Space babes (Lilas&Rhil)

Space babes

Avril 2019 | Appartement

L’appartement avait depuis longtemps perdu ses murs. Côté est, en face de la porte mais à trois bibliothèques municipales de distance, la vaste verrière s’ouvre sur la ville en contrebas. Le 8e étage vous offre peu de vis à vis et des levers de soleil à rougir livres et plantes sous des moires de feu insolent. Les autres murs de la pièce principales sont recouverts de hautes bibliothèques, dont la hauteur sous plafond donne le vertige. Aux piles de livres, qui entravent leur accès comme de preux chevaliers de cuir usé et trop fatigués pour bouger, aux notes épinglées sur chaque espace libre, feuilles de papier recouvertes d’une écriture au faciès de glyphes, on a ajouté des nouveaux feuillets. De nouveaux dessins.

La seule différence d’avec ses années d’astronomie, c’est qu’ils n’ont pas, en miroir, des schémas de moteurs et de moyens pratiques pour atteindre les constellations qu’ils dessinent.  Assis sur l’échelle escalier qui donne accès à la mezzanine, elle-même valant pour second étage du loft, Rhil fixe les dessins comme s’ils n’étaient pas déjà gravés dans son esprit et sa peau. Des séries de planètes et d’étoiles maculent le papier, et son corps. Certaines anciennes ont été encrées dans sa chair de manière définitive, l’encre un peu passée témoignent d’anciens rêves. D’autres sont plus récentes, la peau encore rougie, quand bien même l’encre n’a pas passé l’épiderme témoigne qu’il s’est gribouillé dessus une bonne partie de la nuit. Dessins préparatoires pour ce qui l’attend, preuves des exercices de style. Au creux de son ventre, l'excitation fait un mélange un peu aigre avec une pointe d'anxiété qui ne lui est pas vraiment familière - pas pour ça en tous cas.

Les éclats du chaos et du surmenage gisaient autour de lui : piles de livres créant un labyrinthe enchevêtré, tasses de café à demi oubliées, bougies à demi-consumées dont une dizaine brûlent et fondent encore sur leurs chandeliers de livres, entourées de craies, d’herbes, cristaux et talismans à demi travaillés. Ils encombrent indifféremment tables, plans de travail, fauteuils, la méridienne, le large tapis au centre de la pièce, le sol et, ailleurs dans l’appartement, le lit et la table basse se ressemblent comme des siamois. Il attend pourtant de la visite, la pensée qui ne cesse de venir le harceler dans un coin de son esprit, l’empêche de se concentrer. Une tête brûlée de son espèce, une compagne de galère, qui pourtant lui attire une certaine tendresse. Il n’y a pas d’autres mots que sécurité affective, et il n’y avait bien que Ithan pour se rapprocher de ces mots. Les bières qui stagnent dans le frigo, dans la cuisine ouverte, sous la mezzanine, sont pour elles. Malgré une certaine ironie : Rhil n’admettait pas grande monde dans son antre. Encore moins sans prévenir, sourd à toute sonnette et toutes récriminations lorsqu’il travaillait. Rhil, l’érudit irritable aux gestes d’humeur, le savant dans ses grimoires, connard misanthrope, élitiste et sans patience, le reclus qu’on évite. Double ironie, quand Lilas connaissait la moitié de l’immeuble, qui risquait deux fois moins de lui claquer la porte au nez.
Non - il s’était promis de faire un effort. Quelque part entre les wcs de la station service près de Bullhead City où il avait laissé ses tripes terrorisée et la voiture de Lilas, quand il dormait sous sa protection, le visage défait, démuni près de son amie. Il avait promis de faire en sorte que cela compte. De ne plus être ce connard de bâtard trop absorbé par sa petite personne et ses grandes recherches qu’il ne voyait pas tout ce qu’on faisait pour lui avant d’être dans la merde jusqu’au cou. De ne plus partir la queue entre les jambes, le sang martelant à ses oreilles, la terreur transformée en bile.

N’importe quand, n’importe qui, n’importe quoi l’aurait trouvé dans ses bouquins, dans ses expérimentations, sans se souvenir du rendez-vous.  La lumière des guirlandes au-dessus de sa tête, lumignons qui pendouillent en masse de la mezzanine, se reflètent dans ses lunettes sales quand on toque à la porte. Rhil déplie ses jambes pour aller ouvrir, les courbatures presque effacées entre baumes, baignoire et enchantements. Et l'anxiété se dissout comme une bombe de bain, au fur et à mesure que son amie pénètre dans son antre, avec ses petites vaguelettes et bulles frémissantes d'énergie, repoussant ses souvenirs. “- Hey toi.”  Elle débarque en tempête, et il embrasse sa tempe en douceur, toujours trop tactile, avant de s’écarter, la laissant pénétrer dans l’antre. Il a encore un pansement sur l’arcade, il a pris sa dose de coups hier. Au cas où.

Au cas où, elle lui demande d’apposer un tatouage magique dans sa peau. Si elle lui accorde ce privilège. Il lui semble que son bras gauche, celui sacrifié, est plus ankylosé que d’habitude, mais ce doit être une torture de l’imagination, ses doigts fonctionne. Hannah lui avait expliqué les bases, avec la voix d’Adriel qui faisait un drôle d’écho distordant dans son crâne; Il avait aidé. Il avait ses premières protections, de premiers tests. Mais il finissait toujours par disparaître au moment de se jeter, ayant “mieux à faire”. Le truc avec les tatouages, c’est qu’il n’y a pas de demi-mesure. Il est là ou il n’est pas là. On fait ou l’on fait pas. On ne peut plus se cacher après. Il avait adoré cet absolu. Lui tatouer étoiles et planètes ? Il avait littéralement un permis pour l’y autoriser, si par sauf-conduit on entendait un doctorat qui avait failli laisser des séquelles autre que ces cernes. Et ses propres constellations qui scintillent sous les ecchymoses.   “- Cela fait très clandestin,” constate l’homme en refermant la porte derrière eux - ce qui n'est pas une mauvaise chose, vu comme il savoure le mot, un sourcil arqué comme un défi. Il ne peut pas s’empêcher d’être intrigué, c’est son penchant ; Lilas refuse d’aller au Tesseract, profiter des mains expertes d’Hannah. Ou au moins de celles de Rhil avec l’avis de sa nouvelle mentor par-dessus son épaule.

A la place, les deux énergumènes vont avoir un fauteuil et une méridienne, un bocal de bonbons et de sucettes qui tâchent la langue et les lèvres, et du café à volonté. Rhil ne disait pas non : l’appartement était son refuge, là où il se concentrait le mieux lorsqu’aucun de ses voisins ne venaient faire exploser sa bulle de papier.
Son regard l’étudie avec une curiosité absolument pas dissimulée, qu’il porte comme le t-shirt NASA sur lequel tombe ses talismans, sous lequel glissent ses tatouages et blessures de guerre. Jusqu’à tomber sur le chat, sur les bouquins, eux-mêmes sur la méridienne. Il chasse l’un et récupère les autres, faisant un peu de place, la bouche sèche. Rhil jette un coup d’oeil à Lilas par-dessus la pile de livres qu’il tient dans les bras.   “- Décidée ?”

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Avril 2019 | Appartement
Sur son passage, elle emporte dans l'appartement l'odeur de cigarette encore fraîche, prête à mettre le feu à l'appartement. L'odeur s'accroche aux cheveux du mage, joue autour de ses phalanges : désagréable pour beaucoup, l'odeur de cendres tièdes lui sert plutôt de madeleine de Proust, parfum apaisant qui détend un peu le noeud de nervosité de ses entrailles. Son baiser envoie un court-jus qui rugit dans son arcade, électrise son crâne, comme un verre avalé un peu trop au vite et auprès duquel sa magie vient se lover avec un ronronnement amoureux. «- Outch. »  L'accusation d'être un garnement part comme un feu de paille et le fait rire. Son clin d'oeil menace de rouvrir sa plaie de son visage, mais la grimace ne l'arrête pas. Sa mère a la même habitude tenace d'appuyer là où ça fait mal, métaphoriquement et littéralement. Ithan a arrêté de faire des commentaires, ses doigts comme un baume chaud contre sa peau, l'acceptant comme il est.

Etalée sur le velours de la méridienne, en short et t-shirt, les cheveux barbouillés comme une guirlande lumineuse emmêlées, elle est une vision anime soudain les murs de sa bibliothèque. L'appartement est étouffant avec sa baie vitrée sous le soleil paresseux - le mage de feu a désactivé ad vitam aeternam la climatisation approximativmenet 30 seconde après achat. Encore heureux que le chauffage n'est plus allumé aujourd'hui. «- Cela sonnerait bien en nom de boutiques. Rhil Trasam, questions indiscrètes et tatouages de planqués, présent toutes les lunes bleues. » S'il était bien capable de se présenter à la dite boutique de manière régulière, autrement que pour suivre ses envies et fantaisies. Rhil travaillait dur une fois une idée en tête, on obtenait pas un doctorat en papillonnant à droite et à gauche, mais il ne supportait pas la pesanteur des carcans. Trop l'habitude de retomber sur ses pattes pour ça. Il parle, Rhil, il parle pour cacher la nervosité qui grignote sa peau sous la forme de poinçons glacés à la surface de son épiderme. Il se croirait le premier jour de ses feux d'artifices. Tout en bravache.

Le contact de sa main sur son bras l'apaise autant qu'elle s'y attendait, simple pression qui anéantit les torsions en lui. Ils se comprennent comme ça, les deux bougres. Ballet des corps, des bras qui s'effleurent, des jambes qui s'entremêlent et des soupires tranquilles, éclats de voix intermittents. Va et vient des pieds nus sur le parquet et les voix qui résonnent comme un mouvement de boîte à musique.  Ils brûlent du même bois, se comprennent tacitement, tactilement. L'absence de séduction, l'absence de devoir jouer un rôle qui ne lui ressemble plus l'apaise, aussi. Pour un mage sans cesse prêt à s'embraser à la moindre friction, baisser les armes fais du bien.   «- Je peux… essayer. » Ce n'est tellement pas sa marque de fabrique, une hésitation pareille. Un manque d'assurance pareil. Pourtant, le scientifique a l'impression d'un gouffre ouvert sous ses pieds, remplis de fantômes aux doigts gelés qui menacent de l'attirer dans leurs rêts. Une telle hésitation ne lui ressemble pas. Ses livres pleins les bras, il rajeunit. Le premier de la classe  plongé dans ses livres, l'image ressurgit. Elle colle mal avec… le reste, alors qu'elle est aussi réelle.   « - Et ta foi en moi n'est pas magique, cela ne fonctionne pas comme ça. » Il ne peut pas s'en empêcher, de rétorquer en finissant son rangement. Avoir de la foi en quelqu'un ne lui donne pas magiquement des capacités et compétences nouvelles, du moins, aucune de ses recherches n'a jamais parlé d'un tel don.

Rhil s'assoit en équilibre instable, sur le dossier d'une chaise, les bras croisés devant la nymphe échouée. «- «-  Presque ? C'est un défi ? Ou une invitation ? »   Son sourire mord à plein dedans la mauvaise idée. Chaque coup d'oeil lancée dans l'antre de Vinzent l'attire comme un papillon à la lumière et Icare l'idée de se dorer la pilule. On pourrait l'y laisser là des heures et ne pas pouvoir lui remettre la main dessus. Il a début au Juggler Bazzar comme voleur d'artefact pour son propre compte et ses propres mains avides de malédictions et d'arcanes disparues - ce n'était pas pour rien. Il s'inviterait bien chez Vinzent oui, ne serait-ce que pour toucher avec les yeux. Quant à l'émulation, elle risque de dégénérer : Rhil s'excuse d'une moue qu'il veut désarmante:   «- Je ne vis ici que la moitié de l'année. » Revenu depuis que Lilas l'a laissé sur le perron de sa mère, il fait ce qu'il peut pour frotter sa magie un peu partout.

Le cliquetis de ses bijoux et les étincelles de ses bagues accompagnent son mouvement quand il lui fait signe de se redresser de se déshabiller. Puis, les mots s'emmêlent, il essaye de sortir deux phrases différentes en même temps pendant que son esprit divergue :  «- Prête ? La magie a une odeur pour toi ? » Les mots éclatent comme des bulles de savons, pendant qu'il oublie la teneur de sa visite, curieux comme une pie, en même temps qu'il se redresse et attrape un des feuillets où est dessiné le cosmos en réduction, gestes et mots se contorsionnant en un paradoxe.

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Avril 2019 | Appartement
Et il y a une fille à demi-nue étendue sur son canapée. Cela n'a rien d'un fait normal, irruption d'une Grâce agitée et vautrée sur des coussins attifés pour toujours d'une sale odeur de clope froide et d'herbes séchées (Rhil n'invite jamais ses conquêtes chez lui, seulement Lilas, et sa mère : pas devant les rayonnages qui couvrent les murs, les artefacts alambiqués des étagères, les restes d'encens et de craies qui couvrent le sol. Privilège de la propriété foncière, Rhil compte partir de son antre tel un dragon - une fois le nid incinéré). Elle ressemble à un tableau, alors que tout en elle et mouvements, chaleur et sons - Lilas réanime la pièce de sa présence. Rhil lui lance à peine un regard tandis qu'il s'affaire pour préparer son matériel - occuper son esprit par ses mains, laisser l'essence de son amie s'éparpiller dans la pièce, presque aérer l'étouffante aura laissée par le mage et ses idées ping-pong. A sa réplique sur sa foi Rhil lui rend son plus bel air narquois, impassible en contre-plongée. «- Je suis un scientifique, à la base. » De qui se moque-t-on ? Une audace, vu la gueule des grimoires qui font plier les étagères de bois comment autant de murs vermoulus. Grimoires plus ou moins cryptés, légendes urbaines ou locales ou livres d'astrophysiques ont les mêmes dos craquelés qui n'ont rien avoir avec la fiction de gare.  Une audace vu les talismans qui cliquètent autour de son cou, l'allégeance a une déesse polythéïste gravée dans sa chair. Rhil a un rapport compliqué avec la foi. Etre à la fois un mage et un scientifique demande certains ronds-de-jambe avec lesquels il s'apprivoise sans trop de soucis - l'évidence de la découverte, du besoin de comprendre, d'expliquer et dévoiler les règles physiques qui gouvernent leurs dons comme le reste de l'univers. Mais la foi ?

Le café brûlant qu'il tient entre ses deux doigts, par le haut, devrait s'écrouler, s'écraser dans les papiers compressés qui lui servent de table de chevet. Il n'y a aucune cohérence entre les fumées presque solides qui heurtent le plafond de sa paume et la façon dont Rhil vient presser ses mains jointes devant son visage, soufflant sur ses doigts comme pour les réchauffer.  «- Je sens le brûlé. Et les susbstances chimiques. » Le mage remarque avec une certaine malice, avec ce qui pourrait facilement être confondu de la condescendance, vu le piédestal de flegme et d'assurance dont il s'enveloppe comme une toge. Il sent, littéralement, le brûlé. Peut-être plutôt l'odeur de bougies, généralement parfumées, et de cigarettes - fumée et nicotine - que réels produits chimiques, mais tout de même. L'odeur lui colle à la peau.

Il vient s'asseoir près de son popotin, récupère le dessin pour en jauger les rectifications. Il y a du bruit partout dans l'appartement, une cacophonie de bouilloires prêtes à s'envoler - l'épicentre est le sofa, l'oeil du cyclone et Lilas qui bouge, qui fait du bruit, leur corps en mouvement. Et pourtant l'oeil du cyclone. L'agitation le berce. Ses mains sont chaudes sur le dos de Lilas, tandis que Rhil commence à dessiner le long de sa colonne, retenant son souffle à chaque marque d'encre, le dessin préparatoire d'abord. Son cerveau faisait assez bruit à lui tout seul pour ne pas avoir à entendre les auras des autres en surplus. Il ne peut pas s'empêcher d'imaginer. De dériver. Il serait insupportable s'il devait entendre les auras des abrutis en plus de leurs mots. Les sanies de sa concentration sont déjà délicates à soigner en temps normal.  «- Je ne sais pas encore si je suis déçu de ne pas être épuisant, juste par mon aura. Ou de devoir faire un effort, pour. » Les mots qu'il prononce n'importe déjà plus qu'à moitié. Son esprit va-et-vient comme un ressac entre les différentes conversations, s'arrête sur les planètes dont il dessine les silhouettes poétiques, celles que les comosgraphes babillent à partir du néant des chiffres, invisibles à l'oeil nu. Ce ne sont que des mathématiques taillées à échec humaine dans l'espoir de faire sens. «- Pluton est toujours une planète, tu sais. Elle est la première observée d'une nouvelle catégorie, nommées par elle - les plutoides, des planètes naines particulièrement grandes, mais à la différence des planètes principales, elles n'ont pas encore éliminé tout corps susceptible de se déplacer sur une orbite proche. »  Il se sent enveloppé dans sa chaleur, peau à peau, la pulpe de ses doigts et son dos comme seuls rocs immobiles entre les deux individus, le reste sans répit, comme doué d'une volonté propre, et il en faut de peur qu'ils finissent par se heurter, mais ça marche, bizarrement - avant que le stylo ne soit remplacé par l'aiguille et l'encre, ses doigts brûlants à peine posé sur son dos alors qu'il commence à la tatouer. Rhil aspire l'étrange plénitude frémissante. Elle est là. Il arrive à être là, s'arrêter de bouger quand elle est là. Arrêter de fuir. Oser progresser.

Pendant qu'il parle, pendant qu'il tatoue, il laisse la chaleur infuser le bout de ses doigts, infuser l'aiguille, la transformer en pointe rougeoyante qui instille autant de l'encre que l'arcane du mage, drainant autant les fumées de bougies qui les entoure que sa propre chaleur vitale. Il ne s'en rend pas compte, progressivement, que son babillage à les échos de la protection, de l'affection qu'il voue à sa comparse, du lien chaotique, fil d'Ariane qui les relie à bon port, il ne se repOnd pas compte que les murs du loft dissocient pour ainsi dire un espace hors du temps, rien n'a de sens, tout est sens, et que le soleil contre les baies vitrées à la gueule d'une serrure mordorée autour de leur boîte de Pandore. « - Cela va brûler, un peu. » Euphémisme et avec un peu de retard, l'aiguille est déjà bien plus chaude qu'elle ne devrait l'être depuis plusieurs dizaines de minutes, mais il ne s'en rend compte qu'en retard, presque distrait.  Il laisse son instinct et sa formation agir dans la concentration des heures qui s'écoulent - liant sa magie au tatouage qui éclôt progressivement sur la colonne de la jeune femme.  Son souffle s'arrête dans sa poitrine, réalisant avec retard ce qu'il tisse, que Lilas a échaudé sa peur, la mise à la porte. Les poils blonds de ses bras se hérissent sur les restes calcinés de son propre tatouage échoué - comme un réflexe, comme un rappel de la combustion spontanée évoquée par Lilas. Il y avait eu des crises, où son père avait eu peur.

«- I need a cigarette. » Il se dégage du canapé d'un mouvement leste, sa cigarette éteinte et froide comme la mort au bord des lèvres. Besoin d'une pause, besoin de chaleur - il a froid, soudainement, se rend compte de sa chair de poule. Rhil agumente le chauffage comme on rallume la lumière après un cauchemar, attrape un sweet trop grand pour lui qui l'ensevelit. Passe du coq à l'âne, les doigts tremblants autour de son briquet, et le pied sur le tabouret. « - Et Ithan ? » Son aura ? Il ne sent que la chaleur du corps du chaman. Rien de plus. Et son esprit s'accroche aux branches.