What you lookin' at old man? • Tybalt

« Plus jamais tu m’refais ça. Plus jamais, t’entends ?! »
« Putain ça fait deux mois bordel, y’a prescription, non ? »
« Deux mois, ouais. Deux mois et y’a pas un jour où j’y pense pas. »
« Change de disque ! » Les doigts trapus, épais et solides de Robert Flingerton partirent valser contre l’arrière du crâne d’Eoghan Underwood. Un coup net, précis, sans concession déclenchant un : « OH ! Mais merde ! » tout aussi radical. Et plutôt deux fois qu’une.  « P’tit con, va. Espèce de p’tit con, t’auras ma peau un de ces quatre. »
« Exagère pas. »
« Que j’exagère pas ?! »

Sunshine of your love crépitait gentiment sur le poste radio, trimballant une mélodie à propos entre les racines des arbres amphibies, les pans de mousse s’abîmant sur le toit de la cabine du rafiot, et les aigrettes y allant de leurs propres chants pour en agrémenter la mélodie. Il n’y avait de toute façon plus de poisson à faire fuir : les catfishs barbotaient dans les viviers destinés à les garder frais, jusqu’à leur vente prochaine. Les plombées retirées, les filets remontés, le ratio réduit au silence, il ne restait plus que les deux hommes, affairés à ranger un peu le bordel, et dont le sujet de conversation s’était forcément tourné vers le mois de janvier et les péripéties rencontrées par le jeune sorcier. Bob était fatigué. Il n’avait pas eu le malheur de subir de plein fouet ce qui s’était passé en octobre dernier. Mais il avait pu constater, remarquer le changement chez celui qu’il avait pris sous son aile depuis si longtemps désormais qu’il en avait cessé de compter les années. Il rabattit brusquement les pans de sa chemise délavée : son marcel blanc et sali d’une ou deux traînées noirâtres témoignaient des réparations accordées tout récemment à son rafiot, dont le moteur lui aussi se faisait vieillissant. Son regard gris et pénétrant sondait sans égard l’âme de son protégé, mélange de préoccupation viscérale, d’agacement, de lassitude et de soulagement de le voir là, bien vivant sur ce pont mille fois piétiné. Le sorcier, à genoux près des lignes à démêler, s’écorchait le bout des doigts tout en fuyant soigneusement cette œillade pénétrante. Il avait beau chercher à relativiser l’incident, il savait qu’il n’était pas passé loin.

« Et qu’est-ce que j’aurais dit à ta mère, hein ?! Qu’est-ce que j’lui aurais bien dit à la Mulligan ?! » L’intéressé répondit dans un souffle teinté d’amusement ; quelque part, il avait toujours été persuadé que sa mère lui survivrait, tant elle ressemblait à une véritable tique que personne, pas même la mort, ne pourrait décrocher de cette vie laborieuse. « Tu lui aurais dit la vérité. Et une part d’elle se serait dit que j’l’avais bien cherché. »
« Nah. Ta mère a ses défauts, mais elle t’aime, pour sûr. T’es son mioche, et elle en a qu’un. Qu’importe c’qu’y a entre vous. Sylia elle est pas éternelle, et mine de rien vous êtes bien contents de vous avoir mutuellement, tous les deux. » Eoghan se retint de lever les yeux au ciel. Bob le connaissait trop bien pour qu’il se risque à s’aventurer aussi loin sur ce chemin glissant. Bob savait que la santé déclinante de sa mère le préoccupait, et Bob était parfois bien trop sage, bien trop expérimenté et bien trop rationnel à son goût. Inutile de chercher à la lui faire. Qu’il ignore le détail de leur vie d’arcanistes (tout en les sachant appartenir au monde du surnaturel) n’ôtait rien à son point de vue perspicace, et bien souvent douloureux. Avec humeur, il jeta un œil aux crabes et crustacés attrapés dans la matinée, puis se releva, veillant à demeurer hors de portée des paluches du pêcheur. « Bref. Pour la dixième fois, ce qui s’est passé… j’l’ai pas vu venir. J’aurais jamais pu prévoir… » Il frissonna, serrant les dents en fixant la surface des eaux verdâtres, ne présentant aucune trace d’un saurien, de stature normale ou extraordinaire. Pas de bout de bois flottant pouvant prêter à confusion ou réveiller les angoisses qui le tiraient elles aussi du sommeil, la nuit. « Mais je t’ai répété à m’en casser la voix d’éviter certaines zones. Qu’à quinze ans tu m’écoutes pas et qu’tu penses mieux savoir que nous autres, j’peux l’entendre : t’étais jeune. Mais aujourd’hui, la donne a changé. T’es plus un minot, et t’as suffisamment vogué avec nous autres pour prendre conscience des risques, mais non, autant pisser dans un violon. »
« Ouais bah… l’bayou Carouge et vos histoires à la con, aussi… »
Cette fois, piqué, Flingerton aboya plus vivement : « Quelles histoires à la con ?! » Sans se démonter, Eoghan poursuivit : « C’est toujours pareil, avec vous… Toujours à ouvrir votre gueule pour faire flipper les gens et raconter des trucs, mais jamais aucune preuve, jamais rien pour étayer… J’suis pas allé là-bas pour me suicider, merde, j’voulais être au calme. »
« Parce que l’bayou est pas assez grand pour être au calme ?! Faut aller jusqu’à l’autre bout des marais pour que l’sieur Underwood soit pas dérangé ?! »
« P’t’êt bien. »
« Pas d’doute, t’es bien le fils de Christopher. Bordel, si j’avais eu encore des doutes jusqu’à maintenant, bah j’étais bon pour les balancer à la flotte. Aussi têtu l’un que l’autre, des vraies bourriques ! »
« Rigole, en attendant entre vos rafiots qui foutent le zbeul, les touristes qui passent et l’autre grand con là avec sa carabine et ses prêches d’une heure et demie, ça va bientôt devenir aussi paisible que la cinquième avenue, à ce rythme ! »
« Les touristes y’en a plus des masses depuis cinq mois j’te ferais dire. »
« Ouais, bah Papy il est encore là, et il restera là jusqu’à ce qu’il canne. »
« J’ai plus la foi d’aller lui causer. J’ai pas envie de voir sa gueule, et j’ai autre chose à foutre qu’à m’adresser aux quelques consanguins qui boivent ses paroles comme j’enfile la bière passé 19h. D’autant plus que d’puis octobre ça s’est pas arrangé. »

Il savait pourquoi Bob insistait sur le sujet maintenant. Leurs regards se croisèrent, d’autant qu’ils approchaient du territoire investi par le dégénéré et ex-flic ripoux de Shreveport. Eoghan le connaissait bien. Très bien, même. Un peu trop à son goût. Il n’avait pas encore quinze piges que l’ancien adjoint de police faisait déjà parler de lui de par ses frasques, ses excentricités, ses menaces de suspension. C’était presque de notoriété publique, en ville. De loin en loin, au gré des racontars qui parvenaient à ses oreilles, le garçon s’était contenté de les écouter et d’y prêter vaguement attention. Et puis un jour, c’était lui qui s’était retrouvé dans le bureau. Face à Tybalt Aleister. Un soir de novembre 2001. Ils ne s’étaient pas contentés de cette occurrence. L’enquête au sujet de Johanna Andros avait duré plusieurs mois, s’étirant sur des années. Directement accusé par Aaron Andros, le fiancé de la disparue était en ligne de mire directe, en tête de liste des suspects potentiels. Il avait fallu toute la sympathie, la complaisance et la naïveté du shérif familier des Underwood pour discréditer peu à peu le gosse aux yeux des autorités. Régulièrement, par la suite, il avait été convoqué, ce afin de faire le point sur le suivi de l’affaire, de ramener sur le tapis quelques bribes d’interrogatoire l’air de rien, et surtout de prouver à la famille de la victime qu’on cherchait encore. Ou du moins, qu’on faisait mine de chercher encore. Ce désintérêt, provenant principalement d’une déperdition d’énergie, d’informations et de moyens, l’avait blessé aussi sûrement qu’il entendait encore les calomnies et autres imprécations d’Aaron dans son esprit, lorsqu’il se mettait à broyer du noir. En soupirant, il pensa alors que la plupart des pêcheurs du coin ne disposaient donc pas de la même patience à l’égard du prêcheur fou. Eux le voyaient soit comme un énergumène abruti et dangereux, corrompant les âmes les plus fragiles, les plus stupides et rongées par la vacuité d’une existence miséreuse, soit comme un pauvre gars sympathique, ouvert au troc, et qui avait bien le droit de causer aux grenouilles (de bénitier ou non) qui s’aventuraient dans les parages pour échanger sur tout et n’importe quoi : le surnaturel, la place de l’humain au milieu des monstres, les discours lyriques plus ou moins réussis, etc. Seul Eoghan conservait en général le silence lors des débats le mentionnant. En effet, il n’avait jamais su si Tybalt le pensait réellement coupable ou non. Apprendre son rejet de la police et son exil dans les marécages avait constitué un soulagement réel : personne alors n’oserait prendre en considération l’opinion d’un rebut pareil. Il ne craignait rien. Plus rien. Au fur et à mesure, les indices se tarissaient, disparaissaient, réduits en poussière. La dépouille de Johanna était bien cachée, les témoins tous dans le même bain que lui, emprisonnés par les lanières du secret inviolable. C’était dans ces moments-là que le sorcier se haïssait le plus. Lorsque ses instincts primaires poussaient en avant son cerveau reptilien, ses désirs de survie fondamentaux (Je préfère eux que moi). Même l’affection réelle éprouvée pour Johanna et réciproquement ne l’avait pas sauvé, ni lui, ni sa conscience. Cela en disait long sur l’individu qu’il était, sur ses formidables pulsions de vie, et surtout, sur les limites qu’il était prêt à repousser, pourvu qu’il puisse aspirer une goulée d’air supplémentaire. Juste une de plus.

« Bon. J’vais aller le voir. »
« Merci. Dis-lui d’se calmer un peu. Il va finir par lui arriver des bricoles au vieux, sinon. »
« Pas d’problème. J’t’emprunte ça… »

Il sauta sur la berge, les doigts crantés sur le corps désagréablement gluant, là où la queue du poisson-chat fraîchement tué prenait forme. De taille massive, les barbillons redoutés traînant presque sur l’herbe grasse et nourrie par le limon de la rivière à proximité, l’arcaniste comptait bien sur cette offrande pour amadouer l’homme qu’il s’apprêtait à interpeller. L’habitation sommaire en vue, il se mit à gueuler :

« OH ! PAPY ! T’ES LA ? … aïe. Putain, bordel de… »

Le terrain, cahoteux et jonché de douilles vides de calibre 12, voyait les semelles de ses rangers glisser ou s’enfoncer tour à tour dans la masse molle des platebandes alentours ou sur le métal autrefois luisant, témoin des soubresauts de neurones en perte de vitesse.

« ET TIRE PAS HEIN ! J’viens juste causer deux s’condes et j'amène la bouffe ! »  

Il détestait cet endroit. Ridiculement cliché, une vraie planque de « méchant », de mec taré, frappé du bulbe. L’animosité qu’il portait aux lieux sans s’en cacher le poussait à jeter de fréquents coups d’œil, aussi méfiants qu’agacés, vers les sauriens qu’il savait coutumiers des parages. Aucun doute que l’autre abruti leur filait régulièrement leur ration de barbaque. Il surmonta son dégoût, son trouble, son aversion pour toutes les charognes qui devaient probablement traîner là, dans le coin, et que l’odeur des marais devait recouvrir vaille que vaille. Tout en restant le plus droit possible en grimpant la pente douce jusqu’à l’habitation, il ne put s’empêcher de songer au personnage qu’il s’apprêtait à visiter. Il lui rappelait (ou du moins, les aspirations d’Aleister lui rappelaient) l’homme noir célèbre des récits de Stephen King. Si plusieurs romans, œuvres globales et nouvelles lui étaient consacrés à travers les écrits de son auteur préféré, il songea à son apparition dans l’une des sagas tout particulièrement. Un détail posait problème, cependant. L’homme noir se déplaçait sans cesse, lui. Il marchait, marchait à s’en éclater ses santiags, suivant à la trace les protagonistes d’un monde détruit, traquant le bon pour le réduire à néant. Inquiétant. Même pour les élus, les prophètes et les incarnations du Bien fondamental qui luttaient contre son influence, par tous les moyens possibles. Tybalt se voyait peut-être ainsi, par-delà les brumes de sa folie plus ou moins douce. Mais Tybalt ne bougeait pas de cette saloperie de baraque, changée en son fief personnel, en un territoire réputé pour les cultes inconnus que l’on y célébrait. Le vieux devait avoir amassé une sacrée dose d’égotrip bien profond pour ne pas sentir qu’il atteignait les limites de l’absurde. Mais comme Eoghan Underwood ne connaissait rien au théâtre de  l’absurde et n’avait qu’à peine entendu parler de Ionesco ou de Beckett, ses références se contentèrent de le ramener à Stephen King, bien modestement.

Lorsqu’il releva la tête, en quête de mouvement, d’un signe de vie quelconque, ce fut pour apercevoir la porte entrouverte, et surtout la pointe du canon d’un fusil prêt à défourailler. « Oh fuck… » Non. Ça n’allait pas être facile. Poisson-chat ou pas poisson-chat. Il prit sur lui, serra les dents et se prit de l’idée de fixer les branches pendantes d’un saule au-dessus de sa tête pour ramasser son calme et s’éviter de répondre une connerie. Grand bien lui en prit, puisque l’homme se décida enfin à sortir de sa planque pour se livrer à la lumière du jour. Le sorcier s’était arrêté à une distance respectable, comme un négociateur comprend que s’approcher trop près, trop vite, d’un frappadingue ayant gardé trois clients et une employée d’épicerie en otage, conduirait à un défourraillage en règle. Or, personne ne voulait cela. Dubitatif, il contempla sa mise (excessive comme toujours), un peu impressionné par la quantité d’armes qu’il portait sur lui, en se demandant ce qu’il redoutait pour se voir ainsi équipé au fin fond du bayou. Un speech interminable doublé d’une incommensurable dose d’emphase l’achevèrent, et il sentit sa langue venir râper doucement les arêtes de ses dents, lèvres à peine entrouvertes et sourcils arqués, affichant une patience de plus en plus modérée. Il regarda le cigare choir à ses pieds, sans vraiment comprendre la portée du geste, si jamais il devait y en avoir une. Tybalt s’approcha, et lui ne bougea pas d’un poil, tenant toujours entre ses doigts le corps gluant et désagréable du catfish. Le seul terme, le seul mot capable de le faire sortir de sa réserve fut articulé bien trop tôt, et le regard de l’arcaniste s’en assombrit aussitôt. Il n’y avait pas à dire : il y avait des mandales bien placées qui se perdaient.

« Putain, t’as l’art de savoir accueillir, y’a pas à dire. » Il secoua la tête et reprit, contenant difficilement une colère qui commençait franchement à bouillir. « Petit a. Tu baisses ce putain de fusil de d’vant ma gueule, t’es sympa, parce que faudrait pas voir à trop déconner, d’accord ? J’t’ai dit qu’j’amène d’la bouffe et tu m’braques ? Bien l’abus ? Petit b. Y’a b’soin de s’sentir puissant pour bouger dans les marais et venir déranger son altesse ? J’t’ai convoqué d’rien du tout, j’suis passé pour faire une visite de courtoisie, alors calmos. » Plutôt que de lui balancer son poisson dans la gueule, il se contenta de le balancer dans une bassine d’email traînant à portée, l’écoutant s’échouer dans un « splosh ! » écoeurant. « Petit c. J’suis pas un pêcheur. J’l’ai jamais été, donc d’où ça sort, cette nouvelle connerie ? » De là à balancer une vacherie sur Alzheimer, il n’y avait qu’un pas qu’il ne se décida tout de même pas à franchir. « Puis pour la porte des enfers, faut pas déconner non plus. Okay c'est pas nickel dans l'coin, mais y'a quand même pire. J’sais pas si t’as entendu des voix dans ton sommeil qui t’ont consacré comme l’nouveau Satan, Papy, mais jusqu’à preuve de contraire, c’est surtout une bicoque sur un terrain sympa qui prend pas trop la flotte quand il pleut, hein. Niveau porte des enfers j’ai largement vu pire. » Il cala ses paumes contre ses hanches, voulant soulager son dos de la tension qui ne cessait de le paralyser. Il avait omis volontairement de revenir sur l’accusation l’acculant comme le meurtrier de Johanna Andros. Parce que Tybalt avait tout de même raison. Il était un meurtrier. Et pas uniquement celui d’une adolescente du cru. Ce point-ci, il ne le contesterait pas. « Les gens ont toujours quelque chose à dire, de toute façon. Surtout depuis Halloween, hum ? » Employer le terme cowan lui écorcha les lèvres, mais il ne se tenait pas face à Morgane Wuntherson dans son laboratoire, cette fois-ci. Il préféra donc éviter d’emprunter le terme officiel de la Samain, le désignant de son menton balancé vers l’avant. « Et qu’est-ce que tu m’aurais fait hein, si tu m’avais croisé cette nuit-là ? T’es un peu dur, Papy, c’est pas comme si j’passais jamais pour voir si tout allait bien de ton côté. Alors molo, pose ton gun et mets-toi au frais ta poiscaille si tu veux pas béqu’ter tout de suite. »