View on the lake - Dillon

outfit

@Ethan Roman & @Dillon Ó Shaugnessy

Mars 2021,


Pythie errante. Cadence d’un corps se mouvant lentement dans les ombres, fantôme de l’oubli, elle erre pour ne pas avoir à se déposer dans sa chambre, s’ennuyant de tout, lasse de vivre. Les monticules de ses pensées absorbent sa concentration. Dans les rives d’une forêt touffue, elle se laisse prendre par les divagations de son esprit morcelé de souvenances, ses pas dénudés foulant une terre humide dans laquelle la plante de ses pieds se morfond. Kaleb n’est pas loin, la mirant sans mots, observant cette dame blanche poursuivre son chemin, sans ligne d’arrivée ni ligne de départ, sans chemin, sans objectif. Elle avait besoin de sortir, d’aérer son corps autrement qu’au bord de la rambarde donnant sur le parking du vieux motel dans lequel elle a élue domicile, besoin de découvrir un autre monde, besoin de dévorer la chair surtout. Une main effleure les veines rugueuses d’un arbre, doigts râpant la carne de bois pour s’y alanguir un instant, observant les lieux sans les voir, à la recherche de quelque chose qu’elle ne trouvera pas. Les mois passent et toujours pas d’Ava dans son sillage, rien qui ne puisse l’aider à la retrouver dans la masse des vampires s’agglutinant dans un Shreveport maudit. La teinte d’une profonde tristesse s’empare soudainement du visage de poupée opaline, laissant son regard s’abaisser vers la terre, morsure ignoble du chagrin l’étreignant soudainement. Elle qui pensait toujours vivre à ses côtés, ne jamais perdre sa main même dans une foule agitée, qui s’imaginait crever à son flanc un jour où l’aube viendrait filtrer d’une chambre dans laquelle elles se seraient endormies pour y mourir ensemble. Elle avait promis. Promis de ne jamais l’abandonner mais voilà Dillon Ó Shaugnessy bien seule désormais, perdue, paumée même pourrait-on dire. Sans Sire, sans amante. Sans mère, sans père, sans patrie. Qu’a-t-on à faire d’une errante comme elle qui n’a plus rien à quoi s’attacher ? Ce soir, la mélancolie mord comme une vipère affamée la peau de nacre et les yeux manqueraient de s’embuer d’une virulente tristesse, la faisant pleurer sans larmes. Quelques fils blonds et pâles s’accrochent à l’écorce de l’arbre contre lequel elle s’est appuyée, arquant la nuque pour mirer le ciel au-dessus d’eux en cette nuit qui semble si paisible, si douce mais où le silence est roi. Aucun mot ne s’échange entre eux alors qu’elle aimerait tendre la main vers lui, retrouver un peu de cette chaleur humaine qu’elle sentait en étant encore vivante, se calfeutrer dans le giron d’une étreinte et ne plus jamais en sortir. Quelle infamie que cette vie dans laquelle elle se prélasse sans but. « La lune est belle ce soir. » dit-elle alors de sa voix porteuse de mystères et de prières silencieuses. « Nous la regardions ensemble autrefois. » confie-t-elle en murmures disparates, osant élever une main comme pour décrocher l’obole de cet astre luisant et donnant à son visage la pâleur cadavérique de la morte qu’elle demeure, faisant briller le clair obscur de ses yeux bleus. Ses doigts se recourbent comme pour attraper le ciel et le froisser dans son poing, sans succès évidemment. Une goutte de sang retombe, un rayon lunaire dévoilant alors la trogne maculée de sang, quelques larmes vermeilles pleurant de son menton, tachant son menton et sa bouche large. Elle a dégusté une pauvre fille qui passait par là, la laissant allongée parmi les feuilles mortes et les brindilles, les yeux ouverts et morts sur le même ciel qu’elle continue d’observer, d’admirer. Un sourire délicat s’esquisse, ne dévoilant pas les crocs qui se cachent sous la lèvre supérieure, fermant les yeux comme pour savourer l’odeur du sang, l’odeur de la mort qui rôde tout autour d’elle. « Rentrons. » Et Kaleb demeure silencieux, la regardant avec toute la pitié du monde, voyant en elle cet ange déchu qui n’a plus aucun lieu où aller, qui finira, fatalement, par crever dans un coin, sans personne pour pleurer cette défunte enfant perdue.

Les pas les mènent jusqu’à la voiture et l’oriental ressert ses doigts autour du volant, prenant la route jusqu’au motel où ils rentrent, tendant une lingette pour bébé à la passagère qui accepte bon gré mal gré d’essuyer son menton, ses lèvres, son visage où quelques billes de sang se sont dispersées. Admirant son reflet dans le rétroviseur, ses cheveux balayés par le vent nocturne, elle se poinçonne de son regard harassé de tristesse, caressant un instant sa bouche, comme si elle se découvrait pour la première fois dans la psyché salie de poussières. La peau est douce, les lèvres pleines, le regard étoilés de larmes qui ne couleront pas. Ce soir, Dillon est faite de la plus pure des afflictions. Les bordures du motel s’offrent bientôt à eux et elle dépose un pied nu et sale sur le béton crasseux pour mieux virevolter jusqu’à sa chambre. En chemin, une ombre s’esquisse devant eux, croisant leur chemin. Les salutations la frôlent et elle cille, sentant une odeur bien particulière coller à cet humain qu’elle n’a vu que rarement par ici. Son flair est chatouillé par le parfum de l’antique qu’elle ne connait trop bien et tandis que l’homme passe près d’elle, elle se détourne pour le regarder s’éloigner, descendant les escaliers menant à l’endroit qu’ils viennent de quitter. Les yeux qui étaient alors luisants de larmes ne coulant pas se mettent à briller d’intérêt, cillant encore tandis que la voix de Kaleb résonne enfin « Tu le connais ? » L’œillade qu’elle lui offre est pleine de curiosité. « Non. Mais il porte l’odeur de Yago. C’est étrange. Est-ce un de ses calices ? » Kaleb lui-même détourne la tête pour regarder la silhouette s’éloigner mais il finit par se retourner vers elle, déposant sur ses épaules une veste en laine bien désuète, inutile pour un corps ne ressentant plus le froid. Les yeux se plissent sous son toucher et elle se recule, laissant retomber la main mate qui s’était déposée sur elle. « Je n’ai pas froid, idiot. » « Je sais. Mais cette veste te va bien. » Elle le mire, l’affronte de son regard froid avant qu’un ricanement ne lui échappe, vicieuse et amère. « Ne fais pas ça, je t’ai dit. » « Quoi ? » Il la défie du regard, ose à nouveau l’affronter sans plus que la peur ne sillonne la mer noire de ses prunelles. Elle s’en étonne et reste un instant muette, le pendentif offert de ses mains oscillant sous son mouvement. « Je ne suis pas ton amante. » Le visage du fils de l’Orient de froisse, fronçant les sourcils, contrarié. « Nul besoin d’être mon amante, Dillon. Tu es bien plus pour moi. » Son cœur aurait raté un battement s’il avait été encore capable de combattre sous ses seins frêles mais rien ne bouge si ce n’est ses paupières, le carillon d’un chant mortel montant dans les ombres. Elle panique, brutalement incapable de le regarder, passant près de lui en le percutant de son épaule, ne le faisant valser d’à peine quelques centimètres, poursuivant le chemin emprunté par l’humain. Rassasiée, elle n’y va pas pour la chasse, simplement pour la curiosité.

Elle le découvre devant un point d’eau, assis, un calepin sorti, le fusain s’agitant lentement sur le papier. Enfant curieuse, elle se penche à peine pour saisir ce qu’il dessine avant de s’avancer encore pour observer les lieux, les mains nouées sur ses reins, gamine n’ayant rien à faire là se présentant pourtant à ses côtés. « Bonsoir. » dit-elle, comme avec un temps de retard depuis qu’il le lui a dit tout à l’heure. « La nuit est belle ce soir, n’est-ce pas ? » Toujours cette odeur, effluves de celui qui devint, un soir, un allié mais il n’est plus celui d’Aliénor, plus réellement, ayant rejoint le flanc de son Sire. Que fait-il ici ? Qu’a-t-il fait à cet homme pour qu’il sente son odeur ? Sa tête se détourne à peine vers lui tandis qu’elle avance encore, trempe un premier pied boueux dans l’eau, l’ourlet de sa robe se mouillant avant qu’elle ne plonge le deuxième, danseuse à la chorégraphie délicate esquissant quelques pas dans l’eau avant qu’elle ne lui fasse à nouveau face, croisant le bleu céruléen de ses prunelles. Deux lunes qui vrillent son regard et un sourire manque de revenir sur ses lèvres, amusé par cet air innocent que l’homme a sans le vouloir. La veste retombe au creux de ses coudes, dénudant ses épaules où les fines bretelles de sa robe tiennent à peine, son corps famélique flottant toujours dans ses habits. Et lentement, elle se laisse choir dans l’eau, déposant ses coudes sur ses cuisses, délaissant son menton dans le cocon de ses mains, l’admirant comme un esprit de l’eau venu pour le hanter tandis que l'eau imbibe le jupon de sa robe s'étalant en corolle blanche autour d'elle. « Quel est ton nom ? » La tête se penche à peine en un mouvement effrayant, loin d’être humain, prouvant qu’elle n’appartient déjà plus à ce monde. « Que fais-tu ici ? » Et il ne comprendra sûrement pas la question dans le bon sens mais toutes les réponses l’intéressent, ses yeux suivant ses mouvements sur le calepin sorti sans plus voir les esquisses qu’il y grave, plus curieuse que jamais.  

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