Des Souris et des Hommes • Wynonna

Août 2021

Après sa violente agression anti-cess en mai, Wynonna a décidé de prendre plusieurs mesures. Bien qu’elle n’ait pas pu prouver l’implication de Sydney, elle est certaine que cet enfoiré s’est réfugié chez les Shepherds et gravite probablement près de la Milice comme il en rêvait tellement. Elle n’est pas assez brave pour donner un coup de pied dans ce nid de frelons. Certaine que c’est elle qui finirait piqué. Par contre, elle se montre moins routinière. Essayant d’être moins prévisible. De ne pas toujours prendre le même chemin lorsqu’elle parcourt les vingt minutes qui séparent son appartement du restaurant. Ça aide, un peu. Elle a l’impression de retrouver un peu le contrôle.

Ses efforts concernent surtout le Rat. Son passager clandestin. Sa Bestiole. Son Alien. Sa Peste, puisque le Rat de Tyler est Pestilence. Elle a fini par accepter que ce n’est pas lui l’ennemi. Qu’il subit les conséquences de son Eveil autant qu’elle. Elle ne veut pas le punir pour un crime qu’il n’a pas commis. Néanmoins, elle a besoin de plus de maîtrise, plus de confiance en elle, en eux. Sur ce qu’ils peuvent faire ensemble. Il lui faut comprendre les mécanismes de la Métamorphose et saisir comment elle pourrait apprendre à ne transformer que certaines parties de son corps sans que le Rat ne la submerge. Il n’est pas coopératif. Pas du tout. Dès qu’il sent qu’elle commence à lâcher prise sur sa prison mentale, il pèse. Il fait basculer. Si elle parvient parfois à choisir ce qui change en premier, cela ne s'arrête jamais là. Sa Bestiole déferle et s’empare de leur conscience.

Bien sûr, elle pourrait demander de l’aide à Tyler. Mais elle a envie de progresser seule. De leur prouver à tous les deux qu’elle peut progresser par elle-même, sans avoir besoin de babysitter. Qu’il ne la voit pas seulement comme une nouvelle rate garou dont il est responsable du fait des circonstances de sa Morsure. C’est encore entre eux. Vicieux, latent, amer. L’attaque et les meurtres. Leurs responsabilités. Elle a pris l’habitude, dès qu’elle va fourrager pour ses plats du lendemain, de s’éloigner plus loin que nécessaire. De sortir des sentiers battus. Si ses premiers pas dans ce domaine la poussaient vers les bayous les plus accessibles en voiture, il lui arrive de choisir la forêt Kitsachie. Tout simplement parce qu’elle en traverse certaines parties régulièrement depuis des années pour trouver des champignons, des herbes aromatiques et fleurs comestibles qu’elle ajoute avec plaisir avec ses plats. Ce n’est pas un exercice dénué de contrainte, mais elle adore cette petite touche unique que cela rajoute dans les saveurs de ses plats.

Depuis que le Rat est avec elle, elle a continué ses pratiques et les assortis d’expériences, de tentatives. Ratés. Toujours ratées. Mais Wynonna ne se décourage pas. Elle espère bien être capable d’avancer. Elle progresse d’ailleurs. Elle croit. Sans trop de certitudes. La rousse a le temps cette nuit-là. Elle est en forêt depuis plusieurs heures, appréciant sans bouder la nouvelle endurance de son corps. C’est calme, c’est paisible et la vision nocturne de sa Peste est un atout considérable. Oh, elle ne voit pas aussi bien que sous sa forme animale -Du moins elle le suppose, puisqu’elle ne garde aucun souvenir de ses virées à quatre pattes. Ty pense que c’est mieux, elle, elle est curieuse. - mais bien mieux que si elle n’était qu’une simple humaine.

Parce que ses finances ne lui permettent pas de se racheter des robes et des jeans chaque fois qu'elle perd le contrôle du rat, elle a pris l’habitude de se vêtir simplement lors de ses sorties en forêt. Cette nuit-là, la garou n’y a pas fait exception. Elle s’amuse du cliché vivant qu’elle représente. La petite rousse bohème avec ses sandales, sa robe d’été au style hippie dont les couleurs bariolées et les volants en mousseline légère tranchent avec les verts de qui l’entourent et son panier tressé rempli de sa précieuse récolte de morilles sauvages. 60’s revival. Wynonna n’a pas envie de rentrer. Elle apprécie ce calme. Cette nuit tombée encore tiède de la chaleur de la journée et qui relâche les odeurs que les sous-bois emmagasinent durant les heures diurnes. La pluie matinale n’a pas encore été absorbée par la terre et l’humus et chacun de ses pas abandonne une éphémère empreinte qui disparaît rapidement. Les bruits nocturnes ne l’inquietent pas. Elle n’est plus tout à fait une proie sans défense, après tout. Et elle a pris aussi l’habitude d’avoir toujours un spray au poivre dans son sac, prêt à être dégoupillé à la moindre menace. Elle ne se laissera plus jamais attaquer par des Anti-cess sans réagir comme elle l’a fait la première fois. C’est terminé.

La clairière qu’elle atteint porte en son centre un cercle de fée. C’est la première fois qu’elle en voit un. Bien sur qu’elle s’approche. Elle écarte d’une main impatiente une mèche cuivre qui tombe sur ses yeux et rattache machinalement sa queue de cheval. Un rond trop parfait qui ne semble pas être naturel. Si c’était des cailloux, elle croirait à l'œuvre d’un artiste ou d’un plaisantin. Mais en s’agenouillant à sa lisière, Wynonna découvre qu’il est tracé par une multitude de minuscules champignons blanc. Ceux-là, elle ne les cueille pas. ils sont trop mignons comme ça. Par contre, elle peut prendre une photo, elle l'enverra à Dana. Un sourire flottant aux lèvres, elle se demande si elle se met à danser dans le cercle, elle serait projetée dans le passé façon Outlander. Mauvais plan, décide-t-elle immédiatement. Avec sa chance, elle tomberait en pleine inquisition et finirait sur le bûcher en une semaine ou traquée par des paysans aux fourches pointues à la prochaine pleine lune.

Se relevant, elle décide qu’il est temps d’essayer, encore une fois, de ne modifier que sa main. Soit sage, l’Alien. Ça nous servira à tous les deux. Le panier est posé près d’une souche. Wynonna tend la main devant elle. Se concentre et se ferme à son environnement, uniquement tournée en elle-même pour chercher cet équilibre qui lui fait défaut.

C’est rien. Ou c’est peut être tout. Wynonna ne sait pas ce qui l’alerte. Ce qui la met en éveil. Une seconde, elle est en train de chercher un pont avec le Rat, celle d’après, ses bras sont hérissés de chair de poule. Pas de branche qui craque. Pas de grognement prédateur, pas de broussailles soudainement dérangées par une faune agressive. Elle balaie du regard la clairière, qui n’est plus menaçante que l’instant précédent. Elle prend simplement conscience de l’heure tardive et de l'obscurité tombée. Son Passager veut peut être juste retrouver le confort et la sécurité de son intérieur confortable. Ce qui ne serait pas une mauvaise idée, maintenant qu’un mauvais présage grignote sa colonne vertébrale.

Le mauvais présage ne tarde pas à montrer le bout de sa truffe et il n’a rien de métaphorique. Pour qui n’a jamais vu un Loup se détacher dans un silence complet d’un voile de verdure et d’ombres châtaigne, ce n’est pas une vision rassurante. Il est d’une taille bien plus impressionnante que ses faibles connaissances en espèce animale n’auraient pu lui permettre de présager. Elle recule d’un pas, puis de deux. Oubliant le cercle délicat de champignons qui cède sous sa semelle. Il est une menace affirmée. Est ce qu’elle a traversé son territoire sans le savoir? C’est peu probable, elle n’est pas si enfoncée dans la forêt que ca, le terrain encore quadrillé de chemins dégagés par les gardes forestiers pour les randonneurs et les cavaliers. Elle en est sortie, a coupé à travers les sous-bois embrouillés de branches mortes et de racines, mais pas à l'extrême, pas si loin.

Le Rat pépie ses messages d’avertissement, de prudence. Mettre de la distance. Reculer. Ne pas provoquer. La nature de la rousse l’enjoint à suivre ces conseils bien raisonnables. En particulier quand sa fourrure se dresse et semble douée d’épines. La gueule s’orne de crocs qui promettent de broyer sa chair et ses os au moindre faux pas. Elle ajoute encore quelques mètres d'espace, sans lui tourner le dos. La proximité avec cette Bête de Guerre ne saurait lui convenir et c’est sans le moindre amour propre ou orgueil déplacé qu’elle cède du terrain. Recule encore dans l’arrondi mousseux de la clairière. Il n’est pas famélique. Il donne l’impression  d’être en possession de sa pleine puissance. Il ne peut avoir Faim, n’est ce pas?

Elle ne le quitte pas des yeux. Essayant de déterminer le meilleur moyen de sortir de son champ d'intérêt. La jeune femme a conscience qu’elle est Garou. Qu’elle est plus rapide, plus forte, plus endurante qu’une humaine normale. Que c’est un avantage considérable contre un animal. Si elle ne panique pas et qu’elle ne perd pas ses moyens, une certaine dose de réflexion est aussi à prendre en compte. Malgré ses exhortations intérieures au calme, elle ne l’est pas. Ses paumes sont moites et son cœur bat la chamade. Il ne faisait pas si chaud, ce n’est plus le cas. Sa robe estivale colle à sa peau malgré l’heure tardive.

Il tourne autour d’elle, se rapproche malgré ses efforts pour s’éloigner de lui et l’angoisse de Wynonna monte encore d’un cran. Il la frôle, semble se couler contre sa peau comme une  encre vénéneuse, reflet de chacun des mouvements qu’elle effectue pour ne lui laisser aucun moyen de sortir de son influence mauvaise. Sa gorge s’assèche et le Rat est de plus insistant. Lui conjure de rompre ce statu quo et de s’envoler vers sa voiture. Elle est à quoi? Une dizaine de minutes de marche. Un peu plus. Un peu moins. C’est un détail crucial et il lui échappe. Ce dont elle se souvient, c’est de la présence d’une bombe au poivre dans la boîte à gant. Elle l’a acheté après s’être fait agressée mi -mai. Mais l'animal ne va pas la suivre une fois arrivée aux frondaisons civilisées? La rousse croyait etre attentive? Elle découvre avec terreur qu’il n’en est rien. Il saute. Se ramasse sur ses pattes arrière et bondit vers elle. Un cri aigu lui échappe, certaine de sentir les crocs s’enfoncer sauvagement dans le muscle bandé de sa jambe droite. Il n’en est rien. C’est un jeu. Un jeu vieux comme le monde auquel il la contraint à jouer. Elle est la proie et il est le prédateur. Le gibier et le chasseur.

Du plat de la main, le geste nourrit d'adrénaline, de la terreur qui tenaille ses tripes, de la vivacité du Rat, elle tape sa truffe froide, durement, quand il s’approche encore. Une claque vive et cinglante, qui, elle l’espère, lui offrira quelques secondes de répit. Car Wynonna n’attend pas la réponse du Loup. N’attend pas qu’il saute à nouveau sur elle pour profiter d’une ouverture sur sa droite dans l’orbite cruelle qu’il effectue autour d’elle. Elle trouve motif de satisfaction à travailler avec son Passager Clandestin depuis son Eveil ou presque. Ils s’unissent dans cette fuite. Le Rongeur avide de s’éloigner de l’autre animal, criant aux pensées de l’humaine le danger qu’il représente. Les sens plus vifs et plus aiguisés lui permettent de déceler les ombres des branches basses et les replis des racines traîtres. Elle bondit vers l'extérieur de la clairière. Là où le bois est plus touffu, les arbres plus proches. Espérant perdre le Loup dans ce terrain plus accidenté, qui offre moins de prise à une traque linéaire.

Avec une pointe de réassurance, elle constate que son souffle est plus régulier, que la peur se détache à chaque foulée qui l’éloigne de la Menace. Qu’elle ne souffre pas de la course soudaine qu’elle impose à son corps. Elle allonge encore sa vitesse. Puise sans scrupule dans l’endurance et les muscles nouveaux que lui offre sa nouvelle Nature. Pour le moment elle coupe droit dans la forêt et ensuite, il lui faudra faire un arc de cercle pour rejoindre le chemin qu’elle a emprunté à l'aller. Alors seulement lui reviennent en tête les vieux articles de journaux concernant une opération banale de la Nrd dans la forêt impliquant des étudiants et des Loups-Garous renégats. Sûrement c’est une coïncidence. Sûrement il ne s’agit pas des mêmes individus. L’agence a dû faire le ménage, non?

Surtout, surtout, elle ne regarde pas dans son dos.

Elle court, elle vole. Chaque foulée la rassure sur ses chances de survie. Sur qui elle est, ce qu’elle est. La rousse n’est plus une simple petite humaine. Elle se détache de ses peurs fondamentales, de ces terreurs instinctives du Prédateur. Ou du moins, ne se laisse pas paralyser par celles-ci. Le Rat lui confère une meilleure vision, plus de force. Une rapidité accrue dont elle profite à chaque mouvement de pompe de son cœur. Elle retrouve la capacité de penser, de réfléchir à ses prochains mouvements. L'ouïe du Rat l’informe que le canidé la prise en chasse. Ce que les oreilles humaines n’auraient pu percevoir forment une toile fine que détectent le rongeur, maintenant qu’il a pris une place prévalente dans son cerveau.

Cette étrange unité que redoute les garous nouveau-né, elle l'accueille comme une bénédiction. Elle sait, ils savent qu’elle n’a pas le temps de Changer. Que ses métamorphoses sont trop longues. trop douloureuses. Wynonna ne peut donner le contrôle à l’Animal, ce serait leur perte. Il ne s’agit pas de pensées conscientes, d’échanges rationnels avec lui. Mais d'instinct. De prémonition. Parce qu’elle fuit, parce qu’elle répond à ses besoins immédiats, le rongeur accepte sa cage. S’interroger sur les motifs du Loup est aussi vain que de questionner la pluie. Elle a dû entrer sur son territoire, ou fuir sa proie du moment. Qu’importe, au final. Il est une menace. Ses crocs, ses griffes sont capables de l’enventrer, d’ouvrir sa gorge ou de se gorger de ses entrailles. Cela suffit pour se dérober à sa présence.

Elle abandonne des lambeaux de tissus, des petites pièces de civilisation à mesure qu’elle s’enfonce dans les bois où les règles se modifient sans être énoncées. Des broussailles griffent ses jambes, des épines piquettent la peau nue de ses bras, elle court. Ces pointes de douleurs sont des aiguillons et lui donnent des ailes. Gouttelettes pourpres qui signent son passage, non qu’il aurait besoin de ces perles de Gretel pour la suivre.


Dans d’autres circonstances, elle aurait pu s'émerveiller de cette course folle et primitive. Elle a oublié le plaisir enfantin de courir à cœur perdu, pour rien. Pour la vitesse et l'adrénaline. Ho, l'adrénaline est bien présente. Le sentiment de danger assourdit les bruits murmurants de la forêt. Tyler va la tuer lui même quand elle lui racontera son inconscience. Jamais elle n’aurait dû choisir un lieu plus proche d’un refuge. D’alliés. Non, en bonne tête de bois, elle a préféré la solitude et l’éloignement du milieu urbain cher à la Horde.


La masse blanche et grise qui déboule dans une transversale fulgurante, elle n’a aucun moyen de l’éviter. Il a tissé son piège avec la maîtrise matoise de celui qui Chasse depuis trop d’années. Maître en son domaine dont il va faire payer l’intrusion. Il la bouscule de son poids et de sa vélocité. La fenêtre pour se relever se ferme aussitôt qu’elle s’ouvre, ils sont emportés par leur élan commun, son épaule frappe le sol mousseux en premier, son corps, les membres puissants du Loup entraînent la rousse comme une toupie. Quand elle s’immobilise, elle a le dessous, de manière absolue. Elle reste sonnée une seconde ou deux. C’est déjà trop. Elle est plaquée au sol par une masse inamovible. Les pattes sont lourdes sur ses épaules. Si les griffes sont rentrées, combien de secondes pour les faire jaillir dans sa chair? Le souffle brûlant de son haleine brutalise son odorat. Babines si proches de son visage que c’est une insulte de plus.


S'évanouir n’est pas une option. Elle s’efforce de se le rappeler. Elle se fige. Sa respiration emballée par la course soulève douloureusement ses poumons, sa cage thoracique brutalisée par le poids du loup. Paniquer? paniquer est sans doute une option, non? L’odeur âcre de sa propre peur pique ses narines. Les grands yeux verts de Wynonna sont élargis sous l’afflux de terreur. Elle ne le touche pas. N’ose pas essayer de le dégager d’elle, ils ne sont pas de force égale. Dans un mouvement reptilien sa main droite s’écarte de son corps. Tâtonne le sol de la forêt pour trouver une pierre, des ronces, un branchage qui pourrait lui servir d’arme rudimentaire. Elle panique. Si elle tente de se relever, elle sent déjà les griffes acérés perforer sa chair et ses muscles. Se jeter sur le côté pour essayer de basculer est une folie. Il a des réflexes aussi rapides que les siens. En tout cas sur cette forme, piaille l’animal en elle. Si elle, elle a peur, lui, il est fou de terreur. Ce n'est pas un carnivore. Il ne cherche pas la confrontation, mais une cachette et la sécurité. Un son inarticulé, qui n’est pas tout à fait humain, est le premier signe concret. Le premier signe du basculement de contrôle, que les barreaux de la cage s’ouvrent et que le Rat s’impose. Le noir des prunelles qui chassent l’eau verte, d’abord de manière imperceptible puis de plus en plus visible, eclipse inévitable.

Elle lutte. Contre le loup, contre le Rat. Elle perd.

Les yeux semblent plus ronds, petits boutons de bottines. Noirs, noirs, noirs. Les mains qui cherchaient de quoi se défendre agrippent la terre, brisent les ongles sur les mottes caillouteuses. Elle n’a pas encore mal, mais ça ne saurait tarder. -Casse -toi, Médor, siffle-t-elle entre ses dents serrées. Elle n’a pas l’espace mental pour tenter de maîtriser l’animal si proche de la surface et s’inquiéter de la menace grondante. Son dos se soulève et se casse, comme une vague de magma, mouvement interrompu par l’assise du prédateur. La douleur vient, torture qui la brise, à laquelle elle ne s’habitue pas, c’est encore trop récent. Elle retient mal un hurlement grinçant à ses cordes vocales. Son nez, sa mâchoire, l’oval délicat de son visage. Wynonna est une mouvance hybride, encore indéfinie. Ça frémit, ça bouge sous sa peau. Ça broie et ça tyrannise. La solidité du Loup ne doit pas l'empêcher d’entendre les os qui se brisent et se reforment. De le sentir sous lui. C’est lent. Si lent. Ca hurle à la nuit, indifférent aux crocs et aux griffes. C’est un problème pour Plus tard.