Illégalités inégales Ft Nicola - Ethan

Les lignes entrecoupées peintes sur l’asphalte défilent, régulièrement, inlassablement, à l’orée de mon regard fixé sur la route. Le halo jaunâtre de mon phare me précède, jamais je ne le rattraperai. Les températures matinales commencent sérieusement à baisser, mon blouson en cuir est de nouveau de sortie. Les gens d’ici se mettent à râler dès que le thermomètre descend en dessous de 20 degrés Celsius. Ouais, moi je parle comme sur le vieux continent, je comprends rien à leur système, ils peuvent pas compter comme tout le monde ? La circulation est dense et je serpente entre les véhicules qui sont pratiquement à l’arrêt. Remontant doucement la file, j’aperçois des feux tricolores illuminer l’aube. Encore un crétin qui n’est pas parti à l’heure… En dépassant le gros 4 x 4, un corps nu, gisant dans une mare de sang, se dévoile avant qu’un flic dépose un drap blanc dessus. Qu’est-ce qu’un mec à poil foutait sur la voie rapide ? Remarque, au départ ça ne devait peut-être pas être un humanoïde, mais une bestiole… Si j’avais pas eu les mains vissées sur le guidon, j’aurai certainement applaudis, et un de moins !

Laissant l’accident derrière moi, je m’enfonce dans ce quartier datant de l’époque où les usines sortaient plus vite de terre que de la mauvaise herbe. Les murs sont sombres et défraîchis, les tagueurs s’en donnent à cœur joie. Quelques écritures tremblotantes vantant les mérites d’une anarchie révolue se battent en duel avec des fresques magistrales, même si les couleurs commencent à ternir. Ici tout est vieux, dépassé et décrépi. Je ne comprends même pas comment le garage du vieux Joe tourne encore. Bon, c’est vrai que mes journées sont bien remplies, que je ne manque jamais de taff.

Ma harley hoquette devant le rideau de fer et je coupe le moteur. De ma poche, je tire un trousseau de clef auquel pendouille une patte de lapin, Je déteste ce truc, mais Joe me défend de la retirer malgré mes vives protestations. Passant par le minuscule bureau, j’accède au mécanisme et, dans un boucan métallique infernal, le rideau glisse vers le haut, le garage est ouvert. Généralement, les clients arrivent un peu plus tard me laissant le temps de prendre un café, mais là, un mec se tient près de ma moto, observant le pot d’un peu trop près. S’il la touche, je le démonte. C’est mon seul bien que je possède, je la bichonne, lui parle (ben ouais, je parle à ma moto, ça t’défrise ?). Bon ok, j’ai changé pas mal de pièces mais son âme est roumaine, comme moi. Le gars se redresse alors que j’approche.

- On en voit pas souvent des comme ça, belle monture !
- Merci.

J’ai pas envie de lui faire la causette, il est trop tôt et j’ai pas encore eu mon café. Je lui adresse toutefois un semblant de sourire et enjambe la selle pour la ranger tout au fond, là où elle sera à l’abri des regards. Je sais pas ce qu’il veut, mais il pénètre dans l’atelier et m’attend planté au milieu des bagnoles qui ne demande qu’à être triturées. J’ravale un long soupire et je me plante devant le gaillard.

- J’peux vous aider ?
- Oui ! En fait, je distribue des tracts s’il me déblatère que Jésus est grand et que Dieu existe, je le sors à grand coup de pied dans le derche car on organise des combats de boxe. Je peux en laisser quelques uns à côté de la caisse ?
- Heu pas de problème, mais je doute que ça intéresse du monde, surtout si l’entrée est payante… C’est pas trop l’genre de notre clientèle.

Il m’adresse un regard complice mec, on a pas gardé les cochons ensemble et jette un regard autour de nous, vérifiant notre solitude.

- C’est bon, je le rassure, je vais jusqu’à le tutoyer, histoire qu’il crache le morceau. Parce que je suis sûr qu’il a un truc croustillant à me proposer. Vas-y, le boss est pas là, j’suis seul.

Tout en l’écoutant parler, j’emprisonne ma tignasse dans un chignon, dégageant mon visage, prêt pour le boulot.

- Ca fait un moment que tu bosses là, non ? Je te vois tous les matins et y’a jamais personne qui vient te chercher, ni à midi, ni le soir. T’es genre un solitaire, toi, non ? T’es un loup ?
- Hein ? Ca va pas ! Et pis qu’est-ce que ça peut te faire ? Ecoute, j’ai vraiment un programme chargé et…
- Et tu vas gagner combien pour cette journée pourrie ?

Je rêve ou il vient de me couper la parole ? J’ouvre la bouche, lève un peu les mains, démontrant très clairement mon désintérêt total pour son discours mais ça ne l’empêche pas de continuer, piquant ma curiosité.

- Allez, me dit pas que tu fais ça par amour de ton métier. Écoute-moi bien : Les flyers, ça c’est pour les gens qui vivent dans de belles baraques et qui souhaitent se faire mousser un peu en voyant deux mecs se taper dessus. Mais moi je te propose autre chose… Tu veux venir parier, te faire un peu de blé, net d’impôt ? Ou… tu veux peut-être même entrer dans l’arène ?

Son regard quitte mon visage, descend sur mes épaules, s’arrête un instant sur mon torse et finit par hocher la tête.

- T’as du potentiel, tu sais te battre ?
- Arrête de me reluquer ! Je fais un pas en arrière. J’suis pas un morceau de viande. Non, je ne sais pas me battre et franchement, ça ne m’intéresse pas. Allez dégage, avant que j’appelle les flics.
- Et tu leur diras quoi, aux keufs ? Ta parole contre la mienne… Au dos d’un prospectus, il griffonne quelques mots, me fourre le tas entres les pognes et tourne toutefois les talons pour se diriger vers la sortie. Ah et juste pour info : on organise aussi des matchs interraciaux… et chez nous c’est du combat libre, à bon entendeur !

Je reste bêtement planté là, les flyers roses dans une main à regarder le clin d’œil débile qu’il m’adresse en me pointant de son index avant de se barrer définitivement. Mon cerveau a dû mal à assimiler tout ce que le gaillard vient de lui jeter à la gueule. Secouant la tête, je passe ma main libre sur ma nuque dégagée et retrouve ma mobilité. En passant à côté de la poubelle, je jette les morceaux de papier et vais prendre mon café.

La journée se passe tranquillement, le carnet de rendez-vous est loin d’être plein, ce qui me donne largement le temps de m’occuper de la Vieille Dame qui dort sous une épaisse bâche. Joe m’autorise à la laisser ici, je suis sûr que quelque part, il l’aime bien aussi, vu qu’il me demande régulièrement où en sont les travaux. Je l’ai même déjà surpris soulever un pan de la couverture, curieux de sa future couleur.

La Shelby Cobra est mon petit bijou, ma Princesse britannique, que j’ai récupérée dans une casse avoisinante. Certes le moteur n’est pas en très bon état, mais rien d’insurmontable. Après avoir ouvert le capot, je m’attaque au démontage du système de refroidissement mais mon attention n’est pas optimale. Mon esprit reste bloqué sur mon entrevue matinale. Je me vois déjà botter le cul à un de ces sales CESS, même si je ne sais pas très bien comment une équité peut naître dans un tel combat. Casser la gueule à un vampire ou à un théri, sans en subir des conséquences extrêmement fâcheuses, me titille de plus en plus au fil des heures qui passent. Car évidemment, dans chaque scénario, je m’imagine vainqueur, à aucun moment, je n’envisage une défaite.

Cette pensée reste ancrée le restant de la journée et toute la nuit, ne laissant plus d’autres pensées accéder à ma conscience. Lorsque j’arrive au garage, le jour suivant, je fonce vers la poubelle, espérant qu’elle n’ait pas été vidée. Frénétiquement, je fouille les ordures, comme le dernier des clochards, et retrouve le fameux flyer où le mec a inscrit le « mot de passe » pour entrer dans les bas-fonds du Mad Dog.


Après avoir pris une bonne douche, j’enfile un jean, un t-shirt et un pull à capuche, après avoir réuni mes cheveux en une queue de cheval basse. Un bonnet pour le look et je m’extirpe de mon appartement, croisant quelques voisins bruyants, un gosse qui chiale et un autre qui vent un peu de dope. Mon manque de sollicitude m’agace, mais je me suis habitué à les voir prendre des chemins dangereux. D’ailleurs, ce que je m’apprête à faire n’est pas très malin non plus, mais j’apaise ma conscience, lui criant que j’y vais juste pour regarder.

Ma Lady reste dans son box, on ne sait jamais, j’ai pas envie de me la faire tirer. Les transports en commun me mènent rapidement jusqu’à Mansfield et de là, je me laisse guider par mon téléphone pour trouver le Mad Dog.

Je ne sais pas à quoi je m’attendais mais certainement pas à ça. Une banale salle d’entraînement où l’odeur de la vieille sueur rance te saute au nez, s’y installe et y reste. Je fais régulièrement du sport, mais pas enfermé dans un cube de béton. Je préfère les balades dans la forêt, utilisant la nature comme terrain de jeu. Parcourant l’immense espace des yeux, je remarque un grand gaillard devant une porte, portant une oreillette. Qu’est-ce qu’un mec, en costard cravate, fiche ici. Tirant l’invitation de ma poche, je lui montre le gribouillis de mon visiteur. Pas un mot n’est échangé, il me fait juste un signe de tête et me montre les escaliers se trouvant derrière la porte.

Un couloir étroit, au plafond bas, des marches qui s’enfoncent dans les profondeurs, me font face. Misère, c’est terriblement oppressant, je déteste ce genre d’endroit. Un nouveau garde m’accueille et j’ai droit à une fouille corporelle superficielle avant de pouvoir pénétrer dans un vaste espace, bruyant où la transpiration a laissé sa place aux effluves d’alcool et de tabac. Les lumières sont tamisées, seul le bar et l’arène sont sous les projecteurs, gardant certaines identités au couvert de l’ombre. Un peu surpris par le contraste entre le haut et le bas du club, je me dirige automatiquement vers le comptoir tout en regardant le centre de la pièce où deux concurrents sont aux prises. Une bouteille de bière à la main, mon attention est totalement focalisée sur le combat d’où proviennent des grognements pas très humains. Tendant le cou pour mieux voir, je presse le pas et percute bien comme il faut un mec qui, visiblement ne regardait pas non plus où il allait.

- Désolé, mec…

Une excuse banale, sans aucune sincérité, je poursuis mon chemin. Je porte le goulot à mes lèvres, m’apercevant qu’il manque la moitié de la bouteille.

- Qu’est-ce…

Et merde... le gars doit baigner dans ma bière.

Le verre à moitié plein encore dans ma main, je me désintéresse totalement à ce qui se passe dans mon dos. J’suis pas venu voir la foule emplie de testostérone, avide de violence et de sang. Un des combattants a un très beau jeu de jambe, mais il s’épuise trop à sautiller comme un jeune cabri. L’autre lui met une gauche fatale, envoyant l’artiste valdinguer contre le grillage de protection où il s’écrase pitoyablement avant de glisser lentement vers le sol, KO. Les cris fusent de toutes parts me faisant sourire, les uns contents de l’issue rapide du match, les autres frustrés, réclamant un remboursement immédiat. Le vainqueur se pavane en levant les bras pendant que le « danseur » est rapidement évacué. Le molosse à la force brute n’a pas le temps d’exulté que deux nouveaux candidats font irruption dans l’arène. Un bref coup de sifflet et le match commence. Au vu des morphologies, je table sur une espèce, lointaine voisine de Hulk, hormis la couleur. Je brandis ma choppe m’apercevant qu’il ne reste pas grand-chose dedans. A la fin de cet échange, je me promets de refaire un tour au bar.

Contrairement à ce que j’ai dit hier matin à l’autre illuminé qui est venu au garage, je sais me battre, enfin me défendre. Vasile m’avait enseigné les bases du jiu-jitsu, ce qui m’avait sorti de quelques mauvais pas. Mais cela fait bien longtemps que je n’ai plus exercé et surtout, je doute fort, que face à des mecs de cet acabit, mes quelques tours de passe-passe soient réellement efficaces.

Une lourde main s’affaisse sur mon épaule, certainement une méprise. Je me retourne lentement, recevant quelques mots belliqueux à la figure. Je hausse un sourcil avant de les froncer et de secouer la tête, affichant une moue d’incompréhension. Je tends quelques doigts vers mon oreille, signifiant que je ne pouvais entendre les paroles énoncées avec tout ce brouhaha.

- Hein ? Quoi ?

Jésus ? Faut vraiment que je m’active pour mon look. Bien que… depuis quand je me soucie de l’avis des autres ? C’est quoi son problème à celui-là ? Ca fait pas cinq minutes que je suis ici et faut déjà qu’un bouseux vienne me courir sur le haricot.

- Comment ?? Oui, oui, je te respecte, mec, pas de soucis, c’est ça, ok, bonne soirée !

Sur le point de me retourner, je vois un autre gars, bien plus charismatique, bien plus pâle, ces yeux brillant d’un éclat terriblement dérangeant, s’imposer devant le gringalet. Nous y voilà… Le larbin fait l’ouverture et le « Maître » apparait. Tous les poils de mon être s’hérissent, y’a pas à dire, je dois avoir un détecteur à vampire en ancré en moi. Misère que je déteste ces bestioles, c’est instinctif. Je lui tends un sourire hypocrite, me demandant bien ce que le macchabée me veut.

Avant que je puisse dire quoi que ce soit, il a tapé dans le bas de mon verre, répandant de la bière plein mon pull. Je sens le liquide transpercer le tissu et atteindre mon épiderme. L’attraction terrestre oblige, de grosses gouttes roulent jusqu’à ma ceinture, suspendent qu’un instant leur avancée, puis trouvent la chaleur naturelle de mon boxer.

- Mais t’es pas bien !!!

Faisant un pas de côté, il ne faut pas être un génie pour voir que l’immortel vient de son petit carré VIP où s’est affalé le mec que j’ai percuté avant. Visiblement, il a déjà oublié, vu qu’il a le nez dans le téléphone de son pote et qu’ils s’éclaffent comme des gamins de 14 ans. J’agrippe le bras du monstre, même si ça me dégoûte de toucher un cadavre, dans la perspective de le faire se retourner vers moi. Il a dit qu’on était quitte ? J’suis pas certain d’avoir bien compris, entre le bruit et son accent bizarroïde, c’est assez compliqué de mener une conversation ici.

- Mec, c’est quoi ton soucis ? Cherchant à couvrir les hurlements du public, je hausse la voix à mon tour et me rapproche du truc qui devrait être six pieds sous terre. Ecoute, c’était un accident tout à l’heure. Toi, tu agis délibérément. Je me suis excusé, fin de l’histoire. En plus, il me semble que c’était pas toi que j’ai rencontré. A moins que…

Mon regard passe du mec écroulé sur la banquette, à celui qui n’a fait que me parler pour finir sur le vampire. Attention Ethan, n’entre pas dans ce petit jeu, attention à ce que tu vas dire. Malgré les bons conseils de ma conscience, un sourire mesquin étire mes lèvres et mon faciès adopte une mimique qui me donne un air particulièrement stupide. J’oublie tous les autres et je m’adresse uniquement au mort-vivant.

- A moins que ce soit Mister Arrosé qui t’a ordonné de venir le venger. Je ne savais pas que les… heu… les gars comme toi se mettait au service des humains…

J’effectue un pas en arrière et parcours tout son être de haut en bas et de bas en haut.

- Après je ne juge pas hein, chacun fait ce qu’il veut. Mais, c’est vrai, j’imaginai, peut-être à tort, que les Immortels préférait le rôle du dominant et pas du soumis. Mais comme dit hein… Chacun sa came.

Un sourire, tout ce qu’il y a de plus faux, lui est adressé. Une petite tape sur le haut de son bras, je salue toute la clique de la tête et je me dirige vers le bar, sans jamais leur tourner le dos. Parvenu au comptoir, je m’arrange pour bien les avoir en ligne de mire. Au moindre mouvement d’hostilité, je me carapate, j’suis pas venu chercher les ennuis. Le verre vide disparaît, échangé contre un nouveau, une jolie collerette de mousse trônant sur le dessus.

Juché sur mon tabouret, je baigne littéralement dans mon jus. La bière a pris ses aises, s’est infiltrée dans mon caleçon, j’ai la vague impression de m’être pissé dessus. Mais quel connard ! Qu’est-ce qui lui a pris de m’arroser ? Si son pote avait un souci avec moi, il pouvait le régler tout seul, non ? Bref, finalement, je suis mitigé sur ma présence en ces lieux. Regarder deux mecs se cogner, j’ai pas besoin de traverser la ville pour voir ça, j’ai qu’à me mettre à la fenêtre de mon studio pour que le spectacle débute. Au moins la bière est bonne, c'est déjà pas mal.

Le vampire VIP n’a pas retrouvé son calme et ça me fait marrer de le voir gesticuler et cracher son venin à son comparse qui cherche à le retenir. Peut-être que je devrais payer un verre au pote du monstre en signe de reconnaissance, bien que… D’après ce que je vois, je ne peux les entendre, ils sont bien trop loin et vu l’ambiance surchauffée qui règne ici, il m’est impossible de capter le moindre mot de leur conversation, le mort-vivant s’échappe et file à l’autre bout de la salle. Je prends une bonne gorgée, sentant les bulles exploser sur ma langue, sensation que je trouve délicieuse. Et pourtant, quelque chose me dit que je devrais prendre mes jambes à mon cou et me carapater très loin d’ici. Ma sonnette d’alarme s’est mise en marche mais je ne vois aucun danger se profiler à l’horizon.

L’arène est vide pour le moment, la sciure est brassée au râteau faisant disparaître les éclaboussures carmines. Les gens vont et viennent dans un désordre parfait, s’interpellant dans de grands cris. Je ne vois plus mon macchabée, ce qui m’inquiète légèrement. Une main s’abat brusquement sur chacune de mes épaules me faisant sursauter. En tournant la tête, de chaque côté, je fais la connaissance de deux gorilles, au faciès aussi avenant qu'une porte de prison. Je lève les mains, les mettant bien en évidence, aucun geste agressif n’est effectué. Je ne voudrai pas leur donner une bonne raison pour me mettre une raclée.

- Messieurs ? Puis-je vous aider ?
- C’est ton jour de chance, tu as gagné le gros lot.

Je ne savais pas que les singes étaient dotés de la parole… Mes lèvres s’étirent en un sourire léger alors que je secoue la tête.

- Et qu’ai-je gagné ?
- Tu viens avec nous et on va te montrer. Allez debout !

Mon sourire se fait plus amer. J’aurai vraiment mieux fait de me casser quand j’en avais l’occasion. Dans un soupire lourd, je glisse de mon tabouret, autant suivre les deux molosses, je serais certainement plus à l’aise dans la rue pour m’échapper qu’ici dans ce caveau. Nous contournons le bar et empruntons un couloir si étroit que les épaules des gaillards touchent les murs. Je déteste ce genre d’endroit et je me force à inspirer lentement et profondément. Nous débouchons sur une pièce nettement plus vaste ressemblant très fortement à des vestiaires. Les murs sont verts pâles ou est-ce les néons qui sont bizarres ? Je me retourne vers mes colosses et leur tend une mine dubitative.

- Vous m’expliquez ?
- Tais-toi et assieds-toi

La même pogne s’écrase sur mon épaule et m’oblige à prendre place sur un banc en bois. Parlementer avec ces deux-là, ne servirait à rien. Ils ne sont que les porteurs d’eau, les exécuteurs. Ils n’ont pas les réponses, d’ailleurs ils se fichent totalement des raisons, tant qu’ils sont payés, le reste ne les regarde pas.

Un nouveau mec fait son irruption dans la pièce, son portable vissé à son oreille. Gesticulant autant qu’il vocifère à son téléphone, il tourne en rond sans remarquer notre présence, ce qui me donne tout loisir de l’observer à ma guise. C’est un cliché, bottes blanches sur un pantalon, pattes d’eph’, tout aussi immaculé, une veste à sequin argenté, aussi étincelant qu’une boule à facette, le tout surmonté d’un haut de forme orné de plumes synthétiques. C’est pourtant pas encore Mardi Gras. Je pince les lèvres pour ne pas éclater de rire. Heureusement que le ridicule ne tue pas. Il met fin à la conversation en appuyant avec force contre la vitre de son portable et se campe devant moi, les mains sur les hanches.

- T’es prêt, blanc-bec ?
- Hein ? Prêt à quoi ? Je lève les yeux vers Mister Show Man. Ecoute, mec, je ne sais pas ce que l’on t’a dit ou qui t’as dit quoi, peu importe, c’est pas vrai.

Un sourire mauvais se dessine sur ses lèvres alors que sa tête se penche sur le côté pour adopter une mine faussement navrée. Déposant son coude dans sa main, il triture sa lèvre inférieure, comme s’il était emprunt à un choix crucial. Lassé d’être reluqué comme un bout de bidoche par une horde de loups affamés, je tente de me relever mais me vois contraint à rester sur mon banc par les féroces mains des deux cerbères qui se sont placés derrière moi. Quelque peu agacé par mon ignorance, j’effectue une feinte et échappe à mes gardiens pouvant enfin balancer mon regard de glace dans celui du… la mémoire me revient et je crois comprendre ce qui m’attend.

- C’est toi le gars qui annonce les combats ? C’est toi l’organisateur ? C’est bien toi ?

Mes bras sont tirés en arrière et une clef, sacrément efficace, sur mon coude, m’empêche de bouger.

- Garde tes forces pour tout à l’heure, Petit. Tu vas avoir la… « chance » (il mime les guillemets) d’affronter Bert. Il ne devrait pas tarder. Ecoute moi bien, voici les règles, je ne le répéterai pas. Tous les coups sont permis, hormis dans les organes génitaux. Pas d’arme, ici on se bat à mains nues. Le combat s’arrête au KO pas avant, ce n’est pas un match à mort. Tu ramasses 30% des paris si tu gagnes. Des questions ? Non, très bien ! Nom de ton assurance ? Et ton nom de scène ?
- Non non non ! Attendez ! Il doit y avoir erreur, je ne veux pas me battre.
- Trop tard, Petit. On me dit dans l’oreillette que Bert est là et il ne se déplace jamais pour rien. Il me tapote paternellement la joue, geste que j’essaye d’esquiver sans grande réussite. Ca va aller, j’ai foi en toi. Je suis sûr que tu peux faire la surprise. Sois courageux. S’adressant à mes entraves, il poursuit usant d’un ton bien plus impérieux. Fouillez-le et préparez-le. Je le veux pieds et torse nus. Il semble réfléchir un instant avant de reprendre. On a pas un pagne qui traîne ?  

Malgré mes vives protestations, mes vêtements me sont retirés et je me retrouve à moitié à poil, le torse huilé comme un champion de body building.

- Dis donc, tu caches bien ton jeu sous tes fringues. T’es pas si fluet que tu en donnes l’air. Bon ok, t’es pas le plus balèze que j’ai croisé, mais t’as du potentiel. C’est parfait ! Ca va plaire au publique. N’oublie pas, les gens misent, essaye de faire durer un peu le suspens.
- Lawrence, on est prêt, c’est parti !

Personne ne m’écoute et je n’ai aucune issue, aucune échappatoire. Le couloir est bouché par un gars qui l’obstrue totalement. Deux portes fermées sont également gardées par des mecs armés jusqu’aux dents. La procession se met en route vers l’une d’entre elle. Alors que nous pénétrons dans la salle précédente grâce à un tunnel fait d’un épais grillage, je noue mes cheveux en un chignon serré, pestant contre l’huile qui me rend tout visqueux. Parvenu dans l’arène, on me place à gauche du fameux Lawrence qui se lance dans une présentation invraisemblable, vantant des mérites qui ne m’appartiennent pas. Je décroche assez rapidement et me réfugie dans ma mémoire, cherchant les conseils avisés de Vasile lors de nos entraînements. Je doute que cela va m’aider mais si je veux aller bosser lundi, j’ai intérêt à m’en souvenir très vite. Je quitte mon monde onirique empli de soleil, d’odeurs d’herbe fraîche et de rire fraternels pour me concentrer sur la foule qui s’agglutine contre le grillage, vociférant des paroles que je ne veux pas comprendre. Et là, nos regards se percutent. Je tente un pas dans sa direction mais on m’en empêche. Mes lèvres forment deux mots qu’il les comprennent ou pas, peu m’importe. Fuck you !

La rage qui découle de cet échange me motive. Je vais gagner, prouver à ce putain de cadavre ambulant qu’il n’est pas dieu le père, qu’il ne peut disposer des gens à sa guise. Cette situation est rocambolesque, tellement idiote… tout ça pour un peu de bière déversée, par accident, sur un pantalon.

Une montagne de chair obscurcit soudainement mon horizon et un rire tonitruant écrase la voix du présentateur. C’est à ce moment-là, que je me dis que Gozilla n’est pas une légende. Mais c’est quoi ce monstre ? La transpiration qui roule sur son front me rassure, ce n’est « qu’un » humain. La foule jubile, acclame, exulte. Heureusement qu’il ne s’agit pas d’un match à mort… Ecrasé sous 150 kg de gras et de muscle, quelle mort atroce ! Il est vêtu d’une combinaison d’un bleu électrique, légèrement brillante, un immense B brodé sur sa poitrine. C’est pathétique. Les organisateurs s’éloignent et quittent l’arène, je me retrouve seul devant Bert à qui je dois arriver à peine à son menton.

Son poing, aussi gros qu’une pastèque, percute ma pommette qui éclate faisant couler le premier sang. Je valdingue contre la barrière métallique à moitié sonné par ce coup que je n’ai pas vu venir, distrait par les insultes des spectateurs. Mes doigts épinglent les mailles grossières de la cage et m’aident à me relever. Ils rient, tous, devant ma mine ahurie, devant mon air d’incompréhension, devant mon incrédulité.

Debout, je secoue la tête et esquive, saute et fuis devant mon assaillant, tournant en rond dans cet espace minuscule. Je n’ai nul endroit où me cacher, où élaborer un plan, où analyser la situation. Mes ripostes sont éphémères, les rares fois où je parviens à effleurer sa peau de rhinocéros, il se moque de moi, m’envoyant des baisers imaginaires. Par contre, les représailles sont lourdes, mon corps me fait mal, mes parades se font moins fréquentes et j’encaisse de moins en moins bien l’attaque des poings qui s’écrase sur mon être endolori.

Je suis au sol, le nez dans la sciure, tout cela va prendre fin bientôt. Ils déposeront ma dépouille dans une ruelle, où jamais personne ne passe. Les rats se feront un petit festin. Je ne manquerai à personne de toute façon et surtout personne n’ira signaler ma disparition. Dommage, j’avais encore quelques petits trucs en tête que je voulais faire. Le visage du vampire qui m’a mis dans cette situation se dessine au travers du grillage. Il est là, son visage de fouine me faisant face. Imperceptiblement, je secoue la tête, lui jetant muettement une simple question dans sa gueule. Pourquoi ? Je ne suis même pas certain qu’il aime ce qu’il voit. Y a-t-il de la satisfaction qui brille au fond de ses pupilles ? Pas sûr…

Gozilla exulte, levant les bras, déjà certain de sa victoire. Un élan d’arrogance me traverse. Je suis toujours à terre, à côté de lui, ma jambe se tend brusquement, visant de toute la force qu’il me reste, son genou. Un étrange craquement, suivi d’un hurlement fait taire la salle. Le colosse s’écroule lentement, les mains crispées sur son articulation brisée, un morceau du tibia a transpercé la chair et son joli collant. Sa chute est lourde, soulevant une multitude de copeau lorsque son corps s’écrase au sol.

Les cris reprennent de plus belles, saluant ma victoire improbable. Je me redresse difficilement, d’abord sur un coude, je prends appui sur mes mains pour me lever, je titube, je n’ai qu’une destination, qu’un objectif. Le sang et la transpiration dégoulinent le long de mon visage, de mes bras et de mon torse maculé par des ecchymoses aux teintes sombres. Devant lui, mes doigts s’accrochent à la barrière qui nous sépare. Il me reste un œil ouvert, l’autre est fermé en raison de l’inflammation. Je crache un peu de sang et essuie maladroitement mon menton avant de m’adresser à mon bourreau d’une voix que je ne savais audible que par lui.

- As-tu apprécié le spectacle ? Est-ce que quelques gouttes de bière et de vanité valaient vraiment ce résultat ?

Un face à face, presque aussi intense que le combat que je viens de subir, s’ouvre à nouveau. Sauf, que nous sommes seuls, nul spectateur, nul encouragement, nulle parole, rien que lui et moi. Nos regards s’affrontent, l’insolence contre l’arrogance, je relève le menton et ris de ses mots baragouinés dans une autre langue. Je n’en saisis pas leur teneur mais le sens est parfaitement clair.

- Si tu veux m’causer, connard, ai au moins la décence de me parler en anglais. Tu comp…

Quatre énormes mains agrippent mes bras, me font lâcher de force, ce petit rempart d’acier qui nous séparait, lui et moi.

La foule hurle, c’est trop fort, mon horizon tangue et j’ai terriblement envie de vomir. Je me laisse entraîner, loin du vacarme de la surprise que j’ai créé. Les murs du couloir sont un bon soutien même si le gorille arrière aide à mon avancée. Retour au vestiaire où je me retrouve étendu sur un banc, un mec m’ausculte brièvement. J’ai pas besoin qu’on m’examine, je veux juste rentrer chez moi, qu’on me foute la paix, c’est pourtant pas compliqué à comprendre. Ses doigts experts palpent mes os et mes muscles endoloris. Je râle, un peu, pour la forme, étant incapable de m’exprimer. Il se rapproche de mon visage, explore ma mâchoire et s’attaque à mon œil, l’ouvre de force et hoche la tête.

- Aucune fracture à première vue, le plateau orbital n’est pas touché. Par contre, je vais mettre quelques agrafes au niveau de l’arcade et là, sur le flanc. T’es un costaud toi !

Il tapote mon torse, se lève pour aller chercher son matos, tandis qu’un Lawrence triomphant se place au bout du banc. Il écarte les bras, un sourire malsain dessiné sur les lèvres en secouant sa tête.

- Voilà notre nouveau petit prodige ! Qui l’eut cru ? Pas moi en tout cas ! Alors Doc, quand sera-t-il à nouveau en mesure de combattre ?
- Quelques semaines, dès…
- JAMAIS ! Retrouvant l’usage de la parole, je me redresse sur un coude, ravivant quelques douleurs encore inexplorées.
- Tout doux petit, j’ai pas fini.

Je lance un regard noir à Lawrence qui ricane en se reculant, ne souhaitant, visiblement pas assister au rafistolage du héros du jour. Huit agrafes plus tard, je suis autorisé à me lever afin de prendre une douche bien méritée. Sous le jet tiède, mon corps endolori s’est appuyé contre les catelles, je laisse l’eau ruisseler, bien plus longtemps que nécessaire. Un sbire de Lawrence est posté en faction devant la cabine, juste au cas où je décidais de m’échapper par le trou d’écoulement… Bande de crétins, où voulez-vous que j’aille ? Après ce qui me semble une éternité, je délaisse mes ablutions pour me retrouver dans la lumière vive des vestiaires. Après m’être habillé rapidement et rassemblé mes cheveux en queue de cheval, je retrouve un Lawrence exultant toujours autant, vantant les mérites de Bert à un auditoire qui se fout totalement de ce qu’il dit. Me voyant, propre comme un sous neuf, il repart dans un braillement jubilatoire, m’accueillant à bras ouvert. J’esquive mollement l’étreinte diabolique et fais un pas en arrière, cherchant à mettre une distance maximale entre lui et moi.

- Ah voilà notre héros !
- File moi mon fric !
- Ca, c’est le patron qui va te le donner, en personne. Mais je voudrais discuter avec toi d’un éventuel contrat. On recherche des gars comme toi, ici. Les avantages sont nombreux et...
- N’y pense même pas !

Le timbre de ma voix est hargneux et tranchant, enfin c’est ce que je voudrais mais ressemble plus à un murmure sifflant sorti d’outre-tombe. Je suis fatigué et j’ai l’impression d’avoir un marteau piqueur dans ma tête. La perspective de me retrouver face à l’autre mort-vivant ne m’enchante pas du tout, mais si c’est la seule alternative afin de toucher le pognon qu’ils me doivent, soit, je me plierai, de mauvaise grâce, à cette dernière facétie de la soirée.

Le toubib s’approche de Lawrence, lui pose la main sur l’épaule, lui intimant muettement de lâcher l’affaire. Il s’approche de moi et me fourre une plaquette d’anti-inflammatoire, une poche de glace et un Dafalgan accompagné d’un verre d’eau dans les paluches.

- Avale ça et la plaquette, c’est un comprimé trois fois par jour. Les agrafes sont à retirer dans dix jours. Et ton œil, ça va vite dégonfler. Allez, je vous laisse, je dois m’occuper de Bert.

Ravi de voir le doc tourner les talons, Lawrence revient à l’attaque, affichant un faciès bien trop mielleux pour être honnête. Mais c’est sans compter avec mes deux gorilles préférés qui s’avancent et m’entourent. Par pitié, qu’ils évitent de me toucher, je crois qu’il n’y a pas un centimètre carré qui ne me fait pas mal. Docilement, j’emboite le pas au premier gars, n’ayant pas un regard pour l’autre déjanté de présentateur.

Les couloirs s’enchaînent dans un véritable labyrinthe sous terrain, me rendant particulièrement mal à l’aise dès que je me mets à penser aux tonnes de terre, béton et autre au-dessus de ma tête. Enfin, une porte est poussée, dévoilant une salle d’entraînement, visiblement un peu spéciale. Très certainement adaptée aux gens plus tout à fait vivants.

Nous y voilà… J’ai droit à une introduction plus que spartiate qui me fait légèrement sourire. Ethan, roumain. Et si je lui faisais le coup de ne parler plus que le roumain, ça serait assez amusant… non ? A moins que je veuille finir mes jours, là, maintenant, tout de suite, je vais déjà me taire et voir ce que me vaut l’honneur de croiser monsieur casse-couilles en personne. Apparemment, quelque chose l’a contrarié, les sacs de ciment en sont la preuve. J’ai comme une légère appréhension, songeant que je suis éventuellement à l’origine de sa mauvaise humeur. Le comparse s’étiole, tout comme mes deux gardes du corps, nous laissant seuls. Une question étrange s’échoue sur le bord des lèvres du vampire amenant un sourire amer sur les miennes.

- Toi.

Nos regards s’affrontent une nouvelle fois, je ne baisse pas les… non, mon œil. Il ne m’intimide aucunement, il me dégoûte. Ce qui est mort, doit rester mort.

- La douleur physique est une chose qui s’estompe avec le temps, elle est éphémère, contrairement à toi. La souffrance que tu m’inspires est nettement plus profonde, tu hurles silencieusement ta lassitude en envoyant des mecs comme moi sur un ring alors que je ne suis que spectateur. Et tout cela au nom de l’absurdité totale. Je n’ai rien demandé, c’est la première… et la dernière fois que je mets les pieds ici et tu déverses ta mauvaise humeur sur le petit nouveau, ce n’est pas très commercial…

Quelques pas lents sont effectués, chaque enjambée me coûte un effort considérable. J’ai l’impression que le plancher tangue dangereusement. Contre un mur, trône un canapé qui semble m’appeler. Mes basquets rencontrent un peu de sable, vestige d’un sac éventré. Je ne peux m’empêcher de sourire, ce qui a pour effet de rouvrir une plaie se trouvant sur ma lèvre supérieure. Une goute carmine fraye son chemin se perdant dans les poils de ma barbe. D’un geste difficile, je récupère l’effrontée et l’essuie machinalement sur mon pantalon.

- Le spectacle ne t’a pas plu ? Je suis surpris… ce n’est pas ce que tu semblais dire tout à l’heure. En fait, je ne t’ai pas compris, je ne parle que très peu l’italien. Tu es frustré que Bert ait perdu ? Va… t’en fais pas pour sa jambe, je suis certain qu’avec un peu de magie ou autre, il pourra gambader très vite et gagner tout plein de combat pour toi.

Le sofa est atteint, îlot de cuir que je considère comme un oasis en plein désert. Avec précaution, je m’y échoue abaissant ma paupière et retenant mon souffle, le temps que mes fesses atteignent la confortable assise. Inspirant profondément, je pince les lèvres, empêchant un gémissement de les franchir. Mon bras s’enroule autour de mes côtes, espérant que ce geste apaise la brûlure lancinante de la douleur.

- Désolé vieux, mais là, faut que je me pose un moment.

Je fixe un point que je suis seul à voir, espérant que mon horizon se stabilise au plus vite, sinon je sens que je vais vite dégueulasser son joli canapé. La houle se calme, me permettant de reporter tout mon attention sur mon hôte.

- Pourquoi m’as-tu fait venir ?

Les question s'enchaînent dans mon esprit tandis qu'un silence pesant s'installe. Je refuse qu'il joue à ce petit jeu, l'intimidation ne fonctionne pas sur moi. Incapable de contenir mes paroles, les phrases s'échappent dans un flot que j'aurai voulu soutenu mais qui se résulte à une diction extrêmement hachurée.

- Suis-je ton prochain repas ? Dépêche-toi dans ce cas, l’adrénaline redescend très vite. Pourquoi moi ? On s’est déjà croisé par le passé ? En Europe ? Je t’ai causé du tort ? Ouais, je sais ça fait beaucoup de question, mais j’estime que j’ai droit aux réponses… et éventuellement à une petite bière…  

Le sofa est confortable mais je préfère mon vieux canapé, aux accoudoirs éliminés et aux nombreux coussins multicolores. Mais bon, pour l’instant, c’est tout ce qu’il a à m’offrir visiblement. Je ne vais pas m’installer au milieu des gravats, à même le sol. Il tourne en rond, j’en viens à me demander s’il comprend vraiment tout ce que je dis. A chaque fois qu’il a ouvert la bouche jusqu’à présent, ses phrases étaient courtes, il s’est même exprimé en italien tout à l’heure. Même si je ne parle pas cette langue, les tonalités sont assez typées pour être reconnues. Ça nous met sur le même pied d’égalité, j’ai peut-être même l’avantage, maîtrisant sacrément bien l’anglais, même si je roule un peu trop les r et que je fais de grosses erreurs de grammaires, surtout quand je suis crevé. Et c’est précisément le cas, mais c’est pas l’autre macchabée qui va me corriger, ce qui est déjà une très bonne chose, vu que ça a sacrément tendance à m’exaspérer profondément. Si tous ces amerloques, qui sont, ne l’oublions pas, que des immigrés, étaient un peu plus ouverts au monde et se donneraient la peine d’être polyglottes, ça les rendraient un poil moins cons aux yeux du reste de l’humanité.

J’applique la poche de glace sur mon œil endolori en grimaçant, espérant que cela atténue un peu plus rapidement l’inflammation. Alors que l’autre retire ses bandages… d’ailleurs pourquoi il se donne la peine de protéger ses mains ? J’ai toujours entendu dire que les vampires, ça se réparaient tout seul et à une vitesse ahurissante. Faudra que je lui pose la question. Pour une fois que j’en ai un sous la main, je vais pas me priver pour parfaire mes connaissances sur ces trucs qui devraient reposer six pieds sous terre. A cette réflexion, je me rends compte, que j’ai jamais véritablement eu un échange avec aucun mort-vivant, ayant toujours évité soigneusement leur compagnie et surtout n’ayant jamais eu l’occasion d’en croiser un d’aussi près.

Je l’observe, tout à coup, j’ai envie de savoir, de comprendre. Comment, un être qui est mort, peut-il se mouvoir, parler, agir comme moi ? Ses yeux sont fascinants, d’un bleu profond, électriques, presque hypnotiques. J’ai déjà eu pas mal de compliment sur la couleur de mes iris, mais à côté de lui, j’ai l’air d’un amateur. Il inspire, soupire, n’est-ce qu’un jeu d’acteur ? Une habitude qui perdure ? Une nécessité ?

Mes questionnements intérieurs sont interrompus par sa voix mal assurée, me confirmant mes doutes. Il n’est pas né sur ces terres, il appartient à l’ancien continent. Sa réponse me rassure, ainsi je vais vivre, en tout cas les cinq prochaines minutes. Ses mots percutent ma conscience, amenant son flot d’images détestables. Il a déjà bu… Qui a-t-il tué ? Qui gît dans un caniveau, le corps vidé de toute sa substance vitale ? Je lève les yeux, nos regards se croisent, s’adoptent lentement, les rivalités du ring s’estompent mais la méfiance persiste. Si tout à l’heure, il me semblait voir danser un démon au fond de ses pupilles, là, je les associerai beaucoup plus aux zombies qui défilent sur l’écran de ma télé. Faut vraiment que j’arrête de mater Walking Dead…

Il s’approche, je me redresse de quelques millimètres. Mon cœur bondit dans ma cage thoracique, doux mélange entre la peur, la colère et la haine que j’éprouve à son encontre. On en serait pas là, j’aurai pas la gueule défoncée s’il avait rangé son putain d’égo. Lit-il dans mes pensées ? Il remet ça sur le tapis en m’applaudissant. J’ai vraiment l’impression qu’il se fout de ma gueule. Du coup, je vais essayer d’être un tantinet plus clair.

- Arrête de te foutre de moi. Je ne mérite aucune félicitation. Ce n’était que de la chance, une simple opportunité. Fortuna, « capiche » ?

Mon débit est lent, mon accent roumain nettement plus prononcé, je suis épuisé mais sa présence me transcende et ravive l’adrénaline qui envahit mon système sanguin. S’il savait à quel point je lui mettrais bien mon poing dans sa gueule, il ne se pavanerait pas comme il le fait actuellement, il me prend pour une bête de foire ! Je fronce les sourcils et secoue faiblement la tête.

- Bizarre ? Venant d’un Vampir, c’est un peu l’hôpital qui se fout de la charité, non ? Explique moi plutôt comment un cadavru1, comment un type qui ne respire plus est encore capable de marcher, de parler… de vivre ? Tu m’excuseras, hein, mais je te trouve un brin plus bizarre que moi.

Ma bouche est pâteuse, ma diction s’embrouille, ma langue colle à mon palais. Il me semble que je lui avais demandé une bière, il n’a peut-être pas compris. Je vais être un peu plus direct cette fois-ci.

- T’as peut-être bu tout ton soûl, au profit de quelques vies, mais moi je crève de soif… T’as pas un truc à m’offrir ? De l’eau, une bière, un coca, n’importe quoi mais file moi un truc à boire, steuplaît. Cavaler dans une arène de 4,50 mètres de diamètre pour sauver sa peau, ça dessèche un homme, crois-moi. Tu devrais essayer… mais dans les mêmes conditions que moi.

Ses réponses sont vagues, on dirait qu’il cherche dans sa mémoire fatiguée. J’ai aucune idée de quel âge peut avoir ce mec mais je suppose qu’après les premiers cent ans, ça doit joyeusement commencer à s’emmêler les pinceaux niveau souvenirs. Si tu tiens pas un journal bien comme il faut, tu dois plus y voir bien clair.

- Mais t’as quel âge au fait ?

Sa prochaine question me prend de cours. Stupéfait, je le regarde d’un œil torve en élevant les sourcils. C’est une blague, c’est pas possible autrement. Comment un mec comme moi pourrait dégommer un gars comme lui ? Il est pas sérieux.

- J’en ai tué des centaines, des milliers… Je marque une pause conséquente avant de répondre amèrement, ...dans mes rêves. J’ai mené des combats épiques, j’ai planté des pieux dans vos cœurs morts, je vous ai traqué, jusqu’au dernier. Et là-bas, chez moi, dans les forêts emplies de mythes, où les légendes ont pris naissance…

Je suspends ma diatribe, souris à un souvenir que je suis seul à voir, abaisse ma tête me laissant submerger par des images de sous-bois où traîne lascivement une brume blanchâtre, où les feuilles mortes cachent les sentent, afin d’embrouiller nos sens d’enfants, où le vent joue à nous effrayer en sifflant dans les branches dénudées des arbres centenaires. Je revois Vasile, courant devant moi, un bâton à la main, se battant contre des chimères que nous nous étions créés. Un soupire difficile se faufile dans ma poitrine meurtrie. Je relève mon visage vers le non vivant et sourit sincèrement en repensant à la seule créature que j’ai jamais tuée. Un pauvre rat-garou, déjà bien amoché, en pleine transformation. Je crois que cela a été plus un soulagement pour lui qui était agonisant. Par contre, de mon côté, j’en ai pas dormi pendant plusieurs nuits, horrifié d’avoir supprimé une vie.

Il enchaîne les questions, il semble véritablement intéressé mais se rend-il compte que je suis au bout du rouleau, qu’il n’y a pas un centimètre carré qui ne me fasse pas souffrir ? Et qu’il en est à la principale cause, même si ce n’est pas lui qui a porté les coups ? La peur a disparu mais je sens une appréhension m’étreindre lorsqu’il s’approche. S’il commence à me renifler où à faire d’autres trucs bizarres, je le frappe.

- Băiat2, je suis mécano ! Regarde-moi, j’ai la gueule ou le profil d’un chasseur ?

Joignant le geste à la parole, je me lève, oubliant durant une pauvre seconde, les ecchymoses et autres contusions, et désigne mon propre corps. Un vertige plus conséquent s’attaque à mon équilibre, m’obligeant à me rasseoir en vitesse. Je m’accroche à ma poche de glace comme s’il s’agissait d’une bouée de sauvetage, avant de retrouver l’azure de son regard. S’il savait… Oui j’aurai voulu être un chasseur, dégommer un maximum de créatures qui auraient dû rester dans les livres ou dans les films. J’aurai aimé épingler la tête de la bestiole qui a tué Garance, l’empailler et l’accrocher au mur, au-dessus de la cheminée en guise de trophée. Mais voilà, je n’ai jamais su ce qui a attaqué ma pauvre épouse défunte, même les autorités ont lâché l’affaire, me disant qu’il s’agissait très certainement d’un loup ou quelque chose s’y approchant. Quant aux autres créatures… Vampires, garous, sorciers, à mes yeux, ce sont tous des monstres.

- Ben heu… Décontenancé, je souris bêtement ayant un peu de mal à aligner mes pensées. Vous êtes tous des bestioles sorties de la fiction et j’arrive pas à comprendre à quel moment ça a merdé, à quel moment les fables ont pris consistance.

Plaquant une nouvelle fois la glace contre ma face, je reste pensif, le regard dans le vide. Deuxième guerre mondiale, première guerre mondiale, après c’est plus confus, diverses indépendances, des conflits, toujours des conflits… Il doit bien y avoir un point précis qui a été le déclencheur. Pensivement, d’une voix lointaine, je le questionne à mon tour.

- Sérieusement, comment vous avez débarqué sur terre ? C’est un coup de « Once upon the time », genre monde parallèle ou pouf, vous avez surgit de nulle part ? Un portail donnant sur un univers empli de nos chimères ? Ou alors y’a un sorcier qui s’est dit qu’il va donner consistance aux légendes ?

A l’entente de sa dernière question, je glisse sur le cuir neuf du canapé, calle ma nuque contre le dossier et soupire lentement. Il m’épuise, ce gars.

- Tu n’auras plus aucune réponse de ma part tant que j’aurai pas à boire et éventuellement un ptit truc à manger. Mais surtout et avant tout ça, je veux mon fric, celui que tu m’as forcé à gagner. D’ailleurs, pourquoi tu as fait ça ? Pourquoi m’avoir envoyé sur le champ de bataille alors que je ne demandai rien. Pourquoi propulser un simple gars à l’abattoir ? Parce qu’on va pas se mentir, si je n’avais pas eu cette opportunité de casser la jambe à Bert, je serai en route pour l’hôpital ou, mieux, pour la morgue… Tu en es bien conscient ?




1 cadavru = cadavre
2 Băiat = garçon/mec

Mes questions ne trouvent pas de réponse, faut dire que vu ma posture, l’autre macchabée doit penser que je suis au pays des rêves. Ok, je n’en mène pas bien large et j’ai dû mal à garder les deux yeux ouverts. Le contrecoup probablement. J’veux juste qu’il me paie, qu’il me file à bouffer et qu’éventuellement, il me ramène chez moi. Malgré ma léthargie, un fin sourire étire mes traits faisant perler une gouttelette carmine sur mes lèvres. Voilà mon prochain défi ! L’obliger à me conduire, et en personne, non par un de ses sbires, chez moi dans une de ces magnifiques bagnoles. Parce que oui, un gars comme celui-là doit avoir une caisse trop classe, c’est obligé. Ca va être de la balle ! J’ai hâte de voir la tête des dealers quand je vais descendre de la voiture. Bon, vu la gueule de ma tronche, je vais pas parader des heures avec le taux de fatigue qui est à son maximum.

J’ouvre à peine mon œil valide pour apercevoir l’autre abruti sortir son téléphone et pianoter dessus. Etonné, je reste perplexe, voir un tel appareil entre les mains d’un machin mort depuis avant son invention, c’est quand même surprenant et le pire, c’est qu’il sait s’en servir. Ça doit le changer des pigeons voyageurs.

La silhouette longiligne du vampire disparaît de mon champ de vision, je déteste ça, je préfère largement quand je l’ai dans ma ligne de mire, on ne sait jamais ce qui peut lui traverser la tête. Je l’entends farfouiller à droite et à gauche, un tiroir est ouvert puis plus rien. Bordel, qu’est-ce qui se passe ? Il a buggé ? Il a plus de pile ? Il est cassé ? Comment ça marche un mort-vivant ? Je tourne doucement la tête, lui donnant par la même occasion l’information que je ne dors pas.

Tiens voilà le complice et… ô miracle, à boire et à manger ! Diable, ça sent drôlement bon. J’espère que c’est pour moi et pas pour l’autre empaffé, en plus il a une gueule qui ne me revient pas. Après, on s’en fout hein, si ça se trouve, je reverrai jamais ces mecs de ma vie, parce qu’il est hors de question que je refoute les pieds dans cette bauge. Certes, c’est de l’argent facile, mais ça, c’est uniquement si tu en ressorts vainqueur. Et j’ai pas vraiment l’âme d’un combattant, même si j’ai une grande gueule.

Le pote du caïnite me pousse du bout du pied pour voir si je pionce ou pas. Il est con ou quoi ? Il a peur que je lui refasse le portrait ? Il a pas vu l’état dans lequel je suis ? Je me redresse en grognant, pestant contre ces foutues côtés qui me font un mal de chien.

- J’dormais pas, je me reposai.

Ma voix est éraillée, j’ai dû finalement m’assoupir pendant quelques minutes. La bouteille d’eau est acceptée avec une moue, j’aurai franchement préféré une bière, mais bon, on va pas commencé à faire le difficile. Assis sur le bord du canapé, je dépose l’assiette sur mes genoux et attaque, avec appétit, une première frite tandis que les deux autres se lancent dans une conversation qui, visiblement, doit rester secrète, vu qu’ils déblatèrent dans une langue que je ne connais pas. Il me semble que c’est de l’arabe, mais je ne pipe pas un mot. Les intonations ont une connotation agressive, j’ai l’impression qu’ils s’engueulent mais je m’en fiche totalement, moi je mange, reprenant des forces. Même si ma mâchoire me rappelle chaque coup de poing que j’ai reçu, je mastique lentement me délectant de chaque bouchée. Faudra qu’il me donne l’adresse de son traiteur, ce sont les meilleures ailes de poulet de ma vie !

Les mecs discutent, comme si je n’étais pas là et ça me gonfle profondément de ne pas comprendre leur conversation, surtout que j’ai l’impression qu’ils font allusion à moi. Une question, enfin c’est ce que j’en déduis par le ton de mon serveur et voilà, que mon vampire se met à moitié à poil.

- Heu… les gars… je mange là. Si vous pouviez faire votre striptease légèrement plus tard, ça serait quand même sympa.

Je me concentre sur mon assiette, j’ai vraiment pas envie de voir le corps blanc et sans vie du gaillard, même si cette cicatrice qui lui barre le torse doit avoir une sacrée histoire. L’autre semble fasciné, bien que son teint commence à verdir. Ça peut vomir un non-mort ? Il a ingéré du sang avarié ? Visiblement, la leçon d’anatomie est finie et c’est pas plus mal. Heureusement qu’il n’a pas une cicatrice sur les fesses… Il doit avoir un cul aussi blanc que la pleine lune, ça doit pas être le plus beau des spectacles. Je me demande ce que les filles doivent dire en voyant ça… D’ailleurs ça baise encore un vampire ? Si le sang ne circule plus, théoriquement ça doit plus trop monter à ce niveau là… Je secoue faiblement la tête, chassant vivement ces pensées débiles loin de mon esprit.

Une enveloppe est déposée sur le canapé à côté de moi. Vu l’épaisseur du truc, elle doit être bien garnie ou alors, ils n’ont mis que des billets d’un dollar. Je verrai ça plus tard, là, je finis ma bouffe dont je me délecte.

Enfin, l’autre se casse, c’est pas trop tôt. Je vais pouvoir gentiment lui suggérer de me ramener à la maison. Soudain un terrible doute étreint mon estomac plein me faisant lever les yeux vers l’immortel. Il va pas me garder ici afin d’avoir un encas quand il vient au club ? Une question, totalement à l’opposé de ce que je m’attendais, tombe et efface toutes mes craintes.

- Ouais, c’est absolument délicieux. Tu en veux un bout ?

Je lui tends une aile de poulet mais sa grimace me fait dire que c’est pas tout à fait dans son régime alimentaire. A-t-il seulement « le droit » de manger des choses autres que de l’hémoglobine ? J’ai tellement de question qu’une seule nuit ne suffirait pas à satisfaire ma curiosité. Mais enfin, il commence à répondre. Le repas m’a fait du bien taisant un peu la fatigue, me redonnant un semblant d’énergie. Je sais que ce n’est que temporaire mais ça suffira jusqu’à mon lit.

- Je ne suis pas prétentieux, je dis ce que je pense, c’est de l’honnêteté. En plus, mon grand, je te signale que toute cette histoire est parti d’une maladresse et d’un malentendu. C’est ton pote, là, l’autre que j’ai aspergé lorsqu’il m’a bousculé. De notre temps, ça s’appelle un accident et on ne punit pas pour cela. Tu comprends ?

Le timbre de ma voix reste doux, comme si j’expliquai une évidence à un enfant en bas âge. S’il continue à tourner comme une toupie autour du canapé, je vais finir par gerber.

- Assieds-toi s’il te plaît et arrête de trouver des excuses débiles. Oui, moi, mon cœur bas et quand il s’arrêtera, je serai mort, définitivement mort. Je ne me baladerai plus dans les rues, je ne parlerai plus, je ne serai simplement plus en vie. Je ne comprends pas comment c’est possible, comment ce phénomène est possible. C’est pas naturel que tu puisses te mouvoir comme tu le fais.

Bon sang et si je me la fermai, ça serait pas mal non plus. Et si simplement je lui demandais de me ramener pour que je puisse panser mes plaies ? Enfin, il s’arrête, planté devant moi. Quelque chose me dit qu’il y a un truc louche.

- Huit putain de siècle ??? La vache !

Je cligne de l’œil, totalement abasourdi par cette révélation. Je remonte le fil de l’histoire, j’appelle ma mémoire et regrette mon inattention lorsque j’étais assis sur les bancs d’école. Mon regard est happé par le sien qui s’assombrit étrangement, le fil de mes pensées m’échappe, s’évapore, il ne reste plus que l’azure pénétrant de ses yeux dans lesquels je me noie, incapable de me débattre. D’ailleurs je ne le souhaite pas, sa voix est présente et pourtant si lointaine, résonnant plus dans ma tête que dans mon oreille. J’ai envie de crier, de lui dire d’arrêter mais ces paroles sont si douces, le sens qu’elles prennent m’apaisent. Mes lèvres se mettent à se mouvoir, sans réelle volonté de ma part et ma voix semble être émise par un autre.

- Il n’y a qu’une seule chose que je souhaite mais tu ne peux y accéder, ni toi, ni personne. Ma femme… Garance, mon univers, mon autre, mon tout.

Mon débit est lent. Un sourire, adressé à celle qui n’est plus, se peint sur mes lèvres. Instinctivement, je me mets à jouer avec mon alliance.

- Elle est morte, sur une autre terre. Quelque chose l’a tuée, démembrée, dévorée. Personne ne sait qui, quoi, pourquoi… Elle me manque tellement. Je l’aimais inconditionnellement.

Son souvenir s’intensifie, je peux presque sentir son parfum, sa peau si douce sous mes doigts est un manque tellement douloureux. Une larme, puis deux fuient mes paupières, roulent sur mes jouent et s’écrasent sur mes mains. L’image se brouille, devient fade et s’évanouit.

Totalement sous l’emprise du caïnite, mon environnement change et je me retrouve dans une forêt, un épais tapis de feuilles mortes sous mes pieds. Les arbres sont nus et recouverts d’une bonne couche de neige et pourtant il ne fait pas froid.

- La liberté, l’aventure, de nouveaux horizons, ceci me fait avancer. Et pis ma moto, je veux qu’elle soit comme neuve, tout comme ma figure d’ailleurs, que la douleur disparaissent. Mais par-dessus tout, j’veux que tu me ramènes chez moi, le tout dans une longue et belle limousine.

Je fronce les sourcils et regarde autour de moi, délaissant le mort-vivant qui est planté devant moi.

- C’était quoi ça ? Tu m’as fait quoi, là ?

Je ne parle jamais de Garance, à personne. Comment cela se fait-il que je lui ai tout dit ?

C’était un rêve ? J’ai vu Garance, aussi bien que je vois le caïnite devant moi. Les images sont floues et les souvenirs m’échappent. Qu’est-ce qui s’est passé ? Y’a eu un truc, j’en suis certain, je ne peux pas juste avoir des hallucinions juste comme ça. J’ai déjà eu des altercations, je me suis déjà fait laminer la gueule, mais jamais une chose comme celle-là n’est arrivée. Bêtement, je renifle mon t-shirt, recherchant l’odeur de mon épouse et tout ce que j’y trouve me fait froncer le nez. C’est lui alors ? Il porte peut-être un parfum de femme ? Je l’aurai reconnu de suite, en entrant dans la pièce. Je ne vais quand même pas me lever et le sentir comme un vulgaire chien… ça ne se fait pas.

- Ce n’était pas la fatigue, c’était bien plus… moins… nettement plus intense.

Ma voix est pensive, ce que je ne comprends pas, m’agace. C’est peut-être pour ça que j’ai fait mécanique. Là au moins, tout est palpable, tout s’emboîte merveilleusement bien, au millimètre près. Y’a pas de faux-semblant où de magie, ce ne sont que des faits.

Pourquoi évoque-t-il la limo’, c’était un pari entre moi et moi, jamais je ne lui en ai parlé de vive voix. Mes paroles me reviennent en tête et je fronce les sourcils. Comment cela se fait-il que j’aie partagé avec ce vieux machin de 800 ans, pétard, huit siècles, je ne m’en remets pas, mes pensées les plus intimes ? L’eau ! Il devait y avoir un truc dans l’eau !

- Au fait, c’est quoi ton nom ? Tu n’as même pas pris la peine de te présenter. Pourtant, je suis certain qu’à ton époque et toutes celles que tu as traversées, ça se fait d’emblée. Non ? Alors, t’es qui ? D’où viens-tu ? Et t’as un titre de noblesse, t’es un comte ?

Allez, machin, fais-moi plaisir et dis-moi que tu es comte et que quelque part, tu as un lien de parenté avec l’autre illuminé de service qui sévit dans mon pays. C’est peut-être son cousin ? Un rapide calcul me renseigne que le macchabée debout devant moi est plus vieux que notre bonne vieille légende. Plus j’y pense, plus je me dis que c’est juste impossible, il doit se foutre de ma gueule.

Je crève de soif, encore, mais je n’ose plus toujours à la flotte qu’ils m’ont servi, si je me mets encore à délirer et raconter mes plus profonds désirs, ça va devenir extrêmement gênant. Heureusement, que je n’ai pas parlé de la petite Juliane qui habite trois étages au-dessus de moi. Petite, blonde, elle doit avoir à peu près le même âge que moi et un merveilleux sourire qui me fait chaud au cœur.

- Pourquoi tu dis que je suis laid ? J’ai juste pris des coups… Ca va s’en aller. Et qui voudrait me démolir encore plus le portrait ? On tabasse pas un homme déjà à terre. Encore un truc qui, je suis absolument certaine, remonte dans tes années de jeunesse. T’as été jeune un jour ?

Indéniablement, les huit siècles ne passent pas. Plus j’y pense, plus j’ai de questions qui s’entassent dans ma tête. Et l’autre, essaye de noyer le poisson, en me disant que je suis fatigué. Il n’a pas tord, je suis au bout du rouleau mais mon esprit, lui, il est pas réellement en mode pause. C’est énorme ce que cela implique.

Je tente de prendre une mine évoquant la déception.

- Toi, t’as pas de limousine ? Franchement, tu me déçois grave là. Mais Tesla, ça en jette aussi. Ce sont de véritables saloperies à la réparation, mais j’avoue qu’elles me tentent bien. Dis donc, t’es à la pointe de la technologie, mon grand. En plus, si tu te mets à mon service, c’est une offre que je ne peux refuser.

Mes lèvres s’étirent légèrement, ainsi mon rêve devient réalité. Le truc qui foule cette terre depuis plus de 800 ans, va me servir de chauffeur. Je n’y crois pas, c’est complètement dingue. J’enfourne une frite froide, fait la grimace et repousse mon assiette. Il ne reste pas grand-chose mais je n’ai plus faim. Je ramasse la poche de glace qui dégouline et l’applique doucement contre mon œil.

Callé au fond du canapé, j’observe chacun de ses gestes, fasciné par la pensée que cette enveloppe est là depuis autant de temps. Et nettement moins abîmée que la mienne actuellement. Je ne suis pas médecin mais cela me semble physiologiquement impossible et pourtant, il est là devant moi.

T-shirt remis et sac en bandoulière, ses yeux aux couleurs si particulières, se posent sur moi. Son regard se brouille et il semble perdre pied. C’est le poids des années qui lui retombe dessus ?

- Ça va, Vieux ?

Abandonnant la glace sur le canapé, je me lève instinctivement, prêt à soutenir le vieillard, oubliant mes propres maux. Mon horizon chavire, je titube et trouve l’accoudoir qui stabilise le tangage sous mes pieds.

- On forme une magnifique paire ! T’es sûr que ça va aller ? T’es en mesure de conduire ? Je peux prendre un taxi même si tu m’as vendu du rêve avec ta Tesla.

Je n’en crois pas mes oreilles de ce que je viens de dire. Je m’inquiète pour un vampire qui, en début de soirée, m’a presque envoyé à la mort ? C’est lui qui devrait être aux petits soins pour moi ! Et pas le contraire. Je soupire profondément, m’arrachant une nouvelle grimace et délaisse mon appui. Un dernier regard vers le sofa, afin de vérifier si je n’ai rien oublié et je le suis à travers un labyrinthe complexe. Le chemin me semble interminable et chaque pas me coûte terriblement. Une dernière volée de marches nous fait face, la pente à l’air d’être terriblement abrupte. Une à une, je grimpe l’escalier, devant m’arrête à de nombreuses reprises, m’accrochant comme le dernier saoulard à la rampe. La volonté d’y parvenir seul me motive, sachant que demain, je le paierai.

- Et tu sais, je me fous tellement de ce que les gens pensent. Quoi qu’il en soit, la vieille Jacqueline sera là, derrière sa porte, l’œil collé à son judas. Et la prochaine fois que je la croiserai, elle me posera des questions auxquelles, comme d’habitude, je ne répondrai pas.

L’air frais de la nuit me fait tellement de bien. Adossé au mur, à côté de la porte, je ne me sens plus la force de faire un pas supplémentaire. Je n’ai qu’une envie, c’est de me laisser dégouliner le long de cette paroi, de me rouler en boule et de dormir.

- Mec, elle est loin ta caisse ?