Tropique de la violence • Mei

De tous les opéras auxquels elle a assisté, de tous les ballets qu’elle a contemplés, il n’existe rien de plus mélodieux ou transcendant que cet instant. La tête rejetée en arrière dans un râle où se mêle satisfaction la plus entière et rage la plus amère, elle ferme les yeux, un sourire extatique accroché aux lèvres. Son moment. Sa nuit. Sa récompense. Enfin. Toute cette attente, tout ce contrôle, ce maintien, cette posture, tous ces sacrifices. Tout, absolument tout en vaut la peine pour cette seule et unique nuit.
Paradoxe ultime. C’est précisément tout ce qui la définit dans cet instant qui l’a conduite ici. Traquée pour le sang versé, condamnée pour sa bestialité, endormie pour son instabilité, la voilà libérée des chaînes et du carcan de la morale imposée par d’autres. Il n’y a plus ni bien pensance, ni bienséance.

C’est d’un geste las et presque ralenti qu’elle efface le sang sur son menton, ne se fatiguant pas pour sa gorge et le haut de sa poitrine déjà maculés par plusieurs victimes. Combien de corps inertes? Combien de cous lacérés? Dans un soupir d’aise, elle rouvre enfin les yeux pour les reposer sur la femme prisonnière de son corps. À califourchon sur cette rouquine dont elle a oublié le nom, elle lui accorde le mépris le plus bas qu’il puisse exister avant de cracher sur son cadavre, se redressant en s’étirant telle une panthère. Le trou béant dans sa gorge ne laisse guère de mystères sur les raisons de sa mort.

C’est sans un regard qu’elle se détourne à la recherche de son prochain jouet. En bas, la cacophonie demeure, rythmant ses pieds nus qui déambulent dans les couloirs, chaque pas tâchant un peu plus la moquette d’un mauvais goût certain. La longue robe blanche qu’elle porte lui donne des allures de Madonne devenue martyr. La passion de Mei…Dans un élan enchanteur, dans cette bulle cotonneuse qui n’appartient qu’aux camés, l’Immortelle se laisse bercer par les cris, les râles, l’odeur ferrique d’hémoglobine et celle, parfois mêlée, du foutre. Sa main caresse le mur comme pour percevoir les vagues et échos du chaos qui se joue ici. Dans cet entre-deux qui lui avait si cruellement manqué, dans cet état de transe qui la plonge dans un monde qui n’appartient qu’à elle, celui dicté par les envies et besoins d’une jumelle qu’elle abhorre autant qu’elle envie, un air dont elle ne saurait pointer l’origine s’échappe de ses lèvres. Doux, presque poétique, il détonne avec l'apocalypse qui résonne et vibre jusque dans les fondations du lieu.

Une porte, puis deux, la troisième est la bonne. S’arrêtant doucement, la main toujours levée à hauteur d'épaule mais qui ne rencontre à présent que le vide, elle ferme les yeux un instant, un nouveau sourire aux lèvres. A-t-il vraiment cru qu’il passerait entre les mailles du filet? Son moment. Sa nuit. Sa récompense. Son autre main vient caresser le creux de son ventre qui fourmille d’un besoin trop longtemps inassouvi. Les soupirs de plaisir qui s’échappent des chambres voisines sont autant de piqûres de rappel sur ses envies charnelles. Il est déjà trop tard, elle a cédé la place à la seconde victime.

Dans un nouvel élan Mei est sur lui, le plaquant violemment contre le mur le plus proche. Au loin, elle entend vaguement son prénom flotter mais ce dernier se perd dans les méandres de sa folie. La chemise arrachée, les suppliques de l’homme ne changent guère la donne. Elle ne lui demande pas sa permission. Qu’il la désire ou non, qu’il le veuille ou non, elle le possèdera. Les dents déjà plantées dans sa chair, elle le fait taire d’une main sévère sur sa bouche tandis que l’autre s’affaire sur la boucle de sa ceinture. Son nom, scandé une nouvelle fois par une voix familière qui ne réussit pas à se frayer un chemin dans le brouillard épais dans lequel son esprit est plongé. Elle doit se concentrer pour ne pas vider l’insecte de son sang alors que sa main passe la barrière des vêtements et que ses doigts s’activent en dessous de la ceinture. Un léger rire lui échappe et lui permet de stopper son élan. La bouche dit non, le corps dit oui.

Pourtant, sentant une présence de trop dans la pièce, ses traits se tendent subitement et dans un grognement animal elle tourne le visage vers celui qui vient troubler son jeu. Le regard mauvais, il lui faut quelques secondes pour reconnaître son amie, là, couverte du sang de ses victimes, sauvage prédatrice à la quasi nudité. Sauvageonne. Courbes apparentes, peau offerte qui doit encore goûter les cloportes exterminés. Derrière ce masque rouge pourtant, l’azur de ses prunelles percute violemment les siennes. Les mouvements de sa main se sont arrêtés, hypnotisée par le spectacle de la Reine face à elle. L’asticot en profite pour tenter de se préserver et la Chinoise raffermit sa prise sur son vit, ce qui devrait lui conserver une certaine vigueur, d’une pierre deux coups.
Les traits adoucis, sa langue vient récolter un peu de sang sur la commissure de ses lèvres. Elle ne parvient pas à se défaire de cette succube personnifiée et tout ce qu’elle lit dans ses yeux ne l’aide en rien à calmer les appétits qui dominent à présent entièrement sa pensée. “Tu viens jouer?” Un sourire alors que ses iris dégringolent sur ce corps damné qui condamnerait n’importe qui oserait y poser trop longtemps le regard. Écartant les doigts des lèvres de sa victime aux traits hispaniques, un “S’il vous plaît” s’échappe et elle bloque tout autre échappée de son. “S’il te plaît” répète-t-elle dans un dédain certain pour la supplique de l’homme et par écho à leur rencontre, soixante ans plus tôt.

Autre époque, autre homme, autre lieu. Instant unique pour sceller plus étroitement encore leur étrange et inexplicable amitié.

Son moment. Sa nuit. Sa récompense.

Promesse au goût exquis qui se répète en un mélodieux écho dans sa caboche dérangée. Des mois durant elle a rêvé d’un moment comme celui-ci, une infime miette lui aurait alors suffit. Mais cette nuit, cette prodigieuse avancée, ce culot politique et cette démesure ne sauraient la combler davantage. Jamais, au cours de ces nombreuses décennies, elle n’avait eu à regretter le choix d’être à ses côtés. Ainsi vêtue d’un manteau rouge, dans une liberté qui n’appartient qu’à elle, Mei trouve son alliée d’une beauté inégalée. Pas assez hypocrite pour nier ses atouts, jamais jusqu’ici pourtant Aliénor Bellovaque ne lui est apparue comme… désirable. Le mépris résonne, le racisme latent la fait sourire en coin alors qu’elle ne daigne même pas jeter un nouveau regard vers sa victime.
La succube entoure déjà sa taille et l’Immortelle s’y abandonne volontiers. Le menton posé sur son épaule, son nez vient frôler la joue de son amie et respirer l’odeur ferrique de ceux tombés. La comparaison avec son ancien bourreau et maître lui soutire un rire amusé et dans un soupir, elle promet à son tour une nuit mémorable. “Il y en aura d’autres.” Et alors que la Française goûte, celle-ci s’affaire du côté du ceinturon, le faisant lentement glisser entre les attaches jusqu’à l’avoir en main.

Dans ce semblant de tête-à-tête retrouvé, la vipère reprend, sourire extatique aux lèvres et enthousiasme presque enfantin. La main repart à l’assaut, s’immisce entre les pans du seul vêtement qu’il lui reste, pour se confronter à… rien. Le sourire disparaît devant l’insignifiante et scandaleuse mollesse de sa virilité et les traits se durcissent, autoritaires. Orgueil piqué au vif, vexation à l’extrême, ses doigts se resserrent autour de la boucle du ceinturon. Le cuir siffle dans l’air et quand un cri étouffé de douleur meurt dans la gorge de l’hispanique, elle y plante violemment les crocs pour aspirer la vie qui lui reste. Suffisamment pour l’affaiblir, pas assez pour le tuer. Et dans ce tourbillon de sang, dans ce volcan qui crache et hurle au creux de ses entrailles, elle se libère enfin du carcan que représente les derniers mois. “C’est tout l’effet que je te fais? C’est tout l’effet qu’elle te fait?” Ses doigts agrippent une mèche de cheveux ébène pour le forcer à relever ses yeux sur elles. “Timide? Ou juste stupide? Pédé? Aveugle?” Les questions s’enchaînent et elle le repousse, frappant de nouveau le cuir contre la peau nue de son dos. Cette fois-ci, un cri de douleur résonne dans ce doucereux cocon et Mei jubile autant que ça l’énerve. “Tu as mal? Tu penses connaître la douleur? Laisse-moi te l’apprendre garçon.” Le sang court dans ses veines cyanosées, lui fait déjà tourner la tête, appelle à plus, comme toujours, jamais rassasiée, jamais limitée. Doucement, la ceinture change de main et enroulant le cuir autour de sa paume, elle laisse pendre la boucle métallique, un sourire mauvais aux lèvres.

Deux minutes. Dix. Peut-être plus. Chaque attaque a été accompagnée d’un coup plus fort que le précédent. Chaque coup ponctué d’un cri d’agonie. Chaque cri d’agonie d’une onde intense d’un plaisir sadique. Chaque onde portant un nouveau visage. Ses aïeuls, Jian, Bao, cette catin dans les champs d’opium, première de ses victimes. Gautièr. Jenaro. Tous. Sans exception.

Quand Mei se décide enfin à s’arrêter, quand le poison quitte ses synapses embrumés, il ne reste que des lambeaux de chairs sanguinolentes formant un patchwork répugnant sur le dos de l’hispanique. Il respire à peine, par saccades inquiétantes et du sang coule de ses lèvres. Les yeux fermés, elle perçoit faiblement son pouls et encore moins les battements de son coeur qui s’affolent néanmoins dans une vaine tentative de sauver la machine. “Il m’ennuie” lâche-t-elle finalement dans un soupir las. “Je m’ennuie”. Laissant retomber la ceinture, elle se tourne vers sa compagne et l’humeur change subitement dans une attitude coutumière. “Trouvons un nouveau jeu!” Sans crier gare, elle se fond jusqu’à son égale, enroulant ses bras autour de son cou, le corps tout contre le sien, le visage à quelques centimètres de celui d’Aliénor. Bercées par les derniers soupirs agonisants du cloporte, elle ferme un instant les yeux, chantonnant un air resté gravé dans sa mémoire, porteur de tous les parfums d’une Asie oubliée. Plus loin, les soupirs d’extase de certains, les cris déchirants des autres. Tous semblent occupés. Et soudain, elle rouvre les yeux, les plongeant dans l’azur de la Française. “Et s’il n’en restait plus?” Demande-t-elle entre inquiétude et déception.

Lèvres audacieuses qui se fondent presque avec les siennes sans oser pourtant franchir l’ultime barrière jamais soufflée de leur amitié. Engluée dans un état cotonneux que seuls les addicts les plus atteints connaissent, le corps légèrement vacillant et l’esprit d’une légèreté vaporeuse, un sourire étire sa bouche sans dénier vouloir la quitter. Le sadisme, le pouvoir, la puissance de l’immortalité en lutte contre la fragilité de ses simples mortels, Mei Long retrouve une plénitude que ces dernières années lui avaient fait oublier. Dans cet état, plus rien ne l’atteint, ni les traumatismes de sa vie passée, ni cette lutte perpétuelle intérieure entre raison et folie. Pour la première fois depuis ce qui lui semble être une éternité, elle se sent bien. Entière. Acceptée.
Les courbes qui épousent les siennes et qui d’ordinaire lui imposeraient quelque recul ne font qu’attiser un appétit tout autre que cette dernière ne semble pas maîtriser. Rejet épidermique d’une éducation et d’une culture qui n’ont jamais favorisé de tels rapprochements, ses sens la trahissent, tout comme ses mains qui accrochent les hanches de la Française comme une bouée dans une mer enragée. Ses ongles s’enfoncent avec possessivité, ses yeux d’un noir opaque sondent l’océan dans lequel elle se noie volontiers et si le peu de raison qui lui reste lui souffle que c’est répugnant, contre nature, les fourmillements dans le creux de son ventre et les images qui affluent dans son esprit sont une contradiction difficile à encaisser.

La Chinoise ne doit son salut qu’au mouvement de recul de son alliée et, portée par les promesses des atrocités à venir, elle oublie ses doutes et se laisse entraîner plus loin au moment où la mort emporte avec elle sa dernière victime. Retenant un rire quand la Française dévoile ses plans, les dents viennent meurtrir sa lèvre inférieure, relevant son minois vers l’étage supérieur. Sans jamais avoir lâché sa main de sa comparse, elle se rapproche, de nouveau face à elle, le sang de ses nombreuses victimes courant dans ses veines cyanosées dans un shoot dans lequel elle ne pensait plus pouvoir s’échapper. “Tout ce que tu veux, Aliénor Bellovaque.” Son index et son majeur s’apposent délicatement sur les lèvres pleines de son acolyte, et elle rompt tout espace. Pas de contact buccal direct mais le jeu s’initie dangereusement entre les deux femmes. “Tout ce que tu veux…” souffle-t-elle avant de se fondre silencieusement jusqu’au second étage.

Au moment où celle-ci va pour ouvrir la porte qui les mènera vers leurs appartements, elle est devancée par une jeune femme, qui, passée la surprise, ouvre grand la bouche pour extérioriser sa crainte. La main autoritaire qui se plaque sur sa bouche la coupe dans son élan. “Une négresse…” murmure l’immortelle avec tout le mépris dont elle est capable. Et sans tergiverser, sa main agrippe sa nuque qu’elle brise d’un coup sec dans un écho dérangeant. Accompagnant la chute de l’importune pour conserver la surprise de leur venue, elle enjambe son corps qui ne sert finalement qu’à bloquer l’ouverture de la porte sans autre considération.

Maintenant dans le couloir de leur étage, elle se laisse envahir par l’odeur ferrique des lieux, par les cadavres jonchant le sol. Les bras écartés, elle s’offre même le loisir de tournoyer entre ces derniers, la tête rejetée en arrière dans une béatitude indécente. Quelques soupirs viennent troubler le silence mortuaire et la Vampire en suit la symphonie tout en continuant sa chorégraphie. Devant une porte banale qui ressemble à toutes les autres, ses pas la rendent immobile et du bout de l’index, elle ouvre un peu cette barricade les séparant d’un semblant de pudeur. À même le sol, deux corps enchevêtrés dans une danse bien particulière mais des plus intimes alors que deux autres corps gisent non loin des deux acrobates. Amorçant un pas en arrière dans l’optique de poursuivre leur recherche, ses yeux refusent de quitter des yeux la scène. Les soupirs, les mouvements ondulatoires en parfaite harmonie, les regards hagards des amants emportés dans un monde qui n’appartient qu’à eux, Mei a beau vouloir s’en détacher, son corps se heurte à ses vices les plus innommables et elle campe sur sa position, portée par une curiosité malsaine et non assumée.

Perverse inquisitrice de ce moment d’abandon, elle joue les voyeurs sans conscience réelle des conséquences mais avec un conscience accrue de sa compagne derrière elle. Sans vraiment réfléchir, la Caïnite vient chercher la main d’Aliénor qu’elle joint à la sienne au niveau de sa hanche. Et sans se départir du spectacle qui leur est présenté, dans des limbes nouvellement retrouvées, elle ne peut s’empêcher de demander, “Depuis toutes ces années, pendant tous ces moments partagés, m’as-tu, ne serait-ce qu’une fois, désiré?” Elle ne sait d’où lui vient ce besoin de savoir, ni même quelle réponse lui conviendra. Sans même reposer son regard sur son alliée, elle tend l’oreille pour s’abreuver de la réponse. Orgueil ou rejet, réticence ou abandon…

L’indécence s’échappe à son regard et le couloir défile dans un rire de gorge peu familier. Elle d’ordinaire si mesurée, à l’écoute du peu de raison qui la préserve des absysses, en perpétuelle guerre contre sa nature la plus sournoise, se laisse guider sans souffler contradiction dans une euphorie trop peu coutumière. Bercée par les cris qui résonnent encore dans le motel, enivrée par le sang qui déferle dans ses veines mortes et la rend plus vivante que sa condition le suppose, exaltée par le plus pur et délicieux des chaos, la Longue Vie exulte.
Renaissance tardive après des mois d’une sagesse imposée, succube qui jaillit de cendres encore chaudes, elle n’est pourtant pas plus phénix que sauvée. Mei est assurément de ces volcans dormants, presque éteints. De ceux dont on ne se méfie plus, dont les grondements silencieux n’éveillent plus qu’un banal haussement de sourcil. Un magma bouillonnant oublié, tari, qui s’écoule dans les entrailles profondes d’une terre dont l’histoire a été effacée, remplacée par d’autres traumatismes, d’autres épreuves. De ceux qui, une fois éveillés, promettent un épisode sismique cataclysmique. Les eaux calmes s’en sont allées. Ne se déverse qu’un torrent agité et glacé qui emporterait quiconque serait assez téméraire pour s’y aventurer. Voilà le paradoxe auquel se résume Mei Long. Du froid le plus glacial à la chaleur la plus ardente. Oscillation imparfaite dans laquelle il lui est impossible de se positionner cette nuit.

Interlude salutaire qui ne doit se ternir d’aucune question superflue, l’Immortelle ne reprend qu’à moitié pied dans le réel quand le claquement d’une porte l’oblige à se ressaisir. Quelques secondes lui sont nécessaires pour reconnaître l’antre familier d’Aliénor. Repoussée dans le ressac d’une vague déferlante, il lui est difficile de se questionner sur la raison de leur présence ici. Tant de victimes potentielles restent à trouver dans ce cache-cache sordide initié. Pourtant, quand ses prunelles sombres interrogent la clarté de celles de sa partenaire de vices, tout semble se mettre sur pause et tourner soudainement au ralenti. Les paumes ensanglantées sur ses joues qui la forcent au contact visuel, la proximité retrouvée, les mots appelés plus tôt par une question presque oubliée dans cette overdose des sens, la vérité brute et inaltérée la cloue littéralement sur place. Incapable d’émettre le moindre mouvement de recul ou d’initier quelconque acceptation même inconsciente, elle s’ancre, ses deux pieds nus rougis du sang d’autrui. La vampire s’était attendue à une habile esquive verbale, dérobée qui les aurait sauvegardé de ce chemin qu’elle n’était pas certaine de vouloir emprunter, à une pique sournoise pour la faire se retrancher derrière les hautes murailles de sa conscience, à tout, mais pas à cette désarçonnante sincérité.

Avant même qu’elle ne puisse accepter l’impact que ces quelques syllabes éveillent en elle, sa plus vieille amie, sa plus fidèle alliée, celle en qui Mei a placé sa confiance et sa loyauté, rompt à jamais l’accord tacite jamais oralisé et fait voler en éclat l’ultime barrière qui les séparait. Sa bouche se nomme présentement Nahash, vile tentatrice biblique, doucereuse et sournoise traîtresse qui s’immisce insidieusement dans l’étroitesse d’un esprit étriqué que mille idées d’un autre temps ont marqué au fer rouge de façon indélébile. Il serait si aisé de résumer l’impulsion du geste par le constat d’un banal contact physique. Mais plus qu’un baiser, l’essence portée par ce dernier lui tourne les sens aussi sûrement que le nectar ingurgité en trop grande quantité. Loin de la luxure prêtée par l’instant, l’immortelle y lit et décode tout ce qu’elles ne se sont jamais explicitement avouées.
La liberté retrouvée, ses mots sont autant de lames qui tailladent ce que l’asiatique se force à laisser mort et cette dernière sait de quoi elle parle.

Accusant l’affront, elle ne peut encore les décortiquer, prisonnière de ses vieux stigmates. La main qui s’infiltre sans invitation, tout contre son…

Bloquée par l’une des mains de Mei qui empêche une victoire visiblement désirée trop longuement, l’autre vient se refermer sur la gorge de son aînée et, dans un grognement qui n’a plus rien d’humain et sonne comme animal, elle resserre sa prise et inverse leur position, la plaquant durement contre le bois de la porte. Dans l’obsidienne qui se fond férocement dans l’azur de ses iris brûle une flamme dangereuse. Reproches silencieux, elle fouille un mépris et une trahison impossibles à trouver. Monde en suspens, ayant stoppé toute attaque de sa comparse, les mots attaquent à nouveau, s’infiltrent au-delà des murs, pénètrent sa carapace, se fondent dans les méandres de son esprit cabossé. Laisse moi t’aimer un peu… Les paupières se ferment, les sourcils se froncent. Elle veut rejeter tout ce que sa voix porte, tout ce que ça implique, en vain. Un nouveau grondement féroce, un nouveau râle bestial, inquiétant. Ses yeux se perdent à nouveau dans les siens. Et…

L’évidence.

Aliénor.

Laisse moi t’aimer un peu.

Ses traits se détendent, le trouble la gagne. Plus que la pulsion de l’instant, plus que le sang d’autres dans son corps, plus que cette drogue qui la corrompt et la corrompra éternellement, la vérité cinglante la prend de court. Une fraction de seconde, une éternité… il n’y a plus de genre. Il n’y a plus de sens. L’affront n’existe pas s’il n’y a pas d’orgueil. La trahison n’a pas de sens s’il n’y a pas de barrière. Il n’y a qu’elles, deux entités liées depuis des décennies que tout oppose et que tout réunit.
Il n’y a pas de réponse, s’il n’y a pas de question.
Ses sens vampiriques forcent des mouvements respiratoires inutiles mais que de vieux réflexes humains rendent saccadés. La main serrant toujours la gorge de son aînée mais dans une prise qui réclame davantage un pilier auquel se raccrocher qu’une insolente à réprimander, elle se noie dans les promesses et les appels de son corps qui la supplient de céder.
Ô qu’elle aimerait se cacher derrière sa jumelle, détentrice de tous ses vices, de tous ses méfaits. Mais ce qui la sidère est justement l’absence de son Autre, la pleine conscience de cet instant. Il n’y a pas de tiers pour juguler son humeur, pas de furie à l’appétit féroce, à l’autorité sadique. Il n’y a qu’elle et Aliénor.

La vérité la rattrape, menace de la faire plier. Mei en a envie. Au-dessus de tout son mépris pour de telles pratiques, il y a leur lien. Et elle a envie de lui hurler, ce je t’aime qui la consume et lui brûle autant les lèvres que les entrailles. Ces mots autrefois prononcés et à jamais bafoués. Pas celui porté de façon poétique par des Shakespeare, Poe, Lovecraft ou tout autre crétin qui ne peut, même au plus imaginatif de son pouvoir, concevoir une vérité fantasmée par de nombreux écrits. Pas celui, pathétique, offert aux amants maudits. Il existe, en ce monde, un amour plus fort encore. Celui qui ne souffre d’aucune hésitation, d’aucun doute, porté par la mort sans que celle-ci ne les sépare.

Laisse moi t’aimer un peu…

Incapable de lui avouer son ressenti, incapable de lui avouer ses sentiments, elle se résout, infidèle à ses convictions, traîtresse à ses enseignements, fidèle à Aliénor.

“Aime-moi” ordonne-t-elle alors que la main qui emprisonnait la sienne abdique et que ses lèvres fondent sur les siennes pour lui offrir l’aval qui lui manquait. “Aime-moi” constate cette dernière en desserrant sa prise sur sa gorge et en collant son corps contre le sien. “Aime-moi!” Supplie-t-elle avant de sceller définitivement son sort pour cette nuit hors du temps.

Non, nul poète, nul dramaturge ne saurait coucher sur papier en des termes immémoriaux ce qui liait Mei Long et Aliénor Bellovaque.

Alors venait le temps de l’oubli.
Alors venait le temps de l’abandon.
Alors venait le temps des promesses scellées dans l’envol des dernières barrières.
Alors venait le temps du Chaos.

Cascade serpentine qui coule sur son corps pour en attiser l’un des péchés qu’elle a jugés un jour le plus vil. Vipère au sang froid capable d’éveiller un volcan éteint. La mince barrière censée la préserver ne tarde pas à rejoindre le sol souillé de leurs pas. Prisonnière volontaire de l’instant à présent bien incapable d’émettre ce non qui la sauverait. Mei a cédé, troquant une folie pour une autre. Son regard englobe et détaille, son corps appréhende et s’impatiente.
Aux mains vagabondes ne répondent pourtant aucun fantôme, sur le visage de son égale ne se supplante pas l’immonde typage de l’un de ses japonais. Il n’y a que ce bleu profond inexistant dans cette partie du globe et dans cet océan maintes fois maîtrisé par l’ancienne corsaire, la possibilité de tous les noyer. Reine rouge, Reine des catacombes. Voguant sur les sept mers, voguant sur les squelettes et avec elle l’espoir de pouvoir annihiler les siens. La pudeur qui l’habite s’estompe et c’est sans honte que les cicatrices se dévoilent, elle qui en connaît les auteurs. Peut-être parce qu’au-delà de leurs différences elles sont parfois le miroir de l’autre. On a voulu les briser de la même manière, dans une geôle, sous les privations, sous les coups, dans l’abject absence de consentement. Mais ils n’ont pas leur place ici, ces immondes cafards. Il n’y a que deux femmes, deux créatures tissant un peu plus étroitement un lien que Mei pense et espère indéfectible.

Les lèvres pincées pour contrer les signes de son appréciation, les muscles raidis par la retenue dont l’Immortelle ne parvient pas à se défaire, le plat d’une main vient percuter dans un sursaut le bois de la porte alors que ses paupières lui imposent de nouveau l’obscurité. Non, il n’y a pas de fantôme ici, seule une diablesse à la langue habile, bien décidée à la faire plier. L’Antique s’est rarement sentie aussi peu en contrôle contrairement à ce que leur position suggère. L’écho des cris lui semble loin maintenant, atténué, tout comme celui du passé et dans cette bulle ne persiste que sa propre contradiction. Esprit qui lutte contre un corps qui se rend déjà à une évidence brutale : il aime ça. Elle aime ça. Les griffes qui courent sur sa peau lui procurent un interminable frisson. L’infâme morsure dont la Chinoise se fait victime pour tenter d’apaiser le tourbillon qui menace de l’emporter est vaine. Déjà un soupir lui échappe et une main vient glisser dans la tignasse poisseuse de la Française pour empêcher toute vicieuse retraite. Spectacle macabre que leur peau marbrée du vermeil de banales victimes, le reste de leurs vêtements comme rappel de leur ignoble boucherie, l’odeur ferrique qui les intoxique et donne à l’édifice tout entier une fragrance de mort. Ça pue, ici. Et dans cette tempête morbide, résulte quelque chose d’infiniment beau. La main qui la supporte se resserre, les ongles écorchent le bois alors que son dos s’arque et que sa tête se voit rejeter en arrière. Deuxième soupir, plus appuyé que le premier, au rythme d’une libération progressive et vitale. Pourquoi continuer de lutter, quand l’abandon lui paraissait soudain si salutaire? Son corps entier semble avoir déserté le combat et changer de camp, de toute façon, vil traître. Plus que se faire docile aux attaques, il entre dans cette danse sapphique, participe au ballet interdit.

Une seconde. Une minute. Une heure.
Mei ne sait combien de temps il lui faut pour anéantir les ruines des dernières barrières mais elle le sent de nouveau gronder et bouillonner, ce volcan endormi. Sous les traitements experts, dans une intimité qu’elle n’a finalement accordée qu’à une poignée tout au plus, elle se sent tomber. On l’y avait forcé, Mei avait feint. On l’avait possédé, Mei s’y était résignée. Mei avait pris, dompteuse sadique, et son autre avait apprécié pour elle.

Mei cédait. Mei exultait.

Tant d’années gâchées, pour se rendre compte qu’elle était à la fois sa seule ennemie et son alliée la plus sûre. Plus besoin de se cacher, cette nuit. Mieux, accepter. Tout n’est que soupirs et la poigne qui se referme dans la chevelure souillée incite à un plus que la position lui refuse. Sans limite, les mots encouragent, corrigent mais rien n’y fait. Elle en veut plus. Maintenant. Avant que le soleil ne les rattrape, avant que l’interlude prenne fin. Aliénor a réveillé une Soif qu’elle seule peut éteindre et attrapant le menton de cette dernière entre son pouce et son index, elle la force à regrets à se détacher pour mieux se laisser glisser jusqu’à elle.
À genoux, comme une égale.
Sa bouche retrouve la sienne, vorace alors qu’une main part à la conquête de l’attache dans son dos. Peu habituée à déjouer les stratagèmes de la lingerie féminine sur une autre, un grognement d’impatience lui fait opter pour la facilité et un déchirement caractéristique lui signale la réussite de son entreprise. Lui retirant dans des gestes aussi maladroits que précipités, son regard coule sur ces courbes dévoilées. Si elle n’avait jamais caché que son aînée était assurément de ces beautés oubliées, jamais auparavant l’asiatique n’avait eu envie de s’y inviter. “Touche-moi” susurre-t-elle en la devançant pour coller son corps au sien. “Marque-moi…” de son odeur, de sa présence, de son souvenir. “Montre-moi” souffle-t-elle en relevant ses yeux noirs vers les siens. “Comment tu mets tous les vices à mes pieds.” Un sourire se peint sur sa bouche dans les termes empruntés à son amie.

Elle avait cherché un remède au mauvais endroit. N’avait jamais eu besoin d’un homme pour panser ses plaies, ni d’une Autre pour se préserver de vieux démons.

Elle n’avait besoin que d’une autre jumelle.

Élevée à un rang qu’elle n’a pour une fois pas exigé, rarement Mei a été si docile qu’à cet instant. Les doigts entrelacés aux siens, elle se laisse mener comme une poupée de chiffon, l’esprit brumeux mais le corps volcanique. Voguant dans des sphères inconnues sans les redouter, les draps souillés de leurs nombreuses victimes sont le cadet de ses soucis. Aveuglément bercée par le contact de son aînée, noyée dans l’océan de ses yeux plus profond encore qu’à l’accoutumée, fiévreuse de sa peau contre la sienne malgré la froideur du toucher, Aliénor lui offre de délicieuses limbes desquelles elle refuse de se soustraire.
Le délicieux poison en trop grande quantité ingurgité lui rappelle les longues pauses parfumées d’opium, dans un temps où sa mortalité lui permettait d’en apprécier les effets. Déjà à cette époque, il résonnait comme une divine et salutaire échappatoire, le moyen le plus efficace pour la soustraire à une réalité toute tracée. Comme tout ou presque la noblesse de ces rituels s’était perdue au profit de drogues synthétiques destructrices. Les humains avaient toujours eu cette propension à l’auto-destruction, qu’il s’agisse de se noyer les sinus par une poudre blanche, se brûler la peau aux vapeurs de crack ou se cyanoser les veines avec ce cher brown sugar. Tout n’était que fuite, finalement.

Et l’Immortelle court, tournoie, se perd dans celle-ci, s’en abreuve sans chercher cette fois à s’en défaire. Les mots qui d’ordinaire sont d’un superflu rébarbatif deviennent son seul point d’ancrage dans ce tourbillon illusoire. La voix de celle qu’elle aurait aimé pouvoir appeler Sire un écho tout aussi sournois que libérateur. Ondulations charnelles de hanches prononcées sans aucun doute féminines contre les siennes, invitation orale à l’abandon, doigté parfait qui s’invite pour faire tomber le dernier élan de raison qui lui reste.
Voguant à l’aveugle, c’est un océan dans lequel Mei veut bien sombrer.

Peu à peu, tout n’est que soupirs lascifs, son propre corps enfin réveillé répond, ses mains glissent sur cette peau marquée de mille sévices et pourtant à jamais prisonnière de la perfection de cette succube. La tension monte sans qu’elle ne puisse la contrôler, trop droguée pour en analyser les effets, pour s’en rappeler les lointaines sensations, pour en anticiper la chute. Reléguant au loin les fantômes, les bourreaux, les pigeons. C’est son corps, sa vie, son immortalité. Nul pouvoir ne pouvait leur être cédé, plus maintenant. Elle leur avait accordé trop d’importance, trop d’impact, pour des conséquences trop marquantes. Son corps, sa vie, son immortalité.

Le renaissance est lente, progressive, mais la timidité des premières minutes cède place à une volupté dont la Chinoise ne se pensait pas capable. Une main agrippe la hanche, l’incite à plus de contact, les ongles se plantent comme les crocs d’un serpent sur le cuir immortel et le sang perle à peine alors qu’elle requiert une nouvelle fois ses lèvres. Sa bouche dévie, là, sur sa gorge, à l’endroit où tant de ses congénères aiment mordre, là où s’initie une intimité qu’elle se refuse. Les dents jouent, meurtrissent la douceur renfermant la veine, presque frustrée de ne pas pouvoir s’y abandonner. Ultime barrière, la seule que la Caïnite ne franchira malheureusement pas ce soir.

La prise remontant sur sa nuque, son front contre le sien, son immortalité ne saurait l’empêcher d’avoir l’impression de littéralement brûler de l’intérieur. Elle se consume, assurément. Là, dans ce ballet qui devient frénétique davantage que sensuel, dans une lutte abandonnée au moment où elle s’est laissée conduire dans cette chambre, dans des baisers possessifs, sa propre voix la trahit. Les paupières closes. Et elle se rappelle, enfin, que ça doit être précisément comme ça.

Après tout ce temps, elle se rappelle.

Le désir.
L’abandon.
La chaleur.
Le plaisir.
Et la dernière vague.

La vampire ne domptera pas celle-ci, laisse le rouleau l’emporter avec elle dans cette petite mort dont l’écho avait déserté la sienne. C’est soudain, électrique, fugace et pourtant les effets s’étirent, s’étirent suffisamment pour lui faire apprécier le combat intérieur et la victoire tardive, lui faire se remémorer les événements de la soirée et la beauté de cette nuit.
Se laissant retomber sur le côté puis sur le dos, un rire se déploie, résonne, en inéquation totale avec les scènes macabres dépeintes partout dans le motel. Un rire de gorge, sincère, sonore, spontané, libérateur, victorieux, jouissif. Un rire si vieux qu’il lui brûle agréablement la trachée et que son aînée ne lui a jamais connu.

Ce soir, Mei Long avait gagné.
Son corps, sa vie, son immortalité.

Dans un élan rapide les poignets de son amie sont plaqués sur le matelas plus seulement souillé du sang de leurs ennemis. La dominant en restant parfaitement consciente que ce n’est pas elle qui est au contrôle du moment, ses dents viennent meurtrir sa propre lèvre, avant de fondre sur celle de la créature lui ayant offert plus cette nuit que ce que cette dernière peut s’imaginer.

Mais Mei n’avait jamais été douée pour le contrôle, insatiable démon.

Le reste n’appartiendrait jamais qu’à elles.