I'm afraid I won't bring good news [Pv : Ethan]

C’est franchement une excellente journée, tout se déroule merveilleusement bien. Les réparations confiées sont simples, rapides et rapportent leur petit pesant d’or. La pause, un véritable moment de repos, couché dans l’herbe, à l’ombre d’un arbre aux branches légèrement dénudés, le tout couronné d’un sublime sandwich, avec plein de sauce bien piquante. En plus, y’a eu deux – trois coups de fil qui sont venus gonfler l’agenda de l’après-midi, parce qu’on va pas se mentir, il faisait plutôt grise mine, le planning. C’est rare, mais ça arrive d’avoir des journées moins chargées et franchement, je ne m’en plains pas.

Théoriquement, un gars avec une Harley devrait se pointer. Il est 16:30 et toujours pas l’ombre de mon client. Bah, il passera peut-être demain. J’abaisse le grand rideau fer au moment où le soleil touche l’horizon, tirant sa révérence à cette partie de la planète. Un bon coup de balais parachève ma journée quand j’entends quelques coups brefs donnés contre le battant de la porte, ce qui me fait penser qu’il faut absolument que j’appelle un menuisier pour réparer les dégâts causés par ces saloperies de loups. Si Joe voit les multiples griffures ornant sa façade, je suis un homme sans emploi. Après, c’est pas de ma faute si Nico a débarqué comme une anguille (et ce n’est pas qu’une image) dans le garage, coursé par une petite horde, le tout mené par un mec détestable. Je doute juste que le propriétaire va perdre, ne serait-ce qu’une seconde, pour écouter mes explications. Tout ce qu’il va voir, c’est que sa devanture est abimée et que je vais devoir casquer pour ça.

Sortant du cagibi où je range les produits d’entretien, un sourire planté sur mes lèvres, je découvre un gaillard costaud, veste en cuir, casque au coude, me faisant fortement soupçonner qu’il s’agit de « Harley-Man ».

- Salut ! Ouais, je suis là !

J’avance, dans le dos du mec, la jauge de mon moral toujours au beau fixe. Tout en rejoignant mon dernier client de la journée, je me décale lentement, dévoilant peu à peu son visage. Ses traits me sont vaguement familiers, j’ai dû le croiser par le passé, fugacement mais je suis incapable de me souvenir où. Mes pérégrinations m’ont quand même fait croiser un paquet de gens, sans compter toutes les personnes qui m’ont sollicitées pour réparer leur machines roulantes. D’un ton jovial, je m’enquière de la problématique de sa monture.

- Alors, c’est toi qui a un soucis avec une Harley ? Fais la entrer, je lève le rideau mais si tu n’y vois pas d’inconvénient, je le referme, j’suis d’humeur à finir pas trop tard pour une fois.

Sans réellement attendre de réponse, j’appuie sur le bouton, actionnant le mécanisme, permettant au gars, un accès facile à l’atelier. Dès que le deux-roues a franchi l’entrée, un grincement terrible retenti alors que j’actionne la commande inverse. Au moins, tout le quartier est au courant qu’un dernier client est entré au Silver Tools. Tapant mes mains l’une contre l’autre, sans me départir de mon sourire.

- Raconte-moi tout, qu’est-ce qui arrive à cette pauvre Bichette ?

Quelques gouttes d’huile se répandent sur le sol, formant rapidement une petite flaque, amenant un hochement de tête de ma part.

- Ouais, je vois… En gros, tu consommes plus d’huile que d’essence ? C’est ça ?

Mon regard bleuté quitte la Harley et vient se poser sur mon interlocuteur, je suis certain d’avoir déjà vu ce mec. Un sentiment étrange étreint mon estomac, je sens ma cage thoracique s’oppresser sans que je puisse trouver l’origine. La bonne humeur se retire, comme précédemment, les rayons dorés du soleil. Qui est ce type ? L’engouement a disparu, rendant à ma voix un timbre où la prudence pointe le bout de son nez.

- On s’est pas déjà croisé… Toi et moi, non ? Pas longtemps, une fois, je crois, à peine quelques secondes, c’est ça ?

Avec appréhension, je prends la main tendue, la serre et la relâche aussitôt après avoir appris son identité. Deux pas en arrière sont effectués, une souffrance terrible perfore ma poitrine, un couteau planté entre les côtes n’aurait pas été plus douloureux.

Dublin nous semblait si loin, à Garance et à moi. Nous vivions à l’opposé, au fin fond du Connemara, heureux et des projets pleins la tête. Jusqu’à ce fameux jour, où tout a basculé. Puis la suite, la fuite en avant, cet espace-temps où je me suis perdu. Mes oreilles bourdonnent, je ne me rends même pas compte que je recule toujours. Mon dos percute un baril en fer qui tremble en vacillant, me tirant de ma torpeur. Mes mains se sont posées sur mes oreilles, couvrant les bruits de la ville, de la radio, faisant résonner les battements de mon cœur dans ma tête.

Hébété, je regarde autour de moi, ne comprenant pas pourquoi je ne me trouve pas face à la mer, sur cette corniche où j’ai offert au vent, les cendres de ma très chère épouse. Mes paupières se relèvent et s’abaissent rapidement, chassant progressivement mon décor, laissant le garage reprendre ses droits.

Ma belle humeur n’est plus qu’un vague souvenir. James Blunt couine dans le poste, il me fait penser à un chat à qui on marcherait sur la queue. L’océan de mes iris se pose sur le flic. Sa venue est-elle due au hasard ? Ou au contraire, l’a-t-il fait exprès ? J’ai besoin d’en avoir le cœur net. Ravalant la bile qui a élu domicile au fond de ma gorge, je rejoins la moto et m’agenouille devant le moteur, examinant une nouvelle fois la mécanique. Pas de trucage, pas de sabotage, les pièces sont usées, naturellement. Je me relève, me plaçant face à lui, droit comme un i, bras croisés.

- Pourquoi es-tu venu me voir ? Est-ce réellement du hasard ?

Les paroles ont du mal à se frayer un passage dans ma gorge serrée. Je n’ai aucun souvenir des mots qu’il avait pu me servir à l’époque. Je voguai dans une brume épaisse faite de tristesse et de vide.

- Tu es bien loin de Dublin. Pourquoi ? Pourquoi maintenant ?

Ma langue colle à mon palais, les questions se bousculent dans ma tête, tandis que la souffrance et le manque raclent la fragile cicatrice dans mon torse. Une fatigue immense s’abat sur mes épaules, faire semblant, sourire, vivre, jour après jour, sans elle, demandent tellement d’effort. Et pourtant, pourtant, je continue me débattant dans cette fange que je me suis construit tout seul.

Garance est morte, il ne la ramènera pas, c’est un fait. L’auteur du crime n’a jamais été puni, hormis si le Destin s’en est mêlé, mais je ne le saurai jamais. Et je doute profondément qu’il soit là pour me donner un nom. Et quand bien même… Cela ne changerait pas grand-chose, je ne suis pas de taille à affronter un monstre capable de démembrer un être humain. Mais les choses ont changé, je possède, maintenant, des alliés qui eux, le pourraient aisément. J’en parlerai éventuellement à Nico quand je le reverrai.

Une autre interrogation me taraude l’esprit. J’ai pris toutes les mesures nécessaires pour brouiller les traces de mon passage. Comment est-il remonté jusqu’à moi ? Une fois de plus, le hasard entre-t-il dans cette équation ?

- Tu m’as suivi durant tout ce temps ? Comment m’as-tu trouvé ?

Sa première réponse tombe, nimbée de sincérité. D’ailleurs, les pièces de la Harley témoignent de la véracité de ses dires. L’usure est indéniable, il ne peut les avoir trafiquées. D’ailleurs pourquoi le ferait-il ? Juste pour me voir ? Je n’y crois pas. J’ai envie de crier, de lui hurler dessus mais cela ne servirait à rien, la peine que je ressens n’en serait pas guérie, ni consolée. Ma posture est rigide, mes bras sont croisés sur mon torse, alors que mes mains, cachées, forment des poings rageurs. Je l’écoute, le visage fermé et lui coupe la parole.

- Alors tu t’es dit que tu allais rendre visite à ce pauvre gars…

Mais il poursuit, ne me tenant pas rigueur de ma verve acide que je lui jette à la gueule. A la bonne heure, à présent, il joue la carte de la pitié. Je secoue la tête, trouvant cette situation presque pathétique.

- Arrête ça tout de suite. Je crois que tu as oublié les rires qui se déclenchaient dès que j’avais le dos tourné. Tu crois que je n’ai pas vu votre petit manège ? Que je ne vous entendais pas ? Ca et les sous-entendus, les non-dits m’accusant d’avoir tué ma propre femme. Celle que j'aimais par-dessus tout ? Tu veux que je te répète les mots du Capitaine Doherty, juste pour que tu puisses te fendre la gueule encore une fois ? « Pauv’e vieux, en fait sa gonzesse l’a trompée avec un animal qui savait la baiser mieux que lui. Mais comme elle préférait son étranger de romano, la Bête l’a bouffée… fin de l’histoire, on peut classer l’affaire ! » Alors ? Ca ne te fait plus marrer ?

Je vois bien que le pauvre gars est mal à l’aise, mais je suis en colère. Je n’ai jamais pu exprimer ce que je ressentais, à personne. Seul le vent a entendu et recueilli mes doléances, ma souffrance et mes pleurs.

Une enveloppe est tendue que j’attrape rageusement. Qu’est-ce encore ? Les conclusions hâtives de ces incompétents ? Je soulève le rabat et tire légèrement les feuilles que je reconnais au premier coup de crayon. Mes gestes s’immobilisent, on ne voit pas le dessin, uniquement quelques traits. Il est vrai que je les avais oubliés. J’étais parti tellement rapidement, ne me donnant pas la peine de rassembler mes affaires. Ma voix perd de son impétuosité, devenant plus qu’un murmure.

- Pourquoi les as-tu gardé ?

C’est illogique. Mais la cohérence défie la raison. Mes dessins ont dû être oubliés au fond d’un carton, qui lui-même a suivi, pour on ne sait quelle raison, le propriétaire de la Harley. Le hasard m’a remis sur sa route, la boucle est bouclée.

- Merci

Je me détourne, serrant l’enveloppe contre moi lorsque j’ai le dos tourné. Sans dire un mot de plus, je disparais dans le petit bureau afin de mettre mes précieuses esquisses en lieu sûr. Je ne sais pas si un jour j’aurai le courage d’ouvrir la pochette afin d’admirer son merveilleux visage. L’heure n’est pas encore venue en tout cas.

Revenant vers le flic, je le dévisage, sans honte ni gêne.

- Qu’est-ce que tu fous ici, aux Etats-Unis ? L'Irlande n'était plus assez verte pour toi ?