A taste of destiny you're searching for • Morgane

Une mèche de cheveux tomba devant les yeux de Morgane tandis qu’elle se redressait de son mortier, dans lequel elle s’affairait depuis quelques bonnes cinq minutes à piller diverses plantes pour en extraire le jus. La question surpris l’apprentie, puis en y réfléchissant, il est vrai qu’ils n’en avaient jamais abordés le sujet auparavant.

« Bien sûr, c’est l’une des premières choses que William m’est appris. » Déposant le pilon sur la table, elle frotta ses mains sur le tablier qu’elle portait lors des extractions, pour éviter de salir ses vêtements en cas de projection… ou d’inflammation. « A vrai dire… J’en ai même deux maintenant. Un classique, fait de papier et d’encre, qui est caché chez moi ; avec un code que je suis la seule à posséder. Je pourrais le ramener si tu veux le voir. » Tout en parlant, elle se pencha pour récupérer son téléphone dans le sac.

« Le second, il est juste là. C’est une application que j’ai développée, elle est encore triviale, mais elle nécessite mon visage et mon empreinte digitale pour se lancer. C’est plus succinct que mon grimoire physique, mais ça me permet d’avoir en cas de besoin quelques runes et sorts sous la main. »

Tout en discutant, Morgane lança l’application, provoquant une légère vibration du téléphone. Puis elle tendit l’outil à Eoghan pour qu’il voit par ses propres yeux. L’application avait une apparence enfantine et les quatre boutons, chacun avec un pictogramme, présents à l’écran confortait cette image.

« La feuille, c’est pour les plantes, le soleil, c’est pour les incantations, la vague, c’est pour les runes et l’éclair, c’est pour les sorts. L’idée, c’est que ça ressemble suffisamment à une application pour un jeu quelconque, ça n’attire pas l’attention spécialement. Mais si ça gène… Je peux la supprimer… »

Déposant le téléphone à portée de main de son maître, Morgane repoussa sa mèche derrière son oreille et repris d’extraire ce qui l’intéressait du mélange de coquelicot, de feuilles de framboisiers et de gingko. Elle avait fait varier les dosages par rapport à sa dernière potion, qui lui avait été trop puissante sur une trop courte durée.

La discussion qu’elle avait eu avec Eoghan avait bouleversé son équilibre à l’encontre de son mentor, qui redoublait désormais d’effort pour la former au mieux qu’il ne le puisse.

« Ouais, c’est au Juggler’s. Ils savent que je suis une arcaniste, ils m’ont grillé assez vite ; mais ils pensent que je suis solo. J’aurai bien aimé tenter d’aller faire une cueillette dans le bayou, mais j’y connais r… ien. » Tournant le mortier au-dessus d’un bol, Morgane poussa les feuilles écrasées à travers un filtre, pour ne récupérer que le liquide voulu.

« Par contre, non, William n’a jamais parlé de guilde, et les seules Eglises dont il parlait… Ce n’était pas en bon terme. En général, c’était plutôt pour lui-même en plus, plutôt qu’en s’adressant à moi. Il aimait trop ses secrets pour les partager. »

Concentré pour ne rater aucune goutte qui pourrait subsister dans le mortier, Morgane s’appliquait comme elle s’appliquait rarement pour les travaux manuels. La seule à boire de cette potion, c’était elle après tout ; si elle pouvait éviter de se rendre malade, c’était toujours un plus.

Le commentaire provoque chez Morgane un sourire en coin discret. C’est peut-être peu, mais d’être approuvé ainsi est toujours très apprécié par la jeune femme. Elle avait appris à connaître le côté traditionnel d’Eoghan, et de le voir accepter sa technologie la flatte ; elle y voit un signe de confiance.

La remarque qui suivit ne surpris pas l’apprentie, qui écoute avec sagacité, sans se détourner de sa préparation. S’il y a une chose que William lui avait appris correctement, c’est le secret : pour vivre heureuse, elle devait vivre cachée. Legrasse pensait que le monde entier était un ennemi, qu’il ne fallait s’attacher à rien ni personne d’autre que son pouvoir et ses capacités ; alors qu’il était lui-même un chien de guerre à la botte de Morgan. Sa fille avait fini par voir l’ironie de la situation, et en avait tiré une leçon : vivre cachée ne veut pas dire vivre seule.

Elle n’a pas besoin de poser la question quand Eoghan parle de « ce genre-là » en désignant le Bazaar. Elle avait suffisamment eu affaire avec eux pour comprendre clairement la remarque. S’ils ne semblaient pas dangereux de prime abord, elle avait appris à s’en méfier, notamment quand ils vinrent lui parler de son père. Elle avait réussi à faire comprendre qu’elle n’attachait aucune importance à son géniteur et qu’elle n’avait pas suivi sa voie. Un mensonge qu’ils avaient cru.

« J’les aime pas beaucoup, j’y vais pas trop souvent non plus. » Réponds mécaniquement Morgane, occupée à filtrer les plantes passées au pilon, avant de recharger son mortier pour une nouvelle extraction. Le seul à ne pas la déranger là-bas est Rhil Trasam, et cela venait peut-être du fait qu’il n’est pas fait du même bois que les autres du Bazaar.

Elle se redresse sur sa chaise en entendant Eoghan lui parler du bayou. Le sourire discret se meut en une espèce de béatitude démesurée, la réaction d’une enfant. Le sourire franc illumine le visage d’habitude si fermé de Morgane.

« Ah ouais, avec plaisir. » dit-elle, s’oubliant un petit peu, se concentrant rapidement à nouveau sur son mortier. Le bayou représente pour elle une Terra Incognita si proche, âme de sa Louisiane adorée.

Morgane eu beau chercher dans sa mémoire, elle ne se souvenait d’aucune remarque sur l’Eglise de la part de William, qui était resté évasif sur le sujet ; si l’Eglise était une ennemie de l’Irae depuis un certain temps, William avait peut-être cru bon de la cacher à sa fille pour éviter de lui donner des idées de révolte ? Si l’idée parut tirée par les cheveux de prime abord, Morgane se ravise rapidement : elle n’est pas si capillotractée quand l’on parle de William Paranoïa Legrasse.

« C’est qui ? » demande l’étudiante sans réfléchir d’abord. « Juste… que je sache que je dois faire attention. » se ravise-t-elle ensuite, à la fois curieuse et un petit peu mal à l’aise. Si cacher sa nature arcanique est devenue naturelle à l’université, elle n’imaginait pas se retrouver un beau jour tomber nez à nez avec une membre de l’Eglise. Pourquoi pas, pense-t-elle ensuite, je suis bien membre de la secte.

Le mortier cesse son bruit régulier à la question d’Eoghan, qui vient prendre à dépourvu Morgane. S’arrêtant, elle pose les outils et vient s’appuyer avec les paumes sur le bord du plan de travail, se soulevant légèrement de son siège, comme pour faire à nouveau circuler son sang dans ses jambes.

« Je… » sa voix vient mourir dans sa gorge. « J’sais pas si j’aurai fait comme ça. » lâche-t-elle finalement, détournant le regard d’une certaine gêne. Quelques secondes passent avant qu’elle ne reprenne, ses yeux bleus trouvant la direction de son mentor. « C’est peut-être à cause de mon don, mais j’aurai opté pour quelque chose de plus subtil, leur empoisonner la vie jusqu’à ce qu’ils craquent par eux-mêmes. » L’Eglise. Les imaginer coupable n’est pas difficile pour Morgane, qui n’avait jusque-là aucune idée de qui pouvait bien être derrière le massacre. Dans les yeux de la jeune femme brûle la colère froide et sourde de la vengeance. « Les humilier, les priver de ce qui leur est cher, les faire vivre dans la peur. Les guider sur de fausses pistes, qu’ils s’accusent les uns les autres. » Baissant les yeux sur le mortier, le visage de Morgane se referme, sérieux, effaçant l’enfant au profit de la femme, blessée avant d’existée, née de l’enfer de la tuerie. « J’sais pas si j’aurai été pour ce qui s’est passé à Halloween ; les gens s’souviennent pas forcément bien, alors c’est pas aussi… glorifiant ? » Le mot semble suspendu, comme si Wuntherson l’avait dit par défaut, en lieu et place d’un autre plus adapté au sentiment qu’elle souhaitait exprimer. « Tout ce que j’en pense, c’est que si cela ne fait aucun doute, ils méritent toutes les souffrances qu’ils ont subi, et qu’ils en méritent encore. »

Le ton est ferme, sans appel. Le cycle de la haine est bouclé pour Morgane, la mort appelle la mort, un autre trait qu'elle tient de son père. Si elle ne s'en ai jamais rendu encore compte, Morgane a reçu de William Legrasse un héritage toxique : la capacité à haïr du plus profondément de son être.

Morgane cligne des yeux, surprise par les mots, amusée de les entendre de la bouche de son maître. Etrange, un mot qui l’accompagne depuis toujours. L’étrange Morgane, la gringalette, la bègue, la marginale. L’étrange. Pourtant, dans le vocabulaire d’Eoghan, étrange ne donne pas la même sensation que dans celles des enfants moqueurs, des adultes cyniques. Se mordant la lèvre inférieure, Morgane laisse glisser sur elle l’étrange, si familier, et pourtant, nouveau.

Elle se concentre sur ses gestes, tout en écoutant Eoghan lui répondre, qui s’est rapproché, intéressé. La guerre. Un autre mot qui résonne dans son crâne, entendu maintes fois, partout, par tous. Chacun mène sa guerre, contre l’étranger, contre l’ennui, contre celui qui est en guerre contre l’étranger, contre les armes, contre l’avortement. La guerre, le mot est risible, il a perdu de sa superbe, de son impact. Tout le monde pratique la guerre ; seulement, pas avec les mêmes armes.

Relevant les yeux vers son mentor, les yeux océans semblent crépiter d’une énergie mauvaise, accentué encore par les sourcils broussailleux de la jeune femme. Une intensité toujours présente, plus ou moins, mais qui éclate au grand jour quand les souvenirs font surface, que la haine atteint son paroxysme. Une haine qui n’appartient pas à Morgane, qui coule dans ses veines comme héritage maudit. Bien évidemment, les propos d’Eoghan sont maintes fois justifiés, l’apprentie le sait bien. Elle sourit, devant la mise en garde. Ne touche pas le feu, tu risques de te brûler, lui avait-on souffler un jour, avant qu’elle ne mette la main sur une plaque du four une semaine après.

Comme il l’a laissée parler, Morgane n’interromps pas Eoghan. Elle écoute, contenant cette rage sourde, viscérale, cette voix qu’elle ne parvient pas à contenir. Cette même voix qui la terrorisait étant enfant, venant de l’obscurité, de ce sourire carnassier, dont les dents blanches laissaient échapper les torrents de ce qu’elle pensait être du sang. Elle a compris, depuis, que ce goudron épais n’avait pas grand-chose à voir avec la chaleur qui bats dans les veines des vivants.

Sans s’en rendre compte, l’arcaniste s’est mise à appuyer de plus en plus fort lors de son ouvrage, et c’est le contact de la main d’Eoghan qui la rappelle à l’ordre, lui faisant réaliser l’état des feuilles dans le mortier. Saccagées, broyées. Soupirant, elle se redresse, dévisageant le mage rouge.

« J’ai du respecter pour ceux capables de survivre. » Les mots de Morgane sortent d’un ton sec, presque cassant, tandis qu’elle est enivrée de colère. Respirant profondément, tentant de retrouver ses esprits, l’apprentie se concentre, comme elle a appris à le faire, afin de chasser les pensées irrationnelles, celles venues d’une partie de son esprit qu’elle ne maîtrise pas. « Est-ce que quelque chose changerait pour moi, c’est plutôt la question. Personne ne sait qui je suis vraiment, hormis toi, hormis Nephtys et les autres du clan. » Passant les dernières feuilles à travers le filtre, Morgane repose le mortier et le pillon, sans le recharger. « Je vis dans l’ombre, parce que c’est ce que William m’a appris à faire, il m’a appris à guider mon esprit pour faire mal, à savourer les supplices des cauchemars. » Plantant à nouveau son regard dans celui d’Eoghan, le regard tantôt si brillant semble las. « Personne ne connaît vraiment Morgane à l’université, comme… Tu ne vois que les arcanes en moi, car qui je suis en tant qu’humaine, ça n’a pas sa place ici. » Le regard de Morgane passe brièvement sur le téléphone. « J’dis pas que ça t’intéresse pas, ou que tu t’en moques, j’dis juste que ça n’a jamais eu sa place ici. S’il y avait une guerre avec un autre clan, ça ne changerait pas grand-chose pour moi. Je vis déjà dans la peur. Je crains qu’on ne trouve ma cachette, qu’on me suive ici, qu’on apprenne pour mon dos. S’il devait y avoir une guerre… » Le sourire carnassier de William se dessine, il appelle le sang. Fermant les yeux, Morgane doit se faire violence pour repousser les pensées belliqueuses. Est-ce vraiment le chemin qu’elle souhaite ? « Je ne me laisserai pas faire. Je ne ferai pas de la figuration. Je ne cherche pas la guerre, mais pourtant, celle-ci semble nous trouver. Sommes-nous vraiment ceux qu’il faut abattre ? Pour quelle raison m’a-t-on tiré dessus ces soirs-là ? Comme à Samain, j’étais un dommage collatéral ? Un élément dispensable ? » La mâchoire se crispe. « Personne n’a pris mes souvenirs, pas de ma vie avec William, pas de ces trois nuits, des bruits derrière cette porte que je ne peux pas ouvrir. Personne n’a eu… cette humanité. »

Se levant, les bras croisés, Morgane s’éloigne de la table. Elle sent de plus en plus bouillir en elle cette colère qu’elle peine à contrôler. Cette mélasse noire qui prend le pas sur ses sens, ses idées. Sa voix se trouble quand elle reprend la parole.

« Je comprends pourquoi vous avez fait ce que vous avez fait, pourquoi mes idées n’auraient pas été réalisable. Peut-être est-ce ma magie, oui. Peut-être est-ce parce que j’ai passé ma vie à me cacher, à compartimenter ma vie, à dissimuler tout, à tout le monde, tout le temps. » Les mains s’enfouissent dans les poches, tandis que Morgane fait le va-et-vient de la pointe de ses pieds aux talons. « William me disait que la meilleure manière pour moi d’exister était de prétendre que je n’existais pas, car ainsi, je fusionnais avec les rêves des autres. Il n’a jamais pris la peine de m’expliquer le plan onirique, je ne l’ai appris qu’après sa mort, qu’après mon arrivée avec toi… »

Réalisant sa digression, Morgane hausse les épaules, se mordant la lèvre inférieure. « J’ai jamais appris à croire. J’pense qu’il y a des trucs que je comprends pas, mais est-ce que c’est pour ça que ça amène à quelque chose de plus grand ? Pourquoi ai-je ce don, pourquoi pas toi ? William ne parlait jamais de dieux, il ne croyait qu’au pouvoir, sous n’importe quelle forme. »

Un élément frappa Morgane en parlant. Quelque chose qu’elle n’avait jamais réalisé avant.

« Il avait cette phrase… Toujours… Il n'a jamais voulu m'expliquer.» Se frottant l’arrête du nez entre deux doigts, Morgane revint vers la table.  « Qu’est-ce que c’était déjà… Au-delà des rêves… J’sais plus, désolée… Si Legrasse a jamais cru à quelque chose, c'est ce qu'il y a au-delà les rêves. »

Le mouvement lent du mortier reprend, inaltérable canalisation des mouvements. Des gestes, maintes fois répétés, à l’excès, devenus mécaniques. Tout en battant la cadence lente, l’apprentie écoute son maitre parler, durcir sa voix, lui répondre, la questionner.

« Ne me fais pas dire ce que je n’ai pas dit. » Le regard bleu de Morgane vient à la rencontre de celui d’Eoghan. « La Révélation n’a apporté que des problèmes, en faisant croire qu’elle apportait des solutions. Je parle d’une transparence envers quelqu’un qui me comprendrait, qui serait capable de me voir dans mon entièreté, l’âme nue, et qui m’accepterait. » Les mots échappèrent à la jeune adulte sans qu’elle ne puisse les refreiner. Une vague de solitude accabla son cœur un instant. L’arrogance de la rebelle un instant supplanté par le cœur las des nuits solitaires.

Ses pensées, ses doutes et ses peurs, un amalgame douloureux sans ordre. Un chaos d’idées, une fosse où elle avait tout jeté sans regarder pendant des années. Désormais, il lui faut faire le point ; se découvrir pour qui elle est, accepter les défauts, les qualités. S’améliorer. Les mots d’Eoghan font sens, l’expérience de la vie pèse dans ce qu’il lui explique. Elle le rejoint, à certaines occasions ; s’énerve d’être d’accord sur d’autres. Ce que n’avait jamais fait William, Eoghan prenait désormais le temps de le faire : la guider, en dehors des ténèbres dans lequel elle avait été plongé.

D’un geste de la tête, elle répond son refus. Se recenser, ce serait la fin, donner l’arme aux mortels de venir chercher les arcanistes. De déloger ceux qu’ils considèrent encore comme un mal à voir disparaître. Le fil de ses pensées chaotiques s’articule, échelonne les priorités. Un processus qui grandira avec le temps, qui poussera Morgane à revoir les éléments de sa vie ; un pas de plus dans l’âge adulte.

Les motivations de William, voilà bien longtemps que Morgane avait essayé d’y trouver un sens. Trop de zones d’ombres, de secrets et de mensonges. Parfois, il était même arrivé à l’enfant qu’elle était de douter qu’il était réellement son géniteur, de son prénom. Jamais de son existence, les coups douloureux l’ancrant bien trop dans la réalité des jours malheureux.

« Sur le compartimentage de sa vie, William était un sacré exemple. » Les dernières branches quittèrent le mortier pour rejoindre les précédentes plantes dans le chaudron, où Morgane démarra le feu doux qui crépita quelques instants, avant de chauffer le bronze. « Il y a des jours, il semblait… heureux, de me voir dans le clan. D’autres, je l’entendais maugréer que c’était une erreur… » Se reposant contre le dossier de la chaise, Morgane commença à nettoyer le plan de travail, laissant la potion bouillir doucement.

Les mots du mentor, une nouvelle fois, résonnait d’une vérité qui n’avait jamais été nommée : non, elle n’avait pas demandé à Eoghan cette faveur de sorte, cette intégration voulue, donnée à demi-mot. Elle l’accablait de ne pas connaître sa vie en-dehors du laboratoire ; mais elle n’en connaissait pas beaucoup plus non. Leur vie commune s’arrêtait aux portes du Crawling Life.  Sa propre stupidité, le manque de confiance qu’elle continuait d’afficher envers et contre-tout la fit rougir.

« Je… Hum… » Les mots manquent, tandis que l’esprit se remets de sa tétanisation passagère. L’aspect social de la vie, un autre terrain où balbutie encore la jeune Wuntherson. Sous l’impulsion de Julia, sa camarade d’université, certains aspects de sa personnalité s’adoucissent, mais tous ne le fond pas à la même vitesse. Cette dynamique avec l’humanité, l’extravagante, et elle, l’introvertie, sur bien des domaines. Se mordant la lèvre, Morgane reprend la phrase, laissée en suspens. « J’aimerais bien ça. Commencer avec la visite du bayou, ce serait plutôt chouette. »

Contente de sentir l’atmosphère s’adoucir, l’apprentie ne relève pas le commentaire sur la guerre. La paix n’existe pas, pourtant. Elle aimerait partager ce point de vue, que jamais l’occasion ne se présentera. Un fatalisme qu’elle n’assume pas ; non pas un mensonge, mais une prière, comme si accepter les espoirs d’Eoghan allait atténuer ce sentiment sombre, l’appel des armes.

La conversation se recentre sur la couleur de Morgane, l’héritage du père. Elle a vu le pouvoir corrompre, les leçons toujours plus soutenues, plus intenses. Toujours plus loin, toujours plus puissamment. Les limites, faites pour être brisées. Elle connait bien cela, c’était le credo paternel. Un paradoxe, entre les enseignements génériques de son père, et l’utilisation qu’il faisait du don de Morgane, toujours laissé, de manière inexplicable, dans le flou.

« Oui, c’est un de mes objectifs. Ça fait partie de ce dont nous parlions juste avant… Comprendre mon don dans son ensemble, qu’il n’y ait plus de zones d’ombres, le dévoiler complètement. Les limites… Quelques-unes sont déjà franchies, grâce aux potions, toujours mieux dosées. Un peu grâce aux charmes et aux runes aussi, qui offrent de la protection. Grâce à toi, beaucoup, vraiment. Avant, William préparait et je ne faisais qu’appliquer. » Une pause, courte, mais notable. « C’est vraiment agréable de comprendre ce qui se passe en détail. »

La remarque fait mouche, et lorsque Morgane lève les yeux vers son mentor, elle y voit cette volonté de convaincre. Dans son regard, une nouvelle fois, le poids de l’âme. Les regrets et les tourments, non-dits, mais affichés. Une expérience qui n’a peut-être laissée aucune marque physique, mais qui se lit sans détour dans les iris de l’enseignant. Un geste de confiance, qui arrache un timide sourire à l’élève. Existe-t-il encore un prix pour la rédemption de son âme corrompue ? Un message de paix, qui tente d’apporter aux obscurs tourments une lumière salvatrice. Un rai de chaleur dans les froides ombres du cœur, qui, l’espace d’une seconde, font taire les voix misérables. Elle voudrait répondre quelque chose avec de l’esprit, pour lui montrer qu’elle comprend ; mieux, qu’elle essaie. Une nouvelle fois, pourtant, la voilà dans l’embarras des mots qui s’envolent. Le sourire timide disparait, tandis que la fenêtre qui laissait perler les lueurs d’espoirs se referment, tandis que la concentration se reporte sur la potion qui bout, qu’il faut faire tourner lentement. Il ne disparait pourtant pas complètement, ce timide sourire bienveillant, devient plutôt une moue discrète.

Elle garde le silence, privée de sa répartie, dans une attitude qui veut tout simplement dire : « Montre-moi, alors, comment accepter la paix. »