Come back when you can • Lilas

 La demeure est désespérément vide. C’est la première pensée qui la traverse en passant les larges portes d’entrée. Vidée de sa substance, de ce qui faisait vibrer les murs d’une énergie fascinante. Privé de Vinzent, le manoir ne redevient que ça. Un manoir. La bâtisse semble perdre de sa splendeur une fois son arcaniste éloigné, comme si la seule force de l’esprit gigantesque du sorcier avait été ce qui lui avait donné cette aura délicieuse. Du bout des doigts, l’Outre effleure les boiseries, caresse le bois vieilli et toujours gorgé de l’Écarlate. Terne. La vibrance des couleurs de l’essence de Vinzent a eu le temps de s’évanouir après presque un an et demi sans son Maître. Elle avance en silence, Lilas, observant la maison vidée de sa substance. Gunnar reste en retrait, silencieux lui aussi, comme si le vieil homme percevait aussi brutalement qu’elle l’absence de celui qui l’avait amené ici. Elle décide de ne pas troubler l’obscurité et demande, dans un chuchotis à ce que la lumière reste éteinte. Elle n’en a pas réellement besoin, elle a passé tant d’heures, tant de journées et tant de nuits dans ses murs qu’elle ne ressent pas le besoin de troubler la vieille bâtisse par une lumière crue en pleine nuit. Le voyage l’a épuisée, et les larmes ont fini d’achever le travail. Elle ne s’y était pas attendue. Ayant fait la paix avec la décision de Vinzent depuis quelque temps déjà, elle ne s’était pas attendue à la réaction qu’avait appelé le visage de Gunnar l’attendant dans le hall de l’aéroport. Si la petite pancarte : « Miss Lilas » lui avait tiré un sourire, celui du vieil homme avait déclenché les grandes eaux, et elle était resté de longues minutes à pleurer en serrant sa main, avant qu’il ne lui offre un mouchoir et quelques mots d’encouragement.

Le voyage jusqu’au Manoir avait été silencieux et paisible, leurs deux esprits dirigés dans la même direction, celle du détenteur du bâtiment.²² Il devait manquer cruellement à ses deux employés, qui avait durant des années plus fait office de famille qu’autre chose, et pourtant, Gunnar n’avait eu aucun problème à l’accueillir, à venir la récupérer à l’aéroport, pour la ramener dans ce qui était désormais officiellement sa maison. Vinzent lui avait laissé le Manoir, lui avait dit d’en prendre soin. Il faudrait faire quelques voyages pour ramener ses dernières possessions de son appartement jusqu’au Manoir, mais après tout, le déménagement avait eu lieu progressivement au fil des mois, ses affaires atterrissant de plus en plus régulièrement dans la chambre qui avait été désigné comme étant la sienne. Une fois arrivée au pied de l’escalier, elle l’avait monté en silence, effleurant la rampe du bout des doigts, savourant la texture du bois polis et les picotements que l’Écarlate n’avait pas manqué de faire remonter le long de sa paume.

Elle s’était engouffrée dans la chambre, un sourire triste aux lèvres en découvrant la pièce conservée comme un musée. La toile en cours, une représentation de l’essence d’Anaïs, abandonnée avant son départ, trônant toujours sur le chevalet qui faisait face à la fenêtre. La peinture avait séché depuis longtemps et elle l’effleura du bout des doigts, se promettant de contacter la petite dès le lendemain pour aller prendre un café. Elle lui avait manqué et s’avérait être l’une des principales raisons de son retour. Du bout des doigts, elle effleure les draps, propres, qui couvrent la literie avant de laisser tomber son sac sur le tapis dans un bruit sourd. Épuisée, elle se laisse tomber sur le lit, effleurant du bout des doigts la feuille qui traîne sur le dessus de sa table de chevet. Un post-it, couvert de l’écriture d’Eoghan, qu’elle avait laissé derrière elle en partant. Sous ce dernier, un mot de Vinzent, lui rappelant de terminer un essai qu’il lui avait demandé de finir. Un rire sans joie lui échappe en lissant le papier sur sa cuisse. Elle le repose sur la table en se promettant qu’elle finira le papier demandé par celui qui avait été son mentor, son amant et bien plus encore. Elle lui enverra par mail. Ses yeux retombent sur le post-it, tout froissé d’avoir été plié et déplié un nombre incalculable de fois. Il n’a rien de particulier ce post-it, pas de grande déclaration de son attachement à elle, rien, hormis une liste de quelques ingrédients sur lesquels faire des recherches. Rien de particulier, mais l’un des rares objets qu’il lui reste de lui. Elle effleure le papier abîmé du bout des doigts en soupirant.



Elle savait, en revenant, qu’elle devrait faire face à son absence autant qu’à celle de Vinzent. La maison familiale de ses grands-parents avait été un baume, une forme d’oubli facile. Parce qu’il n’y avait jamais mis les pieds, parce qu’elle n’avait pas de souvenir de lui dans les rues de son village et parce que l’Europe n’était qu’un endroit lointain pour lui. Mais ici, dans cette maison où leur chemin s’était croisé pour la première et la dernière fois, elle ne pouvait pas y échapper. Eoghan lui manquait, cruellement, chaque jour, la douleur refusait de disparaître. Elle verrait chaque jour l’absence du sorcier où qu’elle aille, mais elle avait eu besoin de revenir. Elle laisse silencieusement les larmes s’écouler le long de ses joues, et accepte avec soulagement le sommeil qui vient la prendre, la main toujours fermement serrée autour du morceau de papier.


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Elle se redresse légèrement, arquant la tête en direction de la porte, un air étonné sur le visage. Rapidement, elle se laisse glisser tomber sur la bâche qui couvre le sol, le pinceau qu’elle tenait. Incapable de quitter sa chambre elle a fini par retirer le tableau inachevé d’Anaïs, le remplaçant par une toile vierge sur laquelle elle pose ses souvenirs. Aplats de rouge, l’arche d’un sourcil, l’angle d’une mâchoire. Dans l’amas de couleur vives et ternes, se dessinent les traits de celui dont elle a rêvé cette nuit. Elle se fiche des taches qui s’accumule sur ses doigts, ses joues, son nez. Elle s’en fiche parce qu’elle a besoin d’évacuer. Le décalage horaire et la fatigue mentale lui pesait trop pour qu’elle se sente capable d’explorer la bâtisse vide de vie. Elle avait, presque inconsciemment, éteint son don, refusant d’observer l’Écarlate vidée de sa substance qui s’attardait encore sur les murs. Vinzent n’était pas mort, il avait simplement choisi de ne pas rentrer, mais le Manoir ressemblait à une veillée funéraire ainsi paré de son essence diminuée. Ses pieds nus glissent sur le parquet dans un quasi-silence quand elle s’approche de la porte, l’entrouvrant pour observer l’origine du bruit qu’elle a cru entendre. Ne voyant rien, elle se décide à avancer, se glissant dans le couloir. Elle se retourne brusquement en entendant une porte claquer et son don flambe en se remettant en marche. La noyant quelques secondes sous l’avalanche de stimuli. Elle oscille et cligne des yeux à plusieurs reprises, prenant conscience de la fournaise autour d’elle, de l’odeur familière de sauge et de l’essence qui vrombit face à elle. Elle inspire profondément, une dernière fois avant la tempête.

Cimentée au sol, elle cherche à respirer, haletant en fixant la personne qui lui fait face dans le couloir. Ses yeux grimpent, grimpent, grimpent, découvrant les rangers, familières et une fois de plus maculées de boue, le jean sombre, le t-shirt tout aussi noir et la veste en cuir qui couvre des épaules larges, glissant le long de bras qui se terminent par des mains bardées de cicatrices, elle remonte encore, dévore des yeux la gorge et la mâchoire, puis les lèvres, le nez, les sourcils, froncés, les cheveux légèrement humide, et enfin. Enfin. Elle plante ses prunelles de jades dans l’océan qui lui fait face. Son souffle rate un tour, puis deux, avant qu’elle n’arrive enfin à inspirer profondément en un halètement sonore qui résonne dans le couloir. Elle s’arrache à la vision pour observer ses mains, qui ne touchent rien, consciente qu’il ne s’agit pas d’un jeu de sa psychométrie dont elle aurait perdu le contrôle. Incapable de bouger, de parler, elle ouvre la bouche et la referme comme un poisson. Des mois. Des mois à le pleurer, à le rêver. Des mois à reconstruire son monde en morceaux, à rafistoler les morceaux d’elle, lui abandonnant ceux qu’il avait arraché en disparaissant. Des mois à tenter de retrouver un sens dans cet univers qui venait de perdre son astre le plus brillant. Pour découvrir qu’il n'avait tout simplement pas bouger. Le gémissement qui s’échappe de ses lèvres ressemble au cri d’une bête blessée, à l’agonie, et elle tremble quand les larmes s’échappent enfin, roulant sur ses joues, venant s’échoir au bout de son menton pour mieux tomber sur le parquet. Elle cherche de l’air, quelque chose, quelqu’un pour l’aider à respirer, pour lui permettre de retrouver un sens à ce qui se déroule sous ses yeux. Eoghan est mort. La phrase roule dans son crâne une fois de plus, désormais teinté de la saveur dégueulasse du mensonge. De la tromperie.

Une main se tend, un pas, puis deux, et elle s’arrête, scannant son visage, son essence des yeux, incapable de prendre conscience de la réalité d’un moment qu’elle avait été incapable de rêver. Est-elle morte à son tour ? Est-il réellement là ? Ces mois de cauchemars, auraient-ils été en vain ? Elle est incapable de réagir, ne sait pas quoi dire, quoi faire, de peur de le voir soudainement disparaître. Elle craint plus que tout qu’on le lui arrache une fois de plus et elle revoit les moments idylliques qu’on avait essayé de lui faire avaler lors d’Halloween. Mais son don ne ment pas, non ? Elle tremble si fort, qu’elle craint de s’effondrer et cligne des paupières dans l’espoir dans chasser les larmes qui viennent brouiller sa vision. Qui l’empêche de pleinement se gorger du visage qui lui fait face. Les souvenirs s’entrechoquent dans sa mémoire, il est partout, il a pris une si grande place. Le Soleil. Elle redresse légèrement la main, l’approchant de l’apparition qui lui fait face, les doigts se déposent doucement sur le coton usé. Comme toujours la chaleur remonte le long de son bras et s’enroule au creux de son ventre, palpitant au rythme de son cœur qui s’agite contre sa cage. Elle referme les doigts, les emmêlant dans le tissu, son souffle s’échappant bruyamment d’entre ses lèvres, rauque. Elle s’agrippe à ce bout de tissu avec toute la force de ses doigts, incapable de le lâcher maintenant qu’elle le tient. Ses yeux quittent la vision de sa main pour cheminer jusqu’à son visage. La tête penchée en arrière, elle le fixe, perdue, avant qu’enfin ne s’échappe la seule phrase qu’elle peut formuler en cet instant. « Tu étais mort… » Un souffle, rien de plus, qui vient effleurer le menton du sorcier. Les larmes reprennent de plus belle, la simple phrase ravivant la plaie, qu’elle pensait pourtant avoir refermée, de son deuil. « Eoghan… »

Il lui semble que l’océan qui hier encore la séparait physiquement de lui, que l’univers qui était censé le lui avoir arraché, se dresse de nouveau entre eux. Ses doigts se referment sur le tissu, palpant la preuve tangible de la réalité d’une situation qui devrait avoir tout du rêve. Le staccato de son cœur qu’elle perçoit du dos de ses phalanges, son torse qui vient effleurer ses doigts à chaque inspiration douloureuse, tant de preuves physique de la présence de l’Arcaniste et la seule chose qui la pousse à croire ce que ses yeux lui montrent, c’est cette odeur. La fragrance du sorcier qu’elle aspire à grande bouffée malgré son souffle court. La sauge, le cuir, la fumée, la pluie aussi. Ce quelque chose de presque épicé qui n'appartient qu’à lui et qui a durant si longtemps été synonyme d’après-midi paresseuse entre des draps plissés par leurs ébats. Qui mêlé à celle de l’humus et de la vase avait accompagné leurs rires, une main sur les yeux pour se protéger du soleil qui traversait les branches du Bayou. Ajouté à la fragrance des herbes diverses, celle métallique du sang et au chuchotis de l’eau bouillonnante, les avait entourés durant les heures où elle l’avait observé s’oublier au-dessus des chaudrons, son front s’humidifiant progressivement d’un voile d’un sueur qui forçait les mèches d’ébènes à s’y accrocher. Elle reste comme une noyée, la bouche entrouverte, tout l’air du monde ne suffisant pas à remplir ses poumons d’un oxygène qui lui manque cruellement. Si Los Angeles, serait toujours associé à Vinzent et sa fragrance aristocratique, c’est celle d’Eoghan, plus légère et acidulés, qui se lierait pour l’éternité à la Louisiane.


Le Soleil. Le soleil est revenu sur cet hiver interminable qui semblait l’avoir engourdie. Étouffant les sons, les odeurs et les couleurs, couvrant son horizon d’un voile gris, teintant les plus belles fleurs d’un filtre noir et blanc que rien ne semblait pouvoir éclaircir. Il fuit son regard, détournant d’abord les yeux avant que sa tête ne suive le mouvement, lui refusant la lumière dans l’obscurité. Elle pourrait hurler de dépit quand il la fuit, quand elle le voit s’éloigner sans même avoir à bouger. Un couinement s’échappe de sa gorge, sa propre caboche se tordant sur son cou, pour essayer de retrouver le céruléen qui lui a toujours fait penser à celui d’un ciel sous acide. Tellement plus beau, plus bleu, plus vibrant, plein d’une vie qui lui a cruellement manqué. Combien d’heures perdues dans ses prunelles, à communiquer silencieusement, pour le monde des mortels, quand leurs esprits s’effleuraient, quand ils ouvraient des portes d’ordinaires fermées à tous. Combien d’heures à effleurer sa joue, ses cheveux, son cou. Combien d’heures à lui sourire, à l’apprendre par cœur. Combien d’heures à s’offrir, corps, esprit et âme, à cet homme qui aujourd’hui se tient la tête basse, comme un enfant pris en faute, comme un criminel devant son juge. Elle pourrait hurler, l’Outre, de le voir comme ça, silencieux la tête basse, les yeux humides. Elle aimerait écharper la raison de cette souffrance contre laquelle elle se sent impuissante. La phrase, encore et toujours, qui raisonne, tambourine, s’écrase contre les parois de son esprit. Qui emporte avec elle la vague d’émotion, la retourne, la plie et la brise, contre les murs de sa psyché.


Mort. Mort. Mort.


Il parle. Il parle et la vague de couleur qui l’agresse la pousserait presque à le lâcher si elle n’avait pas aussi peur de le voir disparaître. Elle cligne des paupières à plusieurs reprises pour chasser les éclats qui s’attardent dans son champ de vision et viennent l’empêcher de l’observer avec toute l’acuité qu’elle veut. Les larmes roulent, se chassant les unes les autres, glissant le long de ses joues, de son cou, humidifiant tout sur leurs passages, teintant l’instant d’une odeur iodée. Elle n’écoute qu’à moitié ses paroles, ses yeux dévorant l’image de la Rougeoyante qui s’enroule autour de lui, qui semble aussi contrite que son porteur. Elle aimerait pouvoir la caresser de ses mains, apaiser de son toucher la peine qui l’étouffe. Mais en elle, la vague tourne, le vent change et la mer se fait grosse. « Pardon ? » Son regard se fait incisif quand il retombe sur le sorcier, l’air qui lui manquait tant lui semble soudain brûlant, âcre, acide dans ses poumons. Elle la sent ronfler en elle, sa colère, et elle n’a aucun mal à imaginer sa propre essence se hérissant autour d’elle. « Pardon pour quoi ? » Elle secoue la tête, sa prise se faisant plus ferme sur le tissu de son t-shirt, l’attirant juste un peu plus près. Elle aimerait, de sa seconde main lui faire relever la tête, le forcer à croiser son regard, mais elle ne se fait pas confiance. Vinzent a menti. L’idée est tellement énorme, tellement inadmissible qu’elle frémit en essayant de forcer son esprit à l’accepter. C’est d’entre ses dents serrées que s’échappe le filet de voix plein de fiel qu’elle lui envoie. « IL m’a mentit. IL m’a caché la vérité. » Une profonde inspiration la pousse à lâcher le tissu qu’elle tenait fermement jusqu’ici, ses doigts douloureux d’avoir serré si fort. Sa peine se mêle à sa rage, la nourrissant aussi sûrement que du bois sec encouragerait un feu de camp à dévorer la forêt. « Mais… » Elle inspire une fois de plus, les poings serrés, tendue comme un arc, le souffle court pour une tout autre raison.


Sa main se dresse, sans qu’elle y pense et elle s’empare du col de son t-shirt, le forçant à la regarder dans les yeux, trainant son visage jusqu’au sien. Elle doit avoir l’air à moitié folle, les cheveux épars, les joues et les yeux toujours baignés de larmes, mais elle sait que son regard doit brûler d’une flamme qu’il n’a que très rarement vu. Elle le secoue, du moins essaie. « Pourquoi tu m’as rien dit ? Pourquoi tu m’as pas contacté ? » Elle crache, sans crier, la voix venimeuse de colère. « Pourquoi tu m’as laissé croire que t’étais mort ? » Les insultes restent enfermées entre ses dents, malgré sa rage. Elle tremble, sa main frémissant d’être aussi proche de lui. Sous son crâne, la tempête fait rage, elle perçoit la chaleur incendiaire de sa peau à quelques millimètres de ses doigts. Comme il serait facile de l’abandonner cette colère, cette amertume d’avoir été abandonné par celui qui avait représenté un radeau de sauvetage et un îlot de sûreté dans cette Louisiane encore étrangère. Comme il serait simple de la pousser dans un coin pour simplement s’émerveiller de la chance qu’elle a de pouvoir à nouveau regarder dans ses yeux, d’à nouveau respirer le même air que lui. Mais elle n’a pas la force de le faire en cet instant. Elle détourne le regard une seconde, peut-être deux, notant pour la première fois les différences dans cette essence qu’elle connaît pourtant par cœur, ses lèvres se pinçant avant qu’elle ne raccroche à nouveau ses yeux. « Et putain, t’as fait quoi ? C’est quoi ça ? » Elle crache ses mots, sa main s’agitant pour indiquer l’état de la Rougeoyante, toute barbouillée de quelque chose qu’elle ne comprend pas et qui ressemble pourtant étrangement à ce qu’elle avait cru percevoir dans l’essence d’Anaïs.

Anaïs. La môme avait eu raison depuis le début. L’évocation de la gamine fait retomber sa rage comme un soufflé et sa main lâche le col du sorcier, pour mieux venir se poser contre son torse, la pulpe de ses doigts effleurant la soie de son épiderme. Un courant électrique remonte le long de son bras, la secouant d’un frisson, son souffle trouvant un semblant d’apaisement. Temporaire. « Qu’est-ce qu’il t’est arrivé ? » Elle ferme les yeux l’espace de quelques battements de cœur, pour mieux apprécier celui du sorcier qu’elle sent courir à perdre haleine près de sa paume. Elle sent ses forces l’abandonner d’un coup, l’épuisement la menaçant et elle pousse un profond soupir, se terminant en un sanglot silencieux. À nouveau, elle vient cueillir le regard du sorcier, sa seconde main venant s’enrouler autour de sa mâchoire, ses doigts s'enfonçant, peut-être un peu trop fort, dans sa chair. La communication est silencieuse, mais son regard exprime tout ce qu’elle n’arrive pas à dire. J’ai pas la force d’être en colère contre toi. Pas tout de suite. Peut-être plus tard. Peut-être demain. Tu m’as manqué. Parle-moi. Ne me fuis pas, par pitié.

Elle le connaît si bien. Il a accompagné tant d’heures de ces journées. Elle lui doit tant de ses sourires, de ses rires. La Louisiane toute entière aura toujours la saveur des lèvres d’Eoghan Underwood, sera toujours baignée de sa fragrance et illuminé de ses sourires. Rien, jamais, n’aura le même impact que ce morceau d’Amérique niché au creux d’un homme. Elle fixe son essence souillée d’un quelque chose indiciblement sombre, d’une noirceur terrifiante et envoûtante à la fois. Quelque chose qui n’a rien à faire là. Son don le lui hurle avec toute la force dont il dispose, poussant le duvet sur sa nuque à se hérisser, nouant sa gorge d’une sensation nauséeuse qui la force à abaisser la puissance de son don. Elle reporte son attention sur son visage, sur les yeux toujours clos, les muscles de sa mâchoire saillants sous l'effort qu'il leur impose. Elle pourrait presque entendre ses dents grincer tant il les serre les unes contre les autres, images parfaite de la souffrance. Son beau visage se déformant sous les émotions qu’il tente de contenir, parce qu’il refuse de les lui montrer avec une véhémence qu’elle n’a que rarement connu chez lui. Celui qui lui ouvrait les portes de sa psyché, qui la laissait vagabonder entre les méandres de ses pensées. Ses prunelles inaccessibles sont presque aussi douloureuses que le silence qui s’est étendu entre eux pendant des mois. Elle ne referait pas l’erreur qui lui avait coûté Vinzent. Si elle avait laissé partir l’Allemand, si elle avait choisi la solution de facilité en Californie, elle le ne ferait pas ici. Elle affronterait ce qui se terre derrière les paupières closes d’Eoghan, s’acharnerait jusqu’à l’obtention d’une vérité qu’elle à le droit de connaître.

Finalement, le rideau se soulève et ses yeux croisent les prunelles d’Eoghan. Son cœur se serre, son souffle s’évapore, laissant ses poumons cruellement vide. Désarmée, comme toujours face à ce regard qui ne sait pas cacher la vérité. Du moins, quand il croise le sien. Elle inspire lentement. Il semble épuisé, à bout. Il semble avoir abandonné le peu d’espoir qui lui restait et sa paume se relaxe inconsciemment sur sa joue quand les doigts du sorcier se referment sur son poignet. Elle le laisse faire, soufflée par ce premier contact qu’il lui offre. La sensation est électrisante, dévorante. Les langues de feu remontent le long de ses doigts, s’enroulent autour de son poignet, fusent le long de son bras et viennent se ficher près de son cœur avec la même violence qu’autrefois. En un spasme incontrôlable, elle resserre ses doigts autour des siens, plaquant sa paume contre la sienne, ses yeux ne s’abaissant qu’une fraction de seconde pour assurer son esprit de la réalité du contact. Ils remontent aussi sec pour se perdre de nouveau dans le céruléen quand sa voix résonne.

Il semble si fatigué. Elle l’écoute, les sourcils froncés, la gorgé nouée, emmagasine les informations, n’arrivant à trouver aucune excuse pour Vinzent. Il savait. Il savait qu’Eoghan vivait, se débattait encore violemment contre ce qu’ils avaient tous subit durant la nuit d’Halloween et il l’avait laissé seul. Elle était partie avec lui, oui, mais ils s’étaient séparés en France. Elle avait compris, son besoin de s’isoler, de faire le point en solitaire, et elle l’avait laissé partir en Hongrie, restant elle, en Alsace, se ressourçant auprès de la présence réconfortante d’Andrée. Andrée qui avait séché ses larmes, apaisé ses cris dans la nuit et écouter ses souvenirs d’Eoghan. Andrée qui l’avait bercé au creux de ses bras à la peau de soie plissée, qui avait de ses mains tâchées par l’âge, essuyé ses pleurs et caressé ses cheveux, laissant sa petite-fille faire le deuil d’un homme qu’elle avait profondément aimé. Quand Lilas s’était sentie suffisamment forte pour rejoindre Vinzent en Hongrie, elle l’avait laissé partir, rongée d’inquiétude, mais n’avait rien dit. Lui offrant ce que les deux arcanistes de sa vie lui refusaient trop souvent : le droit de faire des erreurs, de prendre ses propres décisions et d’en payer les conséquences quelle qu’elles soient. Elle avait retrouvé Vinzent, et avait pris le temps de dire au revoir à ces années idylliques, embrassant d’un dernier regard ces souvenirs tendres qui n’étaient plus que cela : des souvenirs.

« Vous avez toujours suivi des voies différentes, Vinzent n’a jamais accepté ton implication au sein de l’Irae, mais ça ne l’a pas empêché de rester à tes côtés. Je me fiche de la gravité de ce que tu as fait, tu finiras bien par me le dire, mais ne le défends pas. Il m’a menti. Sciemment. Et je ne devrais être nulle part. J’ai choisi d’être ici, j’ai choisi de revenir. Vinzent le sait, c’est lui qui m’a donné le manoir après tout.» Sa voix se fait acide sur ces derniers mots. « Quand j’lui ai dit que je voulais revenir, il m’a simplement dit de contacter Gunnar et qu’ils seraient heureux, lui et Brünhild, de m’accueillir à nouveau. Que c’était ma maison. »

« Alors qu’est-ce que je fous ici ? » Un rire sans joie lui échappe, ses traits se marquant d’une amertume qu’il a rarement eue l’occasion de voir chez elle. « Contrairement à ce que tu crois, il me reste encore des choses ici. Des choses qui ont de la valeur pour moi, à commencer par ma relation avec Anaïs. Tu croyais sérieusement que j’allais rester en Europe toute ma vie ? » Elle recule légèrement, sans pour autant lâcher sa paume, sa colère vrombissant autour d’elle. « Vinzent, m’a encouragé à revenir au Manoir. » Elle se redresse de toute sa hauteur, la colère évoluant, enflant en une forme de rage qu’elle ne connaît que rarement. « Respecter sa décision ? La SIENNE ? T’as pensé à la mienne peut-être ? » Elle lâche finalement sa paume. « Bien sûr que tu savais pas que j’étais là, tu pensais que j’étais sagement en Europe, blotti au pied de mon maître, hein ? » Elle crache ses mots plus qu’elle ne les dit, son accent enflammant ses consonnes. « Après tout, à quoi bon s’intéresser à ce que fout ou veut Lilas, c’est à Vinzent de prendre les décisions pour elle. » Ses mains se lèvent vers les cieux. « Putain, vous me prenez tous les deux pour une espèce de gamine incapable de réfléchir par elle-même dès que ça vous arrange, hein ? » Elle ferme les yeux, pince l’arrête de son nez du pouce et de l’index. « J’en ai rien à foutre que Vinzent ai voulu ou pas que je te retrouve. RIEN À FOUTRE. C’est pas à lui de prendre ce genre de décision. C’est à moi. Moi seule. Il aurait parfaitement pu me dire la vérité quand j’lui ai dit y a deux semaines que je comptais revenir, mais noooon, c’aurait été trop simple ! »

Elle enrage, glissant ses paumes contre son crâne, enfonçant ses ongles dans la peau fragile de son cuir chevelu. « Il m’a vu faire mon deuil de toi pendant des mois entiers, pleurer ta mort, pleurer la perte de… Tout ce que j’avais avec toi. Mais son putain d’orgueil l’a empêché de me dire la vérité. » Elle se tourne vers lui, braquant l’éclat de jade de ses yeux dans les siens. « Si tu veux plus me voir, tu prends tes couilles et tu me le dis toi-même, mais tu ne laisses pas Vinzent Fucking Henkermann décider pour toi, pour nous. Surtout quand c’est pour des raisons aussi débiles que celle que tu m’avances. » Elle souffle par le nez, reprend son souffle avant de reprendre. « Oui, mon essence est liée à la sienne, oui, il a été mon mentor, mais bordel, j’suis toujours un être humain à part entière, je ne suis pas la jolie poupée qu’il traîne à son bras, j’pensais que tu me connaissais mieux que ça. T’aurais pu simplement envoyer un message, savoir ce que j’en pensais plutôt que me laisser CREVER de croire que j’t’avais perdu ! » Sa paume s’abat contre le torse du sorcier, toute sa colère s’évaporant d’un coup, après sa tirade. Elle est fatiguée, Lilas. Fatiguée de s’être battue pendant presque deux ans pour reconstruire quelque chose qui n’avait pas lieu d’être détruit. Elle déglutit, luttant à nouveau contre les larmes, la lame lancinante d’une migraine commençant à s’enfoncer rythmiquement derrière sa paupière gauche, y forçant un tic qui agite les muscles de petits spasmes. Des semaines en Alsace, puis en Hongrie et en Norvège. Des mois, passés à tenter de reconstruire ce qui n’avait pas lieu de l’être. Des mois pour faire le deuil de celui qui se tient devant elle, mais aussi pour tirer un trait définitif sur sa relation avec celui qui les avait amenés à se rencontrer. Des mois pour enfin accepter que ce qui avait été brisé n’était pas réparable. Pour accepter enfin de dire au revoir à ces années bénies passées au côté de Vinzent en Californie. Ils avaient discuté, une fois les choses retombées, ils avaient discuté d’eux, de ce qu’il adviendrait de leur avenir, décidant pour la première fois, d’un commun accord de dire stop. Leurs essences seraient liées jusqu’à ce qu’il trouve une solution pour y mettre fin, jusqu’à ce qu’ils décident, tous les deux, de trancher le cordon qui les relirait sans cela jusqu’à la fin des temps. Elle s’était sentie libérée d’un poids après cela, comme si, enfin, après toutes ses années, elle récupérait sa liberté. Ils parlaient toujours, bien sûr, s’envoyaient des textos, s’appelaient parfois, communiquaient par mail, majoritairement. Elle garderait toujours une place particulière pour Vinzent et Santa Monica au creux de son âme, il aurait toujours sa place au sein de sa vie et il serait toujours l’une des première personne vers qui elle se tournerait en période de doute, mais rien de plus. Son monde ne tournerait plus autour de Vinzent Henkermann.

Abattue, elle laisse sa tête retombée en avant, son front reposant contre la clavicule du sorcier. Elle inspire profondément, frottant doucement le bout de son nez contre le tissu de son t-shirt. « Arrête de me prendre pour une gosse, de me traiter comme si j’étais en verre, arrête de décider pour moi.» Ses doigts remontent le long de son torse jusqu’à ce que la pulpe de son index et de son majeur entre en contact avec la peau au-dessus de son col, effleurant tendrement la soie de son épiderme. « Arrête de toujours vouloir prendre les décisions que tu penses être les bonnes, c’est pas bon pour moi d’être loin de toi, ça me détruit à p’tit feu. » Elle ne relève pas la tête, trouvant dans la chaleur du sorcier et dans l’obscurité que procure son torse, un soulagement à sa migraine autant qu'un apaisement de son coeur. « Laisse-moi faire mes erreurs. Tant pis si j’me retrouve un peu amochée en chemin, au moins j’aurai compris. »

 Elle la sent. Brûlante, ravageuse, destructrice. La colère qui enfle lentement, mais sûrement, sous l’épiderme d’Eoghan. Elle la lit sur ses traits qui se sont refermés, comme toujours quand la discussion se fait désagréable et houleuse. Et elle le hait en cet instant. Elle le hait de se refermer, de l’empêcher d’entrer, d’une fois de plus se planquer derrière ses remparts comme un lâche. Les mots s’écoulent d’entre ses lèvres jusqu’au silence. Et elle l’entend ses dons, relancés à pleine puissance, le perçoivent aussi sûrement que le tambourinement de la pluie sur les carreaux au bout du couloir. Le vrombissement de sa colère qui s’avance telle une armée. Elle reste immobile, cimentée au sol, contre la raideur du corps du sorcier. Elle attend la chute.

Qui ne tarde pas à arriver. Les mains brûlantes, incendiaires, d’Eoghan s’emparent de ses poignets et elle plisse le nez devant cette chaleur insupportable, plus encore que la pression qu’il inflige à ses articulations. Elle refuse de baisser les yeux, affrontant le bleu glacial des siens sans broncher. Pourtant, elle sait que le coin de ses paupière se crispe d’un tic rageur quand il résume leur relation à ce qu’elle n’est pas. Elle pince les lèvres, se refusant la parole, le laissant s’exprimer comme il l’a laissé faire plus tôt. Pourtant, en elle, tout se hérisse et se couvre de piquants. Comment ose-t-il réduire ce qu’ils partageaient à de simple rapport sexuel ? Comment peut-il souiller ainsi de ces mots ce qu’ils ont construit ? N’a-t-il pas conscience qu’il est à l’origine du changement qu’il critique si vertement ? Elle sait que ses yeux de jade se sont faits ombrageux, que l’ère glaciaire qui couvre ceux de son compagnon ne rencontre que la tempête qui couve en elle. Pourtant, elle se tait. Elle ne dit rien même quand son regard se couvre d’une rage familière, qu’elle n’a pourtant jamais connue chez lui. Même quand ses paumes se referment plus violemment encore sur ses poignets et que sa nuque hurle au scandale d’être ainsi ballottée quand il la secoue. Elle raidit ses bras, forçant sur les muscles pour amortir le choc de ses secousses, refusant de se laisser meurtrir physiquement par ce qui n’est, au final, qu’une manifestation de sa frustration. Ses yeux ne quittent les siens que pour jeter un œil à la Rougeoyante, que pour s’assurer que rien n’est encore perdu et que rien ne risque de déraper dans des proportions inquiétantes. « Parce que j’ai changé. » Elle n’a pas le temps d’en ajouter plus que déjà, il reprend, comme si sa voix n’avait pas été assez forte pour traverser les coups de tonnerre d’une colère qui ne fait qu’enfler encore davantage.

Il y a du vrai dans ce qu’il dit, elle est capable de le percevoir malgré leurs colères qui s’affrontent avec véhémence. Bien sûr qu’elle a été faible, qu’elle s’est laissé piétiner par Will, puis par Vinzent. Bien sûr qu’elle a accepté de laisser son libre-arbitre entre les mains de l’arcaniste, qu’elle s’est contentée de se laisser porter par le flux qu’il imposait. Incapable de bouger par elle-même, en ruine, en miette, après avoir été démantelé pièce par pièce, par Will. Il avait été si simple de faire confiance à Vinzent, qui semblait si sain et si pur, en opposition complète avec le natif de Seattle. Il avait été une oasis, une porte ouverte vers de nouveaux horizons qui l’avait enchantées, jusqu’à ce que le rêve ne tourne au cauchemar, quand il avait fui d’abord, puis quand Will avait décidé qu’il était plus simple de frapper que de demander deux fois. Elle avait cherché à retrouver Vinzent, ce qu’ils avaient, parce qu’elle était incapable d’imaginer qu’autre chose était possible. Incapable de penser qu’elle pourrait, un jour, se sentir suffisamment solide sur ses appuis pour se défendre seule, pour avancer sur sa propre voie. Elle grimace quand il évoque ces décisions qu’il a prises et qu’elle ne lui reproche pas. Il est à côté comme souvent dans ce genre de cas. Un rictus de colère étire ses lèvres quand il parle de laisse et de collier. Bien sûr qu’on lui en a mis un. Métaphysique. Un collier de diamant et une laisse en or massif qui la relie encore aujourd’hui à Vinzent. Qui tâche encore aujourd’hui son essence. Ses yeux s’agitent rapidement, percevant l’éclat écarlate qui ne la lâche pas. Elle voudrait lui hurler que c’est le cas, qu’elle l’a longtemps pris pour ça, pour une foutu corde, arrimée à sa cheville pour mieux la ramener vers lui, pour mieux la pousser dans son orbite, l’empêchant de penser qu’elle était capable de vivre hors de l’ombre de l’arcaniste. Il lui a fallu si longtemps pour enfin comprendre qu’elle n’était pas dépendante de Vinzent, qu’elle pouvait encore voler librement sans la cordelette qui l’arrimait au sol. Et Eoghan a été l’élément déclencheur et le combustible de cette réalisation. Ses mots, ses gestes, son soutien, sa présence, ont été autant de branches sèches qui venaient alimenter les flammes de la forge lui permettant de ressouder les morceaux de celle qu’elle avait perdu en cours de route. Elle trouve hallucinant qu’il n’en ait toujours pas conscience après tout ce temps passé à ses côtes, toutes ses heures passées à discuter, rire, faire l’amour, refaire le monde et apprendre à ses côtés. Comment peut-il être si aveugle ? Elle trébuche presque quand il la repousse, ses pieds nus collant légèrement sur le parquet glacé de la vieille bâtisse.

Elle inspire profondément, respirant un air plus frais une fois sortie de la fournaise de la Rougeoyante. Pourtant, sa propre colère, ronfle sous sa peau, la couvrant d’un voile de sueur froide qui la pousse à frissonner. Là où sa colère enfle et brûle tout sur son passage, celle de Lilas se fait glaciale, raidissant ses muscles, ses os, couvrant de givre ses organes et ses prunelles. Elle souffle par le nez, un ricanement lui échappant quand il s’exprime sur ses préférences en termes de partenaire. Ses yeux roulent dans leurs orbites avant de se planter de nouveau dans les siens. Elle frotte rageusement ses paumes contre ses cuisses nues, cherchant à chasser les fourmis qui semblent ramper sous sa peau, courant électrique désagréable qui s’évertue à remonter le long de ses membres, l’engonçant dans une camisole désagréable. Elle souffle violemment, cherchant à se débarrasser de la sensation sans y parvenir. Ses mâchoires claquent quand elle serre les dents, quand ses molaires grincent les unes contre les autres dans son effort de le laisser terminer son discours. Un nouveau roulement des yeux lui indique à quel point elle le trouve ridicule. Non, non, elle ne lui mettra pas sur le dos les décisions de Vinzent, et l’Allemand n’est probablement pas prêt pour le coup de fil qu’il va recevoir dès qu’elle en aura l’occasion. La colère qu’elle ressent envers lui est encore plus lourde que celle qui la cloue au sol pour le moment. Elle meurt d’envie de mettre la main sur Vinzent, de lui cracher à la gueule à quel point ces beaux discours sur l’honnêteté et la confiance perdue, sont creux et vides quand il s’est contenté de la regarder se détruire à petit feu alors qu’une simple phrase aurait pu résoudre tous leurs soucis. Elle serre les dents à s’en faire mal, le goût ferreux de l’hémoglobine envahissant sa bouche quand les quenottes percent la muqueuse fragile de sa joue. Sa langue vient effleurer la petite plaie, la pointe de douleur lui permettant de s’ancrer dans l’instant, focalisant son attention sur le sorcier qui lui fait face plutôt que sur le traître qui trône quelque part en Hongrie.

La vague de chaleur la prend par surprise, presque autant que les doigts qui se referment sur sa nuque, la traînant vers l’avant, plaquant son corps contre celui du sorcier. La sensation d’engourdissement s’évapore instantanément pour être remplacée par celle des flammes d’Eoghan léchant sa peau. Son corps, ce traître, réagit instinctivement à la proximité de l’arcaniste, ses membres se liquéfiant, ses paumes se refermant sur son torse, enfonçant ses ongles dans les muscles sur lesquels ses mains reposent. Elle retient à grand-peine le geignement qui manque de lui échapper avant que ses mots n’atteignent enfin sa conscience. Ce toucher, pourtant si familier, est différent, comme couvert d’une gangue moite et visqueuse, qu’elle ne peut ignorer, qui attire son regard. Elle se détache enfin du céruléen pour observer plus attentivement la tornade rouge qui les entoure. Elle perçoit d’abord l’excitation de la Rougeoyante, la vibration familière poussant le coin de ses lèvres à s’arquer en un sourire sans joie. Elle se perd ensuite dans ce qui s’étale derrière et qui s’enfonce avidement au creux du rouge. Bleu pétrole, visqueux et gluant, le résidu est similaire à celui qu’elle avait perçu cette nuit-là dans celle d’Anaïs, vaguement similaire aussi à ce qu’elle perçoit chez Zach quand elle s’efforce d’observer l’essence du garou. Il dégage une énergie sombre, si sombre qu’elle pourrait si noyer, si profondément noire qu’elle l’attire comme la flamme appelle le papillon. Elle cligne des yeux et incline la tête malgré la poigne du sorcier contre sa nuque, pour obtenir un nouvel angle de vision. Au creux de l’obscurité, elle découvre des galaxies et des univers entier de pouvoir qu’elle ne comprend pas, des runes et des mots dans des langues plus anciennes que le monde qu’ils foulent, la raison de ce qui agite leurs essences à tous les deux. Ses pupilles se dilatent et se contractent face à la vision, ses lèvres restant entrouverte face à la fascination qui s’empare d’elle. Cette noirceur, qui devrait la terrifier, la dégoûter probablement, renferme tant de secrets et de possibilités qu’elle s’en trouve hypnotisée. Elle voudrait l’attraper des deux mains, la serrer fermement pour observer ses moindres détails, pour envoyer sa psychométrie chercher la source d’une telle puissance jusqu’au fond de l’abysse. Elle déglutit difficilement, le poids de sa tête reposant presque intégralement entre les paumes qui soutiennent violemment sa nuque. Ses genoux vacillent une seconde, ses paumes se refermant avec violence sur les épaules sur sorcier pour ne pas tomber. Une part d’elle comprend qu’il s’agit de quelque chose qui ne devrait pas avoir sa place ici, quelque chose de néfaste, mais une autre tout aussi grande ne veut qu’en apprendre plus, dévorer les informations qui s’échappent de la nappe sombre comme on s’abreuverait à une fontaine.
If you stare into the abyss long enough, the abyss starts to stare back at you.

Son attention est rappelée vers le réel par le contact soyeux des lèvres d’Eoghan qui effleurent les siennes à la suite d’une plosive particulièrement violemment énoncée. Elle frémit de le sentir si près et si loin en même temps. D’avoir son corps sous la main, ses lèvres à portée, mais de se retrouver enfermée de l’autre côté du mur, incapable d’escalader la rambarde qu’il érige entre eux. Elle ferme les yeux pour se reprendre, pour échapper à l’influence de la Noirceur. Halloween, c’est moi. C’est nous. C’est Vinzent qui m’aide à récupérer ce putain d’artefact. C’est l’Irae qui s’venge, qui déconne et qui s’rate parce que les malédictions, ça marche jamais comme on l’voudrait. Et même que des fois, ça s’retourne contre nous.

Comme un choc électrique, son corps qui s’était assoupli, alangui, contre celui du sorcier, se raidit d’un coup sec et elle braque le faisceau de ses yeux céladon dans les siens. Ses pupilles, dilatées par l’intérêt et le désir, se rétractent avec vivacité sous le choc et elle entrouvre les lèvres, percevant contre sa langue la saveur de son souffle, celle de son essence, quand il s’exprime. Incapable de lutter contre l’orbite créée par ses paroles, par cette révélation qui n’en est pas réellement une. Parce qu’elle savait, dans le fond, elle a toujours su.

Hein Lilas, tu savais, non ?
Inconsciemment, tu l’as toujours su.
Tu l’as su que leur haine, la sienne comme celle de son clan, finirait par créer une catastrophe. Tu savais que ce deuil, qui les a marqués à vie, ne trouverait de repos que dans le sang et la vengeance. Tu t’en doutais bien qu’un jour, tout partirait en vrille et qu’il finirait par y participer.
Tu l’as toujours su qu’il était vicieux, cet arcaniste à qui tu offrais ton corps et ton âme au creux de draps que vous froissiez de vos ébats. Ne te mens pas, tu vaux mieux que ça. Tu l’as vue venir cette tempête qui détruirait tout sur son passage, tu l’as vue venir et tu n’as rien fait pour l’arrêter.
Oui, oui, tu peux essayer de te rassurer en te disant que tu as essayé à plusieurs reprises de le réconforter et de le pousser vers un chemin où la vengeance n’aurait pas sa place. Mais tu n’as jamais réellement cru qu’il le ferait, non ? Allons, tu n’es pas si bête.
Puis, soyons honnête, sa colère, sa rage, sa haine, elle te plaisait. Toi qui avais été incapable de te venger, de te défendre, il y a toujours eu quelque chose de profondément attrayant dans cette capacité qu’il avait de conserver sa rancœur profondément, patientant en attendant son heure pour mieux frapper. Tu ne peux pas nier que même si tu essaies toujours de te donner de grands airs de princesse et de faire comme si ça ne t’intéressait pas, comme si ça te révulsait, tu as toujours eu un attrait malsain pour cette magie sombre qu’il était capable de manier, tu as toujours voulu en savoir plus sur les penchants les plus noirs de cet art qui t’est inaccessible.
Finalement, dans le fond, t’aimes ça, hein ? Le visqueux, le glauque, le dangereux, le noir, ça titille quelque chose en toi. Ça t’appelle et ça t’intrigue, ça te questionne.
Tu t’es jamais demandé pourquoi, Lilas ?
Mais enfin, parce qu’il y en a en toi. Parce qu’un part de toi a toujours été fascinée par cette obscurité qui te semble à la fois complètement inaccessible et si fascinante, si délicieusement interdite par tout ce qu'on t’a inculqué dans l'enfance.
Il n'y a ni bien, ni mal, seulement des idiots pour essayer d'endiguer les puissants.
Like calls to like.

Elle se secoue, électrisée par le chemin qu’ont pris ses pensées, ses yeux s’abaissant avec une forme de culpabilité qu’elle n’avait pas ressentie depuis bien longtemps. Elle n’a même pas cillé quand il a parlé des gens qui étaient mort pour que l’Irae puisse asseoir sa vengeance. Une part d’elle s’évertuait à hurler que c’était mal, qu’ils étaient innocents et qu’on ne résoudrait jamais rien en jouant la carte de la violence. Mais l’autre, l’autre se réjouissait, presque, qu’ils aient réussi à prendre leur revanche sur ceux qui les avaient presque amenés à disparaître, sur ceux qui avaient failli la priver de lui. Qui avait failli la priver de celui qui l’avait amené à se retrouver. Elle déglutit avec difficulté, reculant d’un pas tanguant quand il la repousse légèrement. Instantanément, le brasier lui manque et elle se sent gelée, ainsi privée de cette étreinte, aussi malsaine qu’elle ait été. Elle ballotte, catapultée entre sa colère et la réalisation.
Elle n’arrive pas à considérer que ce qu’il a fait soit impardonnable. Grave, oui. Dommageable, également. Qu’il y aurait eu peut-être d’autres solutions ? Surement. Mais impardonnable, condamnable ? Pas vraiment. Elle comprend profondément. Si elle avait la possibilité de s’assurer que Will repose six pieds sous terre, qu’il pourrisse en enfer, mais qu’en échange la vie d’un innocent devrait être sacrifié, elle ne sait pas si elle refuserait. Bien sûr qu’elle regretterait et qu’elle porterait le poids de ce choix jusqu’à la fin de ses jours, mais la tranquillité d’esprit qui résulterait de ce choix, la liberté totale qu’elle y trouverait vaudrait probablement le coup.

Elle n’a pas le temps de réagir qu’il enchaîne, continuant de déverser son venin sur la statue qu’elle est devenue, plantée au beau milieu du couloir. Seulement quelques dizaine de centimètres les séparent, mais elle se sent comme à des milliers de kilomètres, sa voix lui parvenant comme étouffée par le vrombissement de ses pensées. Le fait qu’Anaïs ait été forcée à participer au rituel ayant permis la vengeance de l’Irae, lui fiche un pieu en plein cœur, et elle sait qu’elle s’empressera de contacter la jeune femme dès que possible, d’essayer d’en discuter avec elle. Afin de s’assurer que rien n’a été définitivement brisé chez la petite. Elle comprend mieux les similitudes entre ce qu’elle devine dans l’essence du sorcier et ce qui reposait dans celle de la gamine lors de cette nuit, la même noirceur, attrayante et effrayante, la même profondeur. Ses yeux, pourtant, se redressent violemment quand il exprime le cœur du problème. La vraie source de cette discussion, de ce deuil, de ces mois d’enfer. Il a raison.

Elle avait, sagement, bêtement, écouté Vinzent. Lui avait fait confiance, aveuglément, quand il n’avait fait qu’exprimer une semi-vérité, considérant que Lilas, peu importe ce qu’elle représentait pour lui à l’époque, prendrait son parti. Bien sûr qu’aux yeux de l’arcaniste la petite chose fragile qu’elle était l’écouterait et considérerait qu’il avait raison, et puisqu’il avait été persuadé de son approbation, il n’avait pas cherché à épiloguer. Puisque pour lui Eoghan était mort, alors il le serait aussi pour elle. La discussion n’avait même pas lieu d’être, c’était un fait avéré, gravé dans la pierre et voilà. Sa rage à l’encontre de Vinzent ne fait qu’enfler avec cette réalisation, sa culpabilité s’y mêlant pour mieux faire ronfler des flammes qui poussent la glace autour d’elle à fondre, ravivant le craquement des bûches dévorées par le feu. Elle ne l’écoute plus qu’à moitié quand il s’exprime à nouveau sur l’opinion qu’il a de ses relations aux hommes. Elle l’ignore sciemment se concentrant sur cette colère qui enfle et enfle sans cesser. Ses poings se serrent et se desserrent contre ses cuisses, l’intégralité de son être vibrant légèrement. Vinzent et son esprit affûté, qui n’avait pas un instant pu croire que Lilas Hirsch, la fragile et si sensible Lilas Hirsch, pourrait un jour aller à l’encontre de ce qu’il pensait, prendre une décision qui différait de la sienne pour une seconde fois. Pour lui, elle avait fait l’erreur une fois, elle ne la reproduirait pas. Puisqu’elle avait été si violemment punie à l’époque, pourquoi oserait-elle envisager de faire la même bêtise à nouveau ? Et pourtant, la voilà aujourd’hui, le cœur au bord des lèvres de s’être montrée aussi naïve, d’avoir cru avec sincérité qu’il n’y aurait pas de mensonge entre eux et qu’il n’avait fait qu’apporter une vérité. Elle grimace et se force à desserrer le poing, ses ongles ayant dessiné des croissants sanguinolents dans le creux de sa paume, la kératine traversant la peau pour aller sectionner le réseau sanguin. C’est la douleur qui la rappelle à la discussion actuelle et qui l’éloigne de ses pensées mortifères envers le sorcier Allemand. C’est le ricanement du sorcier, conjugué au picotement dans sa paume, qui la pousse à nouveau à croiser son regard, un de ses sourcils se haussant.

Elle l’écoute balancer aux orties les mois passés côte à côte, les confessions, les sourires, la tendresse, l’affection. Elle l’écoute piétiner de ses pompes les souvenirs, le soleil, la chaleur et les rires. Réduire en charpie de ses longs doigts, les mots chuchotés sous les draps et les gémissements dans l’obscurité, les fous rires et les longues promenades, la découverte. De ses dents, il lacère les soupirs et les baisers, les doigts entrelacés et les épaules qui s’effleurent, la complicité et la croyance profondément ancrés que dans un autre univers, une autre vie, un autre monde, ils s’étaient déjà croisés et se croiserait encore, que rien au monde ne saurait les priver de ce lien intangible qui les attirait l’un vers l’autre. Et c’est avec ces certitudes, celles qu’il lui avait lui-même donnée, qu’elle laisse les mots rebondir sur elle, les regardant s’échouer sur le sol comme autant de petites pierres rouges, incapable de briser ce qu’elle garde nicher contre elle. La certitude qu’Eoghan, pour toutes les vérités qu’il vient pourtant d’exprimer, ment. Que rien, jamais, ne pourra dessiner un trait définitif sur ce qu’ils ont vécus, vivent et vivront. Un calme impérial s’abat sur elle, la surprenant aussi violemment que la colère quand elle a explosée. Toute enroulée de cette certitude qu’elle serre précieusement entre ses doigts, elle le regarde haleter, ses yeux plissés par la colère, ses joues rouges et ses cheveux ébouriffés.

« C’est bon, t’as fini ? » Son ton est légèrement acide quand elle s’adresse à lui. Son visage s’incline légèrement sur le côté pour l’observer, pour prendre en compte la Rougeoyante qui vibre d’une énergie non relâchée. Elle lève sa paume et prend le temps d’observer les rigoles de sang qui se sont écoulées jusqu’à ses phalanges. D’un coup de langue, elle les lape, nettoyant sa paume et grimaçant sous le goût ferreux du sang et la piqure de sa salive dans les petites plaies. Elle inspire profondément et recule d’un pas pour s’appuyer dos au mur, laissant une partie de son poids reposer dessus. « J’suis fatigué, Eoghan. » Elle soupire et passe une main sur son visage. « Tellement fatiguée, putain. » Un nouveau soupir. « De toujours devoir me battre avec toi, avec lui, avec le monde entier, pour qu’on m’écoute. » Elle lève les yeux au ciel, mordillant sa lèvre inférieure avec un haussement d’épaule. « J’suppose que tu voudrais que je te dise que je suis dégoûtée, que ton essence me donne la gerbe, que t’es impardonnable, que tu mérites de crever pour ce que t’as fait et que j’veux plus jamais te voir ? Que t’as gagné et que c’est bon, j’rentre en France, finir ma vie en me faisant chier dans la baraque de ma grand-mère à essayer de recréer une vie dans un bled où j’connais plus personne et où ceux qui se souviennent encore de moi me voit toujours comme la tordue de service ? » Elle hausse un sourcil dans sa direction, la voix plate, vide de toutes émotions, avant de reprendre. « Bah non, non, j’vais pas te dire ça, parce que ce serait un mensonge. » Elle soupire une nouvelle fois, ses paumes frappant doucement contre le bois ouvragé du couloir. « Pour être honnête, ton essence est flippante ouais, complètement terrifiante, mais je pense que t’étais assez près pour aussi comprendre que ça m’a pas nécessairement donné envie de fuir. » Un sourire sardonique étire ses lèvres. « J’ai pas peur de toi, j’ai jamais eu peur de toi, et peu importe ce qui se niche dans ton essence, c’est terrifiant mais fascinant. Puissant. » Elle détourne le regard, pour la suite, qu’elle laisse s’échapper dans un souffle, la fatigue pesant comme une chape sur ses épaules. « J’suis même pas surprise par tes aveux. » Un rire sans joie lui échappe. « Je sais pas si ça veut dire que j’suis complètement tarée ou si j’te connais juste tellement bien que j’l’avais vu venir, mais j'pense qu’inconsciemment j’ai toujours su que l’Irae avait été responsable d’Halloween, c’était vous tout craché, une vengeance en fanfare en se fichant des répercussions. » Nouveau ricanement quand elle secoue la tête. « J'suis inquiète pour Anaïs. Pour toi aussi, mais tu voudras pas l’entendre alors bon. » Nouveau haussement d’épaule, et son pied droit se lève pour rejoindre le mur contre lequel elle se laisse peser. « En ce qui concerne mes choix en termes de partenaire, j’vais être honnête aussi, j’m’en branle de ce qu’t’en penses. Si c’est ta vision des choses fort bien. » Elle souffle un coup en un soupir excédé avant de reprendre. « J’me cherche pas d’excuse, les raisons qui m’ont poussé dans les bras de Will et dans ceux de Vinzent sont les miennes et j’pense qu’au fond elle te concerne pas. Parce qu’elles sont différentes de celles qui m’ont poussé dans les tiens. Par contre, ouais, j’te dois des excuses, parce que oui, oui, j’ai été suffisamment lâche et stupide, suffisamment confiante en lui, pour prendre tout ce que disait Vinzent pour argent comptant. Il a été suffisamment orgueilleux pour croire qu’au vu des événements, je rejoindrais son camp, je partagerai son avis, et que rien ne me ferait faire la même erreur deux fois, celle de choisir de ne pas l’écouter. » Son regard se déporte sur le sorcier qui lui fait face, ses yeux brûlant du feu de sa colère à l’encontre de l’Allemand et contre elle-même. « Mais faut croire qu’Henkermann est capable de se planter. J’comprends pourquoi vous avez fait ça, j’suis pas nécessairement d’accord avec ce que vous avez fait, mais je comprends. Heureusement pour moi, il semblerait que j’aie récupéré mes capacités à prendre des décisions toute seule. »

Elle ferme les yeux quelques secondes pour se recentrer, pour évacuer cette colère qu’elle devra déverser plus tard, bien plus tard, sur l’Allemand et son cœur se serre quand elle réussit à s’extirper de sa gangue, qu’elle croise le regard qui lui fait face à l’autre bout du couloir. « Je suis désolée. » Elle se pince l’arête du nez pour s’empêcher de pleurer. « Tellement désolée de ne pas avoir eu la jugeote d’au moins essayer ton téléphone. De ne pas t’avoir cherché, de ne pas avoir su, intrinsèquement qu’il mentait. De ne pas avoir été là pour toi après Halloween, de ne pas t’avoir eu auprès de moi. » Elle déglutit et enfonce ses dents avec fermeté dans sa lèvre inférieure luttant contre le raz-de-marée d’émotion qui l’engloutit de nouveau. « Oui, j’suis sensible, oui, je suis fragile, mais je suis pas toute blanche, j’suis loin d’être un ange contrairement à ce que tu penses. T’as beau me cracher ce que tu penses de moi à la gueule tout ce que j’entends, c’est que tu continues encore de me foutre sur une espèce de piédestal sur lequel j’ai rien à faire. » Elle lève les mains et frotte ses joues en soupirant. « J’suis pas parfaite, c’est clair, mais j’suis pas… J’sais pas, j’suis pas l’espèce de parangon de pureté que tu crois. J’donnerai volontiers la vie de n’importe quel innocent pour prendre celle de Will, pour réduire en cendres celle des connards qui ont attaqués Anaïs avant qu’elle débarque ici, pour détruire ceux qui ont blessés ceux qui me sont chers. J’suis égoïste, Eoghan. » Elle lâche un rire. « Égoïste et vindicative. Je donne de moi à ceux que je considère en valoir la peine et je me fous du reste du monde si ça signifie que ces quelques personnes vont BIEN. Je me tape de savoir que t’as causé la mort d’innocent quand tout ce que je vois, c’est que t’as survécu, mais que t’es blessé dans la bataille. Et je fais pas ça parce que je me considère comme une martyre ou j’sais pas qu’elle idée tu t’fais de moi. J’le fais parce que, égoïstement, j’aime passer du temps avec toi. Pas pour baiser, non. J’aime passer du temps avec toi parce que ta conversation est toujours foutrement intéressante, que ta maîtrise des potions me fascine, que j’aime que tu me fasses découvrir le Bayou et que ta façon de parler de chez toi est splendide. J’aime passer du temps avec toi, parce qu’avec chacune de nos interactions, tu m’as aidé à retrouver la meuf que j’étais avant Will, avant Vinzent, parce que tu m’as recollé en un seul morceau aussi sûrement que Vinzent m’a dézingué en Novembre 2019 et Will avant lui. Oui, t’es pas parfait, oui, t’as des comportements d’énorme connard quand ça te chante, mais qu’est-ce que j’en ai à foutre ? Qu’est-ce que ça peut me faire quand tout ce qui m’importe c’est que t’as toujours été là quand j’ai eu besoin de toi. » Elle se fiche des larmes qui ont commencé à rouler sur ses joues, incapable de s’arrêter. « Si tu veux que je dégage de ta vie et qu’on arrête de se voir, très bien. C’est ton choix. Au moins, on en aura discuté et j’aurai pu t’entendre toi, me dire que c’est ce que tu voulais. La décision nous appartiendra, à nous, et pas à Vinzent. J’la respecterai, mais ce sera pas de gaieté de cœur. Et si tu veux que je me tire, que je quitte Shreveport, j’vais devoir te décevoir, parce que t’es pas mal seule raison d’être ici. Donc, faudra te faire à l’idée que même si je fais plus partie de ta vie, j’serai toujours dans les parages. » Elle hausse une épaule, effectuant un pas, puis un second dans sa direction, s’arrêtant devant lui, le nez levé vers son visage avec un sourire triste. « J’suis désolée de pas avoir été là quand t’en avais besoin et de t’avoir abandonné parce que j’ai fait aveuglément confiance à la mauvaise personne, mais j’suis pas désolée de t’avoir laissé une place dans ma vie. Et j’regrette pas qu’t’y ai été. » Ses doigts s’élèvent, un tremblement léger les agitant quand ils effleurent sa joue avec la douceur d’une brise d’été avant de venir reposer contre le cœur qui tambourine violemment sous le tissu. Elle inspire profondément son parfum, laissant l’odeur familière dénouer ses muscles et apaiser les battements erratique de son cœur. « Maintenant, si tu veux encore me gueuler dessus que j’suis qu’une sombre crétine et que j’ai plus ma place dans ta vie, tu peux y aller. J’suis prête à encaisser. T’as le droit d’être en colère après moi, parce qu’après tout j’ai été stupide. » Il y avait tant de choses à discuter, tant de questions encore non évoquées, tant de sujet à approfondir, mais Lilas était fatiguée. De se battre et de crier, et de se tenir à distance alors qu’elle ne souhaitait que s’appuyer contre lui, juste quelques secondes, juste le temps de laisser les morceaux épars de son cœur se recoller enfin en une seule pièce complète.

Les étincelles purpurines, qui se dessinaient sur la peau du sorcier quand ses doigts l’effleuraient, la fascinaient. Leurs essences s’entrechoquaient, se mêlaient pour mieux exploser en gerbes qui semblaient retomber comme une pluie fine sur le sol. Un sourire commença à étirer ses lèvres avant qu’il ne recule. Elle aurait pu feuler de rage de le voir s’évader ainsi, de le voir refuser son contact, lui d’ordinaire si friands de ses caresses. Touch starved. C’était la chose qui l’avait le plus surprise avec l’Arcaniste. Pas la puissance de sa passion lors de leurs ébats, ni celle qu’il était capable de glisser dans ses baisers. Non, elle avait été choquée par la faim qui l’habitait d’être touché, caressé, dorloté. Elle avait passé des heures à simplement laisser ses doigts courir contre la peau de son dos, ses ongles volant entre les creux et les pleins de ses muscles. Elle avait compté ses vertèbres unes par unes, lentement avec tendresse. Avait enfoui ses mains contre son crâne, griffé délicatement son cuir chevelu, emmêlé ses mèches d’ébènes autour de ses phalanges, sans qu’il ne s’en lasse. Eoghan, comme un animal de compagnie affectueux, s’était toujours alangui sous la tendresse de son touché avec une candeur étonnante.

Elle le regarda se soustraire à ses caresses, s’en priver et fronça les sourcils. Lâche. Il fuyait. Elle ne l’écouta que d’une oreille quand il parla de Vinzent. Il y avait toujours tant de révérence dans sa voix quand il parlait de l’Allemand. D’ordinaire, elle trouvait ça charmant, attendrissant même, de voir l’admiration du Louisianais pour son frère d’âme. Pas aujourd’hui. Aujourd’hui sa colère à l’encontre de Vinzent était trop grande pour qu’elle puisse s’émouvoir de la force du lien qui l’unissait à Eoghan. La pire et la meilleure chose. Encore et toujours, il le défendait. Elle savait déjà qu’elle pardonnerait, parce que c'était Vinzent et parce que c’était elle. Mais pas aujourd’hui.

Elle était épuisée, la petite outre. Épuisée d’avoir, encore une fois, été dupée par l’homme qu’elle aimait. Elle n’était pas une enfant, ni une âme en perdition, contrairement à ce que semblaient penser les deux arcanistes. La façon dont Eoghan et Vinzent la traitaient - l’un comme si elle était faite de cristal et risquait d’exploser au moindre faux pas et l’autre comme une sorte de pierre précieuse qu’il suffirait de tailler suffisamment longtemps pour en obtenir la perfection – était épuisante. Elle voulait juste être considérée comme un être humain. Une personne à part entière, capable du bon comme du mauvais. Parfaitement imparfaite. Elle voulait que ses échecs ne soient pas considérés comme des blasphèmes et que ses réussites ne soient plus encensées comme des miracles.

Existait-il des hommes similaires à Eoghan ? Probablement, oui. Des Louisianais pur sucre, de ceux qui poussaient en plein cœur du Bayou comme des mauvaises herbes, à l’accent épais et aux joues rougies par le soleil qui semblait toujours taper trop fort ici. Elle ne doutait pas qu’il en existait plein, des hommes comme lui. Leur seul défaut ? Ils. N’étaient. Pas. Eoghan.

Eoghan qui, comme d’habitude, la plaçait précautionneusement, sur un piédestal trop haut pour elle. Eoghan qui refusait de voir toute la crasse qui rampait sous sa chair, qui s'insinuait entre les fibres de ses muscles. Lilas n’était pas, ne serait jamais, un parangon de justice et de bonté. Elle était égoïste et lâche. Son refus d’accepter le fait qu’il avait été un radeau de survie pour elle la rendait folle. Elle aurait pu en être malheureuse, si elle n’avait pas été si en colère. Si les mouvements, sinueux, de la Rougeoyante autour d’eux n’avaient pas soufflés sur les braises d’une colère qu’elle n’arrivait pas à faire taire depuis le début de cette conversation. D’abord contre lui, puis contre elle-même, contre Vinzent aussi, et à nouveau contre lui. Lui, qui refusait d’écouter. Comme toujours. Tu m’entends mais tu ne m’écoutes pas.

Elle manqua de rouler des yeux quand une fois de plus, il tenta de la mettre en garde contre lui, contre ce qui pourrait lui arriver si elle s’approchait trop près. Il n’avait toujours pas compris ? Après tout ce qu’elle venait de dire ?

Il était déjà trop tard pour elle, pour lui. Elle avait déjà enjambé la rambarde et s’était laissée tomber. Funambule ivre, elle avait oscillé sur le fil de sa raison avant de le trancher d’un coup de ciseau. À l’instant où son cœur s’était rallumé, encouragé par le souffle presque intangible de celui qui lui faisait face, elle s’était laissée tomber.

Elle avait choisi Eoghan. Il ne lui était pas tombé dessus comme une surprise, ni comme un poids dont elle n’arrivait pas à se débarrasser. Elle l’avait choisi, avec tout ce que ça impliquait. Tout le Beau et l’Horreur qui l’accompagnait. La façon dont il pouvait enrouler son âme et son essence autour d’elle pour la traîner toujours plus haut, tout comme celle dont il utilisait les mêmes ingrédients pour souiller son essence et plonger dans les méandres d’une magie si sombre qu’elle en devenait opaque.

Elle n’avait pas peur de lui parce qu’elle le voyait pour ce qu’il était : Un homme capable du pire comme du meilleur.

Les étincelles et flammèches qui jaillirent d’entre ses doigts quand il les frotta les uns contre les autres attirèrent le regard de Lilas. La Rougeoyante pulsait toujours plus fort entre ses phalanges que nulles part ailleurs quand elle était au repos. Elle avait l’habitude des petits éclairs lumineux qui semblaient toujours courir sur ses doigts, le connaissait intimement. Ils l’effrayèrent.

Ce fut la voix d’Eoghan, emprunte d’un calme qui contredisait violemment son essence palpitante, qui la força à relever les yeux vers son visage familier. Elle fronça à nouveau les sourcils et recula d’un demi-pas quand il ficha dans ses yeux son regard céruléen. Putain ce bleu, cette teinte démentielle qu’elle n’avait jamais réussi à reproduire correctement sur la toile. Elle l’adorait, voulait l’avaler toute ronde pour la garder au creux de son ventre, comme son propre morceau de firmament. Elle l’écouta invoquer Léonard avec une grimace rageuse. Son mentor n’avait rien à faire ici, entre eux. Sa vie romantique et sexuelle, aussi embuée de magie soit-elle, n’avait rien à voir avec le vieil homme.

S'avilir, à nouveau un verbe ignoble qui n’avait rien à foutre entre les lèvres pleines de son amant quand il s’agissait d’eux. Une nouvelle preuve de cette vision complètement déformée qu’il avait d’elle et, par extension, d’eux. Il se prenait pour le Grand Méchant Loup, venu s’emparer du virginal Chaperon Rouge et détruire ce qu’il y avait de pur en lui. Elle aurait pu en rire de le voir si profondément persuadé d’être horrible pour elle quand elle ne valait, au fond, pas mieux que lui. Elle aurait pu en rire si elle n’avait pas eu envie d’en crever.

Regarde toi. Regarde moi. Regarde nous. Regarde.

Mais la Rougeoyante, qu’elle voyait dans sa vision périphérique, se ramasser dans le dos de son porteur, comme prête à sauter, lui coupa toute envie de rire. Orage électrique, elle gonflait dans l’ombre de l’arcaniste, s’étalait en un nuage toxique qui ronflait et émettait une vibration profonde qu’elle ressentit jusqu’au creux de ses tripes, jusque dans ses os, qui fit cliqueter ses dents. Fascinée, elle quitta des yeux le visage du sorcier pour se perdre dans la vision de son essence. Inconsciemment, elle poussa encore et encore, sur son don et l’ouvrit au maximum afin de capter la moindre nuance du spectacle.

C’était terrifiant et magnifique. Des éclairs d’un noir d’encre jaillissait au coeur du rouge, éclatait en des bulles bleu marines qui teintaient toute la surface de ce qu’il était. Ses yeux pâles sautaient en toute direction, cherchant à grappiller toutes les nuances de cette magie. Sur sa langue, le goût métallique de l’air juste avant que l’éclair ne frappe, dans ses narines la fragrance de la pluie sur la terre humide et cette chaleur étouffante qu’elle n’avait connu qu’en arrivant ici. L’essence d’Eoghan était aussi humide et brûlante qu’un été Louisianais. Aussi épaisse et étouffante que la chape de plomb que le soleil faisait peser sur la ville à la belle saison.

Elle inspira brutalement quand le bras familier se referma sur ses hanches et qu’il la pressa contre lui. Étourdie par la vision que lui offrait son essence, elle se laissa faire, alla même jusqu’à poser une main légère sur sa nuque brûlante.

Elle se laissa pousser en arrière, la bouche entrouverte, se laissa plaquer contre le mur, le choc expulsant l’air de ses poumons. Elle n’entendit pas le claquement sourd de son dos contre les boiseries, ni l'accélération de sa respiration quand la paume adorée remonta le long de sa gorge pour s’emparer de sa mâchoire. Elle ne percevait que le vrombissement de la Rougeoyante, l’odeur d’orage et de sauge qui s’échappait d’Eoghan et les points de contact brûlant de ses doigts et de son front. Le souffle court, elle le laissa entrer.

Elle n’aurait pas pu lutter de toute façon, mais elle s’ouvrit toute grande et laissa tomber chacune des piètres barrières qu’elle aurait pu tenter d’ériger entre eux. Avant que les images arrivent, la sensation lui fit tourner la tête. Elle humecta ses lèvres, rendue sèches par sa respiration saccadée et ferma les yeux. Eoghan au creux de son esprit avait toujours été synonyme d’extase et de sécurité. Rien n’aurait pu la préparer à ce qu’il s’apprêtait à déverser en elle.

Le flot avançait trop vite pour qu’elle en capte toutes les nuances, mais tout était auréolé du même rouge qui scintillait toujours autour de son amant. Les images, un peu floues et brouillées, teintées d’écarlate, la forcèrent à se concentrer. Des souvenirs, réalisa-t-elle à retardement.

Elle vit la gamine et, bien qu’elle n’ait rien écouté de ce qu’il lui avait dit plus tôt, compris immédiatement ce qui allait se produire. Elle tenta de se débattre, de repousser l’intrusion. Non, elle n’avait pas envie de voir ça. Elle n’avait pas besoin de voir ça. Ses ongles raclèrent contre le bois, ses pieds glissèrent sur le parquet et la Rougeoyante vibra plus fort encore.

Elle le vit frapper la jeune femme, ressentit avec une accuitée dévastatrrice, la façon dont son corps s’éffondra au sol, celle dont il s’assit sur elle. Puis, elle hurla mentalement, de concert avec la pauvre apprentie quand la lame s’enfonça dans la chair, quand le sang, aussi rouge et brillant que l’essence de son amant, dégoulina le long de la gorge ainsi ouverte. Elle en perçut la fragrance métallique, la saveur ferreuse sur sa langue. Elle perçut le moindre bruit, du chuintement soyeux de du métal tranchant la chair au gargouillement immonde d’une dernière exhalation. Elle entendit la vague de sang s’effondrer sur le sol en un bruit humide, et perçut la vie qui s’accrochait désespérément  au corps ainsi brisé avant de s’en échapper.

La première fois, elle crut mourir avec elle. Elle cru qu’elle ne supportait pas la vision d’horreur que lui infligeait Eoghan, qu’elle allait s’évanouir, ici et maintenant et qu’il laisserait son corps exsangue pourrir sur le carrelage du Mall avec celui de la petite sorcière. Elle se vit poupée déchirée, reposant sur le sol froid, son sang lui échappant pour venir tâcher le carrelage et souiller les mains d’Eoghan. Elle se vit, pauvre créature traquée et finalement capturée, s’effondrer devant son chasseur.

La voix du sorcier résonna dans son esprit, filin pour se rattacher au réel, la coupant de la sensation que son propre esprit avait conjuré face à l’image horrible.

La seconde fois fut tout aussi horrible que la première et elle se débattit contre la vision avec la même force. Elle tenta de fuir, chercha la moindre échappatoire au sein de son esprit. En vain. Elle lutta contre la nausée qui menaçait de s’emparer de ses tripes, contre les sueurs froides et les frissons d’horreur qui agitaient son corps terrifié. Le seconde fois fragilisa quelque chose en elle.

La troisième fois la laissa vide, comme un fruit dont on aurait extrait jusqu’à la dernière goutte de jus. Elle s’avachit contre la poigne du sorcier. Son menton reposa lourdement contre le dos de la main qui la maintenait debout alors que ses genoux rendait les armes. Les larmes roulèrent sur ses joues et s’accrochèrent aux phalanges d’Eoghan avant de s’abattre sur le carrelage. Les yeux ouverts sur un monde qu’elle ne voyait plus, Lilas Hirsch pleura l’innocence et la vie perdue de cette gamine qui n’avait rien demandé.

La quatrième fois… La quatrième fois fut différente. Quelque chose dans son esprit, un dernier rempart, se brisa silencieusement et la libération fut telle qu’elle inspira violemment. Ses narines se gorgèrent du feu de la Rougeoyante et de l’odeur de pluie d’orage d’Eoghan. La vague brûlante ravagea des pans entiers de son esprit, mais en ralluma d'autres. Plus les images passaient sous ses yeux et plus elle les regardait.

La quatrième fois, elle observa. Fascinée. Il y avait une étrange beauté dans la mort, dans la disparition d’une vie cueillie trop tôt. Elle plongea dans le souvenir et observa. Ses yeux scannèrent la scène avec une attention renouvelée. Le choc laissa la place à la curiosité et elle s’imagina à la place d’Eoghan. Elle s’imagina trancher la gorge de Will, le privant de cette voix qu’il avait utilisée tant de fois pour la briser, elle. Elle s’imagina lui arracher sa vie à main nues, se réjouit de l’idée de son sang sur ses doigts. La joie crasse d’une vengeance enfin obtenue, d’un juste retour des choses. Une part d’elle fut terrorisée par ce que la quatrième fois produisit en elle. Le reste ? Le reste se réjouit d’avoir enfin sa place.

La cinquième fois fut sans doute la pire d’entre toutes. Ce ne fut que lors de la cinquième vision qu’elle perçut ce que son cerveau avait refusé de voir plus tôt. L’étincelle familière. Le ronronnement. Spectatrice silencieuse, elle perçut le désir de son amant. Le plaisir qui jaillit en lui lors de la mise à mort. Elle était intimement familière avec la sensation, l’avait éprouvée à de multiples reprises, en avait goûté la saveur de la pointe de la langue et sentit les prémices avec élation. Un frisson remonta son échine et elle réalisa, avec une forme d’horreur détachée, qu’il était loin d’être similaire à ceux qui l'avaient secouée un peu plus tôt.

Elle enroula son pied autour du mollet de son amant et enfonça les ongles de sa main contre la nuque qu’elle tenait toujours. Son corps s’arqua légèrement dans l’étreinte de l’arcaniste. L’image qu’ils renvoyaient de l’extérieur étaient celles de deux amants sur le point de s’embrasser. Lui, penchée en avant, une main sur le mur et l’autre autour de sa gorge, le front appuyé contre le sien et le corps pressé contre celui de l’outre. Elle, alanguie contre le bois, l’attirant à elle du pied et de la main, la bouche entrouverte sous le choc et la surprise.

Au creux de son ventre, l’horreur se battait avec le désir, la sensation fantôme du plaisir de son amant comme autant de ricochet qui l’étourdissait. Elle aspira, une nouvelle fois, une grande goulée d’air, chargée des crépitements de sa magie et de l’odeur d’Eoghan. Elle l’attira en elle et laissa la saveur de son essence laver le goût du sang qui s’attardait encore sur sa langue. Quand la voix de son amant résonna dans son esprit, elle trembla. Un long frisson qui plaqua sa poitrine et son bassin contre ceux du sorcier avant de la laisser retomber contre le mur. Comme une décharge électrique assénant le coup final.

“Non. Je ne regrette rien.”

Les mots jaillirent dans son esprit avec une violence rare et elle n’eut même pas à les réfléchir. Son égoïsme ne connaissait pas de limite quand il s’agissait de lui. Il l’avait sauvé. Lui avait donné l’espace nécessaire pour qu’elle se reconstruise, après Will, après Vinz. Il lui avait donné les pierres qui lui avaient permis de remonter un par un les murs de sa vie réduite à néant.

Elle lui en voulait de lui infliger ça. De lui faire partager l’horreur qui gisait sous son crâne sans lui laisser de porte de sortie.  Elle lui en voulait d’avoir pris une vie qui n’avait pas de raison d’être prise. Elle lui en voulait d’avoir disparu.  Elle lui en voulait de lui mettre sous le nez la preuve de tout ce qu’il y avait d’horrible en lui.

Elle le haïssait en cet instant précis. Le haïssait d’être ce qu’il était. Le haïssait d’avoir été façonnée par une mère castratrice et violente, d’avoir grandi dans une secte qui l’avait poussé à de telles exactions. D’être persuadé que ce qu’il lui montrait était impardonnable et serait ce qui la pousserait à se détourner de lui.

Mais elle ne regrettait pas.

Elle ne regrettait pas ses sourires et ses rires. La façon dont le monde semblait soudain plus léger quand son bras pesait sur ses épaules. L'assurance de ses pas dans le Bayou et la rugosité de sa paume contre la sienne quand il lui avait indiqué le terrier des ratons-laveurs. Le goût de sa magie comme une sucrerie qui roulait sur sa langue. Elle ne regrettait pas les heures passées en sa compagnie à réapprendre à vivre. Des heures qu’il avait passé à faire pousser des fleurs au creux de sa poitrine sans le savoir, à couvrir ses fêlures de cette mousse espagnole qui couraient sur toutes les branches des arbres.

Elle ne pouvait pas le regretter.

Parce qu’elle était égoïste. Peut-être que si elle l’avait été moins elle l’aurait laissé partir, lui aurait rendu sa liberté. Après tout, sans même s’en rendre compte, il en avait déjà tellement fait pour elle, elle n’avait aucun droit sur lui. Il ne lui appartenait pas.

Mais quelque part… L’inverse était éminemment vrai. Elle était si profondément marquée par lui, qu’elle lui appartenait aussi sûrement qu’à Vinzent.

Il l'avait reconstruit de ses mains. Il avait tenu en place les morceaux épars de celle qu’elle était le temps qu’elle trouve quelque chose d’assez solide afin de les relier pour de bon. Elle était arrivée, légère comme une brise, s’était entichée de lui et avait déposé au creux de ses paumes le puzzle de celle qu’elle était. Elle l’avait laissé faire, l’avait laissé manipuler les morceaux un par un, les assembler, sans jamais le lui dire, sans qu’il n’en ait conscience. Elle l’avait observé de loin reconstituer l’image de la femme qu’elle avait été.

Puis, il était mort. Quelque chose s’était brisé en elle à cet instant là. Quelque chose qu’elle ne pourrait jamais récupérer, mais qu’elle acceptait de perdre pour de bon si cette perte lui permettait de garder l’arcaniste auprès d’elle. On le lui avait volé. On lui avait arraché sa porte de sortie alors que le puzzle n’était pas encore complet. Il n’avait pas fini. Il n’avait pas le droit de partir, pas le droit d’essayer de la faire fuir.

Elle n’avait pas besoin d’en dire plus, vraiment. Après tout… Il était toujours dans sa tête. Elle ouvrit les yeux. Son regard, fier et dur, faisant fi des larmes qui accrochaient ses cils les uns aux autres, se braqua dans le sien. Une nouvelle inspiration.
“Non. Je ne regrette pas. Jamais.”