Flowers to heal, sweetness to live - Sumire & Anaïs

Sumire & Anaïs

codage par aqua

@Anaïs Wilhm & @Sumire Matsuhime

Début Décembre 2019.

Naissance d’un long éveil. Il y a de ces vies où il ne faudrait pas lever les paupières et ne pas s’éveiller pour ne pas avoir la malchance de contempler les désastres que nous a laissé le monde en pleine face. Il ne faudrait que rester lover dans le cocon éphémère des rêves et des cauchemars pernicieux et oubliés alors que la vie peut être aussi chienne que tous les clébards enragés qui mordent la main bienveillante que l’on peut leur tendre. Il y a eu beaucoup trop de douleurs quand enfin, sa gorge fut libérée du fin tuyau qui obstruait sa trachée, que son premier souffle lui dessina la plus sourde des souffrances à l’inspiration, un gémissement de peine vite accompagnée d’une voix qu’elle prit peine à reconnaître aux premiers abords, les membres engourdis, le froid rongeant ses jambes pourtant couverte et l’infâme vertige des cocktails morphiniques que l’on avait laissé infuser dans son sang. Son premier souvenir remonte à la main qui berçait la sienne d’une caresse aussi tendre que certains pouvaient trouver rustre, d’une douceur qu’on ne peut pas deviner dans les traits qui laissent deviner que sous la peau la faune sauvage se délecte de bien autre chose que de l’amour sincère que l’on voyait soudé aux prunelles d’un compagnon qui faisait fuir les premières infirmières qui osaient entrer. On lui offrit les premiers soins, l’humidité d’un gant longeant ses phalanges aux ongles trop longs. Et il n’y eut alors aucun soupçon quant aux bandages tout frais qui recouvraient son visage de celle qui, autre fois, la fit reine des écoles, de son village, beauté étrange, froide et bienveillante à la fois. Sa mère en vantait les vertus auprès des hommes pour en faire une épouse rapidement clouée à la main d’un époux qui partirait souiller les chemins de fer pour trimer et rentrer auprès d’elle après le dur labeur. Rien ne se passa ainsi. Elle fut la travailleuse de la nuit, saupoudrée de la main des hommes éperdus cherchant l’osmose indélicate et pourrissante entre les cuisses de femmes comme elles qui ne cherchaient qu’à payer le toit qui gravitait au-dessus de leurs têtes. Et c’est sa beauté, sa grâce alors qui lui permit de subvenir aux besoins de deux bouches à nourrir, de la sienne mais surtout celle d’un fils qu’elle aima autant qu’une mère pouvait aimer. Elle ne fut pas parfaite, elle fut peut-être moyenne, parfois trop dure ou trop gâteuse, elle n’en sait rien mais la fin fut tragique quoi qu’elle ait pu faire pour tenter d’aimer comme il le fallait l’enfant qui se lova dans son ventre durant neuf longs mois où elle déposa parfois la main de son époux contre l’arrondit de ses entrailles, riant des premiers coups, heureuse d’être enfin mère à son tour et s’étant juré d’être la meilleure chose qu’il puisse arriver à son amour d’enfant.

Puis les flammes vinrent, fatalement, le lui enlever. Elle en rêva dans les vertiges de son esprit semé d’embûches, de souvenirs étranges mêlant la chute du monte-charge au cri de Kyouta, à ceux d’Anaïs, à ceux de Zach et des autres encore, sans savoir où se situait le réel. Dans son coma, les larmes coulèrent sans doute, l’esprit carburant toujours à l’éthanol du désespoir, comme consciente, quelque part, du désastre qui l’attendait alors. Ses cheveux libérés sur l’oreiller moyennement confortable de son lit d’alitée, elle ne peut ouvrir les yeux, aveugle de tout, ayant entendu Zach promettre de vite revenir, déposer la déclaration d’un amour éperdu contre ses phalanges et partir alors. Le silence est empli de va et vient, de voix calmes, de bruits métalliques et robotiques, d’un monde qui fait parfois vaciller le cœur. Et elle oscille entre morne endormissement et éveil douloureux car les plaies à vifs ne pardonnent guère. Elles lui rappellent la monstruosité qui se dissimule sous les bandages, sous les pansements qui couvrent ses yeux, les lèvres sèches, n’osant demander à boire aux infirmières profitant de l’absence de celles qu’elles prennent pour l’époux éploré qui passent pour ne rien rater. Sa poitrine se soulève en un rythme régulier et l’envie de hurler n’est jamais très loin, ne comprenant qu’à peine ce qui a pu la mener jusqu’ici, ne prenant pas encore l’idée de l’ampleur des vestiges détruits de ses traits, son esprit voletant d’une pensée à une autre sans s’y déposer réellement, groggy, silhouette pâle et désolée sous les draps qui couvrent un corps qui n’a pu que perdre en poids. Inspirant par l’oxygène qui s’exfiltre de ses tuyaux qui embaume son nez, elle fait appel à tous ses sens, laissant la pointe de ses doigts caresser l’endroit où Zach avait déposé sa main, plus grande et chaude que la sienne, se refusant à craindre qu’il soit parti et qu’il ne reviendra pas, se refusant à la moindre idée paranoïaque, survolant son propre corps en entendant tambouriner son cœur qui volète comme des ailes d’un corbeau paniqué sous ses seins. La dextre tremble lorsqu’elle se dépose contre son ventre creux, un soupir s’échappant dans le silence désespérant de sa chambre où elle est solitaire, la paume s’étendant là où aucune rondeur ne naîtra plus. Quelques orteils s’agitent, comme pour être certaine de n’avoir rien perdu, qu’on ne lui ait rien caché du des dégâts qui s’étendent sur elle.

Et c’est au fil des va et vient contre son ventre qui n’est qu’un mausolée où s’est éteint la vie qu’elle se rendort, finissant par succomber à la dose de plus que l’on vient d’administrer à ses veines, la fatigue palpable malgré le long sommeil qui l’a bercé pendant de longues semaines où elle n’entendit ni ne vit rien. Comme elle n’entend pas la porte se rouvrir avant le bruit d’une chaise que l’on tire ne la laisse s’extirper à nouveau du linceul d’un sommeil trop léger. Le parfum qui flotte est reconnaissable et elle manque d’esquisser un sourire, comme rassurer mais tout à la fois plus que honteuse et malade d’être ainsi peu présentable. Elle est femme de la souille mais s’est toujours portée garante pour demeurer le reflet d’une femme du monde, de la haute, pleine de la grâce de ces femmes de son pays où les cerisiers fleurissent et laissent voler leurs pétales rosées, où les îles s’amoncellent, où les couples s’aiment sans se toucher, où les esprits sont rois, où rien ni personne ne pouvait l’atteindre à une époque. Aujourd’hui, elle n’est que le squelette décharné de ce qu’elle s’est tant torturé à vouloir cacher sous ses beaux atours. Les murmures des fleurs fanées, la saveur des nouvelles qui les remplacent, la douceur des gestes, elle reconnait là la patte d’une enfant qui n’était pas faite pour connaître le Chaos et qu’elle a, à son tour, abandonné lâchement sans le vouloir. Elle demeure ainsi même une fausse-mère bien risible. La gorge serrée, comme en écho aux émotions qui hantent le corps de l’adolescente qui danse autour d’elle avant de se déposer sur une chaise, à l’entente des pieds qui percutent le sol près de son lit, elle sent ses lèvres trembler au premier éclat de cette voix qu’elle entend enfin, ses doigts s’agitant là où ils s’étaient eux-mêmes endormis, manquant d’éclater en sanglot mais la douleur sur son visage, les compresses qui l’aveuglent empêchent tout le sel fluide du monde de s’immiscer hors de ses yeux clos et gonflés par les hématomes. Lentement, la main glisse pour offrir sa paume à l’enfant qui lui avoue toute sa peine et sa détresse en quelques mots. Elle n’a rien à faire ici, rien. Elle aurait dû demeurer dans le nid et ne pas la voir ainsi mais elle est bien incapable de former une phrase aussi juste et complète que d’habitude, murmurant du bout de ses lèvres sèches « A moi aussi. » L'évidence de la sincérité dans ce simple chuchotement qui s'effiloche. Entendre sa voix brisée la chamboule elle-même et elle tente en vain de saisir la main de cette gosse recueillie par les bras aimants de l’absent qui mérite bien de dormir après l’avoir autant veillé. « Merci … » Il lui semble presque goûter le sang encore sur sa langue, retenant tous gémissements de douleurs pour ne pas alerter Anaïs qui doit bien percevoir dans son simple état qu’elle n’est qu’une boule de souffrance. Mais elle n’est pas seule à avoir vécu cette nuit, Shreveport en entier fut touché, elle le sait aux bobards que s’échangent les infirmières qui s’étonnent, comme si de rien n’était, du nombres de patients qui couvrent l’hôpital. A quel point le cauchemar fut grave et profond ? Zach n’a rien voulu dire mais elle espère trouver réponse auprès de celle qui a pris le temps de venir à son chevet mais son inquiétude prend d’abord le pas sur sa curiosité, le cœur parlant avant la raison « Co-Comment il va ? Tu sais … Il ne me le dira pas franchement. Et puis … toi ? » Elle soupire, frustrée au plus haut point de ne rien voir, de ne pas parler par ses yeux qui savent parfois se faire si bavards, serrant les dents enfin de persiffler de douleur, son corps entier se tendant sous les tiraillements de son visage heurté. « Combien de temps est passé ? » Question fatidique, la crainte de la réponse, la nausée l’encerclant comme souvent, les effluves de la chambre d’hôpital, ses cheveux qu’elle sent trop longs et filasses lui donnant vulgairement la gerbe l’empêchant alors de parler, laissant parler le silence, ce mutisme qu’il ne faudrait peut-être pas brisé finalement. Lui mentira-t-elle ou non ? Et est-ce même à Anaïs de répondre ? « Je suis désolée. Je suis désolée … de t’avoir abandonné. » A son tour, elle avoue sur ce timbre tragique, qui se fêle, qui pleure bien à la place de ses yeux clos, tremblante sous le linceul qui la recouvre mais qui ne sonnera que la mort d’une vie d’avant et le début d’une vie d’après qu’elle ne se sent pas le courage d’affronter.  

(c) corvidae

Sumire & Anaïs

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