They conquered death to bring me victory • Sumire

They conquered death to bring me victory

Ian & Sumire

◊ ◊ ◊

Le soleil lèche les brins d'herbes d'une prairie où l'écho de rires d'enfants s'éparpillent, formant la plus douce des mélodies pour un Paradis terrestre. Sous ses doigts, elle sent la douceur du coton de la nappe qu'ils ont étalés à même le sol à l'ombre d'un arbre aux branches détendues grassement fleuris. Il y a l'odeur du poisson cru et du riz sucré, celle plus âcre d'un alcool qui passe d'une main à une autre dans une danse détendue. Il y a les cigales aux caquètement réguliers, la chaleur bienveillante d'un astre colorant le champ entier, l'or d'un rayon caressant la pointe de ses pieds qu'elle a délesté de ses sandales. Ses yeux ne quittent pas la silhouette de Kyouta sautillant dans les hautes herbes, tendant la main pour attraper elle ne sait quel insecte, écoutant d'une oreille la voix de son mari coulant dans une douceur qu'elle a toujours appréciée, un peu rauque sur les fins de phrases, déraillant parfois mais pas assez pour que ce soit désagréable.

Son cœur bat à un rythme régulier, un sourire flirtant avec la commissure de ses lèvres que Mashiro vient délicatement comblé d'un baiser dont l'empreinte persiste. Sumire détourne les yeux du spectacle des enfants vagabonds, hurlant au ciel, riant à la figure de l'autre, rencontrant la tendresse d'un regard qu'elle ne s'est jamais lassé de croiser, s'y lovant parfois dans un hasard amoureux. Ses lèvres s'entrouvrent sur des mots qui la font rire. Il y a cette impression fugace de plus l'avoir fait depuis des siècles, craquelant le masque froid qu'elle affiche sans cesse. Le rire s'achève, s'essouffle pour devenir un souvenir. Un silence s'installe. Mashiro ne sourit plus, les cheveux agacés par la caresse du vent sableux. Ses lèvres s'entrouvrent mais la pression meurtrière d'une main l'empêche brutalement de respirer ou de saisir quelques mots. Rien ne sort, laissant remonter la bile d'une panique fétide, sa main flirtant avec un cou qu'elle découvre pourtant nu de toute attaque. L'étau est intérieur et le cœur se remet à courir, partant en saccades de battements qui la rendent sourde à ce que lui hurle brutalement son mari, la secouant par les épaules, les yeux éclatés par une folie qu'elle ne lui a jamais connu. Le soleil l'aveugle, la brûle, alors qu'elle sent toujours l'étranglement augmenter. Sa queue de cheval fouette violemment sa nuque, l'odeur âcre d'une fumée venant, vipérine, jusqu'à eux. Il n'y a que l'horreur sur son visage lorsqu'elle se tourne vers le champ qui n'est plus qu'un brasier, l'herbe dévorée par des flammes immenses. Et là, parmi les langues flambantes, elle aperçoit son fils, piégé par l'incendie, dont les cris percent le brouillard de sa surdité. Maman ! Repoussant les mains qui l'étreignent, elle se relève brusquement, manquant de trébucher sur le sol qui se fait brûlant, avalant la marée noire qui slalome du sol jusqu'au ciel. KYOUTA ! Elle hurle mais elle ne sent pas ses lèvres bouger. Elle hurle encore à s'en décrocher la voix pénétrant les flammes sans en sentir le toucher hurlant.

Le corps tremblant, secoué par les spasmes d'une panique maladive, elle se détourne, voulant rappeler l'aide d'un époux qui n'est plus là. Le souffle se coupe sans prévention. L'arbre est dénudé de ses feuilles, noirci par une suie qui semble l'avoir revêtu jusqu'au bout de ses bras faméliques, un trou profond dont les bords semblent suinter d'un coulis rougeâtre, semblable au néant, planté dans son tronc, promettant mille cauchemars. Il n'y était pas avant. Elle se fige, le souffle court, n'entendant que le sifflement incessant qui cingle ses oreilles, remontant ses mains jusqu'à son visage découvrant ses paumes recouvertes d'une poussière noire. Elle se détourne à nouveau pour ne rien trouver de plus qu'un champ carbonisé, jonché par des corps minuscules dont la peau a été calcinée et juste là, elle aperçoit le tissus d'un t-shirt ayant résisté à l'incendie, les manches bleu reconnaissable entre toute. Il ne reste que ça et l'être agonisant qui le porte, son visage n'étant plus semblable à celui de son enfant laissant apparaître l'ossature de son crâne. Les larmes bordent ses paupières, les remplissent à ras bord sans que rien ne tombe. Elle chancelle, manque encore de rejoindre le sol quand résonne un Maman ! que la douleur distord en cri aiguë que l'atmosphère silencieuse fait résonner. Sumire sursaute, fouille la campagne qui n'est plus rien qu'un Enfer rougeoyant. Maman ! La tête se détourne, fouillant les lieux où pourtant rien n'est visible. MAMAN ! Elle hurle quand les mains d'un macchabée la surprenne soudainement, enserrant son cou entre ses mains à l'épiderme arrachée, brûlant sa propre peau. Salope. Salope. Salope.

Maman !

Sumire se relève dans un sursaut, une plainte coincée dans la gorge, ses cheveux rejoignant son visage pâle, quelques mèches repoussées par le souffle erratique sortant de ses lèvres entrouvertes. Ses prunelles fouillent la pièce d'un salon qu'elle connait bien à présent, redécouvrant le décor en tentant de s'accrocher à cette réalité. Toujours, l'écho du cri de Kyouta résonne à ses oreilles, chantant son horreur, sa douleur et ses pires accusations. C'est ta faute. Sanglant souvenir d'un cauchemar immonde attaché aux paupières, elle n'ose les refermer, repoussant les couvertures pour mieux se relever. Les pieds nus retrouvent le parquet alors qu'elle attrape l'obscurité à travers la lucarne, lorgnant les lucioles des fenêtres où la lumière perle des immeubles d'en face et de bien plus loin encore. Sumire qui bouillonne. Sumire qui frissonne et les bras qui entourent sa poitrine n’annihilent pas la maladie frileuse qui l'atteint. Elle gangrène tout, mordille le myocarde qui ne cesse jamais ses secousses. Il tremble autant qu'elle. Un soupir qui souligne la résignation et quelques pas qu'elle fait jusqu'à la cuisine, s'éloignant de la félicité crépusculaire. Des placards s'ouvrent, leurs étagères présentant la plus horrible des solutions. Dans l'automatisme, elle laisse un verre rejoindre le plan de travail, laissant l'ambre d'un alcool acheté au hasard s'y déverser. Le coulis cristallin arrive à peine à l'apaiser, laissant résonner la culpabilité de son acte. L'amertume rejoint rapidement ses lèvres, échauffant la langue, détendant, au fil des gorgées, les muscles crispés. Les yeux rougis ne lorgnent que le vide, abyssale, autant que l'esprit qui s'emplit de cauchemars qui n'ont jamais cessés. Ils viennent la hanter, démarrant dans une atmosphère magique qui finit, toujours, par se casser la gueule. La douceur du temps est déchiré par les doigts crochus de ses hantises. Et elle se demande toujours; A-t-il vraiment souffert ? A-t-il hurler à ce point sans que jamais elle ne l'entende ? L'immondice de cette seule pensée lui fait remplir un deuxième verre qu'elle mène à ses lèvres d'une main tremblante. La nuit promet une longueur éternelle qu'elle n'est pas certaine d'arriver à affronter.


La ruche bourdonne de ses abeilles habillées de soie, de cuir, de jean. Ruche de béton qu'elles remplissent de leurs gazouillements enjoués, çà et là se perdent quelques mots bien mordants, crachant sur des potins qui raniment la haine, qui font flamber les langues et les insultes de l'anglais à l'espagnol. Dans sa robe de soie noire aux arabesques mordorées, le visage dégagé de ses mèches d'encre, elle n'a l'air que d'une fille de passage, un fruit exotique posé là que les yeux des nymphes ignorent le plus souvent. Parfois, les prunelles se croisent, s'arrachent les tripes en silence. D'autres fois encore, elles se pigmentent d'une offrande d'amitié qu'elle refuse d'un sourire discret. Ce soir, encore plus que les autres, elle n'a envie que de perdition. Il est là, tout le bonheur de se perdre sur des corps boueux de souvenirs, de s'y noyer dans le glas d'une jouissance qu'elle fait perdurer du bout de ses doigts qui se font plumes. Cette nuit, je plongerais en vous plus violemment encore. Elle sent le besoin vivace de l'oubli. Le cancer d'une cigarette se glisse entre ses lèvres, les orbes encore hantées par un sommeil agité qu'elle a su dissimuler sous un maquillage léger. Le briquet est prêt à mordre la pointe, à l'allumer comme elles allument les hommes perdus. Perdu comme la silhouette qu'elle aperçoit déjà au loin. De son perchoir de béton, elle voit déjà la tension, l'hésitation. Vagabond novice ou de passage, elle l'ignore. La cancéreuse se rétracte lentement dans le paquet qu'elle jette de nouveau au fond de son sac à main. Elle observe le manège qu'elle connait par cœur, l'oscillation intérieur entre le bien et le mal, le désir d'amour et celui de ne pas tomber si bas. Sumire observe, se nourrit des traits qui s'approchent d'une démarche qu'elle sent puissante malgré les ambages qui ont l'air de le morceler en deux. Il passe de fille en fille sans jamais faire un choix, la ligne s'effilochant doucement jusqu'à elle qui, dans l'ombre, se façonne le plus beau des visages. L'oubli est tout proche, c'est promis. En quelques pas, elle lui barre le passage, sans forcer, sans dominer totalement. Il y a son sourire qui se fait malice et ses yeux pétillant d'une joie prometteuse. "Vous êtes perdu ?" Ils savent tous les deux que non, offrant là l'occasion d'une première détente. Délicate, la sorcière tisse sa toile dans laquelle elle l'enroulera pour le dévorer dans une sauvagerie indélébile. Pour une fois, elle ne fonce pas dans le tas, n'expose rien des prix qu'elle offre. Les billets viendront plus tard. D'abord, la confiance après les négociations. Elle sent sur eux les piqûres des regards, fielleux ou curieux. Elle s'en fiche, ne s'offrant qu'à lui et à son regard de chien errant. "Première fois, hein ? La première c'est toujours un peu complexe mais certains y prennent goût." D'un talon claquant le béton, elle s'avance encore un peu, l'étole de soie mariée à sa robe ne couvrant rien de l'échancrure soulignant l'erg de seins palots. "Vous pourriez passer une bonne soirée." Les mots sont choisis avec parcimonie, offrant la promesse d'une nuit d'exode luxuriante. Peu importe où et comment, elle se fera le plus beau des fantasmes.

(c) oxymort, bandit rouge

They conquered death to bring me victory

Ian & Sumire

◊ ◊ ◊

Ils sont nombreux à venir une fois, une unique soirée, la curiosité attisée par l'envie d'assouvir un fantasme qu'on n'ose avoué à l'être aimé ou plus vraiment désiré, pour ne pas être seul ce soir-là précisément, par quelque chose de plus primaire parfois. Ils viennent tous avec les boulets de leurs raisons dont elle ne veut rien savoir. S'ils parlent, elle écoute, s'ils parlent trop, elle sait faire semblant d'être toute attentive, presque hypnotisée par la flopée de paroles qui peuvent parfois sortir et a appris à les faire taire pour transformer les mots en supplications. Les lèvres se font offrandes d'alanguissements impures, de souffles harassés et bientôt, ils finissent par se taire. Oublieuse de ces nuits qui ne peuvent plus se compter, elle se perd dans la contemplation du nouvel égaré, se demandant ce qui lui, le rendrait muet. Sous le regard qu'elle lui offre elle se permet d'observer, l'attention silencieuse glissant sur le visage qu'elle devine porteur des passages du temps, l'esquisse du sourire nerveux, le regard qui dérive ailleurs que sur elle. Peut-être qu'elle ne lui plait pas et elle ne s'offense pas. Elle sait ne pas être le fantasme de tous les passants qui s'égarent. Les goûts, les saveurs, tout diverge même dans un monde où les épices mise aux enchères se font humaines, achetées pour quelques billets glissés entre les doigts salis.

"Je ne fréquente pas souvent le coin, c’est vrai." Le sourire est une offrande à continuer, quelques poussières d'une confiance qu'ils s'offrent mutuellement le temps d'un instant. Elle promet la douceur, penche rien qu'un peu la tête, réellement intriguée par ce qu'il amène dans un recoin où la misère grouille, à quelques pas on pourrait presque entendre les rires gras et les complaintes des ivrognes et junkies que le monde a décidé d'ignorer. Des reclus, des rebuts de la société et elles, damnées du béton, font partie du chaînon rouillé. "Première fois, oui…" Il transpire le malaise, de sa posture lancinante à ce regard fuyant et le monstre en elle se nourrit de cette impression grisante de puissance qu'elles ont sur l'autre, sur eux. Sans elles où iraient-ils se perdre ? Sûrement dans une beuverie excessive, peut-être ne diraient-ils rien, enfermant leur frustration quelque part, comme de la poussière qu'on pousse sous un tapis pour ne plus la voir en faisant fi de toute la douleur que ça apporte de l'ignorer. Fascinante, la force qu'a l'Homme à serrer les dents des années durant en ne disant rien de ses désirs, en les refrénant comme on ordonnerait à une bête d'oublier ses instincts primaires. Qu'elle se taise, qu'elle ne grogne plus, qu'elle s'endorme pour ne plus déranger la platitude d'une vie entrant dans la norme. "Vous devez savoir vous y prendre, je n’en doute pas." Il n'y a qu'un haussement de sourcil, resserrant l'étole sur sur ses bras en un geste discret, cillant à la vue d'une posture toujours moins détendue au fil des secondes. Un soupir qui sonne presque un rire lui échappe, décidée à ne pas lâcher le poisson qui s'est enfin approché "Ceux qui viennent me voir ne se plaignent pas en tout cas." L'échec ne sonne que rarement en elle quand vient la nuit. Ils repartent tous satisfaits, pour un temps, pour une nuit, pour une heure mais tout ce qui compte est qu'ils s'oublient à ses côtés. "J’ignore quels sont vos tarifs. Mais je peux vous proposer beaucoup…" Rien ne bouge en surface, l'eau reste lisse, le sourire ne flanche pas et les battements des paupières ne perdent pas leur rythme léger. Le cœur, peut-être, murmure sa curiosité dans sa cave de chair et d'os, réclamant son dû. Si elle danse chaque soir sur le béton, la cupidité l'y motive peut-être un peu aussi. Elle en a besoin pour le reste, pour tout ce qui viendra, pour espérer plus que la misère dans laquelle elle se baigne depuis des mois, des années même. Elles se sont écoulées si vite et si lentement à la fois, le Japon reste en elle comme un arbre dont le tronc n'est pas prêt de se déraciner mais elle se tend sous l'assaut de la peur d'oublier, de ne plus se souvenir de tout ce qu'elle a été là-bas. Non, en vérité, elle n'est plus grand chose depuis longtemps. Ici ou ailleurs, la rengaine est la même et sonne creux. "Le prix dépend surtout de ce que vous voulez de moi. Plus vous donnez et plus je serais généreuse." Ce n'est qu'un murmure qui achève la promesse mélodieuse, laisse fleurir l'imagination jamais vraiment endormie lorsqu'elle touche à la fusion des corps. La luxure est une muse inspirant tout le monde, en bien ou en mal.

"Pas ici. Vous pensez pouvoir marcher un petit peu ?" Enfin, elle entend presque les cloches de la victoire se mettre à tinter au loin sans trop s'emballer. Certains peuvent se rétracter à la dernière minute, se sentir si proche du but qu'ils se reculent précipitamment par crainte, par manque de confiance, parce que la réalité finit par les rattraper et que le rêve se transforme en cauchemar. "Je ne connais pas les règles de votre monde, je le crains. Si vous vous sentez de m'instruire..." C'est un peu étrange, l'envie qu'elle a d'en savoir plus, de le questionner sur ce qui l'amène jusqu'ici, jusqu'à ce royaume où il n'a pas l'air de vouloir baigner. Ses yeux ne bavent pas d'un désir irrépressible, il ne tremble pas d'impatience, ne respire pas plus fort que certains prêts à les dévorer contre un mur sans demander l'autorisation. Il est d'un calme fragile, sur le qui-vive, un peu timide. Et c'est ce dernier détail qui la fait sourire d'une façon presque plus sincère, cédant à la proposition. "Vous instruire, je ne sais pas si c'est mon rôle mais … je pourrais au moins vous détendre un peu. Alors va pour la voiture." D'un signe de tête elle l'invite à prendre le large, mordant le sol de ses aiguilles avant de reprendre "Et pas besoin de garantie. Je décide de faire confiance, le temps que ça durera. C'est surtout à vous d'honorer ce contrat silencieux." L'avertissement est lui aussi presque muet, imperceptible mais bien présent. Elle décide toujours d'ignorer l'alarme qui sonne en elle lorsqu'elle se retrouve seule avec celui qui partagera un morceau de sa nuit, faisant taire violemment les angoisses, l'effet fantôme de l'étranglement ne la quittant jamais vraiment, le mot "Salope" résonnant sans pourtant être prononcé. Il la hante et la rend plus douteuse qu'elle ne l'était avant. C'est la haine qui l'anime un instant, la forçant à détourner le regard, resserrant ses doigts sur son sac à main, cillant un instant en fixant le vide, forçant sa propre respiration à reprendre un rythme plus normal. Ce n'était rien, ce n'était qu'une erreur. C'était peut-être sa faute. Le silence qui s'installe au rythme des pas qui dévalent le trottoir l'indispose de plus en plus, la forçant à le briser. Les yeux observent celui qui n'aura peut-être pas de nom ce soir. "Tout va bien se passer. C'est comme toutes les première fois, vous appréhendez. Mais tout ira bien." Et elle a l'audace de poser sa main contre son bras, quelques secondes, dans une tentative d'apaisement, un premier contact empêchant pourtant ses doigts de violer les premières barrières sans qu'il n'en sache rien. La main s'égare et se retire enfin. "Vous avez une idée d'où vous voulez aller ?"

(c) oxymort, bandit rouge

They conquered death to bring me victory

Ian & Sumire

◊ ◊ ◊

Naïve, la fée se laisse attraper par le chasseur de papillons dont l’épuisette demeure invisible, fait de mots et de sourires gênés. Elle ne voit pas là le moindre piège tendu. Elle n’est pourtant pas ignorante des mains tendues où se dissimulent parfois la lame d’un poignard. Elle en a connu la douleur et ses cauchemars sont encore dessinés par les mêmes craintes nées de cette dernière incartade qu’elle n’oserait réellement nommer. Les cuisses ouvertes dans lesquelles il s’est glissé, cette emprise sur son cou, sur elle, pesant de tout son poids d’homme, l’imbibant de sa sueur et de son haleine alcoolisée. Oui, lui aussi lui a tendu la main, lui a sourit, s’est confié, a tant parlé qu’elle a un jour su tout un pan de la vie d’un simple client qu’elle haïssait en silence pour se vautrer dans la médiocrité de ses aînés. Il n’y pouvait rien, oui, il devait bien courber l’échine lui aussi, devant les rois d’un monde que l’on croit justes. Justice invisible, une vaste comédie dont elle a été témoin durant de trop longues années, s’usant à servir du saké, du thé ou du café à des porcs avides de pouvoirs, s’asseyant sur les drames qu’ils devaient défendre. Des assassins protégeant des assassins, riant des morts à leurs tables quand venait la nuit. Elle se souvient de leurs rires, de leurs rides affreuses, de leurs ventres dégueulasses, de leurs dents jaunies, de leurs baves dans son cou, de leurs mains baladeuses et moites, de leurs raideurs poignardant son ventre sans pitié.

Mais de cela, ce soir, elle ne s’en souvient pas. Trop endormie par la gentillesse qui semble rôdé dans les yeux clairs de l’homme aux côtés duquel elle marche, osant l’effleurer, le sentant nerveux, comme beaucoup d’autres. Il finira par se libérer, par l’apprécier, juste un peu, le temps de quelques soupirs. Ils osent, souvent, parce que c’est Elle, parce qu’ils pensent ne jamais la revoir alors c’est toujours plus facile d’aimer une femme, d’aimer un corps, sans limites, sans honte quand on sait qu’on aura plus à le recroiser. Il n’y a rien qui est mis en jeu. Ça n’empêche jamais leurs membres de trembler, leurs yeux de ne pas savoir où se poser, leurs mains de râper la peau, de balbutier des excuses pour les plus timides, pour les âmes les plus douces qu’elle effleure. Le néant de ses yeux détaille son profil. Du charme américain, blond, la peau parfois creusée par les affres du temps, l’ourlet des lèvres à peine tentateur et de toute manière, elle n’y touchera pas. Les baisers sont sacrés, il faut savoir les donner à la bonne personne. Et peut-être a-t-il déjà quelqu’un à qui en donner.

—  Les nuits doivent vous paraître bien longues, parfois.

Un sourire s’esquisse, sa main curieuse s’étant rétractée, curieuse, trop curieuse. Que cache-t-il ? Où trouvera-t-elle la première marque dans laquelle s’enfoncer ? Après tout, elle aussi leur fait l’amour, d’une autre façon, elle les pénètre, les assaille sans qu’ils ne voient rien. Promis, la petite mort sera douce et sans douleur. Elle sourit de ses mots, un peu apaisée par sa grande stature, presque effrayante pour les fées toutes frêles qui foulent le trottoir mais ce soir il semble qu’elle ne tremble pas de peur, pas alors que ses cauchemars sont plus effrayants que mille hommes immenses, tout de muscles et de forces, d’ardeur, de passion, de colère, de haine même parfois. Ses chimères nocturnes sont plus terribles que ça, plus meurtrières. Ce soir, elle ne craint rien, elle trouvera le repos et l’oubli là où elle l’a toujours trouvé. Maintenant que sa propre alliance n’est plus à son doigt, maintenant qu’il semble qu’elle ait piétiné une aube à peine arborescente d’un lien unique, elle ne peut que voguer de mains en mains, errer de souvenirs en souvenirs.

— Oh, c’est comme pour tous les travails, vous savez. Certaines nuits sont plus agréables que d’autres et parfois, oui, c’est plus compliqué à endurer. Mais lorsqu’on a pas le choix, la longueur importe peu et je suis heureuse d’offrir un peu de chaleur à ceux qui en ont besoin.

Sa voix ne dérive pas d’une octave, un flot délicat, chantant les notes d’une langue nippone cassant parfois les r et les l mais rien de trop agaçant, elle l’espère. Elle l’observe toujours, son attention attirée par les clés qui cliquètent dans ses mains, elle remarque entre deux mouvements les symboles fondus dans le plastique, elle cille lorsqu’elle en reconnait les dessins, remontant ses prunelles drapées d’intrigues, soulevant ses paupières poudrées d’un fard léger, sur lui. Un américain amoureux des lois, de la justice peut-être ? Si une pointe de mépris pourrait poindre, elle la chasse. Elle ne sait rien de lui et elle abhorre les jugements hâtifs. Détournant sagement les yeux, elle se tait jusqu’à ce que la voiture soit atteinte, glissant sur le siège passager, remerciant son geste d’un léger hochement de la tête et d’un autre de ses sourires semblables à des esquisses, des mirages, qu’on pense parfois imaginer. L’odeur qui plane la rassure, étrangement. Tout semble d’une normalité qui apaise son cœur. Elle a connu des intérieurs plus pouilleux, dont les sols étaient maculées de miettes, de poussières, de sachets, de bien d’autres choses crasseuses, d’autres ne sentent simplement rien, d’autres sont encombrées à l’arrière. Un bref coup d’œil lui montre que ce n’est pas le cas ici. La voiture cahute à peine lorsqu’il la rejoint, le claquement sourd de la portière laissant planer un silence qu’elle entend souvent.

Ses lèvres s’entrouvrent alors qu’elle ne pense pas, trop idiote, à faire parvenir un message à Zach. Le silence ne tarde pas à se briser lorsqu’il se penche vers elle, non pas pour la toucher mais pour ouvrir la boîte à gant. Elle demeure impassible même si quelque chose lui murmure qu’un grain de poussière vient de se glisser dans un mécanisme pourtant connu par cœur. Le vert des billets ressortis attire tout de suite ses yeux, non pas par avidité mais par curiosité. Elle oscille entre lui et son visage, prête à dire qu’il n’est pas nécessaire de la payer tout de suite, pas tant qu’il n’a pas clairement dit ce qu’il veut d’elle. Elle est objet ce soir. De ses mains, de sa langue, de ses lèvres, de son souffle, elle s’offrira à lui. Elle pourra donner bien des choses. Mais la réalité s’ébranle soudain quand il parle enfin. Au fil de ses mots, elle se trouble, s’enfonce dans une étrange plénitude de calme qui n’annonce rien de bon. Figée, elle l’observe, le tissus du calme se déchirant peu à peu, comme on observerait une scène choquante au ralenti. L’apaisement s’étiole alors qu’elle entend tout le malaise qui imbibe ses mots, toute la nervosité qui suinte de ses mouvements. Machinalement, elle prend les billets tendus entre ses doigts qui ne tremblent même pas alors que le cœur se resserre sur lui-même, la gorge ratatinée sur elle-même. Déjà, la voiture vibre, le moteur ronronne et il prend le large loin de la rive d’un trottoir cabossé. Elle demeure muette, cillant pour marquer son trouble, la gorge sèche, là où le moindre de ses mots meurent. Oui, elle pourrait protester, jetant un coup d’œil au quartier qu’ils quittent, un monde où les roses épineuses naissent sans encombres, plantées sur le béton par des hommes à la main verte, entrant dans un autre où elle perçoit que la misère n’est pas loin, les habitations faisant pâle figure face à celles qu’elle a pu apercevoir dans le quartier de Pinecrest. Elle aussi le voit, ce chat noir fonçant sur le bitume. Elle aussi se souvient qu’on la méprisait, que ce même mot résonnait dans les couloirs du lycée. Un jour, elle aussi, on l’a appelé « Chat noir ». Elle le méritait peut-être pour tout le malheur qu’elle a amené ensuite avec elle.

Pardon Kyouta. Peut-être n’aurais-je pas dû me croire capable d’être mère.
Peut-être aurais-tu vécu davantage si ce n’était de mon ventre que tu étais sorti.

Ventre contre lequel elle pose un instant une main, un capharanaum étrange venant le secouer, laissant naître une nausée née de l’angoisse. Les billets dans une autre main, elle les observe tandis qu’elle l’écoute toujours. Où l’emmène-t-il ? Elle ne pense même pas à demander, trop soufflée par ce retournement de situation. Peut-être dit-il lé vérité ? Oui, pourquoi mentirait-il ? Peut-être est-elle réellement un cadeau qu’ils offrent, lui et ses amis, à un autre ami ? Mais elle en doute, se questionne sur la part de vrai qu’il y a dans ce doux mensonge qu’il lui dicte d’une voix qui ne tremble même pas. Oh oui, il avait l’air gentil, rassurant, elle aurait aimé ses bras autour d’elle mais lorsqu’ils s’arrêtent parmi les ruines d’un quartier qui semble ne jamais avoir connu le soleil, elle le darde d’un regard plus froid, le défiant presque de continuer à lui mentir. Et il le fait. Au fil de ses paroles, elle blêmit, cherchant dans quoi il veut réellement l’entraîner. Va-t-elle mourir ainsi ? Elle s’est laissée berner par ses yeux doux, par sa nervosité qu’elle pensait signe d’innocence.

— Je viendrai vous chercher. Quand tout sera terminé. Je vous le promets.

Elle ne sait que dire, se crispe face à ces quelques derniers mots, ne contrôlant qu’à peine sa respiration soudainement hasardeuse, se fichant bien de ses promesses.

— Ne lui montrez jamais que vous êtes surprise. Quoi qu’il arrive. Restez prudente, faites comme si vous le connaissiez depuis toujours. C’est très important. Ne lui montrez pas que vous êtes surprise.

— Que …

Elle ne peut achever sa phrase, il sort déjà. Pleine de regrets, de rage et de remords, elle sort à son tour, observant la rue, ses escarpins et lui, enfin, calculant ses chances de pouvoir s’enfuir, de courir jusqu’à se tordre les chevilles, d’abandonner ici même l’argent qu’il vient de lui donner pour ne plus jamais avoir à le recroiser, lui et ses plans qui semblent mener droit vers la mort. Tout est plongé dans le silence, d’un calme qui n’a plus rien d’apaisant. Tanguant sur ses hautes échasses vernies de noir, elle sent la brise moite contre ses cuisses dévoilées, resserre le châle sur ses bras, reculant d’un pas lorsqu’il vient vers elle mais c’est pour mieux la dépasser, la forçant à le suivre alors même qu’elle ne le veut pas. Glissant un œil à son sac, elle aimerait en sortir l’arme qu’elle sait chargée, la pointer sur lui, courir, courir, courir aussi loin que possible. Il lui  semble que chacun de ses pas sera le dernier, la  menant à l’échafaud. C’est en bas d’un immeuble aux fenêtres pour la plupart fermées qu’ils s’arrêtent. Face à son ordre silencieux de garder le silence, elle se fait amère. Levant les yeux vers la fenêtre  désignée, elle sent sa gorge se resserrer davantage, s’étrangle sans rien dire pendant un temps. Elle n’a plus le choix,  il lui faut avancer. Comme pour signer là un contrat qu’elle a bien était obligé de signer, elle repli les billets et les glissent dans son sac avant de s’avancer d’un pas vers lui qui est prêt à s’habiller d’ombre, la voix sifflante dans un murmure.

— Je me fiche de vos promesses. Selon ce qu’il se passera là-haut, je veux le double de la somme. Sinon je vous …

Elle s’interrompt d’elle-même, crevant d’envie de faire parler sa magie, rouge, aussi rouge que doit l’être son sang si elle en recueillait rien qu’un peu, de quoi le maudire pour un temps. Le dépassant sans plus de mots, elle découvre un hall délabré dans lequel on entre d’ailleurs facilement, le verrou de la porte d’en bas ayant été depuis longtemps défoncé. Ça empeste la mort, les coins de murs noirâtres décorés de billes rouges qu’elle reconnait comme de la mort au rat, l’un d’eux ayant visiblement succombé à l’une des baies, son cadavre dormant devant le perron d’un appartement. Les lèvres tremblent alors qu’elle se force à ne pas inspirer trop profondément les odeurs putrides qui planent, remontant les escaliers comme on le lui a indiqué et si elle parvient à garder son souffle, elle marque une pause lorsque ses talons atteignent le troisième étage. Tout tremble, sa vision se trouble, prête à sombrer, là, plutôt que d’avancer mais elle secoue à peine la tête, les mèches d’ombres de ses cheveux balayant sa nuque, ses lèvres peintes d’un rouge luxuriant jurant sur sa peau rendue presque verdâtre sous le halo des lumières au plafond, certaines ayant même rendues l’âme au bout du couloir. Tout est sordide, affreusement glauque, ne donnant aucunement l’envie de rester là une minute de plus. Elle avance d’un pas qui résonne étrangement, craignant d’attirer trop vite l’attention de sa proie. Non, ce n’est pas un ami qu’elle vient séduire, elle le sait. Qui est-ce alors ? Qui veut-il tromper à travers son corps ainsi offert ?

Arrivée face à la porte affichant un A166 en or rouillé, elle hésite. Ne peut-elle pas s’enfuir par une autre porte ? Mais il lui semble que tout est fermé et elle n’ose s’aventurer plus loin dans le couloir sombre. Son doigt enfonce finalement la sonnette et quelques secondes passent sans que rien ne bouge. Mais Wayne apparait finalement par l’interstice de la porte. Pâle, les joues presque creusées, le regard sombre et triste, ses cheveux sont la seule chose qui semble étrangement toujours aussi vivace. Là, face à son regard méfiant, qui la détaille pourtant de ses yeux qui bavent, elle esquisse un charmant sourire et se jette dans le rôle qu’on lui a attribué. Bien sûr, Wayne mord aussi vite qu’elle dans la chair du fruit défendu, les yeux soudainement brillants de convoitise lorsque le mot Ava résonne. Il a un rire qui l’écœure, entrouvre un peu plus la porte et il finit par la faire entrer. Lorsqu’elle passe près de lui, elle sent quelque chose mais rien qui ne parvienne à la faire réellement tiquer. Comme une vague douleur qu’on oublie vite, une pique trop discrète pour qu’on puisse réellement s’y attarder. L’appartement est baigné par la lumière d’un plafonnier dénué de lustre, tout n’est pas réellement insalubre mais ce n’est pas propre non plus. Elle marche sur un parquet où il manque parfois des planches et Wayne parle, demande et elle répond d’une voix de velours se tournant enfin vers lui une fois le salon atteint. Malgré la musique qui résonne, elle parvient à se faire entendre de lui. Elle ne lui demande pas de l’enlever, après tout, il est chez lui et le client est roi. Face à lui, elle se demande si elle devrait l’avertir de ce qui l’attend dehors, lui dire qu’elle est une pomme juteuse mais empoisonnée, qu’un homme dont elle ignore tout lui a demandé de venir jusqu’ici. Elle aimerait mais il ne la rassure pas davantage que l’homme qui patiente en bas. Il n’est pas laid mais son sourire et son rire lui font penser à ceux des hyènes, un rire de diable, de possédé. Il lèche sa lèvre en l’observant, lui demande son nom.

— Sumire. Mais vous pouvez m’appeler comme bon vous semble. Ce soir, je suis à vous.

— Sumire ? C'est joli.

Elle cède, sagement, à un plan auquel elle n’a jamais voulu participer. Elle ne compte pas mourir ce soir et lorsqu’elle redescendra, elle se vengera, elle le sait. Il ignore à quel point elle est faite de cet unique sentiment, un nectar de haine qui n’a jamais pu réellement s’expulser sur quiconque. Wayne sourit, expire un autre rire alors qu’il s’avance mais elle le devance, délaissant son châle sur le dos du canapé où traîne quelques bouquins aux coins élimés, la télé éteinte, pas de trace de verre, de bière ou de nourriture. Elle ne s’y attarde pas, dévoilant les dunes pâles et discrètes de ses seins encore cachés par sa robe moulant son corps, de noir et d’or, elle vient à sa rencontre, souriant toujours.

— Ava m’a un peu parlé de vous. De toi ?

Il ne semble pas s’offusquer de cette familiarité, ses yeux loin d’être plongés dans les siens, sillonnant ses seins et son cou, ses bras,  tout sauf son visage. Et de nouveau cette langue rose qui sort pour embrasser sa lèvre.

— Qu’aimes-tu ? Exige et je ferais. Peut-être aimerais-tu boire quelque chose avant ?

Mais Wayne la retient avant qu’elle ne puisse prendre le large, enserrant brutalement son bras. Elle manque de grimacer sous  la force qu’il y met, ses yeux s’écarquillant presque de surprise mais elle se rétracte, se souvenant des mots de l’inconnu, refusant de se mettre davantage en danger alors qu’elle se noie déjà dans une mer noire dont elle espère férocement ressortir indemne.

— Reste là, j’ai tout ce qu’il me faut ici.

Il l’attire à elle et si elle expire brutalement, si son cœur chante sa panique, elle se détend, se force à se faire aussi douce que le miel entre ses doigts. Il inspire tout près de son cou,  sa langue râpeuse venant rencontrer sa peau fine. Elle manque de reculer, écœurée mais se rappelle qu’elle l’a fait plusieurs fois, que c’est un jeu d’enfant à présent. Un jeu où elle peut être la gagnante. Lorsqu’il se recule pour que leurs visages se retrouvent à quelques centimètres l’un de l’autre, elle écoute ses palabres sur Ava, elle écoute son ravissement à l’idée d’avoir eu un cadeau pareil, elle écoute même sa remarque sur les chinoises, il n’en a jamais baisé aucune en tant d’années. Elle se retient de le reprendre et oublie d’ailleurs lorsqu’elle voit la pointe d’incisives dépasser de sa lèvre supérieur. Là, elle se fige totalement, le palpitant foutant un coup de poing plus féroce que les autres contre sa poitrine. Elle écarquille les yeux en le fixant, oubliant un instant l’avertissement qui lui a été fait. Non … Parmi toutes les créatures que le monde cachait jusqu’ici, il fallait qu’elle tombe sur un homme que la vie a quittée depuis longtemps, sur un mort qui marche. Elle voit ses sourcils se froncer et elle se souvient. Ne pas lui montrer sa surprise. Oui, elle se souvient. L’horreur qui a manquée de tomber sur son visage se cache derrière un autre sourire alors que les pointes de ses doigts se tendent, incapable de cacher ses tremblements cette fois, malgré tous les efforts du monde. Elle ne peut pas lui cacher ça. Elle ne peut le laisser lui prendre une goutte de son sang, pas une, pas même approcher de nouveau son cou.

Tentant d’empêcher la panique d’affluer de toute part, elle s’attèle donc à le charmer comme elle l’aurait fait pour d’autres. Elle murmure, elle savoure, elle l’attire, le force à poser ses mains là où il le voudra bien, de son ventre à sa poitrine, à pincer la courbe d’une fesse, la tendresse d’une cuisse, à même glisser sa paume froide dans la vallée de ses cuisses. Il va où il veut et elle fait mine d’apprécier, reine dans les faux soupirs, les gémissements de nymphes qui claironnent comme des chansons excitantes. Combien de temps passent avant qu’elle n’arrive à se reculer, à lui proposer une cigarette. Elle tremble de peur à l’idée qu’il refuse, voyant dans le fond de ses prunelles l’éclat de l’envie, de l’impatience que l’immortalité amène avec elle. Des gosses pensant que tout leur est dû car ils sont immortels. Des gosses morts qu’elle méprise mais elle ne peut jamais réprimer cette pointe de fascination malsaine. L’idée de voir les morts marcher l’a toujours écœurée comme intriguée. Et Wayne, aussi mort soit-il, marche vers elle pour attraper la clope qu’elle lui tend, une cancéreuse qu’elle glisse elle-même entre ses lèvres de ses phalanges nerveuses, reine des putains avec son visage cerné de mèches noires, avec cette bretelle retombant mollement sur un bras, un pan de sa robe trop remonté. Wayne la suit jusqu’à ce balcon qui offre une vue sur la rue qu’elle a quittée. Faussement sereine, elle s’adosse à la rambarde, souriant à nouveau à son client attiré quand tout son corps vibre d’une envie pressante de vomir et de déguerpir. Le souffle court, elle peine par elle ne sait quel miracle à allumer du premier coup la cigarette prisonnière des lèvres du vampire. Pour elle, il faut deux cliquetis de plus, laissant échapper la brume évanescente dans un murmure complimentant la musique qui vient de changer, un vieil air de guitare couverte par une voix rocailleuse et Wayne y répond à peine, fixant toujours un point dans le vide.

Ça y est, ils sont dehors et elle ignore ce qu’il compte faire, si même elle n’est tombé dans un autre piège. Sont-ils complices ? L’idée qu’ils le soient l’effraient soudainement et ses yeux nerveux passent de lui à d’autres fenêtres où aucune lumière ne semble filtrer, son corps se décrochant de la rambarde dans un sursaut viscéral, l’envie pressante de fuir la faisant frissonner. Et elle  est prête à rentrer, abandonnant sa clope à peine entamée, trop apeurée pour poursuivre la comédie. Elle ne veut pas mourir, elle ne veut pas être mordue non plus.

La poigne de l’immortel la surprend à nouveau, plus cruelle cette fois, la paume et les larges phalanges se crispant dans sa chevelure noire. Cette fois, elle ne retient pas un cri soudain qui résonne étrangement dans la rue désertée tandis qu’elle manque de trébucher vers l’avant, sa cheville manquant de se tordre quand elle le percute. Plus grand, il lui fait arquer le cou, une ignoble odeur de nicotine et d’autre chose planant entre eux. Là, elle refuse de ne pas paniquer, cherchant à fuir et sa poigne se ressert laissant éclore une autre plainte offrant une vue magnifique sur son cou. Il entrouvre les lèvres, lâche un rire affreux.

— Désolé mais l’temps c’est précieux, tu comprends ? Putain, j’ai rêvé d’faire ça toute ma vie. J’veux dire, baiser une pute et baiser une chinoise, ouais mais en boire le sang … Là tu m’offres un sacré cadeau. Il faudra que j’remercie Ava comme il se doit !

Elle se fiche de ses paroles, cherchant à reculer, poussant de ses mains un mur en marbre, sentant certaines de ses mèches céder à la racine sous la poigne qui tremble presque sous tant il y met de la force. La langue revient lécher son cou, laissant traîner un filet humide sur la peau sèche et elle serre les dents, cherchant une échappatoire, priant qu’il ne l’ait pas trompé davantage, qu’il vienne la chercher, comme il le lui a promis. Elle prie de voir une autre aube venir auprès de lui, elle prie de retrouve cet appartement qu’elle a maudit mais où son parfum continue de traîner, elle prie bien des choses encore alors que l’immortel semble fait résonner l’onde d’un ronronnement dégueulasse contre son pouls affolé, plongeant enfin ses poignards d’ivoires dans la gorge offerte, lassé d’attendre.  

(c) oxymort, bandit rouge

They conquered death to bring me victory

Ian & Sumire

◊ ◊ ◊

Le rubis explose. Du plomb dans la cervelle qui repeint d’un seul coup l’air empoisonné à la misère. Et les morceaux d’un crâne explosé comme celui de la chair molle se dépose en parure sur la nymphe qui éclate en un cri qui s’étrangle quand elle manque de retomber dans le vide, se raccrochant vivement à la rambarde de ses phalanges qui blanchissent sous son poids qu’elle doit retenir. Sa mine blêmit alors qu’il lui semble que le temps se rigidifie en une cacophonie de bruits étouffés, un sifflement étrange hurlant à son oreille, sans percevoir que son visage est repeint du sang qui a suinté, œuvre du canon tenu par un peintre-chasseur en contre-bas dont elle ne perçoit même pas le visage. Ses jambes ne tiennent plus alors même qu’à côté, le cadavre est repartie dans les limbes étendues et noirâtres où les morts n’ont plus qu’à hurler pour se faire entendre, son genou s’écorchant sur l’épine de fer d’une arabesque du balcon qui la tient à peine, sombrant comme un corps en prison derrière la cage qui l’entoure sans oser hurler. Secouer de tremblements, elle s’entend brutalement mieux quand le sifflement s’éteint peu à peu, laissant venir en elle la terreur pure, détournant la tête dans un mouvement sporadique, découvrant le mort qui était prête à la dévorer, osant lever une main vers la poisseuse texture qui inonde le creux de son cou que personne n’a plus osé toucher depuis lors, sur les grumeaux du cervelet et la poudre d’os, refusant de comprendre ce qui trempe ses doigts, suffoquant sous la vue horrifique de la dépouille qui ne bouge plus, les jambes raides, le tronc échoué contre l'arête du chambranle. Depuis Kyouta, aucun cadavre aussi abîmé ne s’était plus invité sous sa vue et la voilà ivre d’un mauvais mélange de peur et d’euphorie qui pourrait la faire éclater d’un rire hystérique, comme pour relâcher toute l’angoisse que vient de mettre cet homme dans sa soirée où elle aurait peut-être préféré, pour la première fois, entrouvrir ses cuisses à un amant ennuyeux ou à un homme trop bavard. Baigner dans le stupre et non être tachée de la pourriture d’un mort. La chair froide s’étale sur un pan du chambranle ouvrant sur le salon où tourne toujours la même musique, comme pour se moquer de la détresse de l’ombre échouée sur la mer du sol poussiéreux, de ces quelques notes chantantes et joyeuses. La bile lui remonte du fond de son estomac trop vide mais elle se refuse à se laisser prendre par la stupidité d’une nausée qui ne ferait qu’empirer les choses.

Non, autrement que la peur, c’est une haine soudaine qui la possède toute entière. Cette rage qu’elle n’a jamais expulsé sur quiconque, autrement que dans l’immense frigidité qu’on lui reproche lorsqu'elle ne sait plus contrôler les émotions qui l'assaillent. Les lèvres tremblantes comme si elle était prête à éclater en millions de sanglots, elle porte son propre poids qui semble peser une tonne alors qu’elle se redresse sur un premier pied nu, un escarpin perdu et c’est sans se rendre compte qu’elle délaisse l’autre lorsqu'il faut retrouver l'équilibre, l’esprit lui dictant qu’il lui faudra peut-être courir, tous les sens en alerte. Elle titube, poupée ivre et sans fils pour la retenir, jusqu’à la porte fenêtre, enjambant le corps comme s’il n’existait plus, se fichant de qui il fut, humain et de qui il fut, immortel. Comme si une passe normale venait de s’achever, elle croise son reflet dans un miroir collé au mur esquissant la pâleur de ses traits où jure le rouge et rose de la mort en une affreuse comédie tragique, voyant sa trogne éclaboussée et c’est un rire jaune qui éclate face à son reflet. Elle qui pensait trouver en Shreveport un calme, un chemin compliqué seulement pour la quête de l’âme de son fils, pas pour le reste, jamais pour le reste. Idiote, crie-t-elle en silence de ses yeux sombres, du sang ayant échoué, comme un affront, au bord de ses lèvres et dans l’imbroglio de ses cheveux noyés par le sang elle ne comprend qu’à peine que son cou saigne à son tour, laissant filer quelques larmes purpurines le long de son décolleté. Dans un silence mortuaire, elle replace une mèche du côté où son visage reste intacte avant de se détourner, attrapant son sac pour s’avancer vers la porte qu’elle ouvre d’une main délicate, cillant lentement pour retrouver le couloir où elle s’était égarée, n’en reconnaissant rien et prenant le temps, de ses pieds nus ne faisant plus aucun bruit sur le sol crasseux, de marcher comme si tout allait bien. Car si elle fait mine que tout va bien alors tout ira bien.

Épuisée il lui semble, comme si la nuit était prête à s’achever, les muscles lourds et endormis, elle descend un escalier et puis un autre, dame vêtue de son noir de deuil, elle redescend, marche après marche, se rappelant de cette fois où il lui fut bien difficile de les monter peu après l’enterrement de Kyouta. Ce soir, seulement, elle ne pleure pas; Elle ne pleure personne, elle tient par le pouvoir de la hargne qui enfle sans qu’on ne le voit, maelström se formant doucement sous le calme d’une mer qu’on croit paisible. Le hall crasseux abîme la plante de ses pieds et si elle saigne encore du cou, si elle parait sortir des enfers alors qu’il ne s’est écoulé qu’une heure, peut-être, elle l’espère, elle demeure d’un calme absolu pour longer le trottoir. Il lui faut le trouver, mirant la voiture par laquelle elle est sortie au loin. Quelques minutes passent alors qu’elle demeure seule dans la rue gorgée de danger. Alors, du coin de l’œil seulement, elle peut percevoir un mouvement, détournant son profil immaculé vers la silhouette qui semble lui faire l’honneur de réapparaître. Le fixant de son regard qui n’appelle à aucun charme, ni aucune envie de luxure cette fois, elle le mire de loin, attend qu’il s’approche avant d’oser quitter son calme qui lui sert d’apparat, grand drap blanc couvrant la laideur de sa colère qui vient comme de la vermine s’élever en une claque qui surgit contre le visage de l’imposteur. La paume brûle de ce qu’elle lui inflige alors qu’elle se détourne totalement, le choc apparent dans ses yeux et le séisme qui grimpe dans sa famélique silhouette, son souffle soulevant les mèches noires qui, dans son mouvement sec, ont échouées sur son visage. « Qui êtes-vous ? » Secouant la tête, elle tente de dessécher sa gorge, peinant à trouver les bons mots dans une langue qui n’est pas la sienne. « Non… Qu’est-ce que vous êtes ? » C’est bien tous les mots qu’elle parvient à esquisser en retrouvant le même bleu qu’elle a croisé en début de soirée mais s’est effacé son sourire enjôleur et ses bonnes manières, retroussant d’ailleurs sa main qui a fait acte de violence contre elle-même, se mettant à fouiller son sac dans des mouvements frénétiques pour y trouver un mouchoir, sans rien arriver à attraper. « Je n’aurais jamais dû… Je n’aurais jamais dû vous suivre. » Est-ce à elle-même qu’elle parle ou à lui ? Elle l’ignore. Elle ignore beaucoup trop de choses pour une seule soirée qui ne fait que se nécroser dans la toge sombre qui les surplombe. « Qui était-ce ? Pourquoi vous l’avez tué ? Pourquoi avoir tiré alors qu’il était près de moi ? Pourquoi moi ?! » Elle cesse sa vaine recherche d'un seul coup et d'un seul cri qu'elle ne pensait jamais pousser pour redresser son visage qu’elle sait enlaidi par la crasse de la mort qu’il lui a fait éclater dessus, l’image morbide qu’elle laissera en lui la criblant d’une honte qui née de son orgueil de femme. « Vous êtes complètement fou. » crache-t-elle du bout de ses lèvres, sans bien savoir ce qui la tient encore debout. « Ai-je été choisie par hasard ou est-ce que vous me suiviez ? » Et si elle se sait salie par le sang d’un mort qui n’aurait jamais dû se mettre à marcher ni parler, elle demeure droite comme un i, soldat de plomb attendant les réponses à les questions qui criblent son esprit.  

(c) oxymort, bandit rouge