Notre Dame de Paris • Myrtle & Mei

♛ « La grimace était son visage. »

« Quand on fait le mal, il faut faire tout le mal. Démence de s'arrêter à un milieu dans le monstrueux! L'extrémité du crime a des délires de joie. Sais-tu ce que c'est que ce supplice que vous font subir, durant les longues nuits, vos artères qui bouillonnent, votre cœur qui crève, votre tête qui rompt, vos dent qui mordent vos mains; tourmenteurs acharnés qui vous retournent sans relâche, comme sur un grill ardent, sur une pensée d'amour, de jalousie et de désespoir ! »

Décembre 2020.
Lucky Star Motel.

Jenaro a déserté la nuit.
Il n’est pas là. Elle ne peut le garder pour elle seule, et pourtant nulle autre présence ne pourrait la rassurer, faire fuir les cauchemars qui l’assaillent et l’enferment entre leurs bras. La rumeur d’une attaque contre la reine rouge n’a pas été étouffée. À raison. Les précautions sont de mise, et la méfiance installée depuis le départ du Sire perse s’est renforcée aux portes du motel. Si plus aucun client d’un hôtel ordinaire ne fréquente de toute façon le parvis et parking de l’établissement depuis des lustres, chaque immortel, et leurs favoris avec eux, sont priés de se livrer à un examen plus ou moins rigide. Rares sont ceux disposant d’un droit de passage sans qu’un mauvais regard ou un coup d'oeil soupçonneux ne s’attarde sur leur ombre. Rares sont les nuits où les sbires de la corsaire ont relâché leur attention, compris que jusqu’à l’aube, on ne leur porterait pas un vicieux coup d’estoc. Les mortels et marqués liés avec assiduité aux Longue-Vies sont chargés d’une surveillance intraitable, tant que le soleil brille. Pourtant, cela ne suffit pas.

Les moments qui précèdent la Torpeur, comme celles qui annoncent le réveil de la Mère sanglante sont autant de crises que seules quelques paroles, quelques visages, parviennent à apaiser. Moins de trois semaines après le retour d’Aliénor Bellovaque dans son antre, le bilan est sévère. Inquiétant. De mémoire de vampire, rarement une telle régénération a paru aussi laborieuse. Il aura fallu faire taire les mauvaises langues annonçant la mort de la Mauvaise. Vite reléguées à un silence de façade, elle n’a rien vu, rien su, confondue dans son délire, de ceux qui ont le plus œuvré pour elle, à ses côtés. Lorsqu’elle ouvre les yeux sur un coin de la chambre, lorsque le droit de se mouvoir lui est rendu de nouveau, il lui semble pendant quelques secondes que rien n’a changé, depuis le soir où ses propres voiles l’ont menée jusqu’aux chantiers abandonnés. Rien ne s’est vraiment produit, n’est-ce pas ? Ce n’était qu’un songe. Un songe digne des grandes fresques infernales disposées pour effrayer le manant, le vilain, le stupide. Mais elle retrouverait en vain la robe, les chaussures, la lingerie qui l’enrobaient alors. Elle retrouverait en vain la course du temps telle que celle qu’elle suivait posément. Avant. Avant lui.

Aliénor émerge en pleine conscience, dans un éclat de lucidité total, pour la première fois depuis son retour au Lucky Star. Elle ne sait rien des cris de harpie qui ont parfois ébranlé les parois de sa chambre, tout en haut de son refuge, au creux de son nid d’aigle. Les fêtes que l’on donnait autrefois n’ont jamais cessé, et bien au contraire : encouragées. Pour couvrir sa voix. Pour maintenir l’espoir que cette attaque aussi foudroyante que préoccupante, ne signifie rien d’autre qu’une vengeance plus terrible, à venir. On encourage bien sûr la prudence, mais aussi une forme d’épicurisme, qui passe par le sang coulant à flots, l’alcool dans les verres des mortels, les festivités moins fantasmatiques, mais tout aussi agréables, que celles instaurées autrefois par Salâh ad-Dîn. Il s’agit bien d’un soir comme celui-là. Depuis le rez-de-chaussée du motel, la Caïnite perçoit les vibrations produites par les basses sourdes. Désorientée, les draps blancs la protègent d’un spectacle honni, et ses lèvres lui paraissent curieusement sèches, comme du temps de son humanité ; quand le sel, le vent et le soleil agressaient sa peau chaque jour, au gré de ses voyages. Cette gerçure la dérange, et n’est pas habituelle. Elle remarque qu’on l’a vêtue d’une nuisette de soie. Elle en est sûre : jamais elle ne se livre au grand sommeil recouverte de quoi que ce soit. Quelque chose ne va pas. Quelque chose s’est déglingué. On lui a volé quelque chose. Quoi ? Elle l’ignore encore. Personne dans l’espace qui compose sa chambre, aucun indice dans la pièce parfaitement rangée. Le bureau où s’entreposent les boîtes et tiroirs pleins de fards est impeccablement nettoyé. Depuis son lit, elle voit l’absence de poussière : celle qui s’accumule, naturelle, comme les paillettes superficielles dont elle inonde parfois ses paupières. Quelque chose ne va pas. Aucune paire de talons ne traîne, ici-bas. Ni au bas de son lit, ni plus loin, dans un ailleurs qui lui est interdit.

L’affolement.
Elle se débat contre les draps, se remue et, d’un coup de hanches, bondit à bas du matelas. Son corps lui semble faible, et elle ne doit qu’à l’accroche prodigieuse de la table de chevet de ne pas s’étaler, fébrile comme une vulgaire mortelle. Un râle félin lui échappe ; lionne contrariée. Elle n’est pas en maîtrise. Elle ne contrôle rien. Se rejette à la verticale, mais l’équilibre lui manque, et ses chevilles dérapent. Elle tourne, en une circonvolution dont l’élan la voit cogner la chaise près de son bureau. Ses griffes se cramponnent au dossier. Elle meurt d’envie de boire. Il lui faut du sang. Il lui faut une gorge. Elle veut boire jusqu’à sentir son ventre crever de ces litres engloutis. Elle veut un, deux, plusieurs humains s’il le faut, pourvue que sa soif, enfin, se soit tarie.

Elle n’ose pas appeler.
Qui appellerait-elle, d’ailleurs ?
Et puis pourquoi Jenaro est-il le premier nom à être venu au bord de sa bouche articulant dans le vide ?
Jenaro est loin. Jenaro ne se soucie plus d’elle autrement que pour en venir à réclamer sa fin, à l’étrangler de ses propres mains. Elle divague. Elle déraisonne. Personne ne doit la voir dans cet état, et cependant, cette solitude la pétrifie, lui donne envie de réclamer des bras. Et pas n’importe lesquels.

Serguey.
C’est Serguey qu’elle veut.
Serguey et sa carrure d’Hercule. Elle veut se blottir entre les masses absurdes de ses muscles, et oublier tout ce qui a fait d’elle la princesse des catacombes françaises.

Est-ce le nom de son amant qui provoque la décharge ?
Est-ce lui, son sourire de Slave et son absence insupportable, qui emportent ses pensées, la conduisant vers un autre visage ? D’autres mèches claires.

Un homme se tient là. Un grand homme. Il la guette, tapi derrière les branches de ses souvenirs que l’on a éparpillés, semés aux quatre vents. Ses iris métalliques la fouaillent, la dévisagent, et son sourire est tel qu’il en devient indécent. Ce sourire, ressemble à l’un des siens. L’un de ceux qu’elle a tant présenté au visage de ses ennemis. Il est là. Elle ne connaît pas son nom. Il n’a rien à faire près de Serguey. Et pourtant, c’est bien le nom de l’arcaniste qui est articulé par la bouche honnie.

«-Serguey aussi, vous le percevez ainsi ?»

Cette voix.
Cet homme.
Ce rire.

Aliénor tombe.
Comme autrefois, dans l’océan gigantesque dans lesquels nagent les poissons à grandes dents ; ceux qui ont englouti tout son équipage.
L’homme blond est l’un d’entre eux. Connor la pousse contre le bastingage, et parmi les ailerons et les peaux lisses et gluantes, un œil au gris d’un ciel d’hiver l’attend, dans l’eau salée. Il l’attend. On va la pousser, et elle tombera droit entre les mâchoires qui claqueront pour la couper en deux. Elle sera cisaillée, mais ce ne sera pas rapide. Ce ne sera plus jamais rapide. Avalée par la douleur, passée et présente, confondue par des visions juxtaposées, mélange d’épreuves anciennes, de son présent confus, de ses peurs pas assez profondément enfoncées, elle titube encore.

Elle se redresse devant le miroir de plain-pied, jouxtant le paravent aux arabesques orientales.
Elle se voit.
Elle voit ses bras nus, la peau écorchée en maints endroits. En réalité, rares sont les parcelles à avoir recouvré leur état d’origine. Ses cheveux sont en meilleur état, et cependant, ils ne paraissent plus que broussailles qui, il n’y a encore pas si longtemps, étaient rendus poisseux, noyés de son propre sang. Ses jambes quant à elle, ne sont plus qu’une plaie, noircies par un feu bizarre, qui a pris tout son temps, pour la dévorer.

Mangée par la peste noire.
Ravagée par la gangrène.
Bousillée par l’atome.

Son visage.
Sa gorge.
Partout où l’argent a fait son office.
Où les flammes de l’alchimiste l’ont consumée.

Sa beauté affadie par les stigmates longs à guérir.
Elle le voit. Au-dessus d’elle. En elle. Partout.
Sa dent a repoussé. Pas entièrement. Elle peut sentir, en passant sa langue contre l’émail, la petitesse de la molaire qu’il a voulu garder.

Ses ongles manquent de casser sur les rebords du miroir, exactement comme ce maudit soir où elle rampait dans la fange de ses propres résidus.
Vers lui.
Elle tombe à genoux en même temps qu’un hurlement de maudite lui échappe, lamentation ou mugissement de la créature veule qu’il lui semble être devenue.  

♛ « La grimace était son visage. »

« Quand on fait le mal, il faut faire tout le mal. Démence de s'arrêter à un milieu dans le monstrueux! L'extrémité du crime a des délires de joie. Sais-tu ce que c'est que ce supplice que vous font subir, durant les longues nuits, vos artères qui bouillonnent, votre cœur qui crève, votre tête qui rompt, vos dent qui mordent vos mains; tourmenteurs acharnés qui vous retournent sans relâche, comme sur un grill ardent, sur une pensée d'amour, de jalousie et de désespoir ! »

Elle ne se reconnaît pas.

Seule cette idée, prédomine. Elle n’entend rien d’autre. Ni la voix douce de Myrtle derrière sa porte, ni l’arrivée de Mei par ce passage n’appartenant qu’à elles deux. Aveugle à tout ce qui n’est pas ce reflet hideux qu’elle ne se remet pas. Sourde à tout ce qui n’est pas la mélodie fantôme de battements de cœur dans ses oreilles, contre ses tempes. C’est absurde. Comment la mémoire humaine pourrait, plusieurs siècles après la mort, se rappeler encore de détails aussi insignifiants ? Pourtant, c’est le cas. Comme toujours lorsque son esprit flanche, ses méninges semblent irrémédiablement vouloir la ramener loin, très loin en arrière, à l’époque où le soleil réchauffait ses bras bronzés par de longues heures exposée sur le pont de sa frégate, coulée plus tard par les voiles noires.

“Ce n’est que nous.”

Elle sursaute, posant un regard de bête blessée et craintive sur la main de la Chinoise qui s’est rapprochée d’elle. Alors, seulement, le visage mortifié d’Aliénor Bellovaque se tourne en direction des deux femmes qu’elle ne reconnaît pas immédiatement, elles non plus. Mei est la première à faire tinter le souvenir dans ses limbes éternels. New York. C’est New York, ses nuits infernales, la première nuit de son exode, après le départ de Paris. C’est le souvenir d’une grande dame vampire feignant de partager la couche d’un homme riche, dont elle n’attendait rien d’autre qu’un trépas violent, qu’une humiliation à la hauteur de son dépit. C’est le massacre soigneusement orchestré d’une plèbe empuantie par le luxe. Ses bottes blanches et cirées, tachées par le sang qui n’avait cessé de recouvrir les sols, multipliant les gouttelettes cruoriques sur le synthétique immaculé. Mei. Mei et ses yeux bridés, écarquillés de la joie de rencontrer une semblable, une aînée. Gamine abandonnée trop vite, sans jamais avoir pu disposer d’une éducation digne de ce nom. La Reine rouge l’avait prise sous son aile rapide à prodiguer conseils de survie et vices calculés, se dressant entre elle et Jenaro Silva, nettoyeur insensé. Oui. Mei.

L’autre silhouette lui fait battre des paupières sans nécessité. Comme si un peu de poussière salissait sa cornée, l’empêchant de distinguer comme elle le voudrait vraiment qui se cache derrière les mèches noires, la peau blanche, la robe elle aussi d’ébène. Elle dodeline, car son ignorance l’embarrasse, lui est presque aussi douloureuse qu’une blessure physique, parmi toutes celles récemment infligées. Et pourtant. Pourtant, c’était bien elle, la première des deux qu’elle avait rencontré. Deux ombres dans les rues de Paris, les tilleuls fleurant bon dans les soirées d’un juin chaud marqué par la guerre et l’Occupation. Le bal. Le test. L’eau et l’huile, voguant pourtant de concert, dans l’intention de saigner du Boche, de participer à l’effort de Résistance s’échinant à préserver ses réseaux, pourtant peu à peu démantelés. Myrtle. Victoire. La bonne surprise que cette Anglaise traîtresse à son sang, devenue plus française que les françaises elles-mêmes. Malgré cette figure de « Juive », cette aigreur qui avait secoué la souveraine des catacombes, elle avait prouvé sa valeur, et pris peu à peu sa place, dans le premier cercle de la corsaire.

Elle fixe de nouveau la main tendue de l’asiatique, dont elle ne s’empare pas. Ses mains à elles se portent à son propre visage, essayant de mieux appréhender ces traits qui ne peuvent lui appartenir. Sous les pulpes précautionneuses, elle peut sentir les lézardes qu’Il a dessinées, à force de la brûler de ces flammes surnaturelles. Tout son corps n’est qu’une plaie, mais sa figure massacrée représente une douleur psychologique supérieure à toutes les autres. Elle tremble, n’ayant même plus la force de pousser un deuxième hurlement de harpie effondrée. Elle ouvre la bouche. Ses crocs se déploient, lui tirant un geignement pathétique. Elle a mal. Chaque fibre de son être paraît déployer des trésors d’énergie pour se régénérer. Son cuir chevelu l’irrite et la démange. Les phalanges rampent pour masser la peau sous sa crinière dont elle s’attend à perdre plusieurs touffes, telle une cancéreuse rongée par ses traitements abrasifs. Et qui sait, si ses ongles eux-mêmes ne tomberaient pas, à force de les sentir crisser entre les mèches asséchées. Puis, c’est son dos qui la rappelle à l’ordre. Là où Connor a tracé ses initiales de la pointe de son sabre, elle souffre ; peau, muscles, nerfs et os. Elle n’est pas capable de se remettre debout. Elle a Faim. Elle ne sait même pas si les vibrations qui émaillent le plancher la rassurent par leur régularité presque absurde, ou s’ils perturbent son cerveau endommagé par les mauvais traitements que lui a imposé l’homme grand. Puis, elle se touche de nouveau la bouche, et sa lèvre inférieure la dérange par les petites peaux dont elle s’empare. Elle tire sur l’une d’elles avec force, s’entaille. Le sang coule instantanément. Sa langue lape avec désespoir, comme si se nourrir de sa propre Vitae était tout ce qu’il lui restait pour ne pas sombrer dans le néant. Elle n’ose plus bouger : ni ses jambes, ni son bassin, ni son buste. Elle craint que le moindre mouvement ne lui fasse sentir le poids de quelque chose de glacé sur ses seins. De brûlant sur ses cuisses. De quelque chose de dur, long et méchant à l’intérieur de son ventre.

« J’ai soif… »

La plaie ne cicatrise pas. Il n’aurait pas fallu longtemps pour que, d’ordinaire, cette entaille anodine de sa muqueuse ne se referme comme si de rien n’était. Ombre d’elle-même, la Longue-Vie se penche, constate la vision cauchemardesque du derme carbonisé. Il s’est fissuré au niveau de ses articulations, ses genoux pliés traçant la cassure presque joliment : ainsi que la lave dessine ses lignes incandescentes sous la masse lourde et goudronneuse qui la recouvre. Partout où elle pourrait oser se contempler, le semblant de vie que lui a conféré l’Étreinte s’est changé en un tableau d’éruption lente, pas même capable de rendre les sols fertiles pour l’avenir. Tout n’est plus que terres salées, que jachères irrémédiables, paysage désolé sur lequel surnagent ses courbes encore bien présentes, mais qu’elle ne veut même plus effleurer.

« Jenaro… Où est… ? Quand… ? »

Après la stupeur, c’est l’agitation qui menace. Elle tangue, de l’avant vers l’arrière, et ses prunelles à deux doigts de se retourner pour afficher le blanc de ses yeux, donnent la sensation que la maudite s’apprête à convulser et sombrer dans une torpeur qui ne l’effraierait plus, ici et maintenant. Trop de questions affluent, trop d’incertitude ; dix heures, dix jours ou dix ans, combien de temps s’est écoulé depuis la fin de son enfer ?

Lorsqu’elle retrouve le contact avec une réalité à peu près quantifiable, ses serres se sont refermées à tâtons autour du poignet de Mei Long, sans pouvoir affronter les orbes noirs de son amie. « Quand… ? Depuis… quand… ? »