Twist & Shout • Medea

Il n’y a pas besoin d’avoir un doctorat en psychologie pour comprendre que Medea n’est pas dans son élément. Elle a volontairement forcé le trait, appuyant sur les caractéristiques d’une touriste un peu trop riche et qui ne dépense pas son argent à bon escient. Un peu ridicule, mais surtout, désarmante. Elle obtient son renseignement, elle disparait et ne revient plus jamais de ce côté- là de la Louisiane, ne laissant derrière elle que le vague souvenir d’une nana un peu paumée. Rien de plus.

Un sourire, un peu à ses dépends, mais dont elle ne s’ombrage pas. Offrant à la clique des spectateurs un regard sans dureté. Acceptant que son frère ait pu se comporter comme un parfait idiot. L’homme qui est le porte parole se campe sur le parking, comme s’enracinant sur le sol de terre tassée de trop de passage. Medea ajuste consciencieusement la lanière de son sac sur son épaule, attendant le verdict. Pas de tour… -J’ai dû mal comprendre les explications -reconnaît- elle en balayant du regard le lieu désolé. Avisant avec un temps de retard les rangées de boîtes aux lettres, cabossées par les intempéries et les jets de gravillons, qui se tiennent de guingois sur l’un des côtés de la route. Probablement le plus simple pour la Poste, plutôt que de devoir s’enfoncer dans les embranchements compliqués et mouvants. Et la raison pour laquelle elle s’est trompée.

Parce qu’un mensonge est toujours plus crédible lorsqu’il s’appuie sur une part de vérité vérifiable, l’italienne sort de sa poche le prospectus un peu froissé et un peu jauni sur lequel elle a trouvé les informations concernant Donald une semaine plus tôt. Annonçant en termes fleuris que ce dernier était un guide connu pour ses excursions loin des circuits classiques et promettant un aperçu de la Faune sans artifices. C’était surtout le seul à avoir accepté de la conduire au coeur du Bayou Carouge, essuyant des refus de la part d’autres guides à l’allure plus respectable.- Je crois que c’est une femme qui a confirmé le rendez vous pour mon frère hier. Je n’étais pas avec lui, je ne connais pas les détails exacts. Quand au portefeuille, -pour la première fois, elle permet à l’acier de poindre dans son ton.- j’ai bien l’intention que cette erreur -accentuation délibérée - soit réparée.

ll se propose. Précisant que la voiture est inutile. Les prunelles charbons filent vers les embarcations qui se soulèvent et chantent doucement contre l'embarcadère sous l’action des brises paresseuses. -Vous feriez cela? -Première émotion sincère, la surprise. La proposition la prend au dépourvu. -Cela ne serait pas trop de dérangement pour vous? Je vous dédommagerai pour votre temps, bien sur. - son regard revient sur lui. Elle ne le connaît pas, cependant, est ce que l’inverse est vraie? Elle n’a pas l’arrogance de croire qu’elle commence à être une figure incontournable de la Nrd mais elle s’est attirée des inimitiés puissantes. En tendant la main vers lui, elle s’arrange pour que quelques fins maillons d’argent s’attardent. Non. Elle n’a plus confiance et sa paranoïa aussi épuisante soit elle ne peut être complètement ignorée. Attentive à tout signe de reconnaissance, elle poursuit, un sourire de sucre à la bouche. -Medea Comucci. J’accepte votre aide avec plaisir, Monsieur?

Medea n’a pas l’impression de perdre son temps. Peut être que ce n’est pas le meilleur usage de ses heures oisives, elle en a si peu, entre ses missions pour la Nrd et celles qu’elle continue d’effectuer pour le FBI. Possiblement que poursuivre une querelle futile en ce dimanche ensoleillé est un gâchis cruel quand elle pourrait profiter de ce soleil hivernal d’une toute autre manière. Pour l’italienne, c’est absolument satisfaisant de démolir très directement le connard qui l’a abandonné sur une bande de terre dont il connaissait parfaitement la dangerosité. Avec son sac en prime. C’est la présence inattendue d’Inna qui lui a évité de finir comme une nouvelle victime du Bayou Carrouge. Qu’elle prenne le risque de se faire accompagner par une personne inconnue qui pourrait être un acolyte direct ne la dérange pas plus que cela. Que son guide se range du côté de Connard 1er est une possibilité qu’elle se sent prête à affronter.

Pour le moment, elle ne ressent pas de vague hostile de la part de l’homme qui se tient devant elle. Il ne dégage pas les saveurs d’un arnaqueur, ne dissimule pas qu’une compensation monétaire serait la bienvenue. Le regard sombre de l’italienne s’attarde quelques secondes dans les vagues bleu argentées. Il ne s’agit pas de confiance mais de compréhension. Une transaction franche. Presque franche. Il accepte de la conduire jusqu'à l'individu peu recommandable qu’elle cherche et de la ramener.

Une main tendue qu’elle serre comme on scelle un contrat. Les callus de ses doigts et de sa paume trahissent un homme travailleur, manuel. Des mains usées par l'extérieur. Les ongles sont propres. Poignée de main qu’elle relâche après une pression franche mais sans ostentation. Les doigts fuselés de la profiler sont dépourvus de marques des violences, épiderme à la douceur satinée qui a été protégé des traumatismes. Du moins, ses mains. Le reste de son corps est loin d’être aussi virginal. -Eoghan ira très bien, Medea aussi, d’ailleurs.

Ce n’est pas un problème qu’il utilise son prénom, pressentant que des conventions sociales trop poussées seraient un fardeau dans leurs échanges. Dans sa vision périphérique, elle capte les salues de leurs observateurs et se détourne quelques secondes d’Eoghan pour leur adresser un sourire éphémère avant d’emboiter le pas à son hôte pour quelques heures. La question qu’il lui adresse, cette préoccupation dont il n’avait pas vraiment besoin de faire preuve la touche et sa sévérité s’adoucit, éclairant les traits de son visage -Non, je n’ai pas peur, ne vous inquiétez pas pour moi. -Aucune arrogance déplacée. Elle n'a pas peur d'une pièce de bois et de metal flottant sur l'eau. Pas plus que de suivre un homme dont elle ne sait rien. A vrai dire, elle ne sait pas vraiment ce qui lui fait réellement peur. Déjà sa réserve reprend le dessus, nuage qui retrouve sa place naturelle devant le soleil. La serpentine étreint la main offerte à nouveau et l’use comme nouveau point d’ancrage quand il l’invite à embarquer. Le canot tangue sous le mouvement, sans que cela ne la déséquilibre outre mesure. -Merci. -Rouvre les doigts, liberté rendue alors qu’elle s’assoie sur l’un des bancs qui longe le flanc de l’embarcation, plaçant ses affaires entre ses pieds, rien qui craint l’eau, de toute manière. Il s’installe non loin devant elle, lançant le moteur. Ronronnement en sourdine permettant de continuer à faire connaissance. Medea croise les jambes au niveau des chevilles, à l’aise, paupières à demi-closes et l’ombre de la capeline dissimulant le haut de son visage, une main prête à la rattraper si le vent devait s’en emparer. Les fronces du holster ventral mordent légèrement sa ceinture ventrale sans qu’elle ne s’attarde dessus, habituée à cette sensation.

C’est étrange. Lorsqu’elle contemple le profil de son guide, selon la manière dont le soleil joue sur son visage, elle a presque l’impression de le reconnaître. D’avoir déjà croisé cet homme. Dès qu’elle fixe son attention plus délibérément, l’impression s’évanouit farouchement. Il lui est inconnu. Un déjà-vu flottant et éphémère. Insaisissable.

Dans le silence du moteur et des fines vaguelettes de l’eau frappant la coque, elle ne ressent pas le besoin immédiat de converser. Ce n’est qu’après quelques minutes confortables qu’elle reprend la parole, observant la manière dont il sinue dans les bras liquides, retrouvant son chemin par des marqueurs qui lui sont invisibles. -Dites moi, Eoghan, si je me fie à votre accent traînant, vous êtes natif de la Louisiane? Vous paraissez bien connaître les bayous? Je m'intéresse beaucoup à toutes les légendes, les mythes et le folklore local. -Parce qu’au final… Elle n’a pas eu ses réponses sur les disparitions qui s’éparpillent autour du Bayou Carouge. Tout comme Medea est sincèrement intéressée par les histoires qui se murmurent au coin du feu.
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Elle se sent bien et c’est la surprise de ce dimanche. Medea s’attendait à rester sur ses gardes et découvre qu’elle n’a pas besoin. L’homme en face d’elle respire la nonchalance. Pas l’indolence. Il est attentif à ce canal qui se fait plus étroit à chaque empan d’eau que la coque avale. A elle, aussi, elle peut le sentir. Sans que cela ne soit trop, sans que ces regards discrets n’engluent sa peau de pensées insalubres. Déjà, il se concentre sur sa navigation. Il la met à l’aise et l’arc de ses épaules, l’acier de sa colonne se détendent à mesure qu’ils abandonnent le ponton branlant derrière eux. L’italienne a un rapport contradictoire avec la nature. Pour le moment, elle apprécie cette solitude verdoyante aux pépiements moqueurs des oiseaux qu’elle ne voit pas dans l'enchevêtrement étroit des branches. D’un geste délié du poignet, elle hote le couvre-chef lie de vin qu’elle coince sous le plat d’une paume, elle le remettra quand ils s’approcheront de sa proie.

Bien sûr qu’elle grave dans sa mémoire le labyrinthe de cet homme qu’elle ne connaît pas. Medea ne pense pas qu’elle croisera sa route une nouvelle fois mais veut être certaine de pouvoir l’identifier si jamais le hasard en décide autrement. Cet accent traînant, languide des natifs de la Louisiane qui donne l’impression que leurs neurones sont aussi lents que leur phrasé ne lui est pas désagréable à l’oreille. Ce n’est pas celui de l’aristocratie sudiste mais celui des voyelles qui s’étirent sous la langue.

Elle ne fait pas l’originalité en le questionnant sur les légendes locales, ce qui est parfait, elle ne marquera pas ses souvenirs. Enfin… pour le moment. Il risque d'être témoin de ses retrouvailles chaleureuses avec son si aimable guide. -J’arrive de Chicago. Je ne suis en Louisiane que depuis quelques mois. -Ce n’est pas un mensonge, ce n’est pas la vérité complete. L’Essence de la profiler. Elle n’est plus vraiment New-Yorkaise, certainement pas Californienne. Chicago lui a convenu. -Ho, justement, je m’en suis lassée de ces groupes de touristes! ce sont toujours les mêmes histoires, les mêmes légendes. C’est ennuyeux! Et les contes classiques sont trop dilués. Je m'intéresse aux folklores moins main -stream -termine t-elle avec un sourire accroché aux lèvres, ayant parfaitement conscience que le simple fait d'énoncer ces quelques mots la place dans cette catégorie même. La brune pioche dans son sac son paquet de cigarette et le pousse vers lui après en avoir attrapé une pour elle. Le temps que son zippo s’enflamme, une bouffée de tabac et elle reprend. -A Chicago, il existe une île au large du lac Michigan qui n’existe sur aucune carte bien qu’elle soit traversée par plusieurs ley lines. -une pause. Est ce qu’elle doit expliquer ce que sont les ley lines? Peut-être pas. -Quand on met le pied sur cette île, il y a un très fort sentiment de présence, d’une intelligence omnisciente. Pas forcément malveillante, mais dont la bienveillance est.. -un léger claquement de langue au palais- conditionnelle. On raconte que certains touristes ne sont jamais revenus de telles explorations. -En parlant, elle s’est légèrement penchée vers l’avant, le visage animée par le sujet. - Certains récits font état d’une incarnation sous la forme d’une toute jeune femme, presque encore une adolescente. Vous avez ce genre de choses dans le Bayou? Des ondines, des esprits de l’eau?

Évidemment qu’elle n’a pas oublié l’étrange Inna. Pas plus que les morts qui entourent et découragent de s’aventurer dans le Bayou Carouge. Si elle a l’occasion d’en apprendre plus sur ce sujet, ce n’est pas une opportunité qu’elle va gâcher. Si ses contes n’ont pas de rapports, ce ne sera pas non plus une perte de temps, ce seront d’autres récits qu’elle pourra ajouter à sa collection mentale.

Les questions qu’Eoghan lui pose en retour ne dérange pas la profiler. Elle ne ressent pas de curiosité trop poussée à son égard. Simplement l’envie superficielle d’en connaitre un peu plus sur une inconnue qu’il croise au hasard. Le gout de la nicotine sur la langue, l’odeur du Bayou dans les narines et les rayons du soleil entravé par la végéation sur son visage, un camaïeu d’ombres et de lumères. Medea apprécie ce dimanche non conventionnel qui la sort de ses dossiers. Elle souffle un ruban de fumée grise. -Je ne sais pas exactement, je suis fonctionnaire et je déménage au gré des mutations et de mes affectations. Probablement quatre ou cinq minimum, et ensuite je verrais selon l’évolution de mes missions. -Rester en Louisiane? Planter des racines plus profondes dans cet état complexe qu’elle connait encore si mal? -Pourquoi pas oui. Je suis pas contre. Et vous? Qu’est ce que vous faites, à part servir de canotier à des touristes égarées hors des circuits classiques?

La conversation dérive comme elle le souhaite, l’oriente vers les mythes et les légendes locale, sans s’offenser de la cigarette refusée. Elle se redresse sur le banc de bois aussi dur que patiné par les années. Se penche légèrement vers l’homme dont le regard attentif est porté vers l’avant de l’embarcation, choisissant les voies de navigation sans une once d’hésitation, attestant de ses connaissances du Bayou. Examinant son profil séduisant, la brune n’exclue pas qu’il puisse vouloir, à son tour, la conduire au plus profond de ce biome si facilement hostile, à des fins peu recommandables. C’est une perspective qui ne l’inquiète pas vraiment. Un construc de son esprit à la méfiance si ancrée qu’elle ne peut s’en départir tout à fait. Et elle est armée et bien plus préparée que la semaine dernière.

En pure produit des états du Nord, la mention des esclaves qui ont été si nombreux à souffrir de l'esclavage dans des conditions inhumaines dessine au fond de ses prunelles une expression de rejet qui ne marque pas son visage. Elle n'a pas l'hypocrisie de prétendre que ce trafic d'être humains n'a touché que le Sud. De manière indirecte, le Nord a aussi profité de ces pratiques. Elle soutient calmement les prunelles océannes qui jaugent sa réaction. -Je n'ai pas encore pris le temps de visiter l'une de ces plantations historiques. J'imagine que leur atmosphère doit être particulière.

Elle ne remet pas une seconde en doute son affirmation de présences moins amicales que celles de la faune locale. Medea a ressenti cette pression, ce sentiment de ne pas être la bienvenue, cette impression d'être au centre d'une Attention qui n'attendait qu'un faux pas de sa part pour la noyer dans ses eaux saumâtre. -Je comprends parfaitement, oui. -Il n'y a rien de bravache dans son affirmation. Il confirme ce que son intuition avait ressenti sur l'île et ce qu'elle avait déjà rencontré à Chicago. Le Bayou est vivant. Et dans le cas du Bayou Carouge, il n'aime pas les intrus. Pourtant, avec sa manière typique de louvoyer sans aller droit au but quand elle n'est pas certaine de son compagnon de route, elle ne l'interrogera pas directement sur ce coin précis de verdure malveillante.

L'intérêt de l'italienne n'est pas feint quand elle poursuit. - Qu'elle est votre histoire préférée? Ou celle dont vous avez été le témoin direct? Au regard de la dextérité avec laquelle vous pilotez cette barge, vous avez passé pas mal d'heures à arpenter le Bayou. Vous avez du croiser votre lot d'Etrange- Pas la peine de lui demander quand ils arriveront à destination, elle le saura bien assez vite.