Hold your breath ☽☾ Maria

@Maria Parado & @Sumire Matsuhime

Début juin 2019.

Face à face étrange, la silencieuse se mire dans un reflet qui n’en a que l’allure. Quelques artifices se perdent sur les lèvres où le vermeille s’étale en quelques coups de pinceaux, où le fil noir d’un trait d’eye-liner couvre la rainure d’une paupière ourlet de cils rehaussés. Dans ces vestiaires où les fées aux âmes rachitiques se font artistes, elle se pare, en silence, de ce qui fera d’elle une énième désirable foulant le pavé gris des rues faussement paisibles. La chaleur qui irradie des spots auréolant le miroir fait davantage enfler celle que porte ces murs à la porte souvent close, les miaulements incessants des conversations pleines de banalité couvrant un silence sordide. Car elles savent toutes à quoi elles se préparent, vers quoi la nuit se tournera. Il n’y a là qu’un spectacle digne d’un mauvais cabaret où les comédiennes n’en sont pas et jouent un rôle où mensonge et vérité s’emmêlent. Les clients n’en trouveront que rarement le cœur du nœud bien complexe de ces femmes perdues, volontaires ou soumises à cette vie de stupre. S’il faut pleurer, elles pleureront, s’il faut chanter sa jouissance, elles le feront, s’ils faut se museler, elles le feront. Dans le monde des pantomimes, elles sont des poupées parfaites, certaines plus talentueuses que d’autres et l’artifice qui glisse sous la rive d’un œil en amande a tout ce qu’il faut pour faire naître de fausses larmes, jouant la comédie pour ceux qui veulent qu’elle soit la pleureuse, s’assagissant quand ils souhaitent l’exotisme japonais qui est en elle, la confondant parfois avec celui de la Chine ou de la Corée, peu importe pour eux, certains ignorants qu’elle ne se fatigue plus à reprendre, craignant, au fond, les représailles. Il y en a eu des clients mordus par sa verve pourtant doucereuse, par une froideur soudaine jurant avec la bonté et bienveillance abandonnée quelques secondes avant. Ils cherchent à saisir son mystère, ils cherchent à en délirer les fils mais elle ne leur abandonne rien d’autre que l’éden qui se cache entre ses cuisses bien frêles, leur abandonne son souffle quand ils se font bons amants, une jouissance certaine où l’amusement prend le pas sur le malsain ou le simple plan du dur labeur. Elle veut être exemplaire ce soir, recevant un client de choix, déposant l’eye-liner sur la tablette pour saisir le pourpre vivifiant qui embellira ses lèvres.

Le péché rougeoyant passe d’une lèvre à une autre, un pincement en finissant d’en étaler ce qui fait la signature de sa parure de jeune japonaise venue d’ailleurs, à l’anglais parfois vacillant, à la voix chantante, au rire enfantin, à la mine n’affichant pas les quarante années qui se sentent dans les fines ridules autour de ses yeux lorsque la joie est réelle. Elle n’est plus jeune mais pas proche de la mort non plus, fière du reflet qu’elle renvoie à cette psyché où quelques traces de droits s’y sont incrustés, les nymphes parfois maladroites dont elle voit passer les silhouettes derrière elle, les seins parfois découverts, panoplies de plastiques qui la fascinent le temps d’un instant, les poitrines hautes aux pointes arrogantes, les seins tombant, plus lourds, où quelques veines se voient, des femmes pleines de rondeurs, d’autres aussi fines qu’elle. Ce n’est que lorsqu’elle croise le regard d’une autre fée prête à se faire de nouveau caresser les ailes cette nuit qu’elle abaisse ses yeux timidement curieux, n’ayant que peu l’habitude de voir la nudité de si près. Emportant son châle avec elle, elle fuit la loge où toute se pare de leurs atours d’aguicheuses, elle-même vêtue d’un rouge pourpre au jupon bien court, dessinant les courbes de sa croupe bien moins ronde que d’autres, révélant presque les jarretières qui se cachent sous le jupon où le noir est brodé en arabesques rappelant son pays, le décolleté bien sage mettant en valeur les fruits tendres de ses seins qui se souviennent encore des caresses aux phalanges calleuses de la veille.

Femme comblée, elle descend les escaliers menant à la cuisine où il est possible de se rafraîchir, s’enrobant naturellement dans un châle noir qui ne couvre pas ses épaules dénudées à peine pincées par ses fines bretelles. Quelques mouvements de têtes saluent les filles qui bavassent entre elles, la nuit déjà bien mûre, les clients n’affluant que peu à peu. Discrétion faite femme, elle se faufile parmi les groupes qui discutent, prenant la peine de saluer d’un sourire de circonstance sans jamais chercher à en dire plus, entendant bien les chuchotements, l’intrigue qu’elle sème sur son passage, l’indifférence de certaines qu’elle préfère à la curiosité mal placée. Zach lui a souvent dit de tenter de se mêler aux autres, que celles-ci parlaient, sur elle, sur son absence de communication, sur elle, simplement, l’étrangère de cette ruche où les abeilles ne peuvent que piquer de leurs dards parfois injustement, se disputant une place au royaume de la médiocrité où le sexe est roi et la misère sa reine. Tentant de faire fi des bavardages qui se sont un peu estompés à son entrée, elle hésite à se préparer un thé ou à s’offrir un remontant. Personne ne verra rien. Personne ne pourrait la châtier pour tenter de se détendre avant une longue nuit où elle ne devra faire que s’offrir à l’autre, s’oublier et elle-même se plonge dans les tréfonds des boursoufflures des mécréants venant trouver leurs plaisir dans les ventres chauds des putains d’un port où l’odeur de l’iode est remplacée par l’odeur du bois, de l’essence, du bitume, des rues insalubres, de la cigarette, des parfums féminins se mêlant à ceux des cerbères masculins et du jeune roi qui, ce soir, est fatalement absent. Elle entend jaser d’ailleurs, le nom de Sanford résonnant çà et là entre deux gorgées de cafés, ceux d’autres filles dont seulement un ou deux visages lui disent quelque chose. Certaines en rient, nerveusement ou pleines de fiel, d’autres s’inquiètent et tandis qu’elle se décide à se faire bouillir de l’eau, elle n’ose se détourner, faisant mine de s’afférer à préparer une tasse, plongeant un sachet d’un thé médiocre dans le verre fêlé à force d’usage et au dessin presque effacé, l’oreille tendue mais ne comprenant pas grand chose de l’histoire qui se trame. Elle sourcille, versant finalement l’eau bouillonnante dans sa tasse avec minutie, son esprit s’égarant sur le message laconique de Zach mais dont l’attention tendre est parvenu à la faire sourire. Il ne viendra pas et si un vague manque lui viendra une fois ses draps rejoint, elle se réjouit de pouvoir le retrouver plus tard. Plus tard, oui, car le temps ne presse plus, n’est-ce pas ?

« Tu peux t’pouss.. » Prête à se détourner, c’est dans un mouvement involontaire mais pas né de l’habitude que la collision se fait entre elle et un corps plus élancé que le sien, la blondeur bien vite reconnue, le faciès horrifié et le cri ne pouvant qu’appartenir qu’à une seule personne. Erynn. Le thé encore brûlant vient d’échouer contre le ventre heureusement drapé d’une robe de la concubine tant crainte par les autres. Un affreux silence de plomb se dépose à travers ce cri horrifié, un souffle de douleur et de rage s’emmêlant tandis qu’un « Oh non, excuse m… » « Ma putain de robe ! Tu viens de gâcher ma putain de robe ! » On ne peut entendre qu’elle dans cette pièce exiguë et voilà la silencieuse qui referme ses lèvres, hérissée par le ton dont elle use trop souvent mais qu’elle ne peut qu’ignorer. La brûlure de l’eau chaude ne semble pas davantage lui faire mal que sa robe bleu clair fichue pour cette nuit. « Elle séchera. » Le regard clair de celle dont elle décèle à peine l’aura mais qui ne lui a jamais rien inspiré de bien se repose lentement sur elle, les autres abeilles s’étranglant dans leur crainte de voir le chaos éclater, d’autres fuyant la pièce en un geste plus radicale. Ses chaussures à la main, elle exhale un rire sec, moqueur, acide « Pardon ? Tu sais combien d’temps il va me falloir pour me rhabiller ? J’ai un client qui va débarquer dans pas longtemps. J’fais comment ?! » Comme chaque fois que l’agressivité lui fait face, ses traits se figent dans une impassibilité lui servant d’armure, refusant de se laisser faiblir face à elle dont les prunelles hurlent toute la violence qui y a creusé son nid. Depuis combien de temps erre-t-elle avec tant de folie en elle ? Peut-être qu’Erynn Driscoll soufre autant qu’elle, d’une autre manière. « Seulement quelques minutes, si tu es rapide. » Le ton est délicat, jurant avec la verve insolente et fielleuse, le timbre strident. Erynn est belle et elle a souvent voulu le lui dire mais sa colère et ses caprices gâchent la couverture que l’on peut admirer. « Tu te fous de moi, en plus ? Qu’est-ce que tu crois ? Que parce que tu sais fermer ta gueule, on te remarque pas ? Qu’on sait pas que tu nous méprises, toutes avec ta gueule de chinoise sorti d’un salon de thé ? Puis qui me dit que tu l’as pas fait exprès ? » « Si tu étais logique, tu comprendrais que c’est un simple accident. » Les paupières se ferment, l’éphémère cherchant visiblement à retrouver un grain de calme qui ne viendra jamais, un sourire se faisant de poussière s’esquissant à peine, riant sans vraiment le faire. Elle voit de là, sous la joue, la langue glisser contre ses molaires acérées. La tasse toujours entre les mains, elle est prête à mettre un terme à la conversation sans chercher ni négociation ni la discussion. Pas alors qu’elle a face à elle un animal en colère aux crocs déjà sortis et prêts à mordre le premier bras qui s’offrira à lui. Un pas de côté seulement pour la contourner, un coup de talon aiguille sur les dalles de la cuisine et l’une des chaussures d’Erynn tombe au sol, lui barrant la route avant qu’elle ne sente la main de celle qui ne devrait être que grâce et plénitude en ce monde déjà bien trop morne et violent, la saisir par l’épaule, la dextre armée de son escarpin au talon menaçant s’élevant, comme pour frapper et venger un simple bout de tissus dont la tache finira bien par partir. « Et ça, c'est un accident ? » Figée, elle ne comprend pas le basculement qui s’invite entre elles, capturant en elle cette voix froide qui pourrait la faire pâlir, jurant avec le geste qui se prépare à être tout sauf délicat, passant du calme à la tempête, ouragan prêt à décharger sa frustration sur la première silhouette venue. Elle perçoit les témoins se relever brutalement de leurs chaises, l’une criant de cesser ses conneries, l’autre ne disant rien et elle, qui demeure bêtement figée à cause de cette main s’approchant bien trop près de son cou offert. Elle aurait dû le couvrir. Elle aurait dû le masquer pour qu’aucune main ne l’atteigne. Cillant, elle se prépare presque à l’impact qui viendra, le temps se suspendant. C’est ainsi. Les souris se mettent souvent à danser quand les cerbères et le grand roi ne sont pas là.

(c) corvidae

@Maria Parado & @Sumire Matsuhime

Sentence à l’accent hispanique, rude, frappant la rudesse de cet instant avec une sévérité qu’elle commence à reconnaître en Maria Parado elle-même, silhouette élancée dans l’encadrement de la porte. Erynn cesse, sa folie interrompue par l’arrivée de la figure qui prend place quand le prince s’absente. La chaussure à la pointe aiguisée ne trouvera donc aucun visage, aucune épaule, rien qui n’abîmera le faciès stoïque. Pas aujourd’hui. Pas maintenant. La poigne sur son épaule se resserre un instant avant de brutalement la relâcher pour faire face à la putain qui règne pourtant de toute sa prestance d’étrangère, mère des esseulées, de cette ruche rutilante, qui fait tant sentir à la chienne enragée que l’animosité est jumelée à la sienne. L’insulte qui perle à nouveau ne la fait qu’à peine ciller, ignorant les regards des quelques catins qui se sont élevées sans oser s’approcher, l’observant avec attention, comme une bombe mise sous glace prête imploser. Mais Sumire ne dit rien car il n’y a rien à dire qui ne pourrait apaiser la douleur et l’errance éternelle de cette âme humaine. Immobile, elle laisse la courtisane couronnée par Sanford lui-même s’occuper d’apaiser, pour un temps, une Erynn dont la beauté ne laisse pourtant rien présager de bon. Les tatouages qui ornent les bras pâles l’attirent un instant tandis que la conversation se poursuit, se faisant presque sourde à l’ordre donné. Elle n’ose pas dire qu’elle n’a que faire des excuses qui viendront, peu vexée par la colère qui devait bien trouver un remède, un mur contre lequel s’exploser pour trouver un soupçon d’accalmie.

Erynn crie tout haut ce que la plupart des filles ici bas pensent à demi-mots, confirmant les confidences de Zach murmurés quelques mois plus tôt, dans cette aube où tout a basculé. Abaissant rien qu’un peu la tête, elle retient un soupir, déposant la tasse sur le plan de travail, refusant d’entrer le jeu des justifications inutiles. Personne ne pourrait comprendre que la distance lui est nécessaire, qu’elle a ce terrible besoin de n’appartenir à rien, comblée par sa propre nature, par l’intrigue d’une vie qui lui semble bien longue, pavée de rencontres qui vont et viennent, qui l’ont presque détruites avant qu’elle ne pose les pieds sur le béton grisonnant de Shreveport, fourmilière mystique enflant de plus en plus. Aucune de ces femmes ne voudraient l’avoir pour amie, confidente, mère supposée. Et oui, peut-être que certaines ne l’intriguent pas plus que cela, que malheureusement, dans les milieux où la prostitution fait rage, amène argent facile et plaisirs éphémères, les filles les plus paumées et à l’esprit liquéfié par la misère, la drogue ou la stupidité pullulent bien trop. Erynn, elle, ne fait pas partie de la dernière catégorie mais n’a pas moins l’air de vouloir jouer le rôle que son apparence lui impose : pin-up dangereuse à l’âme malsaine, drapée dans son désespoir, que la robe soit courte, longue ou tachée d’eau. Un malaise s’installe face à la dernière sentence de Maria et presque détournée, un mouvement de la tête la voit mirer le duo qui s’affronte, rivalités purement féminines mais dont elle distingue des stigmates bien plus profonds qu’une pauvre réprimande faite à la volée. Les femmes sont reliées par un passif dont elle ne fait pas partie et dont elle ne veut rien savoir.

Les deux filles restantes s’éclipsent enfin, leurs talons cliquetant sur le sol usé à force de ses piétinements aiguisés mais les orbes noires ne quittent pas le visage d’une Maria semblant plus sérieuse que jamais, la férocité dans son regard qu’elle connait pourtant rieur et doux n’appelant pas à plaisanter. L’autre catin le pressent, s’engonce dans un mutisme qui ne dure pas bien longtemps, crachotant ses excuses peu sincères au faciès paisible, cillant à peine, inclinant la tête pour faire comprendre qu’aucune rancune ne lui tiendra le cœur mais la blonde s’en va déjà. Elle semble être une enfant dont l’énième caprice met à rude épreuve la Sainte-Mère de ce royaume du stupre s’avançant vers elle. Prête à tendre la main vers le sachet de thé choisi, elle s’interrompt, la voix de Maria à l’accent chantant et menaçant souvent de la faire sourire attirant son attention. Nuit calme … Elle l’espère. Farfouillant la boîte, elle regarde Maria déchirer le papier et plonger le sachet encore sec dans l’eau fumante, observant ce manège qu’elle ne comprend pas, cette main tendue comme pour caresser la chatte noire qu’elle demeure et qui n’ose être touchée par autrui. Entrouvrant les lèvres pour laisser échapper de brèves paroles reconnaissantes et fuir aussitôt, elle se voit se taire, tendre sa main aux ongles bien vernis pour attraper la hanse, un remerciement murmuré entre elles dans ce silence qu’elle ignore s’il est paisible ou plein de malaise. La question qui suit l’empêche de fuir se détournant tout à fait franchement vers elle, leurs corps s’alignant presque à la perfection, les promontoires de leurs escarpins les aidant à paraître bien plus élancées qu’elles ne le sont réellement. Polie, elle ne peut s’empêcher de lui sourire, toujours un peu timide, les yeux pourtant peu fuyants s’attachant aux siens « Oui, tout va bien. » Un joli mensonge. Rien ne va vraiment mais qu’Erynn l’ait incendiée ou non, cette réponse aurait été un mensonge. Ses sourcils se froissent à peine sous la sentence qui désigne l’absente avant qu’elle n’accepte la proposition au bout de quelques secondes de réflexions, se voyant mal fuir celle qui pourrait demeurer une alliée dans un monde bien rude.

Marchant à ses côtés, ses paumes entourant la tasse, elle ose se tourner vers elle, leurs vêtements bruissants à chaque pas, leurs parfums se mêlant l’un à l’autre, nymphes marchant vers l’Enfer d’une nuit tout aussi glauque que les autres. « Pourquoi est-ce que tu … la trouves tarée ? Elle a toujours été comme ça ? » La curiosité affronte ses principes qui lui hurlent de se mêler de ses affaires, de ne pas participer à ces cancanneries dont elle n’a que faire. Le geste qu’elle était prête à exécuter sur elle ne laisse pas de doute sur une certaine détresse et elle ne peut qu’ajouter « Je pense qu’Erynn est une femme en colère, surtout. Du peu que j'ai pu observer jusqu'ici, elle n’a pas l’air très heureuse. Qui pourrait se vanter de l’être tout à fait parmi nous ? » Doucereuse, elle laisse venir sa voix dont l’anglais ne vacille qu’à peine, offrant un autre de ses sourires bienveillants. « Et j'avoue ne pas avoir fait beaucoup d'efforts pour me lier aux autres, ça ne doit faire qu'accentuer quelque chose en elle. » Sans plus hésiter, elle hoche la tête aussi certainement qu’on le fait en son pays « Merci de l’avoir arrêtée. J’ignore si ce n’était que du bluff de sa part mais … merci. » Observant les lieux, elle fait mine de ne rien savoir, de ne pas avoir au fond de son sac un message témoignant de l'absence de son amant, certainement alliée à celle du jeune prince « Sanford n'est pas là ce soir ? »  

(c) corvidae