Do I terrify you Or do you feel alive? / FT Eoghan Underwood

Juin 2021.

À trop fouiller dans ses souvenirs…
À l’arrière de sa boutique fermée, un sorcier rouge tournait les pages d’anciens grimoires. Ce qui n’était apparu initialement que comme un accident, le besoin de piocher dans la masse infinie de savoirs pour récolter une information précise, s’était changé en une quête inassouvie, qui durait maintenant depuis plusieurs heures. Juché sur l’un des hauts tabourets de son laboratoire, les deux coudes appuyés sur la table, ses poings fermés soutenaient sa mâchoire, tandis que ses yeux allaient et venaient, lentement, suivant inexorablement le cours des lignes tracées plus de quatre ans auparavant. Alors, c’était la grande époque, songea-t-il en souriant. Les grandes pérégrinations avec Yago Mustafaï, le tutoiement de deux personnalités à l’opposé. Les premiers conflits, les premières grandes conversations. Eros et Thanatos, condamnés à se chercher puis à se trouver, chacun situés aux deux extrémités de la balance de la vie. Il considérait avec une pudeur émue la naïveté qu’il trouvait alors à cet arcaniste culotté, suffisamment pour se croire capable de côtoyer un immortel sans dommage. Il tombait sur des fragments de pensée, çà et là, de la même manière qu’il les avait toujours consigné dans les moments de doute comme dans la nécessité de fixer définitivement quelque part, sur le papier, ce qui pourrait servir à celui ou celle qui hériterait de ses carnets cryptés. Quelques croquis, patiemment esquissés avec une méthode éprouvée depuis des lustres – il lui avait toujours été compliqué de se concentrer suffisamment longtemps pour rendre ses esquisses satisfaisantes – venaient agrémenter ce témoignage constant de leurs aventures incroyables.

Il s’estimait heureux, cependant. Il avait réussi à échapper aux griffes de l’esprit mauvais hantant l’île du bayou, celle-là même qui avait abrité l’Ouroboros toujours bien planqué dans sa table de chevet. Il n’avait jamais pu se résoudre à en exploiter la force, pas maintenant. C’était comme s’il pressentait l’erreur d’un emploi précipité. Quelques années, ce n’était rien. Ces années n’étaient pas perdues pour autant. Elles continuaient d’amasser, de conforter au creux de l’objet rituel, l’énergie de son nouveau porteur. Un jour, peut-être, l’artefact lui serait d’une utilité inestimable. Mais ce jour n’était pas encore arrivé. Entretemps, il avait cessé d’entendre la sorcière noire, vivant toujours au travers de l’arbre, de la terre souillée, des corbeaux hurleurs. Depuis un moment maintenant, elle avait arrêté de l’accabler, de trouver la faille de ses doutes pour y pénétrer. Quelque chose d’autre s’était chargé de le corrompre, et il en venait presque à regretter cette vieille vipère qui avait bien failli le vider de ses forces. C’était de là que tout était parti. Il avait réalisé que sa télépathie pouvait conduire à autre chose qu’à un simple contact entre Éveillés ou au pillage d’un cerveau humain ou CESS trop vulnérable. Il pouvait détourner l’emploi de son don acquis, lui trouver des dizaines d’autres branches, s’il travaillait ses capacités comme n’importe quel sorcier se devait de le faire, corps et âme, et ce tout au long de son existence.
C’était là qu’il s’était mis dans la tête de parler avec ceux qui se tiennent coi, mais n’en pensent peut-être pas moins. Pendant des mois et des mois, il avait multiplié les tentatives d’interactions avec des reptiles. Les siens, mais pas seulement. Il avait travaillé patiemment à la mise en place d’un protocole qui ne relevait d’aucun appui ni support extérieur. Ce processus, long et minutieux, venait de lui et de personne d’autre. Si la pratique des potions restait forcément un art transversal, un savoir dont les bases étaient connues et partagées par un certain nombre de ses semblables, il n’en était pas de même pour les travaux qui deviendraient forcément les plus personnels de son parcours de maître des arcanes. Il ne s’en était même pas ouvert à ses propres disciples : ni la médium de Los Angeles, ni Morgane Wuntherson n’avaient partagé sa vision sur le sujet. Seule Jill Keyman savait. Deuxième mentor, mère de substitution, partageant avec lui la beauté d’une autre Rougeoyante, plus retorse et disciplinée que la sienne, elle avait émis un jugement aussi hâtif que définitif, et pourtant juste : folie, audace, talent. Un encouragement qui ne l’avait que conforté dans cette voie unique. Il ne s’était pas contenté uniquement de ses pythons regius en raison d’une peur, d’une influence que les bestioles auraient pu absorber, à vivre une partie du temps entre ces murs imprégnés de magie. C’était pour cette raison que, suivant là une règle fondamentalement liée aux traditions chamaniques, il s’était infligé à lui-même une haute désensibilisation au venin des cottonmouths afin de pouvoir les manipuler sans crainte d'une morsure empoisonnée. Variant les plaisirs, les niveaux de difficulté, il s’assurait par la même occasion d’une objectivité plus efficace, venant de créatures sauvages et peu enclines à côtoyer les hommes. Il avait souffert, transpiré, son corps luttant via la sudation contre les toxines mauvaises qu’il s’était injecté à lui-même. Lentement, mais sûrement, il avait appris à visualiser l’intellect de ces animaux, si différent de celui des bipèdes.

Il avait fallu des nuits entières, parfois vautré sur le sol frais de son laboratoire. Un, deux, plusieurs rampants s’emmêlant entre ses bras et ses jambes, pour qu’il commence à entrevoir la portée d’un potentiel faramineux. Il suffisait de trouver la bonne clef. Celle qui s’insérerait en douceur pour nouer les prémisses d’une communication laborieuse. Cela ne fut pas sans mal. Il ne s’agissait pas de les blesser, de les heurter, voire de les traumatiser. De la même manière que leur différence de taille physique aurait pu occasionner des dommages irréversibles sur leur enveloppe charnelle, l’arcaniste ne tenait pas à les érafler de son influence télépathique capable de les tuer, s’il ne la modérait pas. C’était ainsi qu’il s’était débarrassé des corbeaux, sur l'île, agissant alors dans une impulsion désordonnée et brouillonne. Il avait bousillé la matière grise de nombreux volatiles, les assommant, les sonnant simplement, voire les écrasant de l’intérieur, et c’était avec un étonnement à la hauteur de cette vision désarmante qu’il avait vu les corps noirs et plumeux tomber à leurs pieds, lorsqu’ils n’étaient pas non plus fauchés et projetés plus loin par la vélocité furieuse de Yago. Il n’avait jamais réessayé avec eux, depuis. Il s’en voulait, à présent. Quelques mois plus tôt, un tel savoir lui aurait été plus qu’utile. Ce manque leur avait coûté un temps déplorable dans la recherche d’Aliénor, alors disparue. S’il avait pu interroger les corbeaux…

Doucement, il se redressa, le dos légèrement endolori d’être resté dans la même position un moment. Massant sa nuque, il songea à ses progrès avec ses amis reptiles. Il parvenait à les entendre, à les comprendre de mieux en mieux, et pensait à son tour réussir à leur faire passer des messages, ordres déguisés en demandes polies, en promesses toujours liées à leur bien-être, à la chaleur, à un repas alléchant à venir. Tout cela restait fragile, et lui demandait une somme d’énergie qu’il n’avait pas toujours en réserve. Toutefois, il savait qu’il pouvait se sentir fier d’avoir franchi un palier important dans sa quête de connaissances. Si les serpents pouvaient faire des espions de choix, ils étaient moins facilement utilisables que d’autres bestioles, et les corbeaux lui revenaient alors sans cesse au premier plan. Pourquoi eux et pas des piafs plus aisés à mater ? Pour leur intelligence, justement. Il éprouvait le besoin d’avancer un pion supplémentaire, d’effectuer une tentative avec des incarnations aussi sacrées que les pythons et leur symbolique chtonienne. Et puis, peut-être y voyait-il une façon de régler ses comptes avec cette partie de l’histoire.

Il s’en était toujours voulu, d’avoir tué les corbeaux.
Sans avoir jamais ressenti une connexion aussi solide qu’avec les bêtes à écailles, il ne pouvait nier l’attrait qu’effectuait toujours sur lui la proximité des grandes ailes noires, des yeux d’onyx luisant de malice et de mille secrets, vénérés depuis l’origine du monde.

Ce fut peut-être pour toutes ces raisons, qu’Eoghan Underwood croisa précisément le chemin de Kaidan Archos ce soir-là, bien planqué derrière son habit de nuit. Remontant l’avenue du Downtown, les bras laissés nus grâce à la chaleur estivale, et les mains enfoncées dans les poches d’un jean sombre, il avait relevé la tête, machinalement, et aperçu l’oiseau perché sur une branche. Seul. L’homme sourit un peu, et jeta un coup d’œil à droite comme à gauche, avant de se reculer, dos au mur, entre deux enseignes. Pour ne pas attirer l’attention, il s’alluma une cigarette, veillant, en une curieuse précaution, à expirer la fumée ailleurs qu’en direction de l’arbre. Il était hors de question d’incommoder le corbeau avec l’odeur âcre du tabac. Il se contenta pendant un moment de l’observer, toujours amusé par la façon dont le bec fouaillait son plumage, et veilla progressivement à effacer toute stimulation extérieure. Bientôt, il n’entendit plus la rumeur du trafic, les bouts de conversations provenant des passants, la musique diffusée par un bar un peu plus loin. Il n’y avait plus que lui et l’oiseau. Tout en fumant, apaisé par la nicotine, il porta ses antennes en direction de la créature, sans se douter de l’identité de sa « victime » désignée. Son esprit chercha aussitôt à cerner doucement le crâne du corvidé. En douceur. Il repéra aussitôt l’enchevêtrement complexe qui ne se laisserait pas amadouer aisément. Il en était là de son analyse, cherchant un creux potentiel, une béance dont il pourrait élargir les lèvres pour s’y faufiler, quand soudain…

Alors, si tu peux me comprendre…
Fous-moi la paix.

Il sursauta, sa concentration chancelant un instant. Il perdit aussitôt de sa posture alanguie, et se redressa, les paupières battant une ou deux fois, comme pour être sûr d’avoir bien intégré ce qu’il venait de percevoir. Il se sentait parfaitement con à fixer ainsi le corbeau, qui lui renvoyait une mine qu’il pouvait parfaitement imaginer comme outrée. Il n’avait pas entendu les mots tels que son cerveau les intellectualisait, il le savait. Mais le message était clair. Parfaitement clair. Il ne sut pas très bien quoi faire, tout d’abord, peinant à croire à un exploit aussi rapide. Son débit cardiaque augmenta en intensité, et alors il se jeta à l’eau, n’hésitant plus.

« Toi, tu me comprends… ? Si oui tu vois bien que je suis pas là pour te faire du mal. »

Ne surtout pas laisser la mort des corbeaux de l’île parasiter ses pensées et contaminer les images pacifistes dont il enrobait ses paroles silencieuses, qu’il s’efforçait de présenter à son étrange interlocuteur. Il employait la même technique qu’avec les serpents : paix, absence d’hostilité, respect. Autant de notions simples et rassurantes pour les muets du monde, ou, du moins, qui n’entendaient rien au langage des humains, probablement trop bruyants à leur goût. Il tenta même, séduit par l’expérience, quel qu’en soit le résultat.

« J’peux te filer quelque chose à manger, si tu veux. On peut même s’éloigner un peu de là, si t’as peur que d’autres oiseaux rappliquent. »

Oh, s’il te plaît, ne t’envole pas. Il tira doucement sur le filtre de sa cigarette, sans cesser de fixer l’oiseau, fasciné.

« T’aimes pas les humains ? »

Trop expressif (si l’on pouvait qualifier d’expressif le croassement outré qui résonna au-dessus de lui).
Trop intelligent.
Ce n’était définitivement pas un corbeau normal. Et pourtant, rien ne laissait présager qu’il puisse s’agir de quelque chose d’autre. Trop focalisé sur la forme absolument confondante de l’animal, il ne songea ni à un garou, ni à autre chose. Du moins, pas tout de suite. L’hypothèse commençait tout de suite à émerger, encore brumeuse, étayée par rien. Il ne savait pas ce qu’il aurait préféré : s’adresser à une véritable créature de la Nature habitée par une conscience quasi-surnaturelle, ou à un change-forme en bonne et due forme. Presque tristement banal. Non, se corrigea-t-il aussitôt. Il n’y avait rien de banal, chez eux. Il conservait la même fascination que pendant son enfance, bercé par des récits de toutes sortes : malédictions, punitions de la part d’arcanistes furieux et vengeurs, pièges tendus par les monstres, les dieux et les démons. Ces héros-là avaient toujours su s’attirer sa totale sympathie. Peut-être était-ce la raison pour laquelle Astaad Sayegh avait su le convaincre de lui tendre la main, même persuadé qu’elle ne lui rendrait qu’une jumelle ingrate. Sa forme reptilienne avait néanmoins composé, irréfutablement, l’argument le plus probant de tous.

L’échange de regard entre l’homme et le corbeau conservait probablement un potentiel comique dont il ne pouvait s’apercevoir. Un groupe de filles, ralenties dans leur marche sur le trottoir, dut se scinder pour contourner Eoghan, lui pas décidé à bouger d’un pouce. Leur étonnement mâtiné d’un mépris à peine curieux ne l’effleura même pas. Il persistait à fixer l’oiseau, tout en battant parfois des cils ou dérobant très rapidement ses coups d’œil. Il ignorait si les rapports de dominance fonctionnaient avec ces oiseaux-là comme avec les félins et les canidés, et préférait éviter de le défier par une manière de le dévisager trop inconvenante. Il ne comptait pas prendre le risque de le vexer davantage, lui qui perturbait visiblement un planning chargé. Un sourire effila la commissure de ses lèvres. Il ne put s’empêcher de se demander ce qui pouvait bien figurer sur le planning d’un corbeau comme celui-ci. L’étendue de sa méconnaissance ne l’effrayait pas. Au contraire, il ne demandait qu’à en apprendre davantage. Il n’y avait ni heure, ni jour pour engranger plus de savoir, pour quelqu’un dans son genre.

Tout en même temps, il ne cessa pas de promulguer son message inconscient.  
Douceur.
Intérêt.
Nourriture.
Sécurité.  
Voilà les quatre piliers sur lesquels il souhaitait asseoir cette dominance qui n’en était pas. Il était prêt à moduler sa propre volonté, si cela pouvait rassurer le volatile visiblement encore méfiant. Et comment le lui reprocher ? En tant que sorcier dépendant lui aussi en grande partie des forces de la Terre, l’état de la planète le consternait presque autant que ces métamorphes dont il ne savait rien ou presque. Sa brève rencontre avec Inna ne lui avait jamais permis de répondre aux questions que leur rencontre fracassante avait suscité. En outre, il serait probablement tombé des nues s’il avait su que la bestiole avec qui il tentait maintenant d’établir un contact durable faisait partie de la même famille.

Le corbeau descendit d’un étage, et le palpitant de l’arcaniste bondit, plein d’espoir. Il avait de plus en plus de mal à dissimuler l’amitié que réveillait ce compagnon nocturne. Finalement, c’était la nuit idéale pour croiser leurs esprits. L’expérience le séduisait bien plus que l’opportunité de retourner profiter d’un entourage plus humain.

…si … veux pas de mal … pia…, devrait … norme, qu’est-ce … veux ?

Il frémit d’autant plus, et la chair de ses bras nus fut parcourue d’un frisson qui rendit sa peau granuleuse. S’il ne pouvait toujours pas découper clairement la phrase en un ensemble de sujet, verbe et complément, le ressenti était clair comme de l’eau de roche. Il usait de la même méthode, veillant à travailler ses formulations, cette projection ectoplasmique qu’il voulait voir se transformer en un code tout aussi fluide pour son interlocuteur. Ses hésitations en devenaient ses pires ennemis, mais il préféra les laisser aller pour ne pas donner l’impression de grimer son discours.

« Wow, euh… Tu m’prends de court. »

Qu’est-ce que ça pouvait bien bouffer, un corbeau ? Ah oui, ça lui revenait. Boursicoteur, les cadavres de petits animaux comme les plus grosses carcasses devaient ravir ce sire au manteau noir. Il ne possédait rien de tel en stock qui ne soit pas actuellement au congélateur dans les frigos du Crawling Life. Pas l’idéal, donc. Proposer de lui ouvrir le premier container de poubelles venu ne serait, par ailleurs, pas du tout l’image qu’il se faisait d’une proposition honnête. Honnête, il lui demanda alors sans fards : « Qu’est-ce que tu veux manger ? J’peux sans doute trouver quelque chose qui te convienne sans trop d’mal. Ici, ou ailleurs. On peut bouger. » Il tira une dernière fois sur sa cigarette, extirpa la pochette qui lui servait toujours de cendrier portatif, et y planqua le mégot, plutôt que de le jeter sur le trottoir ou la chaussée, destination la rivière. En attendant, le corbeau s’approcha encore, revenu à sa hauteur. Le sorcier se tourna dans sa direction et s’approcha, non sans avoir vérité qu’encore une fois, personne ne remarquerait son manège au point de le prendre pour un fou furieux. Enfouissant ses mains dans ses poches, son épaule s’appuya contre le mur, contemplant la créature avec toujours la même aménité.

« Si t’aimes pas les humains, j’crois que j’peux le comprendre. Moi non plus, j’aime pas tout le temps les humains, pour être honnête avec toi. Enfin. J’suis sélectif, on dira. » Il se retint de plaisanter en pointant du doigt l’appétence des corneilles et autres comparses pour la viande faisandée et les moribonds en train de pourrir au soleil sur la chaussée. Ça ne lui semblait pas beaucoup plus appétissant que le fast-food, ça. Mais pas question de l’offenser. « Des humains t’ont déjà fait du mal ? »