Et faire danser les diables et les dieux ft Ian Calloway [18+]

Deux mois.
Deux mois, sans mauvaises nouvelles.
Deux mois sans heures supp’ trop exagérées.
Deux mois sans appel casse-couilles de la part de Sasha.
Deux mois d’une vie presque normale.

Si ce n’était qu’il créchait toujours en Louisiane.

Toutefois, une parenthèse enchantée s’apprête à s’ouvrir. Quelques mois d’un retour bienvenu, sinon à Baltimore, du moins à Boston. Il est prêt à prendre tout ce qui passe à sa portée. Il est prêt à tout, pourvu qu’il évite de passer le printemps et la fin de l’hiver dans cette ville de merde.
À 2h39 du matin, cela fait à peu près une dizaine d’heures que Ian Calloway exulte, et un peu plus d’une et demie qu’il a ouvert la première bouteille pour fêter ça. Son cadavre traîne sur le comptoir de la cuisine, presque impeccable. Un verre au fond vide témoigne que du vin blanc a traîné là, rapidement bu par le propriétaire des lieux. Propriétaire qui s’est offert une soirée impeccable. Nova a décampé sur les coups d’une heure du matin, autorisée à fêter leur retour temporaire dans le nord du pays en boîte, avec quelques copines rencontrées quelques mois plus tôt ; au ArtSpace, justement. Il n’a toujours pas éteint la musique que sa nièce a laissé tourner sur son compte Spotify, branché à la télévision. Le son est trop fort, mais les murs épais le protègent des réprimandes de ses voisins. Et puis, ce n’est pas comme s’il en avait quelque chose à foutre.

Ian Calloway s’est en effet ouvert une deuxième bouteille. Sauf qu’il s’est passé de verre. Le toubib se descend une bouteille de blanc au goulot, et ça ne lui pose aucun problème. Il s’apprête à fêter ses quarante-huit ans à Boston, dans quelques mois. Comment la vie pourrait-elle être plus belle ? (Ah non. On a dit qu’on ne posait pas de questions débiles). Il pourrait sortir, lui aussi. Faire une tournée des bars, se pointer dans un autre club que celui fréquenté par Nova, finir dans le plumard de quelqu’un, et pourquoi pas à plusieurs, tant qu’on y est ? Se balancer un peu de neige dans les narines, histoire de marquer le coup, enchaîner les clopes comme s’il n’y avait ni lendemain, ni cancer du poumon potentiel, boire et se taper la cuite de sa vie, si fort qu’il serait incapable d’émerger avant le lendemain quinze heures. Ça tomberait bien, remarque : il doit se coucher tard pour embaucher le soir et faire la nuit de travail la moins pénible de sa vie, lui semble-t-il. Son cœur s’est allégé. Il croit retrouver le palpitant d’avant ce putain de mois de juillet. Presque. Il y est presque. Plus qu’un petit effort, et les feux s’aligneront peut-être tous au vert. Son retour dans le giron familial lui permettra sûrement d’y voir plus clair, et de pouvoir contribuer, enfin, à leur sécurité et leur réinstallation à Baltimore. Oh, et puis non. Fuck, Baltimore. Il ne veut plus se prélasser dans ce qui a été son chez lui pendant des années. Il a pris sa décision, embrumé par les vapeurs d’alcool qui commencent à lui monter à la tête. Il ne retournera pas dans son appartement. Il va vendre. Et avec le pognon dégagé, il va s’offrir un autre safeplace, cette fois à Washington D.C. Il proposera peut-être à Nova de rester à ses côtés, si elle ne souhaite pas renouer avec ses parents. Là-bas, elle pourra enfin rebooster son existence. Se remettre aux études sérieusement. Se promener dans les meilleurs musées du monde.

Et lui… Lui, il va pouvoir respirer.
En attendant, impossible de sortir.
Son téléphone n’a pas arrêté de sonner depuis qu’il a diffusé la bonne nouvelle, celle-ci s’étant propagée par la grâce des réseaux sociaux : Messenger, Facebook, mais surtout Discord, et même ce putain d’Instagram qu’il utilise trois fois l’an, sans oublier Whatsapp et sa messagerie texto. Son cercle n’en finit pas, et c’est une succession de coups de fil, de messages vocaux, de Facetime, qui ne cessent de vider consciencieusement sa batterie, le bocal de sa dépression latente, et surtout, la bouteille.

Ian Calloway a de nouveau trente piges et s’apprête à enchaîner avec plusieurs semaines de fêtes, de beuveries, de coucheries. Il découvre alors seulement à quel point ses partenaires de chasse et amis lui ont manqué, autant que la réciproque s’avère vraie. Il se sent un peu con, quand il éclate de rire en plein milieu de son salon, son bras tendu comme ces connards d’ados vissés à leur smartphone, faisant admirer à l’une, découvrir à l’autre, constater à tous qu’il entrevoit la fin de sa peine.

« Liberté surveillée qu’a dit Sasha ! »

Il avait oublié qu’il n’était pas une créature vouée à la solitude. Ian Calloway est un animal social, réservé certes, mais ayant toujours baigné dans un cénacle allègrement fourni, depuis son enfance jusqu’à ses années de fac, en passant par une scolarité lycéenne riche en rebondissements, en aventures éphémères, en drames légers mais tellement essentiels, à cet âge.
Sasha. Il va lui faire payer l’éloignement nécessaire jusqu’alors. Il ne lâchera pas son aîné avant d’avoir réussi à le traîner dans les derniers lieux branchés de la Grosse Pomme. Il réussira même à corrompre Miles, il en est certain. Et puis, ils retourneront braconner du CESS, courser du garou dans les forêts du Maryland, se livrer à ce qu’ils ont toujours accompli dans l’ombre : tuer les monstres. Ils se foutront de la gueule du p’tit qui a la trouille, s’en serviront comme du traditionnel appât. Il veillera comme une foutue nourrice sur le flic, s'attachant à ce qu’il prenne son traitement correctement en l’absence de sa poufiasse de belle-sœur, qui ne manquera pas de l’accueillir avec son amabilité habituelle. Et lui, lui se fera engueuler pour prendre des risques qui ne sont plus de son âge, ne manquant pas de répondre avec ce mélange de flegme et d’acidité en retour, qui ne l’ont heureusement jamais quitté.

Bref.
Ian Calloway s’apprête à revivre, et à faire regretter aux trois derniers informés, déjà couche-tard, le réveil du lendemain qui piquera certainement.
Sous le coup de la musique qui tonne dans l’appartement et de leurs rires aussi libérés que les siens, il manque de rater les coups à la porte.

« Merde. J’crois qu’c’est les voisins ! J’vous laisse, manquerais plus que j’me fasse virer d’l’appart pour le bordel, tiens ! »
« Bah tant mieux, tu reviendras plus tôt comme ça ! Byyyyyyyyye Iaaaaaaaaaan ! »

Il se marre, avant de se jeter sur la télécommande, ordonnant aussitôt un « mute » radical. En jean, ses pieds nus foulent le linoléum aux allures de carrelage rapidement, tirant un peu sur la chemise noire à moitié ouverte, lui donnant l’air débraillé ; et ses cheveux décoiffés par la main de Nova puis par la sienne ne font que souligner le tableau. Il va avoir l’air malin tiens, à s’excuser devant Monsieur Ducon ou Madame Casse-burnes pour tapage nocturne. Et puis, après, il y aura les rumeurs dans tout l’immeuble. On s’indignera de ce manque de civisme, de la part d’un médecin. Mais j’m’en tape, Karen, Jeanine et autre Bobby d’Louisiane. J’me barre. J’me barre bientôt, et en attendant, je pars en vacances respirer un air plus pur que celui de l’alligator cuit à la cajun. La bouteille aux trois quarts vides dans la main, et sans avoir notifié les textos envoyés par Dana, il ouvre et une décharge électrique ne l’aurait pas freiné dans sa montée d’euphorie plus sérieusement.

— Salut Ian.

Gosh. Dana Campbell.
C’est bien Dana Campbell qui se tient sur son palier, complètement trempée. Merde, il n’avait même pas remarqué qu’il pleuvait dehors. Après presque deux litres de vin descendus seul et l’estomac quasiment vide, même le fêtard qu’il demeure vacille un peu sur ses bases. Il s’accroche au chambranle, bat des paupières, la dévisage de la tête aux pieds. Dana fucking Campbell.

Deux ans, qu’ils se sont séparés en bons termes, après qu’il l’ait traumatisé de la pire façon qui soit.
Deux ans, qu’il s’est empressé d’oublier dans quel cauchemar il l’a fourré, et qui aurait bien pu finir en catastrophe totale.
Deux ans depuis qu’il s’est oublié dans les bras d’une gamine vierge. Tu parles d’une première fois.
Il a le temps de songer que quelque chose de particulier se produit visiblement avec le chiffre deux, ce soir.

Deux mois.
Deux bouteilles.
Deux ans.

Il manque de rire comme un crétin, mais sa maturité a déjà repris le dessus. Et, surtout, sa curiosité autant que le choc.

« Bah… Salut… »

Le silence derrière lui, dû à la musique éteinte, pourrait presque lui faire croire qu’il a rêvé l’annonce de son frère. Mais au moins, ce n’est pas un voisin. Il se gratte l’arrière du crâne, réfléchissant deux secondes. Tiens, ça recommence. Deux secondes…

« J’t’ai donné mon adresse… ? » Non. Bien sûr que non. Il se dit alors que Nova la lui a sans doute filée à l’occasion. Il recule alors d’un pas, l’invitant à entrer. « Bah j’t’en prie, fais comme chez toi. » Il lui tourne le dos, lui laissant le soin de refermer la porte derrière elle. Il dépose par précaution la bouteille sur le premier meuble venu, et s’en revient au cœur de la grande pièce à vivre, moderne et confortable ; les couleurs tout en blanc, en noir, en brun : du sobre, du classe, de l’élégant, rien de criard. Il ferme sèchement le clapet de son ordinateur portable pour faire taire les dernières notifications risquant à tout moment d’éclater dans l’air, sent que son estomac se contracte douloureusement sous l’effet d’une famine aggravée par la boisson, mais c’est avec autant de dignité que possible qu’il pivote pour faire face à la hackeuse. Un coup d’œil prolongé le renseigne et le rassure : elle n’a pas changé le moins du monde. Peut-être est-ce le vin blanc, qui l’incite à penser qu’elle a même pris en beauté. Elle a beau rester fringuée comme la geek qu’elle est indubitablement, le style lui va bien. Il devine cependant que sa concupiscence à son égard serait malvenue, et il se compose un sourire mille fois plus nonchalant et détendu que les rares qu’il lui a offert pendant leur expédition.

« Tu n’es pas venue pour ton épaule, cette fois, hum ? » Un peu de tendresse entre les syllabes, se rappelant de l’état de Dana, gênée et coincée par ce chandail qu’elle ne parvenait pas à ôter, par la sensualité qui habitait sa bouche extraordinaire, ses jambes quémandeuses. Il ne se demande pas pourquoi ses pensées en reviennent au tourbillon de leurs étreintes un peu désespérées, absurdes. La joie qui bouillonne dans ses veines n’y est pas innocente. Surtout s’il ne s’agit que d’un heureux coup du sort, continuant de remodeler son avenir proche, comme pour lui faire oublier ces trois dernières années terribles.

Il salue avec bienveillance la spontanéité de Dana Campbell. Qu’elle picole, ce soir, c’est sa tournée. Il a beau se sentir surpris de sa visite, il lui plaît de constater qu’une forme de franchise, de naturel, est restée entre eux deux. Comme s’ils s’étaient quittés la veille. Est-ce l’effet de l’alcool ? Il ne le sait pas. Pourtant, cela lui semble on ne peut plus évident qu’elle se mette à l’aise, qu’elle entre et le rejoigne dans le salon, qu’elle boive au goulot là où il vient encore quelques minutes plus tôt de poser ses lèvres. Cela fait sans doute partie du rêve. Ce serait logique, qu’il se réveille là. Oui. L’alarme de son portable va sonner. Il sera huit heures du matin, et il n’aura plus qu’à se préparer à l’accomplissement d’un shift interminable. En attendant, il va profiter de cette accalmie, de ce coma agréable, jusqu’à la dernière seconde. Il ne manquait plus que Dana. Rien de tel qu’un virage pornographique afin de parachever la perfection d’un fantasme complet. Il divague totalement se dit-il, la tête légèrement embrumée par l’alcool. Ce n’est pourtant pas la vision d’un bout de ventre et d’une bouche pulpeuse et humide qui aurait de quoi le mettre dans un état pareil, si ? Il a passé l’âge. Quoique. Il l’entend s’extasier sur son appartement, sur la vue… Il n’a pas le réflexe de répondre tout de suite, trop occupé à la regarder, à la détailler de la tête aux pieds. Sa présence entre ces murs est surréaliste, et pourtant, elle est bien là. Il finit par remarquer qu’elle le fixe à son tour, et il constate avec plaisir que nulle tension désagréable ne s’est enroulée autour de ce lien visuel qu’ils ont établi l’un comme l’autre, accrochés à ce face à face qu’ils semblent avoir du mal à assumer comme tangible. Il se racle légèrement la gorge, ses mains se perchant légèrement sur sa hanche pour l’une, derrière sa nuque pour l’autre.

« Bah… Non, non, j’attendais personne, tu ne me déranges pas. Par contre, oui, je fête bien quelque chose. » Et il y avait combien de chances, pour que Dana débarque pile ce soir-là ? Ian Calloway n’est pas sûr de croire au destin, et autres fadaises. En revanche, son expérience de la vie lui a suffisamment appris pour qu’il ait intégré depuis longtemps la notion de karma, de croisées des chemins, de carrefours aux retrouvailles rarement aléatoires. Cela peut-être pour le meilleur comme pour le pire. Il compte bien miser sur le meilleur. Pas question de sombrer dans un énième moment pessimiste. « Je m’en vais. Je repars à Boston, quelque temps. Si tout va bien, dans moins d’un an je serai définitivement parti de Shreveport. Je ne retournerai pas à Baltimore, mais je pense m'installer à D.C. Les choses vont pouvoir rentrer à peu près dans l’ordre. » Il omet de songer à Jake Hamilton. Aux images capturées par une caméra oubliée, par un circuit encore en route, par le bornage d’un portable, par la plaque d’immatriculation photographiée de sa voiture, etc… Tout ce qui pourrait l’inciter à croire que quelqu’un d’autre que le sénateur est parvenu à amasser quelques billes contre lui, attendant de les utiliser au moment le plus opportun. Non. Il doit s’accrocher au filin de cette chance qui lui a tant manqué dernièrement. Pour Nova et pour le reste de sa famille, il refuse d’envisager une fin qui ne soit pas celle que tous méritent. « J’en peux plus de la Louisiane. Je hais cette ville. J’ai l’impression d’avoir passé presque trois ans à macérer dans l’humidité, la sueur et tout ce qui s’ensuit. Je ne suis définitivement pas fait pour le Sud. » Un sourire presque contrit. Ce séjour forcé l’aura au moins définitivement conforté dans l’idée qu’il vient de la frontière Nord, et que l’autre hémisphère ne sera jamais son territoire de prédilection. « Nova est absente. Elle fait la fête, dehors. Tu ne gênes personne, tu vois. »

Il sort de son immobilisme. Il a conscience du décalage impressionnant qu’il doit présenter, face à la jeune femme dont les souvenirs devaient plutôt la ramener à ses mines sévères, sombres, alarmistes. Il se connaît par cœur. Il sait comment il est, dans ces moments-là. Il s’approche de la baie vitrée, consentant à souffler : « C’est la seule chose qui m’a consolé, quand on s’est installés ici en catastrophe. La vue est superbe, oui. On voit toute une partie de Western Hill. C’est vivant, mais plus calme que le Downtown. Je pensais que Nova aurait davantage à cœur de fréquenter l’université, de se replonger dans ses études, de sortir et de rencontrer des jeunes de son âge. Il faut dire que le Artspace a bien aidé, de ce que j’ai compris. » Ses prunelles coulent dans la direction de son ancienne amante, la dotant d’un regard où brille une reconnaissance perceptible. Il ne pourra jamais oublier leur première rencontre. « Mais je savais que ça ne serait pas éternel. Ce n’était qu’une parenthèse, et je suis content qu’elle se referme bientôt. On va pouvoir retrouver tout le monde, retrouver nos repères. J’ai entamé les pourparlers pour reprendre le travail, là-haut. Ce sera toujours mieux qu’ici. Je ne peux plus me saquer le Shreveport Hospital… » Il se frotte le front lentement, tout en fixant l’obscurité par-delà la fenêtre au double vitrage, avant de pivoter pour appuyer son épaule contre la surface lisse, transparente et fraîche. « Ça fait longtemps, hein… ? » Il lui sourit, mais capitule et baisse légèrement les yeux. Elle n’a pas l’air d’être fâchée contre lui, de se tenir prête à lui balancer le discours de la gamine frustrée de ne plus jamais avoir reçu de ses nouvelles. Elle n’a pas l’air particulièrement triste non plus. Il s’autorise la contemplation en filigrane de l’amour passé entre eux. C’était si bizarre. Le sexe, pratiqué juste après avoir reçu de bonnes décharges d’adrénaline ; le meilleur, à ses yeux. Très vite, elle avait réussi à lui éviter de se sentir gêné ou coupable de quoi que ce soit, et cependant jamais il n’avait voulu se mettre la tête dans le sable, notamment en envisageant systématiquement l’hypothèse d’avoir pris l’ascendant sur elle.

Quand il la mire de nouveau, c’est pour s’attarder sur l’eau claire de ses orbes, et la façon dont elle tient la bouteille. Dana et sa façon de bouger, de se tenir, l’ont toujours intéressé. Elle dégage quelque chose. Un mélange de langueur, de candeur et d’intelligence dissimulée dans le moindre de ses gestes. Une décidément très jolie fille. Il soupire avant de se laisser emporter davantage. Un fond d'angoisse trop familier est déjà revenu lui ronger l'estomac. Ils ne pourront pas s'amuser à tourner autour du pot éternellement. « Dis-moi que tu viens me donner une bonne nouvelle de plus. »

Elle réagit comme il s’y attendait : avec fraîcheur et gentillesse. Même tout du long de leur épopée, même quand quelque chose avait menacé de tordre la personnalité de Dana pour essayer de la rendre mauvaise, rien n’avait su faire pencher la balance du mauvais côté. Dana, la quintessence d’une forme de bonté rare, qu’on ne trouvait plus aussi facilement de leurs jours. Le monde était devenu cynique, à son image à lui. Il ignorait si c’était lui qui s’y était adapté, ou si le monde avait pris la couleur de tous ceux qui avaient choisi la voie de l’égoïsme, d’une sorte d’individualisme régulier, puis constant. Elle, en face de lui, est le nouveau type d’anomalie. Plus les années passent, plus l’humanité s’enfonce, s’enfonce et s’ingénie à planter les griffes en profondeur dans l’écorce de cette terre brûlée qu’ils continuent de massacrer, tout en se scarifiant eux-mêmes. Ils s’égratignent mutuellement, ou bien tout seuls. Ils ne se respectent plus, ni les uns envers les autres, ni leur propre psyché. Ils sombrent. Peut-être que ce seront toutes les rescapées, les Dana Campbell de leur époque, qui finiront par survivre et tromper l’issue que tous croient prévisibles. Il se souvient, bien sûr, qu’elle est orpheline. Une case de plus à cocher. Une belle histoire. La petite fille seule, que personne ne voulait adopter, devenue reine d’un monde cyber, de plus en plus présent dans leur société. De l’or au bout des doigts, et un sourire discret dans le cœur. Elle ressemble à l’une de ces héroïnes de romans dont il n’a jamais lu une seule ligne, mais dont il a parcouru les quatrièmes de couverture, dans les quelques livres que Nova bouquinait parfois dans leur canapé. Bien sûr, elle salue son futur retour parmi les siens, et il se contente d’acquiescer une seule fois, lui témoignant sa reconnaissance avec sa sobriété habituelle.

Il a raison, cependant, de douter. À la manière dont il la piste, suivant son éloignement du regard, il devine que la note joyeuse de sa soirée s’apprête à subir une première dissonance. Très vite, il se redresse, campé sur ses jambes, toute marque de frivolité définitivement effacée de son visage redevenu sérieux. Même l’alcool ne lui permet pas de s’absoudre totalement de la réalité qu’elle dévoile peu à peu. Il ne bouge pas avant qu’elle ait exprimé clairement et jusqu’au bout la raison de sa venue. Il baisse les yeux, masquant la nausée de trouille qui remonte instantanément le prendre à la gorge. Ouais. C’était là que s’arrêtait le fantasme, avec le délire porno et tout ce qui allait avec. Il frotte son menton d’une main aussi pensive que nerveuse, bien que contrôlant son geste pour le rendre le moins révélateur possible.

« Oui. Le disque dur est là, avec moi. J’ai pensé le foutre dans un coffre à la banque, ou ailleurs, mais… j’ai vite compris que j’avais besoin de le savoir avec moi, à l’appartement. Je vais te le chercher… » Ian Calloway semble avoir vu un fantôme. Un de plus, lorsqu’il se détourne pour filer dans le couloir et déboucher ainsi dans la chambre. Il s’attaque à son coffre-fort sans perdre davantage de temps, cache parfaite qui dissimule une cache supplémentaire, laissant peu de place à autre chose qu’aux deux précieux disques durs. Il les extirpe de ses doigts précautionneux, comme s’il s’agissait de bâtons de dynamite. La gorge sèche, il observe cet assemblage de métal, de plastiques au contenu invisible, et dont dépendait le reste de son existence. Il n’est pas aveugle, ni stupide. S’il vit encore, c’est sûrement parce que quelqu’un le soupçonne d’en savoir beaucoup trop pour le bien de l’entreprise déchue. Et rien n’est plus facile aujourd’hui que de léguer un héritage électronique se déclenchant comme une bombe à retardement. La mort du messager n’est plus un obstacle à la vérité redoutée. Il sait qu’il peut remercier leur ère moderne, pour ce temps-mort dont il compte bien profiter.

Lorsqu’il retourne dans la pièce à vivre, il sait déjà qu’il ouvrira une bouteille de plus. Il lui tend sans mot dire les deux preuves fondamentales des expériences menées par le WFC, marmonnant : « Cette bande d’abrutis a probablement dû se rendre compte qu’ils n’avaient en effet pas suffisamment verrouillé la porte de leurs conneries derrière eux. Je ne suis qu’à peine étonné, en fin de compte. Après tout, ils avaient déjà été prévenus lors d’un conseil d’administration de la sécurité défaillante du site. Ils ont choisi de ne pas la considérer comme une priorité. Le reste de l’histoire, on le connaît. » Une part de lui est toujours prisonnière d’un certain déni. Il voit déjà s’éloigner l’issue qu’il affectionnait avant qu’elle ne débarque. Il ne perd pas espoir, même si, au fond… si les emmerdes s’accrochent à lui, pas question d’embarquer, de prendre un vol et de répandre le mal dans son sillage jusqu’au sein du cercle intime des Calloway. « D’ailleurs, en parlant d’histoire… J’t’ai sans doute pas assez remercié, pour ta discrétion. » Il lui abandonne le reste de la bouteille dont elle s’est emparée et, comme prévu, cible le réfrigérateur dont il extirpe une autre jumelle de vin blanc. Un coup de tire-bouchon plus tard, et l’alcool dégringole au fond d’un verre à pied élégant et racé. Il cueille le ballon comme parfaitement moulé à sa paume, et engloutit deux franches gorgées. « Tu aurais pu vouloir poser plus de questions. Tu ne m’as jamais demandé ce qui se trouvait dans ces putains de disques durs. Tu ne m’as jamais demandé pourquoi tu t’es pris une balle juste parce que j’ai voulu récupérer quelques affaires sans importance en plus. » Tu ne m’as jamais craché à la gueule de ne jamais avoir repris contact, avec toi. Il déambule, retourne côté salon, haussant un sourcil à l’intention de son ancienne amante qu’il contourne, après avoir asséné d’une voix presque sèche : « Tu ne t’es jamais dit que je pourrais recommencer, voire faire pire, si je récupérais ces données ? J’aurais pu te manipuler. Te dire n’importe quoi. Et toi… tu n’as pas hésité un seul instant. Pourquoi ? »

Il lui accorde une totale liberté de mouvement, sans la surveiller tout particulièrement. Dana Campbell ignore sûrement que ce privilège n’est accordé qu’à de rares élus. La paranoïa a fait son chemin, depuis 2018, dans l’esprit du toubib. Aménageant ses espaces de vie en véritables sanctuaires, une sonnette qui retentit ou des coups donnés à la porte sont devenus sa hantise. Sauf tout à l’heure. Il n’y a même pas pensé, lorsqu’on a frappé chez lui, à une heure pareille. Il frémit en se rendant compte de son imprudence. Et tandis que ses paupières se ferment subitement à la beauté de Shreveport endormie, c’est le visage de Mathias qui se contente de planer, son teint blafard pareil aux rayons d’une lune mauvaise, tranchant avec la nuit. Quel imbécile. Et c’est lui qui ose traiter les anciens membres du conseil d’administration du Waverly Falls center d’abrutis. On aura tout vu. Il pourrait maudire le vin, ses amis, la bonne nouvelle qui l’avaient rendu à des réflexes presque humains, et non plus robotiques de chasseur paré à toutes les éventualités. Rien ne suffirait à lui faire passer la colère qu’il contient entre ses dents serrées les unes contre les autres. Il fera sans doute encore un peu de bruxisme, cette nuit. C’est l’un des nombreux side-effects qu’une vie de chasse et de médecine provoque parfois, sur un sujet bipède. Soudain, il aimerait que Nova soit rentrée. Son visage rond, auréolé de mèches bouclées souvent laissées libres, lui manque. Il ne peut pas la garder enfermée dans l’appartement. Elle passe déjà bien trop de temps à l’intérieur pour sa propre santé mentale. Et cependant, il regrette subitement de lui avoir donné sa bénédiction pour cette soirée entre amies. Les minutes vont devenir sans fin, dès lors.
Curieusement, le tapotement des touches de Dana sur son ordinateur, qu’il lui a confié avec le même détachement, l’apaise. Il n’en est pas très étonné, tout compte fait. Un clavier d’ordinateur, c’est la civilisation qui continue. Devenu banal, le chant des touches que l’on assassine ou caresse de la pulpe de doigts humains se confond aisément avec celui des piafs à l’aube, de la machinerie des hôpitaux, des conversations entre soignants et patients. Si Dana Campbell tape sur le clavier, alors c’est que rien n’est encore perdu. C’est de la voir le visage levé vers lui, impuissante et désemparée, qui aurait de quoi le rendre plus soucieux.

- Je me doute bien de ce qui se trouve sur ses disques durs, après ce que j’ai vu et ce que tu m’as raconté.

Il porte le verre de vin à ses lèvres de nouveau. Il a besoin de s’étourdir. Il a besoin d’entendre autre chose que sa culpabilité qui cogne aux barreaux de la cage qu’il ne veut pas voir devenir plus malléable. Il arrête ses lentes déambulations pour lui tourner le dos. Bien sûr, qu’elle se doute. Mais c’est qu’il n’a plus l’habitude. La modernité et son besoin intarissable d’anecdotes, de racontars, lui fait parfois oublier la perspicacité des petites mains de l’ombre, de ceux qui voient tout, mais qui ne disent jamais rien. Cela aussi, il l’avait oublié : la nature même de Dana. Celle qui avait rendu sa compagnie si agréable. Celle qui l’avait poussé à rester dormir à ses côtés, plutôt que de cultiver une solitude dont il ne voulait pas.
En revanche, certaines insinuations l’interrogent. Il pivote pour lui jeter un coup d’œil incertain, par-dessus son épaule. L’hésitation qu’elle ponctue le convainc totalement de se retourner et de s’appuyer à la baie vitrée pour lui faire face. Elle le laisse sans voix, sans désir de l’interrompre pendant qu’elle débite des paroles auxquelles il ne s’attendait pas. Elle dépeint un portrait de lui qui n’est pas sûr de lui plaire, sans même pouvoir reconnaître au fond de lui ce qu’il aurait voulu entendre de sa bouche. Dana appuie sur une quantité de points sensibles. Et, malgré sa volonté radicale de mettre de côté certains détails les concernant tous les deux, elle ignore que leur différence d’âge a toujours été l’une des composantes essentielles parmi ces points sensibles. Quant à la menace qu’elle laisse planer entre eux deux, il n’y réagit pas. Son contenu a bien moins d’effet sur lui que le ton décalé, oxymorique, qu’elle a employé sans ciller.

Le curseur moral de cette jeune femme lui échappe complètement.
Et il est encore moins de certain de savoir si cela la rend moins désirable à ses yeux.  

« Je n’arrive pas bien à comprendre comment tu fonctionnes, mais je suppose que ça n’a aucune importance. » Il descend ce qu’il restait de son verre, et décide de ne plus s’embarrasser, comme elle. La bouteille, il va continuer de se la descendre au goulot. Il se rapproche et s’installe à quelques centimètres de Dana, sans vraiment chercher à décrypter le charabia numérique qui s’étale en des lignes de code totalement nébuleuses. Il a besoin de puiser un peu de courage avant de verbaliser ce qui est longtemps resté un échange cauchemardesque, dans son souvenir.

« Quelqu’un m’en a parlé. Une fois. Quelqu’un qui a essayé de creuser le terrain, sans savoir autant que je le redoutais où est-ce qu’il mettait les pieds. Mais c’était déjà trop. C’était déjà beaucoup trop. » Cette silhouette immense et inquiétante, l’acier dans des yeux plus glacés encore que ceux de son frère aîné – prouesse à elle seule. Ce costard sans un pli, ce bureau dénué d’âme. Cette nuit-là aussi, la pluie était tombée. « Hamilton. Le sénateur Jake Hamilton. » Que Dana soit passionnée de politique ou non, il refuse de croire que ce nom ne lui évoque rien. Impossible, compte tenu de l’actualité brûlante des dernières années. Sans la fixer, il poursuit. Il ne prétendra pas avoir du mal à se souvenir de la date de cette convocation absurde. « C’était le 17 juillet 2020. J’ai compris tout de suite que ce n’était pas un hasard. » Un souffle. Un hommage. Le jour où sa vie s’est arrêtée. « Le 17 juillet 2018. C’est ce soir-là que la sécurité a lâché. Il a dû trouver amusant de me convoquer dans son bureau deux ans plus tard, jour pour jour. » Il frémit encore de la malveillance induite par ce calcul vicieux. Malgré les belles explications du magnat, rien ne pourrait jamais panser la blessure, le clin d’œil immonde. Il passe une main dans ses cheveux, avant de s’en retourner biberonner sa fichue bouteille de vin blanc. « Pendant un moment, j’ai cru que j’étais fini. J’ai cru que j’allais crever là. Qu’un type… qu’un type aux allures de gorilles allait débarquer, sortir d’un placard et me coller un bastos dans la tête. Et pour autant, dès le lendemain sept heures, mon corps aurait déjà fini de cramer quelque part, et on n’aurait plus pu trouver une goutte de sang sur les meubles. Tu vois le genre. » L’odeur du goudron puis de l’herbe mouillés, après cette entrevue, lui avaient alors éclaté si puissamment aux narines qu’il s’était senti empreint d’une forme de révélation que seuls ceux ayant frôlé la fin connaissent. Cette sensation, il avait plusieurs fois eu l’occasion de l’éprouver, dans toute son existence. Et pourtant, il lui semble que jamais ne s’émousse l’acier tranchant de ces épiphanies. Au contraire.

« Il ne s’est rien passé de tel, comme tu le vois. Il avait l’air de vouloir débroussailler totalement le sujet. Comme si l’information lui était tombée dessus sans qu’il ne puisse en faire franchement quelque chose. Ce genre d’hommes… Je crois que s’il avait réellement pu accéder à toutes les données qu’on a récupéré, il aurait déjà réussi à le faire. Tu vois ce que je veux dire ? » Cette fois, le marine de ses orbes retrouve la clarté pure et arctique dissimulée derrière des verres épais et zébrés de reflets violets. « Il voulait le contenu de nos recherches. Je me suis totalement dédouané, défait de toute responsabilité sur ce point. Je lui ai dit que non seulement elles avaient brûlé, mais qu’en vertu de ma fonction de médecin généraliste, j’étais surtout chargé de veiller à ce que les… expérimentations et autres protocoles infligés aux « patients » n’entrent pas en conflit avec leurs fonctions vitales. Je me suis bien gardé de lui dire qu’en réalité, j’étais au fait de quasiment chaque avancée, chaque tentative, de par mes liens avec… » Il bute. Pourquoi ? Ils n’en sont plus là, après tout, tous les deux. « … avec Carl. » Il sourit, pourtant. Malgré la tristesse, malgré la mélancolie qui ne s’en va jamais tout à fait. Il sourit car il se rappelle, soudain. Dana, persuadée de voir s’envoler ses fantasmes de première fois avec un salopard trop vieux pour elle et "pédé", de surcroît. « Je crois l’avoir vraiment convaincu, tu sais ? Au moins pour un temps. Je lui ai fait comprendre que tout était perdu. Et que j’étais de toute manière incapable de pouvoir l’aider en quoi que ce soit sur le sujet. Ses intérêts économiques vont de pair avec sa curiosité naturelle, je le pense sincère là-dessus. » Une gorgée d’alcool supplémentaire. « Je tue des CESS. Des vampires, principalement. Mais comme j’ai essayé de le lui expliquer, ce que ma famille et moi nous faisons, comme tant d’autres clans de chasseurs avant et après nous, c’est de réguler. C’est notre seul crédo. Tuer les monstres. Tuer ceux qui font de la vie des hommes un enfer. Le reste, ça ne nous concerne pas. Parce qu’ils sont trop nombreux. Parce que la loi s’en est mêlée, maintenant. Et puis parce que… parce que si Dieu avait voulu éradiquer toutes ces créatures, il l’aurait fait lui-même. » Il ne redoute pas une moquerie de sa part. Il assume sa foi en le Tout-Puissant sans réserve, et pourtant sans jamais avoir dissimulé auprès de qui voulait bien le questionner, les rares mais terribles moments de doute qui ont fini par l’habiter un jour ou l’autre. « Je ne lui ai pas menti sur une chose : je ne possède aucune compétence en laboratoire qui me permettrait de poursuivre des recherches médicamenteuses avec l’usage de psychotropes, coup de scalpel ou je ne sais quelle autre barbarie. La seule vérité que je poursuis est ailleurs, et… je ne suis pas sûr que la science puisse réellement me venir en aide. »

Il se tait enfin, laissant à Dana le temps de digérer une réponse qui, peut-être, lui permettra de résoudre plus facilement la faille informatique qui s’est ouverte pour le pire. « Tu crois que c’est lui ? Il aurait essayé de passer par une autre voie ? » Le doute est bien présent. Jake Hamilton est tout à fait capable d’insister en passant par la fenêtre plutôt que par la porte. Toutefois, il reste persuadé que ce dernier aurait utilisé d’autres techniques avant une tentative aussi longue, sur la durée. Il abandonne la bouteille près de l’ordinateur et de la jeune femme, l’invitant tacitement à se servir directement au goulot. Il a faim. Il crève de faim même, comme si s’être confié à elle réussissait à alléger son estomac, au point de réveiller sa fringale. Il se lave les mains nerveusement, allume la plaque, sort du poulet mariné qu’il balance dans une poêle pas encore assez chaude ; tant pis.

« Tu as parlé de la « loyauté de mes engagements », tout à l’heure ? Qu’est-ce que ça veut dire ? Qu’est-ce qui vaudrait, concrètement, que tu fasses de ma vie un enfer ? » Il a besoin de le savoir. Il a besoin de parvenir à cerner un peu mieux ce fameux curseur moral qui lui échappe. Le four émet un « bip ! » caractéristique d’une cuisson lancée à plein régime. Des potatoes surgelés, le meilleur accompagnement qui soit, au vu des circonstances. « Je ne crois pas que tu sois rien, Dana. » Depuis la cuisine, la spatule tournant et retournant la viande en train de griller, il fait gratter l’ustensile de plastique contre le fond de la poêle, dans un tic inutile et conscient. Il lui reste quelque chose à évoquer. Une dernière chose. Après, il pourra se taire, manger, et écouter le bilan que lui propose son ancienne amante. « Je ne crois pas non plus que tu sois une pauvre chose sans défense. On a tous nos faiblesses, c’est aussi simple que ça. Et tu t’es… tu t'es très bien débrouillée, là-bas. »  

Il médite les sages paroles de la jeune femme, décidément bien heureux qu’elle se soit pointée à l’improviste. S’il se serait bien passé de la montée d’adrénaline qui accompagne la mauvaise nouvelle, il s’agit d’une preuve indéfectible de loyauté et d’éthique qui, si elle obéit à ses propres codes, le touche et le fait sourire. Il reste donc bien des gens de valeur – si on peut parler de valeur une complicité coupable de dissimuler des preuves d’actes abominables commis dans le secret de laboratoires clandestins. Le terme est inexact. Dana est avant tout une femme de parole. Comme lui, elle a appris depuis longtemps à danser sur la corde raide d’une certaine amoralité. Ils ne valent pas mieux l’un que l’autre. C’est peut-être ce qui constitue la base du succès de leur duo, du moins jusqu’à maintenant. Devant lui, l’huile commence à crépiter. Le poulet prend. L’odeur d’épices se répand dans la cuisine, peu à peu. Une odeur rassurante, une odeur en adéquation avec ce putain d’État de Louisiane qui, sur le plan gustatif, au moins, ne l’a quasiment jamais déçu. Il ne sait pas encore ce qu’il se passe, dans sa tête. Comment il digère cette nouvelle réalité avec laquelle composer. Jake Hamilton est à ses trousses. Ce n’est pas un choc énorme, mais un rappel terrible que ce qu’il pensait pouvoir éluder facilement se tient toujours là, derrière lui. À l’image de certains mythes tenaces, il lui semble que se retourner serait sa pire erreur. S’il se retourne, le monstre sera derrière lui et lui fondra sur le râble. Il doit regarder en avant. Vers Elle. Elle et les parades qu’elle lui propose. Il s’amuse de sa confiance aveugle à son égard. Il ne remet jamais son expertise en doute ; pas sur ce point.

Il ne l’entend presque pas s’approcher. Ses pieds nus sont silence, et le tissu de ses vêtements humides ne génère aucun frottement ni frémissement perceptible. Lui en profite pour retourner la viande, tout en la regardant en coin, avec aménité. Elle ne devrait pas plaisanter ainsi, au sujet des épreuves qu’elle a enduré par sa faute. Toutefois, il admire sa résilience, sa capacité à mettre de côté le traumatisme pour n’en conserver que la sève de l’expérience. « Je parle de… » Elle s’est redressée, et ne lui permet pas de répondre à sa question, qui n’en était de toute façon pas vraiment une. La pointe des doigts qui le touche en une caresse mutine le fait frissonner. Le chasseur se redresse, la nuque aux aguets, quand il perçoit de façon presque surnaturelle le déplacement de Dana derrière lui. Puis, elle s’écarte, et la pression induite par ce contact en apparence inoffensif s’éteint à son tour. Elle s’éloigne, immatérielle. Presque évanescente. Plus que jamais, la nymphe lui apparaît faire partie d’un autre monde que du sien. Elle ressemble à une apparition, renforcée par cette visite nocturne complètement absurde, compte tenu de l’heure qu’il est. Qui se pointe chez les gens à une heure pareille ? Dana. Dana qui, malgré tout, est plus que jamais ancrée dans le sol des vérités qu’ils affrontent de nouveau tous les deux. Ils ne se connaissent qu’à peine – quelques jours de mission ne remplaceront jamais des années de fréquentation. Néanmoins, il est sûr de lui, sur l'analyse préliminaire qu'il a déjà conçu la concernant. Elle s’évade dans les profondeurs de l’appartement dont elle explore les murs, et il ne peut s’empêcher de sourire en l’entendant s’exclamer sur la salle de bain.

Une fois passées les blagues douteuses sur ses limites effectives quant à ses connaissances en nouvelles technologies, le toubib baisse le feu pour laisser le poulet dorer gentiment.

Si cela te convient, bien entendu.

Il pivote dans sa direction, et la couvre d’un regard luisant d’incertitude. « Bien sûr que ça me convient. C’est toi la professionnelle dans ce domaine. De toute évidence, tu sais ce que tu fais. » Il tend le bras, récupère la bouteille entamée, en sirote à son tour une ou deux gorgées. Ce n’est pas raisonnable. « Merci, pour tout ce que tu fais. Tu vas sans doute me dire que j’ai payé pour ça et que ça fait partie du contrat, mais quand même. Merci. Et pour revenir à ce que je disais… » Un pas vers elle, puis un deuxième. La bouteille retrouve sa place sur le comptoir près d’eux. « En l’occurrence, je parlais de ton attitude générale… Tu as su te discipliner, et tu n’as rien fait de… stupide qui aurait pu nous causer davantage de problèmes. Tout le monde n’aurait pas su se contrôler comme tu l’as fait. Tu as beaucoup de ressources. » Il comprend d’autant mieux comment elle parvient à affronter le risque induit par ses activités illégales. Dana n’a pas peur de grand-chose, finalement, n’est-ce pas ? Il a presque envie de se moquer de lui-même. Il a beau être sincère lorsqu’il lui affirme ne pas la prendre pour une créature fragile, il ne peut nier être agréablement surpris par sa résistance. Il baisse d’un ton, la fixant avec une certaine intensité. « Et cette épaule, alors… ? » La peau pâle de ses joues rosies par l’alcool, le cou élégant et tendu vers lui, la clavicule dissimulée par ses vêtements. Il n’est pas un imbécile. Il a compris, la teneur du courant d’énergie qui circule, entre eux deux. Il sait ce qui bouillonne à l'intérieur d'elle. Pas besoin de maîtriser les arcanes pour ça.  

« Pourquoi est-ce que tu as choisi de venir maintenant ? À cette heure-ci ? C’était un pari plutôt risqué, tu ne crois pas ? » Il la sonde avec un calme retrouvé, n’ayant plus vraiment à voir avec l’euphorie précédente. « Tu aimes circuler dans Shreveport toute seule, la nuit ? Sous la pluie, de surcroît ? » Sa main se porte vers la chevelure de la jeune femme. Il capte entre ses doigts une mèche de cheveux s’étant échappée de la tresse lâche. « C’est d’explorer un ancien complexe abandonné qui t’a donné le goût à l’aventure ? Ou tu as toujours eu ça en toi ? »  Un sourire ému. Il continue de lui parler, dans l’ambiance feutrée de l’appartement. Les baies vitrées continuent d’accueillir la frappe des averses nocturnes. « C’est la même chose, en virtuel ? À quoi ça ressemble, toutes ces coursives dans lesquelles tu t’aventures, sans que j’y bite rien… ? Est-ce que c’est plus dangereux que le Waverly, dans le Maryland ? Est-ce que ça peut arriver, de se prendre une balle quelque part, dans un territoire immatériel comme le tien ? »

Est-elle de ces hommes et femmes qui naviguent encore dans les eaux d’une Révélation trouble ? Il sait, par son frère, que tout est loin d’avoir éclaté au grand jour. Miles l’a quelquefois entretenu de ces étranges apprentis. Ni sorciers, ni mages. Il s’agit d’autre chose. Il s’agit de mutants pareils à ceux des films hollywoodiens qui, pendant des décennies, ont fait rêver le commun des mortels. Pouvoirs terrifiants entre les mains, plus ou moins bien gérés, mais sans toute la quantité de connaissances annexes à maîtriser, comme du côté des arcanistes. Dana est-elle l’une de ces mystérieuses créatures à savoir mettre le temps sur pause ? Comme la dernière fois, elle parvient à l’apaiser, à mettre un terme au trouble qui lui gâche certaines de ses nuits, et qui parasite ses jours. Rien n’est plus important, maintenant, que de se mettre quelque chose de bon dans le ventre – le poulet, encore, une récurrence chez eux visiblement – et de se désaltérer le gosier. Plutôt que de whisky bon marché, ils l’ont troqué cette fois contre le vin qui descend à une vitesse fulgurante. Le cadre, légèrement plus rassurant de son appartement, ne remplacera jamais celui de Baltimore. Il songe une fois de plus qu’il aurait aimé le lui faire visiter. Il aurait voulu lui montrer cette vie-là, désormais achevée. Morte et enterrée. À cette pensée, sa cage thoracique se comprime d’une bouffée oppressée. Il ne parvient pas à respirer à fond. Il prend le coup de plein fouet, comme s’il revivait éternellement, en boucle, ces trois dernières années qui n’en finissent pas de rendre sa vie terne, et rongée par l’angoisse.

Dana possède quelque chose de magique.
Trop « normale » pour être une lanceuse de sorts.
Trop surnaturelle, pour demeurer simple humaine.

Cet entre-deux lui plaît. Il l’aide à maintenir ce sourire qu’elle fait affleurer presque trop facilement.

Ton truc au four est en train de cramer.

Une odeur symptomatique de défaillance vient en effet chatouiller leurs narines. Rien de trop inquiétant, cependant. Le plat cuit depuis trop peu de temps pour qu’il se formalise. Il hausse des sourcils coupables. « Le four est un peu trop crade, surtout, je pense. Des restes de frites carbonisées, je suppose. Nova. » Explication simple et efficace, qui l’amène au bord du rire lui-même. Oh non, Dana Campbell. Ce ne sont pas trois malheureuses frites brûlées, dommages collatéraux des potatoes qui cuisent, qui le détourneront de l’objet de son attention. Il n’oublie pas. La cicatrice étoilée. Rien qu’à sa façon de le dire… Une hackeuse de haut niveau, rivalisant probablement avec des mastodontes internationaux, lui parle de sa cicatrice étoilée. Une gamine. Une gamine cachée dans un habit de requin, qui sonde les fonds-marins inquiétants de ces internets auxquels il n’entend que la surface. À peine.

« Tu sais que si tu as besoin de quoi que ce soit, pour te protéger… » Il n’ose pas vraiment terminer sa phrase. Il y a plus doux, plus agréable que d’évoquer sa possession d’armes lourdes en cas de besoin. « Je serai là. Je n’ai pas brillé par ma présence ces temps-ci, certes, mais si tu m’appelles… Je serai là. » Pourquoi ce serment ? Ian Calloway ne s’engage jamais à la légère. Il pèse ses mots, toujours. Il ne parle jamais sans savoir, ni sur un coup de tête. Pourtant, il n’a pas eu besoin de la moindre once de réflexion pour savoir qu’il répondrait bel et bien à son appel. Il s’agit du genre d’évidence contre laquelle il ne faut pas lutter. Il viendra. Sans savoir qu’avant lui un autre s’était tenu prêt à défendre une connaissance de jeunesse, il lui offre un genou à terre invisible, s’érige en défenseur de cette forteresse presque imprenable, dont il a possédé les clefs.

Il les possède encore.
Il sent, ces choses-là.
L’expérience d’une vie passée entre des bras plus ou moins connus. L’expérience des femmes. Jeunes comme moins jeunes. La sienne, de jeunesse, ne cesse de le bouleverser. Il en a le vertige, de songer à quel point Dana a encore toute une vie devant elle. « Je ne pourrai jamais te secourir dans le virtuel, c’est certain. Mais le monde réel… ça, je crois que je maîtrise plutôt bien. » Il ne creusera pas, parmi ces détails qu’elle lui tient cachés. Lui finit par abandonner la mèche de cheveux blonds. Elle, en revanche… Pendant ce temps-là, depuis quelques minutes, voilà qu’elle confirme son ressenti, et le touche d’une manière sans équivoque. Il ne bronche pas. Il ne frissonne qu’en sentant le bout des doigts frôler sa peau nue et un peu découverte.

« On n’est pas obligés de manger tout de suite. » Ils peuvent manger froid. Ou carbonisé. Non, pas carbonisé. Rapidement, il met un terme au sous-entendu que peut induire son propos, sur un ton plus léger : « J’ai cru comprendre que la salle de bain ne t’a pas laissée indifférente. Alors, si tu souhaites en profiter… Je peux t’attendre. » Imaginer cette cicatrice étoilée. Sa paume se juche sur la hanche de la jeune femme. Il se souvient de ses jambes-lianes. Il se souvient de la douceur de sa peau de lune. Savoir qu’elle se dénude là, à quelques mètres, tout en respectant son intimité si elle le souhaite, représente un pan d’érotisme bien plus puissant que n’importe quelle imagerie porno de bas étage. « C’est bon, ce que tu éprouves. Se sentir vivant, c’est la vie. C’est la preuve que tu es là, et bien là. C’est la meilleure chose qui soit. » Tant que tu ne dégringoles pas du toit. Tant que tu ne perds pas le contrôle de ta vitesse.

En écho à ses paroles, il souffle. « Je suis content que tu sois venu. » Il se penche, et ses lèvres s’attardent sur sa tempe. Elle sent la pluie et l’hiver qui s’attarde. Un hiver humide, et moins froid que ceux qu’il connaît d’ordinaire. Il rit en sourdine. « Pourquoi est-ce que je sens que je devrais me fâcher de savoir que tu espionnes mon emploi du temps ? Et pourquoi est-ce que je n’en ai pas la moindre envie, tu m’expliques ? » Il s’échappe avant qu’elle ne puisse lui rendre un baiser en retour. Il s’échappe sans heurts, presque fugacement, avec cette aisance étrange qui caractérise le chasseur, habitué à couler sa musculature dans des interstices étroits, à se tordre, s’adapter aux surfaces où grimper, où patienter. Il éteint le four, et retourne une dernière fois le poulet pour le laisser finir de cuire, réduisant les feux jusqu’au néant. « En outre, je vois qu’on se base encore sur des préjugés me concernant. D’abord on me croit pédé… maintenant, on s’imagine que je dors en pyjama. Je ne sais pas ce qui me vexe le plus, à vrai dire. »

Bien entendu, qu’il se retourne.
Il se retourne pour tomber sur la chute de reins dénudée, sur ce corps incroyable, tout en déliés, qui se déshabille à l’entrée du couloir, comme s’il s’agissait de la chose la plus naturelle du monde. Il n’est même pas franchement ahuri. Seulement agréablement surpris de la voir si libérée, si dépourvue de toute pudeur qui aurait pu être sienne, par le passé. Quoique. Dana ne s’est jamais montrée bien farouche. Ou du moins… pas avec lui. Elle, en revanche, a manqué son sourire. Le sourire éclatant qui, enfin, se raccorde à l’humeur qui plane dans l’appartement, depuis le début de la soirée. Il ne songe même pas au potentiel retour de Nova, d’un instant à l’autre. Il est certain qu’elle ira dormir chez l’une de ses amies, ce qui, pour une fois, l’arrange parfaitement.

Il n’a pas besoin d’une énième gorgée de vin, et encore moins de cinq minutes pour prendre une décision.

Les lumières tamisées de la pièce rendent hommage à la silhouette luisante d’eau chaude de Dana Campbell. La vitre de la cabine ne produit aucun bruit lorsque l’homme se glisse derrière elle. Ses vêtements ont rejoint ceux de la jeune femme sur le sol, de l’autre côté de la porte. De l’autre côté, dans un monde auxquels ils n’appartiennent plus jusqu’à nouvel ordre, le décide-t-il. L’odeur agréable de nourriture cuite s’éteint au profit de l’eau brûlante et des vapeurs de savon et de gel douche qui planent entre les murs. La bouche de Ian Calloway se dépose sur la cicatrice étoilée, et du bout de son nez, en dessine les contours avec une affection palpable. « Eh bien… Je ne sais pas qui a rafistolé cette plaie, mais c’était du bon boulot. Tu devrais le garder comme toubib, celui-là. » Ses doigts remontent, de part et d’autre de son ventre pâle. Sa peau à lui paraît presque bronzée, comparée au laiteux qui recouvre toute l’enveloppe de Dana. Il l’attire, gentiment, l’invite à s’appuyer contre son torse, à ne pas lui opposer de résistance. Il la tient, la soutient, et ses lèvres s’en prennent au cou découvert, après avoir repoussé les quelques mèches blondes assombries par l’onde, qui menacent de lui barrer le passage. Il pousse un profond soupir. Il n’a toujours pas le droit de faire ça. Mais Dana est un appel au crime, et il ne compte pas la décevoir une fois de plus. « Je ne sais pas toi… mais entre les préjugés, le poulet et la douche… je sens qu’un pattern se dessine entre nous. »

Sait-elle à quel point, elle aussi, ressemble à un fantasme ?
Elle incarne cette innocence bafouée, déjà foulée aux pieds, mais pas totalement dépourvue de quelques paillettes d’une candeur qu’il aimerait voir entretenue autant que fondre sous les étreintes répétées. Elle allume en lui ces velléités protectrices qu’il trouvait ridicules, il n’y a encore pas si longtemps. Ils composent un cliché tellement absurde qu’il finit par le trouver fantastique. Il aime la surplomber, de sa taille comme de son aura, sans aller jusqu’à écraser la personnalité radieuse, bien qu’étrange, de la jeune femme. Il aime la savoir prête à s’offrir à lui, avec la même indolence que dans ce motel pourri de la côte Est. Elle est tout ce qu’il lui faut, ici et maintenant. Elle ne lui donne rien de plus qu’un soutien sans faille, qu’une promesse d’éternité forcément écourtée, mais dont il ne compte pas se priver, cette nuit.

« Ça me plaît que tu m’espionnes. Ne me demande pas pourquoi. » Ses phalanges se montrent tendres, jusqu’à ce que des deux mains, il s’empare des seins de l’amante dont il avait déserté rapidement la compagnie, une éternité plus tôt. Du bout des dents, il grignote le lobe d’une oreille, enfouit son nez contre son cuir chevelu, se laisse avoir par le calme et le coton induits par l’eau chaude qui s’abat sur eux. « C’est pas croyable comme ça me plaît. » Ses doigts enferment les baies mûres de sa poitrine, juste quelques secondes, avant de l’inviter à pivoter pour lui faire face à nouveau. Il n’hésite plus au moment de dérober sa bouche de la sienne, lui imposant un baiser lourd, ne pouvant en rien la faire douter sur la puissance de son désir. Tout en assurant son équilibre, il fait doucement ployer son dos jusqu’à ce que les clavicules touchent la paroi carrelée et plus fraîche. Il n’y aura pas besoin de sèche-linge. Il compte bien la garder à ses côtés jusqu’à l’aube. Quitte à rester encore des plombes en Louisiane, quitte à se faire traquer, quitte à se faire poursuivre, quitte à tomber bientôt entre les mains du gouvernement ou, pire, des sbires outsiders, il ne sera pas con au point de ne pas cueillir chaque moment comme celui-là.

Le blanc dans ses pensées ne doit pas être comblé. Par aucune vision intrusive, par aucun rappel à la réalité du dehors.
Elle murmure son nom, et alors le ronronnement de sa voix féminine alanguie agit comme la caresse la plus prononcée, le dopant d’une vague d’adrénaline mariée au désir qu’il ne pourrait pas cesser de ressentir pour elle. Sans la moquer pour autant, un sourire élargit les commissures du chasseur. Il devine dans son timbre cette pointe autoritaire qu’il ne lui a jamais connue auparavant. Une forme d’assurance nouvelle, qui ne doit plus seulement à son attitude malicieuse, presque encore enfantine parfois, à la fois trop consciente de sa beauté physique tout en se dévaluant de manière prononcée. La gamine est devenue une femme, une vraie femme qui sait parfaitement ce qu’elle veut, désormais. Il ne compte pas la laisser sur sa faim. Il la fait languir, à peine, mais aucun des deux ne saurait être dupe. C’est une aberration : il ne compte pas prendre plus de précautions, comme si la prise de risque à deux constituait une sorte de signature de leurs retrouvailles systématiques. Sa main glisse au creux de ses cuisses, se moulant au calice de son ventre. L’eau chaude et le savon ont rendu le corps de Dana luisant et chaud. Quant à ce qui se trame à l’orée de son intimité, l’homme décide visiblement que rien ne peut désormais s’opposer à leurs caprices. Sa façon d’agir pourrait laisser penser qu’il hésite, n’est pas sûr, calcule la pertinence de leurs envies. Ce n’est rien d’autre qu’un leurre, et même l’amant offert à ses désirs conserve toujours une légère aura de prédateur. Il s’assure de son équilibre, avant de la presser plus sûrement contre la paroi. Il la soulève, invite une cuisse longiligne à s’accrocher à lui, prêt à lui servir d’appui, à la porter entièrement, aidé par le mur derrière eux.

Il s’enfonce en elle sans rencontrer la moindre résistance. C’est indécent. Mais c’est ce qu’elle veut. C’est ce qu’ils veulent. Il s’enfonce en elle jusqu’à la garde, assumant sa présence à l’intérieur d’elle par quelques coups de bassin précis. Il la surveille. La toise, sans d’abord s’autoriser lui-même à afficher les conséquences de leurs silhouettes enlacées. Ses bras se referment une dernière fois sur elle, et enfin un grondement échappe à la gorge du vertueux. À la lumière de tous les secrets à protéger, des hommes politiques à la conduite insensée, des monstres dont regorgent les rues de Shreveport, Ian Calloway sait que chacune de ses étreintes aux côtés d’une femme comme elle pourrait être la dernière. Il ne tient pas à partir comme est parti Carl. Il ne tient pas à se laisser totalement engloutir par la morosité dont les tourments l’ont tué aussi bien que les crocs de Matthias.

Il va et vient en elle, trouvant une forme de libération que seulement de rares élus, désormais, peuvent lui apporter sur un plateau. Elle lui redonne sa dignité, cette fantaisie que son quotidien verrouille la plupart du temps depuis son arrivée dans le Sud. Sans cesse, sa bouche revient buter, presque un peu trop brutalement, contre celle de la nymphe. Le besoin de la posséder autant que de se donner à elle l’invite à rendre leur danse modérée, ne l’assassinant pas d’une force étouffante. Aussi surpris que séduit par ses paroles, il compte bien inviter Campbell à s’épanouir, à elle aussi cueillir ce jour qui s’enfuit toujours trop vite. Leurs heures s'évanouissent à toute berzingue, se dissipent, se désagrègent à force d’obligations professionnelles, de règlements de compte à l’égard d’une société qui abhorre les créatures comme eux. Ils ont échappé au système, tout en suivant en apparence un code de conduite imposé à l’ensemble d’une population à la dérive. Condamnés tous deux à la solitude par leurs activités et leur tempérament, leurs deux désespérances s’attirent l’une l’autre, changeant les monstres isolés et individualistes en une seule forme hybride, plus immonde encore, et qu’importe si d’autres meurent autour d’eux dans le processus. Mort virtuelle, mort réelle ; aucune ne les arrêtera.

Il lui fait l’amour, ses prunelles océanes revenant systématiquement chercher celles, plus translucides, de cette petite championne de l’informatique dont le grand cœur n’a finalement d’égal que le courage surprenant qu’il n’attendait pas chez elle.

« Tu devrais rester, cette nuit… » Il ne sait pas à quel moment ces mots lui ont échappé. Il ne sait pas pourquoi. Sa bouche écorche sans douleur la joue tendre de Dana, s’appropriant la ligne douce de sa mâchoire. « Dehors, ce n’est pas sûr. Et ce sera plus facile pour moi de botter le cul de qui pourrait vouloir te courir après. » Ce n’est pas une demande. L’ordre est prononcé avec le même aplomb dont elle a fait preuve. Peut-être pour la narguer. Peut-être pour la tester. Les pieds de sa compagne ne touchent plus terre depuis longtemps, lorsqu’une paume s’approprie ses reins qu’il rêve de posséder à leur tour.

« Que moi aussi je puisse te surveiller comme je l’entends. »

Elle se défait de leur étreinte, tandis qu’il n’en a pourtant pas encore fini avec elle. Le regard embué par l’eau qui tombait jusqu’alors, mais que la poigne impérieuse de la jeune femme éteint brusquement, il la suit, l’observe s’échapper sans vraiment faire mine de vouloir se dissimuler à son attention concupiscente. Avec un temps de retard calculé, le chasseur abandonne à son tour la cabine, marchant dans les traces que les pieds nus et humides de Dana abandonnent derrière eux. Revenus dans la pièce à vivre, l’odeur de nourriture, la chaleur symptomatique de l’appartement et du four ayant travaillé, frappent son corps aussi luisant que celui de son amante. Celle-ci poursuit méticuleusement son travail de sape : retournant le cerveau de son partenaire pour remettre les compteurs à zéro, lui faire oublier le peu qu’il croyait savoir d’elle. Il se fiche bien que les premières amorces de l’aube aient commencé à griser le ciel aux nuages lourds et trempés eux aussi. Il se fiche bien que la plus grosse partie de la nuit soit passée. La nuit n’est pas terminée tant qu’ils ne l’auront pas décidé. Cet affranchissement de la réalité, il l’embrasse totalement, faisant fi de sa nature scientifique même ; n’étant, de toute manière, pas déjà contrecarrée par sa foi religieuse ?

Toute l’irréalité de l’instant le frappe, au fur et à mesure qu’il recouvre la distance qui les sépare. Il n’a aucune idée de tout ce que renferme l’esprit de Dana, ce pessimisme qui lui colle à la peau, cette certitude de ne rien valoir de plus que la mention de souvenirs agréables dont elle émaillera son appartement pour les dernières semaines qu’il lui reste à y vivre – espère-t-il. Il pourrait se montrer plus dur, plus intransigeant avec elle. Mais si cette nuit s’avère trop courte, d’autres suivront. En attendant, il peut se permettre de retenir les rênes de la passion qu’elle lui tend, au moins un peu. Il la reprend entre ses bras, lui fait rouvrir les jambes, dans un mélange qu’il veut rendre parfait entre une autorité inébranlable et la délicatesse due à l’étrange affection qu’il lui porte. L’offrande de la nymphe qu’il allonge à moitié, il n’en sous-estime guère le fruit. Ses plaintes se font alors au moins aussi âpres que les coups de reins avec lesquels il la besogne.

« Cette nuit. Ce qu’il en reste. Demain. »

Pour une fois, il n’y a pas de plan. Pas de stratégie. Il n’a que faire des ennemis qui rôdent dans l’ombre, quêtant les bribes d’informations qu’il pourrait relâcher par erreur, par faiblesse, par lassitude. Il n’a pas envie de planifier, avec Dana Campbell. Cet égoïsme partiel qui l’a maintenu en vie fait chauffer son sang à l’idée même de pouvoir profiter de sa présence sans avoir à se soucier d’une limite, d’une interdiction. Oui. Dana a grandi. Les enjeux cernant leur relation aussi. Est-ce la faute aux restes de l’alcool qui a si durement imbibé ses veines, ce soir ? Est-ce l’avertissement funeste que la hackeuse a apporté dans son sillage ? Est-ce un mauvais pressentiment, plus salvateur et bavard que ses instincts enfouis avant de quitter Baltimore ? Il songe alors que les prochains mois ne seront pas plus beaux que ceux qui viennent de s’écouler. Déjà, une peur primaire se répand sous sa chair ; il ne quittera jamais plus la Louisiane. C’est une prophétie proprement abominable qui terrifie l’homme brave qu’il a pourtant souvent été. Alors, il se raccroche aux membres chauds et glissant de Dana, se fait souverain de son ventre qu’il poinçonne sans se soucier qu’un enfant puisse naître de ses entrailles, tout en trouvant un certain réconfort dans la puissance de son féminin sacré.

Il perd pied, s’arrache à l’emprise des démons. Les démons qui l’attendent toujours au Waverly Falls Center. Les démons qui lui tournent autour, repoussés par une Foi soigneusement entretenue par le Vertueux. Les démons qui hurlent par les voix enregistrées sur son dictaphone, et qu’il craint tant d’avoir à réécouter pour poursuivre les travaux d’un mort.

Il s’est répandu en elle ou sur elle, porté par l’harmonie de leur couple absurde. Comme une provocation ; non pas envers elle, mais envers tout ce qu’il ne peut contrôler. Comme la certitude que de ses entrailles ne peut provenir nulle descendance. Lui, le médecin, ne s’est pas arrêté après avoir murmuré l’approche de son acmé, uniquement guidé par le rejet potentiel de son amante, si elle avait voulu le tenir éloigné des trompes matricielles. Ils mangeront demain. Elle ne repartira pas avant l’arrivée du soleil. La bouche de Ian Calloway écorche la joue, la tempe, les lèvres de Dana Campbell. Il n’a même pas songé à Nova, qui aurait pu rentrer à tout instant. Il s’en moque. Ses bras s’enroulent une dernière fois pour soulever l’orpheline. Jusqu’à nouvel ordre, c’est dans un vrai lit, et non pas sur la couche d’un motel à peine correct, qu’il a envie de se rappeler de cette sensation chérie – étreindre un autre être humain pour oublier la froide cruauté de ce monde.