Where it’s all do or die • Erynn

Les images qui s'entrechoquaient dans sa tête lui paraissaient vides de sens, soumises à une brume écarlate que ni la tempête qui hurlait dans sa poitrine, ni le vent qui fouettait ses bras n'aurait pu décoller de son cerveau rendu malade. Marisol était là. Logée dans les recoins les plus perdus de son esprit, recluse dans les cavités de sa conscience incapable d'assimiler que le sang séché collé à ses mains n'était pas que le sien. Marisol était là et avec elle venait la culpabilité latente dont les griffes lui lacéraient l'estomac et déchiraient ses yeux clos à s'en donner mal.

Elle aurait pu, aurait dû crier, plus d'une fois. Pourtant sonnée par le bourdonnement incessant de sa tête, l'Ukrainienne s'était fermée au défilement effréné des lumières autour de Sanford et elle au profit du rouge vif dans lesquelles elle croyait encore voir le monde plonger. Je l'ai tuée. La certitude lui faisait mal, au moins autant que la culpabilité qu'elle repoussa en bloc, désireuse de se trouver tant d'excuses que de faux prétextes foireux. J'avais pas le choix. C'est juste comme ça. C'était elle ou moi. Mais qui croirait à ses divagations ? Marisol était un ange. Et cette certitude aussi la blessait, fuel de l'évidence sibylline qui prenait vie dans son esprit en écho à ses croyances rendues bancales par l'éducation de sa mère. C'était peut-être pas moi. Tout peut arriver dans cette ville de merde. Le diable lui-même ? Penché sur elle comme l'avait été son ombre sur celle de Marisol à qui elle avait arraché autant de gémissements glaçants que d'étincelles de vie parties bien avant la fin de l'incendie.
L'image la fit frissonner, souleva sa poitrine d'une nausée bien vite renvoyée au fond de son estomac noué qu'elle s'efforça de comprimer sous son ventre. C'est toi le diable, ma pauvre fille. Il n'y avait ni rédemption ni bonnes excuses, et toucher Sanford lui devint soudain si insupportable qu'elle songea le temps d'une demie-seconde à se laisser partir vers l'arrière, séduite par l'idée de se fracasser brusquement sur le bitume. La perspective lui tira néanmoins une grimace partagée entre la peur et le dégoût, enfoncée contre le dos de son mac dont elle ne distinguait même plus le parfum sous celui de la fumée qui leur collait tous deux à la peau.

Elle ne sut pas combien de temps il leur fallut pour revenir à la hacienda ; son esprit figé dans le temps lui donnait l'impression de revoir en boucle le cadavre de Marisol sous ses cuisses et ses mains, probablement consumé et fondu par les flammes que le monde avait prétendu ignorer. Sa voix résonnait encore trop justement dans sa tête, pleine de toutes les émotions qu'Erynn n'avait pas su entendre le temps qu'avait duré sa supposée incartade ponctuée d'une souillure écarlate étendue sur sa peau. Elle voulut la frotter, effacer les restes de l'acte atroce auquel elle s'était laissée aller par excès de trop de choses. Beaucoup trop de choses. L'envie de se peler vive là où le sang et la peau de sa tendre amie l'avaient touchée lui courait dans les veines, pourtant bien vite étouffée par l'arrêt presque brutal de la Ducati sur laquelle Sanford l'avait juchée. Elle crut presque se voir rendre son repas lorsque le vent cessa de battre dans ses tympans, ses vestiges accrochés à ses bras soudainement plus chauds en dépit de leur nudité. Elle n'en menait pas large, ne ressemblait à rien, non plus, mais ses yeux vibraient d'une angoisse palpable intimement mêlée à une confusion que la jeune femme tenta de balayer en battant plusieurs fois des cils. Elle se sentait sale, déboussolée et, surtout, prise d'une culpabilité qu'elle aurait voulu fuir comme elle crevait de l'envie de fuir le regard de Sanford sur elle.

Ses yeux ne le trouvèrent jamais, obstinés à contempler le vague le temps d'une éternité insoutenable, en silence. Ses veines tapaient à plein rythme dans ses tempes, étouffant le semblant d'activité alentours sous un vacarme que seul le vrombissement dans sa tête semblait dominer. Elle avait mal. La douleur qui fusait dans ses membres était pareille au battement infernal d'une formidable horloge, pulsant dans ses os comme un venin devenu rappel vicieux de l'horreur qui lui collait à la peau.
Et il lui fallut sûrement plus longtemps pour que les mots de l'homme planté près d'elle atteignent enfin son cerveau.

Est-ce que ça va ? Tu te fous de ma gueule ? Rien n'allait. C'était à cause de lui qu'elle l'avait fait. C'était par jalousie, par rancœur, par envie. Sous le joug d'une obsession maladive dont les serres s'accrochaient à son cœur et à sa tête comme un amant trop amoureux se serait agrippé à elle. L'envie de lui lancer un regard mauvais fit tressauter les muscles de son visage mais elle ne se contenta que de se mordre la lèvre.

« … Oui. »

Le mensonge lui échappa comme une énormité, entrelacé de tremblements qu'elle ne parvint pas à étouffer comme elle ne sut pas empêcher à ses mains de frémir. Sa jambe lui faisait mal, comme tout le reste en réalité, mais elle n'osa pas se plaindre, misérable jusque dans sa culpabilité.

« Ouais, ça va. » Une répétition davantage formulée pour elle-même que pour lui. Non, ça va pas. Mais il ne serait sûrement pas celui à qui elle dirait que le sang sur ses mains lui donnait envie de se les couper. On va le dire à personne, hein. À choisir avec qui partager son secret, elle aimait probablement mieux le laisser au diable qui lui courait après. « Svyate layno, non ça va pas. Ça va pas, ça va pas, ça va pas, rien ne va et je dois me traîner le cul devant les autres qui vont sûrement me regarder avec leurs petits yeux hypocrites de chien battu parce qu'on fait pitié tous les deux. »

Se confronter à la « normalité » de la hacienda et la pourrir au profit de l'atmosphère dégueulasse qu'ils ramenaient avec eux lui donnait l'envie de hurler. Elle ne le fit pas, mais sa poitrine comprimée dans une robe sale et ruinée se gonfla d'une inspiration aussi incertaine que sa voix et elle ferma les yeux afin de s'empêcher de fondre en larmes. Certainement pas. Pas devant lui, pas maintenant, jamais, si elle le pouvait.  

« J'ai pas envie de mettre les pieds là-dedans, San. Vraiment pas. »

Mais comme si j'avais le choix.

Qu'est-ce que j'en ai à branler ? La faute à qui si on est dans cette merde, espèce de demeuré ?
Le regard qu'elle adressa à son mac oscillait entre sa colère refoulée et la mauvaise foi, opiniâtre, formée au creux de sa gorge en un nœud inaltérable. Elle le savait plus relativement innocent qu'elle : le rappel du sang qu'elle sentait sécher sur sa cuisse en criait bien assez. Peut-être même trop. Elle n'avait, en revanche, aucune intention de faire montre d'un tant soit peu de recul et de maturité à l'heure actuelle. Quel putain de recul, surtout ? Admettre qu'elle avait assassiné Marisol et laissé sa dépouille brûler avec le reste ? Elle visualisait sans peine le canon du flingue du premier concerné rencontrer sa jolie tempe dès le moment même où elle avouerait.

« Je suis tout le temps à moitié à poil, c'est rien de nouveau, tu te rappelles ? »

Son regard proche de la jade se fit brièvement plus incrédule, dépeint d'un lointain sarcasme néanmoins disparu dès l'instant où ses bras, à lui, se refermèrent sur sa taille à elle. Elle se tut le temps d'un frisson, écœurée par leur proximité et, plus encore, par la sensation effroyable qu'elle élança sous sa poitrine maladroitement cachée par les lambeaux de sa robe. Elle se surprit à le détester, un peu plus. À se détester elle, plus encore, de bêtement se prendre de passion pour un homme au nom de qui elle avait tué l'une des femmes qu'elle avait le plus aimées au cours de sa vie. Et le mouvement induit par son corps en criait au moins autant lorsqu'il reprit la parole afin de mieux tenter de la ramener de force sur Terre. Va te faire voir. Loin d'elle de préférence, mais la venue de sa main dans la sienne fit office de réponse silencieuse à l'anarchie sous son crâne et elle ne tint plus, retenue par ses phalanges qu'elle voulut décrocher des siennes en secouant frénétiquement son bras.

« Lâche-moi, lâche-moi, lâche-m-- Putain, mais ! Que je me réveille ?! Tu te fous de ma gueule ? Je viens de presque crever, brûlée vive, j'ai l'impression d'encore être dans ce putain de four, j'ai un trou dans la jambe et tu veux que je me calme ? Sauver ce qui peut être sauvé ? J'essaie de me sauver moi, déjà, ce sera bien pour commencer. »

Ce qu'il restait de son esprit dérangé, au moins, éparpillé sous trop d'images décousues du sang qui ne maculait déjà plus ses mains et de la fumée qu'elle croyait encore sentir dans ses poumons. Le vent avait tout juste suffi à rafraîchir les ravages de l'ardeur des flammes sur elle, mais le contrecoup de tout ce qu'ils avaient laissé derrière eux apporta avec lui le goût salé des premières larmes qu'elle s'efforça de refréner en enfonçant ses dents dans ses lèvres et elle inspira, longuement. Encore une fois.

« Fous-moi la paix, San, si le reste de ton bordel compte plus que tout le reste c'est ton problème, pas le mien. » Elle pouvait accuser la kyrielle insoutenable d'émotions s'entrechoquant dans sa tête, eut-elle tenu à justifier le revirement soudain de ses humeurs. Une part d'elle se doutait, néanmoins, des ennuis auxquels elle s'exposait potentiellement en s'opposant sans raison « valable » à Sanford, mais elle n'en éprouvait pas plus l'ombre d'un simulacre d'intérêt pour ses supposées consœurs agitées à l'intérieur. « Écoute... j'ai mal au crâne, et j'ai besoin de respirer. Passe devant si tu veux mais laisse-moi au moins le temps de faire ça. J'suis une grande fille, je devrais réussir à me traîner la patte à l'intérieur toute seule. »

La panique latente dont exsudait chacun des membres de l'homme planté près d'elle n'aidait pas à ce qu'elle maintienne son propre calme auparavant soumis au poids qui lui pesait sur l'estomac. En outre, elle se félicita intérieurement de ne pas encore avoir rejeté l'entièreté de son dîner sur le porche de la maison sujette à un chaos plus que remarquable, les lèvres pincées en un simulacre de sourire aussi nerveux que le souffle échappé de son nez.

« Tu es ingrate, tu sais. »

L'accusation lui fit l'effet d'une gifle. Saisissante et brutale, elle déversa dans les veines d'Erynn la fraîcheur d'une angoisse diffuse, entremêlée des relents d'une colère qu'elle estimait fondée. Ingrate ? Elle ne se le figurait pas. Eut-elle choisi d'elle-même de se jeter à corps perdu dans les ennuis, l'Ukrainienne aurait accepté le blâme sans broncher. Mais je n'ai rien demandé. Ni à se retrouver au beau milieu de cet incendie, ni à être le dégât collatéral d'une guerre pour laquelle elle n'avait pas signée. Et surtout, surtout... moins encore à se tâcher les mains du sang de l'une des femmes qu'elle avait le plus aimées, au cours de sa maigre vie pavée d'échecs et d'une misère piteuse. Elle n'aspirait guère plus à la pitié auparavant qu'elle n'aurait voulu le faire maintenant, mais les reproches de Sanford lui parurent aussi injustifiés que ses inquiétudes s'affirmèrent comme bancales, dans son esprit déjà trop désordonné.
Elle inspira, le corps pris d'un frisson indéchiffrable tandis que ses yeux fuyaient les siens, intrusifs, afin de s'accrocher à la silhouette de la hacienda.

« C'est vrai. Je devrais te remercier d'être encore en vie alors que j'ai jamais cherché à me retrouver dans cette merde quand je suis arrivée ici, oui. »

Elle vivait dans ce bordel, aimait certaines de ses consoeurs comme elle en méprisait d'autres. Elle y avait grandi, y avait trouvé un toit et les contours d'une famille aux allures de mauvaise plaisanterie désormais éparpillée parmi les cendres encore collées à sa peau et à ses cheveux. Elle y avait redécouvert l'amour, la jalousie... tous deux intimement liés aux démons revenus l'étreindre à la tombée du jour comme s'ils n'avaient jamais cessé d'exister. Et au final, l'entièreté de ce même abri se parait désormais des atours d'une porte qu'elle n'aurait jamais dû pousser.

« Je vais me débrouiller, merci de ta compassion. »

Elle n'eut pas la force de déployer tout le sarcasme désiré, guère plus qu'elle ne se sentit la force d'essayer en vérité. Son énergie, sappée par le mélange désastreux de sa colère et de toutes ses peurs, ne l'alimentait présentement que de l'envie poignante de se terrer loin de ce foutu bordel. Loin d'elles, loin de la cohue qu'elle entendait secouer les murs de leur chez-eux, loin de lui, surtout. Et son éloignement, pour la première fois depuis longtemps, lui parut aussi douloureux que particulièrement salvateur. Une part de son esprit, la moins raisonnable, crevait d'envie de s'accrocher à la silhouette de Sanford comme à la seule bouée susceptible de la maintenir hors de l'eau. L'autre, la plus lucide, le repoussait avec la force de deux aimants faits du même magnétisme.

Il lui fallut une éternité et une poignée de secondes pour revenir à elle - pour taire le vacarme incessant des pensées et murmures qui s'entrechoquaient dans sa tête à la manière d'incantations vouées à l'imputer d'une horreur dont elle se savait coupable. Elle s'entendait, elle, récrier les contours troubles d'une culpabilité dans laquelle elle pataugeait déjà. C'est de sa faute. À lui et non pas à elle, et Erynn tentait encore de se persuader lorsqu'elle enjamba la distance la séparant de la hacienda où elle s'enfonça sans un regard au reste.

Sa jambe abîmée lui faisait mal ; étrangère à ce genre de blessures, elle avait l'impression désagréable que sa chair pulsait à chacun des mouvements au travers desquels elle la sollicitait, et la poisse collée à sa peau n'arrangeait rien à son inconfort. Arrête d'en faire des caisses. Marisol avait sûrement bien plus souffert que d'un vulgaire trou au milieu de la cuisse, encore trop bénin pour être alarmant. Pourtant, elle préféra se concentrer sur cette peine-ci, plus vive et plus réelle, plutôt que sur toutes les autres auxquelles elle rêvait encore d'échapper une fois dans le confort relatif de sa chambre. Diablement ordinaire, lourde de trop de choses, alors l'Ukrainienne décida de prendre le chemin en sens inverse avant même d'avoir récupéré de quoi hasarder ses propres affaires au fond d'une valise. Elle n'avait pas envie de rester ici, elle n'avait pas non plus envie de se heurter à des visages qu'elle aurait volontiers défigurés si on lui en avait offert l'opportunité et, surtout, elle n'aimait pas cette sensation effroyable, innommable, accrochée à sa peau comme l'aurait été un second épiderme.

Je ne suis pas folle.
Pourtant tout en elle lui donnait l'impression de le crier.

« Sanford... »

Une poignée de minutes, à peine... Et elle réalisa, à ce moment précis, que son fameux "sens inverse" l'avait jetée droit dans les bras d'un mauvais rêve. Elle réalisa aussi, presque malgré elle, qu'il incarnait la seule source de réconfort toutefois avili qu'elle était parvenue à trouver dans le désastre occasionnel qu'était sa vie.
Sa main se dégagea presque de la poignée de la porte dressée entre eux deux.

« Tu fais n'importe quoi, Erynn. »

Trop fière, trop butée et trop mauvaise, elle pivota une fois de plus à la recherche du silence salvateur de sa chambre. Les regards perplexes auxquels elle se heurta se dissipèrent aussi vite que s'ils n'avaient jamais existé - légitimement remplacés par la panique et l'anxiété -, et elle enferma le brouhaha des couloirs derrière le battant de sa porte rabattue avec force. La même que celle qu'elle appliqua presque à renverser ses meubles et ses tiroirs dans un ultime accès de nervosité qu'elle n'appliqua même pas à ordonner ses affaires.