You can't bring math to a fist fight | Rhil Trasam

× Les bayous sont d’excellents endroits où élever des enfants à demi sauvages. Combien de fois a-t-il eu de la boue et de l’eau des marais jusqu’au cou, à suivre les feu-follets, mirages de lumière dans la fange qui imprègne jusqu’à ses os ? Will o’ wisp l’appelait sa mère, beuglant, le regard dirigé vers le bayou comme si les méandres de boue allaient lui ramener l’enfant terrible, qui avait perdu sa tête blonde à s’aventurer là où il ne fallait pas ? Leur maison a les pieds dans le bayou, et lorsque les brumes s’élèvent de sous la frondaison, elles pénètrent partout dans les chambres, vous prennent la gorge, et donnent à croire à tous ce qu’ils disent qui s’y cachent. Il a grandi en liberté, apprenant à éviter les tourbières et les animaux, à retrouver le chemin de la demeure comme un phare, à ne jamais s’aventurer au nord du parc, jamais. (De nuit encore aujourd’hui, c’est bien l’un des rares tabous qu’il respecte encore, parcourant la frondaison d’une forêt qu’il a appris à connaître comme sa peau. Jamais au nord, quand bien même il s’humecte la lèvre asséchée de curiosité et de frustration, la peur battant ses reins).

1991 ×  Faith est sa mère et la maison ressemble à une jungle ou à un bois envahie de plantes qui tentent presque leurs feuilles vers l’astre solaire qui grandit en liberté. De sa mère, Rhil a appris la notion de refuge, et la certitude d’avoir toujours une racine où retourner. A ne jamais se laisser faire et ne jamais laisser le monde vous rendre dur, tendre la main. Et que, si l’on a une bonne raison, s’introduire là où on n’est pas censé être est tout à fait rationnel. Le père est insaisissable, oublié des souvenirs d’enfance. Il se souvient qu’il ne surgissait jamais seul, que les chaussures s’amoncelaient toujours sur le seuil. Plus tard, la rancœur d’être comme lui, d’être cet homme toujours en fuite, celui qui n’était pas là pour embrasser chacune de ses égratignures. Celui qui dévaste. Tu n’es revenu que lorsque je t’ai intéressé. Lorsque la nappe flottante à la surface du marécage a pris feu sous la rage inconsciente de l’adolescent prépubère. Les bras du mage l’enserrent sans visage, il sent la solidité de son père derrière lui qui le retient, l’empêche de glisser dans la boue, le feu se reflètent dans leurs yeux et sur leurs chairs, sa chaleur frôlant leurs bouches. Hypnotique dévastation dont un arbre témoigne toujours, charbon tenace, emblème de la maison. Ils ont passé la nuit à genoux sur la barge, à l’observer se consumer en silence, à observer l’enfant se briser comme un phénix une dernière nuit.

×   Effronté. Insolent. Impertinent. Bavard. Ne tiens pas en place. Les façons dont sur ses carnets s’étalaient l’atroce vérité (pose trop de questions) sont multiples. Cache-œil aussi divers que le sont ses questions. Il n’avait que ça à la bouche, jamais satisfait des réponses données. « Pourquoi » est intéressant, mais il ne suffit pas. Il as au cœur assez de chimères comme ça pour ne pas les exciter en plus d’un aiguillon métaphysique. Il sait pourquoi : science. Les mathématiques font sens, série de causalités qui s’enchaînent. Comment l’intéresse. Comment cela marche ? Comment cela fonctionne ? Comment l’améliorer ? Comment réaliser l’impossible ? Comment le faire ? Est-ce qu’il avait réellement besoin de démonter le grille-pain, la voiture, sa montre et celle de sa mère, se pincer la peau, se graisser les doigts et se brûler les cheveux ? La preuve de son audace gît décomposée entre ses mains d’artisan. Il questionne tout, ses pas dansant sur l’asphalte prêt à esquiver le gnon qui ne manquera pas de pleuvoir.

× Mathématiques A+. Physique A+. Chimie A+. Biologie A+. Anglais A -. Informatique A -. Discours A+. Education physique A+ ; Langues A-. Mécanique (option) A+. Education civique B+. Histoire-géographique A-. Si seulement Rhil Trasam savait rester immobile sur sa chaise, se mettre en rang et se taire en classe. Si seulement Rhil Trasam n’avait pas eu une heure de colle pour avoir fait des gestes obscènes dans le dos du surveillant qui essayait de lui ordonner quelque chose. Si seulement Rhil Trasam n’avait pas la sale habitude d’utiliser la discipline imposée sur son corps pour savoir se battre dans la cour.

Juin 1993 × Il va se brûler la peau au cagnard, ivre de la sensation de chaleur qui embrase sa peau. Debout dehors à l’heure où personne ne doit s’y aventurer, la peau d’une pâleur insolente, Rhil a les yeux clos pour ne pas contempler l’immensité du désert à ses pieds. L’astre brûle sa peau, craquèle ses lèvres, accorde son teint avec celui des sables autour d’eux. Rouvrir les yeux, c’est se soumettre au vertige qui bride son esprit d’un diadème cuisant. Les tissus qu’on lui a donné pour se cacher de la chaleur ont volé depuis longtemps du bout de ses doigts. Pour la première fois, il reconnaît avoir chaud – il a chaud, toujours. Mais cette fois il connaît enfin la sensation d’avoir trop chaud, le soleil assommant, terrassant, ne lui savoir où se mettre dans sa peau.
L’idée de son père cette année que de l’entraîner de l’autre côté d’un océan. Il vient d’avoir 13 ans et il s’est battu avec sa tête de mule habituelle pour rester l’été à Shreveport, travailler, préparer sa rentrée. Tout sauf subir les lubies de son père, encore un peu plus, lui qui l’oblige chaque matin à méditer avant l’aube, à s’entraîner pendant que le soleil accueil leurs mouvements en réchauffant leurs peaux encore endormies, apportant à leur organisme le feu qui les consume, le feu à canaliser. Son père lui apprend à devenir un mage, à manier le feu comme lui-même le cultive et Rhil ne veut pas.
Avant le soleil d’Egypte, Rhil ne parvient pas à mettre de mots sur ce qui l’isole, revêche. Ni la double vie ni le secret, ni les matins arrachés au confort de ses draps, ni les nuits à observer le bayou s’embraser du soleil couchant. La crainte de ne plus rien ressentir. La crainte qu’à contrôler ses émotions, elles étouffent. La crainte que derrière le calme de son père il n’y ait qu’une coquille vide, l’absence. Il s’était débattu contre ce voyage père-fils qui de l’Egypte voulait remonter la route de la Soie tout l’été. S’il n’est jamais là c’est qu’il fait partie de ces mages errants qui parcourent les routes à la recherche de mages isolés, qu’il rapatrie patiemment dans leur communauté, qu’il entraîne jusqu’à les relâcher dans le monde, oisillons de feu. Le mentor attire les disciples dans son sillage, et Rhil était jaloux de ceux que son père ramenait sous leur toit, vaste arche de Noé qui recueillait mages en quête de mentor, de cercles, d’une communauté. Que son père soit resté à Shreveport pour lui des années durant, après l’éclosion de ses propres pouvoirs faisait puruler la plaie.
Lorsqu’il revient à la nuit tombée, fraîcheur qui cause des frissons à sa peau carbonisée, baume sur ses brûlures, qu’il revient à la tente sous laquelle communient les mages de feu, c’est une communauté qui monte vers le ciel en étincelles colorées. C’est auprès d’une communauté qu’il tombe à genoux, épuisé. L’esprit trop assommé de soleil pour penser encore.

×  Au-dessus du désert, puis de la vallée de l’Hindou Kurch brillent plus d’étoiles que Rhil ait pu en compter, que sa mémoire absolue n’est capable de se remémorer. Chaque nuit, le mage referme les yeux et se souvient du spectacle de la voie lactée au-dessus d’eux, l’appel des astres qui pulse du même feu que celui dans ses veines. Un nomade lui parle de Nout, la déesse. Il passe les nuits à compter les étoiles et à penser à ce qui est au-dessus. Lorsqu’en septembre il revient en cours, il a changé, et ce n’est pas que la blondeur impossible de ses cheveux décolorés ni par le hâle qui crie la brûlure qui le dénonce. Il y a des étoiles qui refusent de s’éteindre dans ses yeux, au creux de sa peau, des premiers tatouages. L’insolence disparaît, l’élève est studieux, l’esprit accaparé par son rêve de toucher les étoiles.

1993 × Ses doigts sont pleins de sang. Il ne parviendra jamais à ôter le sang d’Ithan des rainures de la chevalière qu’il portait déjà au doigt. Il y a beaucoup de sang. Beaucoup trop de sang. Et le sang macule la poitrine d’Ithan, il n’arrête pas de couleur comme les larmes sur ses joues et c’est terrifiant. Il guide la flamme de son briquet jusqu’à sa peau, brûlant les tissus, arrêtant le sang, l’infection, les doigts tremblant au milieu des flammes. Ses doigts ne cessent de trembler que lorsqu’il les pose contre le cœur d’Ithan, et la cicatrice immonde qu’il a causée. Et la litanie d’excuses, le goût de la bile qui restera années après années. Le feu dévaste, le feu marque. Il avait raison en fin de comptes. Il doit grandir. Et le germe de la culpabilité, le germe de l’adulte, le germe de la prudence lutte pour prendre racines en lui. Et à chaque fois qu’il posera ses lèvres ou sa joue sur son torse, cela lui revient comme une vague, comme une gifle en plein visage. Son regard se fait tendre lorsqu’il observe en coin les scarifications de sa peau, mais celle-ci est un couperet qu’il sent dans sa propre chair.  Il pourrait croire qu’il ne rejoint ses bras que pour se souvenir, s’il n’y avait pas tout le reste. Ithan ne pourra jamais oublier son ami d'enfance, apparemment.

Septembre 1996 ×  Il guette les grilles de la cour, que l’on referme comme des geôles de prison. Son regard s’attarde sur ceux qui serrent leurs amis dans leurs bras, échangent déjà mots griffonnés des pages arrachées des agendas, pétarades de cours de récréation. La pile de livres qu’il tient contre sa poitrine n’est pas aussi lourde que ce qui se trouve à l’intérieur de son torse. Le bout de ses doigts est gelé, refusant de se décoller, de lâcher la reliure plastifiée des ouvrages de mathématiques et de chimie de 12th Grade. C’est la dernière année que Ithan et lui seront dans le même établissement, le jeune homme censé partir à l’université l’année suivante (il en a tracé des plans sur la comète, le curriculum voulu déjà inscrit à l’encre bleue, illisible comme un grimoire, sur la page intérieure de ses lèvres). Ithan a dix-sept ans lui, les cheveux déjà trop longs, qui donnent envie d’y glisser les doigts, de les empoigner, et quelque chose dans les yeux qui rabat le caquet de son ami d’enfance, la bouche asséchée d’idées à demi consumées. Rhil du haut de l’insolence de l’adolescence parcourt la cour d’un regard de chiot perdu. Il est seul. Seul à lire assis contre un mur, déchiffrant les équations du bout des lèvres, jusqu’à ce que le livre vole dans les flaques de l’automne. (Je ne t’apprends pas à te battre pour … - Pour que je me batte ? Quel intérêt de répéter des gestes millénaires pour le nez en sang et des livres pleins de boue ? Ils ont jetés mes livres à la poubelle – et tu as mis le feu à la poubelle ! – Je n’ai pas fait exprès, ils ont pris mes livres ! Je vais chez Ithan ! – Rhil. La voix calme, volcanique, pleine de cette force redoutable qu’il a appris à respecter et à aimer, la voix de la mère retentit et le force à s’arrêter dans la cuisine. Pourquoi est-ce que Ithan n’était pas là ?).

× J'ai trouvé un livre Combien de fois cette phrase a-t-elle été claironnée ? Le goût de l’antique savoir a commencé tôt chez Rhil. Par hasard sans doute, le premier. Des fables sur les sorciers et leurs savoirs, herboristerie gribouillée par les humains. Les livres lui tombent sur les bras, comme aimanté à l’intelligence un peu sauvage qui brille dans ses yeux, feu qui demande bois de chauffage et vieux journaux pour se transformer en phare. Il en a des colonnes et des piliers, 80% de son mobilier. Il y a les vrais, ceux qui parlent des arcanes et ceux qui parlent des mythes. Des mythes un peu trop vrais finalement, des hommes qui ont de la peau de loup sur le dos, des femmes romaines qui ne veulent pas mourir, de ce qu’il faut faire pour que vivants et morts restent séparés, et les exorcismes en latin encore pratiqués. Il y a ceux qui sont des légendes et parlent d’ails et de sorciers qui brûlent au bûcher. La plupart sont faux, tissés des croyances humaines, écrits par des humains. D’autres sont vrais, d’anciens chercheurs curieux dans son genre, de CESS qui ne portaient pas encore ce nom, qui ne comprenaient pas ce qu’ils faisaient, qui à l’encre et à la plume documentent ce qu’ils faisaient, ce qu’ils voient, tentent de transmettre à des descendants qu’ils n’auront pas le périlleux secret. Rhil les avale. Il expérimente chacune des mixtures, chacun des cercles qu’il rencontre dans les pages jaunies de champignon. Il y a des échecs, il y a des erreurs et des succès. Rhil prend l’habitude de rédiger son propre grimoire dans un code crypté qu’il est le seul à comprendre – si ce n’était Henri II qui aurait pris du Red Bull, évidemment. Inspiré des anciennes boîtes à chiffrer, le système des multiples cadrans alphabétiques et numériques a pris des anabolisants par l’intermédiaire d’équations mathématiques en guise d’alphabet, et d’un système non plus sous la forme d’un coffret énigmatique, mais d’un tatouage embrouillé dissimulé bien souvent sous des vêtements, qui depuis quelques années se meut sous la chaleur en prime. Si Rhil est un fervent défenseur du savoir, il n’a pas vraiment envie de donner l’occasion des ennemis des arcanes de les immoler en place publique.
En attendant, il s’en sert pour expérimenter et diversifier ses connaissances, sortir des chemins battus. C’est par ces collections qu’il a d’abord eu connaissance des chemins wicca de la magie blanche, dont ses parents n’étaient pas particulièrement adeptes à l’époque. C’est par ce biais, qu’il a lu, malheureusement, certaines pratiques de magie noire, encore aujourd’hui enfermées dans un coffre aux pentures soudées fermées. C’est par ce biais qu’il a découvert certaines pratiques, calendriers de magie blanche, tandis que dans le territoire maori, ou en bordure de bayou, lui et Ithan s’essayaient à leurs premiers apprentissages.

10 octobre 1998 ×   Les sourires d’Ithan sont rares, trop rares. Leur premier baiser a le goût de souffre et de chocolat et Rhil ne l’aurait échangé pour rien au monde. Au-dessus du jardin, éclatent les feux d’artifices, astres scintillants de couleurs. A manier la science et la magie, Rhil a créé des dragons et des vagues de feu qui incendient le ciel étoilé pour la première fois. Il est fier de son art, aussi fier que des couleurs chaudes qui illuminent le sourire de son ami, de ses exclamations qui semblent ramener son compagnon à la vie. Suffisamment pour lui donner l’insolence dans son propre sourire et se hisser sur la pointe des pieds joindre leurs lèvres comme un secret, les doigts enfouis dans ses cheveux.

×   Lorsqu’il pousse pour la première fois la porte du Mad Dog, le club de boxe ne ressemble pas vraiment à ce qu’il est aujourd’hui. Il ne pense pas non plus qu’il y trouvera le défouloir et l’extase qu’il vient y chercher comme un gnon sur la gueule. Il est juste curieux, indécrottable. Le caractère physique de ses arcanes est inscrit dans chacun de ses pas, dans sa manière de se tenir, toujours sensible à ses gestes, sa posture, ce qui effleure sa peau. Il était sûr de se défendre, homme-flamme apprenti des arts martiaux depuis l’adolescence. Les cours de boxe se révèlent autre chose, un goût d’infini et de sang. Par touches sur sa peau, les bleus forment des constellations. La peau pâle ravinée de cicatrices et d’encre comme autant de fulgurances, météorites et chiures médusantes forme la toile de fond. Les ecchymoses s’étendent comme autant d’étoiles. Les bleues, les brûlantes et douloureuses ; celles qui piquent le jaunâtre de l’astre qui s’éteint, paresseux comme les doigts sur la peau. Bleu, jaune, un violacé presque rouge, elles tacelent la peau et autour d’elles, s’enroulent les souvenirs d’encre, bleutée sous la lumière du soleil… !Il n’y a que les bleus qui valent le coup. Il ne parvient pas à les regretter, pas même sous les doigts d’Ithan lorsque son ami d’enfance remet en place son corps éprouvé, pas même lorsque sa mère s’attarde sur son dos et les bleus qui révèlent l’emplacement de ses côtes, au détour d’une tournée de linge sale. Ils tiennent moins longtemps que les souvenirs sur la peau, un peu plus longtemps que les sensations. Après un combat, au matin, se réveiller perclus de douleurs, avec dans la peau, la marque du contact de chacun des poings de tes adversaires. Perpétuer la petite mort une heure de plus, le temps d’une cigarette, d’une douche brûlante. Il y court à des étoiles, à ses ennuis.

Autumn woods 2005 × Il y a quelque chose qui cloche dans le large loft, aux baies vitrées hautes comme des arcades de cathédrale. Qu’est-ce qui met la puce à l’oreille ? La machine à café ? Constellée de taches de café brunâtre. Il n’y a pas de poussière pourtant, nulle part (asile trop touché, manipulé sans repos pour laisser les moutons se cultiver à leur aise). Ce décalage à quelques millimètres près de l’aisance et de la civilisation. Les larges baies vitrées sont tirées de rideaux opaques, où les mites ont formé des étoiles comme dessous une passoire. L’air vicié exulte isolement, relents d’encens, camphre et salpêtre, d’une intensité de parfumerie grabataire. Le parquet de chêne rêve d’immobilier n’apparaît plus qu’aux encoignures, comme pour s’excuser. Les tapis l’étouffent, sans une once d’esthétiquement correct : les textures et les teintes se font la guerre, mosaïque cabalistique de coton. Les murs de bibliothèques s’étendent comme des tentacules. Les piles n’ont plus besoin de squelettes de bois et de vis, elles jouent aux tours de pise contre les fenêtres, jouent aux colonnettes ioniques, avec en guise de chapiteau, des tasses de café vidées jusqu’à la dernière goutte. Reliures en guise de portique, elles font au chat une allée de papier d’où il méprise les savoirs anciens prêts à lui tomber sur les moustaches. Ce lieu était autrefois un bel appartement moderne, décoré avec goût. Puis Céos a fait passer le temps. Les centaines de bougies du capharnaüm doivent réveiller le concierge en pleine nuit, saisi d’un instinct de survie.
L’homme n’a pas dormi depuis… oh. Disons que c’est un miracle qu’il soit encore en vie. Le pantalon glisse de ses hanches, trop étroites. Lorsqu’il s’allume sa cigarette, l’embrasement n’arrive pas à la cheville de la lumière dansant dans ses prunelles, lucarne d’un autre monde. Inspiration - ses joues se creusent, mangée par la barbe dont la pointe projette une ombre de satyre sur le plancher. D’où lui vient le sang qui dégoutte de son poignet, le long de son avant-bras, coulis tiède qui dédouble ses veines ? Genre élite et canaille, il ressemble à un dieu solaire, illuminé des chandelles - auréolé de cheveux d’or pour couver au chaud ses chimères. Titan fiévreux, qui a veillé à son maximum - sa chemise trempée repose sur les bas-côtés, délivrant la large poitrine qui ahane le génie, exhale la science.

Il devait s’essayer à l’alchimie, il le devait, lui le scientifique né au milieu des arcanistes. C’est son lapin blanc, sa pierre philosophale, ses aliens, son rêve de gosse. Si l’Alchimie ne repose pas sur la magie ni la foi, si elle repose sur la science et les éléments transfigurés, sur les atomes, n’importe qui avec un peu de jugeote et surtout quelqu’un aussi au fait qu’un futur Dr. Trasam des règles de la physique, devait pouvoir y arriver, n’est-ce pas ? Cela heurte sa raison, dépasse sa logique, et comme toute chose qu’il ne comprend pas, il est incapable de lâcher prise. Pour lui, la magie, les arcanes, ou même les thérianthropes ne sont qu’un vaste volet, nouveau des lois de la nature. Les règles n’en sont pas encore connues, voilà tout. Ce n’était pas la première fois qu’il s’essayait à la pratique de l’alchimie. Mais de l’échec cuisant des fois précédents, cette fois, on est loin. Cuisant n’est pas le mot adapté, que lorsque votre directeur de recherche, après vos absences, après vos retards, vous retrouve dans le salon, inconscient. Il a essayé de tutoyer le ciel avec trop d’insistance. Combien de temps est-ce qu’il s’est battu pour repousser les limites ? Quelle chance a-t-il eu de ne pas juste périr dans un gigantesque incendie qui aurait emporté son appartement ? A quel moment l’excitation de la curiosité, la fébrilité était-elle devenue causée par l’hypothermie ? Être trouvé, le corps glacé, trémulant, à demi mort n’était pas vraiment la transfiguration qu’il espérait. Et devoir expliquer le pentacle gigantesque sur le sol à son directeur de recherche, un estimé confrère scientifique et terre à terre, pas vraiment quelque chose sur laquelle il aurait voulu travailler.

2006 × Il part sur les routes pour dire au revoir, étirer un peu le ciel sous ses pas. Quitter Shreveport avec l’idée d’y revenir une dernière. Le mage à Shreveport dans la peau, dans le corps ; l’équilibre avec la nature, son environnement lui a été inculqué jusqu’à devenir sa propre nature, et Shreveport représente son environnement naturel. Il en connait autant les rues que les forêts, mais il n’y a aucun avenir, pas dans sa branche. Mais il part, comme il est souvent parti depuis l’enfance ; avant, avec son père. Puis, avec Ithan, des étoiles plein les yeux, des rêves pleins la tête, du feu plein les reins. Maintenant, il part au Mississippi, travailler à atteindre les étoiles, purs corps de feu qui recèlent la plus grande magie à ses yeux. Il revient aux vacances, aux fêtes, aux réunions de son clan, quand il ne vadrouille pas un peu plus, avide de découverte.

x 10 000 x 8 = 80 0000 + le montant d’un appartement à Autumn Woods parce que si le doctorant restait coincer une fois supplémentaire dans le trafic à la sortie de Shreveport, il risquait de faire une sacrée connerie. Ses dettes s’accumulent, et même son salaire n’y tient pas. Comment est-ce cela avait commencé ? Une discussion dans un club de boxe, un premier combat parié, au MD ou dans le Mississippi ? Les hommes et les femmes dans les draps de qui il tombait comme un gamin tombe de vélo ? Effronté, il séduit, il entreprend. Il se brûle les doigts à leurs peaux à chercher une étincelle de chaleur entre leurs reins. Effronté, il ment, son bagou d’insolence l’auréole d’ardeur. Pourquoi veut-il toujours chercher ces femmes qui l’abandonnent dans ces draps sans un regard en arrière ? Pourquoi veut-il toujours l’homme le plus canaille du bar, brute capable de le tuer, étrangeté incompatible, inaccessible ? Il chercherait à se faire taire, à ravaler sa bravade, il ne s’y prendrait pas autrement. Il y a tous ces lieux et ces savoirs, ceux que ça le tue de ne pas pouvoir revoir, s’y rouler, y chavirer. Les imprimer dans la chair, se les approprier, pouvoir les activer d’une caresse, éclat statuaire animé par les muscles aventuriers. La vibration de la poitrine, l’immensité mal contenue dans les poumons. Est-ce que c’est pour cela son amour des mauvais garçons, qui lui fait fuir la seule personne qui le garde calme ? L’odeur des trous à rats merdiques, remplis jusqu’à la gorge de crapules et de raclures en tout genre. Le seul doctorant qui y passe ses soirées, cigarette au bout des doigts, le seul à être sobre aussi, ivre de nulle autre chose que les sensations jusqu’au vertige. Hanté jusqu’à la lie de la certitude qu’il doit partir d’ici ou comme d’ailleurs, que ce n’est pas sa place. Sur sa pommette rougit encore le dernier coup reçu, comme un blush qui accroche la lumière. Jouer des coudes et des épaules pour se faufiler parmi la masse des corps, prendre une bière à laquelle il ne toucherait pas, - l'oreille tendue sur les ragots, les menaces, les conversations badines, les propositions de job. La banque en veut à son argent et huit ans passés dans les livres ont creusés le ventre et les joues du mage.  Pour régler ses dettes, il se fait embrigader dans des histoires louches, il a du charme, il distrait facilement il sait se battre, courir vite. Ce n’était que ça, gagner de l’argent pour gagner sa liberté.

2012 - 2018 × Il avait une idée, aucun plan. Il avait quitté le centre spatial sans un regard en arrière. La Révélation passée, il comptait découvrir cette nouvelle science qui s’ouvrait à ses yeux, au-delà des confidences des tribus de mages qu’il avait déjà rencontrées. Faire à temps plein ce qu'il faisait à temps partiel, sur son temps libre. Se faisant une place par son charme et sa gouaille auprès d’autres pratiquants secrets, des CESS. Utilisant ses connaissances pour retrouver tel artefact, son esprit imprudent pour tel ingrédient. Récupérant ce qu’il cherchait lui-même au passage, ou analysant les artefacts, les démontant pour les comprendre avant de les rendre à son commanditaire. Ce n’était qu’une question de temps avant qu’il ne tombe sur d’autres concurrents, plus nombreux, plus organisés, plus dangereux. Il s’en était tiré gracieusement, montrant le ventre, encaissant des dettes un peu plus. Le Juggler Bazaar était différent. Peut-être parce qu’ils étaient basés à Shreveport, comme lui. Peut-être parce qu’ils étaient autre chose qu’un gang doté de pouvoirs magiques. Rhil raconte qu’il s’était fait prié pour les rejoindre en tant que mercenaire – peut-être qu’il y avait eu des menaces, la première fois, de se retrouver à se marcher sur les plates-bandes de l’autre, okay. Mais dans l’ensemble le jeune homme s’était adapté, dorant comme une salamandre au coin du feu. Il faisait ce qu’il aimait, poursuivait ses recherches, et finissait de rembourser ses dettes, protégé autant que protecteur.

Septembre 2018 ×  Combien de fois s’était-il retrouvé au sol, à se relever sur ses poings dans une ruelle moite de son sang, les jambes cédant sous lui par peur de la mort ? A cause de sa grande gueule. A cause de sa bisexualité. A cause de ses livres. A cause de ses commentaires. A cause de sa magie, cela a mis le temps : fin 2018. Ils les ont suivis après leur virée en ville, comme des chiens des enfers sentant le sang, pas d’autres idées. Une communauté de mages, auprès de qui Rhil venait grapiller des idées, des rites, des légendes, des gestes. Cela faisait plusieurs mois qu’il vivait là, le bras encore endolori du tatouage qu’il avait cherché à faire sur sa peau, sous la surveillance de leur ancien. Leurs protections ne comptaient pas les balles. Les souvenirs se brouillent sous la chaleur, ondulent dans l’air aride ; le sang apparaît frais sur sa peau lorsqu’il fait du stop au bord de la route, près de Las Vegas après que sa moto ait rendu l’âme. Il ne peut pas s’arrêter de marcher. Il ne peut pas s’arrêter de fuir, le sommeil lui échappant par des bouffées de cauchemars. Est-ce qu’ils sont tous morts ? Est-ce que… il a fui. Il a couru sans se retourner dès le début de l’échauffourée. Il n’a aucune idée de ce qui s’est passé sinon du besoin primal de mettre la plus grande distance entre lui et ce qui a eu lieu. Qu’il est prêt à tout pour survivre, pour une nuit en sécurité, pour rentrer à la maison. Que la gueule en sang, les vêtements tâchés, le pas perdu, on s’arrête moins souvent pour lui offrir un trajet que d’habitude. Que la Louisiane est loin, que son effronterie de sale gosse marche à crédit. Les ennuis lui collent aux basques, l’enlacent comme des amants aux dents longues. Shreveport est son repaire, son refuge, il n’y est pas seul. Il ne se passe jamais rien à Shreveport.

×   Il y a un chat. Un chat qui squatte son appartement, guerre rangée entre le mage et le félin. Il a pris ses aises à l’intérieur pendant son absence, il ne sait trop comment, il accuse sa mère venue arroser les plantes qu’elle a elle-même choisi de poser devant les grandes baies vitrées durant l’absence de son fils. Rhil lui fait la guerre, chassant l’animal tous les jours, l’insultant de plus de noms d‘oiseaux que n’importe qui l’ait jamais entendu parler. En vain.

Décembre 2018 ×  Elle ne lui rappelle pas qu’il a son propre appartement et bientôt quarante ans ce soir-là lorsqu’elle ouvre la porte. Faith observe son fils et la voiture qui repart au bout de l’allée. Il n’y a pas la moto de son fils, mais il y a des points de suture mal faits autour de son arcade sourcilière. Il y a le sac sur son épaule qui ne tient plus que par un fil et la manière dont l’homme se tient, appuyé sur une jambe comme s’il ne voulait pas prendre de place sur son palier. L’homme. Le jeune homme disparaît malgré le petit sourire en coin, l’esquisse un peu tremblante du gamin pris en faute. Faith ouvre la porte pour laisser entrer son fils revenu de cambrousse, éreinté, le visage défait – mais à la place d’entrer, Rhil l’enlace et serre longtemps, perdu dans ses cheveux qui sentent bon l’humus, chez soi.
Qu’est-il venu rechercher à Shreveport, et chez ses parents ? Dans la chambre d’enfant, un mur est recouvert d’une peinture noire, aux constellations précises, l’autre de peinture ardoise où en craie prennent la poussière depuis vingt ans. Il s’y écroule en pyjama usé jusqu’à la corde, à rêver de retourner à l’époque où il habitait encore ces murs. Un refuge. Un endroit où se reposer. Où se refaire.
Au matin, il y a l’odeur du café et des pancakes qui cuisent et un oreiller envoyé par Faith depuis le pas de la porte. « - Tu ne resteras pas là, trouve un travail Rhill’o ! » Ce n’est pas juste, en substance. Est-ce qu’il a arrêté de travailler un seul jour ? Il n’a jamais connu le chômage, l’enfant prodige, à cumuler des cours qui passeraient facilement pour des arcanes magiques vu le nombre de chiffres et de lettres qui dansent sur le papier, et à ajouter les petits boulots le week-end, les cours de TD à donner, les travaux à rendre, le sport et surtout son apprentissage magique. Ce n’est pas juste non plus d’en tirer une fierté : c’est son seul moyen de fonctionner. Il a besoin de cumuler, de s’entraver chaque moment de liberté de choses à faire, de ne pas s’arrêter. Jamais. « - Ca ira. Je vais passer au JB… » « - Qu’est-ce que tu vas foutre avec ces profiteurs ? » Qu’il sache, elle ne donne pas des pots de plantes à tous les passants. Elle commerce, comme lui. Ils sont plus forts ensembles. Le ton de sa mère se fait plus tendre, plus las aussi, tandis qu’il fixe les étoiles de plastique luminescent vieillissantes à son plafond  De quoi est-ce que tu as si peur, Rhil ? »

Intéressant, cette référence permanente au chaud et au feu tout au long de la fiche (ouais ouais j'les vois les occurrences même les plus nébuleuses #ancienétudiantenlitté Je crois que j'ai jamais lu autant de fois le mot feu-follet dans une fiche En tout cas, le bonhomme est intense et s'accorde parfaitement avec l'élément de son essence, ça fait plaisir de voir des personnages entiers comme ça. Je t'ouvre les portes, amuse-toi bien avec ce nouveau personnage !

Voilà, tu es officiellement dans la famille et ça implique de grandes responsabilités mais aussi beaucoup de fun. (Mais pas trop, Eoghan risque de le tuer.) Bref, tu as maintenant accès à tout le forum, ce qui veut dire que tu peux créer ta fiche de liens pour te faire plein d'amis ! Tu peux aussi nous tenir au courant des avancées de ton personnage dans un carnet d'évolution, mais c'est facultatif. Si tu es pressé d'écrire et que tu n'as pas encore de partenaires, n'hésite pas à poster dans les demandes de RP ou à te lancer dans l'aventure du fil rp ! Et si tu te sens seul, tu peux lancer ton propre scénario ou créer des pré-liens. Tu as sûrement constaté que nous avons un système de points sur AA, nous t'invitons à découvrir comment en gagner et surtout, comment les dépenser.
D'ailleurs, si tu as pris un prédéfini ou un scénario comme personnage, tu peux d'ores et déjà réclamer tes premiers points dans Collecter vos points.

Si tu as des questions, le staff est toujours à ta disposition pour y répondre. Et si tu veux un aperçu de la bonne humeur (pour ne pas dire folie) de nos membres, n'hésite pas à venir voir sur la CB ou à participer au flood ! Mais si on te fait un peu peur, n'hésite pas à demander l'aide d'un parrain ou d'une marraine pour t'intégrer. Ce sont des membres dévoués aux nouveaux !

Tout le staff d'Ashes Arise te souhaite donc la bienvenue dans ses rangs et à très vite pour les prochaines aventures !