Hold my drink, and my throat • Medea (NSFW)

San Francisco, Mai 2017

Beaucoup trop proche à son goût du fief familial de Los Angeles. Pas son choix de revenir en Californie, même sur une courte période de temps. Ses déplacements ne sont plus les siens. Pas plus qu’elle n’a encore le luxe de choisir sur quelles affaires elle travaille. Medea va là où ses supérieurs l’affectent. Cela fait cinq ans que Carlisle l’a carbonisé aux yeux de la NRD et aucun retour n’est envisageable, malgré la Révélation qui a eu lieu durant deux années chaotiques. L’amertume et le ressentiment menacent de dévorer ce qui lui reste d'intérêt professionnel et elle s’accroche du bout de ses ongles manucurés à rester la meilleure dans son domaine. Elle ne souffre d’aucune médiocrité dans ses dossiers mondains. C’est bien l’une des seules choses qui lui reste depuis qu’elle a viré Adam et que sa traque de Carlisle est au point mort.

C’est bien ce qui l’a mené dans la ville. Une délicate affaire d’un Ange de la Mort dont l’exécuteur s’est révélé être le neveu de l’un des six juges de la Cour Suprême de Californie. Oups. Pas de seconde nomination pour toi, mister! Billet d’avion en retour vers Chicago pris dans les quarante huit heures suivant l’arrestation de l’infirmier coupable. Medea n’a pas émis trop de protestation. L’occasion pour elle de profiter d’une clam chowder au pied du Pier 39 dans le Fisherman Warf. Elle a louvoyé entre les touristes venus admirer les lions de mer se dorant au soleil sur leur rocher favori. Une hésitation et un souvenir lointain. Celui de son frère plus âgé de huit ans emmenant une Medea à peine adolescente choisir une huître contenant une perle dans l’une des nombreuses boutiques qui bordent les allées commerçantes. L’un de ses premiers vrais bijoux, offert en douce, loin de la désapprobation du Padre.. Cela fait bien longtemps qu’elle a perdu la perle. Et son frère.

Les saveurs uniques des palourdes, de la pomme de terre et du pain bis chantent sous sa langue. C’est mort. Chicago a des avantages mais pas celui de savoir cuisiner cette soupe. Boston est la seule à pouvoir rivaliser. Rare instant de paix alors qu’elle profite des rayons du soleil couchant sur sa peau, les jambes relevées sur le banc, le regard porté au loin sur la silhouette indistincte d’Alcatraz. Une cigarette à ses lèvres complète la douceur de l’instant. Le retour à l'hôtel reprend des allures plus pesantes malgré le désuet des Cable car qui lui permettent de remonter plus rapidement. Si la chambre qu’elle a réservé est agréable, charmante même, rester entre quatre murs pèse sur la couleuvre.

La décision est rapidement prise. Après tout, six mois de divorce, ca se fête, non? Non? Tant pis. Sa Nona se retournerait dans sa tombe si elle savait que sa seule et unique petite fille avait rompu l’un des Sacrements. Pour l’occasion, Medea choisit une tenue dont elle sera la seule à en comprendre le cynisme. Un busier blanc, un pantalon en soie fluide de la même teinte. Des lèvres d’un rouge sang, pour un fard à paupière aux pigments cuivre légèrement dorés. Sa croix à son cou dont elle ne se sépare jamais, ainsi son entrelacs d’argent qui pare son poignet gauche. Ce n’est pas parce qu’elle ne bosse plus aux arrestations des Cess les plus meurtrières que la menace qu’ils représentent a disparu. La naiveté est le seul luxe qu’elle s’interdit. Cependant, il s’agit d’une nuit en ville et non d’une expédition, elle ne s’encombre pas davantage d’armes sur elle.

Il est près de vingt-deux heures quand Medea pousse la porte du Smuggler’s cove. Elle n’y a pas mis les pieds depuis près de huit ans. L’ambiance est telle qu’elle s’en souvenait. Une salle aux plafonds bas dont les boiseries sont d’origines, en atteste les marqueur de la prohibition. Des petites tables disséminées et un bar au bois poli par les ages. Elle se faufile entre les buveurs, constatant avec un soulagement que l’endroit ne s’est pas séparé de son âme. Le Rhum y est roi. Quelques secondes plus tard, ignorant délibérément ceux qui pourraient chercher son attention, elle se hisse sur un des hauts tabourets. Son Dead Reckoning lui est bientot servi. Une gorgée. L’Italo américaine ferme les yeux pendant quelques secondes. Plus fatiguée, plus épuisée que ce qu’elle n’aime le reconnaître. Une main qu’elle lève pour masser sa nuque. Elle exhale un soupir. Une gorgée de rhum qui se mèle à l’ananas et l’angustura bitter. Oui, l’amertume lui sied parfaitement en ce moment. A quarante sept ans, elle a l’impression que le reste de sa vie lui échappe et qu’elle se trouve dans un sablier dont le sable ne cesse de se moquer d’elle. Putain de Loup-garou. Pas pour la première fois, pas pour la dernière fois, elle se demande pourquoi elle ne lui a pas collé une balle en plein crâne dès les premiers signes, signes qu’elle a soigneusement ignoré.

Elle allait se demander quel autre cocktail irait à son humeur quand un verre non invité se matérialise devant ses yeux. Medea tourne légèrement la tête vers le propriétaire du verre offert. Un grand brun, la silhouette svelte. Un maintien élégant et une belle gueule. Medea hausse un sourcil à son accroche. Un sourcil qui se lève à peine, imprimant à son visage une expression légèrement sardonique. -ha? J’ai l’air désespéré à ce point? -Pointant sans ménagement son manque de tact. Sa seconde remarque l’amuse sans qu’elle ne le laisse trop percevoir.  A l’inverse, un sourire pince sans rire vient ourler ses lèvres carmines. - Je crois que le seul moyen pour me faire boire une Pina Colada serait d’y mettre quelque chose en fait. - Est ce qu’il a conscience qu’il est en train de s’enfoncer dans des sables -mouvants qui sont en train de l'engloutir et ne laisseront rien derrière eux? Certainement pas l’estime que ce monsieur semble avoir de lui.  Elle s’incline à peine, avant de murmurer d’un ton faussement conspiratrice -Je pense que vous devriez plutôt l’offrir à la demoiselle derrière vous, monsieur “je suis un philanthrope au grand coeur qui veux la paix dans le monde et ne pas spike le verre des femmes.” Elle a l’air d’être le genre de conquête à aimer les cocktails avec une ombrelle dedans!

Medea se redresse. Un sourire sucré qui tient plus du défi que de la séduction. Malgré tout, cette rencontre impromptue l’amuse. Assez pour laisser à l’imprudent une chance de se rattraper. Juste une- Maintenant, si vous avez envie de retrouver un minimum de respect aux yeux de toutes les créatures féminines que vous venez d’insulter.. -Elle pousse la carte du Smuggler Cove devant lui. -Trouvez-moi quelque chose à boire digne de ce nom et je l'accepterai. Peut-être. -Elle sèche la fin de son premier verre avant de  pivoter plus franchement pour lui faire face. Plantant ses yeux d’encre dans ses prunelles d’onyx. -Je vous conseille néanmoins de vous retourner vers une compagnie plus.. agréable. Vous avez l’air d’aimer la facilité.

Spoiler:

Medea aimerait ne pas être aussi amusée par l’homme qui lui fait face, qui devient un intérêt certain dans la grisaille de cette soirée qui se dessinait.  Elle était très bien dans cette bulle invisible et fade! Il en change les règles et ramène des couleurs. Les couleurs sont trop bruyantes et blessent ses yeux désillusionnés et amers. Néanmoins, l’italienne ne sait pas reculer dans une telle situation. Elle est réellement curieuse des réactions de cet inconnu qui s’avance vers elle, navire au pavillon indistinct, dans la tempête qui constitue les débris de sa vie

Non seulement, il relève le gant de ses piques, mais il le fait avec élégance et fermeté. Difficile de ne pas apprécier ce genre de qualités quand un homme moins fin que lui aurait pu se sentir insulté par ses manières de guêpe. Des goûts basiques. Medea le détaille lentement, volontairement trop lentement, aux lisières de l’inconvenance sans entrer encore dans l’indécence. -Ne croyez vous pas que la fausse modestie est un fléau moderne? -Questionne t’elle avec un sérieux beaucoup trop appliqué pour être sincère. Sourire qui fleure à ses lèvres.

Qu’il en vienne à carrément vider son verre sans autre forme de procès l’étonne et l’amuse. Il ne fait pas dans la demi-mesure. Prunelles obsidiennes qui crochètent les siennes, il a l’art et la manière de lui donner l’impression que toutes les autres personnes autour d’eux ne sont que d'insignifiants figurants. Malgré les nombreux consommateurs qui attendent leurs boissons, le serveur se penche vers lui et revient rapidement avec les boissons demandées. Clairement sensible à l’autorité naturelle qui émane de l’inconnu. Ou habitué à des pourboires qui récompensent son zèle particulier.

Quelques courtes minutes pendant lesquelles il prend place à ses côtés, sans qu’elle n’y trouve à redire. Hélas, il semble que le Jeu soit plus amusant qu’une soirée de solitude choisie. Surtout quand l’adversaire en face est délicieusement à la hauteur. Derrière eux, la femme à qui il a brièvement accordé son attention se rembrunie en constatant qu’elle l’a déjà perdue. -Ho, oui, je sais, mais je ne vous en voudrais pas si vous y cédiez. - son timbre est déjà moins cinglant. Il n’en fera rien, ils le savent tous les deux.

Quand son verre arrive, Medea s’accorde le temps d’en humer les différentes notes avant d’en savourer une gorgée. Il a parfaitement choisi. - Je dirais que c’est un choix… adéquat. Passable. Buvable. -Il est délicieux. Elle adore la manière dont le rhum est relevé par les épices sans qu’il ne soit étouffé par d’autres liqueurs ou trop de fruits. Délibérément, elle attrape la feuille de menthe qu’elle croque de ses incisives. Contraste du vert d’eau et du carmin. Il ne boit pas. Si Medea ne lui en fait pas la remarque, elle ne peut qu’enregistrer cette information qui contraste avec leur lieu de rencontre. Pourquoi commander une telle boisson si c’est pour ne pas y toucher. Il y a un décalage qui l’interpelle. Pour le moment, elle décide de ne pas creuser davantage.

-Et moi qui croyais que c’était la seule raison digne d'intérêt?

La décision est prise en une fulgurance sans même qu’elle n’y réfléchisse plus longuement. Intuitions qui sont à la fois ses alliées et ses failles. Medea repose son verre sur la table. Elle s’immobilise face à lui, son regard qui effleure les angles de son visage. L’italienne s’incline vers lui et pose un index en travers de sa bouche. Lui intimant un silence de courte durée. Déjà le doigt insolent s’est retiré. Néanmoins, il aura eu le temps de voir, selon son observation, le cercle plus clair sur son annulaire, marque d’une absence encore récente d’alliance. Sa peau est légèrement fraiche, agréable au toucher, mais d'un contraste subtil avec la chaleur du bar et de ces corps humains réunis. -Ne faisons pas cela. Pas ce soir, pas vous et moi.

Elle se redresse et sous le masque d’impertinence mutine, la lassitude, la brutalité de son travail détruit, de ces dernières années assassines, son âge aussi. Sa nuque retrouve sa roideur et sa fierté de Cléopâtre vaincue et l’instant s’envole aussi vite qu’il est venu. -Ne cherchons pas à savoir qui est l’autre. Nous ne nous reverrons pas. Je ne veux même pas connaître votre prénom. Inventez-moi celui que vous auriez aimé avoir et j’en ferais de même! Je ne veux rien savoir de “vrai” sur vous! Et n’attendez pas de moi une seule chose réelle. Sauf celle-ci : je quitte San Francisco demain et je ne reviendrai pas. Nous n’avons qu’une soirée et c’est celle-ci.  Comment avez-vous envie qu’elle se déroule?

Medea a de toute manière pris l’habitude de ne jamais parler de son métier. Une femme qui travaille pour le FBI, en général, cela en devient intimidant pour la gent masculine. Bien que celui-ci paraît avoir les épaules plus solides que la majorité. Quant à ses anciennes connections avec la NRD, il est absolument hors de question que cela devienne un sujet de conversation. Chouiner sur l’échec de son mariage? Plutôt crever. Elle n’est certainement pas venue dans ce bar pour une séance de psy de comptoir. Malgré tout, elle est curieuse de la manière dont il va réagir à ce contrepied total des conventions sociales habituelles. L’alcool qui chante à peine dans ses veines. Sans le quitter des yeux, une nouvelle gorgée de son nouveau cocktail.

Depuis combien de temps ne s’est elle pas senti en harmonie avec un homme? Depuis combien de temps n’a t’elle pas simplement profité de la compagnie offerte sans chercher autre chose? Medea est lucide. Ils sont les enfants du hasard et de la coïncidence. Il n’y a pas de grandes destinées, pas de prophétie dans les étoiles qui a écrit leur rencontre. Quelques heures à venir qui n’appartiendront qu’à eux avant de retrouver le flot de leurs existences. Quelques souvenirs délicieux pour éloigner les frimas de sa solitude, elle ne souhaite rien d’autre. Il est séduisant, intriguant et à une manière bien à lui de lui faire comprendre qu’il lit au delà de la carapace abrupte qu’elle lui présente. Mélange audacieux qui la fait balayer toute autre présence masculine pour le reste de la soirée.

Il ne fait pas l’erreur de nier sa petite manipulation. Non seulement il l’assume parfaitement mais il en surjoue. Medea n’a pas envie de penser au nombre de ses conquêtes ni à la facilité avec laquelle il doit les enrouler autour de son petit doigt. Au final, quelle importance? L’italienne n’a pas l’intention de nouer une relation avec son inconnu. Il est si attentif à chacun de ses gestes, il y a une intensité chez lui qu’il tente de contenir mais qui s’exprime dans son regard et ses sourires. C’est une sensation étrange et pimentée que d’être au centre de ce feu silencieux. Non qu’elle ne lui retourne pas la même courtoisie, alors qu’elle s’amuse à croquer la menthe fraiche, libérant ses notes herbacées. Une tension dont la Serpentine n’avait pas conscience se dénoue lorsqu’il prend une gorgée de son verre. Des doutes non formulés, des conclusions encore indistinctes s’évanouissent du champ de son ordinateur mental. Des avertissements intrigués retournent à leur somnolence. Prendre son temps pour profiter de l’alcool n’est pas un crime.

Il a des manières d’une courtoisie exquise, qui dénotent avec l’air nonchalant de leur époque. Si elle ferme les yeux, Medea n’a aucun mal à l’imaginer courtisan d’un souverain depuis longtemps disparu. Il y a dans sa posture un soupçon d’aristocratie. Elle ne parvient pas tout à fait à placer le très faible accent qui danse entre ses mots, mais elle ne serait pas étonnée d’apprendre qu’il a bénéficié d’une éducation prestigieuse. -Est ce que vous êtes toujours aussi bien élevé et gentleman? contre t’elle avec un sourire à l’équivoque suave. Dans son regard, l’amusement de continuer à le provoquer, à ébouriffer ses manières policées. A le sortir de sa routine de charme pour puiser dans des réactions spontanées.


Ses hypothèses concernant le passé de son cavalier l’amusent, créer un tableau, sûrement faux de qui il est aussi, mais au final, l’endolorie ne veux pas savoir. Ne veux surtout pas savoir. Elle sabre en quelques mots ces gourmandises qui s'établissent entre eux. Il ignore que c’est pour elle le seul moyen réel d’Etre pleinement avec lui. Si elle sait qu’il ment sur tout, que la vérité n’est qu’une lointaine cousine de leur soirée, alors elle pourra cesser de chercher les failles et les incohérences de ses paroles ou de ses attitudes. Elle choisit, délibérément, de noyer ses analyses et ses déductions. Le regard sombre s’est paré d’une nouvelle dose de respect à ce revirement avant que son désir s’exprime sans masque. Medea sent que les battements de son coeur brisent leur rythme serein. Un frisson chaud et liquide glisse le long de sa colonne vertébrale avant de se nicher, palpitation indécente, au creux de ses reins. Elle a l’impression à cet instant, à l’aube de ces yeux sans concession, que l’Envie de l’homme en face d’elle va bien au-delà d’un simple goût pour les plaisirs charnels promis en filigrane. Que c’est son Essence même qu’il exige capturer cette nuit. C’est à la fois terriblement dangereux et terriblement excitant. La dernière fois qu’elle a permis à un homme de goûter à la saveur de son âme, il l’a horriblement déformé, en a abusé atrocement. Une nuit. Juste une nuit. Rien qu’une nuit et surtout, ne jamais le revoir. Il se tisse entre eux quelque chose d’aussi fragile que brutal. Son souffle s’est légèrement alourdi. Midinette. Il ne l’a même pas encore touché, simplement le présage de ce qui peut être. Medea sursaute presque quand il attire son tabouret vers le sien et brise la distance respectable qui existait entre eux. Brouillant définitivement les frontières d’une interaction sociale convenable. Son regard. Qui la bois encore. Le sien qu’elle ne détourne pas non plus. Elle a l’impression qu’il a tient son pouls au creux de sa paume. C’est à son tour de la provoquer, de la piquer. De refermer sur elle le filin qu’elle a tissé. Dernière chance de reculer. Après il sera trop tard.

Une jambe qu’elle passe sur l’autre, les croisant hauts au niveau de ses genoux. La pointe de sa chaussure qui effleure sa cheville et froisse à peine le tissu de son pantalon avant qu’elle ne l’écarte de lui. L’italienne a grandi avec quatre frères. S’est élevée au plus haut, au plus prestigieux de son domaine, un domaine dominé par les Hommes. Elle est Attila en Louboutin. Cette même détermination, cette même arrogance qui lui ont apporté les plus belles victoires ont été les causes de sa déchéance. Elle espère ne pas refaire les mêmes erreurs avec lui.

Sans se quitter des yeux, chacun retrouve son verre, l’atmosphère entre eux crépitante, chargée d’un de ces orages d’été qui est tout en Electricité. Il s’éloigne, ho, à peine, elle se surprend à la regretter sans faire un geste pour le retenir. Pas encore. Il est bien assez proche pour la suite. -Je crois que certaines définitions ne peuvent se mesurer avec des mots, James -Elle goute sur le bout de sa langue la saveur de ce prénom qui n’est pas le sien. James, pour elle. A elle. Possessive d’un éphémère. Le brouhaha amical et familier du bar n’est qu’une couverture sonore sans intérêt. Des regards curieux s’attardent parfois sur eux, glissant sans les accrocher. -James. Classique, Elégant et Intemporel. Cela vous va bien. Daphnée vous conviendrait? -Il n’y a que le méridional qui soit commun au deux prénoms, pioché en premier dans sa bibliothèque mentale.

Medea repose son cocktail sur la table, non sans avoir pris une gorgée d’abord. Elle se déplace à l’extrémité de son tabouret, sans en descendre. Se rapprochant de lui à nouveau. Ses deux mains se lèvent vers lui et décrochent le premier bouton de sa chemise, puis un second. Respectant encore les codes vestimentaires en vigueur mais amorçant l’aigu vertigineux de l'inévitable. -Vous voilà un peu moins respectable… -Elle ne le touche pas, pas encore. Ses poignets poursuivent leur course vers ses tempes et surtout la soie courte de ses cheveux. Son entrelacs d’argent tintinnabule près de son visage, au point qu’il peut en sentir l’azote brulant, près à le mordre, mais déjà la gravité s’en empare et repousse les fils délicats vers son coude, loin de lui. Le bout de ses doigts s’enfonce dans ses cheveux, suivant les lignes de son crane. Sa bouche est si proche de lui qu’il peut sentir son souffle sur ses lèvres autant que les parfums multiples du Rhum, de la menthe et des épices. Vibrance d’un baiser en esquisse qui n’est pas encore offert. -Je n’ai plus envie de rester dans ce bar. -Une évidence, quand ses prunelles charbonneuses lui interdisent de se détourner d’elle.

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D’une soirée en tête à tête avec un verre et ses pensées, Medea se retrouve prise dans un échange bien plus captivant. Beaucoup moins sage, aussi. Cependant, sage, elle ne l’est que trop depuis la fin de son mariage. Six mois à s’enfouir dans ses affaires en cours et pas un seul amant, de passage ou amical. James chavire totalement cet exil charnel. La raison devient un murmure de moins en moins perceptible et surtout, la Serpentine a beau vaguement chercher, elle ne trouve aucune raison de l’écouter. Non seulement elle se sent en contrôle, mais l’esprit et le charisme de son inconnu font de lui exactement ce qu’elle recherche chez un homme.  

Peu à peu, elle dépose les armes devant les appétits indécents qui se précisent entre eux. Elle découvre que c’est enivrant de se sentir aussi en alchimie avec un étranger dont elle refuse de connaître la moindre chose. Medea s’interdit de penser à un après. A volontairement reniées toutes les possibilités d’un Peut-être. Ils vont finir la nuit ensemble sous des auspices de luxure, d’orgasmes (plusieurs, elle y compte bien) et de complicité fragile. Rien d’autre. Elle ne dormira pas avec lui. Ne verra pas le lever du soleil au creux de ses bras. Et en aucun cas, absolument aucun, ne lui laissera son numéro de téléphone.    

Ses résolutions sont gravées dans l’acier de sa volonté et lui permettent de goûter les sels des plaisanteries de James et de flirter avec lui sans la moindre retenue. Cette nuit, elle se peint sous des traits de fille facile. Pas si facile. -Je vais retenir mon souffle pendant ces longues minutes alors… -Non, l’Italienne ne pense pas devoir affronter Mr Hyde. Si ce qui émane de lui est un peu trouble et sulfureux, ce n’est pas assez pour  réveiller ses instincts de chasseuse de prédateur. Sa plaisanterie concernant une drogue dans un verre n’était rien d’autre. Son sang accélère sa course muette au même rythme qu’ils prennent la mesure de l’autre. Il semble vouloir décrypter le moindre de ses sourires, le moindre de ses soupirs, c’est si rare que les rôles soient renversés de cette manière.

Sans hésitation James brise les premiers remparts de bienséance en la rapprochant de lui, ne dissimulant plus les désirs francs qui animent les eaux sombres de son regard. Un jeu féminin qui s’inscrit du bout de son escarpin, demi sourire sans équivoque à sa réaction. Au raidissement de ses épaules et de sa colonne vertébrale. Un prénom qu’elle lui offre en sacrifice et qui scelle leur mensonge volontaire. Avec une pointe de satisfaction un peu cruelle, elle plaint  toutes les Daphné qui croiseront sa route et ne seront pas elle. Besoin de le toucher, d’éprouver dans le concret les voiles rouges qui les éloignent de tous les autres consommateurs de ce bar de San Francisco.

Une chemise qui s'entrouvre, à peine. Il lui laisse une liberté totale, sans entrave. Sa peau est si fraîche au regard de la sienne qui lui paraît si fébrile, contraste délicieux qu’elle ne note qu’à peine, suspendue dans une seconde intemporel. Une part d’elle tente de la ressaisir. Ce n’est qu’un mec qui drague un soir de semaine dans une grande ville. Pas vraiment besoin d’être aussi troublée. C’est pas comme si c’était la première fois. Sauf qu’elle n’arrive pas à s’arrêter à cela. Qu’il y a quelque chose de Plus. Un murmure qui tombe dans le lobe de son oreille, aux limites de l’indicible. Ses lèvres effleurent à peine sa joue quand elle répond sur le même ton, approchant une sincérité interdite. -Cela n’aurait pu être aucun autre homme que vous ce soir.

Medea tressaille quand il retient sa main  à l’instant où elle s’éloigne. Il la retourne, exposant la finesse de la peau avec son entrelac bleuté si visible. Son pouls s’emballe totalement sous la pression de sa bouche à la saignée de son poignet. Une chaîne subtile qu’il tisse de ses lèvres jusqu’à son ventre, qui se dénoue quand ils s’éloignent à nouveau l’un de l’autre. Seul subsiste une chaleur bourdonnante et qui en exige beaucoup plus. -Exactement. Vous avez trouvé, je suis une arnaqueuse professionnelle et vous êtes ma cible ce soir! Nous sortons ensemble quand même?

Visiblement, cette perspective n’est pas suffisante pour l’inquiéter. En quelques instants, il a de nouveau la pleine attention du serveur. Coupant l’herbe sous le pied de la couleuvre, qui se serait fait un plaisir de régler leurs consommations, juste pour le plaisir de le prendre au dépourvu. Medea achève son verre et l’alcool lui offre un léger vertige alors qu’elle quitte son tabouret. James, définitivement respectable, la stabilise d’une main ferme dans son dos. Elle est loin d’être ivre, profitant simplement de cet état plus léger et plus nuageux qu’offre l’éthanol. Ce début de nuit de mai est encore doux et l’air est saturé des embruns de la baie à quelques encablures. Piquetant légèrement ses lèvres de sel lorsque le vent se fait plus abrupte. Si l’italienne ne lui donne pas la main, elle n’est pas tombée dans la mièvrerie à ce point, elle ne s’est pas non plus écartée de la paume masculine contre ses reins. Son hôtel est le bon choix, beaucoup plus proche que le sien. Il émane de l’établissement un luxe discret qui trahit une clientèle de haute volée et non de nouveaux riches tapageurs. L’attente n’est pas longue, et si le réceptionniste est respectueux, il n’est certainement pas obséquieux, portant haut les standards de son rôle central.

De la porte que James désigne, les notes délicates d’un pianiste qui n’est pas loin d’être un virtuose. Medea se surprend à vouloir faire durer la langueur entre eux. De repousser sa bouche contre la sienne de quelques minutes encore. Juste pour sentir la frustration qu’elle s’impose, qu’elle leur impose, sévir dans ses veines et gronder. Dès qu’il a récupéré sa clef qui disparaît dans une poche de son veston, elle se tourne vers lui. Déverse de l’huile sur  leur incendie silencieux en effleurant ses lèvres dans un baiser qui n’en est toujours pas un. Refusant qu’il la retienne, elle s’écarte en saisissant sa main gauche du bout de sa main droite. L’entrainant, reculant vers la porte du grand salon qui se devine.

-Toujours pas de Pina Colada, vous me détestez en fait. Mais un verre de vin rouge, je ne saurais refuser. Et une danse. Une seule. -Ses lèvres s’ouvrent dans un nouveau sourire à la provocation assumée. - Mais si vous me marchez sur les pieds, je disparais. Et je ne suis pas Cendrillon, je n' abandonnerais pas une de mes chaussures dans mon sillage.

Elle joue avec elle même aussi. “J’arrete quand je veux”, “je pars quand je veux”, peut être que ce qui se déroule entre eux  la déstabilise plus qu’elle ne veut l’avouer. En parlant, ils ont franchi les portes d’une pièce aux lambris délicatement ouvragés. Très certainement le lieu où se tiennent les réceptions de mariage et autres évènements organisés par la haute société de la ville. Au centre, légèrement surélevé, un magistral piano à queue. Une pianiste en robe de soirée est entièrement absorbée à par son art, éclairée par un lustre à cristal. L’un des coté de la pièce est occupé par des miroirs et un bar en bois précieux, quelques fauteuils de cuirs occupés ci et là par des clients de l'hôtel, plongés dans un verre, leurs ordinateurs portables, ou leurs discussions. Aucune courtisane ne ternit l’image publique. Quant à savoir ce qui se trame dans les étages, c’est plus incertain. Le coté opposé de la pièce est une immense baie vitrée donnant sur la baie, suivi par des pilotis qui s’avancent directement sur la baie océanique. Les lumières tamisées offrent à la salle une atmosphère aussi délicate que surannée. Aucun autre couple ne danse, si Alaric décide de relever le gant, ils seront les seuls, certain d’attirer l’attention sur eux. Et Medea en a une parfaite conscience. Ajoutant, fausse innocente. -Bien sur, je peux totalement me contenter d’un simple verre de vin, si vous ne saviez pas danser.

La salle de réception de l'hôtel est superbe, mais ce n’est pas elle qui capte l’attention de Medea. Son visage s’est tourné vers son compagnon, légèrement vers le haut alors qu’il la surplombe de quelques centimètres. Son sourire est une virgule amusée qui trouve miroir dans son regard. Se défaire de l’inconnu maintenant est possible mais sans attrait. L’italienne n’a aucune envie de s’échapper de cette délicieuse rencontre et des promesses qui sont à portée de doigts. Et de langues. Et de corps… En jouant les ondines capricieuses, elle déplie lentement ses griffes en James. Son aura respectable ne faiblit pas et l’impatience ou l’agacement ne teintent pas les traits séduisants de son visage. Son charme résiste, lampe-tempête imperturbable. Il ne s’agit pas d’un simple vernis qui craquerait sous la moindre contrariété.

Elle apprécie les hommes sur d’eux, et la force tranquille qu’il dégage est une attirance nouvelle pour elle. Bienvenue aussi. Tout comme il lui a prouvé qu’il a du répondant, elle soupçonne une main d’acier dans un gant de velours. Il s’avance plus au centre de la pièce, sans relâcher sa main de la sienne, l'entraînant à sa suite. Il relève son défi avec panache et elle n’en doutait pas. Les notes de piano, diffusées par les haut-parleurs profitent pleinement de l’acoustique de la pièce, sans en devenir étouffante. La mélodie classique contribue à une ambiance tamisée et intime, effaçant du champ de ses perceptions la présence des autres clients de l'hôtel.

La pianiste a noté la présence du couple qui se tient non loin d’elle et ses doigts courent sur les touches d’ivoire, tissant une partition aux accents plus langoureux. Dans un mouvement parfaitement contrôlé, il ramène Medea à lui, une Medea qui ne résiste pas. Une de ses mains se pose sur son épaule, frôlant presque les ailes de son cou, tandis qu’il relève l’autre dans une posture classique. Son sourire s’accentue, trace de malice. -Je vais pouvoir survivre quelques minutes de plus. Et vous? Vous n'avez presque pas touché à votre bourbon?

Ce gâchis d’un alcool aussi mature est presque un crime contre l’humanité mais qu’elle est prête à lui pardonner dès qu’ il engage le premier pas de danse. Une évidence. Il maîtrise parfaitement cet art. Il mène et elle se laisse guider. Lui offrant, pour la première fois de la soirée, le contrôle totale du moment. Dans son étreinte, il pourra sentir la ligne de ses épaules se détendre et sa posture devenir moins rigide, tout en respectant la posture de leur danse. Elle s’abandonne à lui, sa tête s’incline pour que sa joue repose contre son épaule. Des mouvements lents qui en deviennent sensuels. Son désir n’a pas disparu, au contraire. Il dessine une toile de fond qui colore de luxure ses pensées secondaires. Ces minutes sont aussi précieuses que fragiles. Dangereuses surtout. Créant entre eux une alchimie à la pureté du diamant qui n’a pas sa place avec un coup d’un soir. James n’est pas censé l'émouvoir. La lassitude de ses luttes permanentes recule un peu, grâce à lui. Il lui permet d’oublier les béances qui suppurent de ses échecs et de ses trahisons.

Elle relève la tête pour découvrir son regard d’aigle sur elle. Si le corps contre elle  est respectable, peut être même un peu trop, l’expression de ses prunelles, elle ne l’est absolument pas. Il exerce sur lui-même une volonté de fer et déjà elle se promet de faire imploser toutes les barrières charnelles qu’il peut s’imposer. Son étreinte se resserre autour d’elle, en réponse, ses doigts sur son épaule s’attardent sur sa nuque, appuyant plus fermement à la base de son cou, découvrant la douceur de sa peau, juste là. Frisson d’impatience qui hérisse ses bras d’une fine ligne de chair de poule quand ses paroles sont à peine voilées. -Il vous faudra attendre que la porte de votre chambre se referme sur nous pour le découvrir. Ou en tout cas celle de l'ascenseur. -Murmure t’elle sur le même ton, sa joue contre la sienne.

Un rire de gorge qui lui échappe quand il la fait volter contre lui avant de la faire basculer. Elle ne risque rien avec lui et certainement pas de trébucher. Vue plongeante sur son bustier et sa gorge dénudée, à peine ornée par le fil d’argent et la petite croix qu’il supporte avant qu’il ne la redresse. Son souffle est un peu plus court à sa verticalité retrouvée. Une lueur amusée et dangereuse dans ses prunelles d’onyx à son évocation du cocktail honnis. Cependant, elle ne répondra rien sur le moment. Medea semble lui céder du terrain alors qu’ils reprennent les lentes variations de leur danse. Quelques uns des clients ont levé le nez de leurs occupations pour les observer, mais constatant que rien de scandaleux ne se profile, le désintérêt est rapide.

Les notes s’endorment et meurent à la fin de la partition. La sinueuse glisse cette fois un bras autour de la taille de son cavalier. Restant contre lui, se lovant dans l’espace de son épaule. A nouveau une pointe de sincérité presque plus tranchante que ses piques. -Merci pour ce joli moment, James. -Se diriger vers le bar est une évidence qui n’est une affaire de quelques secondes. Le lieu est presque désert, contraste avec le Smuggler bondé. Cette fois, c’est elle qui accroche l’attention du barman avant lui. -Bonsoir Pete, une Pina Colada pour Monsieur et je prendrais un verre de Seven Oaks si vous avez, sinon je vous laisse choisir votre bouteille de vin rouge préférée. -Elle se penche légèrement, surtout sans regarder son inconnu, de peur d’éclater de rire. Le mouvement dévoile les rondeurs de ses reins, soulignées par le satin blanc de son pantalon. - Monsieur m’a révélé en confidence que vos Pina Colada étaient les meilleures. Ne le décevez pas.

Elle se retourne et s’adosse au comptoir pour faire face à son inconnu. Ses deux mains se posent sur ses hanches, l'invitant à venir contre elle. La décence, les convenances commencent à lui peser. Les verres ne seront pas savourés à leurs justes valeurs. Son timbre est légèrement assourdie par une soif qui n'a rien de physique. -Je la gouterais sur tes lèvres. Je crois que c’est la seule façon que de l'aimer.

Depuis quand un homme ne l'a t'elle pas regardé avec une telle intensité ? Depuis quand un homme ne l'a t'elle pas désiré sans avoir besoin de le dissimuler sous d'autres motifs moins francs ? Medea pourrait jurer que son partenaire n'a pas cessé de la dévorer du regard depuis qu'il s'est présenté à elle. C'est une sensation aussi aphrodisiaque qu'adolescente. Si elle était tout à fait honnête avec elle même, la profiler devrait s'avouer qu'elle ne permet plus à la gent masculine de s'approcher d'elle pour ne serait ce qu'écailler la peinture de l'armure acérée dont elle ne se dépare plus.

La main possessive de son cavalier est un prémisse des plaisirs qu'ils vont partager et c'est là un menuet dont elle maitrise les nuances. Délicatesse de ses ongles sur son cou pour mieux le surprendre et s'assurer que son esprit ne vagabonde pas loin d'elle. Le sujet de l'alcool devient un aiguillon avec lequel elle s'amuse éhontément. Si elle avait eu l'impression que James s'en tenait éloigné pour des raisons d'anciennes addictions, son comportement aurait été autre. Il avait un verre devant lui au bar et n'a guère hésité avant de lui en proposer un autre.

C'est un danseur accompli et l'italienne se laisse bercer par l'étreinte de ses bras, son pas sur et la  solidité de son corps contre le sien. Répit dont elle ignorait avoir besoin dans le désert actuel qui caractérise sa carrière détruite et sa vie personne en lambeaux pitoyables. Une seconde, alors même que son buste s'alanguit contre le torse masculin, Medea est à deux doigts de le fuir. De le planter et de disparaître. Cette sensation de bien être. De sécurité. Cette bulle éphémère de tendresse et sérénité coupe et tranche bien trop profondément. Ravive un manque qui la perce jusqu'à l'os, bien au delà d'une simple concupiscence.

Heureusement, comme une parfaite goutte de rosée posée sur la lame d'un brin d'herbe, l'instant implose de lui même, et quand la brune reprend la parole, c'est sur le même ton à la moquerie légère. Pleinement ramené à la réalité de ces envies qui vibrent au diapason des siennes. Elle se hisse légèrement sur ses talons pour venir murmurer à son oreille – Si j'étais impatiente, James, nous n'aurions jamais atteint votre hôtel. Je suis un modèle de retenue, vous ne trouvez pas ?

Un rire en éclat de champagne  quand il la fait tournoyer dans ses bras. Dio, elle en regretterait presque sa décision de ne plus jamais le revoir. Il réveille des aspirations oubliés. Il y a quelque chose chez cet homme qui tisse les Peut-Etre. Ces peut être qu'elle refuse de considérer. Il bouleverse ses certitudes et Medea  oscille entre les pulsions de fuites et celles de le garder jusqu'au petit matin pour découvrir ce que serait une autre journée et une autre nuit à ses cotés. Et encore. L'Indécise reprend la main sur ses émotions volages et le guide vers le bar, non sans lover sa hanche contre la sienne. Verrouillant sa taille de son bras. Défi assumé en lui imposant une nouvelle pina colada. Il l'a bien cherché. Le barman parait autant s'amuser de la situation que de connaitre son cavalier. Il serait si simple, dès le lendemain, d'aller discuter avec lui pour apprendre les détails qu'elle s'est interdit d'apprendre de la bouche séduisante qui capte toute son attention. Non. Juste non. Demain elle quitte San Francisco. Elle se penche volontairement sur le bar, cambrant ses reins juste assez pour faire saillir ses fesses satinées par le tissu de son pantalon. Le mouvement est parfaitement calculé et l'amusement dans le regard du beau brun souligne qu'il n'est pas tout à fait dupe. Sans avoir boudé la vue pour autant.

Si facile, si lâche de simplement nourrir le brasier du charnel que de réfléchir à ce qui se tapit derrière. Medea se noit dans la sensualité qu'ils dégagent et s'offre aux appétits masculins, hanche contre hanche. Une vrille. La Sinueuse devrait sentir le souffle tiède de l'homme contre son cou. Devrait sentir l'élan de sa respiration contre la sienne. Son esprit analytique bute sur cette absence. Déjà il se relève et cette considération se noit devant ses paroles. Elle n'a que le temps de se retourner vers Pete et d'ajouter – A la porte de ladite chambre, s'il vous plaît. -Aucune interruption par un groom trop zélé. Merci non merci ! -James l’entraîne, sa main nouée à la sienne et elle n'y voit aucune objection. Le retour à la réception est dans un silence léger, l'espace entre eux cristallisé par la faim qu'ils ont l'un de l'autre.

Galamment, il lui cède le passage devant lui lorsque ils franchissent les portes de l’ascenseur. Ou bien est ce pour mieux profiter de la vue de son séant ? Les deux lui conviennent également. Un pas dans l'espace clos. Pas un de plus. Les planes de ses omoplates contre la paroi, ses poignets enserrés dans un étau maîtrise. Rappel qu'elle a absorbé trop d'alcool ce soir. C'est rare que ses instincts ne la préviennent pas de mouvements aussi subits. Impossible d'en ressentir le moindre éclat d’irritation devant son geste. N'a t'elle pas aiguisé ses manières trop courtoises ? Un sourire de volupté féline étire ses lèvres qui s'achève sur un bref gémissement languide au moment où sa bouche commence la trop lente conquête de sa gorge pour remonter au coin de ses lèvres.  Ses mains se sont refermées en poings légers. Et il s'amuse. Il s'amuse à la maintenir au bord du précipice. Il torture aussi suavement qu'elle a agit à son encontre. Frustration. Frustration de l'absence de ce baiser qui reste suspendu entre eux. Prunelles d'obsidienne affamées. Ce n'était qu un amuse bouche. Son sang dans  ses veines en devient brûlant, réponse directe à ce qu'elle voit en lui.-Je crois que je peux faire une exception. Pour cette fois, juste pour toi.-Il lui suffit de basculer le bassin vers l'avant, à peine, pour se retrouver entièrement contre lui. Une jambe qui se glisse, impudique, entre les siennes. Sans chercher à bouger ses poignets épingler, elle vient à sa rencontre, libérant à peine un souffle derrière son dos.-Baciami. -Un ton plus bas. Qui tient autant de l'exigence que de la demande. Il n'en aura pas le temps.

Le son trop clair de la cabine qui indique qu'ils sont arrivés au bon étage. Les portes qui s'effacent.  Pour laisser place à un couple qui allait s'engager. Qui s'immobilise net en voyant la posture indécente qu'ils offrent. Sans hâte, d'un mouvement souple qui trahit l'habitude, la brune dégage ses articulations de la prise légère de son compagnon. Adressant un clin d’œil à la femme alors qu'elle la frôle pour sortir de l’ascenseur, un bras possessif à la taille de son compagnon. Il ne leur faut pas plus de quelques dizaines de mètres pour se retrouver devant la bonne porte. Aucune hésitions alors que celle ci s'ouvre et se referme sur eux. Semi pénombre alors qu'elle peut voir qu'une large fenêtre surplombée d'un balcon laisse pénétrer les éclats de lumière de la ville et de la nuit teinté d'argent par la lune.  Medea se tourne vers le magnétique brun, pas plus de quelques pas dans sa suite. -Si tu me parles encore de Pina Colada, je te bâillonne. -Impossible de déterminer si elle est sérieuse. Ils n'ont pas réellement rompu leur proximité et l'Italienne revient tout contre lui. Levant la tète en arrière pour mieux le voir, pour mieux détailler les angles de son visage et la pulpe gourmande de sa bouche. Deux mains sur ses épaules, les paumes à plats, caressant les muscles qui se devinent au travers du tissu encombrant qui le recouvre. Elle mordille sa lèvre inférieure. Sourire sans équivoque. -Retire ta chemise.

Quand ils se retrouvent enfin seuls, enfin isolés de toutes présences inutiles, Medea détruit ses pensées parasites, qui ne sont pas celles de l’instant présent. Celle de l’homme qui se trouve tout contre elle. De celle de sa main dans le bas de son dos, brûlante et encore trop sage. Elle ne veut plus être sage. Elle a l’impression qu’une éternité s’est écoulée depuis qu’il lui a offert un verre.

Elle le veut. Maintenant. Sans fioriture ni minauderie.

Ses prunelles deviennent riantes et d’une malice qu’elle cesse d’atténuer. Ce n’est pas elle qui mettra un frein à son imagination concernant l’usage de sa langue. Délibérément, sa propre langue lèche le coin de sa lèvre avant de l’attraper avec ses dents. La relâchant avec une lenteur assassine. Exigeant qu’il l’embrasse enfin! Il la ramène à lui et il n’aura aucune résistance quand l’italienne intime le désir de sa peau nue. Il la laisse morfondre. Pas trop. Un gémissement languide qui s’arrache de ses lèvres entre ouvertes alors qu’elle bascule la tête en arrière sous l’emprise de ses doigts autour de son cou, qui saisissent la pureté de son pouls. Il n’est pas le premier à s’emparer de sa gorge gracile, mais il n’invoque pas la sensation de danger. Nulle menace. Il offre à son amante la possibilité d’un abandon lascif à ses caresses.  Il n’y a pas de mensonge dans les battements fébriles de son cœur. Ses yeux ne sont pas clos. Refusant de lui dissimuler le désir à vif qui n’attend qu’un rien pour prendre le dessus.

Ses doigts sur ses épaules froissent le tissu de sa chemise quand elle sent la dureté de son bas ventre, tangible malgré les vêtements qui les séparent. Il explore les vallons de ses reins. Frissons. Sa bouche cueille la sienne et ses lèvres lui répondent aussitôt, se pressant contre lui. Sa langue s’enivre de la sienne, et il pourra sentir la pression de ses digits qui sont remontés pour se verrouiller derrière sa nuque. Qu’importe le manque d’air. Elle respire contre sa bouche, à peine. Avant de l’embrasser encore. Goûtant la pulpe de ses lèvres. Le bout de ses doigts louvoie sur sa joue, caressant le velouté de son visage quand il rompt leur étreinte, capturant ses poignets d’un mouvement vif. Il joue avec elle à son tour. Félin qui s'amuse de sa proie à sa merci. Qu’importe qu’elle ne puisse le toucher pour un temps, elle distille sur sa pommette puis sa mâchoire, puis l’angle de de son cou une vengeance délicate et trop douce. Il éparpille ses sens de ses baisers enfiévrés. Un pas en arrière pour son équilibre instable, pour trouver un soutien. Un mur. Une table.

Si facilement, si aisément, il la soulève contre lui. Un grondement presque animal qui vibre dans la gorge de James au moment où il la porte. Un coup de dent, à peine, un jeu, juste là où l’épaule se fond dans l’arc du cou. Juste pour l’entendre encore. Medea aime beaucoup trop l’idée de les perdre tous les deux dans une spirale erotique de plusieurs heures. La pénombre de la suite n’est visiblement pas un obstacle pour lui qui se déplace avec une aisance totale. Sa poitrine est étroitement plaquée contre son torse - encore vétu- tandis que ses jambes se sont enroulées autour de ses hanches pour l’aider à soutenir son poids. Une ondulation de son bassin contre lui. Parce que.

En offrande sur le lit, elle se redresse à demi sur ses coudes. L’intensité de son regard n’est pas feinte. Medea ne détourne pas les yeux quand il porte les mains à sa chemise. Maladroitement,  manquant de renverser une première fois la lampe de chevet, elle finit par trouver l’interrupteur et l’actionne. Une bulle de lumière qui illumine le lit et une partie de la chambre sans en chasser pleinement les ombres. Besoin de le voir alors qu’il se dévoile, peu à peu. Dans un calme sortilège. Il prend son temps et elle aime qu’il prenne son temps. Dans une assurance totale de qui il est, dans son propre corps. Et il n’a aucune raison d’en douter. -Tu es magnifique. , à peine un souffle. La chemise tombe à terre quand il la surplombe. L’envie de le toucher lui dévore les doigts. Son sourire est envoûtant et la brune s’offre pleinement à la tension délicieuse du moment. Une main qui s’infiltre contre sa peau, sous la blancheur illusoire de son vêtement. Son ventre se creuse pour lui offrir le passage que le corset permet. Sans rompre leurs regards unis, deux doigts qui dansent sur ses abdominaux, qui suivent la ligne de ses muscles, qui tutoient à peine les bourgeons de ses mamelons. Qui redescendent en longues arabesques distraites jusqu’à sa ceinture ventrale. Son épiderme est si frais, si doux sous son toucher qu’il lui semble impossible qu’elle puisse s’en lasser. Il ne lui faut que quelques secondes pour faire sauter l’offensant bouton de son pantalon. Il s’est rapproché encore, assez pour la frôler, pour que son corps se hérisse de friselis qui voguent le long de ses ventre encore couvertes.

Un murmure, un murmure si doux. Un murmure dans un francais qu’elle reconnaît et qui s’échappe de la gorge masculine en un joyau de vérité qui répond à sa propre supplique italienne quelques minutes auparavant. Medea abandonne complètement son appui et s’allonge totalement sur le dos. Profite de cette main libérée pour caresser encore une fois, toujours, les traits de son visage et s’enfouir dans ses mèches corbeaux. Il est si incroyablement beau, dans cette tendre vulnérabilité qui pointe à peine. Elle le contemple, dans ce silence revenu, brisé par son souffle éperdu. Ses épaules se redressent, juste un peu. Assez pour que ses lèvres s’esquissent contre les siennes. Que sa main contre son ventre devienne plus précise. Un soupire. Un soupire charnel qui reflète  ses doigts qui tracent le contour impudique de son membre. Une pression plus ferme contre lui, qui trouve son double dans sa bouche qui devient plus avide. Sa langue glisse contre son palais et taquine sa jumelle, à mesure que sa main s’égare davantage contre sa chair, indifférente à la contrainte de ses vêtements qui compresse sa paume à son corps. Elle achèvera de le déshabiller d’ici peu. Son bracelet d’argent est remonté vers son coude, gravité qui le maintient loin de lui quand la brune cisèle ses mèches courtes après avoir quitté le découpé d’un lobe d’oreille. Une morsure plus abrupte à sa lèvre inférieure, assez pour presque sentir le sang pulser. Pas assez pour égratigner vraiment. Un coup d’ongle tigresse à la base de sa hampe.

Elle le relâche. Entièrement. De ses deux mains et de sa bouche sirène. Un sourire de luxure. Ce n’est qu’à ce moment que l’italienne le quitte des yeux, l’effet de ses caresses sur James incandescent chez elle. Elle se tourne. Dans l’exquise lenteur dont il a fait preuve pour commencer à se dévêtir. Si son  bassin reste “sagement” posé sur le lit, ce n’est pas le cas de son dos qui se soulève alors qu’elle se place sur ses avant-bras. Dévoilant la fine fermeture éclair qui lui permettra de dégrafer le bustier rigide et offrira l’accès immodéré à son dos et à la chute de ses reins.

Spoiler:

Son dos est légèrement relevé vers lui, alors qu’elle repose sur le lit, princesse au bois dormant parfaitement réveillée dont il a oublié les épines. Brèves secondes pendant lesquelles elle reste parfaitement immobile. Comme si James se retrouvait happé par ce tableau vivant. Un léger sourire amusé orne la bouche framboise de l’italienne. Elle connait la valeur érotique de la patience. De l’Immobile. Elle a les yeux clos, savourant ce temps suspendu qui n'appartient qu’à eux. La sensation délicate de ses doigts, remontant vertèbres par vertèbres jusqu’à atteindre la clef métallique qui la libère dans son murmure familier. Dévoilant le canevas d’une femme ayant affronté la violence. L’impact d’une balle ayant brisé sa clavicule droite. Son flanc gauche est raturé par cinq griffures qui l’ont happé dans un mouvement traversant, pour les plus perceptibles.

Ses lèvres fraîches butinent la base de sa nuque et elle en frissonne. L’impression aussi diffuse qu’imprécise d’un prédateur dans son dos. L’intuition se dissipe aussi vite qu’elle s’est formée sous l’ancrage de ses paumes à ses hanches. Un rire qui bulle à ses lèvres devant la vivacité avec laquelle son dos heurte le matelas sous sa volonté. Ce rire meurt, assassiné par l’intensité du désir qui teinte les prunelles du francais, miroir parfait de celui qui vibre en elle. Son dos se relève du matelas pour qu’elle puisse cueillir un long baiser à sa bouche gourmande. Son souffle devient plus chaotique à mesure de leurs explorations digitales. Si James s’égare sur les rondeurs de ses seins, Medea s’éprend des planes de son ventre, dessine de ses ongles des arabesques abstraites qui cisèlent sa ceinture abdominale. Il dérobe sa bouche à ses baisers, lui offrant son cou à goûter. Comment se priver de mordiller ses épaules qui s’incurvent au-dessus d’elle.

Aisément, il achève de la déshabiller. Les hanches de la vipère se soulèvent pour faciliter le glissement du satin contre ses cuisses, ancienne estafilade d’un coup de couteau, peut-être. Un trait de flamme cisaille le mamelon avec lequel sa langue joue, s’érigeant contre la langue mutine. Sa main droite allait s’aventurer sur sa nuque et ses mèches corbeaux lorsqu’il décide de s’en servir comme point d’ancrage, relevant son bras pour l’épingler sur le matelas. Medea noue ses doigts aux siens, dévorant sa peau de ses doigts libres. Sagement sur l’arrondi d’une épaule, beaucoup moins lorsque la pulpe de son index et de son pouce s’enroulent autour de l'aréole masculine. Il sinue le long de son corps et s’arrache à ses caresses encore trop légères. Cascatelle de baisers qu’elle accueille dans un soupir de volupté. Son ventre se creuse sous l’aspiration plus précise de ses lèvres juste au-dessus de son nombril. Medea accroche son regard et elle n’a aucune illusion quant aux intentions de son partenaire. Espère t-il le regard jaloux d’un mari ou d’un amant régulier sur ce corps qu’il a l’intention de posséder? Elle se cabre plus vivement sur le lit sous l’intensité de la sensation qui frise avec une pointe de douleur. L’hématome n’aura rien de discret. Elle pourrait en être offensée si elle n’aimait pas porter l’empreinte de ses joutes amoureuses en étendard sur sa peau poudrée. James n’aura sans doute pas l’occasion de découvrir la cicatrice en croissant de lune qu’elle a demandé à un regard d’Or et de Jade d'inciser dans sa chair. Ils n’auront pas assez de nuits ensemble pour qu’il apprenne son corps à ce point. Medea regrette presque cette décision de ne pas vouloir mêler davantage ses pas aux siens que pour le temps d’un plaisir éphémère. Le réveil à l’aube au creux de ses bras influencera sans doute l'enchevêtrement de leurs Après.

Bien que ses lèvres l’aient relâché, l’italienne a l’impression que son pouls bat encore au centre de son aspiration. Les prunelles sombres de James semblent danser d’amusement. Il a une parfaite conscience de ce qu’il vient de faire. Ses doigts s’enroulent autour d’une mèche. Tirent dessus, un peu durement. Léger rappel à l’ordre que ce genre de fantaisies, elle les tolère une fois. Pas deux. Son regard est rivé au sien quand il continue à descendre. Ses omoplates retrouvent à nouveau le matelas, alors qu’elle s’alanguit sous les caprices de ses baisers. Sa main liée à sa sienne se contracte autour de ses doigts et ses jambes s’écartent à son passage, dans une indécence qui ne l’inquiète guère. Frémissements en friselis quand il subjugue la peau si fine, si tendre qui se niche tout en haut de ses cuisses. Jouant autour de son centre brûlant, un léger grondement d’impatience roule au creux de sa gorge. Les secondes suivantes sont troubles, confuses. Un coup de poignard incandescent qui transperce la jambe qu’il cajolait, suivi d’une sensation de plaisir fuyant qui la cloue sous son ressac, sensualité à vif qui la calcine et l’irradie.. Medea s’arque sur le lit avant de retomber sèchement. Sa respiration est brutalisée sous la violence de ce qu’elle ressent tout comme les battements de son cœur paraissent vouloir déchirer sa cage thoracique. Un gémissement qui tient presque du râle la ravage.

La seconde vague est celle d’une fureur blanche qui détruit tout sur son passage. Pezzo di merda. Bastardo. Elle vient de comprendre. Elle vient de comprendre la source de cette lascivité qui la maintient au creux de cette étreinte maintenant indésirable. Medea a travaillé avec bien trop de calices abusés pour ne pas en reconnaître les marqueurs de leurs témoignages. Elle s’est affairée à détruire les vampires renégats qui se nourrissaient sans égard pour leurs victimes dans les années précédant la Révélation. Pas seule. Jamais seule. Le Lycan au regard d’Or n’était jamais loin d’elle dans ces Chasses. Une seconde, elle s’attend presque  à voir débouler le corps massif à la fourrure d’un blanc cendré qui sera bientot tachée de cet écarlate mélé. Le sien qui lui a été volé et celui de son agresseur. Il n’en sera rien. Cinq ans qu’elle grave seule les pyrogravures de sa voie et cette nuit, elle paye le prix de son arrogance.

Elle a fermé les yeux, écartelée entre la rage et la luxure. Refuse qu’il puisse déceler tout de suite la profondeur de l’insulte qu’il est en train de lui infliger. Plus délibérément son corps se cambre sous lui, tire sur son poignet captif pour s’en dégager, sous les affres d’une telle passion qu’elle lutte contre toute entrave. Théâtre qui se met en place et dont elle maîtrise le texte. Rien. Pour le moment, il n’a pas desserré son étau. Sa jambe libre remonte sur le matelas. Perpendiculaire qui lui permet d’ancrer son talon. Ses muscles sont bandés. Impuissants. Impuissante pour le moment, elle n’entend pas le rester. Sa main libre s’étire jusqu’à passer autour de son propre cou. Sa tête se rejette en arrière. Dissimulant le mouvement de ses doigts qui brisent la fine chaîne d’argent qui ornait sa gorge,. Elle la ramène au creux de sa paume. Ce n'est pas suffisant pour s’assurer la victoire. Son filin d’argent est pour l’instant repoussé vers son coude, inaccessible. Si elle le carbonise avec son collier, le risque que ce ne soit pas suffisant et que ça se retourne contre elle est trop grand. Qu’il lui déchiquette l’artère fémorale, si proche de sa bouche avide.

Il lui faut de la patience. Il lui faut attendre. Car elle devine qu’il ne se contentera pas de cette seule morsure. Qu’il voudra se repaitre d’elle, Ailleurs. C’est lorsqu’il retractera ses crocs, qu’il s’éloignera de sa cuisse qu’elle doit être prête à frapper, de toute sa colère Amazone. Il a commis une erreur cruciale. Lui imposer de devenir son Calice sans se préoccuper de sa Volonté n’est pas une nonchalance qu’il commettra à nouveau. Bevi e divertiti. Brucia, Tesoro.

La fureur, la rage aiguisent ses veines et lui donnent enfin la clarté qui lui a fait défaut en ce début de soirée. Son refus de boire, la teinte trop pâle de son visage, la fraîcheur de sa peau contre la sienne. Autant de signes qui auraient dû l'alerter bien avant de se retrouver dans cette infortunée situation. Prédateur sinuant dans une jungle urbaine, il a jeté son dévolu sur une proie qui ne sait pas abandonner la lutte. Qui fait payer chaque victoire chèrement. Medea décime le Surnaturel Criminel à coups de talons aiguilles depuis plus de quinze ans. Pas certain que la créature qui se gorge de son sang avec un tel abandon supporte le prix qu’elle va exiger pour se faire rembourser chaque perle d’hémoglobine qu’il lui dérobe.

James sait. Il sait exactement ce qu’il est en train de commettre. Pire encore, il s’amuse bien trop des émotions qu’il provoque en elle. Elle peut lire la malice dans ses prunelles ardoises, le plaisir supplémentaire qu’il prend à goûter à l’essence de sa rage. L’italienne a fait de la Vendetta un art de vivre, littéralement. Cela fait plusieurs années que son existence n’est tournée que pour cela. Ajouter un autre minois trop charmant sur sa liste ne lui coûte pas. Au contraire, détruire James sera une distinction bienvenue à sa traque vaine du Lycan. Il boit. Si elle n’en ressentait que dégoût, son courroux serait d’une nature différente. La sensualité presque charnelle qui la vrille est impossible à nier. Moins bon qu’un orgasme. Loin d’être totalement déplaisant. Non, elle ne cherchera pas la fantaisie de mêler les deux. Elle pourrait presque pardonner la transgression de sa volonté pour un tel cocktail lascif. Presque.

Il s’accorde le luxe d’effleurer son poul en déroute et c’est un rictus féral qui retrousse ses lèvres. Non preoccuparti, sono vivo. Il ne va pas tarder à savoir à quel point. C’est éternel. Chaque battement de cœur reflue sa Vitae vers lui. Elle en a perdu le compte. Les crocs s’échappent d’une plaie jumelle qu’elle devine profonde. La caresse répugnante de sa langue, qui atténue les pulsations de ses poinçons, pas sûr que cela suffise à la cicatriser pleinement. Il sinue sur son corps, certain de sa domination sur l’humaine qu’il maintient immobile. Un rire rauque. Un rire fauve. Medea plante son regard dans le sien. Elle articule avec un calme qui devrait éveiller tous ses instincts de survie. - Mai, Vampiro. Mai. -Des gouttes de sang qui tombent, une à une sur sa gorge avant de dévaler entre ses seins. Ses crocs encore apparents. Il est ivre, ivre d'elle et imprudent. Embrasse moi et je t’arrache la bouche. Est ce qu’il sent que ce serait fatale que d’imposer ses lèvres aux siennes? Il leur épargne à tous les deux de découvrir à quel point Medea acculée ne négocie plus. Il l’épingle contre le lit alors qu’il frôle le caprice de son cou. Son pouls s’emballe devant le danger que le Vampire représente. Peut être décide t’il d’en garder le festin pour la fin de nuit. Qu’importe. Il ne mord pas.

Il se détourne et sous lui, le corps de la jeune femme se raidit à la brisure. Pour le moment, il la tient encore trop étroitement pour que toute lutte ne tourne pas en sa défaveur. Au moins, il lui épargne sa moue goguenarde. Son attention dévie sur les rondeurs de sa poitrine. Ce sera sa perte. Son centre de gravité s’est légèrement déplacé, signal qu’elle attendait. Sa seconde jambe remonte peu à peu alors qu’il la surplombe pleinement. Sa bouche s’éprend de la finesse de sa peau, juste sous son sein. Un dernier regard. Contemple t-il sa victoire? Il est distrait, distrait quand ses canines affleurent à nouveau et s’enfoncent à nouveau.

Il n’aura pas le temps de la poignarder suffisamment profondément pour accéder à une veine. Vive comme un serpent à sonnette, sa main libre recouvre le poignet qui n’a eu de cesse de lui immobiliser un bras près de sa tête. Entre leurs peaux, la fine chaîne d’argent et sa croix qu’elle imprime avec le plus de force possible. Parfum carbonisé de l’épiderme immortel. La réaction est immédiate, de survie, il retire sa main. La brune le gifle à toute volée de son poing refermé, le cueillant en travers du visage, juste assez pour expulser les crocs trop gourmands de sa chair. Satisfaction de le voir saigner à son tour. Son seul avantage est la surprise et la douleur de sa peau brûlée. Elle en profite jusqu’à la corde. Ses deux jambes se propulsent pour un coup vicieux au creux de son estomac qui le repousse juste assez pour qu’elle libère son bassin de son poids. Sans se préoccuper de ses ongles qui s’enfoncent encore dans sa clavicule, Medea s’arrache littéralement à sa prise. Roule sur le lit jusqu’à basculer du côté opposé à celui au vampire. Elle n’a pas perdu un battement de cœur pour briser le lien de son poignet. L’une extrémité est enroulée autour de sa paume droite, l’autre siffle déjà en direction de la Créature de la nuit. Quand l’italienne recommence à réfléchir après que ses instincts, sa mémoire corporelle soient entrés en jeu, nourris par sa rage et des années d’entrainement, elle est débout, les pieds nus plantés sur la haute moquette, restant à distance du prédateur. Medea peut sentir son sang s’évader lentement de la morsure avortée sur son buste, celle de sa cuisse est loin d’être asséchée et un filet d’hémoglobine teinte sa peau le long de son mollet. Si elle a conscience de sa quasi nudité, c’est un état qui n’entame en rien sa détermination ni son humeur belliqueuse. Un vertige lui fait tourner la tête, lui rappelant qu’il a puisé dans ses réserves vitales. Il a bu. Généreusement. L’affaiblissant d’autant. Monstro.

Deux problématiques à résoudre. Ramasser ses affaires, se rhabiller. Quitter cette suite. Avec entre elle et la porte, un caïnite dont l’humeur doit avoir basculé du tout au tout, rejoignant celle de l’Italienne depuis qu’il a eu l’indélicatesse de planter ses canines avides en elle sans s’enquérir de son consentement. Elle n'attend pas de savoir si sa chaîne l’a cravaché ou non en travers de son torse dénudé pour armer une seconde fois son bras et l’élancer à nouveau vers lui, fouet qui le découpera au plus infime des contacts. Si elle ne le touche pas, au moins le faire reculer. Dompteuse encagée. -Encore envie de jouer, Vampiro? -Il y a du venin dans son timbre. Medea sourit.

Medea, maintenant, ne joue plus du tout. Cette attente lui broie les nerfs et il faut s’imposer de ne pas jouer avec ses cheveux, de ne pas se ronger un ongle, de ne pas changer son poids d’une jambe à l’autre. Dans son dos, le rebord de la table est un soutien précieux qui lui permet de se concentrer sur sa présence concrète. Parce qu’en face d’elle, le Vampire est d’une immobilité inhumaine. Ses poumons ne se soulèvent plus sous une respiration illusion. Il ne cligne pas des yeux. Ne s’humecte pas les lèvres. Il est Là. Imposant, présence dont la brune ne saurait faire abstraction et qui est prête à frapper dès qu’elle aura l’imprudence d’esquisser un geste de fuite ou d’attaque. Le Fils de Caïn est Menace incarnée. Cavalier de l'Apocalypse qui sait que l'éternité lui appartient.

Si le corps gracile de la profiler est immobile, ce n’est pas le cas de ses pensées et de ses réflexions, qui fusent dans toutes les directions possibles pour trouver un échappatoire. Pour déceler le moyen de se soustraire à ce prédateur qui la tient entre ses griffes assassines. Son esprit file dans un labyrinthe d’hypothèses et de possibles. Qui se heurtent à des haies de pierre d’une réalité sans gant. Elle est coincée. Petite souris face à un chat qui a déjà planté ses crocs en elle et pourrait recommencer à loisir. Impuissance qui pourrait la faire pleurer de rage si elle ne refusait pas de lui offrir le moindre signe visible de faiblesse. Contre le bois de la table, ses ongles impriment leur marque en croissant. Ses prunelles n’ont plus rien de voluptueuses ou de tendres. Si elle en était capable, les liens d’argent à ses doigts lacéraient son torse et son ventre, découperaient son épiderme de nacre en sculpture aussi sanglantes qu’abstraites. Douces rêveries qu’elle ne se permet pas d’exaucer. Il serait sur elle en un souffle.

Une provocation suave, dont il dose parfaitement l’ignoble. Le ton de sa voix est une moquerie de plus. Un tango entre les bras de James, quelques minutes plus tôt, eut été accueilli avec un plaisir sensuel sans entrave par l’italienne. Il appuie ses mensonges et ses manipulations, arrache son masque d’élégance et de charme, foule du talon les heures précédentes et la fantaisie sincère qu’elle a pris en sa compagnie. Medea a abaissé ses défenses avec lui, osé s’avancer vers un inconnu malgré ses émotions à fleur de peau après le divorce avec Adam six mois plus tôt et la violence de la disparition de William il y a cinq ans. Que “James” se soit servi de sa fragilité, de cette offrande à peine esquissée pour l’amener dans cette position, pour se servir d’elle comme d’une BloodWhore lui est insupportable. Sous la colère et la rage, la déception, la peine et la tristesse. C’est pour cette tristesse, dont elle n’avouera jamais la présence, qu’elle ne pardonnera jamais l’insulte. Un sourire aux accents de grimace, qui dévoile ses dents en un rictus mauvais, sera sa seule réponse. Il n’y aura pas de prochaine fois. Elle ne reste pas en Californie et entend bien ne pas y revenir, bien que depuis le décès de son père un an plus tôt, ses rapports avec ses frères sont plus faciles.

Qu’il garde le contrôle totale de l’instant n’est pas dans son tempérament. A son tour, Medea pique et cisèle sa bravade. Une demande outrageuse dans leurs positions respectives. A sa grande surprise, il n’en prend pas ombrage et l’expression de son visage se libère de son marbre. Un sourire éclaire à nouveau ses traits, un sourire moins narquois que les précédents. Elle lui en tient rigueur, elle lui tient rigueur de la beauté de ses traits, du charme enjolant qui émane de lui. Qu’elle le veuille ou non, elle est sensible à son charisme capiteux. Nuance cruciale. Elle n’ignore plus les pièges et les laideurs qui se dissimulent sous son apparence séduisante. Pas deux fois, Vampire. Son dos. Un leurre. Elle ne bouge pas alors qu’il s’empare de son zippo et de étui à cigarettes. En parfait chevalier servant il s’approche d’elle et offre l’une d’elle. Elle se raidit. Refuse le moindre mouvement de recul malgré la tension et la peur ravivée au creux de son estomac. Elle grince presque des dents en voyant qu’il dédaigne sa célérité, qu’il Joue encore. Pas de gestes agressifs de sa part, il en serait trop heureux, ce serait l’ouverture qu’il espère. Le filtre blond entre ses lèvres dont le rouge à disparu dans leurs baisers.  Flamme vive et effluve du tabac. Elle s’impose une inspiration légère et insouciante. Lui laissant le briquet plutôt que de tenter d’en faire une arme improvisée. Elle devrait se réjouir qu’il s’entoure de certaines précautions en ne lui permettant pas de le conserver. Elle n’a plus prononcé un seul mot depuis sa demande. Garde son angoisse sous contrôle. Son dos à la fausse fragilité, encore un mensonge, elle n'y mords pas, à celui-ci. Sa nuque. La griffer jusqu’à l'émergence de sa  colonne vertébrale.

Il lui faut quelques secondes, tant elle est concentrée sur l’être en face d’elle pour réaliser que les teintes de la chambre sont plus étouffées, plus assombries. Une inspiration plus brute,  parfaitement audible pour les sens aiguisés du Prince de la Nuit, quand elle saisit la portée du phénomène surnaturel. Les lumières directes et indirectes meurent. Agonisent. Les Ténèbres deviennent vivantes, kraken remonté des profondeurs. Dans un coin de son esprit, avec un détachement analytique qu’elle ne contrôle pas, elle note TOUT. La vitesse de propagation de l’obscurité. Qu’il en est la source, sans le moindre doute. Que les rumeurs attribuant certains dons particuliers aux canites n’ont rien de fables, il le lui confirme. Qu’il est réellement Agé. Au moins six cent ans pour agir sur son environnement avec une telle aisance. Mais… Il vient de se Nourir. Sur elle. D’elle. Le grésillement de sa cigarette qu’elle fume avec un calme qu’elle ne ressent absolument pas. Alors que l’Italienne croyait avoir mis sous cloche sa terreur, elle menace de la submerger à nouveau. Ses yeux sombres sont à nouveau écarquillés par les frayeurs originelles qui pèsent lourdement sur ses épaules. Percent ce manteau d’ombre, l'extrémité incandescente de sa cigarette et James, qui paraît repousser cette brume d’encre. Son dos s’encastre contre la table dans un mouvement de recul au reflexe impossible à renier complètement. Il vient de se matérialiser devant elle. Si fluide. Si Dangereux. Terreur qui comprime son souffle et son cœur. Si elle tente de parler, Medea hurle. Alors elle se tait. Fume.

Il impose sa présence, son toucher. D’un geste sec du visage, elle tente de dégager son menton de la prise de ses doigts glacés sur sa peau fébrile. Sans être douloureux, il inflige une fermeté qui ne lui permet pas de se libérer. Sa main allait le gifler dans un mouvement d’une vaine défiance. Trois mots. Il impute une torsion insoutenable à sa psychée. Il plonge une main éthérée sous son crâne et la brutalise d’une manière inimaginable. Ses doigts retombent. Course qui s’achève sur la pointe de la hanche masculine. Tiédeur de sa peau contre la glace de la sienne. Son souffle s’apaise. Ses prunelles perdent leur expression aux abois. Il effleure sa lèvre d’un pouce propriétaire. L’impulsion de le mordre à l’os, de broyer le dextre de toute la force de ses mâchoires n’arrive pas à exister. Il parle. Il redessine les contours de la réalité. Les mots s’impriment. Salement. Cristallise sa peur et les tisse en sortilège malsain à son visage, à lui. Quelque part, loin, très loin en elle, elle hurle de ces cauchemars qu’il murmure à ses nuits prochaines. Il s’éloigne, ça ne change rien. Il est devenu une ligne de vie perverse. Cette croix infamante, sa fleur de lys à lui, sa marque du traître, Milord de Winter, qu’il devra dissimuler à ses pairs ou mentir sur la provenance, il la lui expose. Clef de voûte de sa punition, de son maléfice. Medea ne parvient plus à le haïr. Sa colère s’est endormie sous son ordre dégueulasse. Il n’y a que la peur et la confusion.

-Non… -Rien d’autre. Seule syllabe qu’elle peut articuler. Refus en bloc de Tout. De lui. Qui n’a aucune importance. Il en sera comme il le décide. Sans même une inflexion plus décisive, ses derniers mots sonnent comme un coup de fouet sur sa psychée maltraitée. Elle écrase ce qui reste de sa cigarette sur le bois précieux de la table. Il lui est impossible de désobéir. Medea le bouscule presque  dans sa hate. Se cogne durement à l’angle du lit. Nouveau bleu à venir. S’échappe de la chambre, agrippant au passage ses vêtements épars et son sac à main. Derrière elle, elle abandonne sans même y songer son étui à cigarette et son briquet. Présents d’Adam deux ans plus tôt, pour ses quarante-cinq ans, ce sont deux bijoux. Le porte cigarette d’inspiration art déco,  est ciselé d’or et émaillé d’ivoire avec un rubis en son centre, quand le revers est monogrammé de ses initiales, tout comme son briquet, dont un diamant remplace l’éclat carmin de la pierre, le M et le C s'entrelacent de l’autre coté.

Son cœur bat un staccato fou et désordonné, sa respiration lui brûle les poumons. Sans se soucier d’éventuels tardifs, le dos contre la porte close, elle se rhabille à grands gestes désordonnés, sans perdre une seconde pour détailler son corps. Elle est plongée dans la confusion la plus totale, ses pensées en puzzle déchiqueté. Seule urgence, elle doit s’éloigner de cet endroit. De ce couloir. De cette chambre où se cache son deuxième monstre. Le claquement sourd de ses talons. Ses doigts tremblent convulsivement sur la lanière de son sac à main alors qu’elle franchit la porte d’un hôtel dont elle a déjà oublié le nom. L’air frais et nocturne de San Francisco la gifle. En rejoignant son propre hôtel vingt minutes plus tard, Medea est dans une brume qui ne se déchire pas. Son corps n’est plus qu’une courbature qui la broie, avec un point culminant sur sa cuisse et sur son ventre. Vêtements tachés de sang.  Tête qui tourne et trop légère. Faiblesse. Cette peur, cette peur qui la bouffe, intense et sans raison. Ce visage masculin trop séduisant qu’elle ne parvient pas à rejeter.



Elle a conduit à tombeau ouvert entre San Francisco et Los Angeles. L’avantage de se payer un hôtel cinq étoiles, c’est le service de concierge. Concierge qui n’a pas sourcillé à repousser son vol pour Chicago de 72h de plus, au départ de LAX. A faire expédier ses affaires restant dans sa chambre. Sans émettre de commentaire sur la blancheur de sa tenue maintenant souillée. À lui procurer une corvette grand sport flambant neuve dont la carrosserie rutilante est un joyau. Sans aucun doute, elle n’aurait jamais dû prendre la route dans cet état. Elle renoue avec l’ivresse de la vitesse d’une jeunesse décadente. Elle ne s’est arrêtée qu’une petite demi-heure. Le temps d’un large café et d’une cigarette - la perte de son étui et briquet lui pèse plus qu’elle ne l’admet- acheté dans un dîner sur la route. Lever du soleil sur l’Océan Pacifique, assise sur le capot encore tiède aux alentours de 5h. Les premiers rayons chassent un peu ses miasmes. A peine. Pas assez. Rien ne va. Bref instant d’apaisement qui ne dure pas. Medea poursuit sa route sans plus s’arrêter. Avant de se garer dans une banlieue discrète sur les hauteurs de Pasadena. Une petite clinique privée cossue se démarque à peine, sinon par ses allées surveillées par des caméras et les grilles bien plus épaisses que nécessaire. Sans avoir appelé, elle sait que le médecin principal et directeur de la clinique est déjà présent. Reconnaître l’un des véhicules sur le parking aide aussi.

La réceptionniste // secrétaire // hôtesse// sourire colgate, et efficace, Medea n’en doute pas, la dévisage d’un regard vert qui s’assombrit de seconde en seconde à mesure qu’elle réalise l’état de la nouvelle venue.  Du haut de sa trentaine pimpante, de son petit tailleur jupe et de son chignon d’où pas une mèche ne dépasse, elle se raidit. Elle juge les cernes qui mangent les prunelles sombres, l’absence d’un maquillage rafraîchit, le regard trop fébrile, le bustier et pantalon peu adapté en journée et surtout leur état déplorable. La brune en a rajouté. Tenant ses escarpins par les talons au lieu de les avoir aux pieds. -Vous avez rendez vous, madame?
L’autre n’a pas rendez vous. Les deux femmes le savent. Ce n’est qu’une excuse pour la mettre dehors ou joindre la sécurité en cas de difficulté. L'hôtesse est suffisamment aguerrie à son poste pour savoir que les difficultés ne sont pas loin. Medea sourit. Le genre de sourire qui n’est ni plaisant ni aimable.
-Pas de rendez-vous. Je viens consulter le doctore Comucci. Il me recevra.
-Vous m’en voyez désolée, le Docteur ne reçoit pas sans rendez-vous. Si vous me laissez vos coordonnées, je vous rappellerais selon ses disponibilités. -Dans les yeux et le sourire s’inscrivent un Jamais Limpide.
-Dites lui que sa sœur est à la réception.
La brune s’avance pour contourner le large bureau, dans l’intention évidente de gagner les étages. La blonde s’insurge et repousse sa chaise.
-Le Docteur Comucci n’a pas de Soeur! Veuillez quitter les lieux ou j'appelle la sécurité- le ton se hausse, l’égo se herisse. Je le saurais, et ce ne serait certainement pas vous. L’italienne lui jette un regard puant de condescendance par-dessus son épaules.
-Vous savez qu’il ne vous baisera jamais, j’espère? Vous n’arrivez pas à la cheville de Gabriella.
Blème, la bouche arrondie, la petite réceptionniste est muette devant une attaque aussi violente et personnelle. Plus encore quand Medea, lasse de  jouer, sort sa plaque du FBI.
-Range ca, ‘Dea. Arrête de torturer Lizzie. C’est toujours un plaisir -inattendu- de te voir. Il te suffisait de m'appeler tu sais… -Le ton est légèrement teinté de reproche, sans dissimuler totalement son amusement alors que la silhouette d’un grand brun ne tarde pas à se matérialiser derrière la voix. -Annulez tous mes patients de la journée, ma soeur ne vient jamais sans une excellente raison.
-Votre sœur… Mais… Doctor… je suis vraiment…
Le reste de ses excuses se perd dans le silence et l’indifférence. Le bras de Vittorio est déjà en train de soutenir la taille de Medea qui arrive à bout de ressource. Heureusement, la porte du bureau et salle d’examen de son frère ne tarde pas à se refermer sur eux. Pas une seconde de trop avant que ses jambes ne la lâchent. Vitto la rattrape et c’est l’inquiétude qui perce dans son attitude, les mains de sa sœur se retenant à sa blouse. Délicatement, il tourne son visage vers elle, examinant ses traits tirés et sa pâleur.

-Gattina, qu’est ce qui ne va pas.
-Je ne sais pas. J’ai un trou dans ma nuit de 22h à 1h30.
Ridicule. Ridicule de paniquer pour un black out de même pas quatre heures. Medea n’a jamais de perte de contrôle de cette ampleur. Jamais. Et encore moins dans une absence si totale de souvenir. Des éclats de rage et des envolées brutales, oui. Cette absence? Rien? Non. Pas une minute.
-C'est-à-dire. Essaye d’être plus précise?
-Je suis sortie de mon hôtel à 22h à San Francisco, retour à celui-ci autour d' 1h45. Je ne sais pas ce qui s’est passé entre temps. Je sais que j’ai des bouffées d'angoisse, de terreur. Que j’ai mal partout. Que je suis dans un état de fébrilité et à fleur de peau… ça ne va pas. Sans compter que j’ai la tête d’un bastardo inconnu dans le crâne et que je SAIS qu’il est lié à cette nuit.
Les phalanges de Vittorio se sont crispées sur le dossier en cuir. Il ne demande pas une seconde pourquoi elle n’a pas cherché à contacter les flics locaux. Ils sont en Californie. L’influence des Frères Comucci n’est pas une légende. Si lui-même et Amadeo n’apparaissent que dans l’ombre, les deux aînés peuvent partir en guerre pour l’honneur bafoué de leur sœur, sur leur territoire, même si les liens sont distendus.
-Tu as été violée?
-NON LO SO! -le ton enfle, monte dans les aigus. Claque contre les murs. -Pourquoi tu crois que je viens te voir! J’ai besoin que tu m’examines!
-Dea.. cela ne sera pas plaisant. Ni pour toi, ni pour moi. Je peux demander à…

Le regard de Medea ne souffre d’aucune contradiction. Haussement d’épaule de son aîné. Il aura essayé de la protéger. Mais si elle a été réellement agressée, le sang va couler. Après presque une heure d’examens aussi pénible, intrusif et précis que prévu, la brune se rhabille, dans un jean et une chemise de rechange de son frère. L’ensemble peut bien brûler pour ce qu’elle en pense. Elle a ouvert la fenêtre, fumant une cigarette assise sur l’embrasure, pendant que Vittorio attend les derniers résultats de divers tests sanguins. Avec un soupire, il se lève et pose une main dans son dos.

-Medea… Pas de drogue. Pas de GHB, il serait encore présent dans ton sang. De l’alcool mais pas assez pour expliquer l’absence de souvenir. Pas de trace de viol ni de rapports que tu aurais oublié. Par contre… -Elle finit par tourner la tête vers lui. -Tu as été mordue, Dolcezza. Ta tension est faible, ton pouls est trop rapide et tu as le bout des doigts bleutés. Je ne peux pas déterminer la quantité de sang qu’il t’a ponctionné, mais suffisamment pour que tu en ressentes les effets.  Tu n’aurais jamais dû conduire dans cet état. Il t’a mordu à la cuisse et tu vas en garder des marques profondes. -un frisson. une résonance, pourtant elle se tait. n’en dit rien. Son frère continue. -Sur la poitrine aussi, plus légèrement. Une trace sur le ventre qui devrait disparaître.  Tu as croisé la route d’un vampiro et il s’est servi sur toi. Il est sans doute responsable de ta perte de mémoire.

Elle hoche la tête. Explication rationnelle. Qui ne la satisfait pas. Il y a plus. Beaucoup plus. Mais elle n’a pas les mots pour l'exposer à son frère. Elle se laisse aller dans ses bras, fermant les yeux. Lasse au-delà de toute raison. Larmes grosses comme des perles, qui dévalent ses joues en silence. Cette nuit est une blessure de plus. Une plaie tout aussi laide que si il l'avait eventrée. Ces heures perdues n'ont rien d'anodine. Si il ose demander si elle était volontaire d’une manière ou d’une autre pour avoir été Calice, elle dégage. Mais Vittorio a plus de finesse que cela. ll se contente de donner des faits, avant d’aborder un autre sujet.
-Tu devrais rentrer à la maison. Reste avec nous. Ton expertise nous serait utile. Il y a de plus en plus de problèmes avec les Cess depuis la Révélation. On pourrait discuter avec Felice et Cesare de conditions qui te permettrait de garder les mains aussi libres que tu le souhaites. Tu as quarante sept ans, cara mia… Tu ne crois pas que tu te bats depuis déjà trop longtemps? Tu n’as plus rien à prouver. Tu as sacrifié assez. Tu as sacrifié trop.
-Non.
-Medea, c’est toi que tu abîmes, années après années… ça me rend dingue que tu ne le vois pas. Tu pourrais te rapprocher des enfants.
-J’ai dit Non.
il secoue la tête. Agacé, dépité. Il confronte le regard sombre si semblable au sien et soupire. Se rend devant les prunelles rougies dont les larmes sont déjà taries.
-Reste à la maison ce soir. Gabriella sera là. Les jumeaux seront sortis de l’école, la puce aussi… tu devrais…
Il y a dans ce silence, dans ces mots qui s’éteignent, un océan de non dit, de retenu. Medea frissonne à nouveau. Paumes qui écrasent lentement son cœur. Qui la brutalise. Effleurement du doigt d’un interdit. D’un refus total. Pourtant, elle cède. Parce que son frère à raison, au moins sur un point. Elle ne peut pas lutter Tout le temps.
-Une soirée, peut être deux. Invite aussi Amedeo et Keith? On arrache Amadeo à ses chiffres et on passe le reste de la journée ensemble? Je repars après demain à Chicago.  Si Félice et Cesare promettent de bien se tenir, dejeuner avec eux demain midi?