May the Odds [Eoghan & Victoria]

« Fais demi-tour. »
La voix dans sa tête avait murmuré ça tout le trajet. Mais maintenant elle hurlait presque, et il était difficile pour Victoria de l’ignorer. Pourtant, elle y arrivait, poings serrés, gorge nouée. Il était trop tard pour faire demi-tour, maintenant. Et pas seulement ce trajet. Tout le reste, aussi. Trop tard pour oublier ce qu’elle avait entendu. Trop tard pour ignorer les pensées et questions qui l’assaillaient depuis des jours. Trop tard pour retrouver la foi qu’elle croyait inébranlable.
Alors elle s’approcha d’un pas rapide de la boutique où Eoghan était censé se trouver. Elle marchait vite, comme si arriver plus vite à la porte l’empêcherait de se décomposer avant sa destination. Une fois arrivée devant, elle frappa. La porte était fermée, mais elle voyait Eoghan à l’intérieur, et il la verrait aussi. Elle n’en menait pas large, avec son épaule en écharpe, l’ecchymose qui s’effaçait à peine sur sa joue et l’attelle à sa cheville visible sous son jean. La fameuse nuit d’Apocalypse qu’avait connu Shreveport, celle dont tout le monde parlait encore, n’avait pas épargnée la jeune arcaniste. Ses nuits étaient encore hantées par l’homme du monte-charge, la créature qui en avait émergé, les tentacules qui avaient tenté de pénétrer son intimité. Elle ressentait encore la chute du monte-charge, l’horrible sensation, l’attente de l’atterrissage. L’incantation désespérée. Le choc terrible, mais néanmoins amorti, de son corps une fois que la gravité avait eu fini de faire son boulot. Elle était sortie de l’immeuble et s’était évanouie là. Elle s’était réveillée aux urgences, avec une impression de déjà-vu qui lui avait provoqué des vomissements. Sa survie était un miracle, d’après les médecins ; elle savait ce qui était vraiment arrivé. Et si elle en tirait une certaine fierté, cela n’avait pas empêché une clavicule cassée, une cheville foulée, et une mâchoire brisée. Elle avait arrêté les antidouleurs mais avait encore deux ou trois semaines d’écharpe et devrait ensuite faire de la rééducation. Heureusement pour elle, l’Eglise prenait en charge.

L’Eglise. Ils avaient été bien prompts à blâmer l’Irae. Après tout, ce qui s’était passé ne pouvait qu’être le fruit d’une magie puissante, trop puissante pour une seule personne. Et qui de mieux placé que l’Irae pour répandre le chaos précisément la nuit où l’Eglise faisait un rituel empli de bienveillance ? Victoria avait bien voulu les croire. Tous les apprentis avaient bien voulu croire leurs aînés, et tous avaient blâmé l’Irae. Une preuve de plus que la secte des mages noirs était un danger pour l’ensemble de la population, même alors qu’il n’en restait plus que quelques membres.
« Mais nous sommes plus forts qu’eux, n’en doutez pas. Nous triompherons. »
Le discours d’Uther aurait dû rassurer Victoria. Il avait eu l’effet inverse. L’homme avait un discours qu’elle trouvait trop guerrier. Si prompt à présenter l’Irae comme l’ennemi. L’Eglise comme garante du bien, l’Irae comme figure des ténèbres. Mais elle n’était pas idiote. Naïve, mais pas idiote. Ca ne marchait jamais comme ça.
« Si vraiment les responsables ne font pas partie des tiens, t’aurais pas envie de chercher qui essaie de buter un cercle entier d’arcanistes, à notre époque ? Parce que qui te dit que c'est pas vous, les prochains ? »  
La conversation avec Eoghan, des mois auparavant, avait commencé à lui revenir, de façon insistante. Des apprentis étaient morts. Elle avait failli ne pas survivre. Des humains y étaient passés aussi. Et elle ne pouvait s’empêcher de penser à la quasi-extermination de l’Irae quand elle repensait à cette terrible nuit dans le monte-charge. Et si Eoghan avait raison ? Si une entité essayait d’exterminer les clans arcanistes ?

Alors elle fit ce qu’elle savait faire de mieux. Elle sortit les archives. L’Histoire des clans, des Eveillés. La scission avec l’Irae. Victoria compila les éléments. Elle espérait qu’ils la rassurent, qu’ils lui montrent que ce qu’on lui avait appris était là, dans les faits. Mais au plus elle cherchait, au plus son doute grandissait. La quasi-extermination de l’Irae était peu documentée. Trop peu documentée. Si l’Irae était vraiment derrière les évènements d’Halloween, alors ils avaient tué des humains pour une vengeance. Et la scission entre les deux clans était plus forte que le montraient les archives. Ce n’était plus une scission, mais une guerre, à laquelle Uther semblait donner du crédit. La chronologie montrait que quelque chose avait frappé l’Irae en premier. Et l’Eglise Wiccane ne semblait pas beaucoup s’en inquiéter. Il n’y avait pas eu d’enquête pour trouver qui avait décimé un clan entier d’arcanistes, ou comment. Les arguments d’Eoghan commençaient à apparaitre sous un tout autre jour.
« Mais l’Irae, ça ne te parait pas bizarre, ce qui s’est passé ? C’est inquiétant, non, une attaque si puissante. Si quelqu’un en avait après les arcanistes ? »
Karl l’avait envoyée paitre avec une boutade. L’Irae avait été victime de son karma, rien de plus. A force de pratiquer la magie noire, on noircit son âme.
La réponse ne la satisfaisait pas. Les réponses qu’elle obtenait de son clan ne la satisfaisaient plus. Elle avait besoin de quelqu’un qui ne lui répondait pas en lui déversant l’idéologie Wiccane. Quelqu’un qui ne la prenait pas pour une apprentie naïve et ignorante. Quelqu’un qui lui parlerait sans essayer de lui faire avaler des conneries.

Et, ironiquement, Eoghan lui apparut comme la seule personne capable de ça. Parce que si l’Irae avait réellement déclenché le chaos d’Halloween, et que l’Eglise y répondait par des discours de domination et de victoire, elle ne pouvait pas regarder sans rien faire. Parce que pour la première fois, Victoria doutait d’avoir fait le bon choix. D’être dans le bon camp. Parce que si Eoghan la respectait comme il l’avait dit, il l’écouterait peut-être. Et qu’elle était prête à l’écouter, lui.
Elle frappa doucement à la vitre de la boutique, dans un effort pour capter l’attention d’Eoghan. Lorsque celui-ci vint lui ouvrir la porte, elle inspira un bon coup.
« Tu m’as dit que je saurais où te trouver. Me voilà. Il faut qu’on parle. »
Trop tard pour faire demi-tour, maintenant.

2 novembre 2019. 1h40.

« … »
« Allô ? »
« … »
« Allô, Eoghan ? C’est toi ? »
« … »
« Putain mais réponds, qu’est-ce qui s’passe ? Tu m’entends… ? Allô… ? »

Une inspiration brève.
L’impression de partir, de glisser, de crever la bouche entrouverte pour aspirer des goulées d’air désespérément inutiles. La cage thoracique oppressée, comme si ses os cherchaient à le transpercer de l’intérieur, à se refermer sur eux-mêmes. Pour un peu, il pourrait presque les sentir craquer à chaque inspiration malheureuse. Son souffle rauque distillait un semblant de râle qui alerta son interlocuteur, l’incitant à ne pas raccrocher.

« Bordel, gamin parle ! Je… ça a un rapport avec… ? »

Un frémissement dans l’air, dont les tonalités métalliques traversèrent le pays à travers les deux smartphones. De Shreveport à New Orleans. Alan Brunner se redressa dans son lit, faisant grincer les ressorts, et alluma la petite lampe de chevet. Dehors, dans le Quartier français, il pouvait entendre les fêtards que même les premières rumeurs provenant de l’autre côté de l’État n’avaient pas su décourager, prolongeant Halloween de quelques jours, quelques dernières heures de décadence douce. Il frotta ses yeux étirés, aussi clairs que bouffis, avant de laisser sa paume grassouillette crisser contre ses joues bleuies de barbe, rêches et bien rondes. Il resta là un moment, assis sur le matelas sans oser bouger, de peur de provoquer un autre rebond de ressort, et ainsi de ne pouvoir entendre un murmure, un hoquet, quoi que ce fut. Sa gorge nouée, il préférait ne pas ensevelir le jeune homme sous des questions encore prématurées. Tout le monde avait toujours eu tendance à prendre « l’expatrié » comme on l’appelait, pour une sorte de brute épaisse, un énième péquenaud de Louisiane, même si différent du genre Underwood. Le genre de type qui attend probablement la retraite pour se tirer au Texas, se payer un ranch avec les économies de toute une vie, et vivre de barbecues au soleil, de rodéos le samedi, et de country club trois fois par semaine. Quelques bêtes, vaches et chevaux, une baraque toute simple mais confortable, avec le rocking-chair qui allait bien sous le porche, pour savourer un repos bien mérité, et la pension qui tomberait tous les mois sans plus avoir à se soucier que de profiter de ses derniers jours convenablement. Mais ce n’était pas le cas. En dépit de son visage rougeaud, de sa carrure de vigile obèse et de ses doigts à l’air empoté, Alan Brunner était un sorcier maniant un rouge qui n’avait cessé de s’obscurcir avec l’âge. Doté d’une érudition impressionnante, sa mémoire efficace était la garante de ses connaissances, et il n’avait jamais traité ses cadets avec mépris. Bien qu’embrigadé dans la secte depuis toujours, il s’était souvent opposé à Morgan Leroy, notamment en ce qui concernait l’éducation des nouvelles recrues de la secte, gamins des membres compris. Il avait serré les dents lors de l’intronisation d’Eoghan et de la petite princesse rouge que le feu avait pris, du moins le croyait-il. C’était quelques années plus tard qu’il avait pris son courage à deux mains, quittant Shreveport pour regagner la Nouvelle-Orléans, sous les yeux envieux et déçus du gamin de la Mulligan. Cependant, ils n’avaient jamais totalement perdu contact. Ils n’avaient beau se parler que deux à trois fois dans une année, le lien étrange et distendu tenait bon. Il resta immobile longtemps. Il attendait. Fixant le mur sans le voir, aux aguets du son le plus infime.


« Sauve-toi. »


La maison était vide. Il n’y avait que lui. Lui, et quelques félins dormant paisiblement sur le canapé, évoluant silencieusement sur le parquet ciré. Ils respiraient de nouveau, le poil enfin détendu, fatigués d’aller et venir, moins nerveux, les griffes désormais rentrées. À l’étage, au bout du couloir, la porte close d’une chambre qui n’avait jamais totalement cessé d’être la sienne. La nuit lui paraissait aussi hostile qu’en cette soirée d’avril 2018. En pire, peut-être. Alors, malgré le choc, malgré la fatigue, la faim et la sensation de souillure infâme, il avait trouvé l’asile chez celui qui le complétait, frères de sang, et qu’importent les gènes, qu’importe qu’un océan les ait séparés pendant si longtemps. Mais cette nuit, nul asile, nul manoir au sein duquel se réfugier. Ni molosses impressionnants, nuls domestiques taiseux, aucun ami à qui confier l’indicible. Pas de demeure grandiose, ni de salle de bain rutilante, et encore moins de lit king size où dormir pendant des jours pour se refaire une santé.
Les odeurs d’ordinaire rassurantes ne l’étaient plus. Les parfums de son enfance étaient devenus poussiéreux, le décor ambiant, étranger. C’était bien le même lit au fond duquel il s’était réfugié, dissimulé sous la lourde couette, le même depuis son adolescence. Le portable en plus. L’écran diffusait sa lumière blanchâtre, un peu aveuglante, dont il avait pourtant atténué l’éclat autant que possible.

« Crève pas là-bas tout seul ou au milieu de cette bande de givrés. Sauve-toi, p’tit. Quand t’auras la force, quand t’auras compris que rien n’t’attend là-bas que d’autres Leroy pour s’amuser d’ta façon d’obéir, sauve-toi.»

Cette voix, cet avertissement il ne les avait jamais oubliés. Mais il n’avait pas su écouter à temps. Il s’était condamné à une peine éternelle dans les bras d’une secte qui ne faisait que détruire son existence, bout par bout. Après lui avoir ôté famille et amour, voilà que leur dégénérescence lui avait coûté son amitié la plus étroite, ainsi que plusieurs centaines de morts, au bas mot. Sans compter, bien sûr, la destruction d’une ville qui, pour enlaidie qu’elle fut devenue, restait la sienne. Alan avait eu raison. Il avait toujours eu raison. Mais lui, lui se sentait sommé, condamné par des forces qui dépassaient de loin ses choix d’homme, de mortel (mais l’était-il encore seulement.. ?), incapable de dépenser la quantité d’énergie et de conviction nécessaire à ce départ qui lui sauverait sûrement la peau, et le peu de santé mentale qu’il lui restait. Ses lèvres gercées le faisaient souffrir : il les avait soigneusement mutilées à force de triturer la muqueuse sensible, allant jusqu’à en faire saigner l’inférieure. Chaque fois qu’il articulait, qu’il mangeait (à peine), qu’il humectait, la douleur le tiraillait comme autant d’épingles venues le triturer là avec insistance. Ceci étant, rien n’aurait pu être plus douloureux que ce qui cogitait sous les mèches d’ébène. Une paranoïa tenace le rendait coi : qui sait si les communications émanant de Shreveport ou à destination de celle-ci n’étaient pas écoutées, décortiquées ? Les complots et les racontars qu’il mettait soigneusement de côté lui semblaient soudain être devenus plus réels que jamais. Malgré tout ce qu’il aurait voulu vomir, tout ce qu’il avait à purger, la mauvaise conscience qui le dévorait… Il aurait voulu se retrouver dans la petite maison du Quartier français, respirer l’air chargé d’humidité que charriait le Mississippi, et déambuler le long de Canal Street, le poumon bordélique de la ville. Au lieu de cela, il ne s’était jamais senti aussi seul, dans ce chez-lui qui n’y ressemblait plus.

« Ce n’était pas Lui. »

Alan sursauta presque : il ne s’attendait presque plus à une quelconque réponse.

« De qui tu parles.. ? »
« Le Maître. Ce n’était pas Lui. Je croyais que c’était Lui. »

Le vétéran avait cessé de respirer, sans s’en rendre compte. Rivé aux révélations étranges mais dont il essayait de décoder le sens, il répondit dans un murmure, à son image :
« Qui c'était ? Qui c'était, si ce n’était pas Lui ? »
« Ça n’aurait pas dû arriver. Ça n’aurait jamais dû arriver. Je ne savais pas. Je ne savais pas… Toi tu me crois, hein ? »
« Bien sûr que j’te crois… Écoute… Attends que tout ça se tasse un peu. Après, tu n’auras qu’à venir faire un saut ici, d’accord ? »
« J’étais sûr qu’il s’agissait du Maître… La Tempête… »
« … »
« Elle était magnifique. Si tu avais pu la voir… Si tu avais pu voir comme Il m’a convoqué. »
« Eoghan… »
« Mensonge… juste un… putain… de mensonge… »

Le tissu frottant le smartphone créa un bruit désagréable dans le combiné, et il reconnut le son d’une déglutition qui ne lui disait rien qui vaille, puis celui d’une bouteille qu’on repose un peu trop brutalement contre le bois.

« J’voulais juste te dire… Tout c’que t’entendras… L’crois pas. Parce que c’est pire… C’est mille fois pire que c’que t’imagines… »

Brunner ne put rien obtenir de plus. Il laissa le silence s’étendre peut-être une demi-heure.
Sur la table de chevet, dans cette chambre à Shreveport, ce n’était pas la poussière qui planait dans l’air, mais bien le parfum infâme d’un cadavre de Jack’s. Il valait bien toutes les mixtures et autres philtres arcanistes, seul poison capable d’assommer suffisamment le sorcier, tuant un peu de réalité pour lui ouvrir les portes d’une amnésie temporaire.



Décembre 2019.

La matinée était encore bien jeune, et si le rideau de fer était levé depuis longtemps, la porte, elle, demeurait obstinément verrouillée, comme en témoignait le panneau « Closed ».
Yam somnolait, pourtant installé dans une position inconfortable, ses anneaux entourant mollement les épaules de son maître, le museau frottant quelque part entre ses cheveux et la base de sa nuque. Bien que réservé dans ses démonstrations d’affection comme la plupart des reptiles, le sorcier savait apprécier ces gestes discrets, ce plaisir d’absorber ainsi la chaleur humaine qu’il dégageait pour se réchauffer les écailles. Il s’agissait d’un moment presqu’intime, et qui ne le dérangeait aucunement lorsqu’il n’était pas occupé à charrier caisses et matériel ou à s’occuper de son élevage ou du ménage. Planqué derrière son écran d’ordinateur en répondant patiemment aux mails, messengers et autres commandes et demandes de renseignements, le calme régnant dans son commerce lui était agréable, et il demeurait concentré sur ses tâches quotidiennes pour éviter de penser, comme il s’y obligeait depuis plus d’un mois. Il avait beau dire, l’expérience l’avait profondément changé. En bien ou en mal, il l’ignorait. Tout ce qu’il savait, c’était que la Samain avait eu un impact considérable sur son comportement, et ses sourires se faisaient bien plus rares. Personne ne s’en formalisait, c’était même là son meilleur alibi. La plupart de ses proches et de son entourage le savaient particulièrement attaché à son foyer, et le pensaient donc naturellement plus affecté par les morts et les destructions occasionnées par l’Irae. Même le shérif lui avait témoigné de sa sympathie, à travers Norris. S’ils avaient su. Il ne se sentait pas aussi soulagé qu’il l’aurait voulu, de ne pas figurer comme un suspect potentiel. Il nageait dans un océan de mélancolie, comptant les jours qui les séparait de l’attaque, espérant que le temps vienne panser des blessures qui ne cicatrisaient pas. Seuls ses déplacements dans le bayou et les heures passées ici ou dans son labo le distrayaient un peu, et encore, pas toujours. Cependant, ses rares échappatoires étaient les bienvenues.

Il sursauta lorsqu’on frappa à la porte, réprimant un mouvement d’humeur. Était-il donc si difficile de lire les horaires à l’entrée ? Il leva le nez de son travail et distingua de loin une silhouette qui ne lui était pas inconnue. Prudemment, il se mit debout et, d’une main, veilla au bon équilibre du python regius qui aurait été capable de se laisser glisser jusqu’à terre. Il s’approcha, de cette démarche lourde témoignant d’une fatigue psychologique intense, et ouvrit la porte à Victoria Osborne, ne dissimulant pas son étonnement. Un an et demi plus tôt, il lui avait bien dit qu’elle pourrait le retrouver ici, si elle le souhaitait. Elle n’était jamais venue, ne l’avait jamais plus recontacté, et il avait fini par faire une croix sur une potentielle troisième rencontre. La voir là, en chair et en os devant lui et sérieusement amochée, créa une boule nauséeuse qui manqua de le courber vers l’avant. Il devint blême, faisant aussitôt le lien avec la malédiction, se demandant à quel point elle avait été prise dans la tourmente. Une image en particulier, l’effrayait. Il se focalisa sur la Wicca de toutes ses forces pour l’empêcher de remonter à la surface. Rapidement, ses orbes arctiques balayèrent la rue à la circulation encore modérée, et il s’effaça pour lui permettre d’entrer, re-verrouillant aussitôt derrière elle.

« Victoria Osborne… » Un simple murmure en guise de bonjour. Un peu bourru. Pas franchement hostile. Il aurait voulu lui hurler de décamper. Qu’elle avait eu raison d’avoir peur de lui. Remontant l’allée centrale jusqu’à revenir du côté du comptoir, Yam toujours enroulé autour de son cou, il poussa un soupir et lui fit face, appuyant ses reins contre le zinc. « J’t’avoue que pour une surprise… C’en est une et une bonne. Pour une fois que c’est pas moi qui viens te terroriser… » Un sourire, qui ressemblait d’ailleurs bien plus à une grimace. Cette visite ne lui disait rien qui vaille. Nerveusement, il se mordit l’intérieur de la joue. « T’as l’air bien sérieuse… Faut qu’on parle de quoi ? De c’qui t’est arrivé ? Ou bien c’est Alessio qui est encore revenu t’emmerder ? »

Ce n’était pas une visite de courtoisie. Et cela n’avait rien à voir avec l’instinct du sorcier, ne cherchant même pas à se déployer spécialement. Il savait, tout simplement. Victoria ne venait pas de débarquer dans sa boutique après l’avoir cordialement envoyé se faire foutre par hasard, moins de deux mois après la tuerie du siècle. Déjà, les comptables sordides tentaient d’évaluer le niveau de gravité de ce que certains nommaient « l’attaque » ou « l’attentat » cherchant à hiérarchiser les catastrophes vécues sur le territoire américain. De quoi lui filer la nausée. Il préférait plutôt se concentrer sur l’arcaniste en devenir (pour ne pas dire accomplie ? Il ignorait à quel point son apprentissage avait progressé). Son regard accrocha ce visage presqu’étrangement conçu : un ovale doux et lisse, au milieu duquel perçaient ses grands yeux curieux, cette apparence pleine de bonhomie qui pouvait aisément la faire passer pour la victime idéale. En dépit de son état handicapant, elle ne respirait toujours guère une aura de victime cependant, et il éprouva pour cela le même respect que celui qui l’avait agité au mois d’août de leur dernière entrevue. Surprenante. Une pensée fugace le traversa : il se demandait quelle était la teneur du lien la rattachant à son mentor. Si ce dernier avait conscience du potentielle de la gamine, au moins au niveau du tempérament, et si les événements avaient changé quelque chose dans sa conception de la magie et du monde surnaturel dans son ensemble. Il se sentit stupide de se poser autant de questions dont les réponses lui importaient finalement si peu. Après tout, ce n’était pas son affaire. Il ne se rendit même pas compte de la gaffe monumentale, de l’aveu ayant franchi ses lèvres sans volonté aucune. Tout occupé à ne pas passer pour un coupable éventuel, le voilà déjà prêt à baisser sa garde, prenant le risque de dévoiler les secrets propres à sa secte. Loin de s’alarmer, elle avait plutôt réussi à captiver son attention, et il inclina du chef, les sourcils légèrement froncés. Un frisson le traversa, contaminant peut-être l’hôte rampant sur ses épaules. Prudemment, il s’empara du reptile en enroulant ses doigts autour des anneaux doux et froids, et le déposa derrière lui sur le bureau. Il ne quittait pas la jeune fille des yeux. Son rythme cardiaque commençait à s’accélérer. Il s’empêcha de la presser en la voyant aussi hésitante. Ce n’était pas le moment de tout brusquer. Si ce soir voyait la consécration de plusieurs mois d’enquête et de tentatives de persuasion, alors il était hors de question de précipiter les choses. Il se retenait de se porter vers elle, de faire le moindre pas. Ne pas avancer. Attendre. Rester tranquille, guetter la confession, la réponse. La réponse qui ferait, peut-être encore, basculer leur destin et le fil de leurs existences, à tous.

Ténu, un soupçon de malaise vint se glisser dans sa poitrine, et il eut l’impression d’entendre sa respiration se faire plus sifflante, comme celle d’un tuberculeux, d’un asthmatique sévère, d’un blessé au poumon percé. Quelque chose n’allait pas. Quelque chose n’allait pas. La réponse aurait dû tomber : simple, claire, limpide. Il aurait pourtant dû se douter que rien n’était simple en ce bas monde, et certainement pas les turpitudes déchirant les clans Irae, ni Eglise Wiccane. Tendu et nerveux, il serra les dents tandis que la mélodie sirupeuse de révélations enfin accessibles se répandait dans le calme de la pièce. Nulle satisfaction, pourtant. Plus Victoria parlait, et plus quelque chose déchantait en lui. Un froid sinistre se répandait profondément, contaminant ses membres, le rendant fébrile et inquiet. Lui qui s’estimait en position de force se sentit faiblir à la vue des larmes qui n’éveillaient nulle empathie, en lui. Non. Le problème était ailleurs. La tragédie était intacte, et voilà un nœud de plus qui venait s’ajouter à tous les autres. Il se sentit bientôt profondément abattu. Pendant un bref instant, il aurait été presque prêt à croire Osborne et lui juchés sur la même rive, du même côté du précipice. Un bref instant que sa confusion juvénile venait de détruire radicalement. Il se détourna, blasé, déjà fatigué de la tempête à venir.

« Putain l’ironie ouais… Comme tu dis… »

Comment lui expliquer ? Jusqu’où se montrer sincère ? Elle avait pris des risques en pénétrant dans la boutique avec de tels aveux. S’il parlait, alors ils seraient quittes, égaux, chacun pris au piège du risque de confesser l’écart auprès de leurs partis respectifs. Cela ne lui plaisait pas de se montrer bavard avec elle, d’autant plus après les récents événements, mais quelque chose lui disait que se foutre de sa gueule était le meilleur moyen d’aggraver les choses pour l’avenir. Elle avait beau être jeune et du côté de ses adversaires (pour l’instant), il aimait la savoir « pacifique » le concernant. Ils s’étaient déjà faits suffisamment d’ennemis comme cela. Pas la peine d’en rajouter.  

« Tu t’doutes bien que j’ai pas qu’des bonnes nouvelles, à ce sujet. »

Ça manquait cruellement de gnôle, mais sa consommation d’alcool était suffisamment préoccupante depuis trois semaines pour qu’il estime finalement comme bon signe de ne pas disposer d’une bouteille à portée de main. Il poussa un soupir, ignorant par quel bout commencer. « Uther Richardson… Ce fils de pute est forcément mêlé à tout ça. J’ai rien contre votre autre… » Une grimace de dégoût déforma ses traits, méprisante. « … porte-parole. Mais ce type… Ce type… » Sa gueule ne lui revenait pas. C’était une gueule de mec trop calme pour être vrai, une sorte de sociopathe impeccable derrière une caméra de télévision, trop propre sur lui pour ne pas être suspect, et dont même Circé ne supportait pas la tronche. « J’serais mal placé pour critiquer l’influence d’un seul mec sur toute une communauté. Mais s’il est responsable de prêt ou de loin à ce qui s’est passé en avril… » … eh bien quoi ? Qu’est-ce qu’il se passerait, alors ? Il n’aurait jamais la preuve formelle. Et néanmoins, Richardson devait être soit fou, soit parfaitement stupide pour avoir pensé que rien ne répondrait à l'outrage, au crime organisé commis sur leur groupe tout entier. Même sa propre leader était prête à passer à autre chose. Après tout, vengeance avait été rendue. La vie devait reprendre, tant bien que mal, et tant pis si une ville, une région toute entière avaient dû en subir les conséquences avec eux. Tant pis si les Wiccans avaient de toute évidence compris qui était venu semer le chaos dans leur cérémonie. Bourré d’une frustration éternelle, il tâchait de rester calme, de ne pas perdre de vue le sens d’une logique qu’il aurait été de mauvais goût de perdre. Reproduire les mêmes erreurs plusieurs fois aurait fait de lui un parfait abruti, et c’est pourquoi il s’ingéniait à réfléchir, traçant un chemin invisible au fil des cent pas qu’il exerçait dans la largeur de la boutique, d’un terrarium à un autre, lentement. « Si vos archives ne contiennent rien, alors ça ne fait que confirmer ce que je pense depuis le début. Vos pontes sont complices. Qu'ils soient tous responsables de l'incendie ou quelques-uns seulement, alors ça ne change rien pour moi. » Ses doigts le démangeaient. Il aurait voulu tordre quelque chose, faire crisser, écorcher une surface lisse, en faire friper la surface, pour son simple caprice. Déçu, de comprendre que la vilénie des arcanistes immaculés puisse pousser aussi loin à l'infâmie.  

« L’Eglise vaut pas mieux que nous. On a juste un regard différent sur nos pratiques, mais les dogmes… Les dogmes sont jamais bons, tu sais. C’qui compte, c’est ta pratique à toi. Pas celle d’un clan régi par des règles. Quand t’appartiens à un clan, tu t’dois d’obéir au groupe, à ton chef. Mais c’qui se passe entre toi et toi-même… tu dois le laisser intact. Le seul truc, c’est que nous on a jamais voulu prétendre représenter et parler pour toute une « race ». Pour tout un monde. »

La notion de guerre, quant à elle, ne l’effrayait pas. Toutefois, elle mettait le doigt sur ce qu’il redoutait, et que Circé pensait pouvoir éviter avec aisance : celle d’un conflit dont l’escalade ne faisait que commencer. Une catastrophe, une ignominie qui ne pouvait décemment se terminer en guerre civile sans prendre le risque d’une hécatombe dramatique. Il s’arrêta de nouveau, les membres douloureux d’une tension insupportable.

« J’crois qu’c’est raté pour l’aide, Osborne. »

Il n’éprouvait aucun plaisir à faire comprendre à une gamine sensée qu’elle arrivait trop tard. Beaucoup trop tard. « Ne crois personne et tout le monde. La vérité est dans les deux camps. » Il baissa la tête, et ses lèvres se retroussèrent à leur commissure, à la fois pensif, perplexe et déglingué par ce basculement terrible, que d’aucuns auraient pu prévoir. « Uther veut sûrement notre mort. Nous effacer de la surface de la terre ouais, peut-être. Mais s’il est à l’origine de tout ça, alors cette putain de guerre, c’est lui qui l’a déclenchée. » Il n’était pas fier de plonger ses prunelles trop claires dans celles, quémandeuses, de sa cadette. Il se redressa imperceptiblement, comme les gars du Sud gonflaient leur torse afin de se redonner du courage, de défier un potentiel connard en approche ou tout simplement de se protéger du coup qui n’allait pas tarder à arriver. « J’t’ai dit que j’te ferai pas de mal. Et c’est le cas. J’te dirais pas de conneries non plus. On n’en est plus là. J’regrette de pas avoir de preuves confirmant c’que tu penses pour Uther. Mais pour le reste… »

Sa bouche devint brutalement sèche, et il crut que les mots qui en sortiraient en seraient presque réduits en poussière sur sa langue.

« On n’est pas pour rien dans le retour de flamme. »

L’image de sa sœur Éveillée égorgée par ses soins le fit frémir, et le télépathe s’empressa de faire jaillir les défenses autour de ses barrières mentales, comme s’il craignait qu’elle ne puisse lire dans sa mémoire. Aucune fierté n’émanait de lui tandis qu’il faisait parler son regard pour lui faire comprendre. Comme lorsqu’on tente d’expliquer à un môme que les hommes ont passé leur vie à se combattre pour un lopin de terre, un zeste de pouvoir et quelques matières premières. Parce que c’était comme ça, que ça avait toujours été comme ça, et que ça le resterait jusqu’à ce que le soleil implose et que l’humanité ne soit plus qu’un lointain souvenir sur cette foutue planète. Cowans ou sorciers : du pareil au même. « J’suis navré pour ce que t’as dû encaisser. Et j’regrette qu’entre toi et ton guide ce soit d’venu… compliqué. Le mentorat c’est dur. Surtout dans un clan comme les nôtres. J’en sais quelqu’chose. »
Délesté de ce pan de vérité, il poussa un soupir, las.

« J’peux pas t’aider. Tu d’vrais même pas être ici. Si les tiens savaient, tu passerais un sale quart d’heure. Ou pire, tu pourrais être accusée de jouer double-jeu. Alors repars. Essaie de choper ton mentor les yeux dans les yeux et d’aplanir le truc, ou mieux : rentre chez toi. D’l’autre côté du Pacifique, rentre. Prends ton billet et r’viens pas. »

« Sauve-toi. »

Une douleur typique de la boule se nouant au fond de sa gorge le fit reculer, tandis qu’il repassait derrière le comptoir pour se laisser tomber au creux de son fauteuil ; comme si toute la misère du monde venait de lui tomber sur les épaules. « Il s’passera plus rien d’bon ici avant un moment. Alors reste pas là. Va faire ta vie ou tes études ailleurs, j’sais pas… T’es encore jeune. Des maîtres, tu pourras toujours en dégoter dans un autre coven. »

Adossé confortablement bien que sans plaisir contre son fauteuil, le voilà en train de laminer sa lèvre inférieure du bout des dents, avec la sensation désagréable d’avoir recueilli entre ses doigts les résidus d’un violent gâchis. Victoria était venue trop tard, et un vertige le saisit, lorsqu’il se demanda si cette question de timing aurait pu changer quelque chose. Aurait-il été engagé dans cette attaque sans précédent contre l’Église wiccane, si la jeune fille était venue frapper chez lui plus tôt, implorant son aide pour aider leurs deux clans à régler leurs comptes de façon plus noble, plus digne ? Non, se répondit-il aussitôt. Car c’était sûrement Halloween qui avait poussé l’Australienne à fouiller dans les indices laissés à sa disposition, la forçant à se confronter à tout ce qu’elle n’avait pas voulu voir, à l’époque qui les avait vus échanger sur le campus universitaire. Il n’y avait peut-être pas tant de regrets à avoir. C’était ainsi. Fabuler sur des hypothèses sans fin ne les ferait pas avancer. Il se sentait toutefois impuissant pour ce qui était de répondre à ce qu’elle venait chercher chez lui, et qui le laissait encore étonné. Depuis le temps qu’il n’avait plus entendu parler d’elle, il l’aurait crue plus que ravie d’être débarrassé de celui qui l’avait menacé sans vergogne, encore à vif, deux mois seulement après avoir échappé à la mort. Maintenant, c’était lui qui peinait à soutenir son regard, lisant parfaitement au fond de ses prunelles le désespoir qui la tenaillait. Et pour cause. Il fallait bien être désespéré pour venir chercher l’un des responsables du cataclysme d’octobre, ce alors qu’elle avait été blessée pendant la nuit, et pas qu’un peu. Ce n’était plus un secret toutefois : Victoria Osborne avait plus de burnes à elle toute seule que la plupart des gars grandes gueule du coin qu’il connaissait. La preuve en était qu’elle refusa de décamper comme la raison l’y incitait, trouvant le moyen de le confronter, encore, de ne pas lui offrir la facilité d’arrêter l’entretien là. C’était tout lui, ça. Pousser les gens à bout en espérant les voir tourner les talons, plutôt que de crever l’abcès une fois pour toutes. Vinzent, lui, n’avait eu cure de lui simplifier les choses ou non. Vinzent s’était barré, se préservant de la folie d’un ami qui n’en était plus un, aujourd’hui. La jeune mage, elle, n’avait pas encore compris que lâcher prise valait parfois mieux que de s'acharner, face à des hommes pareils.

« Tu me l’as dit, Eoghan, et je t’ai cru. »

Renvoyé à sa nature de parjure, cette fois injustement, il marqua de son agacement par un soupir vif, levant une main vers le plafond comme pour blâmer les circonstances.

« Les choses ont légèrement changé, depuis. Ça fait presque un an et demi, la dernière fois qu’on s’est parlé. Tu t’rappelles ? »

Il savait néanmoins qu’il ne pouvait fouler au pied aussi aisément le discours puissant de cette jeune pousse, que même les monstres les plus tenaces n’avaient pas réussi à tuer. Ni elle, ni l’espoir qui dormait toujours dans son sein, et qu’elle protégeait d’une verve féroce. Une pensée s’envola en direction du dénommé Karl, et il se demanda si ce mentor méritait l’apprentie fière et perspicace qui déroulait ses arguments devant ses yeux torves.

« Nos maisons sont en train de cramer. »

L’image était trop forte pour ne pas faire son effet, et il s’immobilisa tout à fait, la fixant toujours avec la ferme impression que quelque chose se jouait dans cette pièce, ici et maintenant. La sensation étrange que chaque mot prononcé trouverait son écho dans un avenir plus ou moins proche le poussa à se redresser imperceptiblement. Il finit par baisser la tête, fixant le parquet sombre sous ses pieds, apercevant le relief de quelques écailles : Yam planqué sous le bureau, décidé à faire un somme dans l’endroit le plus inconfortable qui soit, de toute évidence. D’une voix rendue plus sourde, il articula : « J’me fous pas de ta gueule, non. Et j’t’ai pas menti. »

Fatigué. Il se sentait épuisé, pris entre deux feux, entre le désir de se draper derrière la volonté imperturbable de l’Irae ayant obtenu vengeance, et celle de déposer les armes, de retrouver ce qu’il avait perdu depuis que Morgan Leroy l’avait poussé à se couper de Johanna Andros. Autant se couper un bras, une jambe, une portion d’âme qu’il lui avait pourtant bel et bien déposée à ses pieds sur un plateau d’argent. Amer, contemplant un terrarium sans le voir, il marmonna, tant pour elle que pour lui : « Tu sais peut-être pas ce que tu gagnes, ailleurs… Mais tu sauras ce que tu perds. Qui visiblement vaut pas la peine que tu te battes pour le conserver. »
Il secoua la tête pour se relever en désespoir de cause, les bras ballants. « L’Amérique est grande. T’as plus grand-chose à te prouver à toi-même. Si tu as survécu à… ce qui t’est arrivé en Australie, et à tout ce qui s’est passé depuis que tu es à  Shreveport… alors pourquoi rester ? Qu’est-ce que tu veux, Osborne ? Qu’est-ce que tu crois ? »
Il se tourna vers elle, signifiant que l’interrogation était sincère. On aurait cherché en vain dans sa voix le mépris impérieux qui suintait si souvent d’une bouche prompte à aboyer sur qui le décevait, l’indisposait. Une étrange douceur, quoique neutre, planait dans un échange le titillant sur des points soigneusement esquivés depuis longtemps.  

« J’ai dit que je t’aiderais, oui. À charge de revanche. Mais… à moins que ton clan ne prépare une contre-attaque plus violente encore, qu’est-ce que tu attends de moi ? » La voir les larmes aux yeux le mettait mal à l’aise. Pourtant, il ne se défila pas, se rapprochant d’elle de nouveau, image même du dépit, d’un désemparement profond. Il comprit qu’il devait jouer cartes sur table. Là, planté face à elle comme il se tiendrait devant un tribunal. Toutes les excuses qu’il aurait pu balbutier lui parurent bien fades, et c’est à voix basse qu’il répondit, calmement : « J’aurais été… » Il l’imagina, défunte. Imagina Alessio opter pour une mise à mort radicale, sans plus attendre. Alors ? En aurait-il eu quelque chose à foutre, d’apprendre la mort de Victoria Osborne ? La question méritait de se voir posée, et la réponse n’en était pas plus évidente. Après un long silence qu’il évita de laisser s’éterniser, il reprit : « Tu as raison. Je mens. Je blesse. Mais je ne suis pas… » Une nouvelle fois, les mots lui échappèrent. Qu’est-ce qui n’allait pas ? Comment une gamine d’à peine vingt ans pouvait-elle le coincer aussi aisément, lui foutant le nez dans sa propre merde sans passer par la case départ, sans toucher 20 000 dollars, sans prendre de gants, avec lui ? Il n’avait aucunement envie de déballer ses secrets à une potentielle ennemie. Il n’était pas homme à raconter sa vie au simple prétexte qu’on le lui demandait. Même en guise de réparation, même alors que la vue de ce bras en écharpe lui faisait se sentir coupable. Il puisa tout au fond de lui-même, en appelant à la sagesse qu’il manifestait, parfois, lorsque l’ire s’éloignait au profit d’autre chose.

« J’ai pas toujours été comme ça. Et j’dis pas que… j’dis pas que c’est qu’la faute des autres. Mais… On s’connaît pas, toi et moi. D’accord ? Tu ne sais pas. Tu ne sais rien. »

Ses prunelles s’ancraient aux siennes, mortellement sérieuses. Il aurait voulu lui faire voir, tous les sévices endurés par la main de Leroy de son vivant, la pression psychologique et la maltraitance maternelle, familiale, qui s’étaient abattus en rafale sur son échine de gosse à peine conscient de lui-même. « Toute ma vie j’ai vécu dans ce clan. Toute ma vie. » Il releva un instant la tête, tant pour prendre de la hauteur que pour juguler l’émotion écrasante qui le ravageait au travers de ses souvenirs. « J’ai choisi de rester. Par peur. Parce que j’avais pas les couilles que toi t’as eu, et que t’as encore. Tu dis vouloir trahir ? Tu pourras pas rester là encore longtemps tout en jouant double-jeu éternellement. Tu m’as l’air un peu trop entière, pour ça. Et mentir… c’est tout un art. » Il s’autorisa un sourire sans joie. Devenu artisan d’illusions protéiformes qui l’avaient maintenu en vie jusqu’ici, il s’attacha à observer le tracé de ses épaules menues, ses longs cheveux clairs, ce visage volontaire et cette aura pulsant d’une magie blanche, solide, électrique mais stable. « Trouver une autre protection que celle de l’Église n’est pas si déconnant. Tu pourrais t’épanouir ailleurs. Une autre ville… Une autre vie. Rien de plus facile, à ton âge. » Son sourire se para d’une nuance de plus. Un regret vicieux vint le mordre à la gorge, nouant celle-ci davantage, rendant plus pénible son élocution, maquillée d’un accent se désagrégeant au fil des minutes. « J’ai construit ça tout seul, ou presque. Mon existence ici. Mon commerce. Pour moi, c’est trop tard. Il s’ra plus question de m’enfuir, de partir ou de rejoindre une autre secte, un autre clan. » Il martela encore : « Tu as raison. Je suis pourri jusqu’à l’os, et il en sera ainsi jusqu’à la fin. Mais toi, t’es encore jeune. »

L’avertissement d’Alan Brunner s’écoula d’entre ses lèvres :

« Sauve-toi. »

Il dut serrer les dents, étranglé par l’envie de hurler, de contempler les cadavres noircis de ses secrets à moitié enfouis, parfaitement discernables pour qui aurait su trouver les stigmates de ses crimes, abandons, remords et bonnes actions.

« Tu as devant toi l’exemple parfait à pas reproduire. T’en as bien conscience, en plus. À ton âge, j’aurais pu partir. J’aurais pu… prendre la décision de tout lâcher, de m’enfuir le plus loin possible et de récupérer ce que je pouvais encore rafistoler. J’ai été lâche. J’ai pas saisi le coche au bon moment. Si tout s’effondre, j’resterai pas juste là, en touriste. J’serai pas dans les gradins. »

Si tout devait s’effondrer, alors il périrait avec le reste. Offert au chaos qu’ils avaient tant invoqué, sans jamais pouvoir soupçonner à quel point leur vœu en serait exaucé.  

« Crois-le ou non, j’en ai pas rien à foutre des gens. C’est chez moi, ici. Je n’ai jamais… craché au visage des humains qui vivaient là, avec moi. Ça n’aurait pas dû se passer ainsi. Mais on ne peut pas revenir en arrière. Je ne suis qu’un sorcier. Un de plus, un de moins… Ce n’est pas moi qui pèserai le plus lourd dans la balance. J’suis pas un diplomate. J’suis pas l’arcaniste le plus puissant qui soit. J’suis juste… » Il laissa échapper un rire bref, reprenant la sempiternelle diatribe : « ... j’suis juste un putain de péquenaud de Louisiane élevé dans la tradition du rouge et du noir. Rien de plus. »  

Il aurait voulu se sentir plus roide, face à cette disciple qui lui fendait le cœur. Il n’était pourtant pas si dur. Il se croyait de fer, mais sa propension à entrer en empathie avec autrui, sa magie aux aguets, se montrait contreproductive et contrecarrait surtout ses plans, ses désirs égoïstes de se détourner des larmes, des pleurs, des souffrances qui ne le touchaient pas directement. Impuissant, il ne pouvait que compatir en silence, devant celle qui n’était encore qu’une gamine à ses yeux, et dont le parcours n’était enviable pour rien au monde. Gêné, il ne voulait pas la mettre à la porte, tout en s’attendant à un départ précipité, un départ en trombe, amer, qui le laisserait ressasser encore longtemps cette conversation, exactement comme après la précédente. Il se retint de croiser les bras, cherchant à demeurer ouvert à Victoria, à ne pas se fermer à elle, ni à la heurter davantage. C’était tout ce qu’il pouvait faire pour adoucir sa peine. Il s’apprêtait à prononcer une formule plus douce, destinée à la soutenir, mais sa déclaration, comme irrévocable, tomba tel un couperet net entre eux deux, le laissant abasourdi, ou presque : « Quoi… ? » Presque bouche bée, démuni, il l’écouta dérouler le fil d’une diatribe fleurant encore bon les passions de l’adolescence, cette détermination que de nombreux adultes perdaient, avec le temps. Et même son sourire ne put l’aider à mieux encaisser ce qui ressemblait à un appel au suicide, à une folie que même lui n’avait jamais réussi à concevoir, depuis tout ce temps.

« Tu es folle… Tu parles pas sérieusement, hein… ? Tu déconnes là ? »

Il réduisit la distance entre eux à peau de chagrin, et saisit l’épaule valide de la jeune femme, s’arrimant à elle en cherchant à ancrer son regard dans le sien avec toute l’énergie d’un désespoir urgent : « Ne fais pas ça. N’essaie pas de changer les choses sur un coup de tête. Tu ne pourras pas changer le monde, parce que tu sais quoi ? T’as raison sur un point : tu n’y arriveras pas toute seule, bon sang ! » Moins agacé que perturbé, il serra les dents, battit des paupières une fois et expira un soupir prononcé : « On a beau ne pas être dans le même clan, j’vais pas te laisser te la jouer mission suicide. Tu comptes faire quoi exactement ? Aller demander audience à… pff, whoever vous dirige, et puis quoi ? Au mieux, ils te rembarreront gentiment et te surveilleront jusqu’à nouvel ordre. Au pire… » Il préféra ne pas achever. Il avait décidé depuis longtemps de ne plus sous-estimer les Wiccans, et ce depuis bien avant le mois d’avril 2018. « Je comprends que tu… te retranches derrière les tiens, et que tu décides de te battre pour eux. Je l’accepterai. Mieux, même : je le respecterai. » Alors pourquoi, en son for intérieur, regrettait-il de la voir appartenir à l’Église ? Jamais il n’aurait invité Osborne à rejoindre l’Irae, mais il savait qu’il souhaitait déjà les voir conserver cette relation déférente, loin des chamailleries ou hostilités remuant d’ordinaire les protagonistes de deux partis opposés.

« Tu as peut-être réussi à te sauver toute seule, dans ton pays. Je trouve ça… incroyable, et peu de gens auraient eu le courage de s’en sortir. Mais on n’est pas dans la même configuration, ici. Tu es encore nouvelle et tu ne possèdes pas toutes les clefs en main. Que tu ne veuilles pas rester passive, c’est une chose, mais tu ne peux pas faire n’importe quoi au nom de tes seules convictions. C’est aussi ça, appartenir à une faction. » Il la relâcha doucement, se redressa et passa une main contre sa nuque, réfléchissant au meilleur moyen de lui faire comprendre ce qui avait de toute évidence échappé à la magicienne blanche. « Il y a un an et demi j’étais prêt à… à trouver qui était le responsable de tout ça. Je n’ai jamais eu de preuves formelles, d’accord ? Pour autant… ce qui s’est passé… de mon côté, signe un stop net et définitif. Tu vois ? » Il n’en tirait aucune gloire, et posa des prunelles défaites sur les traits encore juvéniles de Victoria. « J’ai eu ce que je voulais, en un sens. À quoi bon vouloir davantage ? Mais je n’ai jamais espéré que nos deux clans retrouvent une sorte de paix factice. Parce que la paix n’est pas synonyme d’absence de guerre et que, depuis la nuit des temps, les groupuscules arcanistes se sont côtoyés, fréquentés, appréciés ou haïs. Ton mentor ne t’a pas appris ça ? » Moins pour la taquiner ou pour la titiller sur sa formation, l’interrogation était plutôt sincère. Il aurait été curieux de savoir quel sorte d’éducation recevaient les apprentis de la congrégation aux mains prétendument immaculées. Une ombre passa cependant dans son regard, lorsqu’il l’incita, d’une voix plus sourde, de prendre tout de même garde à ses paroles :

« Le Eoghan que tu as vu, était un écorché hystérique, qui venait de voir quarante personnes se faire brûler vives, ou pire. Tu es sûre et certaine de vouloir voir revenir cet homme-là ? Je ne pense pas. » Il se recula, conscient qu’elle ne le voyait pas sous son jour véritable. Il devait assumer. Il ne pouvait jouer à la colombe quand ses actes pesaient lourds dans sa conscience et son passif. Il ne pourrait jamais les mettre de côté, et encore moins face à elle, si convaincue de pouvoir l’entraîner à ses côtés sur ce chemin vertueux. « Je n’ai jamais changé pour de bon, tu sais. Cette violence en moi, elle a toujours été là. Tu prétends que le blanc me serait allé ? » Il rit, sans joie. « Le blanc… Je ne mérite même pas de l’effleurer du bout de l’ongle. » Il n’aurait pas dû ne serait-ce que la toucher. « Je suis fait pour le rouge, Vic’. Rien d’autre. Je ne suis pas comme toi. »

Il hésita, puis laissa tomber : « J’ai tué, cette nuit-là. L’une des tiennes. Une apprentie. » Il ne commit pas l’erreur de détourner ses orbes, de se défausser. Pourtant, l’effort était rude. « Il n’y a pas une nuit sans que je ne la voie, quelque part. Sans que je ne l’entende mourir, sous moi. » La bolline déviée. Le bruit de l’acier choquant l’acier. « Demande-toi si tu souhaites réellement pactiser avec un sorcier capable de tuer l’une de ses sœurs. » L’immobiliser. Lui arquer la nuque. « J’ai inversé les rôles. J’ai fait exactement comme ce que les tiens ont fait aux miens. Et je ne m’en sens pas mieux pour autant. Au contraire. » Il la considéra un moment avec une certaine bienveillance, persuadé qu’elle le planterait là sans plus de cérémonie. L’aveu serait trop fort. Le crime, impardonnable. « Je suis honoré que tu m’aies rendu visite. Mais toi et moi… je ne peux rien t’apporter de bon. Ton mentor serait au moins d’accord là-dessus, je crois. »

La haine.

La haine, et son pouvoir dévastateur. La haine venait d’éclore entre eux deux, ramenée de temps plus anciens, qui les voyaient se toiser en ennemis évidents, appartenant à deux clans foncièrement destinés à s’affronter en permanence. Elle avait réussi à surmonter ses a priori sur lui, en dépit de son allégeance, mais il savait que la confession risquait de faire basculer les choses à toute vitesse. Il remarqua tout. La manière dont elle abandonna son regard, comme la tension venue empuantir et alourdir l’atmosphère, pour mieux affronter deux prunelles férocement ancrées aux siennes. Pas besoin d’être télépathe et d’ainsi forcer les barrières de son esprit pour comprendre quelles questions germaient sous les mèches blondes. Il voulait se faire exécrer ? Il était sur le bon chemin. Les mâchoires serrées, obsédé, prisonnier de son souvenir, de l’odeur du Mall, de l’odeur du sang, de la texture des cheveux qu’il avait empoignés, la silhouette brûlante, ardente d’une vie jeune et désespérée, coincée sous ses cuisses refermées sans merci. Il vivrait avec ces images jusqu’à la fin. Il pensait l’avoir accepté, depuis les événements, mais s’y confronter face à l’une de celles qui auraient pu périr de la lame des vengeurs de l’Irae changeait la donne. La pression sur sa cage thoracique se renforça. Il comprit qu’il se sentait mal, qu’il était loin d’avoir digéré les meurtres et les exactions commises aussi bien qu’il se l’était imaginé. Après un silence interminable qu’il n’osa pas briser, il la vit faire demi-tour, et éprouva ce sentiment d’urgence qu’il avait toujours ressenti, chaque fois qu’une situation échappait à son contrôle, risquant de provoquer des conséquences ingérables. Pas le temps de l’apostropher que déjà, elle se retournait pour le vilipender en surface ; elle était encore douce, bien en-deçà de l’explosion qu’il redoutait alors. Avant qu’elle ait pu franchir le seuil, avant qu’ils disparaissent l’un à l’autre en ces heures sombres sur une note aussi amère, il répondit, sans détour :

« Tu me reprochais de mentir, il y a quelques minutes… Et lorsque je te dis la vérité, tu t’enfuis. Qu’est-ce que tu veux au juste ? Pose-toi la question. » Il n’y avait pas de supplique dans son timbre, ni même de reproche. Il désirait moins la poursuivre, la rattacher à lui, que clore correctement une discussion importante, et par-dessus tout ne pas salir le lien fragile qui se construisait avec elle tant bien que mal. « Tu disais avoir besoin de réponses. De quelqu’un qui ne te raconterait pas de conneries, et je ne fais que reprendre tes mots. » Il se redressa, faisant fi de la douleur traversant reins et omoplates, courbatures nées de la contraction violente de ses muscles en permanence, de son manque de sommeil déjà mauvais, et de l’angoisse qui ne cessait de lui ronger les sangs. « Je peux me mettre à te mentir, si tu le désires. Comme les tiens. Mais ce n’est pas moi. Ce ne sera… plus moi, tant que je n’y serai pas obligé. » Il n’avait pas besoin de se voiler la face. Il n’en avait pas le droit. « Tu dois trouver ta place fixe, dans tout ça. Tu dois prendre en considération le monde qui existe autour de toi, le fait que ce monde soit régi par des règles, des coutumes, des traditions. Que tu ne peux pas tout déconstruire en quelques jours. Et que, si ton rêve se réalise un jour, tu ne seras peut-être même plus parmi les vivants, d'ici là. Parce que tout cela demande du Temps. » Ce temps qui avait fasciné Yago Mustafaï au point de provoquer leur rencontre. Motif fallacieux, cependant. Depuis lors, le sorcier avait compris qu’il ne s’agissait que d’une excuse. Un prétexte, trouvant un fond de juste et de vrai, mais vite noyé sous d’autres considérations. D’autres hypnotismes. « C’est ce que j’essaye d’enseigner à ma propre apprentie. » Il songea à Morgane, imaginant difficilement un face à face potentiel entre les deux éveillées. « Elle est à peine un peu plus jeune que toi. Elle manie le noir et croit en notre clan. Pourtant, vous êtes de la même génération, mais vos opinions sont tellement fondamentalement opposées que… enfin, tu ne sais pas à quoi tu t’attaques. Alors tu devrais au moins prendre le temps d’y réfléchir. À ça comme à tout ce que ça impliquera. » Cette fois, il croisa les bras, comme il en avait été tenté précédemment. Cependant, il n’y avait plus de crainte à avoir : Osborne était déjà effarouchée, en colère, voire dégoûtée d’avoir cédé à l’envie de venir le voir, lui. La déception devait être à la hauteur des espérances qu’elle avait conçu avant de se rendre dans le Downtown, et cependant, elle était encore là. Elle tenait bon. « J’espère que jamais nous ne nous retrouverons face à face au milieu d’un champ de bataille. Mais je ne te ferai jamais de mal. Tu es libre de ne pas me croire comme tu peux te raccrocher à ce dont tu t’étais persuadée. » La balle, dans son camp. Il répéta, obstiné : « Je ne mentirai plus, si je n’y suis pas obligé. »

À son tour, c’est lui qui se détourna, lui tournant le dos temporairement afin de revenir près du comptoir, sans marquer la volonté de clore l’échange par cette attitude. « Je ne sais pas comment t’aider. Mais je suis prêt à te donner un coup de main, si cela peut éviter à l’Église et à l’Irae de se retrouver dans ce cas de figure. » Il revint s’appuyer contre le rebord, et ses jambes imitèrent ses bras à leur tour : croisées au niveau de ses chevilles. « Je ne veux pas d’un autre massacre. Et je ne veux pas être ton ennemi. Aussi difficile que cela représente, ça passe par… une certaine honnêteté, non ? » Il la regardait sous les cils, tentant moins de la convaincre que de témoigner de sa curieuse bonne foi, en avouant un meurtre dont il aurait aisément pu se dédouaner. Mais pas cette fois. Pas cette fois. « Si tu avais découvert que je l’avais tuée plus tard… ç’aurait été bien pire, Vic’. Pour notre relation à tous les deux, ç’aurait été bien pire. Je ne m’attends pas à ce que tu me pardonnes ça. Mais au moins, tu sais. » De blanc, il n’y eut jamais. De blanc, il ne pourrait y avoir. Viscères pourries par le rouge et le noir intriqués, en apparence. « Tu es… Tu es libre de venir me voir chaque fois que tu le voudras. Et si je peux te rendre service, depuis ma position… alors demande, et… j’essaierai. Je te promets d’essayer, dans la mesure du possible. Tant que tu ne me demandes pas de trahir les miens. »