Indigo Night ☽☾ Serguey

Mars 2020, Shreveport.

S’entraîner vers l’Ailleurs, grand paradis de l’esprit où la défonce n’est qu’artificielle, où le plaisir est impur mais ne fait de mal à personne. Une seule aura réussi à la faire sortir du trou ventral de sa cachette dans laquelle elle s’était retranchée depuis son rejet du motel, depuis que les coups ont fusé, depuis que les hurlements ont alertés. C’est Sage elle-même qui est venue jusqu’à elle, sonnant à la porte de son appartement, l’air penaude, gênée d’oser venir affronter celle qu’elle sait parfois trop maussade, un rien de dépressif sous l’halo de ses yeux perçants. C’est une Astaad aux cheveux ébouriffés qui lui a ouvert sa porte, de vieux sillons sous son regard perlant d’un quelque chose d’abattu, une voix monotone et cassée, un corps avachi sur lui-même. Un rien de dramatique pour une femme lasse de se faire laminer la face par une existence qui ne lui convient plus depuis des années. Sage a hésité, longtemps, face à elle, balbutiant quelques mots sans queue ni tête qui ne sauraient former une phrase complète, la voyant froncer les sourcils de plus en plus. Alors elle balbutiait encore plus, alors elle s’emmêlait davantage. « Y’aura à boire ? » Sage s’est arrêtée, saisie par la voix craquelée de son ancienne collègue et comparse de nuits ennuyeuses au motel, hochant doucement la tête. « Alors j’viens. » Comme un deal tenu dans une poigne acérée. Le corps s’est détourné, l’invitant à entrer dans son antre et la soirée s’est délitée lentement pour prendre la teinte du crépuscule. Le croissant de lune a nimbé un ciel noir et sans étoiles, les sévices d’une pluie de quelques jours auparavant mouillant toujours les pavés de Shreveport, elles se sont aventurées toutes les deux jusqu’à une vieille boîte de nuit où rôdent les affamés, où s’échappent quelques âmes damnées par l’ennui, par l’envie d’ivresse, par le besoin de plaire, par la sensation d’être vivant seulement lorsqu’ils dansent.

Peut-être est-elle un peu de tout ça, elle qui, désormais, sillonne la fosse de ses pas, son verre entre ses mains, grisée par l’ivresse qui monte à peine, par l’envie de se défouler sur une musique qui hurle de part et d’autres de la pièce, ravageant son ouïe. Mais pour l’heure elle n’en a que faire, la sueur perlant sur son front, collant ses cheveux à son front, le pourpre de ses lèvres laissant planer un sourire de bonheur bienfaisant. La louve grivoise se laisse attraper par quelques mains, écoute les murmures à son oreille, riant d’un rien, buvant encore, ricochant de corps en corps et chantant en cœur avec la voix qui dilapide sa symphonie dans les basses autour de la cage dans laquelle elle s’est enfermée. Voilà quelques minutes qu’elle a perdu Sage de vue, un homme passant près d’elle comme une ombre pour laisser ses mains s’arrimer à ses hanches. Si elle se sent d’abord surprise par une prise qu’elle trouve trop affirmée, elle préfère ne rien dire, préfère oublier les souvenirs de son mal-être à l’orée de son verre, une bousculade manquant de tacher sa robe d’une vodka laissant pleuvoir quelques gouttes sur le sol déjà crasseux sous leurs semelles. L’escarpin en racle la surface alors qu’il la rapproche de lui, un frisson d’appréhension grimpant lentement dans son ventre qui se creuse non pas d’envie mais d’un désir de se retourner pour lui demander de partir. Qu’il s’évade ailleurs et auprès d’une autre. La croupe contre des hanches mouvantes, elle n’entend que trop mal ce qu’il tente de lui dire, sourcillant tandis qu’elle tente de se dégager, une fois. Il raffermit sa prise, la faisant sèchement revenir vers lui. Et la colère grimpe, monte, gronde, l’envie stupide de le vilipender de ses mots venant graviter autour de sa langue. « C’est bon, lâche moi. » crie-t-elle dans le capharnaüm ambiant mais il fait la sourde oreille, fait mine de ne rien comprendre, ses doigts s’agrippant à ses hanches, un désir vicieux et engorgé frottant contre un corps qui le rejette brutalement, la faisant reculer de quelques pas pour découvrir le visage ingrat d’un félin affamé. « Stop. » craché de sa voix acerbe et venimeuse.

Soudainement, il se fige, élevant doucement ses mains comme pour prouver sa pure innocence « Ça va, ça va, j’me casse, beauté. » Le surnom la fait tiquer et il se laisse avaler par la foule des gens n’ayant que peu perdus leurs regards sur eux, riant, heureux, fous à lier d’ivresse et le souffle lui manque peu à peu, la menant à l’agonie d’une angoisse qui la pousse à ressortir de la houle de visages pour se faire écume se détachant de la mousse, un pied perforant le sol noir visqueux menant vers le bar. Robe purpurine manque de laisser descendre une bretelle unique sur son épaule qu’elle rattrape de ses doigts nerveux, le sourire mort, l’envie de partir la chatouillant avant qu’elle ne se morigène intérieurement, marchant vers les toilettes pour mirer un instant son reflet. Sous la lueur blafarde, elle se découvre, faciès perlant de quelques gouttes de sueur qu’elle efface en enroulant quelques papiers autour de sa main, essuyant même le khôl ayant un peu coulé de sous ses yeux. Elle a la chance d’être seule pour le moment, observant les traces des années sur son visage mais elle sait que le temps semble s’être figé, que quelque chose cloche en elle, que quelque chose la ronge. Elle La sent, toujours, errant dans les moindres interstices de son être saccagé par la torture qu’elle lui inflige, bourreau parfait pour une victime ne s’étant jamais portée volontaire. La douleur virevolte encore de la dernière transformation en écho de ce que fut son malheur, comme les répliques d’un séisme ravageant encore sa terre des jours et des jours après.

Le cou tendu, les épaules trop raides, elle manque de sursauter en entendant quelques palabres venir de l’extérieur, un trio de filles certainement ivres entrant en la lorgnant à peine. Alors la voilà qui s’en va, préférant quitter la pièce empestant l’urine et les relents de quelque chose de rance. La tête abaissée, elle manque de percuter un corps, une main s’enroulant autour de son bras pour éviter qu’elle ne retombe, rebondissant contre le mur à la peinture noire derrière elle. « Pardon. » murmuré mais la voix s’éteint quand elle découvre le visage de celui qui a osé la prendre pour un pantin à garder près de lui sur la piste, cillant face à ce regard noir qui l’observe d’en haut. « Tu t’es perdue ? » L’accent américain chante bien et elle cille, peinant, dans la brume d’un début d’enivrement, à tout comprendre. « Quoi ? Ah… Non. C’est bon, merci. » La question lui semble encore plus stupide puisque les toilettes sont juste à côté d’eux, renvoyants les effluves de chiottes mal lavées et profanées par le passage des humains à l’hygiène douteuse. Prête à repartir, elle ne s’attend pas à la main, encore elle, qui percute son épaule la faisant buter contre le mur à nouveau. Là le regard se fait incisif, poignardant son regard du sien, canidé grognant à la gueule d’un louveteau se croyant alpha. « Va chier putain ! Qu’est-ce que tu m’veux ? » « Ca vaaa… Calmos. C’est pas parce qu’t’as une belle gueule qu’tu peux t’la péter. » Les mots sont soudainement mâchés, comme s’il s’était donné un genre jusqu’ici, tombant le masque de l’affable pour laisser sortir sa trogne de chien aux babines baveuses. La langue flirte avec une incisive tandis qu’elle lâche un rire interdit, soufflée par l’indécence de ses mots. « T’es qu’un putain de gros connard. » Le visage de l’homme se froisse alors de contrariété, sa main sur elle plongeant vicieusement ses doigts dans la tendresse de son épaule à l’en faire grimacer « T’as dit quoi, pétasse ? » L’injure la fait à peine ciller, habituée à ce qu’on l’invective, habitué à ne même pas avoir de nom car de là où elle vient nul ne le prononcer vraiment. Hathor, fille d’Hathor, maîtresse et d’autres pseudos qui n’étaient que rarement Astaad.

Le visage s’approche du sien, l’haleine empestant la nicotine et un rien de plus ignoble, pestilence dans un soupir qu’il relâche contre elle « C’est à cause d’meufs comme toi que y’a encore des viols dans c’monde. Vous vous prenez pour des reines avec vos gros culs moulés dans vos robes à ras la chatte et vous vous étonnez après. » Les mots sont rudes et elle cille, figée face à tant de véhémence, n’en comprenant pas la nature. Elle n’a rien fait. Elle n’a rien fait d’autre que le repousser. Avec un temps de retard, elle tente de se dégager, refusant d’user de sa force contre lui. Plus jamais elle ne laissera la Bête s’animer contre quiconque, même un immonde connard comme lui. « C’est bon, oublie, lâche moi maintenant. » « Non. On n’a pas fini. Tu fais ta maline, j’vais t’calmer moi, t’inquiète. » Et une autre main rejoint une autre épaule la plaquant férocement contre le mur. Là, la panique s’instille en elle, ses mains tentant de repousser le corps qui se penche vers elle, les lèvres qui essaient de se déposer sur les siennes. « Arrête ! » Son cri se perd au même instant où la basse d’une musique explose au loin, se noyant dans la mélodie qui tourne spirale autour d’eux, chantant la joie quand le malheur est prêt à s’abattre sur elle. Et elle se met à espérer n’avoir à briser aucun os, n’avoir à se faire remarquer encore ce soir, son visage fuyant la bouche baveuse qui se dépose contre sa joue, une langue léchant une pommette alors qu’un souffle aiguë de panique lui échappe, le corps se tordant pour se libérer de l’emprise d’un diable venu pour écraser le bonheur qu’alors elle ressentait plus tôt. Car il lui semble que la malédiction de Favashi s’est tissée dans le psaume d’un « Tu n’auras plus jamais droit au bonheur. » Celui-ci demeure toujours éphémère, s’éclatant comme du verre sous les semelles d’une rupture, d’une amie la trahissant, d’un Uther la condamnant à ouvrir les cuisses auprès de ce qu’elle hait le plus au monde, de parents certainement morts et ne l’ayant jamais aimé, d’un homme aux obscures pensées prêt à la molester. Le malheur est partout et il viendra te chercher, toujours, aurait murmurée la prêtresse rouge, condamnant une femme à ne plus jamais connaître le goût sucré de la joie sans que l’amertume ne vienne s’y mêler.

Que Sage vienne.
Que le trio de filles empâtées d’alcool viennent.
Que quelqu’un vienne avant qu’elle ne brise autre chose.

La hargne manque de se dissiper dans un poing qu’elle serait prête à élever, quitte à lui démontrer sa force plus herculéenne que la normale, quitte à lui éclater la gueule à en éclabousser les murs de son cervelet de rat ignare. Le putride ose encore la vilipender de ses mots ignobles, crachotant sa colère noire contre son visage en postillons qu’elle essuie du dos d’une main qui se veut acérée, prête à mordre la face de l’énergumène tentant de voir en elle une prochaine victime, laissant derrière lui sa dépouille dégingandée, marionnette féminine aux fils coupés. Il ignore que la mort rôde dans ses yeux, que quelque chose la terrasse, que la Bête persiffle, criant à l’agonie de ne pouvoir mordre celui qui ose les attaquer. Ne sait-il pas qu’une seule morsure pourrait le faire tomber ? Qu’il ne serait alors plus qu’un animal humain suffoquant sous le venin qui se distillerait en lui, feulant comme un crachin sournois ? Un sourire manque de s’esquisser, pas le sien mais celui d’une entité prête à tout pour voir la Mort pourrir le monde. Que le règne du sang vienne et il sera sa première victime. Comme possédée jusqu’à la carne, elle se fait plus malléable, serpentine sous les assauts qui la secouent d’une main entourant son bras, menant ses cheveux jusqu’au devant de son visage, entremêlant quelques fils à ses cils alors qu’elle sent la rage la mener à l’irréparable, prête à le défier dans l’arène. « Tu vas… » Crever. Mais une voix l’interrompt, la faisant se détourner vers l’ombre qui les nimbent soudainement, trouvant le visage familier dans l’obscurité précaire, mirant des traits qui lui rappellent brièvement quelque chose qu’elle n’arrive pas encore à situer. Les mots qui s’échangent semblent tout droit sortie d’un vieux film romantique à la fin clichée et prévisible. Elle pourrait en rire si seulement le sérieux ne teintait pas son âme d’un noir absurde, l’envie grotesque de le tuer la hantant encore si vivement qu’elle peine à bouger sans avoir mal, la Bête rôdant dans les alcôves de ses yeux et de ses veines comme une errante impassible conquérant son fief pour y faire régner la terreur et maudire tous ceux qui oseraient s’approcher d’Elle.

Le corps se morfond contre le mur tandis qu’elle ne sursaute même pas au premier coup qui flanche contre la caboche de l’imbécile, le cor d’une musique électro venant faire danser l’ange déchu et celui qui n’est qu’un piètre humain à la cervelle vide. La pestilence s’abat, féroce, sur lui et le sang qui gicle contre la surface d’un mur ne manquerait pas de la faire sourire si elle n’était pas sonnée par tout ce qu’il se déroule sous ses yeux, par la musique, par l’alcool, par le manque de contrôle soudain sur celle qui la hante depuis des années. Fermant les yeux, elle s’essouffle, contenant avec peine la haine qui est la sienne, tout ce qui lui murmure encore de le tuer, de le massacrer, de ne laisser de lui que des os et de la chair nécrosée par le venin. Tanguant sur ses appuis, elle le voit s’abaisser face à elle, courbette appuyée par le bras puissant qui le force à s’incliner, serviteur déchu de son trône en plastique. Les premiers mots ne sont que des gargouillis dégueulasses sans aucun sens et celui dont elle ignore encore le nom force à répéter, encore. Le « Pardon » ne lui fait rien et les molaires grincent, l’envie d’envoyer valser son propre genou dans sa trogne la démangeant mais ce serait bien trop facile. Alors, elle le laisse filer, retombant dans la fosse aux lions et aux agneaux pour les laisser seuls. Suivant le chemin qu’il parcourt de ses yeux pers, possédée par la Bête affamée, elle manque de ne pas entendre les premiers mots qui lui sont destinés, se détournant vivement vers lui « Quoi ? » murmuré dans le soudain silence, comme si la musique s’était aussi calmée à son tour après la valse violente à laquelle elle vient d’assister ou n’est-ce que son imagination. « Oui, ça va. » Elle aimerait esquisser un sourire, en vain, passant une main dans ses cheveux pour les repousser sur son crâne, délivrant un front luisant de sueur, ses lèvres pourpres s’entrouvrant sur un souffle fébrile. « Je… Merci. Pour ça. » désignant l’espace entre eux d’une main nonchalante alors qu’elle peine à retrouver ses repères, peine à comprendre qu’elle ait pu se laisser faire ainsi sans réagir. Un rire lui échappe alors qu’elle poursuit « J’aurais pu m’en occuper mais… » Elle hausse une épaule, se rendant finalement compte que devant le danger, elle s’est sentie bloquée, acculée comme un animal blessé qu’on acculerait contre un mur pour l’achever. « Ouais, j’sais pas. » les paupières balbutient alors qu’elle élève ses yeux vers lui, le mirant plus attentivement « On… s’est pas déjà vus ? » Un rire plus franc lui échappe, illuminant brutalement son visage qui se laissait encore bouffer par la colère. « Ok, ça r’ssemble à une putain de phrase de drague hyper lourde mais promis, j’ai vraiment l’impression qu’on s’est déjà rencontrés. » Et soudainement, tout lui revient, claquant des doigts devant elle « Mais oui ! Vous… Vous étiez au motel, non ? » Le doigt qu’elle pointe vers lui n’a rien d’accusateur, son sourire se faisant bon enfant, ses yeux plus lumineux, la Bête se rangeant dans sa tanière. « J’vous ai aidé avec votre caisse, je m’en souviens. » Un souffle lui échappe, moins un rire qu’un soupir de soulagement de voir une tête qu’elle reconnait enfin dans cet imbroglio de traits méconnus. « Merci putain. Merci de m’avoir aidé. » Ses yeux s’attachent aux siens alors qu’elle penche la tête vers le bar non loin d’eux « J’peux offrir un verre pour remercier ? J’ai qu’ça, désolée. » Une épaule se hausse, comme pour sous-entendre qu’un autre paiement pour son service de gentleman sera impossible pour le moment. Lentement, elle se met en marche, reculant de ses pas malhabiles sur ses hauts talons pourpres, sa robe bruissant à chaque mouvements alors qu’elle l’invite silencieusement à la suivre « C’est quoi votre nom ? » Et une main finit par se tendre entre eux, traité de paix et commencement d'un quelque chose d'encore innocent, s’arrêtant un instant pour souffler « Moi, c’est Astaad. »