Do I not destroy my enemies when I make them my friends? [Ft Ian Calloway]

Comme un avant-goût de fin des temps.

C’est toujours l’idée qui le hante et l’obsède en puissance, au moment de descendre les marches menant à la décadence douce. Une acceptation fataliste, comme l’envie de voir crever le reste du monde, hormis les siens. Peu de gens alors, penseraient avoir en face d’eux l’incarnation d’un médecin presque modèle, fidèle à son serment tant qu’il se tient entre les murs de son cabinet. Mais une fois dehors… Une fois dehors, les bas instincts reprennent leur dû. C’est la pulsion d’égoïsme forcenée qui le voit plonger dans un cynisme et un sens de l’observation scrutateurs, perçants. C’est la connaissance de son environnement hostile et de ses ennemis invisibles peuplant chaque recoin, de rue ou de nature, qui l’incitent à cette rudesse, ce ton acerbe, ces sarcasmes mordants. Ian Calloway en sait bien trop du monde qui l’entoure. Pourtant, cette nuit, c’est alors le cadet de ses soucis.

Nova a disparu.

Pas comme il le craint. Pas comme il en cauchemarde. Non. Nova a simplement décidé de le faire tourner en bourrique. Une dispute de trop. Une remarque de plus. La menace de faire le mur. Il ne l’a pas prise au sérieux. Il aurait dû. Le voilà à écumer les rues dont il la sait friande de nouveau, ayant bel et bien retenu captive dans sa mémoire la promesse de fréquenter les boîtes de nuit du coin, si cela peut lui permettre de prouver à son oncle qu’elle ne lui doit plus rien. Les gosses sont cruels. C’est sûrement pour ça, qu’il n’en a jamais voulu. Et quand les regrets chatouillent sa corde sensible, alors il reprend aussitôt en main son mantra de toujours : l’existence est suffisamment pénible pour cautionner l’orgueil de tirer un nouvel être du Néant, le jetant dans le volcan d’une dimension injuste et vertigineuse, que rien ne pourra sauver. Ni les cartes de crédit au fric illimité, ni les fringues de marque, ni les séries sur Netflix, ni la bouffe de synthèse, ni l’alcool, ni les drogues, ni les Morsures, ni les paillettes au vernis craquelé qui ne suffisent de toute façon guère à illuminer un avenir en berne. Nova est majeure, et ne perd pas une occasion de le lui faire savoir. Nova a souffert de l’atmosphère puante des derniers mois, sur Shreveport. Elle n’est pas la seule. Novembre et décembre ont vu flamber l’activité hospitalière des environs, l’obligeant à s’adapter au fil des réparations prioritaires quasiment achevées, au S. Hospital. Après avoir vu tomber le personnel soignant, céder les infirmières en larmes, c’est à son tour de vaciller. Il est épuisé. L’hiver est prêt à s’achever, et lui a l’impression d’y avoir laissé sa peau. Aux blessés par centaines qui se sont précipités pour recevoir des soins, certains aux longs cours, s’en sont suivies les épidémies saisonnières ; les hypocondriaques de rigueur ont déferlé pour envahir les couloirs, les abris de fortune, et il se sait cependant étonnamment chanceux de ne plus vivre, un temps, dans la partie nord du pays. Les températures plus agréables ont limité la casse. Serait-ce donc l’âge ? Peut-être. Peut-être que le temps est-il prêt à le rattraper, à lui faire comprendre que sa carrière de casse-cou s’arrête là. Un tic-tac permanent qui l’empêche parfois de dormir, qui lui colle la face dans tout ce qu’il redoute de temps à autre d’observer sans barrière.

Nova a disparu.

Une heure déjà qu’il a débauché, terminant en retard une vacation quasi-nocturne, la voiture stationnée quelque part, dans le Downtown. Il marche, sans cependant la hantise absolue de la savoir en danger. Il sait qu’elle va bien. Les messages reçus sont lapidaires, mais réguliers, et les témoins malheureux de son désoeuvrement. Sa nièce est là, quelque part, et lui fait clairement comprendre qu’elle ne tolérera pas la moindre once d’autorité de sa part ni de quiconque, maintenant. Pas de crise. Pas d’insulte. La façon d’esquiver de celle qu’il considère encore comme une adolescente est bien plus subtile. Héritière de plusieurs générations de taiseux, de renfermés, la gamine a appris à retourner les armes de ses aînés contre eux, avec une certaine intelligence. Ils récoltent ce qu’ils ont semé, tout bonnement. Et lui, ce sauveur qui n’en est plus un depuis longtemps, lâche prise. Il ignore ce qui le pousse à obliquer vers cette boîte, ce soir en particulier. Peut-être le dégoût de retrouver l’appartement vide, le luxe à portée de main, sans le désir d’en profiter un tant soit peu. Ignorer et délaisser les fantômes, arrêter de ressasser pour, enfin, replonger dans les méandres d’une vie passée dont il doute presque de sa réalité, aujourd’hui presque effacée. Il n’y pas d’excès dans ce volte-face particulier. Rien qu’une tranquille et confortable décision : celle de renouer avec celui qu’il n’aurait jamais dû cesser d’être.  

C’est la première fois de sa vie qu’il pénètre dans ce genre d’établissement seul. L’alcool lui tiendra compagnie. Une fille aussi, peut-être. Il l’ignore encore, même si ses pensées s’envolent curieusement vers Dana. Curieusement ? Pas vraiment. Il comprend que sa relative solitude ne lui posera aucun problème. Et pour cause. La foule s’amasse. Les fêtards donnent tout ce qu’ils ont, pour tâcher d’oublier la tragédie dont les effluves planent encore, à certains coins de rues. Les orgies couronnent toujours ce genre d’événements. Il se rappelle de New York, presque vingt ans plus tôt. Le flashback et la réminiscence sont cruels ; moins pour le constat du temps qui passe que pour les souvenirs désagréables qui s’y rattachent. La ville en cendres. Sasha à terre. C’est sûrement ce qui lui a permis de tenir, à Shreveport.

Il a vu pire.

Au fur et à mesure qu’il s’enfonce entre les danseurs qui bringuebalent, il remonte les manches de sa chemise immaculée, dévoilant ses avant-bras, pour s’adapter aux degrés supplémentaires produits par le frottement des corps. Le smiley bleuté débile luit sur le dos de sa main, reflété par les lumières électriques. Ainsi, le blanc ressort comme sous les loupes de jumelles infrarouges, une vision nocturne qui n’est pas sans lui rappeler de nouveaux souvenirs désagréables. Il n’hésite pas un instant, se dirigeant vers le bar au comptoir luisant d’alcool étalé par les mains des gueulards quémandant leurs cocktails à dix dollars. Hors de prix. Il parvient aux côtés d’un type imposant, de la carrure de Sasha, et remarque d’un léger coup d’œil leur mise quasi-semblable. Il se demande si ce mec a passé une aussi sale journée que celle du toubib. Un moment bref, le temps de patienter et de commander à son tour. Au travers du bordel ambiant, il lit sur les lèvres du barman autant qu’il perçoit les éclats de sa voix éraillée.

- Je connais quelqu’un qui ne retournera pas seul chez lui ce soir.

D’un même mouvement, l’inconnu et le chasseur baissent les yeux vers la ceinture du premier, et Ian ne peut contenir un sourire. Il aime ce genre de conneries. Parce que c'était ça, la vie. Les hommes et les femmes passant leur tragique existence à se chercher, et à se trouver, à travers ce genre de traces et d’indices puérils mais ô combien efficaces. Il commande une bière à son tour, tandis que l’autre engloutit la sienne ; une descente à toute épreuve. Seules quelques gorgées viennent soulager son besoin de picoler avec une rare violence. On s’agite, plus loin. Ça se met à gueuler, à revendiquer il ne sait quoi, et d’office, ses instincts remontent à la surface. Il maudit instantanément tout ce monde qui emplit la salle alambiquée, craignant les mouvements de panique et de foule, plus que tout depuis Halloween dernier.

Le connard bourré de service apparaît bientôt. Il ne sera pas venu pour rien :

« C’EST ÇA ! BANDE D’ENCULÉS ! CONTINUEZ DE DANSER, DE FAIRE VOS PUTES SUR LA PISTE ! » Il titube, repousse un groupe de filles poussant des piaillements de grives outrées, ce qui ne le décourage pas pour autant. Même avec les basses – qui paraissent curieusement s’estomper – , le discours est presque parfaitement perceptible. Il se rapproche, et ses hurlements s’amplifient au fur et à mesure que le DJ met en sourdine son électro entêtante. « VOUS AVEZ DEJA OUBLIÉ ?! TROIS MOIS ET C’EST REPARTI C’EST ÇA ? ÇA REPART HEIN ? ÇA VOUS SUFFIT CE QU’ILS DÉGUEULENT DANS VOTRE TÉLÉ ?! DANS VOTRE SMARTPHONE ?! DANS VOTRE… »

Ivre, mais pas totalement imbibé. Refermant la main sur sa bière avec plus de force, il repère, loin, un ou deux membres de la sécurité cherchant à fendre la foule pour cueillir l’importun et le foutre dehors. Il tourne, tourne et tourne encore, contourne en réalité le comptoir, toujours en mouvement, au gré d’une chorégraphie malhabile ; ses jambes ne cessent de s’emmêler, de s’empêtrer l’une dans l’autre. « MAIS ALLEZ-Y ! DITES RIEN SURTOUT ! POSEZ PAS DE QUESTIONS ! VOUS D’MANDEZ PAS CE QUI A BIEN PU SE PASSER POUR QUE LA VILLE SOIT RÉDUITE À ÇA ! ÇA A RECONSTRUIT, C’EST TOUT BEAU TOUT PROPRE MAINTENANT HEIN ? TORNADE MON CUL ! MON CUUUL ! » D’autres gars eux aussi avinés semblent vouloir se joindre au spectacle affligeant. Bientôt, ça se cogne sur la tronche, ça vocifère, et la musique baisse encore. Le DJ d’à peine vingt ans, semble-t-il, baisse son casque, jetant des regards de lapin pris dans les phares d’une voiture au staff qui vient grossir l’attroupement. « VIVE LES ANTIS ! LES SURNATS ON VOUS BRULE ! ON VOUS BAISE LA GUEULE ! »

Il semble qu’une entité particulièrement diabolique ait semé un vent de zizanie dans l’établissement fait, au départ, pour libérer les esprits malmenés par une semaine harassante de travail, bêtes de somme venant dépenser leur maigre pécule en divertissements bas de gamme. Il ne reste soudain plus grand-chose de la mentalité légère (presque trop légère) qui régnait à son arrivée. Rien ne va, cette nuit. Et lui qui comptait profiter de la foule, de la masse mouvante des danseurs et des saoulards  pour décompresser à son tour et espérer leur voler un peu de cette insouciance qui ne lui appartient plus, le voilà réduit à la position d’un spectateur désarçonné, son verre toujours à la main, mais les lèvres déjà sèches, dû à la stupeur. En effet, bouche bée, c’est un formidable bordel qui se déploie alors sous leurs yeux, et il en oublie un instant son voisin de comptoir. Il en oublie le barman, Nova, reste absorbé par l’élan qui contamine les différents groupes de fêtards. Bientôt, comme une vague se soulève et gondole, comme une nuée d’oiseaux affolés créant formes et dessins aléatoires de par leur vol groupé, comme les ondes d’une eau troublée ou les répliques d’un tremblement de terre, la populace se voit soulevée dans tous les sens par une agitation dangereuse, jusqu’à ce que de leur côté, la paix soit à son tour perturbée. L’inconnu perd patience, manifestant une violence qui, là encore, lui rappelle cruellement Sasha, toujours prêt à dégommer le moindre bourrin décérébré approchant Jana de trop près ou, tout simplement, venant chercher des noises qu’il ne pourrait pas assumer. Jana n'aurait jamais eu besoin de lui. Mais Sasha n’avait jamais trop aimé les clubs ni les boîtes. Et, par-dessus tout, il aimait encore moins la clientèle fréquentant les bouges de New York ou, avant cela, de Baltimore voire de D.C. qu’il leur arrivait de fréquenter ensemble. Malgré le brouhaha général, il entend parfaitement le choc produit par les phalanges solides sur la mâchoire du perturbateur, et il ne peut s’empêcher de grimacer en croyant percevoir le fracas du cartilage écrasé. Un vol plané plus tard, le hasard voit son compagnon de colère esquiver un deuxième abruti, qui fonce justement vers lui, averti rapidement. Malgré la prévenance de son camarade, l’attaque l’oblige à balancer sa pinte brutalement sur le comptoir – il peut entendre le verre glisser sous l’élan puis tomber et se fracasser côté barman, désormais éclaté au sol, et son contenu avec. Leurs corps s’entrechoquent, et le toubib ne perd pas son temps en de vains palabres, le repoussant d’un coup de poing cueillant le ventre. Sa seule crainte, son seul scrupule : que l’autre lui dégueule dessus ; haine ou alcool, l’un comme l’autre, il s’en passera. Le silence étrange, presque glaçant pour un lieu tel que celui-ci, est bientôt rompu de nouveau par les basses qui reviennent, tant bien que mal, rendre sa vraie nature, sa fonction primordiale, à la boîte de nuit enfiévrée.  Curieusement rassuré par les basses qui reviennent mais toujours pas prêt à se faire démolir la tronche sans raison (il a largement passé l’âge), son acolyte du moment se voit apostrophé de nouveau, et le voilà prêt cependant à le soutenir en backup, solidaire juste au cas où. Il peut entendre néanmoins, la menace dans sa voix, et il se demande à quel point leur journée s’est avérée aussi merdique l’un que l’autre. Pas le temps de se montrer curieux ni d’assister à un abattage en règle : les énervés du bulbe s’enfuient d’eux-mêmes, et peut-être ont-ils raison. Tandis qu’une partie de la boîte est obligée de retrouver un calme de façade, imposé par les gérants en quête d’un ordre paradoxal, une autre partie des lieux se castagne toujours. Il croit rêver, mais c’est bel et bien un fumigène dont les vapeurs toxiques se répandent, se confondant avec la fumée distillée du côté des projos, léchant la surface du plafond. De moins en moins convaincu par la tournure que prend la soirée, il donne un coup contre l’avant-bras du colosse à ses côtés.

« Ça va dégénérer. Si j’étais toi, j’me tirerais. »

Un cri de femme, plus perçant, résonne dans l’air, entre deux stridulations musicales hystériques, se confondant presque avec la mélodie abrutissante. Une lame a été sortie. Il en vient à se demander si quelque chose de plus grave encore ne s’apprête pas à poindre. Un vampire frénétique, un garou cédant à une métamorphose, ou un sorcier et autre mage usant et abusant de ses pouvoirs. Il ne veut pas rester là. Et une pulsion d’empathie le pousse à croire que l’inconnu n’a pas besoin d’un peu plus d’emmerdes.

« Viens ! On se barre, j’la sens pas cette histoire, et les flics vont débarquer, c’est sûr... »

Problème de taille : se frayer un nouveau chemin dans une foule angoissée, tout en prenant le risque de nouvelles confrontations, voire d’être pris pour des fauteurs de trouble par le personnel surexcité lui aussi. Il ne compte pas finir la nuit aux urgences du mauvais côté, cette fois, dans un poste de police interrogé par des flics encore sur les dents, voire saigné, cogné et victimisé par un CESS paniqué par le vent de révolte qui flotte, de la part des antis. Il hésite, offre un ultime regard à celui qu’il espère, il ne sait pourquoi, le suivre. Puis, il finit par se jeter dans la mêlée, bien décidé à s’échapper d’ici, jouant des épaules et des coudes en repoussant les corps agglutinés, véritable ruche dont il veut s’extraire avant qu’il ne soit trop tard.

Il n’est pas claustrophobe, et il peut remercier Dieu pour ça. Entre autres choses, bien sûr.

Il n’ose imaginer l’état de stress qui a dû gagner certaines âmes ici-bas, déjà affaiblies par les quantités pantagruéliques d’alcool et autres stupéfiants consommés. Encore un foutu réflexe de Doc dont il se passera, cependant. Il n’est pas là pour sauver qui que ce soit, hormis son propre derche, et il ne compte pas s’attarder plus longtemps sur des questionnements existentiels concernant les dégénérés de cette boîte. Paradoxalement, il n’arrive même pas à regretter d’y avoir pénétré, malgré son agacement persistant, tandis qu’il repousse les corps venant s’échouer de son côté. Il masque comme souvent ses émotions derrière une gueule de brute insensible mais raffinée, signature des Calloway dont chaque nuance révèle bien souvent la personnalité de l’homme concerné. Il déteste cette populace un peu stupide, qui vient de finir de lui gâcher la soirée. Il aurait bien terminé cette putain de bière, surtout au prix où il l’a payée.

Curieusement, il a la sensation de composer le second membre parfait du duo avec le gars qui, comme il le souhaitait, a entrepris de le suivre. Comme s’ils étaient les deux seuls êtres dans cet établissement à conserver un semblant de sens commun, d'intelligence et de réactivité constructive. Il connaît l’adage. Il sait à quel point il est possible de se sentir proche d’un quasi-inconnu, surtout lorsque l’ensemble de votre existence, de vos proches, de tout ce qui est censé passer pour rassurant et familier vous débecte, vous trahit ou vous est loin. C’est ce qu’il ressent, maintenant. L’accumulation arrive à son terme, et il ne supporte plus rien de ce qu’il entend, touche, perçoit. Il n’a plus envie d'absorber la chaleur qui l’entoure, et réclame ardemment la fraîcheur des rues qui les attendent au-dehors. Il n’a plus envie de sentir ses tympans frémir sous les basses impuissantes à faire oublier les raclures peuplant l’endroit, la rancœur suintant des murs, l’hypocrisie dévoilée, maintenant que les grandes gueules se sont faites entendre. Il n’y a que cet homme dont il ne sait rien qui lui paraît être la chose à récupérer, dans tout ce gâchis. Pourquoi ?, s’échine-t-il à vouloir comprendre. Il n’en a pas la moindre idée. Il en viendrait presque à se marrer en se demandant si ce détail, celui d’une putain de chemise random aux manches relevées, peut suffire à connecter deux individus qu’à première vue rien ne rassemble. Rien, hormis cette sale humeur, l’envie d’en découdre si l’occasion se présente. Et le besoin de sortir.

Quelque chose le retient soudain. Il est à deux doigts de pivoter dans l’intention de cogner l’abruti cherchant à stopper sa course déjà pénible, mais il comprend vite qu’il s’agit de son allié potentiel. Sous la poigne qui le tire pour mieux le faire obliquer dans la bonne direction, il devine une force, elle aussi, pareille à Sasha. Voire supérieure. Pas le temps d’épiloguer, mais ses méninges carburent encore durement, et ce n’est qu’une fois dehors, impressionné par la détermination et les réflexes de l’homme qu’il s’autorise à prendre une bonne goulée d’air frais. Il s’éloigne des portes béantes, dégueulant de chevilles soutenues par des talons trop hauts, de casquettes débiles, de fringues de marque, dégueulasses, souillées par il ne veut savoir quels fluides. Il ne voit même plus les humains sous les habits et les pompes.
Il contemple un moment la débâcle, sans vraiment en tirer une conclusion logique, une observation pertinente, pour mieux pivoter vers celui sans qui il aurait peut-être mis une éternité à se tirer de là. Il lui offre un sourire de circonstance : à la fois blasé, dépité et presque amusé par la situation. Il ne peut qu’acquiescer à ses propos, tout en faisant discrètement rouler son épaule gauche ; un faux-mouvement a provoqué une douleur légère, mais pénible. Comme à fleur de peau, il a l’impression d’être réceptif au moindre stimulus. Ce qui n’est pas si courant. Rien n’est normal, cette nuit. Rien n’est lambda. Il emboîte machinalement le pas à son compagnon temporaire, sonné. Il tend l’oreille, mais aucune sirène de police ne vient trouer l’agitation ambiante ni son ouïe humaine, dont ils s’éloignent au fur et à mesure. Il s’aperçoit alors que ce silence est susceptible de provoquer l’incompréhension chez son interlocuteur, voire de le faire passer pour un rustre, un autiste, ou tout simplement un type désagréable. Avec un temps de retard monstrueux qui risque surtout d’aggraver son cas, il marmonne :

« Ouais… » Non. Décidément pas une façon de répondre au seul gars qui lui accorde de l’attention et une bonhomie dont il aurait été con de ne pas profiter. « Ouais, pour moi aussi c’était l’apothéose… » Son sourire se fait plus franc, et il pose un regard presque complice du côté du profil un peu amoché : « En tout cas ça fait plaisir de voir que j’suis pas le seul à détester ce bled pourri. On doit bien faire partie des rares à pas supporter the place to be. » La faim vient brutalement se joindre au banquet des aigreurs. Une faim typique des fringales qui vous prennent de nuit, quand tout le corps devient tendu par une activité nocturne guère propice à une santé impeccable. Quand l'orage s'éloigne, quand les effets de la cuite se dissipent. Ici, c'est bien son mode noctambule qui est le principal coupable. Un haussement d’épaules, en pensée ; il s’en tape. Il n’a jamais fait partie de ces toubibs transvasant leur savoir à la vie réelle, toujours là à emmerder le fumeur, le buveur, le couche-tard. Chaque être humain est responsable de son destin, c’était sa devise. Lui n’avait aucun pouvoir, aucune responsabilité sur ses patients autre que sa mission d’informer, de renseigner et de soigner, lorsque cela s’avérait possible. Et cependant… l’œil qui scrute la lèvre blessée n’est pas celui du quidam de première catégorie, las et exaspéré par le monde entier. D’autant que la familiarité spontanée se créant entre eux, étrange, commence à lui plaire et lui rappelle de vieilles soirées agréables. « Et qu’est-ce qu’on devrait dire de toi ? La vache, déjà que tu es baraqué, tu sais comment te servir de tes poings. » D’ailleurs, le voilà déjà à chercher une trace de plaies fraîches au niveau des jointures visibles. « Moi j’ai rien de cassé parce que j’ai une chance de cocu. Heureusement qu’personne m’attend à la mais… »

Nova.

Il grogne, sort rapidement son smartphone, checke. Aucun message. Cette gamine va finir par le rendre barge, et il range aussi vite l’Iphone dans sa poche, d’une pression rageuse. Il remarque alors que si l'alcool l'a épargné, sa chemise est tâchée du sang d'un crétin, probablement celui qu'il a dû envoyer se faire foutre près du comptoir. Un haussement de sourcil, puis il oublie. Pas grave.
Il ne sait même pas vers où ils marchent. Il n’a pas envie de se poser la question. Il lève la tête vers les bâtiments guère aussi impressionnants – de son point de vue – que ceux qui ont façonné ses souvenirs de jeunesse. Et en parlant de jeunesse… « Au final… C’est moi le plus con, dans l’histoire. Même pas ces types. J’ai plus rien à foutre dans un endroit pareil, et j’crois que la vie est en train de me le rappeler d’une façon… originale, ouais, on va dire. » Il pousse un soupir qu’il veut légèrement mélodramatique afin de détendre ses propres nerfs encore éprouvés, mais se montre de nouveau aimable lorsqu’il tend sa paume à celui qu’il ignore être un ennemi parmi tant d’autres.

« Ian Calloway. »  

La poignée de main est consommée. Kaidan Archos. Ainsi soit-il.

Il est habitué aux rencontres éphémères. Ian Calloway abandonne derrière lui (avant, bien avant que tout ne dégénère dans son existence parfaitement hasardeuse) un long passé de connaissances, un réseau d’amis, d’amants, de partenaires de chasse, de collègues de travail, de proches familiaux. Il ne possède pas cette timidité qui rend toute confrontation parfois bancale. Il juge à la tronche, au faciès, sans trop s'interroger, s’il n’y a pas à le faire. Bien que les choses aient changé, bien qu’il s’agisse d’une ville dans laquelle il ne se sent toujours pas aussi à son aise, ses réflexes reviennent à la charge, le soutiennent et l’incitent à croire qu’il ne redoute pas grand-chose à déambuler, là, avec ce type somme toute normal, et à la fois… pas tant que ça. Le charisme de l’échalas doit y être pour quelque chose. Derrière ce visage aux traits irréguliers, il voit l’ombre d’un regard chargé d’histoires. Côtoyer une foule de patients l’avait aidé à déceler les passifs lourds, impossibles, qui ne se voyaient étalés qu’avec force patience, prudence et attentions. Les hommes qui avaient vécu, il connaît. Il les repère avec une facilité déconcertante. Il évite de poser des questions. L’expérience lui a appris que toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire, ni à entendre. Toutefois, habitué à endosser le rôle de confesseur, il ne tourne que rarement les talons face aux confidences qu’on le juge digne de recevoir, telle l’hostie entre les paumes tendues.
Souvent, les sourires des gens étaient les premiers incitateurs à les croire inoffensifs ou sympathiques. Le sourire de l’inconnu lui plaît. La sagesse, la malice et le cynisme mêlés qu’il y trouve le séduisent, lui font baisser sa garde. Et il a cruellement besoin, ce soir, de baisser sa garde. Fatigué, mais pas abattu, grâce à la compagnie inopinée qui chemine près de lui.

« Les types comme moi… les types comme moi passent leur temps à bosser, en ce moment. Les types comme moi n’ont certainement pas envie de creuser leur tombe dans le coin, et… pff. J’ai même pas cherché les bonnes adresses, honnêtement. J’suis entré par hasard. » Par caprice. Un élan adolescent, comme pour tourner le dos, dresser son majeur envers toutes les responsabilités dont il s’était vu chargé comme une mule. Sans possibilité de rentrer chez lui à Baltimore, devant l’interdiction faite par son père, par son frère. Il est si sûr qu’on lui dissimule la vraie raison de cet exil prolongé. La situation est sûrement bien pire que tous les scénarios déjà fomentés durant ses quelques rares nuits d’insomnie. « En fait… j’m’attendais à rien. J’avais besoin de… changer d’air. C’qui est sans doute très paradoxal quand il s’agit d’aller s’enfermer dans une cave, je sais. Mais j’pense que j’avais besoin, moi aussi de… lâcher du lest. D’oublier, un peu. Enfin, tu dois savoir de quoi je parle. » Il aurait bien fumé une cigarette. Il aurait bien descendu un demi-litre de whisky. Installé dans un endroit confortable, à refaire le monde, discuter culture ou parler de sexe avec un proche complice. « J’suis rentré sur une pulsion. J’étais arrivé y’a pas longtemps quand tout est parti en live. J’avais envie de boire un peu avant d’envisager autre chose. Puis on passe plus facilement inaperçu à picoler seul dans une boîte de merde qu’à un bar comme un pochtron. » Sans compter qu’il ne connaît rien de plus triste que les hommes buvant seuls et avec la ferme intention de le rester, installés à une table ou au bord d’un comptoir avec une vague bande-son jazzy ou rock, la diffusion d’un match en fond sonore, et une atmosphère ouatée sans sursaut.

Plus que ravi de voir que l’appel du ventre se voie partagé, l’idée de mener une entreprise à destination d’un endroit où se sustenter le revigore. « Partant pour la bouffe. Il est… quatre heures du mat, par là. Tu connais peut-être mieux les lieux qu’moi. J’sors pas énormément et si y’a moyen d’bien manger pour pas trop dégueu, c’est okay pour moi. » Ayant hâte sans pour autant chercher à se presser. Comme une envie subite de se déconnecter de tous les impératifs immémoriaux, jusqu’à la course du temps. Marcher toute une nuit blanche avec un inconnu auprès duquel il se sent sur la même longueur d’ondes n’est pas un si mauvais programme, compte tenu du contexte. « En tout cas, pour être honnête… y’a pas qu’le taff qui m’a conduit là. » La honte, la mauvaise conscience. Et puis merde.

« Je cherche ma nièce, en vérité. Elle est majeure hein, mais elle m’a posé un sacré plan en décidant que son besoin d’indépendance valait plus cher que ma santé mentale et nerveuse. Comme un con, j’ai fini par en avoir marre de chercher. Peut-être que j’espérais la trouver là-dedans aussi, au fond. » Son sourire s’évapore. Il préfère soudain fixer plus loin, ailleurs, mis devant la conclusion désolante : il n’est définitivement pas fait pour s’occuper de chaperonner l’existence d’une gamine de vingt ans. Il regrette parfois encore la décision de Sasha, persuadé de faire plus de mal que de bien.

« Bon, c’est pas tout ça mais et toi, du coup ? T’as échoué là comment ? Tu bosses dans quoi ? » Sa remarque quant à la pratique le pousse à le désigner d’un mouvement de menton mutin : « T’es dans la sécurité, c’est ça ? »   

  Il n’a presque pas envie de s’enfermer dans un nouvel espace confiné. Il resterait bien là, à déambuler jusqu’à ce que l’aube leur apparaisse, s’en dissimulant de justesse pour ne pas avoir à affronter trop rapidement les turpitudes liées au jour, aux angoisses d’un quotidien trivial composé de tâches, de corvées abominables. Il veut rester ancré sur les pavés liés à la nuit, continuer de se détacher du temps et de l’espace avec cet inconnu rivé à son flanc. Aucune responsabilité à laquelle penser. Aucune obligation à respecter. Juste un peu de liberté, comme un retour en arrière vers les jeunes années insouciantes de son adolescence. Il lui manque seulement le cadre. Il aurait préféré une ville plus grande. Plus imposante. Plus compacte. Il rêve des colonnades démesurées de Washington D.C., couplées aux bâtiments d’une modernité folle. La multiplication des musées, les réceptions, la vie politique agitée de la capitale, l’obélisque veillant sur la cité, le dôme du Capitole et la discrétion étonnante de la Maison-Blanche. Les longues allées bordant le mémorial de l’Holocauste, les écureuils qui pullulent partout, où que le regard se pose, les expositions loufoques qui faisaient la joie des touristes, et sourire les locaux, la foule que recrache ou avale sans cesse tout ce qui se compte comme lieux de plaisir, de savoir, de politique ou de mémoire. Oui, décidément… Il n’éprouve jamais autant le manque de ce foutu endroit que lorsque le spleen le berce entre ses bras, aux moments les plus incongrus, comme celui-là. Pourtant, il ne fait aucune difficulté pour obliquer et accepter la proposition de son comparse, pénétrant à l’intérieur d’un établissement chichement meublé, mais au sein duquel on devait se sentir parfaitement à son aise ; l’endroit idéal pour se remettre de longues heures d’alcoolisation, de péripéties, d’un mauvais coup. Ce genre de choses. Par ailleurs, ça ne ressemble pas à un bouge. Les locaux sont vétustes, mais propres, et l’odeur de nourriture qui se dégage de la cuisine lui paraît tout à fait honnête. Ce qui le rassure le plus, c’est la chaleur qui se dégage des murs. Le contraste entre l’extérieur et l’intérieur est puissant, et il s’imagine sans mal crécher là pendant des heures à discuter, de tout et de rien, commandant à intervalles plus ou moins régulier rab de café, plat à grignoter, entre deux pauses cigarettes près de la devanture. Une telle simplicité le frappe et lui donne envie de sourire. Il avait oublié comme les plaisirs les plus élémentaires lui étaient nécessaires. Avant. Toujours maintenant. Mais inaccessibles.

Il se laisse guider, heureux pour une fois de ne pas avoir à prendre les choses en main, et tente de ne pas se laisser tomber comme une merde sur la banquette de cuir fatiguée et lézardée par endroits, qui crisse un peu sous son poids. Le café est accueilli avec un plaisir non feint, et il ne se formalise pas du langage cavalier de la serveuse, elle aussi « fatiguée » par les années. « Sexy prendra trois œufs également, mais sur le plat et avec des toasts et un peu de bacon. Des fruits également, ce sera très bien. Merci. »

Impatient, il ne masque pas sa curiosité à l’égard de l’inconnu. D’abord de bonne composition, le visage détendu et aimable, ses traits se figent quelque peu, telle la glaise qui durcit, quand le PASUA plane entre eux deux. Un flashback désagréable le traverse, et il tente de faire taire les images qu’il associe à l’organisation tentaculaire. Toutefois, il ne grille pas ses cartes tout de suite et, surtout, tente d’échapper à la paranoïa qui manque de lui cisailler les tripes. Non. Cela n’a rien à voir. C’est une pure coïncidence. Après tout, il sait que les enquêteurs ont installé une antenne à Shreveport. Ce n’est un secret pour personne. Et avec les récents événements, rien d’extraordinaire à ce que des renforts aient été réclamés sur la ville. Il n’est pas déçu, mais inquiet. Juste un peu inquiet. Son enthousiasme douché, il se demande soudain s’il peut se permettre de se montrer honnête. Il en a déjà trop dit. Il a mentionné Nova. Ça ne court pas les rues, les gars qui vivent avec leur nièce. Surtout les gars comme lui, qui ne vont pas avec le décor. Il ne ressemble pas à un natif de Louisiane, ou du moins en est-il persuadé. Dans de tels instants, il souhaiterait pouvoir lire en son interlocuteur, déceler ses bonnes ou ses mauvaises intentions. Et puis finalement, la lucidité l’emporte. Rien ni personne n’aurait pu prédire (pas même lui) qu’il profiterait de cette soirée pour descendre dans une antre de débauche. Personne n’aurait pu prédire l’éclat, les échauffourées, ni qu’il accepte de terminer la nuit avec un homme qu’il ne connaissait pas.

« Je suis toubib. » Ouais. Il en a marre des mensonges. Alors autant jouer franc jeu. « Autant te dire qu’on n’a pas chômé, ces trois derniers mois. Et puis j’suis pas sûr d’avoir tout pigé à leur façon de fonctionner, ici. Pourtant ça commence à faire un bail que j’suis là mais… y’a rien à faire. » Il pousse un soupir, arbore une mine défaitiste mais résignée. « C’est différent quand on n’est pas chez soi. Quand on n’a pas ses repères, ses potes ou ses bars, ses QG. Le temps passe moins vite, je trouve. C’est plus… difficile, moralement. » Oh, la ferme. Depuis quand se la jouait-il pleureuse du dimanche, maintenant ? Il doit réellement être au bout du rouleau, mais ce n’est pas une raison pour bavasser comme ça. Etre prudent, bordel. « Et toi, tu… wow, c’est la première fois que je rencontre un gars du PASUA. Même si tu m’as perdu entre le distinguo MRU et NRD. J’ai jamais été doué en acronyme, j’suis à peine capable de me rappeler qui fait quoi chaque fois entre le FBI et la CIA alors le reste… » Il sourit. Passer pour un imbécile, il peut faire. Pas l’imbécile complet, mais le type un peu naïf, pas bien sûr de ses infos. Le médecin lambda, qui ne fait pas de vagues. Moi j’suis là pour soigner des patients, m’sieur. Rien d’autre. Vraiment rien d’autre. « Concrètement, c’est quoi le job ? T’es un crack en matière de créatures surnaturelles ? Tu es comme une sorte de flic ? » Finalement, ce n’est peut-être pas une mauvaise chose. Cette rencontre. La mention du PASUA. S’il peut en apprendre davantage sur la réalité concrète concernant les CESS post-Halloween, pourquoi s’en priver ? Sasha aurait adoré obtenir ce genre d’informations. « Mauvaise journée, alors… ? Pas mal de boulot ? En Louisiane, ça doit pas être une sinécure non plus pour vous… » Il porte le café chaud à ses lèvres, sans le quitter des yeux. Pour sûr, il commence à comprendre pourquoi le quidam a réussi à accrocher son attention, son intérêt. Il devine déjà qu’ils sont le même genre d’homme : de ceux capables de se retrouver embrigadés dans une corporation aussi obscure et aux branches nébuleuses, quitte à devoir se salir les mains. Une intuition qui ne vaut peut-être pas grand-chose, et cependant il s’y accroche. « Remarque, j’te demande mais j’suppose que c’est secret défense... »

Il prend plaisir à regarder cet homme bouger. Il se dégage de lui une sorte de fausse nonchalance à laquelle il n’est pas insensible. Un brin de pudeur, peut-être, mais surtout une forme de détachement résigné, sans se transformer pour autant en posture. Il n’a pas la sensation d’avoir à faire à un menteur pathologique, à un manipulateur né, à un prétentieux cherchant à se faire mousser. Il se trompe peut-être, mais en tant que docteur, il a appris à reconnaître ces signes-là. Les enfumeurs, il les repère de loin. Ceux qui viennent chercher les cachetons pour endormir leur conscience, ceux qui tentent par tous les moyens de fuir un boulot angoissant, un patron tyrannique, des collègues anxiogènes. Il a réussi à développer ce petit bout de sagesse humaine l’aidant à mieux cerner les personnalités, à mieux voir ce qui se cache derrière la crispation d’un sourire, la luisance d’un œil humide, les spasmes musculaires. Il n’a jamais mis cette faculté d’analyse sur le compte de sa nature de vertueux. Cela n’appartient qu’au spectre de son expérience. Rien de plus. Alors, doucement hypnotisé par les gestes étonnamment précis et délicats pour un homme de la stature de Kaidan, il le regarde se préparer son thé, tandis que lui caresse l’anse lisse et douce de sa tasse de café. Toujours alerte, mais légèrement plus détendu que précédemment. Il prend sur lui, s’y efforce en songeant qu’il ne peut pas passer son temps à craindre qu’on ne cherche à lui faire du mal. Ce ne serait pas une vie.

« Je suis arrivé il y a un peu plus d’un an. » Bordel. Un an. Il prend une claque, rien qu’à le formuler à haute voix. Perturbé, il s’aperçoit du défilement des mois sans qu’il ne s’en soit rendu compte. Entre leur installation précipitée, la prise de marques au travail, les chasses vampiriques et cet Halloween de cauchemar, sans compter les crises de nerf et la gestion de Nova au quotidien… Un an. Lui qui revendique toujours une maîtrise parfaite de ses heures, de son existence, voilà qu’elle commence à lui échapper, aussi sûrement que s’il cherchait à rattraper et maintenir du sable entre ses doigts. Et le sablier laisse s’écouler sa poussière de malheur, condamnation de tous les hommes marchant sur cette terre, et lui-même n’y coupera guère. S’en souvenir n’est simplement jamais un plaisir. Et en parlant justement de ça… « Non, y’a… pas grand-chose qui me botte dans les parages, très honnêtement. J’ai… J’ai rien à foutre ici. » Eh bien. Décidément, cet inconnu sympathique semble s’imbriquer sans mal dans la case du psy, du confident. Pauvre gars. Ce n’est pourtant pas l’image qu’il a envie de lui renvoyer. Toutefois, il n’est pas dupe : se confier à un type qu’on ne reverra pas de sitôt, et probablement même jamais, avait un effet salvateur dont il avait peut-être besoin. Pour tout orgueilleux qu’il puisse être, il connaît ses limites, et celles de tout prétendu guerrier s’ingéniant à porter le monde sur ses épaules. On ne tient pas éternellement, à se montrer entêté. Et on n’y gagne pas grand-chose, lorsque cela ne coûte rien de déposer un peu la charge.

La plaisanterie de Darlene, répondant aux interrogations de Kaidan avant lui, lui tire un sourire amusé, sincère et pour une fois dépourvu d’absolument tout calcul. C’est un sourire las, mais réel. Celui qu’on arbore lorsqu’on se sent dans un safe-place agréable. L’échange, léger. Les tribulations autour d’eux, amicales. Les traques, les morts et la peur semblent loin. De cela aussi, il pourrait se laisser aller à en confier les douleurs. Mais c’est impossible, bien sûr. Alors, pour compenser, il boit une gorgée de café et évoque le visage de Dana en pensée.

« Les femmes, ouais… J’ai… peu eu l’occasion de me livrer à ce genre de divertissements, depuis mon arrivée. Les hommes, n’en parlons pas. » L’arôme qui lui reste en bouche demeure moins amer que ce regret, un peu stupide songe-t-il. Il y a bien plus grave que de ne pouvoir profiter des avantages de plus en plus rares mais certains que lui confère son célibat. Ses dernières années n’en paraissent que plus superficielles. Quant à l’aveu formulé dans le feutré, il s’en moque. Il a décrété qu’il appréciait définitivement la posture de Kaidan, cette aisance avec laquelle il semble pouvoir dialoguer, qu’importe son interlocuteur. Pas du style à s’émouvoir d’un rien. Et le descriptif de ses missions professionnelles l’encourage à croire que la psyché de son compagnon matinal renferme bien d’agréables surprises. « Raconté comme ça en tout cas, ton boulot me ferait presque envie. Je dis bien presque. Faut du cran pour exercer ce genre de taff, encore plus ici. J’espère au moins que t’es bien payé, pour ce que tu fais. En tout cas tu dois pas manquer d’anecdotes à raconter, pour sûr. Puis par rapport à ce qu’il s’est passé en octobre… recrudescence de cas, peut-être ? Ce genre de catastrophe amène toujours... d'autres catastrophes. »  

Il accueille avec plaisir l’arrivée de leurs plats. Il s’aperçoit d’à quel point son ventre était creux jusqu’alors, et c’est avec un enthousiasme affiché qu’il plante sa fourchette dans la nourriture. « Le mal du pays… » Pourtant, les œufs au plat ont le même goût à Shreveport qu’à Baltimore, n’est-ce pas ? N’est-ce pas ? Il hausse les épaules, reconnaissant mal d’étaler ainsi ses faiblesses : « Je viens du Maryland. Je dois avouer que ça commence à me manquer pas mal. Je me fais pas au climat d’ici. L’hiver ça se calme, mais l’été… L’été, c’est juste impossible. » Rien que d’y penser, un frisson semblable à des démangeaisons nerveuses manque de jeter ses ongles contre le dos de sa main pour se débarrasser de stimuli qu’il sait imaginaires. « Je ne sais pas quand je pourrai rentrer chez moi. Pour le moment, je suis affecté ici, et j’ai des obligations… je ne peux pas encore remonter. » Pourquoi ? Ce n’était pas faute de demander des comptes aux Calloway. Même s’il savait que plus longtemps il se tiendrait loin de chez lui, plus leurs chances de retrouver, à terme, une vie normale, seraient élevées. Malgré le goût agréable de la nourriture, il croqua dans son toast avec un peu plus d’amertume que prévu. « J’ai pas eu le choix. Shreveport, c’était le meilleur plan pour moi. On a dû parer au plus pressé. » Il lui jette un regard d’excuse, conscient du mystère qui enveloppe ses confessions. « Je suis médecin généraliste. Pas de spécificité. Je reçois en consultation, et je tourne parfois la nuit, à différentes heures de la journée, aux urgences… C’est un peu le bordel dans cet hosto, mais j’ai vite fini par découvrir que c’était un bordel organisé, d’une certaine façon. L’essentiel, c’est qu’on soigne les gens correctement, et vu l’ambiance du coin, on s’ennuie pas. Je suis pas tout jeune, et j’ai déjà pu voir pas mal de choses dans ma carrière, mais je continue quand même à être surpris. » Il désigne la paume ayant déchargé la colère de l’homme du PASUA. « D’ailleurs, ça va la main ? Faut faire gaffe avec ces conneries. Ça fait du bien sur le moment, mais j’en connais plus d’un qui a fini par vite regretter après. »

Son sourire revient, plus assumé et naturel. « Si t’as envie d’expliquer pourquoi la hiérarchie t’emmerde, tu peux. J’ai connu ça souvent. J’trouve que ça fait partie des constantes universelles, donc… j’pourrai forcément piger et compatir, même si je sais, ça t’fera une belle jambe à la fin. »

Plus le temps passe, plus la nourriture retrouve un goût décent, et surtout : il avait oublié le plaisir de cracher sur un même point commun de détestation avec un homme lui ressemblant singulièrement sur certains points. Discrétion, habillement, boulot de merde, mode de vie décalé avec les autres types de leur âge… Il ne peut réprimer un sourire et un hochement de tête marqué, lorsque Kaidan surenchérit quant à la météo dégueulasse, une humidité telle qu’il ne s’y fera bel et bien jamais, et autres motifs peu réjouissants compliquant son séjour à Shreveport. Il est satisfait de voir que le gaillard ne souffrira pas de complications détectables au niveau de ses phalanges de guerrier. Rassuré, il termine sa tasse de café que Darlene ne manquera pas de revenir remplir dès qu’elle en aura l’occasion, et entreprend de finir son repas, bercé par le ton grave et apaisant de celui dont il ne remet pas la race en doute. Une créature que n’aurait aucun scrupule à abattre Sasha Calloway. Et son cadet, alors, n’en sourcillerait pas davantage. Cette violence planquée, cachée et guère révélée si les bons mots conservent la part belle, personne entre eux deux ne pourrait la suspecter. La paranoïa s’est envolée, est restée coincée dans les sous-sols de la boîte quittée précipitamment. Il songe brièvement aux cris de l’homme scandalisé par l’inertie des habitants. Il comprend qu’il ne s’est pas encore réellement posé, interrogé depuis, pour déterminer quelle part de crédibilité et de justesse il accorde à cette intervention spectaculaire. Il sait juste qu’il ne lui en veut pas. Elle lui a permis de fraterniser avec un inconnu largement sympathique, et de récolter quelques informations bienvenues sur le climat effervescent agitant les autorités de la ville : les officielles comme les moins avouables. Derrière sa politesse de façade mais également bien réelle, il ne perd pas une miette de confidence. Toutes ses pensées se focalisent déjà sur le rapport qu’il transmettra à son aîné. Un réflexe dont il ne calcule même plus la portée, ni les conséquences. Aussi naturel que ses inspirations, soupirs et acquiescements.

« Eh ben… J’sais p’t’être pas où est passée ma nièce mais au moins, je n’aurai pas perdu mon temps… »

Le double-sens d’une phrase ponctuée d’un sourire qui en dit long, cachant derrière une bonhomie parfaitement innocente la notion de calcul qui lui colle à la peau, comme à son caractère. « Alors comme ça on est un violent, hein ? Je me disais bien aussi que le combo costard, voix douce et thé chaud à cinq heures du matin ça dissimulait un truc. Fais-moi rêver. T’es dans un club de boxe clandestin ? Un truc à la Only God Forgives, tu sais ? T’as fait de la taule ? T’as un passé dans la mafia ? T’es un putain de surnat’, si ça s’trouve. » Il ne croit à rien de tout cela, tout en envisageant que presque chacune de ces possibilités peut comporter sa part de vrai. Sauf la dernière. Ian Calloway ne suspecte aucunement que cette théorie faite pour amuser son compagnon nocturne risque, un jour, de lui exploser à la gueule. C’est là toute la beauté de la chose. « Y’a rien d’pire que d’avoir un connard qui colle aux basques sur le terrain pro’. J’avais une sorte de supérieur un peu comme ça. En vrai, c’était moins pire que toi, mais chaque fois que j’le sentais à zyeuter par-dessus mon épaule, j’avais des envies de meurtre. »

Et t’as même été exaucé.

« J’serais toi, j’ferais même du zèle. J’le ridiculiserais par mon excellence. De toute évidence, t’as l’air d’être à ta place et de savoir parfaitement c’que tu fais et c’que tu dis. Donc sois parfait. Y’a rien qui frustre davantage ces mecs que d’avoir rien à reprendre. Monte les échelons. Rends-toi indispensable jusqu’à ce qu’ils te lèchent tellement le cul qu’t’en auras marre et que tu seras de toute façon en capacité de te barrer pour doubler voire tripler c’que tu gagnes actuellement. Enfin… J’dis ça, ça fonctionne peut-être tellement différemment d’ailleurs que c’est pas forcément applicable, mais si tu peux… ouais, fais-toi plaisir. Serre les dents, et un jour ça paiera. »

Il se recule doucement, repus, et tourne la tête vers l’extérieur et l’aube grisâtre dévoilant peu à peu les rues, rendant inutiles la présence des candélabres luisant toujours. « C’est l’avantage de l’hosto. La clim, ouais. Personne au-dessus hormis la direction du Shreveport Hospital, mais qui nous fout une paix royale tant que les services tournent… J’suis bien content d’plus avoir aucun compte à rendre à personne, maintenant. » Hormis à ses patients. De vrais patients, eux. Il se rend compte cependant que ses propos peuvent faire éclore des questions dont il lui sera difficile de se dépêtrer. Prévoyant, il rajoute le plus naturellement possible : « J’ai bossé un bon moment dans le privé. Ça m’a vacciné à vie, je crois. » Il sourit, mais il a l’impression que du sel s’est déposé contre ses commissures. Des commissures qui auraient été gercé par le gel. Une sensation-fantôme parfaitement représentative du malaise qui perdure. « Tu sais… Pour c’qui est du divertissement, c’est surtout moi qui serait d’une sale compagnie avec qui que ce soit. J’suis pas du genre à imposer ma présence quand elle est pas d’mandée, ni quand j’peux pas garantir d’être utile ou… plaisant, à minima. » Qu’est-ce qu’il faisait pour lâcher la pression ? Ça, c’était amusant que Kaidan demande. Il lâche un rire bref, presque juvénile, comme gêné par le fait de se mettre à table, d’étaler un peu plus de révélations qu’il estime peu intéressantes. « Je… bosse. Même chez moi. J’me garde une bouteille au frais pour les soirs où c’est un peu plus dur. Je… marche la nuit, oui. » Son œil luit, presque complice. L’affection qu’il accorde à cet étranger le rend plus enclin à se montrer tendre. Une vraie tendresse, masculine et dénuée de tous enjeux. Simplement la manifestation d’un bonheur discret, partageant son temps avec une compagnie bienfaitrice qui lui permet de poser deux parenthèses l’isolant de sa vie de merde. Comme un sas de décompression. De désinfection. Les sirènes ne sont jamais loin. Par-delà les dites parenthèses, il entend encore les messages d’alarme. « Je suis d’un pathétisme, c’est plutôt lamentable. » Il appuie sa joue contre son poing, haussant les épaules en décidant d’assumer pleinement une forme d’autodérision qui ne peut pas lui faire de mal. « Les putes… j’pense pas qu’elles m’apprécient non plus. » Sumire Matsuhime aurait pu s’en plaindre en long, en large et en travers malgré le dédommagement généreux dont il l’avait couverte. « Tu as raison, en fait. Un mélange de prostitution, de sorties nocturnes et de jeu de hasard. » Il tique, malheureusement trop lucide. « Pendant longtemps, j’ai eu une main chanceuse. Je réussissais à me retourner, à rafler la mise. Même quand une tuile me tombait sur la tronche. Mais depuis quelque temps, je… »

William Gregson hurle son nom pour l’éternité.
Il peut l’entendre, alors qu’il se retourne, déjà sur la terrasse de l’immeuble voisin, occupé à fuir les monstres démembrant ses amis, partenaires chasseurs, presque des cousins, pour les Calloway.

« C’est fini. Tout ce que je mise part en fumée. Et j’ai beau calmer le rythme... chaque fois que je suis obligé de faire une partie… ça se termine mal. Pour moi ou pour les autres. Etre beau gosse comme tu dis, c’est pas ça qui me permet de m’en sortir. Même si c’est flatteur et foutu pour foutu, dans ma situation, je prends. » Il baisse les yeux vers sa propre main gauche, laissée libre de tout bijou, tout signe d’appartenance. « Pas marié, non. J’ai failli l’être. Ça vaut mieux qu’non. »

À Lara Croft. Un certain type mort de ma connaissance aurait pu t’en causer, lui aussi.

« Mais ouais, j’suis en bonne santé. Mon père a tout fait pour, et on a de bons gènes dans la famille, j’peux pas m’en plaindre. » Il a suffisamment parlé de lui pour le moment. Il ne sait pas quand Kaidan et lui se sépareront. Il veut profiter de chaque minute avant que tous deux n’en retournent à leur quotidien moribond. Il y a mieux à faire que de déblatérer à demi-mots pour protéger ce qui doit rester tu, en attendant.  

« Je sais que t’as raison. J’ai besoin de me détendre, et moi aussi j’ai décidé de lâcher l’affaire lorsque j’ai vu cette boîte. J’sortais beaucoup, avant. Dans le Maryland. Ça me manque. Mais j’me vois pas sortir solo me chercher quelqu’un comme je pouvais le faire à Baltimore. Parce que c’est pas chez moi. M’enfin, je vois qu’on se comprend hein ? » Il sent soudain la poche de son jean vibrer. Un espoir, et il tire le smartphone de sa cachette pour voir, enfin, s’afficher un message de Nova aussi froid que rassurant. Son cœur rate un battement, bondit dans sa poitrine puis, après quelques saccades au rythme de ses doigts composant une réponse textuelle en retour, se calme enfin. « Elle est rentrée. » Sa nuque se casse quelques secondes, le sourire jusqu’aux oreilles. « Putain… Quelle peste… J’comprends mieux pourquoi j’ai pas fait de gosses. D’ailleurs, t’en as toi ? »

Tout va bien.
Ou non. Non, non, tout ne va pas bien.
Une douche froide timide le glace, contracte la ligne de ses épaules, saccage tous les bienfaits de leur échange jusqu’alors.
Parce qu’il y a un problème.
Parce qu’il y a un détail qui le chiffonne.
Un point dérisoire, une chose sur laquelle il ne parvient pas à mettre le doigt.

L’indice est devant lui. On ne peut plus près. Il le pressent, et cependant son cerveau n’additionne pas.
1+1 =11.
1+1 =…

Le doute est revenu. Sans crier gare.
Ce ne sont pas les phalanges, le problème.
Les phalanges vont bien.
Il doit remonter plus loin, reconstituer le tableau de leurs deux silhouettes éjectées de la boîte de nuit merdique.
Pourquoi maintenant ? Qu’est-ce qui a bien pu venir troubler sa conscience sans crier gare ? La paranoïa n’est pas restée à la cave si longtemps que ça, finalement. Comme un toqué souhaitant vérifier que son réveil est bien mis, le gaz bien éteint, la porte bien fermée. Il s’était déjà mis en tête de la verrouiller, et pourtant… Non. Il doit vérifier encore. Il manque même de perdre le fil de leur conversation, tant il se sent troublé, désarçonné.

T’es un putain de surnat’, si ça s’trouve.

Non. Il n’a pas dit ça par provocation.
Il n’a pas dit ça sous le coup du soupçon.
Ce n’était qu’une blague. Une simple plaisanterie sans conséquences, exactement du même niveau que celles déblatérées par Darlene.
Il ne comprend pas. Lui, jusqu’alors plongé dans un état serein et confiant, vient de voir une ampoule griller et exploser, le toit s’effondrer, le sol se fissurer. Il ne s’explique pas ce qui a mis le feu aux poudres pour le plonger dans un état presque radicalement opposé au précédent. Qu’est-ce qui se passe bordel ? Il repose la tasse de café un tantinet trop fort au creux de la soucoupe. Son assiette s’est rapidement vidée, et heureusement : il ne peut plus avaler une bouchée, pas tant qu’il n’aura pas élucidé le mystère de cette révélation sans fondement. Et sans jeu de mots.
Et puis Nova est rentrée. Il doit rejoindre leur domicile à son tour. Non seulement pour se rassurer de la voir sous ses yeux, mais aussi pour la gratifier d’une avoinée dont elle se souviendra longtemps.

Il tourne son œil intérieur vers lui-même. Ce n’est pas le sursaut de la Foi, qui l’appelle. Kaidan ne lui veut aucun mal, de toute évidence. Le calme du colosse s’est aisément transmis à lui, apaisant. Alors quoi ?!
La taule ne l’effraie pas : Miles y a passé trop de temps lui-même pour que cela le rebute. Il a gagné en tolérance, à force de voir son petit-frère rivé aux barreaux de sa propre cage. Il a compris comme certains chemins étranges peuvent mener à une incarcération pas forcément justifiée, et dont la peine n’est pas forcément à la hauteur du méfait.
Les histoires de mafia non plus. Après tout, sa propre famille est presque impliquée dans des réseaux similaires. Ils ne sont pas agités par les mêmes motifs, mais l’argent y circule à flot, de même que les tuyaux, les contacts, tous les moyens possibles pour esquiver les flics, les coups du sort, pour nettoyer les preuves abandonnées derrière soi, dans le feu de l’action. Pas bien différent du clan Corleone, la morale en plus. Mais les Ritals avaient la leur, il en était persuadé.
C’est un détail stupide, plus récent que jamais – une poignée de minutes en arrière –, qui lui saute soudainement à la tronche.  

Kaidan s’est mordu la lèvre.
Une lèvre qui, il en est sûr, était ensanglantée lorsqu’ils sont sortis de la discothèque. Une lèvre ouverte, due à un coup de poing franc du collier, du genre à laisser la muqueuse gonfler, sourdre douloureusement, pendant parfois plusieurs jours. Mais sous les canines qui ont malmené quelques secondes la bouche de son comparse un peu plus tôt, la peau est lisse. Propre. Nette. Il n’y a plus aucune trace des phalanges l’ayant molesté quelques heures plus tôt.

Il revient sur terre juste à temps pour se rendre compte que Darlene est repartie après avoir alimenté leur table de plus belle en café et boisson chaude. Il porte une main à son front. Sans doute qu’il accuse le coup. Rien ne lui prouve, après tout, que la lèvre était aussi ouverte qu’il le pensait. Peut-être a-t-il confondu ? Peut-être que la lumière des candélabres l’a trompé.

Il fixe la danse de sa langue brièvement sortie pour saluer la peau fragile d’une caresse soulignant son incertitude. Ses iris bleutés se sont faits plus brillants, ses pupilles plus arrondies. Chat traquant une piste. Celle d’un autre félin, dont la grâce se trahit par le jeu de phalanges, l’attitude souple et décontractée de son hôte.

Quelque chose ne va pas.
Le gars n’est pas un vampire. C’est la seule chose dont il peut être sûr. Pour le reste… Pour le reste, il ne sait pas. Il est épuisé. Doit-il se fier brutalement à un revirement tel de son propre jugement ? Ou bien sont-ce ses putains de principes qui lui interdisent de fréquenter un inconnu, comme ça, dans cette ville plus dangereuse que toutes les autres en cette époque ? Est-ce sa fameuse manie qui, depuis quelques années maintenant, s’échinait parfois à ruiner ses moments de plaisirs, de décontraction ? Comme s’il ne s’y autorisait pas. Comme s’il ne s’en donnait pas le droit. Ian Calloway est médecin. Sa rationalité est une arme à la hauteur de celle conférée par Dieu lui-même. Plus utile encore qu’un calibre de compétition, c’est elle qui lui a permis de ne jamais s’égarer, de ne jamais trébucher dans le noir. Plus que jamais, il aimerait que Sasha et Miles soient là. À eux trois, ils auraient su.

Il a presque froid, quand ses paumes frottent ses avant-bras pour en écarter les frissons ; il peut sentir ses poils légèrement dressés, au passage. « Un camping sauvage en Afrique, ouais… Un jour peut-être. Je t’avoue que c’est pas encore au programme. » Un rire discret. Sans conséquence. Qui ne parvient pas à disséminer le malaise qui couve encore. Tant d’éléments gravitent autour de Kaidan. Séparément, ils n’attireraient probablement même pas son attention, ou rien de trop grave. Mais ce tout si particulier le travaille. Son index flirte avec la courbe de son oreille, tandis qu’il incline un peu son visage. « Désolé pour tes mômes. J’aurais jamais pu en avoir. J’espère en avoir jamais eu. J’sais pas comment j’réagirais, si une nana se ramenait avec un chiard dans les bras. Sans doute que j’assumerais pas. J’suis pas d’bon conseil pour ce genre de sujets moi non plus, tu vois. » Un point commun de plus ? Il s’y raccroche. Il aimerait tellement le voir éclipser, comme les autres, tous les motifs de doute qui reviennent à la charge. Le rêve est terminé. Il est seul, dans cet État de merde, et ses responsabilités l’appellent ailleurs. Il se verrouille. Plus de diffusion d’infos. Il ne devrait pas, mais l’envie de tenter le diable l’effleure. Il va le faire. Il se connaît trop bien.

« Bref… J’vais pas tarder à m’rentrer, c’est sûr. Merci en tout cas, pour tout ça. C’était une façon autrement plus cool de terminer la nuit. » Battements de cœur qui s’accélèrent. « Et la lèvre ? Ça va ? Elle a l’air nickel. Pourtant, tu saignais pas mal, tout à l’heure. » Il ne sourit plus. Il s’est jeté dans la gueule du loup. Il a fait ce qu’il s’était promis de ne pas faire. Il le regarde, un flottement suspendant le temps entre eux deux, mettant en sourdine le paysage sonore du restaurant.

Donne-moi une preuve.
Rassure-moi.
Fais quelque chose.
J’étais si sûr d’avoir vu ta lèvre fracassée.

Il s’était attendu à tout.
Il s’était attendu à ce que Kaidan lui fournisse une explication, même impossible, même improbable.
Mais rien.
Il n’y a qu’un silence coupable, qui s’étend et s’étale entre eux deux. Gênant. Douloureux.

Dis quelque chose, putain.

Ce genre de face à face, il n’en a pas connu beaucoup, dans sa vie. Ceux qu’il a expérimentés ne ressemblaient d’ailleurs même pas à cela. Non, celui-là est unique. Il frappe aussi sûrement que l’uppercut censé avoir bousillé pour plusieurs jours voire quelques semaines la lèvre inférieure de son compagnon. Il lui en coûte, de voir le sourire charmant de son interlocuteur disparaître. Il y voit là une forme d’aveu, et surtout un moment de flottement le laissant vulnérable, comme jamais il ne l’a vu avant cet instant. Ils ne se connaissent que depuis une heure ou deux, à peine. Pourtant, son instinct lui murmure qu’un homme comme ça ne doit pas le paraître souvent, vulnérable. Cette image le dérange. Il revoit Sasha Calloway allongé sur son lit, dans la lumière bleutée d’une fin d’après-midi à New York. Le ciel bourré de nuages pluvieux, les rideaux légèrement tirés, et les sirènes d’une ambulance. Miles arrivant à la bourre, comme d’habitude. Et pour les deux cadets, le même sentiment d’enfance détruite, de désillusions sans pitié : le héros de leur enfance, montagne increvable, père de deux enfants, mari exemplaire et officier de police respecté, vétéran du 11 septembre et dont la forme olympique avait de quoi impressionner à peu près n’importe qui… ce héros-là aussi pouvait tomber. Le souvenir de la toux glaireuse traîne encore parfois dans ses tympans. Certains mythes ne sont pas censés fondre. Certaines légendes doivent demeurer intactes. En quelques minutes, en un repas échangé, il est capable de reconnaître le fondement légitime d’un mythe ou d’une légende. Kaidan Archos lui semblait être le candidat tout désigné pour cela. Il ne demandait qu’à creuser davantage. Mais c’est terminé, à présent.

La tristesse qu’ils partagent est incommensurable. Ils sont deux ennemis, réalisant qu’aucune trêve n’est possible. Pas maintenant. Une frontière infranchissable les sépare, et aucun discours, aucun vœu, aucune bonne parole ne sera capable de franchir un pont pour en faire abstraction. Ian Calloway, en tout cas, en est incapable.

Il ne bronche pas quand Darlene revient à leur table, les yeux fixés sur lui et le visage légèrement incliné, pensif, comme si maintenir un lien visuel sans faillir pouvait lui permettre d’en apprendre davantage, de confirmer ses soupçons autrement que par la réaction éloquente de Kaidan. C’est le cliquetis du bracelet qui, enfin, rompt ce lien visuel. Il ne perd pas une miette de la démonstration qui, il en est sûr, lui est totalement destinée. Il manipule de l’argent. Oui. À condition que le bracelet soit bien fait d’argent, et non pas d’un métal agissant en parfaite imitation. Paranoïa, paranoïa, paranoïa, paranoïa… Pourquoi Darlene mentirait-elle ? Parce que Darlene ne sait peut-être pas que les escrocs pullulent, s’empressent de vendre un tas de breloques prétendument faites d’argent. C’est comme ça que marche le monde. Le capitalisme a parfaitement su surfer sur les craintes comme l’engouement suscités par la Révélation, et tu le sais très bien.

Il n’a pas le temps de chercher son propre portefeuille, que Kaidan a déjà sorti de quoi payer. Il se lève, et Ian l’imite. Il n’aime pas cette façon de se justifier à deux balles. Il aurait encore préféré le maintien du silence. Mais bien peu sont capables de l’observer lorsqu’il le faudrait. Les iris d’un bleu océan presque métallique sous les néons du restaurant se durcissent imperceptiblement. Il a vraiment besoin de fumer, maintenant. Juste une clope ou deux, avant de rentrer s’enterrer sous les draps. Le premier, sans répondre, il précède celui qui n’est probablement pas humain, de sorte à retrouver rapidement la rue qu’ils n’auraient peut-être pas dû quitter. Non. Il ne peut pas se dire ça, se morigène-t-il. Il ne peut pas se montrer ingrat en repoussant ce qui vient d’arriver. Sans qu’il ne s’en aperçoive, une cigarette est venue fleurir entre ses lèvres, consumée par la flamme d’un briquet. La première latte est un soulagement. L’aube est toute peinte de gris et d’or. Les oiseaux chantent fort, comme souvent au petit matin.

Il entend la porte claquer dans leur dos. Kaidan l’a rejoint. Sans plus chercher à le contempler cette fois, il soupire. « Non. Je ne suis pas un chouette type. Et sûrement que toi non plus. Ce qui nous fait un point commun de plus, pas vrai ? » Trop parler, trop montrer, c’est dévoiler à son tour une partie de son flanc, ce qu’il préfère encore éviter. Mais le toubib est trop honnête pour se défiler complètement. « Je sais que tu n’es pas un vampire. Tant mieux. Je ne supporte pas les vampires. » Il fume toujours, humecte sa lèvre supérieure de la pointe de sa langue, juste un instant. « Je ne veux pas savoir ce que tu es. » Il prend sur lui. Inspire et pivote pour finalement l’englober dans son champ de vision une dernière fois. Son sourire s’étire à peine, faible. « Merci pour le déjeuner, oui. Et… J’espère que ça se passera bien, pour toi. Pour ton travail. » Est-il sincère ? Il l’ignore lui-même. Il n’est pas certain de comprendre ce qui le pousse à formuler ces mots-là. « Bon matin.. ? Bon courage. Pour tes mômes. Pour tout. » Une dernière volute grise recrachée par ses narines, et le mégot à moitié entamé seulement finit sa course dans une flaque d’eau croupie, à défaut de cendrier. Il est trop fatigué pour se soucier d’écologie, de santé publique ou de propreté urbaine, aujourd’hui. Shreveport ne mérite pas ce genre de considération.

Et lui, accablé par le rythme effréné d’un monde qu’il comprend de moins en moins, dans lequel il semble avancer au quotidien dans le noir, s’éloigne de sa démarche à la fois droite et inexplicablement teintée de ce qu’on ne savait quoi.
Tâchant d’oublier que Sasha aurait aussitôt désiré coller une cible, une balle dans la tête, une décharge de chevrotine ou autre méthode barbare pour réduire à néant l’échalas décidément bien aimable et séduisant qu’il abandonne derrière lui.