Il est cinq heures, Shreveport s’éveille [Wilson & Evy]

Il est si tard que l’on ne sait plus bien si c’est encore la nuit ou si le matin point. J’ai l’habitude des rythmes improbables, des nuits blanches à travailler jusqu’aux petites heures avant d’aller trouver un sommeil que j’espère toujours lourd, mais qui bien souvent ne l’est pas. Aujourd’hui – ou hier ? – ne fait pas exception à la règle. Pire, même : je sais très bien que je n’aurais pas dormi. La cicatrice, la douleur, les nerfs à passer sur quelque chose. Ça m’arrive parfois. Quand un truc cloche, quand j’ai trop à digérer dans ma vie. Ces séances en solitaire, ou parfois accompagné de quelque connaissance d’infortune, me sont gracieusement offertes par le patron du Mad Dog. Il me laisse, confiant, une clé de la boutique pour pouvoir m’entraîner aux heures où normalement la salle est fermée. Et cette solitude ne me va que trop bien, dans ces moments exutoires où je peux me lâcher complètement. Abandonner mon sourire, mes bonnes manières, mon altruisme social, mon attitude avenante et toujours prévenante. La bête en moi, comme je l’appelle, même si j’ai appris à mes dépens qu’elle n’est pas si influente que chez d’autres, vampires et changeurs de formes. Les moments où Willy l’ourson du Voodoo devient un vrai ours carnassier. Sans public pour partager cette intimité.

Là, mon cerveau est vide. Mon esprit vacant. La sueur dégouline sur mon crâne et mouille mon maillot de corps, projetant gouttelettes à la mesure de mes coups. Rapidité, agilité, précision sur les poires de vitesse. Pas ma spécialité, mais plutôt intense pour le cardio, si l’on y mêle un jeu de jambes actif. Force, brutalité, puissance sur les lourds sacs de frappe. Juste avec des bandes, sans gants, pour sentir le cuir au plus près, pour ressentir la douleur de chaque coup pénétrer les articulations. Dents serrées, poings fermés mais souples, je massacre ce pendant de cuir fourré de sable de toutes mes forces, un spectacle qui ne peut être qu’effrayant pour le commun des mortels. Quoiqu’à Shreveport… Des ahanements puisent l’air trop rare dans ma poitrine, je sens mes sens m’abandonner, me réclamer du sommeil. Enfin. L’effet recherché, la fatigue physique nécessaire. Quelques coups, encore, et je pourrai rejoindre mon appartement et m’y reposer.

Mais une voix puissante et féminine me sort subitement de cette introspection exutoire, et je ne peux retenir un cri de surprise, grave mais peu viril, alors qu’elle s’excuse de son arrivée impromptue.

« WAH ! »

La dame est là, debout, à attendre des informations. Une de ces femmes qui sont belles naturellement, sans artifice. Et d’artifice, elle n’en a aucun : ce n’est pas l’une de ces playmates des salles de sport en legging moulant leurs formes de si près qu’on ne laisse plus aucun soin à l’imagination de travailler un brin. Et tant mieux. Elle doit faire dans la trentaine. Peut-être un peu plus, mais sans que cela ne se remarque, et ce même si un détail curieux attire mon regard : une canne, à son côté. Et c’est con, mais c’est le genre de détail qui me touche. Qui me donne envie de savoir qui se cache derrière, qui me fait bonne impression. Qui me fait une impression tout court, d’ailleurs. Là où pour un autre j’aurais simplement fait remarquer que la salle est censée être fermée, et que je suis loin d’être le plus efficace pour la conseiller, ici j’ai envie de prendre le temps. De retrouver mon sourire, tant bien que mal. Je prends quelques secondes pour reprendre ma respiration, l’avant-bras collé au sac de frappe, donnant sans doute l’impression erronée – ou si peu - d’une intense scrutation. Et parler, enfin.

« Fouuu. Hé bé, vous n’y allez pas de main morte, même sans café. »

Je tâche de mettre dans mon intonation la sympathie qui n’est pas dans mon attitude. Pas autant que d’habitude, en tout cas.

« Les patrons sont pas encore là, z’êtes drôlement matinale. Z’avez de la chance de trouver quelqu’un à cette heure. »

Tout en parlant, je défais mes bandes de frappe, libérant mes mains de leur tension. Par automatisme, je tends la droite à l’inconnue pour me présenter. Y’a mieux que de serrer l’immense paluche d’un type suant de partout, pour un premier contact, mais je n’ai pas la présence d’esprit pour y penser.

« Wilson, enchanté. Vous cherchez quoi, comme info, m’dame ? »