Until the storm's past | Jenaro

État de New York, septembre 1976.

Un râle sourd emporte avec lui la quiétude d’un profond sommeil, balayé par les premières lueurs de l’astre lunaire. Dans une grimace s’apparentant à une vive douleur, les muscles contractés comme s’ils étaient encore capables de porter les effets de banales crampes humaines, le corps s’extirpe de son coma éphémère dans une agitation devenue familière. Dans cet entre-deux dont il lui est toujours plus difficile de s’échapper, elle lutte. Usures fantomatiques, stigmates psychosomatiques, c’est une bataille constante. Encore plongée dans des limbes salutaires, à peine consciente, elle sent déjà la Soif poindre, sournoise, absolue, tempête de sable soufflant tout sur son passage et ensevelissant sous ses gerbes tout espoir d’amélioration. Son esprit divague, copie altérée de symptômes passés que sa condition pourtant devrait annihiler. Froide comme la mort qu’elle a épousée sans consentement, l’impression funeste d’être emportée par une fièvre brûlante la force à geindre plus fort et à se tourner sur le côté, dans une position foetale d’une pitoyable vulnérabilité. Dans ses veines cyanosées coule une lave ardente qui oblige son dos à s’arquer au seuil limite de ce qu’un corps peut normalement supporter. Malgré l’implacable jeunesse de ses traits, la sensation que sa peau s’écaille et se détache comme un fruit laissé trop longtemps au soleil force un sursaut et ses paupières s’ouvrent en grand telles deux soucoupes, paralysée par la douleur que son esprit abîmé façonne et par une peur viscérale que les années l’aient finalement rattrapé.

Nouvelle nuit, même supplice.

Ses jambes deviennent coton alors qu’elle se redresse et elle s’empêche une chute honteuse seulement en se raccrochant de justesse aux montants du lit. Un pas après l’autre, sa tête lui tourne et lui assène à intervalle régulier des décharges électriques. La porte de sa chambre est son prochain sauve conduit. S’étalant contre celle-ci, ses doigts tremblants cherchent la poignée et par trois reprises, échouent lamentablement à en ouvrir l’accès. Le couloir lui semble interminable et son ascension trop lente comme dans ces rêves cauchemardesques, en complète distorsion du temps. S’il était encore capable de telles prouesses, nul doute que son cœur martèlerait sa poitrine et qu’elle en percevrait les échos jusqu’à ses tempes. À de multiples reprises son épaule rencontre la surface râpeuse du mur et elle doit interrompre sa progression. Mais la Soif est la plus forte, comme toujours et chaque fois, tel un automate programmé pour une tâche précise, ils se remettent en action. Un pas après l’autre.
La cuisine est son dernier point de chute. Dans une balance fragile, un mètre est avalé, puis un second avant que son corps chute contre la table. Dans un râle rageur et un soupir de frustration, elle prend appui contre cette dernière, faible, junkie que rien n’arrête. À la volée, la porte du réfrigérateur est ouverte et sa précieuse drogue lui apparaît, empaquetée sommairement dans une poche en plastique qui souillera le goût, elle le sait, de ce nectar tant convoité. Toujours la main tremblante, elle l’attrape et sans prendre la peine de réchauffer le liquide rougeâtre qu’elle contient, ses dents en percent la surface et elle s’abreuve, enfin. Dans de longues aspirations, elle nourrit ce besoin primaire et impétueux et fait taire les mille voix qui l’ont conduite ici depuis son réveil.

Son corps chute et l’immortelle, ou ce qu’il en reste, ne cherche pas à atténuer le choc brutal contre le plancher. Un sourire aux lèvres, les yeux perdus sur une fissure au plafond qui court et se meurt dans un coin de ce dernier, elle reste là, sur le dos, loin d’être rassasiée mais soulagée jusqu’à la prochaine dose, maigre ration que ses bourreaux lui octroient quotidiennement.

***

Orlando Letelier, ancien ministre de la défense de Salvador Allende, a été assassiné à Washington lors d’un attentat à la voiture piégée. Sa collaboratrice Ronni Moffitt compte également parmi les victimes. Le mari de cette dernière ayant été, quant à lui, grièvement blessé, a été transporté à l’hôpital. Tout porte à croire que l’attentat a été perpétré par la DINA sous les ordres de Pinochet et les États-Unis ont demandé l’extradition de l’agent américain Michael Townley, membre de la DINA et soupçonné d’être impliqué dans cet assassinat. L’événement fait suite au…

La chaîne d’information est éclipsée au profit d’une chaîne musicale quelconque où une femme à la coupe de cheveux moderne soutire une grimace à l’immortelle alors que les mots “Lost in France” l’obligent à fermer les yeux quelques secondes pour ne pas se laisser happer parce que ce pays fait naître comme souvenirs tortueux en elle. Son Français l’avait abandonnée plusieurs années plus tôt et avait nourri une nouvelle frénésie le long de la côte est, précisément celle qui l’avait conduite à se retrouver surveillée par deux entités que tout opposait. La seconde s’était éclipsée la veille pour une affaire urgente, ou pour se soustraire au babysitting forcé qui devait entamer sa patience. Comment lui en vouloir quand elle-même se serait délestée depuis longtemps de ce boulet accroché à sa cheville? Car c’est ce qu’elle était, depuis deux ans déjà. Une bombe à retardement. Un sursis provisoire. Une tentative illusoire de la remettre sur le droit chemin et de préserver le secret de leur existence. Mais l’asiatique n’était pas dupe. Leurs efforts combinés n’y changeraient rien. Car aucun être sur cette terre, qu’il soit humain ou surnaturel, ne réparerait un esprit aussi torturé que le sien. Pas après tout ce qu’elle avait fait. Et surtout pas après tout ce qu’elle avait subi. Les traumatismes étaient trop nombreux et leur souvenir trop présent. Il lui arrivait encore de se réveiller en visualisant les murs décrépis de sa geôle, de lever les yeux sur cette porte à l’ouverture circulaire, les regards sadiques des japonais remplacés par l’azur d’Aliénor ou le regard de Jenaro.
Deux années que Mei était sage, qu’aucun nouveau corps n’avait laissé une traînée sanglante dans son sillon, qu’on lui imposait un contrôle strict par un régime alimentaire hautement surveillé. Si la dépendance physique semblait s’être atténuée, la dépendance mentale, elle, la mettait encore à mal. Oh, passé le réveil, la vampire donnait le change dans ce calme apparent qui donnait l’impression que tout glissait sur elle sans l’atteindre. Mais si la créature semblait s’être assagie, si sa jumelle gardait une place discrète sous ses entrailles, le volcan continuait de gronder et de rugir sous la surface. Une simple étincelle, une contrariété, et nul doute que la harpie s’éveillerait de son repos forcé.

La porte de l’appartement s’ouvre mais, dos à elle, installée sagement dans le canapé du salon, elle ne fait aucun signe pour accueillir l’invité qui n’a rien de mystérieux. Coupant le son de la télévision en laissant cette fameuse Bonnie Tyler s'époumoner sans irriter davantage ses tympans, elle continue de remplir le nouveau carnet commencé deux ans plus tôt et noirci d’arabesques chinoises qu’elle seule peut déchiffrer. Ne s’étant jamais accoutumée à la modernité, c’est encore à la plume et l’encre qu’elle travaille dans des lignes parfaitement dessinées, éducation oblige.

Nul besoin de lever son nez vers le nouvel arrivant pour en connaître son identité. Son odeur vient déjà chatouiller ses sens, alertes, balançant entre crainte et fascination, comme toujours. Terminant sa phrase, elle finit par reposer le bout de la plume dans l’encrier, laissant les pages du carnet ouvertes le temps que l’encre sèche. “Mon bourreau préféré” lance-t-elle en se tournant finalement dans sa direction, les avant-bras en appui sur le dossier du canapé, le menton posé sur ces derniers. “Je t’ai manqué?” demande-t-elle sans attendre réellement de réponse, plusieurs mois s’étant écoulé depuis leur dernier entretien.

C’était leur seule règle semble-t-il. Ne jamais la laisser seule et éviter scrupuleusement de se trouver dans la même pièce.

Aliénor et Jenaro. Tout une histoire….

Deux bourreaux, deux alliés, une multitude de questions et de défiance.

L’ironie qu’il ne prend même pas la peine de masquer ne fendille aucunement l’email que les années ont façonné sur le marbre lisse et froid de ses émotions. Que ses mots soient teintés de vérité ou simples serviteurs d’une humeur que l’hispanique tenterait de cacher, ses mâchoires crispées réagissent davantage au nouveau surnom que ce dernier se plaît à l’afflubler qu’à tout ce beau verbiage qui accompagne le brun et son accent si particulier. Levant les yeux au ciel pour signaler silencieusement le désaccord qu’il ne prendra évidemment pas en compte, elle le voit déjà en abuser et titiller une patience déjà mise à rude épreuve.
Jenaro.Tout un paradoxe en soi. Elle avait parfois l’impression que tout glissait sur lui comme l’eau sur une feuille. Dans ses attitudes et ses discours planait une légèreté que le monde d’aujourd’hui ne produisait pas en écho, comme si tout ce qui les avait précédé ne soufflait d’aucune conséquence. Ce sourire charmeur que Mei ne rêvait que trop souvent d’effacer, cet œil rieur qui la faisait se crisper, cette nonchalance toute masculine qui l’irritait plus qu’elle ne daignait le montrer. Portée assurément par le ressentiment et la rancoeur emmagasinés, l’Immortelle n’oubliait pas. Que derrière tout ce qu’il laissait filtrer, au-delà de la mission qu’il s’était lui-même octroyé de la remettre sur les rails et cette relation imposée qui les liait maintenant, c’était sa main qui avait failli précipité sa chute et son oubli. Qu’elle ne devait son sursis qu’à la seule amie qui avait risqué gros pour sa sauvegarde. Que sa précieuse alliée s’en était allée quérir d’autres sources de satisfaction sous le couvert d’une affaire prioritaire - c’est en tout cas ce que la jalousie la poussait à résumer ainsi - et qu’elle était de nouveau seule avec son bourreau.
Les murs fins et l’insonorisation inexistante de cet appartement ne la sauveraient pas. Chaque fois qu’il pénétrait ce lieu, son esprit ne pouvait s’empêcher d’y penser. À quel point il lui serait aisé d’achever son travail. Il était plus vieux. Plus puissant. En parfaite maîtrise de ses dons et capacités. Toute la hargne dont était capable la harpie, toute ses bassesses et son esprit vicieux ne lui seraient d’aucun secours face à lui.

Pourtant, sagement préservés derrière toute cette négativité, elle ne pouvait nier tous les autres sentiments qui semblaient naître en sa présence. L’autorité de Jenaro était tout ce dont elle avait besoin pour reprendre pied dans une réalité plus difficile à assumer d’année en année. Plus la modernité la rattrapait, plus la technologie avançait, plus elle sentait l’équilibre se faire plus précaire encore. Le fil sur lequel la Chinoise se balançait depuis trop longtemps déjà se voyait ronger par des regards toujours plus curieux et des questionnements toujours plus pointus. La Religion et les mythes d’antan derrière lesquels il était si facile de se réfugier s’estompaient aussi sûrement que de nouvelles idoles apparaissaient. Comment rester invisible dans un monde où n’importe quel groupe de rockeurs ou acteur possédant un tant soit peu de charisme rassemblaient une foule de fidèles plus conséquente que la messe du dimanche matin? Comment rester tapie dans l’ombre quand les scientifiques repoussaient tous les jours un peu plus la fine barrière qui séparait leur monde du leur? Le coup d'œil qu’elle porte sur son comparse ne lui apporte bien sûr aucune des réponses qui taraudent son esprit solitaire et esseulé. Le rejet qu’elle s’évertue à nourrir est aussi palpitant et néanmoins vain que ses veines cyanosées. Elle a besoin de lui. De sa dureté, de son inflexibilité, de la menace sous-jacente que l’ancien corsaire porte avec lui. Sans compter ce quelque chose de rassurant qu’elle refusera de nommer et pour lequel elle ne trouve aucune cohérence.

Le paquet qu’il dépose à son attention achève de la troubler. Si son regard se perd sur le précieux présent, rien sur son visage ne laisse deviner une quelconque reconnaissance, satisfaction ou enthousiasme. Elle se refuse à lui faire ce cadeau en retour, se promet de ne lui offrir aucun pouvoir sur sa personne autre que celui que la situation l’oblige à accepter. L’impatience intérieure qui la gagne pourtant alors qu’il reprend la parole n’est pas longue à céder. Profitant de sa migration en cuisine, elle se rapproche du bord du canapé et ses doigts décortiquent l’emballage sommaire alors que le mensonge point avec une déconcertante facilité. “Une poche de sang, pas une de plus, comme tu le voulais…” répond-elle dans un automatisme relatif alors que son regard se perd sur le nouveau carnet, la plume et l’encre noir. Précisément celui qu’elle use d’ordinaire et non cette copie américaine bas de gamme. Qu’il ait à ce point le sens du détail lui tord un peu plus les entrailles. Manipulation psychologique ou sincère attention? Débarrassant l’inutile, elle aligne soigneusement les trois présents sur la table, envoyant valser la culpabilité de non-dits qui lui coûteraient trop, ravalant le manque que sa condition exploite et l’enfer de son éveil, effaçant dans le trouble provoqué volontairement ou non par son aîné la déchéance de son pathétique et pitoyable périple jusqu’à son sa précieuse vitae. “Merci” souffle-t-elle simplement et de façon presque inaudible mais avec l’assurance qu’il aura perçu sa reconnaissance, heureuse de ne pas avoir à affronter son regard.

Encore dans un état impossible à retranscrire, la Caïnite ne peut empêcher un mouvement de recul quand son maître et bourreau prend place à ses côtés. Plus que la pudeur que sa psyché brisée lui impose, la crainte qu’elle ne parvient pas à annihiler. Sa question lui soutire un haussement de sourcil alors que ce dernier prend ses aises et dans un réflexe désuet de protection elle croise ses bras sous sa poitrine. Elle pourrait lui rétorquer un tas de choses pour aller dans le sens contraire de ses expectatives mais opte pour un silence prudent.
La proposition la prend de court et la Vampire repose sur lui un regard empli de méfiance et de dureté. Se confronter à ce même sourire charmeur et à l’étincelle qui persiste dans ses pupilles sombres mêlé à leur passé commun ne saurait la perturber davantage. À quel nouveau jeu dont lui seul connaissait les règles les perdaient-ils?

Le détaillant plus que de raison, elle laisse le silence reprendre ses droits, attendant un rire moqueur qui ne vient pas. Du sérieux de sa requête naît mille autres questions auxquelles l’Immortelle refuse pourtant de se soumettre. Pas ce soir, pas dans cette fatigue chronique qui habite son être. Pas dans cette fragilité qu’elle exècre et la fait se sentir autre. Elle acceptera tout, sans doute trop, mais pas cette énième pique. Combien d’idiotes à la cuisse légère étaient tombées pour quelque faveur de ce maître imposé? Elle devait l’avouer, Jenaro avait ce charisme que les hommes modernes avaient perdu en même temps que leur classe d’antan, pour quiconque aimait le type méditerranéen. Mais elle était plus digne que ça. Assurément.

Rompant le contact visuel, elle resserre un peu plus ses bras autour de son propre corps et se rembrunit un peu plus. “Si tu cherches une excuse pour achever ton œuvre, il t’en faudra trouver de plus subtile.” Réplique cette dernière, maussade et peut-être même déçue. Pourquoi ce besoin de l’envoyer au casse-pipe? “Je fais du mieux que je peux. Mais je refuse de foncer tête baissée droit dans le mur que tu auras érigé pour moi. Si je perdais pied cette nuit, il ne t’en faudrait pas plus pour me réduire à néant sous prétexte de préserver le secret.” Pessimiste, en proie aux doutes et à cette parano que seuls ceux qui ont frôlé la mort véritable peuvent comprendre. “Tu peux m’imposer toutes les règles que tu veux et je les suivrais. Tu sais très bien que je ne rêve que d’un échappatoire à cette prison pas si dorée que ça. Mais je refuse de danser avec ce Diable si je ne suis portée que par la crainte des conséquences.” Osant de nouveau affronter son regard, à la fois quémandeuse et réfractaire, elle conclut. “Si tu veux prendre ce risque, il te faudra oublier ton costume de bourreau et adopter celui de guide.” Celui qu’elle n'avait jamais eu. Celui qui lui avait si cruellement manqué. Celui qu’elle espérait parfois voir en Jenaro mais aquel sa voix intérieure lui soufflait de ne pas croire.

Une odeur de nicotine vient lui piquer désagréablement les sens et la belle ne se gêne pas pour grimacer son dégoût. Elle n’a jamais apprécié les effluves de tabac chaud, quand celui-ci n’est pas mélangé aux savoureuses volutes bleutées de son précieux opium. Un coup d'œil en coin, mauvais, reste néanmoins la seule réaction qu’elle partage avec l’hispanique, qui se moque de considérer son lieu de vie autrement que comme un dépotoir et un autel à sa non gêne. L’appartement n’a rien de luxueux, cage sommaire dans un immeuble aux nombreuses malfaçons, les sirènes de police offrent une symphonie régulière sitôt la nuit tombée. Au-dessus d’elle, une pauvre junkie, l’intérieur des coudes piquée de preuves cyanosées que cette poule ne prend même pas la peine de masquer. Le cheveu d’un blond terne et filasse, la peau jaunit, les dents en lambeaux et le regard vitreux. En-dessous, un couple d’une trentaine d’années alternant entre violentes disputes et réconciliations sauvages sur l’oreiller. Quelques nègres disséminés ci et là et qui semblent extraordinairement plus sains que certains autres, bien blancs. Comme le quadragénaire partageant son étage, stéréotype du vieux garçon à la bedaine emplit de bières bon marché et de cette nourriture infâme qu’aime tant les américains. Souvent, bien trop souvent, Mei se prend à les visualiser exsangues, la langue pendante et le regard mort, avec pour dernière empreinte dans leur mémoire rétinienne son visage de porcelaine. Oh, elle avait vécu pire, ne se formalisait plus d’un mobilier new age aux teintes criardes et au papier peint délavé dont certains bords se décollaient à cause de l’humidité. Mais c’était son chez elle, au moins pour un temps. Que Jenaro s’en approprie ainsi l’espace et s’en rende maître l’insupportait au plus haut point. Il n’était qu’un invité ici, tout comme il resterait un invité dans sa vie. Elle irait mieux, avec le temps. Il disparaîtrait, avec le temps. Ils s’oublieraient, avec le temps.

Oui, elle irait mieux.

Les paroles fusent mais demeurent creuses, alimentant un peu plus sa mauvaise foi. Il trace un sillon dangereux entre haine et reconnaissance que la Chinoise n’est pas en mesure de comprendre ni même d’analyser. Lui, se pliant aux règles établies, en était l’un des instruments les plus redoutables. Prêt à sacrifier ses congénères quand l’ordre tombait pour une morale que lui seul comprenait. Jamais elle ne pourrait marcher dans ses ridicules santiags, même avec la meilleure volonté du monde, de toute façon absente. Que savait-elle, de son caractère véritable, celui qui grouillait sous ce masque d’indolence, attisait les cicatrices les plus anciennes, éveillait une vie qui, déjà, avait trop duré? Que connaissait-elle de sa propension au sadisme? Du frisson de la chasse, du plaisir malsain mais néanmoins impérieux à ôter une vie d’immortel? Peut-être que ça le faisait bander… de regarder le frêle petit oiseau qu’elle était devenue pour mieux l’achever par la suite, au moment même où elle commencerait à penser qu’elle est sauve.
La solitude n’avait jamais donné rien de bon, pour une Antique comme elle. Elle nourrissait une paranoïa latente, aiguisait un pessimisme acerbe, accentuait une dépression contre laquelle, depuis peu, il lui devenait difficile de lutter. L’assurance orale qu’il peut effectivement l’éliminer quand bon lui semblera n’aide en rien ses sentiments à retrouver un chemin moins taciturne.

Murée dans un silence que la vampire ne prolonge pas volontairement, toute pensée cohérente déserte son esprit quand, dans ce besoin qu’ont les hommes à prouver leur dominance, il use de ses capacités pour corroborer ses dires, asseoir son autorité. Là, devant elle, un démon immatériel prend forme, s’enroule autour de ses chevilles, sans sensation particulière, s’autorise une remontée qui rend ses mains tremblantes de par les souvenirs qu’une telle intrusion fait remonter en elle. Mei sait, au fond, qu’elle ne peut les sentir, les ressentir, que son esprit lui joue des tours, et pourtant, les volutes noires s’allongent, ombres protéiformes qui se muent en des doigts envieux, en des caresses irrespectueuses, ils s’agitent, s’invitent, prennent sans autorisation. Non. Les sons deviennent diffus, ne sont bientôt qu’un bourdonnement dans ses tympans. Elle implore silencieusement de les entendre à nouveau. La junkie, le couple, le quadragénaire. L’écho de leur pathétique petite vie lui manque, ainsi privée d’un énième sens. Sa vue est la dernière à disparaître, épaisses ténèbres qui la font se recroqueviller un peu plus sur le canapé. Non. Pas le noir. Pas l’obscurité. Pas le froid. Pas ça. Non non non. Pas les souvenirs. Elle lutte, lutte comme une Diable pour les faire reculer, mais dans ce néant abyssal, ils reviennent. Le mur de béton, le trou circulaire en haut de la porte de sa cellule, le visage d’un garde, l’odeur de nicotine, celle de sa propre pisse. Le régime imposé ne l’aide en rien à maintenir ce pouvoir récemment retrouvé. Les murailles tremblent, là, à l’intérieur. Des griffes acérées se fraient une sortie vers la surface et la harpie menace. Qu’il est beau, Jenaro, dans sa dignité moralisatrice. Mais il ne sait pas, ce qu’il risque à jouer ainsi pour lui prouver elle ne savait quoi. Parce qu’elle le sent, ce désir vibrant dans ses entrailles, celui de cette Autre... Il y a la peur, le dégoût, la certitude de bientôt rendre son dernier souffle. Ces sentiments-là sont les siens. Le sont-ils? Il y a la colère, la rage, le besoin de justice, le désir de vengeance et de meurtre. Ces sentiments-là sont les siens. Ou bien…? Perdue, dans ce tourbillon infernal, dans ce tourbillon de rien.

Aussi rapidement qu’il est apparu, le nuage disparaît, remplacé par une menace non moins réelle mais tangible, cette fois-ci. La pointe de la lame fait perler une goutte de sang. Et toujours les souvenirs qui affluent, refusent de la laisser en paix. Juste une once de paix dans cette immortalité de douleur. Ils l’avaient tranché, ces salopards de japonais. Tranchée comme un filet de viande, imprégnée pour l’éternité de leur marque. Mais ce n’est plus vraiment elle dont le regard se pose sur l’arme, plus vraiment elle qui juge des mots qui ne lui font ni chaud ni froid, dans cette langue exotique qu’elle ne comprend pas. Vivante donc plus forte… Ne se rend-il compte, que les yeux qui se relèvent sur lui au moment où la lame disparaît ne sont plus ce puits sans fond? Ne comprend-il pas, qu’il vient d’éveiller cette même Bête contre laquelle il aide Mei à lutter? Que cherche-t-il à compenser, avec son gros jouet? Un sourire torve étire ses lèvres, qu’il ne lui a jamais vu. “Mais papacito est mort….” rit-elle à sa barbe alors que le revers de sa main s’abat lourdement sur le bas de sa mâchoire. Protégée encore pendant au moins une seconde par la surprise, elle se rue sur lui, le faisant s’échouer sur le côté et le domine de son poids, même si elle ne pèse pas grand chose face à lui. Là, dans les yeux sombres qui s’ancrent dans les siens, il n’existe plus rien de l’inexpression. Des flammes incendiaires y dansent, premières étoiles de sa folie. “Je t’interdis de la toucher” crache-t-elle dans un sifflement et avec tout le venin dont elle est capable. Mystérieuse formulation dans une dissociation dont Mei n’a même pas conscience. “Tu ne serais pas le premier guapo mais je m’assurerai que tu seras le dernier…” Se retirant, elle recule, la tête entre les mots, répétant une négation orale dans une supplique adressée à elle seule. Combien de temps pour que sa jumelle se retire, pour reprendre possession de son corps, de sa tête, de son existence? Une seconde? Une minute? Il n’y a plus de notion de temps, en face à face avec elle-même. Son dos rencontre le mur et quand elle rouvre les yeux, le masque est fissuré. Sous le coup de trop d’émotions, elle lui lance un regard auquel il n’a jamais eu à faire face. “Tu n’avais pas le droit….” souffle-t-elle avec peine, désabusée, peinée, trahie. “Tu n’avais pas le droit.” Répète-t-elle de façon presque inaudible, troublée, salie, impuissante. “Pas le droit…”

Dans une vitesse propre à leur race, elle ouvre le battant de la fenêtre et retombant souplement sur la cage d’escalier de secours, dégringole les marches pour disparaître dans la nuit. Au loin, l’écho des sirènes de police, la musique du bar le plus proche, les rires de quelques badauds, et dans ce capharnaüm, la vampire la moins adaptée qui soit, qui se perd dans le dédale des ruelles.

Ironie macabre, que celle du bourreau venue terrasser la Bête et qui avait été l’instrument pour la sortir de sa torpeur.

L’opium distille dans ses narines le souvenir terni d’une autre vie, le luxe d’un palais dont jamais plus elle ne foulera le sol, les ruines d’un Empire soufflé par une révolte populaire, les cendres d’un pouvoir que sa lignée s’est laissée prendre. Le virage disgracieux que sa fuite avait causé, fendant la tête de ce même opium fumé dans la soie et l’or. Paysanne vulgaire, Impératrice déchue, survivante d’un Caliçat avorté. Elle ne l’avait retrouvé que bien plus tard, dans ce vingtième siècle décadent, se jouant d’un humain lambda, accusant le statut de trophée exposé. Ce même opium, éternel ami, fruit de sa rencontre avec la Dame que jamais plus elle n’a quittée. Les deux humains qui s’enivrent de ses vapeurs hautement parfumées éveillent ce volcan que la belle pensait sagement endormi. Le sommeil du juste ne l’aura guère préservé plus de quelques mois. Force sournoise qui veut tout emporter, de sa conscience à sa vie. Mei n’a pas le temps de s'appesantir sur leur sort, sur cette folie du sang qui l’a poussée à errer tel un fantôme dans cette ruelle sordide. Deux bras puissants la ceinturent et empêchent toute attaque malheureuse. La harpie feule, se débat, l’arrière de la tête cherchant à percuter le nez, l’arcade, la pommette, n’importe quel impact qui fera perdre la prise à son bourreau. Il ne lui pardonnera pas cette énième incartade, elle le sait, là, au fond de ses tripes, dans la brume de son esprit. Elle est un danger pour eux tous, pour cette Mascarade qu’ils tentent de préserver contre la menace du modernisme. Mais il résiste, force de la nature. Plus vieux, plus fort, plus mesuré. L’hispanique est le poing d’une justice en laquelle elle ne croit pas, l’arme efficace d’une autorité qu’elle ne respecte pas. Électron libre qui ne trouve pas sa place, désespère de la trouver un jour.

Perdue dans sa rage teintée de grognements presque animal, elle perçoit à peine les enchantements et la mise à mort des deux hommes, indifférente au possible. Seule l’odeur ferrique la ramène à cette réalité trop brutale qu’elle se refuse à affronter. Elle rêve de s’abreuver, de se laisser submerger par l’extase qu’apporte une trop grande quantité d’hémoglobine. S’abandonner à l’absence de sentiments, céder la place à sa jumelle qui se moque des attaches, du jugement, de la mort et de la vie. Tout est plus facile, quand elle est aux commandes. Elle oublierait un Sire sadique dont la mort pourtant la hante encore, l’abandon d’un loup parvenue à dompter sa folie sans plus se retrouver en la sienne. La déception qu’elle fait poindre chez sa seule amie et le poids imposé sur ses épaules ayant déjà trop vécues.

Son nom résonne dans le chaos de sa caboche, le souffle de son bourreau à son oreille la force à se contorsionner telle une anguille pour échapper à sa prise. À quoi bon lutter? Il ne la laissera pas libre. Il ne lui cédera rien, elle ne le mérite pas. Aliénor… son nom se fraie un chemin dans les dangereuses limbes qui agrippent sa conscience. Aliénor… pourquoi s’encombre-t-elle du boulet qu’elle incarne? Pourquoi lui accorder une chance qu’elle ne tardera pas à briser de sa folie? Si lasse, si fatiguée par des années de lutte, pour un résultat nul. Combien de temps encore? Combien d’espoirs feints? Un pas en avant, deux en arrière. Mei était une cause perdue, ne pas le voir était au mieux de la naïveté, au pire le tranchant de la lame qui les condamnerait tous. Et lui? Pourquoi ne l’a-t-il pas tué?

La dernière phrase l’achève. Non. Pas lui. Jenaro capitule, lui aussi.
Le seul un tant soit peu doué de raison, celui qui avait eu, une nuit, le pouvoir de les terminer. Sa souffrance, ses regrets, sa culpabilité. La Vampire l’avait pensé fort, il était aussi faible que les autres, à se raccrocher à un sentimentalisme banalement humain. Qu’avait-elle fait, pour tirer sur une corde dont elle ignorait tout de la sensibilité? Qu’avait-elle dit, qui fasse possiblement écho à ses propres démons pour qu’il ne veuille plus accomplir une tâche pourtant maintes fois exécutée. Faible, comme tous les autres, comme elle.

Épuisée, son corps cesse de s’agiter, l’arrière de son crâne, après multitudes d’attaques infructueuses, vient finalement trouver repos contre sa clavicule. L’entrave que représentaient ses bras se muent en deux piliers indestructibles et elle s’abandonne à l’étreinte, les yeux fermés, une larme roulant sur l’une de ses joues qu’elle ne cherche pas à masquer. Elle n’en peut plus. Cette vie, cette éternité sont de trop, dans ces circonstances. À quoi bon aimer, quand seule la mort et l’abandon en sont la réponse. Lutter? Pour quoi? Pour qui? “Tu aurais dû…” souffle-t-elle enfin en retrouvant le contact du sol quand Jenaro relâche légèrement la pression exercée sur son corps.
Lentement, elle tourne à l’intérieur de cette prise sécuritaire, le nez dans son cou, une main agrippant sa nuque, ses griffes se perdant dans la bordure de sa chevelure. Elle inspire son odeur, rêvant d’y trouver autre chose que la peur que cette dernière lui inspire, n’importe quel lien autre que celui qui les unit depuis leur rencontre. Elle se laisse bercer par l’illusion que s’il avait été son Sire, elle aurait pu être spectaculaire… Elle aurait pu. Mais elle ne le sera jamais. “Fais-le maintenant.” Tranche-t-elle dans ce qui s’apparente plus à une supplique.

Son nez remonte la courbe de sa mâchoire, se laisse chatouiller par la barbe qui parsème ses joues, vient caresser son semblable alors que ses orbes noirs se plantent dans les siens. Si semblables, la chevelure de jais, le regard sombre, la dureté d’une vie de misères. Mei en sait si peu sur lui, ne sait pas vraiment si elle aimerait percer les secrets de cet être, n’en aura sans doute jamais l’occasion, si intimes et si distants, à cet instant. “Je n’irai jamais bien Jenaro.” Cherchant l’une de ses mains ceinturant encore ses reins, elle l’appose sur son cœur mort dont l’absence de battements n’empêche pas l’impression tenace de l’entendre marteler jusqu’à ses tempes. Il lui suffit de le lui arracher, là, maintenant, pour que tous leurs problèmes soient résolus. Il en a la force, elle le sait et l’Immortelle ne se débattra pas. Si fatiguée, si lasse. “Tue-moi…”

Qu’elle trouve la paix, si c’était possible.
Que le monde l’oublie.