La Prochaine fois, je viserai le coeur. • Medea

Arkansas, Décembre 2002

Le temps est abominable, les températures sont de celles qui ne font pas sens pour la New-Yorkaise d’adoption. 8 degré un dix sept décembre? Où est la neige? Où sont les sapins recouverts de cristaux frais et les stalactites à détacher du bout des doigts? Non, à la place, elle se retrouve à marcher dans une espèce de mélasse boueuse qui colle aux chaussures, au bas de pantalon et aux roues de leur Porsche Cayenne. Quitte à rouler, autant rouler en 4x4, autant le faire bien. Sans compter les odeurs de bétails mouillé.  La ville est triste à faire pleurer un épouvantail. Les rares décorations accrochées aux fils électriques et les vitrines  pauvrement animées  ne parviennent pas à lever l’ambiance d’angoisse qui pèse dans les rues.  Les Christmas Caroling ont été annulés, pas de festival d’avant noel. Bien avant le coucher du soleil, les parents ont fait rentrer dans la sécurité relative de leurs foyers déprimés leurs gamins aux nez morveux. Tout çela pour quelques cadavres dégueulasses éparpillés aux quatre coins du Conty. C’est exactement le cadre enchanteur qu’elle adore pour une fin d’année..

Exactement, oui. Medea est à l’endroit où elle exigeait d'être, avec la compagnie parfaite dans les circonstances. Malgré le peu d’attrait de ces champs qui s’étendent à perte de vue, il lui est difficile de contenir le sentiment de triomphe qui rugit dans ses veines. Elle sort de la voiture, sans s’approcher de la créature qui est son binôme dans cette expédition. Parce qu’elle sait quand ne pas être une parfaite rompicoglioni, elle n’allume une cigarette que lorsqu' elle est certaine que la brise à peine coupante ne rabattra pas les effluves du tabac vers lui. Elle a besoin de ces sens qui ne sont pas tout à fait humains. Ce n’est pas la peine de les engourdir avec des parfums parasites. Sans compter qu’il ne se priverait pas pour exprimer son déplaisir. L’italienne a l’impression parfois de voyager avec un adolescent, tour à tour boudeur et mutique et la minute d’après qui débite une litanie de complaintes interminables. A une différence cruciale. Aucun adolescent n’oserait porter la main sur elle tandis que Lui, il a la capacité de lui arracher les bras aussi facilement qu’il arracherait les ailes d’une phalène. Parfois, en cherchant à creuser sous la surface miroir de son regard absinthe, la profileur n’est pas certaine qu’il considère les hommes d’une autre manière que des insectes.

Elle fume lentement sa cigarette, adossée au véhicule, relevant le menton de son col roulé au turquoise insolent. Ses bottes de cuir aux légers talons carrés s’enfoncent à peine dans la boue et elle préfère ne pas y songer. L’élégance n’est pas sa préoccupation première alors qu’elle étudie longuement celui qui est sous sa responsabilité. Rien ne présage la menace qu’il enferme dans l’écrin de son ventre et sous son crâne. Le sous-estimer serait une erreur fatale et ce n’est pas dans ses intentions. Elle picore dans ses motivations, ses idées, cherchant à en comprendre davantage sur lui mais aussi sur son Monstre, sans grand succès depuis plusieurs mois. Pas de frustration. Le temps est de son côté et elle Sait qu’elle en est capable. Non, elle n’a aucun doute sur sa réussite future. Pour ces prochains jours, il est son outil et elle, la main qui le dirige. Il n’a pas le choix. Sans ignorer un seul instant qu’il tirera partie de la moindre défaillance. Vuoi ballare, tesoro? Elle a un socle sur lequel s’appuyer. Il la hait avec une passion qu’il ne cherche pas à lui dissimuler. La seule émotion claire qu’il lui permet de lire. Toutes les autres, elle les lui arrache. Bribes par bribes, saisissant et apprenant ses micro expressions. Il revient. Elle écrase son mégot qui disparaît dans une ornière aussi vite creusée que remplie par la pression de son talon. Elle remonte coté conducteur et reprend le volant. Une affirmation. Sans lui faire confiance, elle est obligée d’accorder du crédit à ses dires, sinon ils seront dans une impasse, très vite. Une suggestion, qu’elle prend le temps de considérer. Son suspect est un homme dangereux. De la même trempe que le tueur à coté d’elle. Son ouïe et son odorat évoluent dans des  subtilités qui sont hors de portée.  Un bref hochement de tête quand le moteur ronronne doucement sous le capot, permettant aux roues de s’extraire de leur gangue visqueuse. Si son attention est sur la route non bétonnée qu’ils ont empruntée entre deux pâtures, elle reste vigilante des réactions de son passager. La tension entre eux n’est pas le produit de son imaginaire. - Un mile de son ranch, il y a un bosquet de pin à encens. Est ce que c’est assez loin pour éviter d’être détecté? Il y aurait la place de garer discrètement la voiture.

Et en apprendre plus sur les limites de leurs sens. Car ils ont la même malédiction. De cela, elle n’a aucun doute. La Venimeuse ne réagit pas à son interjection. -Venant de vous, c’est un compliment? - Presque pas réagit. Fou n’a pas de sens. Tant pour son cas que pour le sien. Au dix-neuvième siècle, Medea aurait pu être internée par sa famille pour “hystérie”.  Le bitume est avalé et recraché par le moteur puissant, réduisant les miles qui les séparent de leur cible. En amont, à New-York, elle a repris les données des différentes enquêtes, relisant chaque pièce d’information, s'absorbant dans les interrogatoires des suspects, écoutant les enregistrements des témoins. Jusqu’à ce que ce ne soit plus suffisant. Le profil du tueur est clair dans son esprit, après  des journées interminables sur le terrain. Mais qui lui ont permis de retracer les déplacements de  cinq des six victimes formellement identifiées, les plus anciennes demandent des examens dentaires ou génétiques que le petit laboratoire de Salem n’a pas les moyens techniques de traiter. Non, il a fallu envoyer les échantillons à Little Rock, augmentant encore les délais. De se fondre dans la masse des enquêteurs et des officiers de police. De s’entretenir avec le sheriff et surtout son adjoint, longuement. Le doute s’est levé, peu à peu. Révélant un mandala déformé et perverti dans la psychée de celui qui Protège. Un homme irréprochable, à l’honneur sans tache. Qui n’a jamais quitté l’Arkansas sauf quelques courtes années dans sa vingtaine avant de revenir bien vite dans le giron familier. Medea a pris le temps de se renseigner sur ces mois d'ailleurs. Posant les bonnes questions aux bonnes personnes. Les grandes villes ne gardent pas si bien les secrets que les zones rurales et il était encore débutant. Terry Deaton s’est drapé dans ses propres mensonges, au point d’y croire. Presque. Ce presque qui va provoquer sa chute.

A nouveau, il l’apostrophe. Un coup d'œil rapide à son profil en lame de couteau. -Ca vous plairait de le croire? Qu’il ne s’agit que d’un caprice de ma part? Bien sur que j’ai fait pression sur mes supérieurs pour que nous soyons sur le terrain. Livrés à nous-même? Non, il s’agit d’une évidence stratégique! Une plus grosse équipe, une descente de dix personnes du FBI aurait paniqué Deaton. J’ai besoin de vous faire un dessin de ce qui peut se produire quand ce type d’individu perd le contrôle et se sent directement acculé? En n’ayant que nous deux à affronter, il reste dans un sentiment de sécurité relative qui lui permet de rester fonctionnel! Je vous pensais capable de réfléchir mieux que cela par vous même, Gontran.

Oui, Gontran. Puisqu’ils savent tous les deux que l’identité qu’il a donnée à la cellule de la PASUA n’est qu’un vague mirage. Gontran Bonheur. Le cousin de Donald. Il se place évidemment au-dessus de ceux dont il croise la route. Le sobriquet s’est imposé de lui-même.  Qu’il le déteste est un bonus. Son timbre est devenu légèrement plus tranchant, bien que sa conduite reste souple et fluide. Il est encore loin de l’agacer vraiment. Sa respiration est calme, sereine. Elle ne doute pas une seconde de sa technique d’approche. Son intuition et son analyse lui hurlent toutes les deux qu’elle a raison. Il critique pour la forme. S’introduire dans le bureau de Deaton et l’attendre pour un “café”a été un jeu d’enfant. Récupérer un tee-shirt de sport relégué dans un coin du bureau, pas plus difficile. Le replacer lui a demandé un peu plus d’ingéniosité, mais rien qui ne soit un réel défi. Pas comme celui qui la questionne à chaque tour et détour. Cette fois, elle sourit quand il pense l’atteindre au coeur de sa fierté professionnelle. -Vous aimez avoir tort, décidément. Je n’ai pas échoué. Ils m’ont dit oui. Ils ont un nouveau joujou a tester en condition réelle, voyez vous. -De manière éloquente, ses prunelles obsidiennes se déplacent sur le large bracelet qui orne sa peau. Presque une montre. -Bien que j’espère que cela ne sera pas nécessaire d’en faire usage.

Elle a assisté aux tests sur lui par l’équipe scientifique. Observer la manière dont l’alliage à résister à sa transformation et à sa force décuplée dans sa forme lupine. Medea n’était pas dans la pièce avec lui mais dans une bulle d’observation au-dessus de lui. Invisible derrière une vitre sans tain. Elle a été présente aussi souvent que possible. Pour être prête. Pour savoir à quoi ressemblait son Animal. Pour ne pas être tétanisée par la terreur si il devait se transmuter devant elle. Pour ne pas être une Proie facilement déchiquetée. Elle ignore les caractéristiques du cerclage. Sinon qu’ il contient une balise gps. Ce n’est pas tout. Cela ne lui suffisait pas. Elle a imposé que le faux bijou contienne une rigole scellée inaccessible. A l’intérieur de celle-ci, une quantité non négligeable d’acide sulfurique. Celle-ci ne remplit pas entièrement la cavité, s’adaptant ainsi à sa prison de métal lorsqu’il devient une bague de marquage. Le seul moyen de relâcher l’acide est un signal numérique qui est associé à la montre digitale de Medea. Son autre bras est décoré par un long filin d’argent à la beauté d’un ornement antique, pour le moment dissimulé sous la manche de son pull. De même une croix et une chaîne à son cou dans le même métal. Elle soupire, sans ressentir de réelle compassion pour le meurtrier qu’elle accompagne dans l’espoir d’en arrêter un autre.  -Mes supérieurs, qu’ils soient du FBI ou de la PASUA, n’ont pas été long à être en accord avec moi. C’est l’affaire parfaite pour une première collaboration sur le terrain. Deux test en un. Et c’est le votre aussi. Ne vous foirez pas. J’ai l’autorisation officielle de vous détruire si vous n’agissiez pas en toute bonne foi, en accord avec les termes que vous avez signé il y a quelques mois. Ne vous trompez pas. Vous n’êtes encore vivant que parce que vous êtes utile.

La franchise brutale est parfois nécessaire. Un bâton cinglant et électrique pour s’assurer que sa coopération ne cède pas devant l’appel de la liberté et de l’indépendance. Bien sur qu’elle a besoin que cette affaire soit un succès. Qu’elle ait juste sur tous les points feraient taire les quelques mauvaises langues qui la trouvent trop jeune. Trop arrogante. Trop Femme. Trop Elle. L’italienne, à trente ans, à le monde à ses pieds. Marcher sur le premier loup-garou capturé par les Etats Unis ne lui pose aucun problème de conscience. Surtout si elle parvient à en mettre un autre hors d’état de nuire! Vient l’heure de la carotte. Son ton s’adoucit quelque peu alors qu’elle gare la voiture selon les indications qu’il lui a donné il y a peu. Elle se tourne vers lui, ses prunelles sont déjà moins austère et elle incline légèrement la tête en sa direction. -William, je suis certaine que nous pouvons faire du bon travail ensemble. Vous ressentez les preuves d’une autre manière que la mienne. Nous pouvons nous completer et obtenir des resultats qui nous seront bénéfiques à tous les deux. -Une courte pause. Comme une faible hésitation. Un sourire qui apparait comme un peu fragile. - Et.. je pense que vous avez mérité d’être dehors. De ne pas être enfermé en permanence. Vous.. vous n’êtes pas fait pour vivre en cage. Je déteste cette nécessité…

Elle n’en dit pas plus. Surtout pas. Elle semble se reprendre. Se détourne avec un effort visible. Comme si à cet instant, s’éloigner de lui, retrouver leur distance habituelle lui coutait. Medea hoche la tête. -J’y ai réfléchi. - Retrouve toute sa contenance professionnelle. Elle sort de la voiture, regardant les lumières du ranch qui éclairent la nuit bien installée, et attend qu’il la rejoigne pour reprendre. -Dealton correspond à ce qu’on appelle un profil de “Samaritain”. Il rend service aux gens. Il les dépanne, les aide. Toutes les dernières victimes l’ont croisé personnellement. Madeline a eu une roue crevée près de ses terres. Il était intervenu quand des ado étaient en train de tagger la vitrine de l’épicerie. Vanguard était membre de son programme d’aide aux SDF. Sofiane lui avait demandé d’échanger une rotation avec lui. Il a porté des courses personnellement au couple de retraité.

Une pause alors qu’elle le laisse absorber ces informations. -Le problème avec ce genre de personnalité, surtout dans son cas à lui, c’est qu’il estime que ces personnes-là lui sont redevables. Sans limite de temps. Elles Doivent lui montrer de la gratitude et de la déférence. L’argent n’était pas le motif, pas avec lui. Et dès qu’il a eu l’impression que ce n’était plus le cas, qu’il était moqué… nous en avons vu les conséquences. Parfois les réactions étaient immédiates, parfois différées, d’où le différentiel de temps entre chaque victimes et le degré de sauvagerie.

Elle commence à s’éloigner sur le bas coté de la route qui mène au Ranch. -Il n’y aura pas de confrontation directe ni d’accusation. Par contre… Je vais être la nouvelle âme en perdition qui va avoir désespérément besoin de son assistance. Et vous.. vous allez fouiller son terrain. Il a su se montrer prudent ces dernières années, mais ça n’a pas toujours  été le cas. Je suis certaine qu’il y a les corps d’anciennes victimes -Ce sont des actions irrégulières qui ne tiendraient pas dans un tribunal, mais l’enjeu est différent dans ce cas là. Ils doivent protéger la société d’un Monstre qu’une prison classique ne peut contenir. Il doit être mis hors d’état de nuire et ensuite ce sera la Pasua qui prendra en charge l'incarcération du Garou. Une fois, et une fois seulement qu’il y aura des preuves irréfutables de sa culpabilité ET de sa nature animale. Les deux conditions sont indispensables. Elle lui adresse un léger clin d’oeil. Bien sur qu’elle le provoque. -Voyez vous, mon coéquipier m’a fait des avances, il a perdu le sens des réalités. et il a fait preuve d’un comportement affreusement déplacé, physiquement agressif. Heureusement, nous n’étions pas très loin de chez le sheriff adjoint. J’ai pu m’enfuir à pied, en espérant trouver refuge chez Ted.

Après tout.. elle est peut être un peu folle. Car si cela tourne mal, elle devra s’en remettre à un autre garou pour lui sauver la mise. Au moins, elle sera fixée sur ses allégeance du moment. C’est un pari qu’elle est prête à risquer. Elle ne se plante pas. Elle sait que tout va bien se passer. Toute l’affaire tourne autour de la personnalité de l’adjoint, som profil est parfaitement exact. Et Carlisle a besoin d’elle en vie. Il n’a aucune chance de s’en sortir si il la laisse affronter seule le danger. Ou n’est pas présent pour assurer ses arrières. Elle lance tout sur un coup de dés. Sur la certitude que leur collaboration va être fructueuse et qu’ils sauront trouver les bons leviers professionnels. Carlisle va tenir sa part du contrat. Marche ou crève, baby, marche ou crève.

Ils ne se comprennent pas. Où plutôt, Medea ne le comprends pas comme elle le voudrait, comme elle devrait, trop peu. Absolument pas certaine que la réciproque ne soit pas vraie. La perspective que le Garou ait déjà intégré tous les rouages de son paysage mental est un camouflet dont elle masque la cinglure par un masque de froide ironie ou de compassion qu’elle ne ressent pas. En ce qui la concerne, la créature à ses côtés récolte le blé qu’il a semé. Teinté du sang de ses victimes, à la saveur de leurs larmes tandis qu’il les éventrait. Quelques provocations qui s’échangent et qui s’achèvent à terre sans que le duel verbal ne soit relevé, juste une passe d’arme sans tranchant. La profiler a conscience que leur manière de communiquer n’est jamais dénuée d’une lutte plus ou moins perceptible. Un long regard qu’elle lui décoche alors qu’elle lui expose les étapes qui vont les mener jusqu’au sheriff adjoint déviant. Sa mâchoire se crispe et une veine s’expose fugitivement sur le plane de son cou devant son irritation montante. Il ne l'écoute pas. Monsieur lui reproche de le tenir dans l’obscurité, mais lorsque elle s’efforce de l’inclure dans son raisonnement, non seulement il ne lui accorde pas son attention -irrespect insolent- mais l’expression peinte sur son visage n’a rien de sereine. Grimace à peine masquée.

Elle se détache de son profil en lame de couteau, le temps d’inspirer une bouffée d’air glacée de ce décembre sans charme. Et surtout d’évacuer le reste de son agacement. Perdre son calme avec cet être volontiers abrasif est une faiblesse. L’italienne n’est pas faible. Elle a renversé tous les obstacles sur son chemin pour en arriver là, ce n’est pas ce relique d’une époque fanée qui va foutre en l’air ses projets et son ambition. Elle a l’intention de paver les voies pour une nouvelle approche de la psychologie criminelle, en intégrant les éléments propres à ces monstres de cauchemar. Elle est une pionnière. Et si il faut marcher dans la merde pour y parvenir, ce n’est qu’un faible prix à payer.

Entre eux, une distance aussi physique que mentale. Ce dossier est un test et si ils ne parviennent pas à un certain degré d’harmonie, de capacité à agir de concert, l’atterrissage va être rude. Ces quelques brèves secondes lui ont suffi pour retrouver son équilibre, prête à affronter de nouveau la langue sarcastique et fourchue de son “partenaire”. Les traits de son visage sont composés en un sourire neutre, ses prunelles sans écueils. Sa concentration, cependant, n’est pas feinte. Le garou qu’ils vont devoir appréhender une fois que Carlisle aura eu une confirmation sans appel de sa culpabilité, est dangereux. Habitué à commettre ses atrocités sans entraves, ses réactions seront imprévisibles lorsque il comprendra que sa couverture d’homme respectable vient de voler en éclat. Une remarque qu’il lui lance, et qui pourrait être une expression de sollicitude à son égard. ll n'en est rien.

Il a raison. La nuit profonde qui les entoure, les nids de poule, les amoncellements de boue meuble, les bouses de vache qui constellent le chemin et les alentours vont être de réels obstacles à sa progression. -C’est un risque. Mais  si j’arrive près de chez lui couverte de boue et de contusions, cela donnera de la profondeur à mes explications. -Autant dire que cette objection n’a pas suffisamment de force pour la faire dévier. Un sourcil qui se hausse. Un vague geste de la main, sans l’interrompre, l’invitant à développer en quoi ce serait Stupide. Ce qu’il ne se prive pas pour faire. -C’est l’idée, oui,- confirme-t-elle. Il devrait être ravie qu’elle prenne des risques, augmente la possibilité d’un échec. Néanmoins, Medea ne recule pas, certaine de ses choix, ayant pesé ses décisions. Ses instincts lui hurlent qu’elle a raison. -Non. Vous n’y allez pas seul. Le danger est aussi grand pour vous si vous le confrontez en solo -Il est absolument hors de question de laisser le temps aux deux Garou une possibilité de former une alliance, aussi bancale soit elle. La jeune femme secoue la tête -Je pense qu’il sera plus en confiance dans sa propre maison, sur ses terres. Je ne l’éloignerais de chez lui que si vous ne trouvez aucune preuve tangible de ses victimes à l’extérieur. J’ai des oreillettes qui nous permettront de communiquer en cas de nécessité, bien qu’il est évident qu’elles ne seront plus adaptées si vous vous transformez.  N’ayez recours à votre Loup qu’en cas d’extrême urgence.  Pareillement, ne les utilisez que si vous n’avez rien trouvé à l’extérieur et que vous avez besoin de pénétrer chez lui, auquel cas, je le manipulerai pour que l’on sorte, vous laissant le champ libre. -Le danger des oreillettes est bien évidement que l'ouïe supérieure du Garou lui permette d’entendre la communication entre eux. Heureusement, Carlisle n’est pas d’un naturel trop bavard, il devrait se retenir de lui faire la conversation.

Si il espérait une retraite loin de tout danger, il aurait peut-être dû choisir une autre ligne de carrière que semeur de cadavre. La Serpentine a conscience qu’il y a tout un faisceau de possibilités pour que cela tourne au vinaigre, mais une certaine adrénaline bourdonne dans ses veines et elle se sent prête. À faire face aux deux garous. Les possibilités pour ses études et futures publications -lointain futur, bien qu’elle ne puisse s'empêcher d’y songer-  s' ils parviennent à le capturer lui aussi, à avoir le shérif comme second patient sont sans limite.

Il lui renvoie ses paroles précédentes dans un revers, lui assénant sans douceur qu’il ne croit pas une seconde dans le sucre de ses mots. Cette fois, elle s’approche de lui. Sans le toucher, si il y a une chose qu’elle a appris sur lui, c’est qu’il déteste les contacts qu’il n’initie pas volontairement. Pour l’heure, la brune ne souhaite pas entrer à ce point dans une confrontation directe. Un demi sourire amusé à ces voiles qu’il vient de déchirer. -Si nous nous en sortons sans une égratignure, j’y réfléchirai!  -Bien sûr qu’elle était hypocrite et ne ressent aucune honte à ce qu’il l’expose de cette manière crue. Une manière comme une autre de savoir ce qui lui faire tic ou tac.

Surprise. Surprise totale à la suite de ses paroles. Le rire de Medea ne resonne pas dans la nuit. Il est étouffé et sous contrôle, ne permettant pas à la faune qui les entoure de s’égailler ou aux sons de porter trop loin. Dans les prunelles sombres, l’amusement danse, sincère. Son vernis sérieux s’écaille quelques secondes, à peine une fracture sur celle qu’elle aurait pu être si elle avait choisie une route moins escarpée. Déjà elle retrouve sa maitrise, un pas de plus, menton levé vers lui, tout en défiance. -Qui est maintenant hypocrite? Je n’ai pas davantage confiance en vous. Rien à craindre de vous? Je n’ai pas encore décidé qui de Deaton ou de vous était le plus dangereux des deux. Une tentative d’évasion ne vous serait peut être pas bénéfique ce soir, appuie t’elle sur les deux derniers mots. Elle frole sa joue, à sentir la chaleur de sa peau dans la brise de la nuit. Murmure piquant. - A quel point tu aimerais sentir mes os éclater sous tes doigts, William? -Un pas en arrière. Puis un autre. Retrouvant une sécurité factice. Elle a tout à craindre de lui et et Medea ne se permet jamais de l’oublier, quelque soit les protections mise en place, par la Pasua et par elle même.

Elle le jauge. Elle le juge. Sur un plan tout féminin, elle ne le trouve même pas séduisant. Trop grand. Trop sec. Trop anguleux. La seule chose qu’il a pour lui, réellement, c’est qu’il la fascine. Bien au delà de son physique presque trop quelconque pour la créature qu’il abrite à l’intérieur de lui. Un sourire narquois. -Vous n’etes encore en vie que parce que la Bête en vous refuse que vous mourriez. Ce n’est pas vous qui décidez. C’est Elle, vous le savez bien. -Piques d’une sauvagerie qu’elle aurait dû retenir. Ce n’est pas le moment! Il la pousse à exprimer les plus vindicatifs de ses élans. Revenir vers la voiture pour récupérer l’écrin des oreillettes, lui offrir son dos durant cette courte volte face. Elle flirte avec sa patience. Medea finit par lancer par dessus son épaule - On se sépare pour avancer en parallèle, vous choisissez votre propre route. Essayez de me laisser arriver avec quelques minutes d’avance, pour qu’il ne puisse pas vous déceler quand il m’ouvrira. Par contre, un peu de boue ne suffira pas. Il a besoin de sentir ma peur, et ma douleur. -Les garous sont capables de déceler ces phéromones, la brune en a la quasi certitude. Les feindre dans la voix et les postures ne suffira pas. Sans compter qu’elle est agent du FBI. Fuir son partenaire juste parce qu’il a été menaçant ne colle pas à leur profil.

Une minuscule hésitation, un doute réel dans son timbre. Est ce qu’elle ne risque pas de le pousser trop loin? Vers un non retour dont elle sera la première victime? Sa main se crispe sur la petite boîte qui contient les écouteurs. Non sono una preda, Cazzo! Bravache infinie alors que l’italienne lui lance en revenant vers lui. -Ca devrait être à votre portée, non? -Une paire d’oreillette qu’elle glisse dans son conduit auditif avant de lui tendre la seconde paire. Sourire d’une arrogance aux accents de la tentation. Bandant ses muscles en appréhension de ses prochains mouvements. Prête à fuir, fuir vers sa cible, vers sa propre proie. Se retenant de tripoter le bijou d’argent qu’elle sait présent, dissimulé sous la manche turquoise de son pull, s’interdisant de l’exposer à l’air libre. Elle ignore si William  a connaissance de son bracelet qui n’en est pas un.

Allez Loup, montre moi ton vrai Visage.

Elle emplit ses poumons de la nuit profonde aux effluves boueuses et paysannes. Ce n'est pas son milieu, ce serait une erreur de la cantonner à cette impression. Une fois que Medea a planté ses griffes dans un dossier, elle en déchirera les tripes, explosera les os pour en sucer la moelle et en arriver à la conclusion qui bénéficiera le plus à la Société. Et à sa carrière. A  à peine trente ans, c'est une étoile en ascension au FBI et sa collaboration avec le PASUA, cette si secrète organisation gouvernementale n'en est qu'au début. La Vénéneuse a été choisi pour peser sur le joug de ce loup-garou meurtrier à la fausse indifférence. Pour décortiquer et viviséquer les rouages de son mental malade et instable. Elle imposera à cette créature récalcitrante de baisser l'échine et rentrer dans la voie enflammée qu'elle trace pour tous les deux.

Qu'il la haïsse à loisir. Qu'il la méprise tout son content. La psychologue n'est pas là pour lui faciliter la vie. Pas là pour lui plaire. Au contraire, c'est dans l'adversité qu'elle excelle et que sa ténacité s'exprime en fouet d'épines. Sa mission en ce misérable décembre, c'est de mettre fin à la carrière en roue libre d'un meurtrier qui ridiculise les lois des hommes en s'appuyant sur sa nature animale. Que Carlisle objecte son plan, qu'il se montre narquois et désagréable n'a pas d'influence. Froid, muet et indéchiffrable alors qu'elle s'approche et l'aiguillonne sans une once d'empathie dans la direction qu'elle a choisi. Sa pitié et sa compassion ne vont qu'aux victimes que ces êtres abandonnent derrière eux sans un second regard. C'est pour eux qu'elle pleure. Certainement pas pour celui qui a maintenant perdu sa liberté et qui lui appartient. Décision des hautes autorités légales.

Ses paroles et ses intonations sont parfaitement dosées et maîtrisées malgré la pointe de crainte qui lui cisaille le ventre et qu'elle interdit d'exprimer. Si elle va trop loin et qu'il perd le contrôle de sa sauvagerie, c'est sa colonne vertébrale qui craquera au creux de son poing. Risque acceptable. Certitude à 90% qu'il est capable de s'imposer de ne pas aller trop loin. Adrénaline qui pulse et l’entraîne toujours plus loin. Medea l'observe alors qu'il se rapproche à son tour. La Faim qu'elle a éveillé avec ses suggestions maudites. Ho comme il crève d'envie de la réduire à une pulpe d'os sanguinolente. Un sourire mauvais à sa bouche au carmin presque prophétique. Elle ne sera pas une victime consentante. Une pique si faible qu'elle en hausse un sourcil. - Votre vœux est exaucé, vous ne serez jamais l'un de mes collègue. -l'un de mes égal. Quoique aucun ne l'est vraiment. Ils sont parfois si Médiocre, tous !

La jeune femme s'impose de ne pas raidir sa posture bien que sur la petite boite d'écouteurs, ses phalanges ont légèrement blanchi. Il disserte de sa mort librement, menace affichée avec une jubilation évidente. -Nous avons déjà mis un terme à votre première cavale. Une deuxième fois ne sera pas un problème.  -Il est trop proche alors que son dos est presque sur la voiture. Reculer ou le contourner serait affirmer qu'elle craint sa présence ou qu'elle ne sent pas de taille à faire face à sa brèche dans sa sphère privée. Vaffenculo. Pourquoi est ce qu'il ne parle jamais au bon moment ? Il est contrariant ! Ce n'est pas encore de la peur qui s'étend entre eux. Un malaise, très certainement. Medea jugule ce qu'elle ressent avec un contrôle d'acier. Celui qu'elle a appris à la table de son père où ses émois et révoltes d'adolescente étaient punis par le ceinturon. Jamais administré par la main paternelle, systématiquement sous sa supervision. Vampire avide de sa reddition. Ho, elle a appris si jeune à se dissimuler.

Le Garou a raison. L'Italienne n'a pas encore réussi à acquérir la balance nécessaire le concernant. C'est plus facile lorsqu'ils sont dans un bureau à revoir ses anciens crimes ou lorsqu'il est au main des scientifiques et qu'elle observe dans l'ombre chacune de ses réactions. Haussement d'épaules nonchalant. Il joue avec elle. Il l'observe autant qu'elle l'examine. Ils sont dans une dynamique de symbiose parasitaire et maintenir une distance professionnelle de rigueur est quasiment impossible si elle veut avancer avec lui. -Ne t'inquiète pas pour moi. Son ton est trop plaisant pour la situation. Avant qu'il ne n'impose un soudain virage à la situation. Medea en oublie momentanément leur duel moucheté.

Une respiration qu'elle aspire. C'est la première fois qu'il se métamorphose devant elle, aussi proche d'elle. Encore moins un changement partiel. L'avidité et la fascination sont lumineuses dans ses prunelles Nuit. C'est un roulement de ses muscles et de ses tendons. Lèvre inférieure qu'elle grignote presque trop sèchement. Cela ne devrait pas être possible. Tout ce qu'elle a lu jusque là, tous les cas qu'elle a étudié sans relâche indique qu'une fois la Bête invoquée, il est extrêmement compliquée de la tenir en une laisse si courte. Ce que William réalise -pour elle, parce qu'elle l'exige- est stupéfiant. Sa créature n'est pas tout à fait au devant. Elle sinue sous la peau, frémit dans son regard. Aileron de requin en menace presque imperceptible. Les écouteurs qu'elle lui destinait sont récupérés. Détail insignifiant. Un geste. Qui n'a rien d'insignifiant. Il la touche. Il appose sa main sur sa matrice. Sous la paume, les muscles se contractent et jouent alors que sa respiration devient beaucoup plus courte. -Je nous teste tous les deux. -Sa voix est claire, limpide, parfaitement articulée. Rien qui n'offre une prise à cette abyme qu'il vient d'ouvrir en franchissant cet interdit tacite. Il s'impose dans son Personnel. Son souffle contre son cou dans un semblant horriblement travesti d'une posture de confiance et tendresse. Il la respire. Il l'inspire. Vole les notes de menthe, rose et lavande qui compose le vent oriental de Chergui  sur sa peau. Le bout des doigts de Medea qui flirtent avec sa nuque découverte par ses cheveux courts. Sa peau est si douce, si velouté. Un mensonge. Il l'inspire. Le ton est celui de l'intime, du secret partagé. Son ventre se creuse durement sous ses paroles. Sous ses doigts en pression contre sa chair la plus vulnérable. -Je ne te supplierais jamais. Autant m'arracher la langue directement lorsque le moment sera venu. Il ne viendra pas. Je te dépècerais avant, lorsque tu aura cessé de m'être utile. -Ces menaces dégueulasses, ce n'est pas elle. Il éveille des pulsions de violence dont elle n'est pas coutumière. Cependant, elle ne s'allongera jamais pour lui offrir cette vengeance qu'il désire. Elle se battra contre lui à mort et aucune arme ne sera trop basse ou trop déloyale.

Le dos de sa main coule de sa nuque vers son visage. Ses doigts sensibles ne perdent rien du jeu vermineux sous sa peau. Appuient contre sa mâchoire qui mute. Revient vers les pommettes qui deviennent saillantes. Est ce que si elle mettait du vernis piqueté d'argent sur ses ongles parfaitement manucurés, elle ouvrirait des traînées sanglantes sur son épiderme, ferait fondre sa peau jusqu'aux muqueuses en une boue massacrée ? Le loup-garou est un trop bon professeur. Avant lui, elle n'aurait pas caressé ces fantasmagories tortionnaires. A trop jouer avec ses instincts , il en deviendra réellement son cobaye. Pas encore. Medea n'a pas pas appris à le haïr assez. Le front prognathe qui effleure la soie de ses mèches. Geste miroir alors qu'il agrippe son visage. Miroir vicieux. Les doigts féminins n'avaient rien d'agressifs. Sa gueule est trop proche de son cou.  Une vague de peur qui se précise. Si il la mord, elle est foutue. Ses prunelles refusent de se clore. L'affrontant dans un silence fragile. Ils sont figés dans une immobilité arrogante. La respiration en dualité est plus lourde contre sa peau. Ses yeux tombent sur son bas ventre raidit dans un désir Mâle. Le sourire qu'elle lui adresse à cet instant est d'un vice pure. Elle manipule les pulsions masculines depuis qu'elle en a compris l’intérêt. Il ne fera pas exception si il se laisse entraîner dans ses marécages. Son bassin s'incurve légèrement dans une invitation perverse. Pourtant, pourtant... Elle se laisse aller, quelques brefs instants, à des rêveries de sa propre fabrication. Qu'est ce que donnerait cette tête hybride entre ses jambes ? Si elle ouvrait son jean et le laissait tomber de ses cuisses avant de guider ce visage difforme contre l'apex de son sexe palpitant ? Quels plaisirs est il capable de lui infliger ?  Sexe et peur. Cocktail Olfactif. Il rompt le premier le maléfice cruel qui s'est tissé entre eux. La ramenant des deux pieds dans une réalité qui n'a plus rien de sensuelle.

Une gifle en un revers indolent qui cueille sa joue dans une brûlure sèche. Un cri de douleur qu'elle étouffe avec un temps de retard. Chaleur qui s'étend sur le coté droit de son visage. Larmes qui piquettent ses prunelles. Mouvement de recul instinctif,  la brune trébuche. Elle n'a pas le temps alors qu'il empoigne ses cheveux à l'arrière de son crane. Elle a lui a demandé, exigé cette action. Elle n'a plus été frappée que lors de ses entraînements codifiés dans les séances avec ses collègues. Ce soufflet n'a rien en commun. Brutalement il impose une cambrure à son cou qui n'a rien de naturel. Sa réaction est automatique, luttant vainement contre la prise qui la cloue dans la position à laquelle il la contraint. Cette fois, elle tremble sous sa prise. Il est proche d'un point de non retour. Gémissement verrouillé qui ronronne dans sa gorge. Il va s'éprendre de son artère. Discours hypocrite. Pas le temps de dégager son bracelet d'argent qu'il a déjà disparu dans les ombres qui l'avalent, comme si il était l'un des leurs.

Elle se plie en deux vers l'avant quand il s'éloigne enfin. S'interdit de toucher sa peau, création d'un hématome. Ses mains sont si fébriles qu'elle manque de faire tomber la paire d'oreillette qu'elle glisse dans le creux de son tympan. Se refusant de penser à ce qui va suivre, elle se détourne de la silhouette sécurisante  de la Porsche et s'envole à son tour vers le ranch dont les lumières encore lointaines sont le seul phare qu'il lui reste. Un instinct primaire lui hurle que courir alors que le Loup rode est de la folie. Qu'il va l'attraper et la manger. Promenons dans les bois pendant que le loup n'y est pas. Si le loup y était, il nous mangerait. Ritournelle dont la profiler ignorait la véracité. Petit Chaperon rouge qui va se trouver sur le chemin de deux loups. Sa respiration est arythmique. Comme Carlisle l'avait prédit, sa mauvaise vision nocturne est un obstacle. Elle s'effondre plusieurs fois dans des ornières irrégulières. Le joli turquoise de son pull est maculé de boues malodorantes et elle est certaine que les ronces ont griffés sévèrement son jean, dérobant de la toile sur ses cuisses dont le cuivre transparaît parfois. Impossible de savoir où est son « partenaire ». Quand elle arrive à l'orée de la propriété de l'adjoint meurtrier, elle est hors d'haleine, échevelée, dans un état lamentable et d'une vulnérabilité exacerbée. Du moins en apparence. A mesure de sa course erratique, elle est parvenue à recentrer autour d'elle un noyau de lucidité, à rassembler la nécessité de leur objectif, à ne pas se perdre dans ses angoisses de petite fille remontée dans les ténèbres nocturnes. Bien sur qu'elle a été secouée par ce huis pas tout à fait clos avec cet homme qui n'en est plus tout à fait un.

Medea tambourine sur la porte. Le doigt pressé sur la sonnette, au milieu des aboiements de l'indispensable cabot. Voir des cabots, dans ce cas. Quand le battant s'ouvre sur l'homme, pas encore couché, si elle en croit son jean et son tee-shirt léger, elle ne lui laisse pas le temps de placer un mot. S’écroule littéralement dans ses bras. L'obligeant à reculer pour amortir le poids de son corps contre lui, franchissant ainsi le seuil de sa demeure. Respiration hachée et épaules qui se soulèvent. Choc traumatique violent. Un bras à sa taille qui la soutient de manière presque automatique. Voix étouffée, presque incompréhensible tant elle est prise de frissons convulsifs. -Terry, aidez moi. J'ai eu si peur... -Elle espère vraiment que William va jouer son rôle et trouvera rapidement les preuves indiscutables dont ils ont besoin pour l'appréhender et le mettre hors d'état de nuire. Il est hors de question d'agir sur des soupçons ou des peut-être. Il y a des lignes rouges que son éthique ne lui permettra pas de franchir, des raccourcis qu'elle n'emprunte pas. Son intégrité professionnelle est sacrée. Pas sure qu'elle puisse s'échapper de la bouche de Scylla  dans le cas contraire.



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Le souffle de la course l’épuise et l'étouffe. Ce n’est pas un exercice dont elle est coutumière, encore moins dans le microcosme New-Yorkais. Si celui est sauvage à bien des aspects, il se dépeint sous d’autres traits que ces champs bouseux à perte de vue. Evidemment qu’elle trébuche dans les ornières et dans les trous de boues qui s’ouvrent sous ses pieds qui ne savent pas les déceler. Ses chevilles se tordent et s’affaissent. Les buissons griffent et la retiennent. Où est le Loup? Medea ne perçoit pas sa présence. Est ce qu’il la traque? Est ce qu’elle est sa proie? La peur dévore son rationnel. La protège de la violence malsaine des quelques instants qui ont précédé son envolée dans la nuit. Elle ne l’entend pas. Ses oreilles bourdonnent de son propre sang qui frappe ses tympans. Il n’existe dans la nuit que les branches qui craquent sous des talons qui les brisent sans discrétion. Vérifier le traqueur gps maintenant n’a pas de sens, elle se le refuse.

Le ranch dont les quelques lumières ont des aspects de Phare d’Alexandrie dans la pénombre s’impose à sa vision. Elle s’oblige à rassembler ses pensées éparses. Une part de rancœur qui ne disparaît pas macule ses papilles. Il a raison, au moins sur un point. Elle a forcé ses supérieurs à leur lâcher la bride. Ils n’ont eu ensemble à résoudre que des affaires sans réelles difficultés. Sans enjeux. Ce cas, ces meurtres, ce Garou peuvent être la première pierre blanche sur le chemin de sa carrière prestigieuse. De leur réussite. Il a une laisse si courte, à New-York et elle n'avait aucune raison, aucune envie de l’allonger. Mais si ça fonctionne, si ils parviennent à trouver une dynamique victorieuse, peut être pourra t’elle envisager certains changements dans son quotidien. A l’inverse, un échec signifierait une gifle infamante, un revers qu’elle refuse de considérer. Bien évidemment que les pontes étaient réticents. Ils ont investi temps et argent sur le dos du Lycan. Ils attendent de la profiler qu’elle approfondisse sa plongée dans la psychée adverse de leur prisonnier.  Pas de prendre de tels risques avec sa captivité. Elle a usé de toutes ses ressources, de toute sa conviction, affirmant qu’elle avait maintenant besoin de le confronter à une traque sous conditions réelles. Qu’il était temps de l’étudier hors d’un cadre citadin.

Le doute pernicieux et étouffant. Est ce qu’elle a méjugé de sa capacité à le tenir? Étaient- ils vraiment prêts à affronter une autre Créature? De leurs entretiens, de ses propres analyses, le point dominant est l’aspect amoral de Carlisle. Elle ne craint pas un retour de conscience à jeter un de ses congénères dans le broyeur qu’est la Nrd. Par contre, il est intelligent, retors et profondément opportuniste, sa propre survie passe avant tout le reste. Il lui a promis qu’il ne tenterait pas de s’évader cette nuit. La jeune femme sait que tout repose sur cette pierre effritée et poreuse. Son futur est bâti dessus.  A quel point peut-elle s’appuyer sur son partenaire? Il n’y a personne d'autre que lui, cette nuit. Il est le seul vers qui elle devra se retourner si la situation lui échappe. C’est à lui de trouver les preuves accablantes, écrasantes de la culpabilité de l’adjoint pendant qu’elle va le distraire et occuper son attention.

Normalement, il est censé attendre qu’elle pénètre dans la propriété de Deaton avant de commencer ses investigations. Sa tête pivote et elle scrute les alentours, cherche à distinguer une silhouette qui n’appartient à la faune. Goutte de sueur qui dévale de la nuque jusqu’au creux de ses reins. Rien. Aucune trace de sa présence. A cet instant, sa silhouette trop fine, trop anguleuse aurait été rassurante. Réconfortante. Il lui faut se jeter en toute conscience entre les crocs d’une Bête inconnue dont elle espère avoir cerné correctement les caractéristiques. L’erreur sera fatale. Pour elle, sans aucun doute. Pour le Lycan, peut être aussi. La peur au ventre qu’elle s’impose à ravaler. Reculer, abandonner n’est pas une option. N’est Jamais une option. L’éducation de son père lui aura au moins gravé cette certitude jusque dans la moelle de ses os. Confiance. Pas besoin d’un miroir pour savoir que son apparence physique est désastreuse, que son physique de citadine policée a volé en éclat. Les aboiements des chiens complètent le tableau sinistre de cette nuit de décembre dans le trou du cul de l'Amérique. Il est trop tard pour réfléchir à ce qui va mal se passer.

Un raffut sans concessions jusqu’à ce que le propriétaire ouvre et se retrouve avec le corps effrayé de Medea dans les bras, qui ne se soutient plus. Qui s'agrippe à lui, son radeau de la méduse personnel. La porte ouverte découpe un rectangle de clarté qui ne peut être ignoré, un signal clair et précis. C’est l’heure pour toi d’agir, William. L’heure pour elle de donner la représentation la plus importante de sa vie. Ne pas sous-estimer l’instinct de tueur de l’être avec elle se trouve. La porte se referme sur eux alors que Medea se redresse, clopinant sur une cheville dont elle accentue la foulure. Le ranch est une affaire familiale, un legs de générations en générations, c’est une évidence devant le papier peint fané et la décoration surannée. Il a des questions, c’est visible. Il la conduit dans une cuisine, probablement le cœur de la vénérable demeure. Des pierres, des poutres apparentes, d’anciens outils de récoltes  ou pour les semis sont accrochés aux murs, offrant une atmosphère tout en rustique tranchant et rouillé. Medea est immédiatement hors de sa zone de confort, ce qu’elle assume dans un battement de cœur. Ses mains s’interdisent d’effleurer l’arme dissimulée sous ses vêtements amples et certainement pas ses bijoux d'argent. Ses paumes étreignent le bois d’un fauteuil qui a vécu des jours meilleurs. Le rembourrage cherchant à s’enfuir par plusieurs trous dans l’assise en tissu déchiré. Son hôte involontaire s’éloigne de quelques pas, la dévisage sans mots dire pendant quelques secondes avant de rompre le silence qui en devenait pesant. D’un revers de paume, elle essuie des traces de boue sur son visage, quelques larmes aussi. Au creux de son oreille, l’oreillette dangereuse, soigneusement dissimulée par un pan de chevelure sombre.

-Comucci, tu es dans un sale état. -Curiosité, une pointe de suspicion. Ils ont eu le temps ces dernières semaines de cultiver un semblant de camaraderie policière. Aucune force locale n’apprécie l’ingérence du FBI. Tout en reconnaissant l’indispensable de leur présence. La population est terrorisée. Noël est annulé. Le commerce moribond. Son cœur s'apaise à peine. Elle baisse les yeux. Comme pour éviter ce regard scrutant. Pour dissimuler la honte de la faiblesse qui peint les prunelles sombres.
-On a heurté… une biche.. avec William. -Elle redresse les épaules. - Elle est sortie des bois, il conduisait, je n’avais pas ma ceinture. Le choc n’a pas été violent mais…
Vague mouvement des paumes vers le haut. Elle n’est pas convaincante, l’italienne. Elle peut  voir son doute dans sa posture qui se raidit. Dans l’examen plus précis de son visage. Dans l’attention qu’il prête à ses phalanges qui se crispent et se relâchent sous un rythme trop nerveux. La cuisine est impeccablement rangée. Rien ne dépasse, le sol n’est maculé que par les traces de boue qu’elle a ramené de l'extérieur. Un froncement de nez sous cette vision déplaisante. Il n’apprécie pas cette rature sur son canevas rutilant. -William a essayé de l’éviter… un arbre…
-Où est il? -Le timbre est plaisant, chaleureux, mais le regard reste froid. Une nouvelle bûche dans le poêle à bois qui peine à réchauffer les murs trop épais. -Pourquoi es tu seule dans la nuit? Je crois que tu ne me dis pas tout.
Okay. Tutto va bene. Elle frissonne. Détourne son propre regard de sa curiosité. S’écarte un peu. Mine de rien maintien de la distance entre eux.
-Il est… sorti de la voiture.. pour examiner les dommages.. la biche… je crois qu’il a du…
-Cela n’explique pas pourquoi tu n’es pas restée avec lui. Les bois sont dangereux ici, tu sais. Tu ne sais jamais quel prédateur rôde. -Une tasse de café un peu tiède qu’il lui verse dans une tasse rutilante. Elle s’approche, récupère l’offrande, sans parvenir à raviver ses doigts gelés. Elle ne lui tourne pas le dos.
-Tu ne dormais pas? Je suis désolée. Je ne voulais pas. te déranger.
-Medea! où est Carlisle! -Il se module à nouveau. S’approche. Ses narines fleurent les effluves de peur qui sont encore accrochées à elle. Peut être aussi le sang de l’intérieur de ses joues lorsqu’elle s’est mordue, de sa lèvre ouverte lors d’une chute qui a eu le temps de coaguler. -Il est doit te chercher.
-Je ne sais pas! Non lo so. Elle recule, se dérobe, garde son attention fixée sur lui. Les chiens ont repris des aboiements frénétiques. L’oreillette reste muette et soudain c’est un soulagement, parce qu’il en percevrait le grésillement. Ligne de survie qui tout aussi facilement la noyer. C’est trop silencieux dans cette cuisine. Enfin, l’aveu. Celui que le flic attendait. Celui qui ne peut venir facilement de la part d’une femme aussi arrogante que celle ci. Du gène. Du malaise. Des paroles du bout des lèvres, à contre -cœur, le regard au sol.
-On s’est disputé. Je ne sais même pas ce qui s’est passé. Il a perdu le contrôle. Il n’avait jamais agi comme ça. J’ai eu peur, je me suis souvenue que tu habitais pas loin.
Elle parvient à effacer l’agent du FBI pour une créature purement féminine et vulnérable. Une charade, un masque. Elle a repris le contrôle. S’interdit de scruter la cour dont elle distingue les contours par les larges fenêtres à croisillons. Une ombre de sourire satisfait sur les lèvres masculines. Ca, c’est déjà plus cohérent avec ce qu’il a compris de ses hématomes. Un peu moins fière, la minette new-yorkaise en terrain conquis. Non, il ne peut pas dire qu’il soit pleinement compatissant. Les mots suivants sont ceux attendus.
-Je suis sûr que demain ça ira mieux. Tout va s’arranger.  Il va s’excuser. Je te ramène en ville à votre hotel.
Non. Son hospitalité ne va pas jusqu’à lui proposer de rester la nuit. Certainement pas. Il tient à son territoire inviolé, il n'acceptera pas d'autres incursions. -Tu pourra me montrer où est votre voiture, si il y a besoin de la faire remorquer.
Ho non. Ca c’est hors de question. Elle ne va nulle part seule avec lui. Sécurité de base. Surtout sans avoir de moyen de prévenir Carlisle.
-Oui, merci. Je finis mon café. Je suis encore un peu secouée. J’ai encore si froid. Est ce que.. je sais que j’abuse, mais tu aurais un plaid ou quelque chose?
Il ne regarde pas le plafond, mais une vague expression d’agacement.
-Bien sur. Ressers toi, je vais te chercher ca. Ne fume pas à l’intérieur.
Il quitte la pièce. Craquement bruyant des escaliers. Peu de temps. Il lui reste peu de temps. N’ose pas se servir de l’oreillette. Ce n’est pas encore une urgence absolue. L’anxiété revient en flèche. Sans un bruit, elle sort de la cuisine et se faufile dans le salon à peine éclairé par une lampe à avec un atroce abat jour fleuri qui peint sur les murs des ombres tordues. froissement de lattes vermoulues  à l’étage. Quelques courtes minutes devant elle. Des papiers épars sur la table haute. Rien d’autre hors de place. Pas même un livre aux pages tordues. Un regard vers le haut. Silence. Elle n’hésite pas, se glisse entre les meubles pour atteindre la table. Se plonge dans les divers papiers. Aucun bruit, tout va bien. Rien de bien intéressant. Le secrétaire, lui, pourrait être bavard. Medea s’accroupit. Ouvre un premier tiroir, dont pas une charnière ne grince. Ses instincts la préviennent, trop tard. Elle se redresse, fait volte face. Terry est à l’entrée du salon, un pull en laine drapé sur un bras, et son sourire est nettement moins aimable.
-C’est une coutume des New-Yorkais, de fouiller chez les gens qui vous accueillent, Comucci? -timbre calme. Détaché. ll n’est pas impatient. Un rictus qui dévoile trop sa dentition. C’est peut être l’occasion de jouer un peu finalement.

Medea n’a que quelques très courtes secondes pour reprendre le contrôle d’une situation qui menace non seulement de lui échapper mais de se retourner contre elle. Les risques qu’elle vient de prendre se sont avérés plus grands que leur bénéfice. Elle n’entend aucun son provenant de l'extérieur. Même les chiens ont cessé d'aboyer et elle espère que cela signifie que l’infiltration de Carlisle se déroule au mieux. La jeune femme passe une main dont elle accentue les tremblements contre sa joue pour repousser  une mèche de cheveu crasseuse, elle n’a pas besoin de surjouer sa nervosité ou l’état fragile de sa maitrise d’elle même. Gagner du temps pour le Loup. Elle tourne le visage vers son hôte, exposant délicatement sa joue brutalement tuméfiée par le coup reçu. Le plus important est que ses yeux ne dérivent pas vers la porte de sortie du salon que l’homme entrave de ses larges épaules. Ne pas lui donner de raison d’agir selon ses instincts prédateurs.

Elle a la grâce de rougir. D’esquisser un faible sourire tremblant sous les prunelles trop fixes. -Je suis désolée, je suis absolument mortifiée. Mon comportement est terriblement grossier. Ces dernières heures ont été un cauchemar.

Ne pas donner d’accroche à des soupçons pouvant être meurtriers. Ne voir dans Deaton QUE l’homme de loi. Uniquement l’adjoint au shérif. Il n’a a pas de concupiscence particulière dans l’expression mi blasé mi intrigué, pourtant le regard la décortique et la détaille. comme pour soupeser le poids qu’aurait sa chair dépecée. L’italienne ne peut se fier aux intonations neutres qui s'échappent de cette bouche aux lèvres trop fines et trop rouges. -Je ne vois pas en quoi cela te donne le droit de fouiller dans mes papiers personnels. Je devrais appeler vos superviseurs. Ils seraient intéressés.
Le lourd tic tac de l'horloge de grand-mère qui plombe chaque silence et pèse sur ses épaules comme un mauvais présage. -Non, ne fais pas ça, souligne-t-elle d’une voix légèrement trop aiguë qui lui enlève encore quelques années pour une position pour laquelle la plupart de ses collègues la jugent déjà trop jeune. Renforçant l’idée qu’elle est juste une idiote qui a grimpé les échelons trop vite. La profiler dose soigneusement. Ne doit pas sombrer dans l’exagération. Dans un mouvement fluide, elle se lève et vient vers lui, ses poignets se cassant dans sa hâte de s’expliquer.

-Cela fait quarante huit heures que mes supérieurs, qui n’ont pas mis un pied sur le terrain depuis des années sinon pour aller parader en ville, ne me lâchent plus. Ils exigent des rapports. Que je leur fasse part de nos progrès. Menace de donner le lead de l’affaire à Carlisle! C’était censé être ma première grosse affaire! La première dont je suis directement responsable! J’avance pas! J’en suis nulle part! Ça me rend dingue! -Déjà elle a reculé, remis de la distance entre eux. Pince l’arrête de son nez comme pour reprendre son calme. -Merda. Tu dois me prendre pour une hystérique! Je voulais pas fouiller! J’ai juste cru voir des coupures de journal dépasser de ton secrétaire. Et je me suis dit, que peut être tu avais des contacts ou des idées que tu n’avais pas partagé, vu qu’on est de fédéraux et que tu bosses sur ces meurtres depuis plusieurs mois quasi en solo.

Presque imperceptiblement, les épaules masculines se détendent. Il paraît accepter cette excuse. Il entre dans le salon dont il ferme la porte derrière lui. Les enfermant dans l’espace clos dont les fenêtres aux volets ouverts sont la seule sortie alternative. Elle s’oblige à ne pas réagir. En s'avançant dans la pièce, il dépose le pull, qu’il est allé chercher à l’étage et dont Medea ne paraît plus avoir besoin, sur l’assise d’une chaise, soigneusement plié. Il jette un regard de désapprobation, de contrariété voir d’écœurement aux traces de boue abandonnées par les semelles de son invitée. C’est peut être la première émotion sincère que la brune décèle chez lui. -Tu aurais mieux fait de m’en parler directement. J’aurai pu te dire que c’est dans mon intérêt et dans celui de toute la ville que cette enquête aboutisse enfin. Je vous ai rien caché. Passes demain au poste. Je garde aucun dossier ici. Tu sais vraiment pas où est ton partenaire? C’est facile de se perdre la nuit entre les champs et la forêt.- Elle secoue la tête, retrouvant enfin un semblant de calme malgré l’atmosphère oppressante qui règne entre les quatre murs. Le long balancier de l’horloge a imprimé son rythme dans ses os tant elle ressent le sourd battement des secondes pulsant dans ses veines. La décoration désuète ne semble pas avoir été modifiée depuis les années soixante, tapisseries fleuries du canapé compris. Pourtant, pas un gramme de poussière. Les divers bibelots sont tous parfaitement rutilants, tout comme les cuivres de la cuisine. Il insiste sur l'absence du Loup et elle ne diverge pas de sa ligne de conduite, sans reprendre les memes mots. Induisant un discours trop répété.-Il est très caractériel, se met facilement en colère. Mais c’est la première fois qu’il lève la main sur moi depuis qu’on est partenaire. Je vais pas pleurer si il passe une nuit à tourner en rond! Ça te dérange si je fume à la fenêtre?

Depuis combien de minutes est-elle entrée pour distraire un seconde tueur en série pendant que celui dont elle possède la laisse fouille la propriété? Est ce qu’il est encore là ou a t il décidé de l'abandonner? Confiance. Il lui faut trouver le moyen d’avoir confiance en cette créature qui a juré de la torturer. Mais pas ce soir. Il est trop tôt. Une autorisation muette la conduit contre l’embrasure d’une fenêtre qu’elle ouvre largement. Enregistre qu’elle ne se trouve pas directement au niveau du sol mais pas plus d’un demi étage de hauteur. Ne s’autorise pas à examiner les alentours, son corps tourné de profil vers Deaton. Ne pouvant se détendre ou s’aveugler d’un sentiment de sécurité. L’air frais de la nuit est bienvenue sans calmer le sentiment d’angoisse qui monte en elle. La folie de l’entreprise la cisaille avec violence. Elle n’a pas le droit d’avoir peur. L’autre renifle sa peur, elle est perdue. Carlisle décèle sa peur avec trop de facilité. Il ne se prive pas pour le lui souligner avec une délectation malsaine à chaque occasion. La peur est un luxe. Heureusement, la nicotine aide. Avoir une cigarette entre les doigts aide. Les muscles de  son ventre sont verrouillés, crispés alors qu’elle inspire une longue bouffée de tabac. Elle allait relancer la conversation quand le carillon de l’horloge sonne et marque l’heure de son chant antique. Medea sursaute brutalement. Le regard de Deaton l’épingle et ses mains s’ouvrent et se ferment, comme si les appendices se refermaient déjà sur son cou gracile. Avidité. Faim. Impatience. Un large sourire qui peint ses traits dans une grimace aussi sardonique que sordide. -Bullshit. Je sais pas à quel point tu viens de me mentir en pleine face, mais t’inquiète. On va avoir toute une longue nuit pour le déterminer. peut etre demain en prime

Il s’avance d’un pas pesant et mesuré. Aucune hâte malgré les torsions qui grimacent contre ses os et hurlent sous son crâne. Il espère qu’elle va résister. Longtemps. La proie est acculée, gibier succulent. Il y a longtemps qu’il n’a pas un cobaye tenant plus de quelques heures. Mais cette salope a bien caché son jeu. Il garde espoir. Il ignore ce qu’elle sait exactement, mais il finira par le découvrir. Ne pas lui arracher la langue trop vite. Ou juste un bout. Pour voir si elle va encore mentir, quand des petits morceaux d'elle vont lui être arrachés. Medea n’attend pas qu’il soit sur elle. Elle balance sa clope allumée sur l’un des fauteuils au rembourrage de paille. Avec un peu de chance, elle va gagner de précieuses secondes, si l'incandescence pouvait prendre feu et qu’il était obligé d’éteindre un début d’incendie dans sa tanière mausolée. Pourtant, l’italienne ne regarde pas si elle a réussi. Elle prend appui sur le rebord de la fenêtre et se laisse basculer en arrière, tombant souplement sur ses pieds au dehors. Immédiatement, elle s’éloigne du mur d’enceinte. Poursuivie par un hurlement de rage qui résonne avec fracas dans le silence de la nuit. Quelques secondes, pas plus avant qu’il ne jette à son tour par l’ouverture. Atterrissant tant sur ses mains que sur ses genoux, dans une posture entre l’homme et la Bête. Humant l’air humide de la nuit de ses narines pour localiser l’intruse qui appartient à son tableau de chasse. Courant à demi courbée vers la silhouette imposante d’une ruine de tracteur, elle détache et enlace son filet d’argent de la main gauche et de la main droite récupère son arme à feu qui reposait bien cachée dans le creux de son dos.  Son sang tambourine à ses tympans et elle a l’impression que son cœur à lui seul trahit sa position. Ce qui est sans doute le cas, tant les sens des Garou sont supérieurs aux siens. Carlisle doit avoir entendu le cri de l’Hybride. Il est l'élément caché, la surprise arsenic. Elle doit simplement tenir quelques secondes de plus. Un nouveau grondement lui hérisse les sens, dresse le minuscule duvet de sa nuque en un présage mortuaire, juste sur sa droite. Elle fait feu. Instinct. Ricochet sur le métal sans avoir touché une chose vivante. Le temps s’amenuise à chaque souffle. Elle part dans une direction opposée, cherchant à ne pas être trop prévisible.

Elle va crever. Là, maintenant ou dans les prochaines secondes et elle sera impuissante à l’en empêcher. La créature va s'abattre sur elle et lui déchirer la moelle épinière d’un coup de griffe, arracher ses vertèbres cervicales d’un coup de dent, broyer sa nuque comme un cure dent. Un coup d'œil terrifié par dessus son épaule, certaine que la créature monstrueuse se tient juste derrière elle. Rien encore. Il ne lui reste que quelques brèves secondes. L’italienne plaque son dos contre la carcasse rouillée qui la surplombe. sueur tépide qui refroidit à mesure qu’elle s’impose un calme fragile. Elle n’a même pas eu l’occasion de publier le moindre article scientifique sur ses dernières découvertes. Non  qu’elle en ait le droit, bien sûr. Tous ses comptes rendus sont strictement destinés en interne ou à d’autres cellules dont elle ignore tout bien que leur existence soit un mystère de polichinelle. Medea se mord les lèvres, se concentrant sur la douleur immédiate et non celle qu’elle n’a pas encore subie. Le contrôle revient aussi fragile que la première gelure sur un lac de montagne. Assez pourtant comprendre que l’Autre joue et qu’il prend son temps avant de bondir sur sa proie. Mais aussi, pendant ces secondes interminables et foudroyantes, qu’elle est seule. Carlisle n’interviendra pas pour la sauver. Pas de déception, pas même de colère. Pourqoi risquerait t’il sa peau pour une femme qu’il méprise, il n’a jamais dissimulé les sentiments qu’elle lui inspire. Elle va peut-être crever, mais pas avec un chargeur plein. Moins une balle. Elle essuie sa paume moite sur son jean boueux et reprend la crosse de son arme bien au creux de sa paume.

L'aboiement ciselé d’un canon. Le soulagement affreux qui manque de la submerger alors que l’attention de Deaton est attirée par la nouvelle menace. Avec une précaution infinie, elle se décale pour avoir une vue sur la cour ouverte. Les lumières de la maison éclairent les deux silhouettes masculines bien que l’une est plus humanoïde que l’autre. L'adjoint sent-il que son adversaire partage sa malédiction? Et son goût pour les meurtres en série. A quel point leur lycanthropie influence t-elle leur nature criminelle?  Carlisle n’est pas bavard sur ce sujet. sur aucun, d'ailleurs. Elle doit lui arracher chaque bribe d’information. sans certitude de sa véracité. Peut-être pourrait-elle obtenir l’autorisation d’interroger ce nouveau Garou? Il est plus probable qu’il soit emprisonné dans une autre antenne. Encore faut-il encore le capturer. Il y a quelque chose de fascinant à observer la confrontation entre ces deux créatures meurtrières.

Ils l’ont oublié et elle prend garde à ne pas rappeler sa présence par un mouvement trop brusque ou des cailloux roulant sous les semelles de ses chaussures. De son point de vue, Deaton lui tourne le dos et elle voit parfaitement les traits calmes et détendus du -son- Loup-garou. Cette maîtrise totale la met mal à l’aise sans qu’elle ne puisse déterminer pourquoi. C’est dérangeant, cette tranquillité face à un tel danger. Une grimace joue sur ses lèvres  à son petit discours. Tu ne voudrai pas lui offrir des fleurs et des oranges, aussi?  L’américain écoute. Ou bien se laisse bercer par le rythme hypnotique de son phrasé. Il a la tête légèrement incurvée, comme pour mieux recueillir chaque mot ou nuance. Les mains déformées, armes primitives à l’efficacité éprouvée, raclent le sol, tracent des sillons la terre meuble. Promesse de ceux qui vont s’imprimer dans les chairs vives?

C’est le sourire. Le sourire douceâtre d’un charognard, le sourire macabre d’un clown à travers une bouche d’égout, le sourire trop fin qui ne touche pas le regard d’étang envahi d'algues étrangleuses qui l’avertit. Le français a cessé de jouer et va rendre sa sentence. Medea se cabre. Il la revendique. Marque son territoire face à une potentielle concurrence. La certitude inébranlable de ses paroles projetées dans la nuit leur confère un autre poids que celles avancées près de la Porsche une heure ou deux plus tôt. Un haut le cœur qu’elle maîtrise. Une bouffée de quelque chose à la fois brûlant et moite. Qui laisse sur sa langue une impression sale. et salé. Dans l’ombre, elle rougit. L'italien n’a aucun doute que depuis qu’ils collaborent ensemble, il est enfin sincère. Désire t-elle réellement d’un bouclier qui la protégerait de tout sauf de lui-même? Elle sait maintenant qu’il n'aurait pas toléré que Deaton l'abîme. Parce qu’il vient de décider que c’était son privilège. Un privilège malsain aux implications immorales et sordides. Nouveau malaise. Il la tatoue de sa volonté. Il la marque. Enfin, un sursaut d'indignation qui la rend à elle-même. Elle n’est pas à lui. N’a pas œuvré dans l’ombre depuis ses dix-sept ans pour échapper un à un joug paternel qui la considérait comme son entière propriété pour permettre à un autre mâle de se l’approprier une seconde fois. Son choix de carrière est le reflet même de sa volonté de s’affranchir d’un tel diktat masculin. Non. Elle n’acceptera jamais. Colère vertueuse qui calcine l’impression impure abandonnée par ses paroles en elle. Pas totalement. Assez pour s’en détourner.

Est que l’autre Garou prend cette déclaration pour une provocation? Possiblement. OU peut-être pas. Parce que Medea n’a pas l’intention de se cantonner à un rôle de victime. Posement, lentement, avant même que l’Hybride décide d’attaquer ou non, elle lui tire dessus, à trois reprises. Fleurs écarlates qui s’épanouissent au niveau de son épaule droite, dans le bas de son dos, de sa rotule gauche. Trois tirs successifs aidés par une cible non mouvante. Vu son tableau de chasse, l’humaine n’a aucune compassion. L’Etre s’abat au sol dans un meuglement de douleur un peu pathétique. Dans le chenil, les clebards deviennent fous. sentant peut être que leur maître a besoin d’eux. se jetant contre les grilles rouillées à s’en martyriser les babines et les flancs. La jeune femme ne leur accorde aucun regard. Pas plus qu’au Garou dont la colonne vertébrale ne ploie jamais. Non. Rapidement, elle rabat les deux poignets de l’adjoint déchu et les menottes dans des cercles d’argent pur, ralentissant sa régénération. Elle n’a pas touché d’artères, il s’en remettra. C’est toujours plus de clémence qu’il n’en accordait à ses victimes. L'arme retrouve son holster.

-Les preuves? -Non. Qu’il soit Lycanthrope n’est pas une raison suffisante pour l'incarcérer. Qu’elle se soit sentie en danger avec lui non plus. Fière de la tessiture ferme de son timbre. De l’absence de tremblement alors qu’elle se sent gelée. soigneusement, lâchement, elle passe sous silence ce qu’il a asséné à son comparse avant qu’elle ne l’abatte. Si elle tente de l’emmener sur ce terrain, il va la pulvériser. N’a pas l'énergie pour une nouvelle passe d’armes entre eux après la violence de cet ascenseur émotionnel. Un bref instant, elle le regarde. son genoux pesant entre les omoplates de la créature à terre pour le maintenir immobile. Élégance surannée qui n’a pas souffert de cette nuit quand elle est dans un état lamentable. Trop grand. Trop brun. Trop mince. De trop grands yeux verts. Elle s’en détourne.

Ses prochains gestes sont une infamie envers tout thérianthrope. De l’épaisseur rembourrée de sa veste, elle tire un petit étui non moins renforcé. Quand elle l’ouvre, une fine aiguille dont le métal semble capter les éclats de lumières. Sans hésitation, le visage concentré et parfaitement serein, elle injecte le contenu de la seringue dans le cou du blessé. Et se recule. Il se met à hurler et à se tordre dans tous les sens, il aurait pu s’en rompre les os, mais troussé comme il l’est, il n’a pas même cette délivrance. douleur inhumaine qui ne touche aucune fibre chez la Profiler. Quelques minutes plus tard, ses attributs lupins ont disparu, le condamnant à une nature purement humaine pour le reste de la nuit. Aconit. Le dosage est précis. Carlisle en a subi d’abord les mauvaises quantités. Elle sait. Elle était présente lors des essais. Pas tous, mais suffisamment. -Je vais lui administrer les premiers soins.

Elle n’est pas un monstre, après tout. Et il ne faudrait pas qu’il meurt avant d’être pris en charge par les équipes de confinement.

Elle ne le regarde plus. Concentrée uniquement sur la forme prostrée et gémissante de l’adjoint déchu. Le moment est en équilibre vertigineux et elle en a parfaitement conscience. Le poids du regard vert étang pèse sur le haut de son crâne.  Medea s’interdit de relever les prunelles sur lui. Pas alors qu’elle injecte le poison maudit dans les veines hybrides. Il pourrait l'interpréter comme une insolence malsaine. Provocation inutile et dangereuse. Il n’y a pas de compassion dans ses gestes mais pas non plus d’appétence pour sa souffrance. Ne goûte pas les notes de sa douleur, n’y trouve aucune satisfaction. Elle n’agit pas dans un but de vengeance pour les victimes tombées sous la faim perverse du lycan, mais pour leur rendre justice. Une justice dont leurs familles ne seront jamais informées.

Elle ne le remerciera pas d’être intervenue, n’aura pas de paroles de gratitudes pour lui avoir sauver la vie. Ce serait l’obliger à accepter les motivations troubles du Garou. Ce serait donner une résonance à sa déclaration de possession. Il en est hors de question. L’italienne refuse de lui céder sa vie ou sa mort future. Les lèvres un peu sèches, les doigts un peu tremblants, elle l’éloigne. Qu’est ce qu’elle va faire, s' il refuse? s'impose et décide que finalement, il exige un paiement immédiat de sa dette? Parfaitement concentrée sur l'américain, apparence trompeuse, ses nerfs à vif lui murmurent le moindre crissement de cailloux sous les semelles rudes de son partenaire. Enfin, il pivote. L'instant mortuaire s’éloigne. A t-il jamais existé? Elle sursaute avec violence à la destruction du cadena qui annonce la fin de toute furtivité. La brune contient les  tremblements de ses mains en les refermant en poings, ne se détend vraiment que lorsqu’il pénètre dans le bâtiment secondaire.

Medea se redresse et rentre dans la maison. Avec efficacité, elle trouve une mallette de premier secours et revient au chevet du meurtrier abimé. Elle panse et compresse, s’assurant de le garder en vie. Il gémit un peu, docile dans la défaite. Parfois, son regard s’attarde vers la grange. L’envie fugitive de rejoindre le Loup, de constater à quel point elle avait raison, ils ont eu raison, la tenaille avant de disparaître. Elle n’a pas besoin de bousculer une nouvelle proximité. Une fois certaine que Deaton survivra à la nuit et n’a aucune chance de disparaître, elle contacte de la ligne fixe une équipe secondaire. Ils seront silencieux, efficaces et organiseront le transport de l’Hybride,ailleurs. Ils ne seront pas sur place avant plusieurs heures, le temps de rejoindre ce trou perdu de l’Arkansas.

L’italienne récupère une bud’ bien fraîche dans le frigo, revient dans la cour. Assise sur un muret, les pieds se balançant dans le vide, elle savoure. Elle savoure le goût du houblon et de la victoire. Le goût de la nicotine et de l’accomplissement. Le bourreau de cette petite ville est hors d’état de nuire. Elle a prouvé qu’être sur le terrain avec Carlisle était le meilleur moyen d’exploiter les talents surnaturels de celui-ci. Elle va pouvoir balayer les doutes légitimes que pouvaient avoir ses supérieurs. L'adrénaline qui pompe dans ses veines la protège du froid de décembre et exacerbe encore son sentiment d’exaltation. Abandonner sa carrière naissante au sein du FBI pour cette petite agence obscure mais puissante trouve tout son sens cette nuit! Ils vont accomplir de grandes choses, avec le Lycanthrope. Meme si pour cela elle doit lui passer un collier étrangleur ou au contraire le libérer de toutes entraves. Ce qui sera le plus efficace. sans oublier de continuer à creuser les limbes de sa psychée, d’arriver à cerner non seulement les caractéristiques complexes de sa nature duellique mais aussi à quel point cela influence ses instincts de tueur.  Déterrer les marqueurs de son passé au milieu des mensonges qu’il lui distille avec malignité est un exercice aussi passionnant qu’épuisant. Elle écrase sa première cigarette sur la pierre à côté d’elle avant d’en rallumer une seconde.

Quand le garou revient à ses côtés, il aura le choix. Rester et attendre avec elle l’équipe qui va assurer la relève ou prendre le reste de la nuit pour lui, avec le seul impératif d'être à 9h le lendemain en bas de l'hôtel pour qu’ils reprennent la route en direction de l’aéroport. Techniquement, elle n’a plus besoin de lui ce soir, il a largement rempli sa part du contrat. La profiler tente le miel après ce succès retentissant. Fuir maintenant n’aurait pas de sens. Il foutrait en l’air toute la bonne volonté qu’il vient d’amasser. Elle décide de prendre le risque. D’étendre en sa direction les premières fondations d’une confiance encore très fragile.

Choc terrible dans la petite bourgade de l’Arkansas. Le bien aimé Adjoint a trouvé la mort pendant la nuit après une confrontation sanguinaire avec les forces du FBI venue en renfort de la police locale. Les preuves de sa culpabilité sont sans appel, quelques photos de cadavres ont fuité dans le journal. Pourtant après l’incrédulité, c’est le soulagement. Les meurtres vont prendre fin, de nouveau un sentiment de sécurité va pouvoir revenir. Ho, les rumeurs et les ragots vont se poursuivre pendant des décennies. Mais Noël aura bien lieu.

Le sort du second Loup-garou capturé sur le territoire américain est pire que celui réservé aux prisonniers disparus dans les boyaux du nouveau centre de détention à Guantanamo. Pour la société, il est mort. Il n’a plus de vie légale. Il est devenu un pion pour la recherche et le développement des connaissances concrètes concernant le surnaturel. Il ne reverra jamais la lumière du jour.

Cette affaire lance la carrière de  Medea. Ouvre une série de succès indéniables qui se poursuivront sans faillir pendant presque dix ans. Le partenariat avec Carlisle, aussi réticent et réfractaire soit il, fait ses preuves, sans permettre à un regard extérieur de deviner à quel point les relations entre eux se tordent et se déforment. Les limites seront bafouées et reniées, chacun cherchant l’avantage sur l’autre pour le trouver et le  perdre au gré des différents mois.