. Mais ouais. Nous aussi on a notre lot de touristes à la con qui jouent aux aventuriers et à qui il arrive des misères. »

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En un mot : Humaine. Profiler pour le FBI et consultante pour la NRD
Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
Thème : https://www.youtube.com/watch?v=EUY2kJE0AZE
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Lun 19 Déc 2022 - 17:37 (#)

Les questions qu’Eoghan lui pose en retour ne dérange pas la profiler. Elle ne ressent pas de curiosité trop poussée à son égard. Simplement l’envie superficielle d’en connaitre un peu plus sur une inconnue qu’il croise au hasard. Le gout de la nicotine sur la langue, l’odeur du Bayou dans les narines et les rayons du soleil entravé par la végéation sur son visage, un camaïeu d’ombres et de lumères. Medea apprécie ce dimanche non conventionnel qui la sort de ses dossiers. Elle souffle un ruban de fumée grise. -Je ne sais pas exactement, je suis fonctionnaire et je déménage au gré des mutations et de mes affectations. Probablement quatre ou cinq minimum, et ensuite je verrais selon l’évolution de mes missions. -Rester en Louisiane? Planter des racines plus profondes dans cet état complexe qu’elle connait encore si mal? -Pourquoi pas oui. Je suis pas contre. Et vous? Qu’est ce que vous faites, à part servir de canotier à des touristes égarées hors des circuits classiques?

La conversation dérive comme elle le souhaite, l’oriente vers les mythes et les légendes locale, sans s’offenser de la cigarette refusée. Elle se redresse sur le banc de bois aussi dur que patiné par les années. Se penche légèrement vers l’homme dont le regard attentif est porté vers l’avant de l’embarcation, choisissant les voies de navigation sans une once d’hésitation, attestant de ses connaissances du Bayou. Examinant son profil séduisant, la brune n’exclue pas qu’il puisse vouloir, à son tour, la conduire au plus profond de ce biome si facilement hostile, à des fins peu recommandables. C’est une perspective qui ne l’inquiète pas vraiment. Un construc de son esprit à la méfiance si ancrée qu’elle ne peut s’en départir tout à fait. Et elle est armée et bien plus préparée que la semaine dernière.

En pure produit des états du Nord, la mention des esclaves qui ont été si nombreux à souffrir de l'esclavage dans des conditions inhumaines dessine au fond de ses prunelles une expression de rejet qui ne marque pas son visage. Elle n'a pas l'hypocrisie de prétendre que ce trafic d'être humains n'a touché que le Sud. De manière indirecte, le Nord a aussi profité de ces pratiques. Elle soutient calmement les prunelles océannes qui jaugent sa réaction. -Je n'ai pas encore pris le temps de visiter l'une de ces plantations historiques. J'imagine que leur atmosphère doit être particulière.

Elle ne remet pas une seconde en doute son affirmation de présences moins amicales que celles de la faune locale. Medea a ressenti cette pression, ce sentiment de ne pas être la bienvenue, cette impression d'être au centre d'une Attention qui n'attendait qu'un faux pas de sa part pour la noyer dans ses eaux saumâtre. -Je comprends parfaitement, oui. -Il n'y a rien de bravache dans son affirmation. Il confirme ce que son intuition avait ressenti sur l'île et ce qu'elle avait déjà rencontré à Chicago. Le Bayou est vivant. Et dans le cas du Bayou Carouge, il n'aime pas les intrus. Pourtant, avec sa manière typique de louvoyer sans aller droit au but quand elle n'est pas certaine de son compagnon de route, elle ne l'interrogera pas directement sur ce coin précis de verdure malveillante.

L'intérêt de l'italienne n'est pas feint quand elle poursuit. - Qu'elle est votre histoire préférée? Ou celle dont vous avez été le témoin direct? Au regard de la dextérité avec laquelle vous pilotez cette barge, vous avez passé pas mal d'heures à arpenter le Bayou. Vous avez du croiser votre lot d'Etrange- Pas la peine de lui demander quand ils arriveront à destination, elle le saura bien assez vite.




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Eoghan Underwood
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En un mot : Sorcier venimeux ondulé de la toiture. Gosse du bayou.
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⛤ Maître des arcanes, sorcier à l'essence écarlate. 37 ans de vice (et râles) et de chair corrompue. Manipulateur d'hormones, télépathe patenté.
⛤ Second, bras droit de Circé van derr Ven dans la secte de l'Irae. S'y démarque pour sa loyauté ciselée par les griffes de Morgan Leroy (missing). Mais les failles perlent.
⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
⛤ Commerçant du Downtown (Crawling life), antre de ses serpents vénérés, lézards et autres reptiles, dont il cède les corps, les soins et les cages de verre.
⛤ Pratique à l'arrière de sa boutique, dans un laboratoire farouchement défendu et protégé par les runes. Recèle secrets et savoirs, expérimentations douteuses et dangereuses.
⛤ Mauvais mentor. L'une de ses apprenties en a subi les conséquences. Guide de Morgane Wuntherson et d'Halina Meyer. Meilleur ami indigne de Vinzent Henkermann et cousin de Shannon Mulligan.
⛤ Pacte tissé avec Scox : Prince démon s'étant dissimulé derrière les brumes de Baal. Immortalité odieusement acquise, âme vouée à obéir et marcher aux côtés des Antiques.
38 ans d'âge réel ; 36 ans d'apparence.

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Facultés : ⛤ La Rougeoyante s'infiltre dans les corps et y bouleverse les hormones ; flèche apollonide : distille poison, fléau, mort, mais aussi fièvre rouge saphique. Chaos total.
⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
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Jeu 9 Mar 2023 - 1:39 (#)


Stranger on the shore
-Je comprends parfaitement, oui.

Cette fois, lorsqu’Eoghan posa les yeux sur Medea, ce fut pour la considérer ainsi qu’il aurait dévisagé une parfaite égale. Elle disait comprendre, et il la crut sur le champ. Il marqua cette approbation d’un infime hochement de tête, comme pour entériner définitivement cet élan de sympathie mutuelle. Il appréciait le respect dont elle faisait preuve, devenu le seul moyen pour lui de vérifier instantanément à quel genre de visiteur il avait à faire. Il marqua un bref silence, mais reprit comme si rien ne s’était passé :

« Côté plantation, vous avez Oak Alley… Entre Bâton-Rouge et New Orleans. Elle devrait vous plaire. » Un haussement de sourcil. « Gone with the wind » C’était plus fort que tout. Il devait évoquer ce mythe cinématographique qui, encore aujourd’hui, comptait si fort pour lui. S’il déportait son regard sur la rive, peut-être la verrait-Elle courir, et les échos de leurs rires résonner éternellement. Encore.

« Il t’a plu le film, hein ? »
« Bah quoi ? Ouais, il est bien… »
« T’es amoureux de Scarlett, c'est ça ? »
« Mais qu’est-ce que tu peux être bête c’est pas vrai ! »


Elle avait sans doute eu raison. Sûrement que la plus capricieuse des O’Hara lui avait tapé dans l’œil, à lui, petit gars du Sud éduqué au patrimoine local pur jus. Il était au moins heureux de constater qu’il parvenait à repenser à tout cela sans trop plonger dans la mélasse d’une nostalgie de mauvais goût. Le temps passait, faisait son œuvre. Il ne parviendrait jamais à éradiquer le pire du pire, mais ces moments-là… Ces moments-là leur avaient appartenu, et leur appartiendraient toujours. « Autrement, si vous voulez plus original, faut r’monter en Caroline du Sud. V’s’avez la Magnolia Plantation. J’y suis jamais allé, mais on en dit qu’du bien. Paraît qu’c’est beau, puis j’ai vu des photos. Sûr qu’l’atmosphère elle est spéciale. J’visite pas vraiment ces coins-là, mais on l’sait, c’est tout. » Il plongea une main entre ses mèches noires ballotées par la brise de leur course sur les eaux calmes. Le geste, lent et serein, accompagna les précisions requises par la Comucci, sans faire de mystère. « J’tiens un commerce. J’vends des reptiles, et j’débarrasse des nuisibles, quand l’bureau du shérif m’appelle. Ça paye bien, ça aide pour les fins d’mois. Puis j’file des coups d’mains aux pêcheurs qu’vous avez vu sur l’embarcadère. »  

Les berges se montraient avares d’une faune bien décidée à se planquer à l’ombre des arbres qui bordaient la rivière de part en part. Il réduisit encore un peu la portée du moteur, et les fit pénétrer dans un bras particulièrement étroit, destiné à leur faire gagner du temps pour traverser les bayous du South. La luminosité s’adaptait à la canopée, les plongeant soudain dans un faisceau au vert apaisant. Il garda la tête levée, ce afin de surveiller les potentielles chutes d’araignées qui s’amusaient à pleuvoir depuis les cimes pour se poser à leur guise. « Vous m’croiriez pas, M’dame. Si j’vous racontais, vous m’croiriez pas. Mais vu qu’vous êtes curieuse et que quelque chose m’dit que vous en valez la peine… J’peux vous dire que moi j’suis d’jà tombé à la flotte, étant gamin. J’en ai vu un. Un alligator si long, vous pourriez pas vous imaginer. » Sa main se fit moite sur la barre qu’il manqua de lâcher. « Ça s’oublie pas, ça. Le goût de la flotte qui vous rentre dans la bouche et dans les narines. La panique totale. On a beau être du coin, ça vous file pas moins la trouille, j’vous jure. Eh bah c’machin m’a empêché de me faire croquer la jambe par un modèle junior. J’vous jure que c’est vrai, sur la tombe de mon paternel. C'est pas un bestiau ordinaire. C'est un des gardiens. J'l'ai plus vu d'puis des années, mais il est longtemps resté là, à veiller. Faut croire qu'pour lui, c'était pas mon heure. » Un rire nerveux. « Et puis y’a quoi… Pile un an de ça… Ouais, presque jour pour jour, j’me suis retrouvé coincé dans les marais. Seul. Un putain d’saurien a bousillé mon canot. Il d’vait être au moins aussi gros qu’le premier qu’j’avais vu dans l’temps. Sauf que c’lui-là, il m’voulait pas du bien. » Elle ne le croirait jamais. Ce n’était pas bien grave. Elle voulait des histoires fantasques, après tout. Qu’elle le pense fabulateur ne lui pèsera pas sur la conscience. « C’machin m’a traqué toute la nuit. J’avais aucun moyen d’contacter personne. On m’a retrouvé le lendemain. Ça a été l’une des nuits les plus longues de ma vie. J’ai eu beaucoup d’chance. »

Il s’employa à chasser la persistance désagréable de ces flashbacks qu’il ne s’était pas imposé depuis longtemps. D’ordinaire, il fuyait sa mémoire, peu décidé à rester hanté par le crocodile qui aurait pu le dégoûter de revenir dans le bayou. Il les fit repartir à vive allure, conclut dans un rire bref en faisant claquer sa langue contre son palais et conclut : « Si vous êtes sage, au retour, j’vous racont’rai d’autres histoires, si c’est ça qui vous branche… On arrive, M’dame. » Débouchant de la portion de rivière, ils retrouvèrent le ciel blanchi, des eaux au lit plus épais. Il pointa du doigt l’une des maisons perchée sur le rebord, s’en approchant pour accoster au ponton. « C’est là. »  

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Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
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Lun 10 Avr 2023 - 12:26 (#)

C’est facile d’oublier les raisons qui la ramènent sur les canaux marécageux du Bayou en ce dimanche après-midi ensoleillé. Medea regrette presque de ne pas être tombée sur Eoghan la semaine dernière. Elle est certaine que son expédition dans le Bayou Carouge aurait pris une toute autre tournure. La nature hostile, oppressante de l'île sur laquelle elle a été abandonnée n’est pas quelque chose qu’elle va oublier. Elle s’est sentie Intruse, étrangère. Une partie d’elle est persuadée que sans l’intervention de la sylphide Inna, elle aurait rejoint le rang des statistiques et des faits-divers. Oui, elle comprend. Dans le regard qu’ils échangent, la certitude d’une expérience similaire. Que peut-être leurs mondes ne sont pas si distants malgré les apparences contraires. Il est facile de lui accorder une certaine confiance, renforcé par le charisme discret qu’il dégage. Ils s'éloignent de ce sujet qu’elle ne désire pas encore creuser. Il y a un mystère meurtrier concernant ce lopin de terre noyée de Louisiane même si elle n’en a pas fait part à ses supérieurs. Duncan lui a rappelé qu’ils avaient une montagne de dossier bien concret à résorber avant de se lancer sur la trace de chimères. Raison pour laquelle elle s’est impliquée dans son temps libre.

Son guide enchaîne sur les plantations et elle prend une note mentale de celles qu’il met en avant. Un sourire léger, intime quand il évoque Autant Emporte le Vent. -Je ne nierais pas qu’une partie de mon envie de visiter ce genre d’endroits est directement liée à ce roman. C’est totalement cliché mais Scarlett etait une femme libre avant son temps et… -Un haussement d’épaule- Rhett Butler. -L’amusement perce sur ses traits. Elle ne tentera pas d’expliquer plus en avant. Soit il saisit et elle n’a pas besoin d’en dire plus, soit ça lui passe au-dessus et elle n’a pas envie d’entrer dans une polémique sur la relecture moderne de ce roman ancré dans le début du siècle. -Pourquoi pas, je suis pas encore allé jusque là-bas. -Non. Son temps est happé par la reprise, plutôt brillante, de sa carrière morcelée. Ça ne suffit pas. Elle a encore des comptes à rendre, n’a pas la naïveté de l’ignorer. Tout en s’interrogeant sur l'intérêt réel de continuer cette fuite en avant qui la consume. Ce ne sont pas des interrogations qu’elle partagera avec le brun, aussi charmant soit il.

La surprise, sincère, quand il évoque un magasin de reptiles. -Je saurais à qui m’adresser si j’ai un souci de ce genre. Je commence à réfléchir à la possibilité d’acheter ou de louer une petite maison. -Il a d’autres anecdotes et il a toute son attention. Tombé dans le Bayou laisse des marques. Elle a dû rentrer dedans. Volontairement. Un frisson de dégoût qui la traverse au souvenir de la boue malodorante s’infiltrant entre ses doigts de pieds. De l’eau saumâtre quand elle s’est immergée. Il évoque un alligator qui aurait veillé sur lui durant ces minutes qui ont dû être interminables pour l’enfant qu’il était. Songeuse, elle tapote son index contre sa lèvre inférieure. -Sobek, le Dieu crocodile du Nil a été adoré pendant des siècles par des décennies. Il était vu comme une déité protectrice. Il y a souvent un fond de vérité à ses croyances. On a pu le vérifier ces dernières années d’ailleurs.-Les souvenirs prennent un tour plus sombre quand il raconte une nuit bien plus proche et dont l’issue aurait pu être définitive. La peur éprouvée remonte à la surface, perceptible dans l’émotion qui colore ses mots - Vous avez peut-être croisé la route d’un thérianthrope veillant sur son territoire.J’aurais été terrifiée à votre place. Surtout en pleine nuit et sur une embarcation en panne. Vous êtes plus courageux que moi, à continuer d’arpenter les Bayous comme vous le faites.

Comme pour chasser les mauvais présages, Eoghan relance le moteur du petit bateau, les entraînant à une allure plus vive. Une branche basse qu’ils heurtent sans dégât projette une gerbe d’eau qui les asperge avant de se disperser dans le canal. A cette allure, leur voyage touche à sa fin et elle ne répond pas à la proposition du louisianais de lui conter d’autres histoires. Non par manque d'intérêt mais parce qu’elle n’est pas certaine qu’il soit encore dans le même état d’esprit. Il signale qu’ils arrivent et elle distingue rapidement une maisonnette vétuste dont la peinture d’un bleu délavé s’écaille distinctement. Medea remet ses lunettes de soleil et ajuste à nouveau la capeline sur son visage. Sans interférer, elle laisse son guide amarrer l’embarcation à un piquet contre le ponton bordé de bouées. Le moteur se coupe et elle ne tarde pas à le rejoindre sur la langue de bois qui s’avance vers l’habitation. En s'avançant, ils découvrent Darling Dédé étalé sur une chaise longue rouillée, une glacière remplie de bière à portée de main et l’une d’elle en train de mourir d’une lampée vengeresse. Sagement, elle reste pour le moment dans l’ombre du brun. Diego tourne la tête, une main en visière en entendant les pas résonner sur son embarcadère. -Underwood, qu’est ce tu fous là?

Medea pourrait attendre qu’il réponde. Mais il n’en aura pas le temps. Avant qu’il prononce un mot, elle s’est avancée. Si il y a un certain etonnement aviné à voir une femme chez lui, aucune lueur de reconnaissance. A moitié aveuglé par le soleil rasant, et le visage masqué par sa capeline et ses lunettes, elle n’aide pas. Avec un sourire aussi plaisant que celui d’un dragon de Komodo, elle s'arrête juste avant de frôler la chaise branlante. La confusion s’intensifie alors qu’il se tord la nuque en arrière pour tenter de la dévisager. Elle savoure ce moment à sa juste valeur. Et plus encore lorsqu’elle envoie les deux, homme et chaise longue valser dans l’eau d’un coup de pied parfaitement dosé dans l’armature fatiguée. Le cri perçant de surprise outragée est un régal à ses oreilles. Déjà la tête émerge. Après avoir bu une tasse bien remplie vu comme il crachote et toussote. Vicieuse, elle écrase les doigts qui accrochaient le ponton vermoulu pour se hisser hors de l’eau. Elle tourne la tête vers Eoghan. Avertissement clair bien que le ton reste agréable et civil. -Tu l’aides à remonter, tu finis à la flotte aussi. -Promesse de la part de l'italienne. Cri de putois. Insultes. -Salope! J’sais même pas qui t’es. Je vais te faire la peau, petasse! -Sans hâte, le talon de Medea trouve un pouce trop aventureux et le coince entre les deux surfaces inamovibles. -Appelle la police! Tu vois bien que c’est une dingue!
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⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
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⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
⛤ Chercheur d'artefacts, quémandé des Longue-Vies : détisseur de leurs malédictions et autres mauvais sorts.
Thème : The Way ⛤ Zack Hemsey.
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Sam 22 Avr 2023 - 4:12 (#)


Stranger on the shore
En quelques instants, ils débarquèrent sur le ponton. Il l’aida à y grimper sans même y réfléchir, après les avoir amarré solidement à l’embarcadère miniature du propriétaire des lieux. Tout naturellement, il précéda Medea en direction de l’individu, sans se formaliser de se voir apostrophé sans plus de délicatesse ; il n’en attendait aucune, de sa part. Cependant, avant même que le sorcier ne puisse ouvrir la bouche, la jeune femme le dépassa, soudain nantie d’une colère qu’il ne lui avait pas soupçonné, avant cet instant. Stupéfait, il observa la chaise et Donald valdinguer un mètre en contrebas, dans la flotte saumâtre des marais. Par réflexe, il recula d’un pas, embrassant mieux la scène, et particulièrement la semelle vengeresse qui écrasait les phalanges de celui qui gueulait tout ce qu’il lui restait de poumons.

-Tu l’aides à remonter, tu finis à la flotte aussi.

Eoghan soutint, de son regard de serpent, les deux puits noirs qui le dévisageaient avec un sérieux mortel. Il aurait pu ne faire qu’une bouchée de la cowan qui se dressait là, bouffie d’arrogance. Pourtant, il convertit une pique cinglante en un sourire doucereux, levant deux paumes témoignant de sa bonne volonté. Derrière eux, les insultes fusaient, avant que l’arcaniste ne se fasse harponner une fois de plus :

-Appelle la police! Tu vois bien que c’est une dingue!

Plutôt que de se précipiter à l’intérieur de la maisonnette, il se détourna, le temps de puiser dans la glacière une bière encore bien fraîche. Il zyeuta rapidement la marque, qui dut lui convenir, puisqu’il fit sauter l’opercule de métal en moins de temps qu’il n’en fallait pour le dire. Après une gorgée qu’il n’avait pas volée, il se contenta de hausser les épaules, d’un air faussement navré. « C’est con, j’ai laissé mon téléphone avec Bob. Désolé. Peux rien faire pour toi. Puis si tu t’es encore foutu dans la merde, c’pas mon problème. Moi j’suis que l’convoyeur, dans tout ça. »

Il se laissa choir sur les marches menant au perron, la bouteille glacée toujours bien serrée dans sa paume. Son coude s’appuya contre un genou, et son poing libre vint soutenir sa joue. Il se sentait au spectacle, et son expression mutine n’avait pas bougé d’un pouce. Pour une touriste, elle se débrouillait pas mal. « J’savais qu’votre histoire, c’était du bidon. Il vous a fait quoi ? Il vous a vraiment volé votre portefeuille ? »  

Connaissant l’individu, il s’attendait en réalité à bien pire. Quant à elle, la curiosité à son égard avait grimpé de quelques crans supplémentaires. Fonctionnaire, hein ? Il avait beau essayer de soulever les voiles de l’apparence, rien n’aurait pu lui donner davantage d’informations sur sa vraie nature. Il força sur ses dons, cherchant à lire une aura d’une simplicité affligeante. Elle était humaine. Rien qu’humaine.

« Juste, pour savoir, j’vais aller en prison avec vos conneries, ou pas ? Parce que j’ai pas l’intention d’retourner à la station pour autre chose que dire bonjour et honorer mes contrats, moi. »

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En un mot : Humaine. Profiler pour le FBI et consultante pour la NRD
Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
Thème : https://www.youtube.com/watch?v=EUY2kJE0AZE
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Sam 6 Mai 2023 - 10:05 (#)

Quelque chose pétille, bulle dans le regard de Medea. Debout sur ce  ponton délabré, surplombant l’individu bas de plafond qui l’a abandonné sans un remords une semaine plus tôt, elle s’amuse. Elle se sent parfaitement à l’aise et tout aussi justifiée. La remarque acerbe qu’elle décoche à son second guide, bien plus gracieux, est sans équivoque. Ce n’est pas sa place d'interrompre le règlement de compte dont il est spectateur. Eoghan le comprend et se lave de son compère avec une désinvolture qu’elle a presque envie d’applaudir. La bière qu’il prend dans la réserve de Donald est une insulte délicieusement dosée et un léger rire franchit les lèvres parfaitement maquillées de l’italienne.

Un nouveau coup de chaussure vicieux sur les doigts qui tentaient encore une fois de se raccrocher au bois vermoulu. Ho, sa vision périphérique ne souffre pas des ravages de l’âge. Pas encore. -Eoghan, tu m’ouvrirais une bière aussi? Ca dessèche, ce genre de -un geste du menton qui désigne l’individu qui prend son bain annuel dans l’eau saumâtre du canal.  Elle ignore lequel des deux trouve la situation divertissante, lui ou elle, mais il ne paraît pas franchement décoiffé par le changement de ton. Sa posture nonchalante sur les marchés ne trahit pas beaucoup d’inquiétude pour le sort de l’homme immergé. -Il m’a vraiment volé mon portefeuille. Mais pas que. Donald, mio coniglio, si tu expliquais à monsieur Underwood les raisons de ma présence dans ta charmante maisonnette? -Le sarcasme de Medea est si épais qu’il pourrait être mangé à la cuillère.

La préoccupation d’Eoghan est tout à fait légitime. Cependant, ce n’est pas tout à fait le moment de le rassurer à ce sujet. La brune lui adresse un large et expressif clin d'œil avant de se retourner vers son plongeur préféré. Qui n’a pas articulé le moindre mot depuis qu’elle lui a demandé de vocaliser son affront. -Donald, Donald, le crocodile a mangé ta langue? -Le ton est chantant, elle fait durer le moment. Elle se penche et s'accroupit au bord de l’eau. Ses appuis sont bien plantés sur le bois et son centre de gravité redistribué. Elle tend le bras et attrape vivement la touffe de cheveux grisâtre qui surmonte le visage poupin. Il bat des bras et tente de se défaire de sa prise pour se retrouver soudainement submergé. Il avale une pleine gorgée d’eau qu’il recrache en toussant avant de Ponk. Son front, sous l’impulsion de Medea vient de heurter une des piles de support du ponton. -Je peux faire ça toute la journée. -Une touche de sévérité, dans son timbre. Elle le gronde.

-Je l’ai -murmure indiscernable -bayou carouge. -Sans prendre la peine de lui donner un second avertissement, elle le replonge sous l’eau. Le maintient deux secondes, le ressort, et le cogne une seconde fois. Son front barré d’une marque rosée. -Je l’ai abandonné  dans le Bayou Carouge! -Cette fois, il a hurlé, et de lui même, il ajoute. -sur l'îlot de l’ancienne propriété Madison.

Enfin, la brune le relâche, et vient s'asseoir sur les marches, à coté d’Eoghan, permettant à Donald de reprendre place sur le ponton. Il finit par y parvenir, après plusieurs tentatives infructueuses. A genoux, les mains posés sur les cuisses, il prend de grandes inspirations avant de chasser l’eau boueuse de son visage. Lissant ses cheveux en arrière pour tenter de retrouver un peu de dignité. Il se remet debout et marche pesamment vers ses deux invités indésirables. -Dégage de chez moi, radasse! T’as deux secondes avant que je te vire.

Elle hausse un sourcil, très peu impressionnée. -Va chercher mon sac à dos. J’espère pour toi qu’il ne manquera rien dedans. Je vais encore me fâcher encore sinon.
-Mais ta gueule! Je suis chez moi! Le sac, je l’ai plus, je l’ai foutu à la flotte! Y a que des timbrés  pour aller se balader dans le Bayou Carouge. Touriste débile. Tu devrais être contente d’avoir eu cette leçon. tu devrais me remercier!

Elle se lève. L’italienne n’est pas très grande mais ça ne paraît pas influer sur sa posture. Surtout face à ce genre de personne. Elle envahit totalement son espace personnel d’une manière qui n’a rien de plaisant. Une expression d’incertitude passe sur les traits épaissis par l’alcool et le gras, il est clair qu’il lutte pour ne pas reculer d’un pas. -Tu es vraiment très, très con, toi! Je me demande si tu n’es pas responsable pour les corps qui ressortent du bayou depuis quelques mois. Après tout, ce sont pas les remords qui t’etouffent, hein!
-Je.. Je… Je vais porter plainte! Ouais. Y a aucune preuve de ce que j'aurais fait, et t'es vivante non? Par contre, Underwood pourra témoigner de ton agression et de… de ton intrusion chez moi!
Medea soupire,  tourne la tête vers le louisianais et croise son regard, affligé pour lui. -Ils sont tous aussi débiles dans le coin, ou c’est l’exception? [
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Eoghan Underwood
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En un mot : Sorcier venimeux ondulé de la toiture. Gosse du bayou.
Qui es-tu ? :
"Let it spread like a disease."

⛤ Maître des arcanes, sorcier à l'essence écarlate. 37 ans de vice (et râles) et de chair corrompue. Manipulateur d'hormones, télépathe patenté.
⛤ Second, bras droit de Circé van derr Ven dans la secte de l'Irae. S'y démarque pour sa loyauté ciselée par les griffes de Morgan Leroy (missing). Mais les failles perlent.
⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
⛤ Commerçant du Downtown (Crawling life), antre de ses serpents vénérés, lézards et autres reptiles, dont il cède les corps, les soins et les cages de verre.
⛤ Pratique à l'arrière de sa boutique, dans un laboratoire farouchement défendu et protégé par les runes. Recèle secrets et savoirs, expérimentations douteuses et dangereuses.
⛤ Mauvais mentor. L'une de ses apprenties en a subi les conséquences. Guide de Morgane Wuntherson et d'Halina Meyer. Meilleur ami indigne de Vinzent Henkermann et cousin de Shannon Mulligan.
⛤ Pacte tissé avec Scox : Prince démon s'étant dissimulé derrière les brumes de Baal. Immortalité odieusement acquise, âme vouée à obéir et marcher aux côtés des Antiques.
38 ans d'âge réel ; 36 ans d'apparence.

⛤ ENAE VOLARE MEZZO ⛤

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⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
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Jeu 11 Mai 2023 - 8:00 (#)


Stranger on the shore
Impitoyable, l’Italienne poursuivait son abattage en règle sur le péquenaud de Louisiane qui l’avait bien mérité. Eoghan continuait de les regarder, pas plus affolé que ça, sirotant gentiment sa bière dont l’amertume appréciable allait de pair avec la scène qui se déroulait devant lui. Outre l’aspect presque comique de la situation, il avait hâte d’en savoir plus. Des femmes en colère, il en avait connu. Des femmes du cru, qui faisaient payer à leur compagnon leurs excès de beuverie, leurs infidélités, leurs dettes de jeu et autres retards permanents ou écarts de conduite. Mais ça… Une dame visiblement bien sous tous rapports qui dissimulait une telle attitude derrière des allures de brave touriste nouvelle venue… Ça, ce n’était pas banal. De ce fait, derrière son apparente décontraction, il ne perdait pas une miette de l’échange inégal. Il remarqua la souplesse de Medea, le contrôle qu’elle exerçait sur sa silhouette. Il n’aurait jamais pu, alors, soupçonner son âge. Ses mollets moulés par le jean semblaient plus ronds que ceux d’une véritable athlète, à l’image de ses bras, dont il imaginait la peau moelleuse et tendre, chaque fois que le tissu se resserrait sur la forme des membres. Cependant, la dureté de ses yeux noirs, l’acidité contenue dans sa voix, la détermination à broyer sans pitié les phalanges épaisses du local sous ses talons, laissaient à penser qu’elle dissimulait un certain nombre de ressources qu’il aurait tort de sous-estimer. Ainsi, sa posture de recul l’aidait à surveiller l’un comme l’autre, de sorte à ce que rien ne dégénère au point qu’ils en viennent à le regretter instamment tous les trois.

Il était prêt à alléger l’atmosphère d’une plaisanterie équivoque, lorsque l’une des clefs du mystère lui fut révélée.  

-Je l’ai abandonnée dans le Bayou Carouge ! Sur l'îlot de l’ancienne propriété Madison.

Le sourire d’Eoghan Underwood disparut aussitôt, rapidement remplacé par une expression incrédule, proche de la stupéfaction. Ses pupilles s’agrandirent, et il les dévisagea de nouveau tour à tour, empli de plusieurs sentiments en contradiction. Ses mâchoires se serrèrent, tout comme sa paume qui se mit à enserrer plus fort la bière, dans le but de l’empêcher de glisser jusqu’au sol. Medea relâcha enfin Donald, et il la vit se rapprocher de lui sans manifester autre chose qu’une sorte de méfiance instinctive, doublée d’un soupçon d’hostilité qu’il contint comme il le peut. Il révisa aussitôt l’avis plutôt favorable qu’il s’était fait sur elle. Le sorcier comprit qu’il se sentait déçu. Refermant les barrières de son esprit comme si l’un des deux avait eu la capacité de lire ses pensées, il observa sans plaisir particulier le propriétaire des lieux s’extirper de la gangue liquide, visiblement à bout de souffle. Il pinça ses lèvres lorsque l’altercation monta encore d’un cran. Bientôt, ce fut à son tour de se remettre debout d’un seul mouvement. Medea était allée trop loin.

« Ça suffit. »

Il s’interposa, sa main se referma fermement bien qu’avec mesure sur l’épaule de la femme, quand de l’autre, il repoussa sans ménagement Donald vers la porte de sa baraque. « Tu vas chercher son sac, ou ses affaires, parce que te connaissant t’as forcément gardé des trucs. Tout d’suite. Après ça, tu m’feras le plaisir de fermer ta gueule et d’arrêter de pourrir notre réputation. Les gars commencent à en avoir ras-l’cul d’ton comportement, de toute façon. Alors bouge-toi. » Puis, il lui tourna le dos pour faire face à Medea. Cette fois, il n’était plus question de plaisanter. Il murmura, pour être certain de n’être entendu que par elle. « Qu’est-ce que c’est qu’cette histoire ? Qu’est-ce que vous avez voulu aller traîner dans le Bayou Carouge ? J’vous croyais un minimum raisonnable au vu de notre conversation, mais visiblement, j’me trompais. C’était pas la peine de m’la jouer « j’m’intéresse gentiment au folklore » pour en fait vous comporter comme tous les autres touristes débiles du coin. » Il ne masquait pas son amertume. Le mépris qu’elle affichait ouvertement pour les hommes du bayou l’affectait. Il avait beau savoir qu’elle ne le visait pas particulièrement, ce monde était le sien, et il en faisait lui aussi partie. L’attaque, provenant d’une étrangère, était trop vive pour qu’il puisse réagir sans émotion. Et puis… le fond d’angoisse qui lui rongeait le ventre, latente, n’aidait en rien. « J’sais visiblement pas tout ce qu’il s’est passé entre vous, mais on récupère vos affaires, et on s’tire. Et j’vous préviens, l’programme a intérêt à vous convenir. J’vais pas vous laisser là, moi, mais j’aimerais autant qu’on ne s’éternise pas ici. On est d’accord ? »

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En un mot : Humaine. Profiler pour le FBI et consultante pour la NRD
Qui es-tu ? : A cinquante ans, je rassemble les bris de ma carrière explosée dix ans plus tot. Travailleuse acharnée, animée par un désir de vengeance qui me couple le souffle. Je ne m'arrêterais que lorsque ma Némésis sera morte ou sous les verrous. En parallèle, à la tête d'une cellule spéciale, je suis chargée d'incarcérer les CESS qui s'imaginent au dessus des Lois.
Facultés : J'attire les ennuis. Très facilement. Et souvent, je vais à leur rencontre.
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Dim 25 Juin 2023 - 8:18 (#)

Comment nier, à cet instant, le plaisir indécent qu'elle éprouve à remettre cet homme gluant à sa place? Il a, à ses yeux, autant d'attrait qu'une meduse échouée sur le sable depuis quarante-huit heures. Cependant, elle n'a aucunement l'intention de le noyer. Trop de paperasses et une tâche sur son dossier. Ca ferait désordre et pas certain que Parton apprécie. Hélas, la bière rafraîchissante dormant dans sa glacière passe au second plan. L'italienne ne peut se contenter de donner quelques cauchemars humide à cet homme dont la venalité surpasse l'intellect. Elle exige de l'entendre avouer sa faute, son crime, à voix haute et devant témoin. Est ce qu'Underwood serait un témoin fidèle ou transgresserait-il la vérité par loyauté pour un compère, elle l'ignore. Cependant son instinct lui souffle qu'il ne mentirait pas pour protéger Darling Don'.

Enfin, le rébus du Bayou finit par avouer sa faute. Qui n'est en rien pardonné à moitié. Les habits dégoulinant d'eau tepide, le souffle court et la bedaine tressautante, il offre un spectacle affligeant dont la brune ne se réjouis pas particulièrement. Elle veut son sac et ce con l'a balancé dans un chenal. Cette leçon sur les conséquences n'était pas inutile aux yeux de la brune. Comme elle l'avait pressenti, il veut faire d’Eoghan sa vigie. Son garant de moralité et l'outil de son courroux. Il s'avance, droit vers elle, drapé dans son ego tumefié. Obligeant Medea à se demander si elle va devoir le renvoyer à la baille.

C'est la  réaction du séduisant trentenaire qui surprend la profiler. Le ton coupant de sa voix. Sa nonchalence évaporée et son autorité absolue sur son voisin. Sa main qui étreint son épaule. Pour la protéger ou pour la contenir? Il n'empoigne pas l'articulation pour la blesser mais ses doigts font preuve d'une fermeté indéniable. Medea reste civile. Ne se dégage pas ou n'esquisse aucun geste brutal. Elle a réellement apprécié leur voyage aller, leur conversation et la présence détendue du Louisianais.

Donald gromelle dans sa barbe. Essuie son visage d'un revers de main boueux mais doit constater l'évidence. Il ne lui reste plus qu'à obéir à l'injonction d'Eoghan. Un regard venimeux à la connasse qui vient de ruiner son après-midi et il s'en retourne d'un pas pesant vers sa bicoque délabrée. Medea attend qu'il s'éloigne de quelques mètres avant de retrouver sa liberté de mouvement. Juste assez pour récupérer une bouteille de bière. Elle est étonnée de constater qu'elle est atteinte par la désillusion d'Eoghan, par l'amertume qu'il exprime à son égard.

Elle ne lui fera pas l'insulte d'ignorer ses questions. Dès qu'elle a decapsulé le goulot, pris une gorgée pétillante, elle entreprend de lui répondre. -Je m'intéresse réellement au floklore. De manière personnelle, depuis que je suis enfant. -c'est étrange qu'elle se sente obligée de se justifier de ce point précis. Comme si il était réellement important au lieu de n'être qu'un détail de leur après-midi. Ses prunelles sont levées vers les siennes. Offrant plus de franchise que depuis le début de leur rencontre. Touriste debile. Elle l'a mérité. -et professionnelle. Je ne suis pas allée en excursion dans le Bayou Carouge pour faire du tourisme, Eoghan.

Medea tient encore sa langue. Surtout que sa seconde proposition rejoint parfaitement sa volonté. Est ce qu'il y a une ombre de soulagement dans l'expression de son visage quand il affirme qu'il ne la plantera pas là? C'est très possible. J'ai pas envie de m'eterniser non plus, je vous rassure. Il s'est rien passé de plus. Je l'ai engagé pour un tour du Bayou Carouge, j'ai voulu débarquer sur l'îlot Madison et il s'est barré avec son bateau en me laissant en plan. -il lui est plus compliqué d'expliquer ses motivations. Les raisins derrières ses agissements. Heureusement, elle n'aura pas besoin de le faire. Donald revient. Balance son sac à leurs pieds, les lèvres pincées d'une colère qu'il n'ose vraiment exprimer. Medea va chercher son sac, le remettre sur son épaule et lui dédie un salut ironique avec sa bière. Auquel l'homme répond par un geste universel du majeur. Demi sourire amusé. Ne lui en tiendra pas rigueur.

C'est sans attente inutile qu'elle se dirige vers la barque motorisée d'Eoghan, le laissant échanger quelques mots avec son voisin s'il le souhaite. En prenant son sac sur le dos, elle a relevé un pan de sa chemise. Dévoilant quelques infimes secondes le holster à sa taille avant de réajuster machinalement la chemise sur son jean.
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Eoghan Underwood
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⛤ Incube de Louisiane ; fils de ces terres marécageuses, du bayou poisseux et des routes cahoteuses. Né à Bâton-Rouge, n'a connu que Shreveport et les frontières de son État.
⛤ Né seul homme dans la famille des sorcières irlandaises Mulligan. Privé de père (tué) par la harpie noire : élevé par Sylia Mulligan, descendant du Rouge de sa grand-mère Julianna.
⛤ Cauchemar des femmes ; nourrit sa magie (Rougeoyante) des hormones sexuelles de ses partenaires, ainsi que des émotions primaires.
⛤ Traître à ses passions, criminel et meurtrier de Johanna Andros (missing). Pourfendeur d'amitiés, éternel débiteur, clébard soumis à ses attaches.
⛤ Ne vit que pour les Mardi-Gras de New Orleans ; caresse le rêve de s'y installer un jour dans son propre "shotgun", malgré le fantôme de Katrina.
⛤ Mystique, déchiré entre deux hommes : partagé entre le sorcier et l'humain, entre la sagesse et une ire destructrice. Le latin s'efface sans mal sous l'accent du Sud, coriace sous sa langue.
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"I put a spell on you."

Facultés : ⛤ La Rougeoyante s'infiltre dans les corps et y bouleverse les hormones ; flèche apollonide : distille poison, fléau, mort, mais aussi fièvre rouge saphique. Chaos total.
⛤ Télépathe raisonnable : ne s'infiltre de préférence que dans les esprits des humains misérables. Capable de communiquer en pensée avec quiconque lui ouvre les grilles de son esprit. Savant fou ; capable désormais de connecter sa psyché aux êtres muets, cobras et crotales comme cobayes, corbeaux et autres créatures rampantes.
⛤ Herboriste né, sa maîtrise des potions n'a d'égale que celle de son mentor maternel. Capable d'élaborer des philtres complexes ; créateur infatigable de breuvages en tous genres.
⛤ La Rougeoyante se défend et protège son hôte plus férocement qu'elle n'attaque : limitée par la nécessité d'un contact physique. Sorcier doué au corps-à-corps, secondé par son aisance au maniement d'athamés et autres lames rituelles.
⛤ Chercheur d'artefacts, quémandé des Longue-Vies : détisseur de leurs malédictions et autres mauvais sorts.
Thème : The Way ⛤ Zack Hemsey.
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⛤ VENGEANCE ⛤

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"Before I die alone."

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Pseudo : Nero
Célébrité : Ian Somerhalder.
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Crédits : Lune noire (ava') ; Amiante (signa')
Sam 15 Juil 2023 - 7:58 (#)


Stranger on the shore
Au fur et à mesure qu’elle se dévoilait, une sourde appréhension commençait à enfler dans sa gorge, et lui faisait craindre une implication dans une énième histoire trop grosse pour lui. Ses insinuations ne lui disaient rien qui vaille, et il se sentit devenir de plus en plus nerveux ; il n’avait plus qu’une seule envie : retourner là d’où il n’aurait jamais dû bouger : l’embarcadère, leur QG du South. Le sorcier observa l’échange peu amène, et poussa un soupir reflétant son exaspération autant que sa satisfaction : les choses ne s’éterniseraient pas outre-mesure, et c’était tout ce qu’il pouvait souhaiter de mieux. Il jeta un coup d’œil vers la jeune femme, et aperçut le holster l’espace de quelques secondes, ce qui accrut son trouble d’autant plus. Il reposa rapidement les yeux sur Donald, qui lui était trop occupé à se lamenter sur son sort pour avoir remarqué le détail.

« Hé. » Le visage rougeaud affronta l’air désapprobateur de son cadet. « C’est la dernière fois qu’tu m’obliges à un cirque pareil. J’compte pas trimballer tous les étrangers qu’t’arnaques pour qu’ensuite ils viennent régler leurs comptes de cette façon. D’accord ? J’veux pas d’ennuis. » Donald émit un sourire torve. Il n’était certes pas très malin, mais il n’était pas non plus complètement dupe concernant Eoghan Underwood. « Que’qu’chose m’dit que d’toute façon t’as pas b’soin de moi pour les trouver, tes emmerdes, nah ? » L’arcaniste se contenta de le gratifier d’un ultime coup d’œil aussi humain que celui d’un saurien, balança ce qu’il restait de sa bière aux pieds de l’escroc, avant de faire demi-tour et d’aider Medea sèchement, mais sans brutalité, à remonter dans le canot. Il s’installa à sa suite, et bientôt le moteur les fit s’éloigner rapidement de la bicoque perchée sur la berge. Il serrait les dents, frôlant le bruxisme, tandis que sa main roide les guidait le long de la rivière. Il ne cessait de passer et repasser dans sa tête les mots qu’elle avait employés. Il s’était laissé berner avec une aisance qui le foutait en rogne. Il dut largement prendre sur lui pour ne pas aller fouiller au-delà des barrières mentales de la femme qui l’avait embauché.

« Vous êtes flic, pas vrai ? »

Pour finalement comprendre ça, il n’y avait pas besoin d’être télépathe. Fonctionnaire en mutation, dans une ville comme Shreveport qui croulait sous les affaires douteuses, avec un flingue à la ceinture et une propension à mater des gars deux fois plus lourds qu’elle ? Il manqua de jurer à haute voix. D’ordinaire, il respirait les officiers et autres agents à des kilomètres. Une sorte d’instinct né de sa condition de gamin de famille modeste, peut-être, ou des restes provenant d’une autre vie. Quoi qu’il en soit, il avait toujours trouvé que les policiers dégageaient une aura différente, à part, et qui n’avait rien à voir avec celles qu’il pouvait observer lorsqu’il réveillait ses capacités surnaturelles.

« Pourquoi est-ce que vous avez voulu aller là-bas ? Vous êtes pas nette, ou quoi ? Si vous êtes si passionnée que ça, quelques recherches rapides vous auraient fait comprendre que c’était la pire idée dans la longue liste des putains de mauvaises idées, bordel. »

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